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Gris ureo

El sol estaba gris. Todos recordaban el color del astro, la calidez de su abrazo y la suavidad con la que protega su luz de la noche. La oscuridad que alejaba, cmo creaba sombras que evitar mientras el peligro real se esconda entre la maleza de aquellos bosques. En el atardecer que llevaba siglos sin cernirse sobre ellos. En la negrura de la incertidumbre. Era precisamente por lo ntido de su recuerdo que saban que aquel da la estrella no brillaba, no como todos los dems, no como llevaba tantos aos hacindolo. Y es que el sol estaba gris.

Los bosques rezumaban una magia demasiado hipntica en aquella poca; en el tiempo de los retales, y de los cantos, y de lo ureo en los colores y el brillo y la luz y el equilibrio. El de las cosas bonitas siendo buenas y las malas siendo mejores, el de la fidelidad a las esencias. El de la correspondencia vital, esa que une los hilos de las existencias, la que hace que cada cosa cumpla la funcin para la que fue creada manteniendo una armona ms all de los corazones. Los meses eran hermosos. Las estaciones tean de arte la naturaleza, y lo que no era natural haba nacido solo para ser arte. El nico artificio era el de lo vivo de los tonos que pintaban el bosque. Brillaban con luz propia en la medida exacta de lo real, y an bajo mil lunas lo habran hecho sin pausa ni mella, cautivando con su belleza al ms sereno de todos los elfos. Cada uno de los cerezos, cada confera, el grosor de cada roble y la majestuosidad de cada manzano eran dignos de ser protagonistas de mil odas, solo de belleza asumible de componerse en lo onrico de los sueos.

Un suave taido perturb el aire, como si alguien hubiese roto la superfluidad del agua con dulzura, dejando una pequea estela como marca. Pero la estela que quebr el aire no se desvaneca. Todo pareci detenerse por un momento, un breve instante en el que el sol volvi a brillar sin aquella ceniza carente de magia alguna, como si el ayer hubiese regresado, como si, despus de todo aquel tiempo siendo gris, la luz que todava recordaban en lo frondoso de los hermosos bosques del este acabase de volver a ellos con ms paz y vida que nunca. Pero la esperanza muri como lo hicieron todos.

Los cuatro puntos cardinales solo conocieron las llamas que en su da haban iluminado el sol cuando comenz la era de oscuridad. Todos los bosques de la civilizacin ardieron hasta quedar reducidos a la nada, el suelo se volvi tan yermo que ni en el futuro, ni en el paso de milenios, se vea de nuevo un mnimo

destello de mejora y frugalidad. Los plidos cisnes con sus mantos blancos dejaron de tejer armona sobre lo superfluo de los lagos, los ltimos seres fericos murieron cuando lo hicieron sus ms amados rboles. Las cien lunas que velaban escondidas los cielos desaparecieron para llorar la prdida de la belleza en las tierras que tanto tiempo haban mimado con sus deseos de luz.

Solo una se qued. Tom el relevo del sol cuando lleg la primera de las noches. Observ el humo negro que cubra el mundo y supo que ellos llegaran, que seguramente ya estuviesen all, que seguramente fuesen los responsables de todo aquello. Que seguramente la putrefaccin y la muerte no eran ms que un reflejo de las suaves lneas que recorran lo tosco de sus manos. Ellos haban sido desterrados haca demasiados millones de aos para que nadie que no llevase tras los cielos sin nubes ms tiempo todava los recordase. No eran ms que una creacin sin terminar, el resultado del equilibrio ms absoluto, contenedores de mentiras, corrupcin, miedo y egosmo. Se haban llevado lo peor de la vida en s, y eran de todos modos poseedores de ella. La ltima de las lunas observ las llamas, destrozando el mundo que todas ellas haban creado, los vestigios de lo que un da haba sido pureza y hermosura. Fue entonces cuando supo que no se equivocaba

Y, desde entonces, velando el letargo de un sol viejo, premonitorio, y que ya demasiado ha sufrido, suple su presencia en lo alto cuando este no puede ya abarcar ms destruccin. Es un pacto mudo entre dos seres que han muerto por dentro con su esperanza de mil vidas. Dos entes asesinados con frialdad, con la misma con la que lo despreciable termina con la luz plida de aquello que desea bondad y magia, con la misma que los verdugos no pueden apreciar cuando extinguen las ascuas de la existencia. An hoy mantienen encendido ese fuego que rige el mundo con el humo que es su luz, mortecina por la muerte que en su da ellos les dieron. La muerte trada por aquellos que no vieron belleza en el arte que supona el silencio melodioso, en la armona de los claros en los bosques, en lo pacfico de quienes no les deseaban mal. Aquellos que apenas tienen cscaras por esencias. Aquellos creados como imagen espectral de lo impuro. Los que no merecen espejo. Aquellos cuyas almas se suicidaran de poder verse reflejadas en unas aguas ya demasiado sucias y vacuas. Aquellos hechos para el mal. En equilibrio.

Los cielos eran de un gris ureo y muerto cuando llegaron los hombres.

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