Vidas

Jacarandas que en su olor dulce se pudren cuando caen como ngeles.

No tengo lenguA?

ISRAEL ALEJANDRO SANDOVAL SANTILLN

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Tengo ganas de aullar y pedir al ambiente que no me torture. Envidio esa parte del muro, apasible, insensible, tan caverncola como esa marca que mi mano dej sobre ella. Tengo ancestros? Tengo hogar? Tengo dedos y piernas an? Qu tan cierto es que mi patria rob el don de la vida a la ciencia? Pido una tregua, porque me encierro en m mismo, y adentro slo encontr maldiciones y espritus malos. Un eco adems. Tengo miedo. Tengo miedo. Tengo miedo a salir. Tengo miedo a salir de m mismo, pero voy a dejarme llevar por el tiempo dibujando un poema de arcilla en el muro que contiene mi historia, similar a mi lengua. Que fluya la sangre.
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con desventaja, pues ellos no se equivocan, no tienen la posibilidad de equivocarse. Ni desgarran y rehacen su origen como yo. Gimen las presas suculentas en el campo, como si ya la bala perforara sus gargantas. Yo tengo miedo, tengo miedo de seguir parpadeando al ritmo de sus pasos en manada, el ritmo indiferente de las masas. Y de necesitarlas para seguir latiendo. Me dejar llevar, entonces, por ti, tiempo. Los rboles taen un himno con sus hojas. El alma de los muros se transforma; cada uno de ellos es una muestra de la vida que proyecta la hoguera (En las sombras resultantes el dios habita. Mas el hombre es ignorante de eso. Slo observa el moderno centro de la casa: la pantalla). Tengo hambre y la vida me asusta. El sonido en oleaje de afuera me hace bailar la columna.
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gnesis A mi generacin Dicen que la abuela naci de una flor gigante en el jardn del abuelo, porque nadie podra soportar al abuelo tras conocer el mundo. Horrible era el abuelo (y qu hermosa era la abuela), lo consignan su carcter masturbante y su vida muy cristiana. Era bblico ese hombre... todo un Apocalipsis. Siempre anciano fue el abuelo. Dicen que era estpida la abuela. Una flor, eso es cierto, pero sin savia dulce. Sin races cerebrales. Una fbrica de frutos. Cantaba en el jardn regando flores, cultivando mujeres. Pero no tuvo hijos. Slo a la madre engendraron los abuelos y las plantas de raz las arrancaron mientras lloraban ambos.
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Cancin ritual (2012) La madre, dicen, haba nacido genio y alrgica a las flores. No crey nunca en El Libro. No pis nunca un jardn. La madre, dicen, le dio muchos balazos al abuelo. La abuela se sec sobre su tumba. Despus, el da del juicio hubo llegado. Y la guerra. De las ruinas nacimos millones. y la madre muri en el parto. Sin El Libro, sin flores, sin locuras crecimos. No sabemos hablar ni pensar. No sabemos sentir. Dicen: Los abuelos fueron demasiado bellos, demasiado horrorosos para ser humanos. Dicen que la madre pens demasiado. Ser nuestro deber aceptarlo y suicidarnos o diremos una cosa diferente?
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Por qu la vida exige tanto de nosotros? nicamente seamos hombres sin miedo a continuar viviendo. Toda historia y toda experiencia mgica inician con sangre derramada. Soy potencial. Soy consciencia. Responsable. A groso modo, un huerfano de tierra. Mexicano. Voy a dejarme hipnotizar por la corriente del tiempo. Tras la ventana se escucha el suspirar de lo real. Mezclado con plvora que explota el futuro observa, indeterminado, esperndonos, comindonos. Soy potencial porque soy nada. Y soy nada porque soy humano, imperfecto por naturaleza. Vivo en competencia eterna con los muertos,
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que recuerda la olla podrida de Cervantes. El ao se queda detenido. Parece que el reloj mat sus bateras. Todo sugiere, todo aparenta como una pintura, dinmicamente, a pesar del deceso del tiempo; incluso mi oreja que la muerte acaricia. La noche est gritando inteligiblemente que le cagan los poetas. Qu se puede hacer La noche grita,

Hoyos negros

se queja como un canario recin enjaulado, y se expande su voz como una luz que cruza un largo tnel y nos gua o un foco encendido al final de la calle despoblada y tenebrosa en la que los rincones tergiversan el alarido del viento plurifurcndolo en ecos infinitos.

si todos compartimos ese sentimiento? Porque hay muchos que se ponen el mote de poetas y bien prodran llamarse narcisos. Por eso, ante ella, me declaro un pintor obligado a trabajar con las palabras, pues una obra es imposible sin pinceles y no me alcanzan las ganas ni el dinero para conseguir los materiales necesarios. La noche grita y yo retrato su grito, mas como el grito es invisible
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no retrato nada. Y no me importa. Pues qu podra dibujar que fuese nuevo tratando el tema de la estrella solitaria o acompaada por un crter de la luna, como dos ojos grandes misteriosos, cada uno a su manera, impresionados por la desmesurada pequeez del universo. Me declaro tambin un escultor que ha perdido las manos, pero sigue delineando poco a poco con la lengua una escultura inacabable a pesar de las llagas que se la cubren por completo. Baila la lengua para no sentir. Baila la lengua y baila con ella mi cabeza toda. Soy un bailarn tambin, en ese sentido. Contoneo mis palabras al ritmo de la vida. Y eso es lo que soy en realidad y sobre todo: una persona como cualquier otra que est viviendo con un ritmo. Pero todo esto no es sobre m. Es sobre el grito de la noche. Nada nunca es sobre m y todo puede ser sobre la noche siempre, como todo puede ser sobre la vida sobre la nada,
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Pintura Vino a morir el tiempo en este instante, muy cansado. Se petrifica el rbol que acaricia implorante la ventana. El aire se detiene empujando, expandiendo la vida, como un globo que estallara. En la calle, las grietas, los baches (comedores de almas) ya ni siquiera se erosionan. A medio grito un nio se atraganta, petrifica su canto, y se quedan congeladas las balas que viajaban hacia el rostro de alguien, suspendidas a centmetros de lo inevitable. Afuera ni el dinero tiene movimiento. Un perro, en un salto, se come su ladrido. Un carro atropellado por su fuerza se queda a punto de ahogar la ropa de una seora que camina hacia el mercado al provocar una ola en un charco pantanoso
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Cuando en la altura se apaga una fogata sideral, callan absolutamente todos y bailan pisando el silencio. Mas la muerte de un hombre slo apacigua a las estrellas temerosas y su cuerpo alimenta un negro hoyo en la tierra. Y a todo esto responden las pinturas y los bailes de mi lengua: Cuando canta el poeta un poeta muere.

un paisaje, sobre el cuerpo, un dios, un canto o simplemente un grito. Y quiz ni siquiera se necesita una razn para las cosas; tan slo son, tan slo existen, como la oscuridad que est all intacta y descansada hasta que viene la luz y la perturba, desgarrndola, como un arpn que disecciona a una ballena de cuyas entraas se desprende el semen de la vida, manchado ya, desde su origen, por la sangre. Cuando hablo de m en realidad hablo de todos y cuando hablo del grito de la noche lo hago del grito de la vida. O de la vida, sencillamente, sin grito alguno. Jugar: esa es la palabra necesaria para describirlo.

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Juguemos a que piense la poesa, crezcamos por dentro y nos nazca un planeta de la nada, a que cante un canario recin enjaulado o un ave misteriosa tornazol tras la ventana y los hombres (todos) sobrevivan. Juguemos a jugar en el poema adentro del poema adentro del poema adentro del poema adentro del poema, a los hoyos negros, juguemos a gritar como la noche: Cuando canta un canario recin enjaulado, un poeta se lanza con un paracadas y exclama: Cuando una estrella muere cae un hombre. Se despea lentamente. Se separan (como un transbordador que quema sus races) sus pies de nuestro mundo. Cuando se apaga un ojo en el firmamento,
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como un avin parsimonioso que se aleja a travs del horizonte hasta no ser ms que un grano de sonido, un hombre pierde sus costumbres terrenales, pierde todos sus caminos, y su cuerpo se convierte en una llaga que palpita de placer. Cuando aparece un hoyo negro en el espacio, siempre hay un hombre que le lanza sus visiones, lo alimenta con stas hasta que el cerebro le implosiona preparando una Gran Explosin en su cabeza. Cuando cae una estrella, centenares de ejrcitos acuden para concederle tiernamente en la nuca un tiro de gracia y evitar su sufrimiento y un hombre, mientras tanto, amasija la historia proyectando esculpirla nuevamente.

* Sucede a veces que nos levantamos con ganas de ser plantas

Abismos Qu mentalidad siniestra, qu error

y comer del ambiente, y ganas de que nuestras novias sean plantas, para que el sexo sea tambin a travs del ambiente y podamos estar seguros de que cada flor ser virgen. * frente a nosotros estaba la montaa el paisaje era una burbuja expandindose un dulce olor a tierra hmeda flotaba en el aire all fue donde tu me revelaste cosas secretos que decas te haba confiado el tiempo recuerdo que los escupas de repente mezclados con mentadas de madre y sollozos tambin me relataste como contando un chiste que pronto moriras (tuviste una premonicin en sueos) pero lo habas aceptado conocer el futuro no significa que se pueda cambiar
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llev al dios a la creacin de un mundo conformado por puros precipicios? Pues cada hombre tiene el suyo propio y exclusivo. Cada ser camina a travs de la vida buscando su expulsin de este mundo, su salto, su cada, que no es cada, sino vuelo en la infinitud del fondo de su precipicio. Todos sufren el vrtigo del infinito, de ese vaco que esculpe el sentido de la vida. Tienen un deseo de elevacin y podredumbre. Pero pocos logran encontrar el precipicio. Los dems estn condenados a seguir pisando tierra. Los dems no vuelan, caen, caen,
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caen. No existen para el dios, pues sus cuerpos se resisten para el vuelo. Son viento que se desgaja en los costados de esos heroes; ni sombra son para aquellos que saltan

Debajo del silencio de estos cielos no camina nadie que pueda interesarme. Y sin embargo s que las huellas son interminables sobre el suelo de mi patria, sobre el suelo balaceado; a veces las he contado todas. * sin paracadas, Re viento. Crucificada en un remolino de smog, la primera mosca se atraganta con el primer bocado de la piel oscurecida. no hay impacto. Es probablemente el primer asesinato, y Can sali huyendo. Se escuchan de ambulancias y patrullas las sirenas. Cantan tan horrible que las nubes se esconden en la profundidad de la noche, como los criminales. Corriendo pasan por la calle ratas exitadas. Y el planeta desprende una aroma indefinible, como de indiferencia.

porque saben que no hay fondo en el abismo,

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Sangre que se coagula, como magma que se vuelve piedra. Rostros Nadie le avis al cadaver que mora. close up Un cuerpo. close up Una cabeza de costado. close up Un alma es eyectada de los ojos. close up Rostro con facciones demacradas, /demasiado para un hombre joven (de unos veiticinco) parece una cadena montaosa. [Como la muerte, las facciones (el pellejo le queda ya muy grande) hoy en da se fabrican unitalla.]/ Nacen close up Un cuerpo sin calor. * Por cada paso una flor termina sin cabeza. Se desconocen y se introvierten.

Transentes

de los que salpican gotas de indiferencia. Caminan inertes, tras una mscara.

Rostros que se encuentran y se contradicen; vuelan los dientes, se rompen las narices. Slo destruyndose pueden entenderse.

Practican el amor con odos y bocas, que son como los sexos del cerebro.

(estos fantasmas que se dicen reales) de la lectura de facciones; ptridos en su planeada identidad. Dispuestos a ser cobardes siempre para fingirse insmiles.

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que nuestro pensamiento Hay en ellos sonrisas discretas, expresos enojos, tristezas ocultas bajo el pudor del diario en transfiguracin, y con ellos deforman su identidad siempre mentida. Son caras sin cuerpo. Se llenan de arrugas como papel intil. Presienten una mitologa propia de sus mscaras. Lquidas. Impermeables al lquido de otras. Secas de amor. Soando con mostrarse de diamantes. Enfermas de impotencia al defenderse (inmunodeficientes), ocultas de los grmenes del otro. Se ocultan tras instantes. Rostros que se penetran con palabras y se enamoran de s mismos
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decan los antguos que dejar de ser consciente era pasar a ser parte de la consciencia divina la de las partculas subatmicas yo no s si creerles los cientficos tambin decan que la energa y la materia no se crean ni se destruyen slo tienen la capacidad de cambiar tampoco s si creerles a ellos pero s que hay personas en mi vida a las que podra creer lo que fuera incluso ms que a mis propios ojos porque en los ojos lo nico seguro es que en ellos se acaba la vida en el lmite sensorial de la vista * Desde el muro una nube se desprende, y en el viento se disipa. Queda incrustada una bala. Alaridos que suenan como pjaros huyendo dormitan en mi odo.

de piel rotundamente roja y pedregosa que no suea con Dios no ms quiz yo soy lo mismo que el perro pulgoso acercndose a oler el culo del labrador con correa y el labrador en una calle desolada abierta clara mltiple descabellada como la tarde lo mismo que el bebe sin biberon llorando lo mismo que la muerte y las estrellas que el smog oculta a las miradas que los tmidos rboles de jacarands en el invierno o que la nada la luz la materia oscura el espritu no s siquiera si soy en realidad esta sensacin en el odo que me roba la atencin o el amargo y a veces empalagante saborear de mi lengua a lo largo del pasado probablemente tengo algo de piedra y de reloj de oro y sin embargo me s yo * les tengo malas noticias a todos al parecer las formas de conocimieto humano no racionales tampoco pueden abarcar la Totalidad son imperfectas igual
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en los otros, cuando la indiferencia los humedece demasiado para buscar su propia libertad.

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Regreso Un hombre totmico Se siente bien hur del mundo por algunas temporadas. La vida sigue siendo una va de difcil trnsito. Pero hur no debe ser visto por nadie como un acto de cobarda. La ms placentera accin en estos periodos es la reintegracin al mundo, a pesar de lo complicada que es. Regresar significa que debemos reacostumbrarnos a todas las dificultades propias de nuestra vida, retos sin los que sera muy aburrida. Su tedio sera ms insorportable que cualquier problema. Terminaramos suicidndonos todos. * Por eso es imposible la inmortalidad, porque cualquiera, con el tiempo, acabara colgndose, dndose un tiro en la cabeza o consumindose en fuego, si fuera necesario, para acabar con la monotona que estara implicada en una vida eterna. Principalmente si se vive en un pas como el nuestro, tan doloroso, en el que terminas acustumbrndote a lo que sea. se acaba la vida all donde comienzan los ojos rganos ms trgicamente inmundos no cre la evolucin se acaba la muerte all donde comienza la pupila se acaba el humano all donde comienza la piel los lmites pululan en el aire mas no tienen correspondencias o quiz yo soy lo mismo que ese hombre sin cesera que camina encorvado o que la mujer
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mirando un espejo de sueos. Incluso el reloj est exhalando, pero l carece de nariz. Sus ojos en REM convulsos se asceleran. Los muertos respiran debajo de los cielos. Respiran las nubes, y en otro plano sopla, sopla, sopla el vaci de la noche. Y en el interior ms profundo del espejo simplemente nada, que tambin tiene la forma de un alma.

desdibujndose de la intuicin que todo lo hace cuerpo. Todas las cosas tienen forma de alma y todas las almas tienen forma. En los muros, un poco de viento; en el viento, sonido como de corredores agitados que golpean con las rodillas los pesones. Respiracin y muerte. Respiracin en la ventanas; al fondo: una mosca muere de cansancio, un nio se rasgua la lengua y se quita el hambre con su propia sangre: es mi pas. La sangre, que respira, escurre hasta la tierra. Una cama vaca. Sobre ella, una segunda sombra est durmiendo. Parece necesitar de soledad, la muy muerta.
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Slo entoces podemos tener placer por lo que en otros momentos nos sera tan familiar. Es, sin duda, la ocasin perfecta para analizar la vida. Con lo cotidiano enrarecido para nosotros, nuestros sentidos estarn ms alertas. Y podemos sentir placer por el calor humano que se acumula en medio del trfico y en el transporte pblico. Por las pocas sonrisas que se pueden ver en las calles, las que casi siempre ignoramos, sin contar esas que van dirigidas a una pantalla. Tambin es posible que lo sintamos con el puro rumor del viento o con la mirada de alguien, si la atrapamos. Probablemente con una accin o una palabra, una palabra sencilla. Estrechar manos conocidas a veces es heroico. En especial en ocaciones como estas. Una conversacin siempre nos llenar de una dicha interior. Y un poco de tacto podra volverla exterior: carnal. La mirada nos pesar mucho al ver a ciertas personas del sexo opuesto a los ojos. Pero, si soportamos ese peso, nos darn una enseanza sus pupilas dilatadas.
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Paradjicamente, sabernos mortales nos da ms motivos para desear la vida (aferrarnos a ella) y las nuevas experiencias. Y para amar lo que somos. * Respiracin

La seleccin de la memoria que no cesa

en todas partes, el movimiento consigo mismo comulgando. Respiracin, latidos; respiracin y pulso. Una puerta se ensancha. Dibuja un espiral contrayendo el picaporte, igual a un ojo rodando como el viento que en la maana escapa del oeste. Sonido de una llave: quin se acerca? Entra acaso el futuro o quin cruza la puerta? Sombras, respiracin y sombras, o una sombra que respira lentamente,

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efimera y cortante es y retrocede a un tiempo tan seleccionado que no s qu hay ms all de los ltimos diez segundos infinitos si no quiero saberlo * Acabo de presenciar mi millonsimo nacimiento y veo a Dios donarme sangre. l lo necesita para sobrevivir. En esa transfusin se le ha escapado un saber que no soporto. Empec por comprender que la utopa es siempre una fe, lo mismo que la desesperanza. Muerte: es el nombre que las lgrimas pronunciaron al escapar de la aguja que me sonrea (la sonrisa ms bella que he visto en todas mis vidas; slo se le compara aquella que lanz mi madre el da que pis por primera vez la tierra que se ocup de parirme, el mismo en que ocurri el Big-bang: mi nahual). Me dan la bienvenida cientos de ojos, como focos citadinos, hechos todos de vidrio humeado, en las caras de los ejrcitos de andriodes teledirigidos por un gran hermano (el gemelo inaceptado de Dios) incomprensible. No s cmo se puede evitar el don del pensamiento
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dijiste hasta la fecha no ha pasado nada y ya hasta creo que yo me morir primero * dentro de m lo siento dentro de m lo veo el mar el mar de la vida puedo ir sobre la ascera caminando con torpeza en una noche de embriaguez con el depsito de cerveza como destino y aun as mi alma permanece apasible como la baja marea. algunos de ustedes me conocen como el vagabundo que todos los das usa zapatos nuevos aunque s que ninguno de ustedes conoce mi nombre slo quiero que sepan que dentro de m lo siento salado tambin he odo que me llaman el loco de la casa enorme que vive como un eremita sin siquiera crerselo l mismo todos ustedes me han escuchado cuando pienso en voz alta sepan que lo hago porque quiero que me oigan no es desvaros lo que digo
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tiene un sentido es un pensamiento articulado con mi limitada inteligencia que aun as considero valioso si no me ignoraran podran darse cuenta de lo bueno que es escuchar a los dems cuando estn siendo sinceros y por esa razn pueden decir con confianza lo que sea y con el volumen que se les antoje Fueron las primeras palabras que te escuch decir. * Qu dicen los astros acerca de la vida? Slo este que piso la conoce? Es mudo? * Pareca que un alma se escapaba de un cuerpo. Sera la ma? * La inmediatez del mundo duele. No me funciona el fuego en las pupilas.
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hasta romperle el cuello talvez si soy sarcstico hasta paresca inteligente no me abandonar al azar se que la subjetividad es un error de la falta de perfeccin de ser yo y no Yo escribo en primera persona para que ustedes entiendan lo que se siente estar atrapado adentro de s mismo sin embargo tambin les quiero decir que las cosas se aceptan como son lo que debe de ser as es despus de todo es bueno haber nacido y estar experimentando el extrao fenmeno de la consciencia tambin he estado pensando los ltimos das que todo lo que pienso probablemente es errneo * todo lo que en m hay de silencio te fija a ti en mi memoria mundo mas mi memoria
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aquella transente de las horas para m las canciones de amor no son las que resumen esos groseros momentos depresivos o de soledad aunque he sido el ms solitario de los hombres aun sin merecerlo a veces * me opongo con sinceridad a todas las convenciones sociales que mi poca me est poniendo como frontera a cada segundo como muchos otros hombres me propuse observar la fluidez del tiempo la transformacin del espacio voy a morir por algunos momentos y esperar que cuando despierte el mundo ya no estar ordenado puedo ver como cae sobre la ciudad la noche y presentir al mismo tiempo una guerra tan cercana como aquella esquina en que descanza el horizonte pero mis juicios sern siempre parciales y poco complejos no me quiero engaar soy un ser limitado mas voy a abofetear con todas mis fuerzas el rostro de la vida
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No tengo lengua. Es falsa mi piel erosionada. Ya nadie confa en las palabras: este querer asir con la alma cada universo que me comunica, cada segundo, cada roca, como si en estar despiertos nos puediese la vida ir. Tengo un reloj biolgico que marca no los segundos, si las sonrisas y las gotas de sangre. Llevo una vida como un viaje. Al sol lo considero el padre de mis sueos. No tengo centros como no tengo objetivos. vivo entre una nebulosa de ideas que me aplastan y de sentimientos tan dispersos como las personas. En una ciudad satelital. Pero qu parte del cosmos no es hoy satelital? Exijo mi derecho a ser un hombre, aun cuando me duela. Slo en el dolor se engendra lo divino: la relidad. Un erotismo reina el universo. Sexocentrismo, guerra, amalgamiento. Uno que es dos. Uno es millones de millones. Todo
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en las redes del tiempo est determinado. Tambin nuestra cosciencia o la libertad existe acaso? Todas las circunstancias son posibles. Todas las realidades son probables. Lstima que la imortalidad no sea circunstancia humana y que apenas sea real el hombre sabio. por eso las de verdad no se escriben Hoy nadie confa en las palabras. El hombre es palabra. No confa en el hombre. El hombre es animal. Es cosa. Es precio y relaciones de trabajo, consumidor, nmero y muerto, por supuesto. El hombre es mujer. No importa que lo dude cuando llora. A veces sonre. Habla con los muertos. Se queja de la vida. Se sabe luz del suelo y polvo de la estrella. Tambin un ser tangente. Vive en conversacin con los nonatos. Quiere una desnudez que le libere de los sentidos, de esta inmediatez, de esta cercana con el mundo y del cuerpo.
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* fui el que nunca tuvo una memoria el de los muros siempre vrgenes para no demostrar apego a todo lo que siempre desearon para no preferir a los ojos de los dems ms all de lo expresado por palabras (porque las palabras son sinceramente siempre pasajeras

se dicen al odo)? yo el hijo de quin sabe qu familia el de los ancestros olvidados incluso antes de su muerte o muchas veces recordados slo por la forma en que partieron o por lo bello de sus lpidas el de los hermanos desconocidos el de los indecentes ideales metafsicos tengo los ojos atrs y una sonrisa en toda el alma porque a pesar de todo (hoy me doy cuenta) yo no conoc nunca el amor que lastima si acaso lo viv sin conocimiento ni la feclicidad
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Nace un poeta analfabeta. La calle ha parido un semidios que morir de hambre. * Si no tuviera manera de llegar a casa, si de regreso el camino se volviese tan tremendamente inestable que el polvo estuviera temeroso de levantarse al efecto del viento por no saber ya regresar a tierra firme cuando calme, acabara por dejar todo a la suerte y mi cerebro olvidado en algn anaquel a disecarse en la podre de las maanas pasajeras que se degradan emparedadas por toda la ciudad. * Sucede que soamos que temos hojas en lugar de costillas, nos despertamos exaltados, con una bofetada abrimos nuestros ojos, y sucede que tenemos ramas por piernas y brazos y tambin que el mundo se volvi vegetariano.
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Porque duele. * Sucede que nos despertamos con ganas de tener races, porque los dedos de los pies se nos estn volviendo solitarios, y ganas de purificar el aire haciendo fotosntesis, entonces lo intentamos fumando cigarrillos. * Un mosquito revoloteando como un papalote colea en el creativo firmamento de la habitacin. Lo est mirando desde el suelo. Tirado boca arriba intenta aspirarlo con los labios. Qu hace ah mientras el planeta todo est hundindose? * puede ser confuso y hasta incmodo esto de quedarse pensando durante algunos minutos con la certeza de que el propsito del capturista es comunicar a quien lo leer
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ideas un poema nunca est vaco slo hay que saber leerlo se dice a s mismo y sigue trabajando ha escuchado durante todo el da las voces de la realidad ahora ordena el mundo que tiene dentro de la cabeza el inmenso estratgicamente el lenguaje es algo as como una cosa impresionante que te permite ver sentir degustar oler con el odo y mucho ms hay tantas sensaciones que ni siquiera tienen nombre pero pueden tenerlo cada minuto es distinto hay tantas sensaciones que ni siquiera llegar a conocerlas ni nadie y mucho ms el lenguaje es mucho talvez por eso se habla de la palabra de dios en los mitos *
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observarte me encanta) * Musicalizo lo que de silencio se posa en mi memoria. Y mis pasos son el ritmo de mi alma que busca desasirse del planeta, superar la gravedad. Voy ciego por querer ver demasiado. * Con la cabellera que arranc violentamente a una mujer alimenta la hogera un vagabundo. La llama toma el color del tinte de cabello y el humo extraamente huele a inocencia perdida muy tempranamente. Dibujando en el aire una trayectoria como de mosquito enfurecido, una pavesa se le posa en el centro de la pupila dilatada y el ardor despierta los sueos ms insospechados. La mirada se le llena de sentido.

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la tarde cae tu espalda es tangente de su tronco sus sombras al unsono se alargan respiras de su aliento de tu occipucio los vellos acaricia el vestido escotado y mnimo dirige las ondas verdes del follaje tu postura reinventa de la extica la esttica me hace preguntarme cul ser tu precio si te lo digo teminars dejndome? no s qu pasa por la mente de ese rbol y estoy celoso porque se cuadra ms erecto de lo que acostumbra quiz est pensando en separarse de la tierra y secuestrarte para enjendrar contigo heroes semidioses humanos verdaderos para mi patria yerma en realidad estoy cansado de verte putear hasta con rboles slo porque crees y disimulas que no eres nada ms all de tus senos hermosos y tus flexibles piernas de tus vestidos a la moda con los que recubres tus complejos y develas ms de tu exterior de lo prudente (y perdn no es que quiera reprimirte
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mirar por la ventana puede ser una actividad recreativa pero aburre muy pronto tenemos el instinto de exploracin muy desarrollado somo homnidos demasiado curiosos * quisiramos poder predecir que a veces las personas mueren de repente como esa mujer que se avent al metro para no tener que ver a su nia de 4 meses morir de hambre o el gordo con bigotes que manejaba un trailer y se qued sin frenos y fue simplemente a dejar la vida en una curva junto con las cuarenta y tantas personas que iban viendo una pelcula en el autobs de pasajeros con el que se estrell en otras ocaciones lo ms interesante que nos pasa es encontrar a alguien o la cancin que hace muchsimo tiempo no escuchabas puede ser confuso pero las cosas confusas son la ms caracterstica distincin de nuestra especie y me doy cuenta de que no tenemos muchas ms cosas que hacer en esta vida si no es comunicarnos bueno y tambin todas las cosas necesarias para sobrevivir
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a lo que quiero llegar es a que para nosotros es indispensable utilizar el lenguaje el flujo de ideas que se da en la comunicacin probalemente es lo que hace que no nos volvamos locos nos obsiesionemos con algo durante toda la vida y el flujo catico de nuestras experiencias se vea interrupto la rutina es importante para algunas cosas sin embargo slo es necesaria para todas las actividades obligatorias en todas las dems ocaciones la versatilidad del caos es lo mejor comunicar es la nica cosa necesaria y catica toda forma de creatividad en el homo sapiens sapiens se manifiesta como comunicacin y como caos podra afirmar en este momento que existe comunicacin entre todas las diversidades en el Universo pero no les voy a mentir yo no s si eso es verdad adems yo qu podra decir sobre la verdad? algo ms all de lo que me dicen mis sentidos? lo dudo o me estoy engaando y son esos sentidos lo que me comunica a m con cualquier diversidad en el absoluto? es cierto le respondo yo a caeiro las cosas son lo que son ms all de lo que yo piense sobre lo que son
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pero entonces mis sentidos son lo que me vincula con las cosas entonces hay que entender que el naturaleza hombre es as por

tiene pensamiento y lenguaje para comunicar y es natural que piense en el sentido de las cosas aunque tambin estoy de acuendo con usted en que no hay un sentido ntimo de las cosas poeta pero el hombre no est enfermo no habla porque est enfermo en todo caso l sera la enfermedad para el planeta dicen algunos habla porque eso lo mantiene hombre y permanecer hombre lo mantiene vivo * el eucaliptus del jardn est muerto de miedo o por lo menos eso hace parecer el viento del otoo titila todo como lo hacen mis ojos y su aroma nocturno: cauteloso fresco me personifica aqu con las races en la casa de la infacia y con lo alto de la luz como camino que se prolonga y se prolonga y como dios el sol
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y las espinas de mi cerebro estn punsndome los ojos desde el interior, la presin que mi alma ejerce sobre ellas me obliga a expulsarlas. Pero no me arrepiento de haber regresado, de tener nuevamente epifanas en la boca. La historia me ha enseado que todos los caminos tienen algo de infinito y que cada una de las escalas en los viajes es ficticia. Yo aprend de la madrugada que la vida es ms bella en la maana. S tambin que la maana es un zenzontle que planea sobre nuestras cabezas y el sol nada tiene que ver con ella. Lo mismo es para m rascarme los testculos que mirar a las estrellas. Tambin es lo mismo si me ato a un rbol indefenso que si sigo alimentndome del smog de las ciudades. Mis manos tienen ptalos dorados y no dedos. No les voy a decir en donde han estado, en qu misteriosa copa de oro femenina desenvolvieron su naturaleza de vidas exploradoras, como gatos, s, exactamente como felinos de garras afiladas y curiosas. Este nacimiento fue el fruto del contacto con los hmedos misterios de los pistilos de esa flor.

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Ante el oleaje El mar emprende vuelo apresuradamente: pjaro albatros de salado carcter /espuma en alas que sangran cuando las atraviesa, con furia tranquila, la mirada del sol poniente aletargado: ojo divino que presagia la ruptura en un instante de la totalidad del continuo del tiempo/. El mar se despide y no se atreve a marchar. Es parecido a los recuerdos de infancia, que se alejan y vuelven como unidos a un sosegado suspiro interminable. El mar se despide, mas la vida se va y no el agua.

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epitafio SAL A VIVIR REGRESO EN 15 MINUTOS

Titubeo Qu forma de ser t, qu forma /Loca se vuelve la respiracin que habita ese momento en que despierto y miro, revueltos, irreparables, entre papeles, arrugados y hmedos por los restos del licor y otros restos un poco ms biolgicos y ms interesantes, dos cuerpos cada vez ms extraos. Y qu manera de quedarte ausente, aun cuando ests all como una muerta hablando, maldiciendo en sueos el placer, maldicindome. Extraamente, tus ojos son mi alma, as cerrados, soadores. De la ventana se filtra un adis. No s nombrarte. Partir, partir: escriben los lunares de tu cuello. Qu forma de ser esos lunares tienen mis labios. Qu forma de ser sexo tiene todo tu cuerpo, pero ms tu sexo. El alba me incita, me dice que la vida nunca ha sido corta,

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que me vaya. Pero qu forma de morder mi tiempo tienes. Qu forma de ser t, qu forma, loca, tiene mi cuerpo./ Tal vez me quede.

me construyo a mi mismo Comprendo el error de los otros y me someto al aprender que produce No estoy seguro de no equivocarme Sin que esto signifique que lo acepte al error sin luchar por superarlo

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Exclusivamente No me vengan a decir que adecuemos el arte que sea propio a nuestro tiempo y su sentir cuando yo s bien que cada hombre vive un tiempo diferente y una vida completamente propia No pido libertad total si ese es el nombre de la reverencia a un lder novedoso Escribir como lo hacia Homero o como Dios si en mi deseo se me impone o si mi pensamiento lo requiere Porque para m la palabra tambin piensa Creo que puede ser inteligente Porque creo que el ruido no lo es todo Porque de nada le sirve a mi espritu crear de una forma ilimitada Porque no soy un dios Porque la podredumbre pude ser joven tambin Y porque la palabra originalidad se relaciona con origen ste es un antimanifiesto En cierta forma de antivanguardia Yo no rompo con nadie ni a nadie
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Slo de ti y no del viento respiro. Slo de ti, y en tu mirada puedo verme. No hay sombra en los resquicios de tu cuerpo. Me ciega la soledad de tu mirada ausente del presente. Tus tentaciones son los vicios que me dan la vida, que me viven. Tus mentiras, mis razones para quedar callado. Slo de ti y no del viento es el privilegio de enamorar la piel de mi alma. Mujer de fuego apagado hace mucho, slo de tu inocencia brota mi maldad; aunque la finjas. Mujer de hierba que nunca floreci, nicamente por tus pasiones siento algo. Llena hasta la perfeccin como una luna, pero de nada llena, slo en tu insano tacto tienen algn sentido los miembros de mi cadver profanado. Dedos de humo, uas de jungla y de cuchillo. Mujer hecha de muerte que das vida.
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Soplo del logos sobre una tierra impura. Slo tus senos dan la redondez a mi existencia. Tus pantorrillas son el sueo que en un insoportable vrtigo me atrapa, nico dios que haya conocido. Te celebro, lejana. Por lejana mental te celebro. Tienes un nombre, aunque no me interesa. Fluda, lquida, enrgica, indiferente subyugada por la gravedad de la vida cotidiana. Yo te celebro, pervertida fantasa. Escultura monstruosa. Cada contorno en ti es perfeccin. Slo de ti y en ti misma, como en mi carnalidad fundamental. Monstruosa por perfecta. Peligro seductivo. Slo en ti est mi muerte y, por lo tanto, mi vida.

porque tampoco ellas como yo sern esclavas al servicio del tiempo o la memoria Creo todava en la belleza de una cancin inefable y peligrosa pero no una belleza de la forma solamente ms bien una belleza de la accin y el pensamiento S bien que la palabra forma al mundo si no se queda tan slo en la palabra Que del error puedo tomar el ms sagrado aprendizaje y la razn me puede ser muy til para anticiparlo aunque no sea perfecta S que los viejos son viejos y de esa forma los puedo comprender y s muy bien que los jvenes pueden ser viejos de cuerpo y eso para nada significa que no vivan sus espritus No me vengan a decir que novedoso significa refrescante eso es para m un slogan comercial de competencia en el mercado: [poesia cero punto dos o punto tres]

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ya en el vientre de mi madre me ahogaba en un desesperado deseo de nacer El ltimo ser mi epitafio No propongo dejar atrs nuestro pasado ni que el futuro sea libre por completo porque la libertad no garantiza nada nos puede llevar hacia el error Ignoro por completo lo que poeta es No s si un poema puede ser si vive muere crece y reproduce las ideas sentimientos o memorias Yo no lanzo manifiestos nadie siga estas ideas Soy un lider al que caga estar a la cabeza o por debajo de ella S bien que yo no soy esclavo de la naturaleza o de la muerte de la imaginacin o de los dioses ni de estas palabras que pronto olvidar
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Moneda 1. guila Intuitiva-mente Ondea, luz, como un canto de grillo. Inflama el aire dando lengetadas. Camina hasta pisar la frente gacha de los das que los hombres desperdician. Atraviesa los ojos y divdete en visiones del futuro y recuerdos: demuestra, luz, que en ti no existe el tiempo y no dejes que nadie se resbale en las sendas peligrosas de la duda. Que nadie quede soportando el peso de una decisin que debera tomar algn ser superior: Dios o el Destino el Tiempo o una extraa diosa Musa. S, t, luz de la intuicin, esa ola que arrastre nuestros actos a su ltimo proposito, los muros que aprisionen nuestra ya limitada libertad de elegir, nuestras huellas anteriores a los pasos predestinados a ellas. Mana lquidamente de las almas. De la nada, como un deseo, fluye, pjaro de los cuatrocientos versos,
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ceniza liberada del cadver de un ancestro muy remoto, aqu, en el nodo umbilical de la vida, para fetilizar el suelo. Y sobre todo, luz, nunca abandones. Sobre todo, mantn vivo el deseo. Vers ahora cmo se iluminan los minutos como vas de tren en medio da, cmo se dirigen hacia la eternidad. El camino es un sueo sin tiempo, sendero descalzo y puro: memoria sin nombre, presagio e instante que simultneamente confluyen en la visin. Qu insignificante destino tendrn? Cul ser su misteriosa meta? Aqu, en mi cuerpo, tu respirar se irisa. Mis ojos difanos se inundan: flores desplumadas por tu velocidad. En el cuerpo no queda ms que el tiempo. Qu es la vida? destello que se apaga? Cunto se puede llegar a brillar en medio de las sombras que ahogan nuestros ojos visionarios? Y para qu hago preguntas que no vibran
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como vibra el suelo, con la voz de un grillo omnisciente, el ms sabio de todos los grillos, el menos pensador de todos, grillo de luz que con vigor da brincos intuitivos a travs del paisaje y de las eras? Ondea, luz, como el canto del grillo. Ondea sin los ojos que te guen. Provoca un sismo en el ombligo primigenio del tiempo, el espacio y de la nada y crea al hombre que es todos los hombres, el imposible, el dios mortal. Rehaz el tiempo, intuicin, haz la historia. Bifurca el futuro, la atmsfera expndela, como el mar ante la luna que parece que explota de un deseo intenso inevitable. 2. Sol Antimanifiesto Yo no propongo a la mediana edad como el momento preciso para la reflexin ni tampoco propongo el final de la niez para su trmino Mi primer pensamiento me envolva
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