Die Brcken

Straffer zieht der Wind das Band vor den Brcken.

An den Traversen zerrieb
der Himmel sein dunkelstes Blau.
Hben und drben wechseln
im Licht unsre Schatten.
Pont Mirabeau Waterloobridge
Wie ertragen s die Namen,
die Namenlosen zu tragen?
Von den Verlornen gerhrt,
die der Glaube nicht trug,
erwachen die Trommeln im Flu.
Einsam sind alle Brcken,
und der Ruhm ist ihnen gefhrlich
wie uns, vermeinen wir doch,
die Schritte der Sterne
auf unserer Schulter zu spren.
Doch bers Geflle des Vergnglichen
wlbt uns kein Traum.
Besser ists, im Auftrag der Ufer
zu leben, von einem zum anderen,
und tagsber zu wachen,
da das Band der Berufene trennt.
Denn er erreicht die Schere der Sonne
im Nebel, und wenn sie ihn blendet,
umfngt ihn der Nebel im Fall.

Nachtflug
Unser Acker ist der Himmel,
im Schwei der Motoren bestellt,
angesichts der Nacht,
unter Einsatz des Traums getrumt auf Schdelsttten und Scheiterhaufen,
unter dem Dach der Welt, dessen Ziegel
der Wind forttrug und nun Regen, Regen, Regen
in unserem Haus und in den Mhlen
die blinden Flge der Fledermuse.
Wer wohnte dort? Wessen Hnde waren rein?
Wer leuchtete in der Nacht,
Gespenst den Gespenstern?
Im Stahlgefieder geborgen, verhren
Instrumente den Raum, Kontrolluhren und Skalen
das Wolkengestruch, und es streift die Liebe
unseres Herzens vergessene Sprache:
kurz und lang lang Fr eine Stunde
rhrt Hagel die Trommel des Ohrs,
das, uns abgeneigt, lauscht und verschwindet.
Nicht untergegangen sind Sonne und Erde,
nur als Gestirne gewandert und nicht zu erkennen.
Wir sind aufgestiegen von einem Hafen,
wo Wiederkehr nicht zhlt
und nicht Fracht und nicht Fang.

Indiens Gewrze und Seiden aus Japan

gehren den Hndlern
wie die Fische den Netzen.
Doch ein Geruch ist zu spren,
vorlaufend den Kometen,
und das Gewebe der Luft,
von gefallenen Kometen zerrissen.
Nenns den Status der Einsamen,
in dem sich das Staunen vollzieht.
Nichts weiter.
Wir sind aufgestiegen, und die Klster sind leer,
seit wir dulden, ein Orden, der nicht heilt und nicht lehrt.
Zu Handeln ist nicht Sache der Piloten. Sie haben
Sttzpunkte im Aug und auf den Knien ausgebreitet
die Landkarte einer Welt, der nichts hinzuzufgen ist.
Wer lebt dort unten? Wer weint
Wer verliert den Schlssel zum Haus?
Wer findet sein Bett nicht, wer schlft
auf den Schwellen? Wer, wenn der Morgen kommt,
wagts den Silberstreifen zu deuten: seht ber mir
Wenn das Wasser von neuem ins Mhlrad greift,
wer wagts, sich der Nacht zu erinnern?

Reigen Die Liebe hlt manchmal

im Lschen der Augen ein,
und wir sehen in ihre eignen
erloschenen Augen hinein.
Kalter Rauch aus dem Krater
haucht unsre Wimpern an;
es hielt die schreckliche Leere
nur einmal den Atem an.
Wir haben die toten Augen
gesehn und vergessen nie.
Die Liebe whrt am lngsten
und sie erkennt uns nie.

Herbstmanver

Ich sage nicht: das war gestern. Mit wertlosem

Sommergeld in den Taschen liegen wir wieder
auf der Spreu des Hohns, im Herbstmanver der Zeit.
Und der Fluchtweg nach Sden kommt uns nicht,
wie den Vgeln, zustatten. Vorber, am Abend,
ziehen Fischkutter und Gondeln, und manchmal
trifft mich ein Splitter traumsatten Marmors,
wo ich verwundbar bin, durch Schnheit, im Aug.

In den Zeitungen lese ich viel von der Klte

und ihren Folgen, von Trichten und Toten,
von Vertriebenen, Mrdern und Myriaden
von Eisschollen, aber wenig, was mir behagt.
Warum auch? Vor dem Bettler, der mittags kommt,
schlag ich die Tr zu, denn es ist Frieden
und man kann sich den Anblick ersparen, aber nicht
im Regen das freudlose Sterben der Bltter.

Lat uns eine Reise tun! Lat uns unter Zypressen

oder auch unter Palmen oder in den Orangenhainen
zu verbilligten Preisen Sonnenuntergnge sehen,
die nicht ihresgleichen haben! Lat uns die
unbeantworteten Briefe an das Gestern vergessen!
Die Zeit tut Wunder. Kommt sie uns aber unrecht,
mit dem Pochen der Schuld: wir sind nicht zu Hause.
Im Keller des Herzens, schlaflos, finde ich mich wieder
auf der Spreu des Hohns, im Herbstmanver der Zeit.

Htel de la Paix

Die Rosenlast strzt lautlos von den Wnden,

und durch den Teppich scheinen Grund und Boden.
Das Lichtherz bricht der Lampe.
Dunkel. Schritte.
Der Riegel hat sich vor den Tod geschoben.

Mirjam

Woher hast du dein dunkles Haar genommen,

den sen Namen mit dem Mandelton?

Nicht weil du jung bist, glnzt du so von Morgen dein Land ist Morgen, tausend Jahre schon.

Versprich uns Jericho, weck auf den Psalter,

die Jordanquelle gib aus deiner Hand
und lass die Mrder berrascht versteinen
und einen Augenblick dein zweites Land!

An jede Steinbrust rhr und tu das Wunder,

dass auch den Stein die Trne berrinnt.
Und lass dich taufen mit dem heien Wasser.
Bleib uns nur fremd, bis wir uns fremder sind.

Oft wird ein Schnee in deine Wiege fallen.

Unter den Kufen wird ein Eiston sein.
Doch wenn du tief schlfst, ist die Welt bezwungen.
Das rote Meer zieht seine Wasser ein!