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I
Inicio mi periplo interno en lo que tomo un Express en un Caf al aire
libre.
Leo un artculo sobre Kerouac recreando su inicitico viaje por el
desierto mexicano.
Al lado de mi mesa se encuentra un tipo ruidoso, muy en su mundo
de seduccin con plticas cotidianas de dinero.
Enfrente de m, molestndome, se encuentran los dos libros de fsica
que estoy leyendo desde hace varios meses.
Una mujer etrea y virtual me espera en el otro lado del mundo.
Enciendo un cigarrillo y me acuerdo de Los detectives salvajes de
Roberto Bolaos, an presente, quiz buscando muertos perdidos en
algn universo poblado de hoyos negros y planetas imaginarios.
Este es el primer escenario del inicio de mi viaje.
Las palabras se me atragantan entre las bocanadas de humo de mi
ltimo cigarro.
Espero el momento preciso en que alcance el recorrido de las
metforas, el trayecto de lo resuelto para solucionar el poema.
Se encuentra un testigo de mi partida, annimo, con un nombre que
no me dice nada, esperando que me suba a las palabras para acelerar
mi viaje.
Me observa, como los fantasmas supongo que lo hacen, cuando nos
miran inocuos sin alguna pasin saliendo de lo que pueden ser sus
ojos.
Las letras desordenadas con las frases que se alargan por instantes
en que el tiempo se contrae, me recuerdan el perifrico de la ciudad
de Mxico.
La paz, es una palabra hueca; es subjetiva, anmica, con varias
interpretaciones; me subo a ella, pero es como viajar a todas partes
que me conducen al mismo sitio; es encontrar en esa bsqueda de la
nada, una profunda salida en medio de un universo real, el viaje
externo de las paradas al infinito, mientras el fantasma en otro lugar
me recuerda que el tiempo no es la vida, que el tiempo no es el
cuaderno sin notas
Al contrario:
Que el espacio es otra palabra que alberga paradjicamente el vaco.
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Porque como escriba Octavio Paz en Posdata con otras palabras: Las
cosas nos llenan de nada.
Fluyo en el diccionario, me reflejo en la seccin de palabras no dichas,
Viajo con mis pensamientos a las mesetas alargadas, en donde el sol
no Puede esconderse de la noche.
Las historias me dejan, abandonan con rapidez el autobs que me
conduce a la terminal de lo no resuelto.
Ellas se quedan con las palabras: vida, muerte, existencia, deseos,
utopa, metas, objetivo y un centenar de sinnimos y frases
compuestas.
II
He cambiado el Express cortado por un buen ron, el Caf con la brisa
del mes de febrero en un lugar perdido cerca del mar, por un cuarto,
en estos momentos, atosigante, en el que habitan los diccionarios y
los electrones, los gusanos que en ocasiones se transforman en grillos
y lagartijas, rodeado de imgenes que se desvanecen en este
transcurrir de verbos y metforas (hay una fotografa en donde uno
de los habitantes de este cuarto se encuentra rodeado de vendedoras
juchitecas en un mercado que por ese entonces, la dulzura del
zapoteco se confunda con las canciones de Silvio Rodrguez y
posiblemente Don Genaro, Carlos o Don Juan se encontraban
intercambiando algunas cosas de poder).
El piano de George Winston, Dead can Dance y Janis Joplin, tambin
son un conglomerado de signos que el fantasma me proporciona para
alcanzar a otras palabras.
Kerouac (el responsable de este periplo, tierra adentro) me recuerda
el recorrido por las autopistas del rompimiento antes de que se
convirtiera al budismo.
Me estaciono entre un sin fin de libertades que como mariposas en
otoo, emigran a los sitios de poder que la droga invadi y la
estupidez que abunda en todas partes.
Aqu tampoco se encuentra la palabra amor, solo el continuo vaivn
de las partculas de la melancola que me regresa a aquellos aos en
que caminar por las calles era sinnimo de ser libre, mientras se
escuchaba Ey Jude por las ventanas, sin querer encontrar el camino
de regreso a casa.
Aquellos das en que llevar el pelo largo no era solamente dejar crecer
el cabello, y fumar un porro, un Cuvi, o un toque, no era lo mismo que
comenzar el atracn despus de un par de chochos para que al final
no pasara nada.
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