me pierdo en una y otra del pasado, leo viejos escritos o le ladro versos a la ventana pero no escribo nada, por las madrugadas lneas de Pacheco y Garca Mrquez de Nabokov y Bukowsky, la melancola la he transformado en sudor y semen, la tinta es la piel reseca de una triste puta o loca, y el papel una fiesta perversa, idiota, intoxicadamente sobria, orgas baratas de peleles sonrientes, y a veces he sido parte de ellos, las mujeres con voces flojas y ojos maquillados llenas de embriaguez efmera, chicas lindas jugando a ser putas, ya nadie gusta de las putas ni de sus hijos, falsos borrachos, impostores, ltimamente, no puedo escribir poesa, hasta las moscas tienen ms gracia, discuto sobre los autores, cosa que aborreca, creo que envejezco.