Cuaderno de Fragmentos

CUADERNO DE FRAGMENTOS
Carlos Martín
2004
1
© Carlos Martín
dokusan33@yahoo.es
Ediciones Tierra de las gárgolas

gargolia@terra.es
Edición electrónica compuesta con letrería digitalizada de Ibarra, 1772.
2
FRAGMENTOS I
4
Descifrar el cambio
El océano va tomando forma
en el corazón azul de la borrasca.
Amargas ofrendas llegaron hasta mi puerta
y tiñeron de sombras las señales de la lluvia.
El tiempo de la postración nutre el amanecer.
5
Después de la batalla
Nublado por el cansancio, el guerrero
recoge sus armas y se retira del campo
mientras observa los arroyos de la sangre
que fluyen mansamente río abajo hacia
las dársenas inmensas de la muerte.
6
Última luz en Tabarca
La espalda desnuda de la muerte
abraza un cielo cárdeno.
El espacio es un violento zigzag
que vacía las entrañas.
Para esa clase de soledad
no existe la nostalgia.
7
Mea culpa
Tras las lomas que arden al poniente
se levanta un viento descarnado
que borra la memoria de aquellos besos.
El fuego mancha de ceniza
las heridas con su luz cenital.
8
La desnudez de tu cuerpo
desciende a través de mí
hacia los páramos del olvido
donde se agostan los deseos.
9
El rumor de la vida
El rumor de la vida muerde la tierra,
su frágil estela señala la distancia
que media entre el latido profundo
y el gris acendrado de la muerte.
10
Santuario de Covadonga
Reposo blandamente en la montaña
mientras comprendo que en definitiva
no hay suficientes moradas para todo
ese agua que cae santamente
y que todo lo mancha.
11
Buscando en vano hospedaje
Alcanzada la última costa, todo vuelve a perderse
pues no hay acomodo en ningún paraje
ni lecho que finalmente nos reconforte.
Así que continuemos el viaje heroico
que poco importan los bosques, las ciudades,
el abrazo amargo de los hombres.
12
Cenizas
No habrá más paradas
en el tren que nos lleva
-ámbitos, paisajes olvidados-
hacia las ventanas de la lluvia.
y una extraña emoción nos alcanzará
casi al final del viaje
de la mano poderosa de la muerte.
13
Abrazar con la mirada
el perfil irreal del horizonte
estremecidos fatalmente,
con las marcas del vigor,
con los signos concluyentes
de la ceniza.
14
El fin de las cosas
No soñar más tardes cenicientas
ni oficiar aún la última de todas,
la más difícil de las liturgias:
levantar la copa de sangre y de rosas
y beberla allí mismo, justo en el borde
donde el lenguaje de las cosas agoniza

15
y los signos son fragmentos atravesados
por los espejos de la memoria.
16
Otoño
Hojas de álamo
brillando temprano en el rocío
y en el lecho del río,
el frío sabor del otoño.
17
Estación I
Feliz silencio.
Brillos negros del bosque
traspasan la luz.
18
Jardines de Sabatini
La fuente se borra en el agua.
Detrás del abrazo adolescente
arden las fachadas blancas.
19
Nochebuena en Münster
A ras del suelo
niebla de diciembre.
Luz en el campo de los sueños.
20
Estación V
Renacimiento.
La luz bebe
de la primera hoja.
21
Conciencia
Somos conciencia,
conciencia dolorosa
de un mundo que se apaga
y que tiembla oblicuamente
en la periferia.
22
Nominalismo
La conciencia no está en la piedra
ni en la ola que en la orilla agoniza,
acaso habite en la luz que alumbra
el silencio efímero de la rosa.
23
Última lección de pesimismo
El bodegón oscurece
la sangre del ánade.
24
Münsterland
Horizonte gris de silencio.
Árboles y cuervos
traen en la tarde
la tregua del invierno.
25
Reflejos
Despierto ensimismado
en un esplendoroso septiembre.
Siempre estuvieron ahí, ¡qué torpe!,
el cielo, el oro y el verde.
26
II
Se acerca el otoño
el bosque está cambiando.
El humo y la sierra
borran el árbol.
27
III
La fuente se ha secado.
En cambio, el río está lleno de luz.
IV
La última mosca
espera resignada.
Llegan las lluvias.
28
La Casa del Bosque
Atardece rápido
en la Casa del Bosque.
Repaso con los dedos de la mente
una y otra vez recuerdos
que trepan por las rocas
como jugos amargos
de una ingrata digestión.

29
II
Arriba sincopado,
el silencio de la nieve
ciñe el musgo de las piedras.
Abajo, el barro de la niebla
es testigo del gradual declive,
de otras texturas que anuncian
desmontes y derrumbes:
la blanca fragmentación de la conciencia.

30
III
Finalmente quebró la rama del invierno
y un sol frágil y lento hizo detenerte
y beber a pequeños sorbos
la memoria
de playas vacías y claras,
del acre-santo olor a incienso
cuando descansabas tus huesos

31
a la incierta luz de las ermitas.
La memoria
de las sombras a rayas de las meriendas,
del inútil cabeceo de las barcas
cuando las gaviotas se detienen
y cuando todo el mar parece
una colosal llanura ensimismada.
32
y IV
Pura luz en la Casa del Bosque
cristal y ramas,
azul en la montaña.
No estaré aquí cuando anochezca.
33
Lecciones de pesimismo
El dolor es la consciencia
su paisaje, arenales baldíos
en los surcos vencidos del horizonte.
*
Nuestros asuntos son el reflejo de Dios
y Dios es la Inconsciencia.
34
*
Cambiar las cosas de lugar
eso es todo lo que nos ocupa.
*
Arde el céfiro en el Egeo
mas todo lo que de la consciencia nos toca
nos devolverá al centro compacto del invierno.
*
Ponemos luz en lo eterno
pero solamente arrastramos
35
nuestra pequeña muerte
entre los labios del tiempo.
*
No hay propuesta
pues no hay Inteligencia
ni nada que nos gobierne.
Lo demás: la rabia, los suspiros,
delirantes ejercicios del yo.
36
*
Todas nuestras obras, claustros, bóvedas,
caminos que transitaron hombres y bestias
han resultado memoria derruida
en nuestra búsqueda esencial de firmeza.
*
El temor reverente se decanta
en el poso esencial de la vasija
que traza formas ajenas y neutras.
37
*
No hay respuesta
pues no existe
pregunta alguna que pueda
ser
correctamente
formulada.
*
Si la consciencia es dolor
y la inconsciencia vacío,
38
no hay acomodo posible
en lo que es,
en lo que está sucediendo
desde la oscuridad más remota.
Acaso sólo existan aquellos instantes perfectos
en los que íntimamente nos reconocemos,
reveladores destellos de Compasión Incondicional.
39
Construyendo desde la emoción
En lo más hondo de la noche
ricamente ataviada, la emoción
se presenta con enigmáticas
promesas de regreso a casa.
Ejercicio inútil: en la raya del alba
el vahído arroja,
40
extravagantes y absurdas
imágenes discontinuas
que van ensuciando la mañana.
41
Barbecho
El sino de los Hombres es fruto amargo
en el arenal de la conciencia.
Fruto, destino… tanto da,
conciencia envenenada.
Destilar la pérdida y esperar el límite,
describir la esfera y aceptar la muerte.

42
Mientras, en el lejano barbecho,
el sonido enigmático de los pájaros
penetra la profundidad de la tierra.
43
Mal comienzo de estación
A Antonio Gamoneda
La luz se rompe,
la tarde se descompone pronto.
Se agrietan los sueños de oro,
comienza el otoño.
Con todo,
44
la experiencia de la nube
da en nosotros
la medida exacta del duelo.
Sentir
el roce
del párpado
nos acerca a la sombra
exangüe de la noche.
45
Detrás de las colinas del frío
siempre
estuvo
la muerte.
46
FRAGMENTOS II
47
Bebiendo
He cargado de ginebra el Martini
esperando un melancólico aturdimiento.
No es así. El áspero sonido de la lluvia
me acerca a la única salida:
navegar en todas las quimeras
antes de que nos atrape el invierno.
48
Bebo obstinadamente. En cada trago
la ginebra recorre el mapa del dolor,
y explora con pulso firme
las texturas del desconcierto.
Así que, me sirvo otro vaso
con el vano deseo
de bogar
y soltarme.
49
Miserable...
gloriosa vida.
Sigue la tristeza su derrota
más allá del horizonte.
50
Noviembre
El mes avanza maldito, como siempre.
Las cárcavas de la noche me tiran
hacia dentro, desde el borde.
Hay un derrumbe de lluvia
y unos tallos creciendo en el lodo.

51
La maldición de los días oscuros
me ha alcanzado finalmente
en la turbia luz de noviembre.
52
Limpia y fría
El amanecer lleva en los labios
el resumen de nuestra historia,
recuento riguroso de desidias,
desmanes, de batallas perdidas.
El sonido de la ducha, el olor del café,
la voz sin matices que da las noticias
van colmando de oscuridad la mañana.

53
Cierras con tres vueltas de llave
la puerta de tu casa
para dejar a buen recaudo
las señales de la noche,
brasas y rescoldos
cercados de memoria.
Encoges los hombros, hueles el aire,
enciendes móvil al pisar la calle
54
y así enfrentas el día que ya extiende
sus manos amoratadas sobre la ciudad.
55
Prontuario de la estulticia
Agotada la intuición para saber
de dónde viene el viento,
el persistente dolor del mundo,
así y no de otra forma,
la estulticia cobra sus piezas
para dar cuenta más adelante
56
cuando se apaguen las sonrisas,
de un riguroso inventario
de sujetos que danzan airados
mientras el flujo helado del miedo
recorre sus rostros,
rayos trenzados de aturdimiento.
Se extinguió
la luz
57
en la máscara.
La sospecha de un turbador zumbido
disuelve tu esperanza de escoger
sustancia, indicación o vestigio:
estás ante un vasto prontuario
que no explica nada,
estás solo ante el remoto estuario
del oprobio y de la violencia,
58
en el protocolo de la mentira
reiterada, firme y asimétrica.
Estás cercado por el zumbido
de millones de zapatos
que arrastran una cosecha sombría
de agresiones, lodos y guerras.
¡Cálzate las botas!
Hay un sendero que nace
59
de la sima caliente,
discurre en el bosque
que todo lo oscurece
y muere en la marisma
donde flotan silenciosas
coronas de flores marchitas.
60
Letanías de domingo
Siempre es de agradecer que el tiempo pase,
que no te encalles en ninguna escena,
que alguna vez suene tu nombre,
que el sonido tranquilizador de la radio
guarde para más tarde las sombras.
61
Que te pesen cada noche los párpados,
que amanezca, aunque frío y gris, un nuevo día
y puedas pedir en el bar un chocolate caliente
mientras atiendes algo distraído las noticias,
la deslucida alegría que traen los amigos
una mañana cualquiera de domingo.
62
Un paseo sin horizonte claro
Gestionas por la calle el duelo.
No te es posible en ciertos momentos
advertir en el asfalto un brillo húmedo,
un reflejo inesperado de ti mismo.
63
Podrías acordarte en ciertos momentos
de poner aire fresco en tus pulmones
y aventar la aflicción a la luz del otoño:
los árboles iluminados,
el dulce aroma de las hojas,
gris en el horizonte,
lagunas de oro efímero.
64
El calor sube por las piernas,
los túneles son una sucesión de luces
y tinieblas
y el volante una goma untuosa
que te acerca hacia el ocaso.
Insistes en gestionar la pena,
sólo necesitas gastar el tiempo preciso
en explorar cada una de sus trampas.
65
Pero es tan débil la coartada
que te derrumbas rápidamente:
el contestador está vacío,
nadie te espera en casa.
66

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Ediciones Tierra de las gárgolas

Edición electrónica compuesta con letrería digitalizada de Ibarra, 1772.

El océano va tomando forma

en el corazón azul de la borrasca.

Amargas ofrendas llegaron hasta mi puerta

y tiñeron de sombras las señales de la lluvia.

El tiempo de la postración nutre el amanecer.

Nublado por el cansancio, el guerrero

recoge sus armas y se retira del campo

mientras observa los arroyos de la sangre

que fluyen mansamente río abajo hacia

las dársenas inmensas de la muerte.

La espalda desnuda de la muerte

abraza un cielo cárdeno.

El espacio es un violento zigzag

que vacía las entrañas.

Para esa clase de soledad

Tras las lomas que arden al poniente

se levanta un viento descarnado

que borra la memoria de aquellos besos.

El fuego mancha de ceniza

las heridas con su luz cenital.

hacia los páramos del olvido

donde se agostan los deseos.

El rumor de la vida muerde la tierra,

su frágil estela señala la distancia

que media entre el latido profundo

y el gris acendrado de la muerte.

Reposo blandamente en la montaña

mientras comprendo que en definitiva

no hay suficientes moradas para todo

ese agua que cae santamente

y que todo lo mancha.

Alcanzada la última costa, todo vuelve a perderse

pues no hay acomodo en ningún paraje

ni lecho que finalmente nos reconforte.

Así que continuemos el viaje heroico

que poco importan los bosques, las ciudades,

el abrazo amargo de los hombres.

No habrá más paradas

en el tren que nos lleva

-ámbitos, paisajes olvidados-

hacia las ventanas de la lluvia.

y una extraña emoción nos alcanzará

casi al final del viaje

de la mano poderosa de la muerte.

el perfil irreal del horizonte

con las marcas del vigor,

con los signos concluyentes

No soñar más tardes cenicientas

ni oficiar aún la última de todas,

la más difícil de las liturgias:

levantar la copa de sangre y de rosas

y beberla allí mismo, justo en el borde

donde el lenguaje de las cosas agoniza

por los espejos de la memoria.

brillando temprano en el rocío

y en el lecho del río,

el frío sabor del otoño.

Brillos negros del bosque

La fuente se borra en el agua.

Detrás del abrazo adolescente

arden las fachadas blancas.