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    ¿Quién se acuerda del polvo en la casa de Hemingway?
    ¿Quién se acuerda del polvo en la casa de Hemingway?
    ¿Quién se acuerda del polvo en la casa de Hemingway?
    Ebook85 pages1 hour

    ¿Quién se acuerda del polvo en la casa de Hemingway?

    By José Miguel Tomasena

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    About this ebook

    Estos cuentos de José Miguel Tomasena dan cuenta del lado sombrío de la vida común, de esas crisis que le sobrevienen a cada cual al abrir los ojos en la mañana y enfrentarse consigo mismo. Crisis en la pareja, en la familia, en el barrio, en el mundo y en la escritura misma. Y también violencia, una violencia ciega que nos arrasa, a veces de modo sanguinario y otras a fuerza de aislamiento y silencio, y que la frágil materia de la literatura nos permite, apenas, capotear.
    Con un lenguaje franco, pulido hasta el hueso, y un pulso narrativo que nunca tiembla, Tomasena ofrece una colección de historias ásperas, mordaces, de las que nadie sale indemne.
    —Antonio Ortuño
    LanguageEspañol
    PublisherEditorial Paraíso Perdido
    Release dateJul 15, 2019
    ISBN9786078646197
    ¿Quién se acuerda del polvo en la casa de Hemingway?

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      ¿Quién se acuerda del polvo en la casa de Hemingway? - José Miguel Tomasena

      HIJOS

      1

      Conocí a Olegario y a su hijo William en la cantina del pueblo. Yo llevaba semanas huyendo. Viajaba de un lugar a otro, ebrio. Dormía en el coche, comía cuando me daba hambre. Me daba igual a qué pueblo llegaba; en el fondo todos me parecían iguales: una plaza con quiosco, una iglesia, una cantina, calles empedradas.

      Olegario me habló en inglés. No soy gringo, le dije. Tenía unos cincuenta años, llevaba sombrero, bigote zapatista y botas vaqueras, pero vestía una camiseta sin mangas de los Raiders de Oakland. ¿Puedo invitarle un trago?, dijo. Le respondí que sí y llamó al Labios, un muchacho de unos 15 años que tenía una rajada rosa que le partía en dos la boca y el paladar. Tráele otra copa al amigo, ordenó. ¿Qué está tomando?, me dijo. Lo que sea.

      El Labios miró al dueño, un anciano flaco que jugaba dominó en la esquina y que se llamaba Cristino. El viejo aprobó con la cabeza y apuntó mi trago en un cartón que también usaba para llevar las cuentas del juego.

      Yo no quería hablar, pero eso no desanimó a Olegario. Me contó que nació en ese pueblo pero que desde muy joven se fue a California. Había regresado para presentar a su primer nieto con la Virgen de Talpa. Decía que le había hecho el milagro. Dos milagros, en realidad: le había dado un nieto y había regresado sano a su hijo de Irak.

      Milagros, pensé. Diego, pensé. Luego me acabé la cuba y mordí los hielos.

      El hijo entró poco después. Tenía una botella de cerveza en la mano y ya se tambaleaba. Lo reconocí: era el cholo que había visto en la plaza persiguiendo muchachas en una moto. Se subía a las banquetas, las embestía y se reía de ellas cuando corrían. Como si tuviera gracia. Es mi Willy, dijo el padre, apretándole el cuello y la cabeza con el antebrazo. El hijo se zafó del abrazo, me dijo: Mucho gusto, y se carcajeó cuando golpeó su cerveza contra mi vaso y la espuma se derramó sobre mi mano.

      El Labios llegó de inmediato a trapear.

      Willy tenía los tics de un cocainómano: fruncía la nariz al beber, parpadeaba, interrumpía las conversaciones de los demás. Cuando se acabó su cerveza, sacó cincuenta dólares y le ordenó al Labios que sirviera una ronda a todos. Déjalo, dijo el padre, yo pago, y le guardó el billete en el bolsillo, pero Willy gritó en inglés: Yo hago con mi dinero lo que me da la puta gana. Estaba rojo y una vena le punzaba en la cabeza. Me lo gané con mi trabajo, ¿no?

      El Labios recogió del suelo el billete arrugado y se lo llevó a Cristino.

      No sé cuánto bebimos. Solo recuerdo que se hizo de noche. Y que Cristino giraba un foco, trepado en una silla, y que la habitación se iluminaba se oscurecía se iluminaba se oscurecía, hasta que todo era luz, y que alguien pateaba una cerveza, no sé si yo, y el Labios trapeaba y Olegario decía: No importa, amigo, no llore; por dentro todo se me oscurecía, en el cielo había grises y negros y la luz amarilla de un puesto de tacos, y yo solo pensaba en Diego.

      Tampoco recuerdo cuánto conté, pero Olegario me decía: Confía en la Virgen, ella cuidó a mi hijo en Irak. Yo llamé a William y le pregunté cómo había sobrevivido, porque los hijos siempre se nos mueren, y él me dijo que primero había estado en Australia y en la costa de África, y que regresó dos semanas a los States, así dijo, y que luego se fueron a echar bala, y que entraron a Bagdad a buscar a Sadam y que las cosas fueron más fáciles de lo que pensaban, porque el cabrón se había ido, y que entonces se dedicaron a buscarlo en todas partes y a matar cabrones.

      Olegario empezó a incomodarse con las cosas que contaba su hijo, y en un momento le dijo que no exagerara. Will se rio: No, dad, we were just picking flowers. Luego se fue a orinar y Olegario se disculpó conmigo. Está viendo a una psicóloga del ejército, me dijo. Es algo muy normal.

      Will me preguntó después si había visto en YouTube los videos que graban los terroristas cuando explotan los tanques del ejército americano. Yo le dije que sí, y él se puso a hablar de esos videos; no entendía cómo alguien podía planear algo así y grabarlo con toda tranquilidad, y me dijo que lo peor de todo eran los momentos previos. En la pantalla aparece un tanque sobre un descampado y uno ya sabe lo que pasará, yo he visto cómo termina, dijo con los ojos hundidos, el tanque avanza como si fuera un recorrido rutinario, los de adentro no se imaginan que alguien los graba, y mucho menos que nosotros lo vemos, nadie sabe en qué momento pasará. Eso es lo peor de todo, dijo, y luego emuló el ruido de una explosión que hizo que todos en la cantina voltearan.

      Olegario se puso rojo. Volteaba a ver a los demás, especialmente a Cristino, quien miraba todo desde su partida de dominó. No te hace bien estar pensando en eso, Willy, dijo el padre. Eso ya pasó. Cumpliste con tu deber.

      Hablas como los hombres de traje, gritó Will. Manoteaba con la botella de cerveza entre los dedos. Quieren decirme cómo comportarme, pero nunca se ensucian las manos, gritó. La cerveza escupía espuma y se chorreaba y caía sobre el piso de madera de Cristino. ¿Tú qué sabes, papá?, decía a centímetros de su cara. Olegario se fue encorvando, cada vez más avergonzado. Gracias a Dios estás bien, dijo. La Virgen te cuidó. Cuál pinche Virgen, gritó Will, y luego dijo en español: La Virgen vale para una chingada, o la Virgen mis huevos o la Virgen me pela la verga.

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