UN APLAUSO AMERICANO

RAFAEL INDI

UN APLAUSO AMERICANO

Aplauso americano:
dcese del gesto in crescendo o lento
en el que un espectador aplaude
y progresivamente otros se unen a l
hasta convertirlo en ovacin.

Aprender a borrarse
es slo el principio,
por eso nunca hay final;
por eso si los vencejos vuelan dormidos
despiertas describiendo crculos,
por eso si la dama se esconde
eres noche cerrada.

Forastero ante el propio septiembre

que cose las manos
para impedirte sonrer a los ngeles,
asesinos de kilmetros muertos
o rales perdidos.
Como un pianista baila un as de picas
y sacude la lluvia de sus dedos.

Sin viaje de vuelta

en el tren sobre el agua,
[camino = destino]
guardando viajes iniciales
con disimulo

mientras cruzas la novena estacin.

Nunca hay final,

y esto es slo el principio.

El problema de los poetas

es que hablan del amor
pero escriben versos con el pncreas.

ALIANZA DE CIVILIZACIONES

Yo no soy como te quiero,

un da te dije.

Mientras no se descubra
la cara oculta de nuestra cara
todo marchar.
Consiste en fingir algn orgasmo,
besar sin que importe el aliento,
responder que tragas a mis amigos,
que recuerdas las canciones sin letra.
El amor es un malentendido
que evitamos deshacer.

Yo no soy como te quiero,

un da te dije.
Y sin quererlo, t me seguiste.

ADAMAS

Mujer

Lunaria

Iridiscente

Dibujo,

Desnudo,

Derramo

Bucles,

Caderas,

Savia,

Cicatrices

Borra,

Viste,

Atnita,

Estanca

Dispersa

Destruccin

VOSTALGIA

La dureza de las cosas se mide en palabras muertas,

rados palimpsestos,
dictados de escarcha que no existen
hasta que aceptamos ser cristalinas bolas de nieve perpetua,
llenos de blancos acopios para huir del retablo del mundo,
agitados a destiempo demasiadas veces.
Olvidanza, artifugio, rosilegio....
Todas ellas lloraron y llorarn,
lloran siempre en mi lugar.

Ahora los escombros se congelan

como un jardn tallado en la piedra,
donde empieza la calle del olvido y termina la del adis.

Antes de soltarte en el nmero 89

mi mano haca escala en tus dedos,
pulsando pequeas teclas color carne en clave de hueso.
Caban dos octavas entre meique y pulgar,
una entre ndice y anular.
Aquellos nocturnos
podan romper sin sonar los cristales de un rascacielos
y desvelar el descanso del perfecto paria.

Empec dejando una estela de fusas

para recordar el camino,
pero al regresar
alguien siempre las haba escondido
tras un silencio con puntillo.

Memoria de viernes bemoles y sbados sostenidos,

hacindome creer
que poda cifrar tu pulso y tu sangre
en simples segundos.
Dejaba post-its en las esquinas
para recordar el camino,
pero al volver siempre alguien los haba escondido
tras un estribillo sin sentido.

Decid tatuarme con tinta evanescente

un mapa en la espalda
mientras cambiaba escaparates por espejos de ter.
Pero siempre al volver...

Y acab perdido junto a Elegb

que me hizo escribir con sangre en la arena:
Ningn hombre es una isla.
Desayunando cangrejos,
discutiendo con mi eco,

desangrndome de tiempo.
Bajo los adoquines est la playa
donde nunca pasa nada
cuando siempre es de noche.

Y por fin unas luces me avistaron

despus de 89 das sin escuchar barco alguno.
Me encontraron soando
sobre un Steinway escarlata
que el cfiro trajo flotando.
Soando con soar sin ee,
slo sonar con ojos cerrados.

LACRIMANTE

Es mejor querer
que haber querido,
sin embargo
es mejor llorar
que haber llorado?

Ahora sabes por qu el futuro

no cabe en un pauelo.

El problema de los poetas

es que hablan de la libertad
pero no saben vivir con un tenedor clavado en la garganta.

SANTO ENROQUE

Llegar inerme desde ninguna parte,

huir venenoso a cualquier lugar.
El gran juego hace prisioneros
en mitad de Estocolmo
lazando vencejos automticos
con resmas de celofn.
Miss Sombra y su carmn reseco
conoce de qu lado de los charcos saltaremos,

all donde ms calan los labios.

Desnudarla es querer masturbar un relmpago,
desisto en contemplar esa opcin.

Hoy me toca elegir

entre un dios o un alfil de papel
sobre un tablero donde todas las piezas
quieren matar a la reina,
como si al final de la partida
blancas y negras no acabasen en la misma caja.

PUEDES COMERME EL CORAZN

And now we rise,

and we are everywhere.
(Nick Drake)

Las cinco. An diluvia ah fuera.

Una guitarra rota suena
y ya no quedan inocentes

cuando el cielo se llena de nquel.

La noche sobre el ancho mundo
conspira en el filamento de una bombilla.

Salimos a la lluvia privada de esta habitacin

como asesinos fugitivos,
an con sabor a sangre en la lengua,
orgullosos de nuestra hermosa naturaleza.
En esta madriguera secreta
ya no hay paredes ni escaleras,
los fantasmas procuran no molestar
cuando arrastran sus cadenas por el pasillo,
han asumido su condicin
de taciturnos inquilinos.
Saben que siempre saltamos
por encima de tragedias y catstrofes,

pues de costumbre
las palabras regresan al saln de los vivos.

Pierde por fin tu nombre,

el cuerpo se parte como metralla en un abrazo.
Date prisa, porque los humanos
empiezan a sospechar de tus eclipses provocados,
y hay algo latente que escapa al control

de sus latidos aritmticos.

Ojos taxidermistas que saben hacer dao
bajo este sol de rompe y rasga
que se acerca reptando
para ajustar la soga en casa del ahorcado,
entre dcadas con pies torcidos
y crmenes sin fecha de caducidad.
Obligados a un pacto con la luz
juramos no decir la verdad,
ninguna verdad,
todo menos la verdad.

Si alguna vez te aburre tu supervivencia,

puedes comerme el corazn
sin ningn remordimiento.
Yo usar mis trucos
para poder seguir cruzando las luces de la cosecha

y coleccionar lgrimas de Casiopea

mientras cubro con nebulosa
codificadas huellas.
En ellas habita la sintaxis del crimen,
lgebra oscura.
An crees que el animal ms bello
no mata por placer?

Sostn un minuto el infierno con tu mano,

caen relojes cinco palmos sobre el suelo
y el techo es algo relativo,
desata magnticos crujidos
que tiemblan ms all de la lluvia.
Y entonces nos elevamos,
y estamos en todas partes.
Date prisa,
la tundra se extiende, imposible,
detrs de tus labios.

Esa extraa inercia de anapsique

y este ozono en la vertical
lamen hoy los tacones de mi concubina.

Nick me habl ayer

de una luna rosa que nos alcanzar,

de tiempos de licantropa:
Red cuando ellos lloren,
soad cuando slo duerman,
vivid cuando todos mueran.

OJO, PINTA

La noche es joven y t te haces viejo.

Un animal
sin ms fondo de armario

que esa antigua piel de astracn

que hoy reluce como oro negro.

Si siempre fuiste la risa tonta de un funeral,

el asesino que tropieza entre plateas
con el primer aplauso,
ahora eres el mendigo del andn ochenta y nueve.
Cada vez que dices adis
firmas tu declaracin de dependencia con el pasado,
por eso nicamente
te limitas a mover la mano tras el cristal
y pides cuchillos para marcar sonrisa.
Cada vez que dices adis
aquella avenida se tuerce un poco hacia el sur,
primer desvo al desastre.

Y ahora
te viene a la memoria aquel tipo
cuya voz una vez dijo
que nunca se vuelve a un lugar ya familiar;

y recuerdas qu fcil resulta

escribir aforismos desde el exilio,
atracar con la boca bancos de sangre.

Deja de confiar en algo que nunca has tocado,

ni siquiera has visto.
Ya te recuerda que existe cada noche
al dormir de su lado,
y sabes que duele,
y ahora no escribes una metfora.
Las metforas no necesitan dormir de su lado.

O tal vez prefieras buscar tu alma.

brete de dientes
y mira dentro frente a un espejo.
Pdele a alguien que lo haga por t,
porque con el afn
desencajaste las mandbulas de su lugar
y necesitas las manos para sostenerlas.
Segn las descripciones,
debe tener color azul y unos veintin gramos de peso,
miligramo arriba, miligramo abajo.
Halla lo que te hace humano
y podrs actuar como l.
Hasta entonces confa en los sentidos.

Vers que todo es piel y hueso

cuando tus ojos aprendan a mirar.

Respira el espritu olmpico por un tabique estrecho,

como una virgen en una gang bang
que conoce de sobra el proverbio:
lo importante no es ganar, sino participar.

Y ante Emma, afilando sus armas,

la ciudad busca lanzadores de cuchillos
a los que colgar una medalla
grabada con sus viejos nombres,
recordndoles as
por qu deben sonreir
cada vez que digan adis.

MARDI GRIS

Me sent en el banco ms sucio del parque

para oler mejor las flores.
Fue domingo toda la tarde
y mi disfraz de vaquero no quera ni hablarme.
Se meti en una maleta
y con un leve espasmo
me orden que jams la abriera.

Carteles de una ciudad sin prpados advierten:

Los westerns murieron con Clint Eastwood.

Desde lo alto de prismas serigrafiados

vi a mi sombrero galopando
entre estrellas de mar que nadaban a vapor
y devoraban pasos de cebra.
Sobre prados grises de alquitrn
burlamos diligencias de cien caballos
y construimos fuertes
donde no pueda alcanzarnos el ltimo siglo.
Bajo el poncho marrn
escondemos almas de duro y grueso metal.

Carteles de una ciudad sin prpados advierten:

Los westerns murieron con Clint Eastwood.

Todos los brmanes

guardan una recortada bajo la barra,
musitan, conspiran.
Desconfa de los tipos con bigote
me avisaron.
Al malo le dieron whisky
y puta de ojos pardos a precio de saldo.
Al feo le ofrecieron bebida
en el abrevadero de aguas sucias.
Al bueno, directamente, lo acribillaron.

Porque nuestras balas

son versos del calibre 36
con punta hueca.
Porque un cargador
slo se llena con vocales de plomo.
Porque no soy el nico,
hay ms forajidos sin disfraz.
Llamad a nuestra insurreccin
la Segunda Conquista del Oeste.

Y hu del nen de los viejos salones

hasta encontrar el viejo nen de las noches.

Descubr la soledad
de los maniques sin espuelas,
el fraude de los que necesitan antifaz
en este Mardi Gris.

Carteles de una ciudad sin prpados advierten:

Los westerns murieron con Clint Eastwood.

Pero Dylan Munny

ha pintado de rojo vuestras calles.
Cometisteis dos errores:
el carnaval no termin en domingo,
pensabais que Clint haba muerto.

MEMENTO VIVI

A veces me asusta la idea

de que las hlices rompan la cubierta
y sesguen la piel como cuchillas de diamante.
Seis semanas en el vrtice de un ventilador se haran cortas
si sus nanas secaran el sudor y las hojas vacas,
pero necesito saber que algo sobrevive,
que algo no sucumbe al sueo
de las cucarachas blancas.
Porque tarde o temprano
los objetos bajan la guardia,
y si ciertos muebles crujen
es por mero protagonismo.

Tal vez todo duerme, pero nada descansa.

Cuando la impostura en que crec

se conserva tan tersa y limpia
es fcil que el silencio
manche de ginebra
los manteles de fiesta,
doblndolos o escondindolos en estantes altos.
Igual que banderas,
slo saben cubrir el recuerdo

con palabras quedas,

ttulos o fechas que no dicen nada de nosotros,
nos definen en la ancdota.

Me ensearon a perder el miedo a la oscuridad

y acab por temer sin remedio a la luz,
que sube hasta mi boca
hilando con saliva el terrible reverso.
Y sudo,
pendo de esa lnea,
velo las armas
de una cubertera de plata roja,
herencia oxidada de este hotel elctrico.

No me acostumbro a vivir
con un tenedor clavado en la garganta.

LA LRICA DE LAS HOCES

Emmenez-moi au pays du marveilles

Il me semble que la misre
Serait moins pnible au soleil
(Charles Aznavour)

Rota desenfocada,
seguramente en septiembre del 89.
Los lbumes son a menudo
sumideros de ventanas
con la mirada perdida.

Un nio obstinado en creer

que el ocano y los televisores
se colorearon a la par
mide sus pasos:
Antes el mundo vesta de blanco y negro.
(Sangre o chocolate en el cuello de Helen Chandler)
La rapaz irona del tiempo
torna en taimados a los ingenuos.

<<REW

De odas viv aquel invierno

de muertos de permiso,

aquel socialismo de las calaveras

rutilante bajo palio.
Madre loba apaleada
se nutra de ponzoa.

Yo soy la resurreccin,
la verdad ltima del hombre.
Luego una ovacin
que encerraba al silencio
en la palma de la mano.
Todo era miedo, miedo,
no haba nada ms que miedo.
El Caudillo y sus pantanos
llevaron al desuso cualquier hiprbole.

Aprendimos la palabra revolucin

mientras todo era frgil
como sueos de laca negra
de 78 revoluciones:
Emmenez-moi au pays des marveilles
Il me semble que la misre
Serait moins pnible au soleil.

En fin.
Ya se imprimieron

las ms bellas elegas,

los cantos ms salomnicos.
Demostramos cmo escribir
despus de Auschwitz,
despus de Guernica.

>>FFWD
Yo verso sobre el tiempo presente,
un panorama roto de pleno color,
la moderna policroma trazada
mediante cartas de ajuste.
A quin rendir cuentas
por una memoria
que no nos pertenece,
pero que dej su taido congnito,
funesta herencia?
Aqu la muerte no detuvo nada.
No. La muerte no interrumpe nada.

Dormir de espaldas a la marea

me hizo desconfiar

de la sonrisa de los cnicos,

de los tasadores de sueos;
explotadores en alta definicin,
censores de un futuro

sellado con tristes besos.

La lrica de las hoces

ha cambiado hiprboles por metforas
con un corte limpio sobre las dunas.
Los restos del naufragio
son los que nos hacen nufragos.
Estatuas de sal atrapadas
en la gran almadraba de pegamento,
convencidas de sus leyes de brea
al volver la cabeza.
Y los hijos de quienes
envenenaron a madre loba
hoy se sacian de ella,
chupan de su infectada ubre.

Llegu cuando la sangre

an cuajaba en las puertas,
cuando cientos de cadveres
hieden todava a anonimato,

y quise saber por qu la historia

es la mejor prestidigitadora.
Ignorad su brumosa ptina,
no conviene recordar lo nunca vivido.
S, tenis razn, obedeceremos.

Lo tomaremos al pie de la letra.

Un buen da
nos despertar
un rayo de color jade
sobre el ltimo parpadeo
de la primavera
y slo seris
carne de un mal sueo
ignorado entre costuras.

La nueva luz
tatuar nuestras caras plateadas
sin dejar cicatrices,
y todo este vano pasado
arder en el gran festival del olvido.
Porque quien recuerda la historia
est condenado a revivirla.

La gran victoria

ser borraros en un aplauso.

Entonces, y slo entonces,
seremos libres.

Descalza, arena escondida y sepia.

RUIDO BLANCO

Detener la msica
es regresar al silencio incmodo de la vida.

(Una fanfarria de granizo

sobre el tejado...

La puta y su aria triste

entre bambalinas...

Un solo de telfono
siempre agua la siesta del fauno...

Tanta gente con ojos de blues...)

Lucho contra una semana de interferencias.

C0ntra una 5emana de 1nterfer3enc1a5.

C0ntr# un^ 5em^n^ d3 1nt3rf3r3n(1^5.

El problema de los poetas

es que hablan de la belleza
pero son suicidas sin tierra.

THIS SONG IS ABOUT ADDICTION

Tu rostro es un libro
donde puedo leer extraas notas del Bolero de Ravel.

Seriamente convocas tus piernas

en un abrazo de hiedra mal disimulado,
este sndrome de abstinencia
que slo ellas pueden mitigar sin esfuerzo.
A veces sobrecoge tanta intimidad.
Por eso mis dedos se abandonan
al abismo de tu segunda sonrisa,
trmula y perpendicular a la ma.
El ron me presta el rojo de tus ojos,
llora por la sed del desierto
y rebosa tu sudor de cieno.

Sobre suelos de estrella restos de cristal.

He aprendido a desnudarte al azar

y escoger nuestras mejores derrotas,
reclamar cada noche cinco segundos de msica
en mi Hotel Dulces Sueos.
Dos cuerpos de natural impacientes,
ingenuos an con el artificio del mundo perfecto
y llenos de alevosa suicida

que no tenan otra opcin

en la ciudad del paracadas ardiendo.

Seriamente congrego mis piernas

en un abrazo de hiedra mal disimulado,
aquel sndrome de abstinencia
que slo ellas pueden calmar sin esfuerzo.
A veces sobrecoge tanta intimidad.

Por eso tus dedos se abandonan

al abismo de mi segunda sonrisa,
trmula y perpendicular a la tuya.
El ron te presta el rojo de mis ojos,
llora por la sed del desierto
y rebosa mi sudor de cieno.

Sobre suelos de estrella restos de cristal.

T & MR. TOM WAITS

Puntuales, los martillazos me despiertan. Primero los cuartos, despus las

campanadas.

Aquella humedad seguir creciendo mientras las tormentas escapen del

armario.

Segn un estudio reciente, el orgasmo femenino posee propiedades

analgsicas.

Los gatos traman una conquista silenciosa entre las flores.

Concentracin de dixido de azufre baja, calidad del ozono excelente.

Leo en una de las puertas de un WC: Cago, luego existo.

Pienso en cuntos vdeos de japoneses habr aparecido como extico extra.

Al telfono resumes tus ltimos das con palabras donde poder desnudarte y
sonrer.

El anillo rojo y el libro de Douve sobre el escritorio.

Todo est en el lugar correcto.

SACROMONTE

Esta ciudad se parece demasiado a nosotros.

Calle a calle competimos

en nmero de batallas perdidas
y luces escondidas
bajo alguna latitud incierta.
Sus noches justifican al fin

el insomnio errante
de unos bien desnacidos.
Como ella, hemos soado ya
todos los sueos azules
que quedaban por soar.

Esta ciudad se parece demasiado a nosotros.

CHARLOTTE

Algn da las hormigas cobrarn su venganza, decas,

mientras yo contaba las vueltas de aquel tiovivo.
As pasbamos las noches,
peceras de marionetas hundidas
en mitad del Raval,
el nico lugar donde los escotes

creen en Dios a su manera.

Despus de tantos aos

sigo aprendiendo de memoria el papel impuesto:
jugar a ser la muerte roja
en fiestas de guardar y quemar.
Tantos aos intruso de la gran mascarada,
secreta bajo altos techos
y escaleras de ncar.
Necesitaris mscaras ms caras
para conservar la sonrisa.

Tantos aos sin saber

que eras la mujer de ojos verdes
en aquella cancin de Nacho Vegas,
esa que ofrece agua de mar
como remedio a la sed.

El problema de los poetas

es que hablan de la verdad
pero mienten creyendo tener gracia.

DISRAELI YEARS

En la edad del plasma

no hay simios contra los que luchar,
y el Dr. Zaius es ahora
la estrella de una grotesca opereta.

La epilepsia ha venido
y maana no moriremos.
Nos sodomiza cada da
mientras llenamos de serpentinas el jardn del manicomio.
Exiliados en repblicas de reyes ciegos,
tenemos agua y vivimos de sed,
gateamos abrazados para no caer.
Somos paisajes sin ventanas.

Quizs todo fue

temer al hombre del saco
con las sbanas cubriendo la cabeza,
para luego descubrir
slo polvo bajo la cama.
Cruzar el negro pasillo de la casa
y no encontrar nada tras las cortinas.

El miedo ha venido

y maana no moriremos.
Nos despierta cada tarde
mientras roncamos a la sombra de un tsunami.
Envasados al vaco de la navidad,
tenemos agua y vivimos de sed,

gateamos abrazados para no caer.

Asteriscos sobre palabras.

Las monedas nunca llegan a caer,

acaban ahogadas en la piel.
No sabemos o no queremos saber
dnde est la cara y dnde la cruz,
slo ahogarlas en la piel.
Bailando entre besos
que duran lo que un semforo en mbar
se rescatan de la dermis
a cambio de libertad hipotecada en jaulas.
Porque al final
los libros no hacen tanta compaa
y estos zapatos son los ms tristes del barrio.

El xido ha venido
y maana no moriremos.
Nos lame cada noche
mientras limpiamos de caspa los pinceles.

Coloreados en tonos sucios,

tenemos agua y vivimos de sed,
gateamos abrazados para no caer.
Tribadistas con escafandra.

Aunque envejecer carezca de premio,

al menos nos ahogaremos en el celofn azul
con una mansa mueca lazo a lazo,
prepararemos un buen regalo
e inventaremos una meta
en la que slo se entre con los dados exactos.
Se pasa demasiado tiempo
queriendo desmontar nuestra propia burla
sin saber d-e-l-e-t-r-e-a-r el apellido de las cosas.

El silencio ha venido
y maana no moriremos.
Nos arrulla cada madrugada
mientras lloramos bajo carne sin piel.
Bordados en tapices negro tarntula,
tenemos agua y vivimos de sed,
gateamos abrazados para no caer.
Somos lo que olvidamos.

Una posibilidad entre tres mil

para ser vctimas de un satlite muerto

y ninguna para esquivar al invierno
parece argumento suficiente

para mirar hacia arriba.

Pero Dios tiene un humor negro.
Sabe que queremos ms,
por eso nos da justo lo que le pedimos.

OS LLAMAR BARRO

Sois dueos y seores de la tumba

en la que se revuelven mis certidumbres,
desencajndose las uas
con la madera del atad,
haciendo hueco al viciado aliento,
ltimo milmetro de mi llaga perfecta.

Los presos conocen de memoria

las arrugas de su pared,
pero aqu, esta piedra
ni siquiera envejece
con cada esto de ceniza que sestea
a la sombra del enterrador.

Quisisteis salir como una pera de incgnito

en mitad de un martes de fuego,
rielando sobre parnasos fundidos
por el hipo del viento,
el eco que temis porque os vence en altura.
Enfermos de asepsia decidisteis bailar
hacia dentro del paso cambiado,
posturas elegantes y abrigos de espiga.
Recordad respirar y escupir la ceniza

de veinte aos de colillas

antes que la Seora Sombra sepa vuestro nombre.

Y entonces
levantasteis con pliegos de cieno un espejo
por donde pudiera entrar vuestro iris,
esperando el aplauso,
la gran ovacin cerrada desde el otro lado.
Pero olvidasteis un detalle importante:
los espejos nunca devuelven la mirada a quien los construye.

Descalzo sobre cristales caminis

sin saber que la sangre es simiente
y no vino que la verdad del agua
diluye en el sueo del mundo.
Quin os espera al pie de los trigales rojos?
Es el pueblo de las guitarras rotas,
hijos de ese hipo
que sigue sangrando irreposable,
de mano en mano;
hijos de nosotros los muertos,
que slo somos viento helado
en varios tomos y obras completas.
Condenados a la imposible decadencia
que aventa huesos, desiertos, silencios,

como viudos de luna.

Doblando las campanas

quiz podis or a la Tierra girar un segundo,
por una vez sea mircoles de ceniza
y esta puta poesa
muera tuberculosa en un rincn.
Porque de nada sirve
cuando slo me dej ser poema
a cambio de una muerte diaria,
interrumpida en mil horas.
Marcad la esquina de una pgina cualquiera,
o mejor, desdobladla.
Ya sabis que para asesinarme os basta con romperla.
Cada vez que un libro se abre un cuerpo se exhuma.

La primavera de la llaga cerrada florecer

aprendiendo a decir en voz alta:
O estis conmigo o estis contra m.
El fro quiere haceros hoy bestias suaves
donde crece la garra
y los incendios combaten
detrs de una ventana abierta,
tigres que duermen entre los ojos del espejo.

Os llamar barro aunque poetas os llamis,

Idiotas que Slo Buscan Nombre.

Sonred y contadme
que mis versos ya no son necesarios,
que el polvo es la paz.
Sonred y contadme
que esta piedra al fin envejece.

SIEMPRE HAY UNA

NOCHEVIEJA DORMIDA
EN CADA LABIO

El invierno es la estacin de la verdad,

as la poesa empieza y acaba en l,
porque parece que algo ms que otro ao
morir esta fecha en cursiva
blindada de cualquier asalto del mundo estrecho,
cualquier verso demasiado realista
que censure dobles lecturas.
Una nochevieja duerme
en cada labio cuarteado por el fro,
donde sangre y semen son sinnimos
y la vocal aguda de la desolacin
no rima con un disparo.

Miss Sombra
es hoy la gran dama
en fina lencera roja,
pero su perfume barato la delata.
Miss Sombra te ofrece su mano
y te dice que nunca moriremos,

que el estrecho mundo no te reclamar.

Consigue arrancar
un slo pedazo de liga
y el sino de la ceniza se habr cumplido.
Reptelo despacio, porque sabes que sera la primera vez.

El milagro de la inutilidad se consagra.

EL HUMO SOBRE GNOVA

Bienvenidos o prohibido el paso a los extraos

Partido del NacionalDesprecio

Quin iba a decir que amor y capitalismo

comparten una similar mecnica,
que slo ms de lo mismo puede salvar su rueda.
Rompimos
la
cuarta
pared
para convenceros.

Los telones penden del escenario

como humo de confeti sobre Gnova,
rasgando los doseles de la duermevela
cada cuarto creciente.
Un salto desde el faro resulta inolvidable,
la muerte del cisne un imperativo categrico.

Aquella careta de venganza

simplemente tiene hoy
una mueca ms enferma de lo normal,

nada ms.
Acaso el grito de Marsias vuestro retrato.

Nuestra comedia
a cara descubierta.
Nuestra paradoja
inexistente.
La tramoya colmada de piedras
y mutilaciones en primera fila por un palco reservado.
Diderot se equivocaba.

Una noche haris abrasar los telones

y slo ser para pintar con fiebre:
Necesitamos nuevas mentiras.

TODO VA BIEN

La cara de Matas Prats

sobre los posos del caf
no me deja dormir.
Seca las manos
ms tibias del hemisferio norte
cuando anuncia temporal,
ahora que necesito el sndalo en la ropa.

Soy un malpensado
al pensar que vuestros informativos
quieren que la primavera
nos sorprenda viendo alguna serie
tan bien producida como el fro.
Se aplaza la revolucin
por tormentas de nieve
hasta nuevo aviso.

Tambin un misntropo

si no tengo un Smartphone con WhatsApp

ni escribo en (hasta 140 caracteres)
de qu tamao es el nuevo juanete
de mi pie izquierdo.
Lo comprendo y deseo continuar.

E incluso puedo ser algo peor cuando afirmo

que entre verdades se van los que se alejan,
que nadie est educado para la sinceridad+.
Pensad que todo va bien.
Sealad el pecado con una cruz,
atrapadlo como a una tarntula herida
dentro de una copa de cristal
llena de humo, puesta del revs.
Escupid despus al cielo
cuando henchidos de orgullo
abracis el gris escribiendo:
La Verdad, una cuestin de palabras.

Pensad que todo va bien.

Yo s que la ceguera
ser la enfermedad del futuro.
Una generacin perdida de hombres-topo
sobrevivir al siglo veintiuno

escondida bajo el metro de Budapest.

Y qu triste la imposible espera.

Por una vez, mi padre se vestira de rey.

LOS MS FELICES EN CONSERVA

Dime, quin escribe a las mariposas?

Todos mienten,
es fcil escupir
desde
lo

alto

del

volcn.

Escucha, te dirn que mito y arrumbo

son dos filos de un mismo engao,
no les creas.
La eternidad tiene sus ventajas
incluso cuando se convierte
en una forma de olvido.

Nadie escribe a las mariposas.

SESENTA SIGLOS DE SILENCIO

La poesa no es mejor que el poeta que la escribe

(Jorge Riechmann)

{En un principio fue la voz}

La voz vino del aire, de la fuga, del disturbio,

quebrada como un puente de guerra
que nadie cruz.
As creis que las palabras
pueden contener la distancia, el tiempo,
cuando se hace idioma el corazn y canta,
semen de lava percutiendo
contra el brocal abierto del diamante.

La voz os dijo

que hasta en una casa incendiada

duerme el mendigo,
y tal vez porque ya sabais
que ella era la casa y vosotros los mendigos
arrogis el derecho de cerrarla
con llaves sin herrumbre ni fuego.
Sobre papel, no hay relieve para cicatrices,
la voz parece suficiente en el spleen de Pars.

Imposible que sesenta siglos estn equivocados.

Los elegidos hablan a la herida inmediata,

multiplican el instante otorgado:
una sola partida
donde guardar un as de picas en la manga.
Slo ellos
convierten la promesa infinita
en pecios de certeza.

Por un momento
imaginis la historia sin Lili, Amarilis o Laura
y os estremece ser plagio de algo indito,
tpica pesadilla
por la que desfilan bailando espantapjaros.
Un tropo a quemarropa

que mata de lepra a las gomas de borrar

y queda ms cerca de lo previsto:
entre coordenadas desordenadas
sobre una cmoda adornada
con ansiolticos y flores rotas.

Sacuds la mejor gabardina

bajo este polen de ceniza,
estupor de las historias que remueven entraas con sus manos

y dejan luces encendidas en una habitacin vaca.

Dejis que sobre fibras de fusin
crezca la buena hierba
vigilando la maleza,
y si fuera necesario
arrojis a las hogueras del ocaso las rosas que pudieran brotar.
Dorms cada noche en el azogue del lago.

Cuando los pormenores cumplan su mayora de edad

esas estrofas tendrn la solemnidad que conservan
los vestigios de una nueva Troya.
Sobrevivs en la diferencia,
necesitis creer que al menos aqu
uno rige su destino.
El arte de la edad es no distinguir pramos de oasis.

Hace casi doscientos aos,

Percy Shelley, en su Defensa de la poesa,
concluy que el mundo
sera asunto de tinieblas
si los elegidos nunca hubieran nacido.
Pero nacieron,
y si sus pecados fueron como escarlata,
ahora son blancos como la nieve.
Poco importa

que Bcquer fuese un conservador,

Pound un fascista
o Milton un misgino.
El autor desaparece bajo su obra
intentando tapar con papel el agujero.
Gerardo Diego sigue cantando en aquel jardn.
Quiere que las flores ran;
desencadenar las rosas
y que las azucenas anden en camisa,
para que la sombra no sea.
Incluso Antonio Machado escribi una vez
que realmente lo humano careca de lirismo.

Algn da

el Sicofanta pasar la cuenta

doblada hacia fuera,
por ser quien es y haber andado muchos caminos,
navegado en cien mares.
Algn da pasar la cuenta,
pero esta vez no.
La mentira es una cosa muy distinta a la ficcin.

Yo una pera de incgnito;

Yo asterico sobre palabras;
Yo mendigo del andn.

Hay nombre y apellidos detrs de esta runa;

mucho ms: retales de hipotenusas.

Estn dejando los vencejos de dormir

sobre un cielo violado con violeta.
Auroreaban demasiado pronto en las fauces del trmolo,
acordes que muerden
su suerte de celesta
y temen al viento
aunque sean ms altos que l.
La memoria no se hizo para los pjaros.
Futuro llevar el nombre
de una batalla perdida contra el imperio del cfiro

o quiz de un lugar
donde alguien fue feliz algunas horas sin motivo.
S, seguramente los lunes tienen razn,
pero cuando el hombre radiocontrol
despierta describiendo crculos
es porque ha aprendido a borrarse.

{En un final, el acto}

Maana, milagro:
el mircoles de ceniza
las letras se escriben en relieve.

Gerardo Diego
se descubre silbando algo,
vivo ya eternamente con un extrao visaje,
la mano en el juego.

Con el perihelio
amazonas del pulso rompen el nudo de contencin
que el hombre radiocontrol crea seguro;
un vals de nquel
tie la nube mayor del skyline
y los nios encuentran el humo bajo la piedra.
Oimos a la Tierra girar un segundo,

corazn poblado de acordes

gravitando en cielos difusos,
sacro-azul crepuscular.

Todo converge all,

en su rebosante epifana,
en el gaudeamus de las bielas.
Nunca ms imaginar un mundo para grifos de amor,
ya no queda poema.
Hoy ese extrao jardn
aparece ante vuestros iris,
tocadlo
y os sangrarn los dedos.

La rosa florece de una vez sin cadenas;

al fin las azucenas se visten de camisa.
Pero es intil,
somos incapaces de oir la alta risa.
El blanco cubre la vida,
la nieve se torna escarcha escarlata.

No estamos preparados para la poesa.

LIBRO DE QUEJAS

Aludidos, por favor,

presenten aqu sus vindicaciones.

Se permite fijar carteles,

aparcar en triple fila,
escupir dentro sin ser residente,
la carga y descarga de cuentas no saldadas,

guardar ruido,
ensuciar la hiprbole,
sobrepasar el lmite de veracidad permitido,
denunciar cualquier escndalo pbico.

Escapis de una
impoluta cuarentena
para sostener
la mirada de mis brumas.
Esa hosca certeza me conmueve,
porque cada tachadura
es otra muesca ms
en vuestro dorado revlver,
legtima coartada como trofeo.
All,

en la quietud envenenada
que os arriendo,
tahres furtivos del disturbio,
deshaciendo el tlamo de las grgolas,
defins los aos por flaquezas
y trazis un adusto contorno
de la historia oficial.
Contracrnica para un vagasueos.

No pudisteis quedaros en los mrgenes,

no quisisteis aceptar la transfiguracin.
Tuvisteis que elegir
ser todo lo que me huye en vano,
jugando al despiste de puro rigor,
unos proscritos residentes
del distrito del empero.
Filatelia de mis pasos en falso,
de mis paraguas olvidados,
de mis insurrecciones de la carne.

Sevilla es un paracadas ardiendo,

senda de los elefantes que no saben morir
mientras derramo lgrimas de pan.
Noche sobre noche,
al volver a casa,

veo vuestras luces

en las ventanas an despiertas.
Sals al balcn, y resignados,
me sealis diciendo:
Sigue as, t sigue as ...

Pero os quiero a todos sin excepcin.

No sienta bien convivir con el vaco.

Los hoteles despoblados

a menudo guardan una cuchilla
en el cuarto de bao.

Aludidos, por favor,

presenten aqu sus vindicaciones.
Aludidos,
o ms bien, fantasmas del alud.

Poesa
caridad mal entendida

nadie sabe dnde

empieza
un
verso

ni cmplices
ni inocentes
del Santo Enroque.

Pedir ejemplo a un poeta

pedir ejemplo a nosotros mismos.

OTRO CANTAR

Vengo del polvo,

de todo lo que muerdo
por temor a apretar los dientes un da

y ya no consiga distinguir la sangre del aliento.

Ilusorio erudito,
que crea que el mundo cabe en una vida;
que odio los prlogos y las pginas en blanco,
pues s que son lo nico
que he tenido hasta ahora.
Y ahora comprendo
que debo nacer en cada instante
y me aferrar a ello sin remedio,
esclavo de olas de cristal.

A ras de suelo
las palabras
caen
ms
deprisa
que las lgrimas,
quemando naves
como pestaas lentas, sin viento.
La sed de ayer es la muerte de hoy entre saliva.

Nadie sufre excepto vosotros, poetas,

pero nadie crey sus propios cuentos,
y estos fueron mi arrullo.

An ignoris el misterio:
la ceniza slo se escribe con ceniza.
Un humo de confeti
ensuciar vuestras manos
cuando reconozcis en l
que no cantis para ser escuchados,
sino para que los dems canten.

Que el tiempo dej de ser

la arena annima de un desierto,
mi conciencia silencio de ruinas limpias
donde el sol golpea
en puntos suspensivos.
Decid qu veis
tras el alfil de papel.

Nadie dijo que fuese fcil

aceptar vuestro viejo credo,
que la tristeza resulte un don y no un estigma.
Y ella me ha conducido hasta aqu,
alejando por defecto

a las personas que ms he querido,

la ltima pgina rota
de un moleskine negro

donde siempre puede ser todava.

Pero
y si en realidad pude elegir,
y no las eleg a ellas?

Y si todo fue parte del plan?

Y si la mentira inventa algo ms grande que la soledad?