Cristian lido.

-Pablo Cifuentes VladiloHuele a pescado. S, a pescado. Desde su casa trae puesto encima el olor a pescado frito que
haba de almuerzo. Estaba rico, eso no se puede negar, pero parece que el sol acenta aun ms
ese olor y a ratos no se soporta a s mismo. Sumado a eso la misma somnolencia producto del
calorcito post-almuerzo lo vuelve malas pulgas, lo deja como un gato maoso y hasta parece
que se volviera vulnerable al ms mnimo estmulo de sus sentidos. Por eso su propio aroma lo
asquea aun ms. Y as camina por la calle, masticando su auto-desprecio, balbuceando para s
mismo, asco, asco, los prpados fros, el sol no calienta, calienta para todos, calienta las calles,
calienta camas, calientapollas, hace un festival en la efervescencia de su olor a pescado. Le
molesta la corbata, sin certeza sobre si la camisa ser demasiado estrecha o es que su cuello est
demasiado gordo, le molesta su pelo, su barba, los prpados aun fros, el sol no calienta, ni en
sus manos. Cuesta mirar al mundo con los prpados fros, piensa, y camina, y todo brilla menos
l al momento en que sus prpados empiezan a extenderse y, de a poco, comienzan a avanzar
por su cara. Toman primero su nariz, prpados y nariz fros. Dobla su labio superior hacia
arriba, palpando su nariz, nariz fra envuelta en prpado. Y lo golpeaba el viento, que pareciera
manar de l mismo, dentro de s lo golpea su propia tormenta, su propio invierno escupindole a
la cara, y partindole los labios, labios de prpado fro. El sol ya no est, tal vez all afuera s,
para los otros, no para l que est metido en sus ojos, y sus prpados crecen y le cubren la nuca
y los hombros, todo l y su olor a pescado van a dar entre sus prpados, como un feto, como
verga dura de gran envergadura. No sabe si es el olor o su textura de prpado lo que lo hace
verse a s mismo como un prepucio andante y poco importa. No deja de caminar contra el
viento, camina, camina, el fro no perdona, se va secando y su piel se agrieta, se endurece y se
vuelve costras sobre s mismo, purulento, ptreo, charqui humano, prpado charqui envuelto en
fro, como una crislida, envainado en su propia miseria esperando nacer.
Y as, seco, fro y yermo, hecho panqueque de carne seca, cae sobre el asfalto, cae sin dejar de
andar, el camino se mueve bajo sus pies aun cuando est inmvil. Y de tan secos los prpados
se parten, de fro y de viento, se parten y se rasgan. Desde el interior se asoma a la vida, renace,
renace de s mismo, se da a luz desde sus propias entraas, es un hombre nuevo.
Aun huele a pescado, pero esta vez est listo para volver a caminar, contra el viento, con
prpados fros, y el viento, sin sol, y bla, bla, bla