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DE SOLEDADES:
II
EL VIAJERO
Est en la sala familiar, sombra,
y entre nosotros, el querido hermano
que en el sueo infantil de un claro da
vimos partir hacia un pas lejano.
Hoy tiene ya las sienes plateadas,
un gris mechn sobre la angosta frente,
y la fra inquietud de sus miradas
revela un alma casi toda ausente.
Deshjanse las copas otoales
del parque mustio y viejo.
La tarde, tras los hmedos cristales,
se pinta, y en el fondo del espejo.
El rostro del hermano se ilumina
suavemente. Floridos desengaos
dorados por la tarde que declina?
Ansias de vida nueva en nuevos aos?
Lamentar la juventud perdida?
Lejos qued la pobre loba muerta.
La blanca juventud nunca vivida
teme, que ha de cantar ante su puerta?
Sonre el sol de oro
de la tierra de un sueo no encontrada;
y ve su nave hender el mar sonoro,
de viento y luz la blanca vela hinchada?
l ha visto las hojas otoales,
amarillas, rodar, las olorosas
ramas del eucalipto, los rosales
que ensean otra vez sus blancas rosas
Y este dolor que aora o desconfa
el temblor de una lgrima reprime,
y un resto de viril hipocresa
en el semblante plido se imprime.
Serio retrato en la pared clarea
todava. Nosotros divagamos.
La fuente sonaba.
Rechin en la vieja cancela mi llave;
con agrio ruido abrise la puerta
de hierro mohoso y, al cerrarse, grave
golpe el silencio de la tarde muerta.
En el solitario parque, la sonora
copia borbollante del agua cantora
me gui a la fuente. La fuente verta
sobre el blanco mrmol su monotona.
La fuente cantaba: Te recuerda, hermano,
un sueo lejano mi canto presente?
Fue una tarde lenta del lento verano.
Respond a la fuente:
No recuerdo, hermana,
mas s que tu copla presente es lejana.
Fue esta misma tarde: mi cristal verta
como hoy sobre el mrmol su monotona.
Recuerdas, hermano?... Los mirtos talares,
que ves, sombreaban los claros cantares
que escuchas. Del rubio color de la llama,
el fruto maduro penda en la rama,
lo mismo que ahora. Recuerdas, hermano?...
Fue esta misma lenta tarde de verano.
No s qu me dice tu copla riente
de ensueos lejanos, hermana la fuente.
Yo s que tu claro cristal de alegra
ya supo del rbol la fruta bermeja;
yo s que es lejana la amargura ma
que suea en la tarde de verano vieja.
Yo s que tus bellos espejos cantores
copiaron antiguos delirios de amores:
mas cuntame, fuente de lengua encantada,
cuntame mi alegre leyenda olvidada.
Yo no s leyendas de antigua alegra,
sino historias viejas de melancola.
Fue una clara tarde del lento verano...
T venas solo con tu pena, hermano;
tus labios besaron mi linfa serena,
y en la clara tarde dijeron tu pena.
LXXVII
Es una tarde cenicienta y mustia,
destartalada, como el alma ma;
y es esta vieja angustia
que habita mi usual hipocondra.
La causa de esta angustia no consigo
ni vagamente comprender siquiera;
pero recuerdo y, recordando, digo:
S, yo era nio, y t, mi compaera.
*
Y no es verdad, dolor, yo te conozco,
t eres nostalgia de la vida buena
y soledad de corazn sombro,
de barco sin naufragio y sin estrella.
Como perro olvidado que no tiene
huella ni olfato y yerra
por los caminos, sin camino, como
el nio que en la noche de una fiesta
se pierde entre el gento
y el aire polvoriento y las candelas
chispeantes, atnito, y asombra
su corazn de msica y de pena,
as voy yo, borracho melanclico,
guitarrista luntico, poeta,
y pobre hombre en sueos,
siempre buscando a Dios entre la niebla.
XCVIII
(A ORILLAS DEL DUERO)
XCVII
(RETRATO)
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte aos en tierra de Castilla;
XCIX
(POR TIERRAS DE ESPAA)
El hombre de estos campos que incendia los pinares
y su despojo aguarda como botn de guerra,
antao hubo rado los negros encinares,
talado los robustos robledos de la sierra.
Hoy ve a sus pobres hijos huyendo de sus lares;
la tempestad llevarse los limos de la tierra
por los sagrados ros hacia los anchos mares;
y en pramos malditos trabaja, sufre y yerra.
Es hijo de una estirpe de rudos caminantes,
pastores que conducen sus hordas de merinos
a Extremadura frtil, rebaos trashumantes
que mancha el polvo y dora el sol de los caminos.
Pequeo, gil, sufrido, los ojos de hombre astuto,
hundidos, recelosos, movibles; y trazadas
cual arco de ballesta, en el semblante enjuto
de pmulos salientes, las cejas muy pobladas.
(A UN OLMO SECO)
Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas verdes le han salido.
(UN LOCO)
CXX
Dice la esperanza: un da
la vers, si bien esperas.
Dice la desesperanza:
slo tu amargura es ella.
Late, corazn... No todo
se lo ha tragado la tierra.
XXIX
CXIX
CXX
Dice la esperanza: un da
la vers, si bien esperas.
Dice la desesperanza:
slo tu amargura es ella.
Late, corazn... No todo
se lo ha tragado la tierra.
(PROVERBIOS Y CANTARES)
I
Nunca persegu la gloria
ni dejar en la memoria
de los hombres mi cancin;
yo amo los mundos sutiles,
ingrvidos y gentiles
como pompas de jabn.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
sbitamente y quebrarse.
XXVIII
Todo hombre tiene dos
batallas que pelear:
XXX
El que espera desespera,
dice la voz popular.
Qu verdad tan verdadera!
La verdad es lo que es,
y sigue siendo verdad
aunque se piense al revs.
XXXI
Corazn, ayer sonoro,
ya no suena
tu monedilla de oro?
Tu alcanca,
antes que el tiempo la rompa,
se ir quedando vaca?
Confiemos
en que no ser verdad
nada de lo que sabemos.
XXXII
Oh fe del meditabundo!
Oh fe despus del pensar!
Slo si viene un corazn al mundo
rebosa el vaso humano y se hincha el mar.