Золотая Свирель Ильи М

Упакованная душа, закомпрессированные чувства. Обтёрт наждачкой и аккуратно подогнан под формат. Куда срывает опосредованное? И плаваешь, плаваешь в вязком тумане. Иногда перепиливая ниточки сетки, выглядываешь наружу, вдыхая воздуха в расплавленные лёгкие, ни для себя, ни для кого. Ты просто онемел. Тебя сорвало. Кровь на костяшках, сбитые колени, локти, щемящая боль в челюсти, в заплывах голова. Тебя сломает время. Тебя сломает только ты сам. Никому и никогда это не нужно, себе нужен ты сам. Возись, наращивай, разрушай, теряй. Сам себя. Кому ты нужен? Сковырни шляпку, уставься правде в глаза. Ты мертвецки бледен. Тебя сворачивает с дороги. Ты убиваешь всё. Этот мир никому до усёру ни сдался, сейчас его не станет, погасишь искорки в глазах. Ты убиваешь вселенную. Веером чувств по шороху улыбок. Тонюсенькие свинячьи глазки. Их больше нет. Больше нет боли, страдания, несчастий. Всё пронеслось, растворилось, исчезло в тебе. Всё теперь в тебе. Раньше ты, видимо, тоже так думал, но всё в тебе только теперь – навсегда. Боль, страдания, несчастье. Огорчения. Скупых слёз картины. Спектакли переживаний. Смешные до безразличия. Безразличие к тебе, безразличие мира. Ты болен, тебя некому спасти. Сам, всё сам. В который раз – вырывая руками подоконники запредельного, переглядываясь с роздвигами снов. Тебя влечёт к всему остальному, ты плачешь, ты никакой. Срывает ветер куда-то в даль, между тем ничего не было и нет. Вокруг дожди и полудохлые грозы. Чернота ночи, беспроглядные сумерки слов. Кубарём дети, семьи, селенья. Всё мимо, не для тебя. Ведь сделал же свой выбор? Заткнув в тряпочку пустобрёшку смысла, ведёшь на поводке носовой платок. Оборачиваются, сумасшедшие. Бездушные твари, да что они понимают в поводках?! Подпинывая глупую, движешься вдоль времени смен.

Кем бы не был ты - оглянись. Остановись на развалинах чувств и мелодий. Бредишь ночным огнём, звёздами, лунными вечерами? Развейся. В руку полный стакан абсента. Чуешь? Невидимые нити протянулись от тебя - в землю. Что держит тебя? Страх? Желания? Естество? Развейся. Ещё один стакан. А теперь? Думаешь о завтра. Его не будет. Как не будет и тебя. Этот миг - он последний. Это твой миг. Живи им. Настоящим. Настоящим польским 70-ти градусным абсентом. Что станет с тобой теперь, куда тебя - никто не знает. Развеется, всполыхнёт яркими красками и вновь померкнет. Такова судьба всех звёзд - светить лишь ночью. И ты никогда больше не встретишь этих людей, не встретишь себя в них. Уже завтра всё будет другим. И это если учесть, что завтра не будет... Оглядываешься в поисках смысла? Не ленись, возьми ещё стаканчик. Подожги. Как горят твои эмоции? Твои переживания? Твоя жизнь? Цель твоя - разве не в этих вот воплощениях пёстрых купюр? А их с каждой секундой, как ты смотришь на это пламя, сгорает всё больше... И вопрос только в том, что больше любишь ты - себя, собственное удовольствие от созерцания, или же сам процесс, процесс стремления к неопределённому счастью в денежном эквиваленте? Красиво, да... Хочешь развлечение? Метни бокал. Куда хочешь. И что бы он разбился. Нет? Значит, созерцать, но не до такой же степени? Держишь себя в руках, контролируешь ситуацию? Тогда погаси и выпей.

Этот рассказ является маленькой частью, отрывком из «Дневников создателя Книги». И также входит в книгу «Золотая Свирель Ильи М. Рассказы». - "Улавливая значения смысла, кончики сущего, теряя себя в безвестности, крошась частичками, влечёшь жалчайшее существование. А они и не видят, хотя живут рядом. Задумываясь о многом теряешь всё. А они стоят рядом. Они тоже думают. Они слепы, глупы, бездушны. И ты один, ты против, ты сам по себе. Смешон сам себе. Глупый, беспомощный щенок. Закатывай рукава, вредина. Скиталец пути, теряя ниточки смысла, растворяясь в себе, поглощая сущее открытым ртом, возопишь о будущем. А его уже убежало. Его уже нет. Кто-то унёс с собой чемоданчик завтра, и ты глубоко дышишь объедками. Кто-то забрал всё, всё действительно куда-то девалось. И кто-то опять виноват. И ты сидишь, не дышишь. Думаешь о своём, своё думает о чем-то другом. Вы друг другу плохо подходите. Свернув с пути, скомкаешь свежие, хрустящие следы смысла. Но он не обидится, ведь он к тому времени растерял уже кусочки сущего, потратился на бытность – глаголет безвестие. Поглотит и тебя, протащит, повлечёт, зачем-то сорвёт бутоны. Куда, зачем? Все ответы вроде бы известны, да на них одних не отвертишься. И ты смеёшься ей в лицо, вытирая слёзы шерстяной варежкой с кусочками льда. Разворачивая плакаты, пытаешься донести известное, выставляя в сотый раз себя на посмешище."

Хочешь купить свободу? А она не продаётся. Хотя, с продавцом можно договориться. Как? Не знаю. Тут я ничего не расскажу, не знаю. Кто продавец? Тебе вновь показать бога? Хочешь ответы на все вопросы - помолчи. Не задавай их. Придут сами, главное ждать ответа. Вечер надвигается. Сумрак. Призрак. Марево дня. Дым, туман, выхлопы, всё осядет в душах. Проветри содержимое рюмкой с дорогим коктейлем. Не везёт? Раскидай по понятиям мимопроходящему барбосу. Он вправит всё на свои места. И ты окажешься там, где твоё истинное место. Навалились суровые будни. Трудовая зорька. Мимопроходящий бред. Что есть истина? Где оно, отсутствие искусства? Не в размалёванных ли рожах, обкрашенных лаком ногтях и тонкой, обвивающей тело, ткани? Где истина, а что ложно? Мазохистическое прошлое беспробудных будней. Глючные завитки выходных. Круг, размеренное колесо, жернова мельницы душ. Беспробудная серость. Ванильное небо. Не докричаться до сознания.