A poesia para comer

Dizer-vos que a poesia para comer no mais do que um pretexto para vos falar de
poesia. Ou melhor, para vos trazer alguma poesia. Mais do que falar dela, a poesia quer que a
mostrem, que a leiam, que a amem ou odeiem, enfim, que a comam.
E qualquer coisa parecida com isso que vos proponho fazermos agora. Vamos dar
uma volta pelas palavras dos poetas quando nos falam de emoes e sentimentos, de
sensaes e estados de alma, s vezes dizendo precisamente aquilo que ns queramos dizer
mas no sabamos como.
Vou mostrar-vos aqui e ali que esta atividade to necessria sobrevivncia que
comer pode por vezes estar repleta de poesia. E que a poesia, no raras vezes, se socorre dos
prazeres da mesa para dizer o que quer.
Comeo com um poema que quase todos conhecem:
De Tarde
Naquele "pic-nic" de burguesas,
Houve uma coisa simplesmente bela,
E que, sem ter histria nem grandezas,
Em todo o caso dava uma aguarela.
Foi quando tu, descendo do burrico,
Foste colher, sem imposturas tolas,
A um granzoal azul de gro-de-bico
Um ramalhete rubro de papoulas.
Pouco depois, em cima duns penhascos,
Ns acampmos, inda o Sol se via;
E houve talhadas de melo, damascos,
E po-de-l molhado em malvasia.
Mas, todo prpuro a sair da renda
Dos teus dois seios como duas rolas,
Era o supremo encanto da merenda
O ramalhete rubro de papoulas!
Pois est visto que reconheceram o nosso Cesrio. Qualquer que tenha sido a razo
interior que o levou a reparar em certo decote, no deixa de ser verdade que essa viso
radiante se lhe ofereceu rodeada de apetitosos e refrescantes petiscos.
No mesmo piquenique, ou quem sabe no salo de um hotel ou mesmo num passeio de
Lisboa, poderia Augusto Gil ter encontrado a inspirao para escrever este poema:
No teu pescoo esbelto de morena
Usas, s vezes, um decote em v.
Essa letra, porm, to pequena
Que mal se l,
Que mostra apenas, dentre o que escondeu,
Uma nesga inesttica e minscula.
Ora um colo como o teu
Merece letra maiscula.
Ou Antnio Botto, sensvel a um adereo feminino:
O brinco da tua orelha
Sempre se vai meneando;
Gostava de dar um beijo.
Onde o teu brinco os vai dando.
Tem um topzio doirado
esse brinco de platina;
um rubi muito encarnado,
e uma outra pedra fina.
O que eu sofro quando o vejo
sempre airoso meneando!
Dava tudo por um beijo
onde o teu brinco os vai dando.
O que parece sobressair que os poetas, como os outros meros mortais, so
suscetveis de se deixarem encantar, de se deixarem levar pelo sentimento, de se renderem.
Vejam bem como nos d conta disso o poeta Casimiro de Brito:
Entraste na casa do meu corpo,
desarrumaste as salas todas
e j no sei quem sou, onde estou.
O amor sabe.
O amor um pssaro cego
que nunca se perde no seu voo.

Temos tendncia a falar por comparaes e metforas. Elas ajudam-nos a ilustrar a
nossa viso do mundo, permitem-nos dar cor e sabor e cheiro s palavras que pronunciamos e
do aos outros uma dimenso sugestiva do que lhes estamos a dizer. Vejam bem o que se
passa neste poema de Ary dos Santos, que se chama Os Docinhos, mas de que eu diria ser uma
bomba calrica:

como se fosses um cabaz de doces
como se o teu beijo fosse um sim ou no
como se fosses uma pera doce
oh meu leite-creme casca de limo
como se fosses um pastel de nata,
meu papinho danjo, meu bolo de arroz
como se eu fosse a lngua de gata
e o caramelo de um bolo de noz
feito s por ns

Doces os teus olhos de amndoa vidrada
Doces os teus braos de vida amassada
Amigo amada
Doces os teus lbios que sabem a figo
Ai amor to doce que eu fao contigo
Amada amigo

Se tu respirasses tal como eu suspiro
claras em castelo deste sonho louco
Oh meu po-de-l doce que eu prefiro
sempre que te provo sabes sempre a pouco
Se tu me provasses este nosso ponto
o ponto mais alto da nossa alegria
Canela e acar so o nosso encontro
meu arroz mais doce deste nosso dia
feito de poesia

No se come que se no beba, sob pena de ficarmos enfartados, sem que a comida
desa. Ao longo dos tempos, sempre as bebidas, as alcolicas sobretudo, foram tambm
louvadas ou amaldioadas pelos homens, que no entanto no so capazes de viver sem elas. O
rei dos reis, neste campo gastronmico, naturalmente o vinho, como neste poema de
Joaquim Marques. Ora oiam:

A cor serena da altivez.
A cor do sangue (mas mais densa e robusta).
A forma transparente emprestada pelo corpo acolhedor,
primeiro levantado como quem o retorna a Dioniso
e Baco, de quem sabemos ser a ddiva,
depois matizado em laivos e reverberaes
de granada (ou de rubi).
S ento se fecham os olhos satisfeitos.

A seguir separam-se todos os perfumes;
O das tardes sem fim ensolaradas,
O das manhs, mais mornas e recentes,
a avisarem do frio e da chuva que l vm.
O das mos sabedoras que, em prece,
acolheram os frutos.
E tambm o aroma do tempo
que, sem pressa, passou,
passou, muito lentamente.

Como pode a luz ter sabor?
Como no seisei que tem.
Olha, mesmo agora, provo uma longa,
intensa rstia de luz do sol.
Esse sol que, ao partir,
levando consigo a glria do dia que consumiu,
nos diz a estrada vermelha, ardente, por onde vai.

Tem esse sabor quente. E tambm o sabor do vento e da terra
O vento macio, ondulante gesto de bailarina
repetido e etreo que nunca igual
e que por isso no nos cansamos de ver.

Mastiga-se o ltimo sorvo.
A escorrer lento pela garganta,
vem um sabor a terra que quase rude
Sabe a xisto, a argila, a granito
e tambm a madeira.

Sabe a rvore
(talvez um carvalho eterno, paciente),
meiga me que o vinho
guardou e fez crescer dentro de si,
antes de o dar em bno aos homens.

Veem vocs que o vinho, como os outros alimentos, pode ser uma bno.
certamente uma delcia para ser provada com moderao, como todas as delcias,
tomando-lhe o gosto para bem o apreciar.

s vezes, mesa da refeio, quem sabe diante de um copo de vinho, deixamo-nos
levar pelos pensamentos que nos ocupam os dias, como Drummond de Andrade em
Sentimental

Ponho-me a escrever teu nome
com letras de macarro.
No prato, a sopa esfria, cheia de escamas
e debruados na mesa todos contemplam
esse romntico trabalho.
Desgraadamente falta uma letra,
uma letra somente
para acabar teu nome!
- Est sonhando? Olhe que a sopa esfria!
Eu estava sonhando
E h em todas as conscincias um cartaz amarelo:
Neste pas proibido sonhar.
Neste pais proibido sonhar, diz o poeta. Ele falava do Brasil mas, podia falar de
muitos outros. De Portugal, por exemplo. Houve um tempo no muito distante de ns (e
agora cada vez mais prximo, outra vez) em que sonhar era proibido, amar era proibido e
perseguir o sonho tambm. Alexandre ONeill soube bem disso, quando se viu impedido de
sair do pas para ir ao encontro do seu amor, Nora Mitrani. Separados pelos homens, pela
distncia e, um dia, pela morte, viu-se forado a dizer-lhe adeus:

Um adeus portugus

Nos teus olhos altamente perigosos
vigora ainda o mais rigoroso amor
a luz de ombros puros e a sombra
de uma angstia j purificada

No tu no podias ficar presa comigo
roda em que apodreo
apodrecemos
a esta pata ensanguentada que vacila
quase medita
e avana mugindo pelo tnel
de uma velha dor

No podias ficar nesta cadeira
onde passo o dia burocrtico
o dia-a-dia da misria
que sobe aos olhos vem s mos
aos sorrisos
ao amor mal soletrado
estupidez ao desespero sem boca
ao medo perfilado
alegria sonmbula vrgula manaca
do modo funcionrio de viver

No podias ficar nesta cama comigo
em trnsito mortal at ao dia srdido
canino
policial
at ao dia que no vem da promessa
purssima da madrugada
mas da misria de uma noite gerada
por um dia igual

No podias ficar presa comigo
pequena dor que cada um de ns
traz docemente pela mo
a esta pequena dor portuguesa
to mansa quase vegetal

No tu no mereces esta cidade no mereces
esta roda de nusea em que giramos
at idiotia
esta pequena morte
e o seu minucioso e porco ritual
esta nossa razo absurda de ser

No tu s da cidade aventureira
da cidade onde o amor encontra as suas ruas
e o cemitrio ardente
da sua morte
tu s da cidade onde vives por um fio
de puro acaso
onde morres ou vives no de asfixia
mas s mos de uma aventura de um comrcio puro
sem a moeda falsa do bem e do mal

Nesta curva to terna e lancinante
que vai ser que j o teu desaparecimento
digo-te adeus
e como um adolescente
tropeo de ternura
por ti.

Mas, o tempo ajuda-nos a esquecer, no o amor que tivemos mas a dor lancinante
causada pela perda. Sempre seremos capazes de voltar a olhar para a vida, sempre procurando
o que j no ou ainda no temos, como neste Poema de Mrio Cesariny:

Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco
conheo to bem o teu corpo
sonhei tanto a tua figura
que de olhos fechados que eu ando -
a delimitar a tua altura
e bebo a gua e sorvo o ar
que te atravessou a cintura
tanto to perto to real
que o meu corpo se transfigura
e toca o seu prprio elemento
num corpo que j no seu
num rio que desapareceu
onde um brao teu me procura
Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco

At somos capazes de atingir a ironia e at brincar com aquelas situaes que a alguns
parecem desesperantes. Vejam se no assim neste Blues da morte de amor de Vasco Graa
Moura:
j ningum morre de amor, eu uma vez
andei l perto, estive mesmo quase,
era um tempo de humores bem sacudidos,
depresses sincopadas, bem graves, minha querida.
mas afinal no morri, como se v, ah no
passava o tempo a ouvir deus e msica de jazz,
emagreci bastante, mas safei-me justa, oh yes,
ah, sim, pela noite dentro, minha querida.
a gente sopra e no atina, h um aperto
no corao, uma tenso no clarinete e
to desgraado o que senti, mas realmente,
mas realmente eu nunca tive jeito, ah no,
eu nunca tive queda para kamikaze,
tudo uma questo de swing, de swing minha querida,
saber sair a tempo, saber sair, claro, mas saber,
e eu no me arrependi, minha querida, ah, no, ah, sim.
h ritmos na rua que vm de casa em casa,
ao acender das luzes. uma aqui, outra ali.
mas pode ser que o vendaval um qualquer dia venha
no lusco-fusco da cano parar minha casa,
o que eu nunca pedi, ah, no, manda calar a gente,
minha querida, toda a gente do bairro,
e ento murmurarei, a ver fugir a escala
do clarinete:- morrer ou no morrer, darling, ah, sim.
Bem, a verdade, verdadinha que os sculos passam e o amor continua a inspirar as
palavras dos poetas, que dizem por ns esta nsia de pertencer, de sermos dois em um. Ai,
amor, que tais palavras inspiras! Oiamos Jos Saramago:
Inventrio
De que sedas se fizeram os teus dedos,
De que marfim as tuas coxas lisas,
De que alturas chegou ao teu andar
A graa de camura com que pisas.
De que amoras maduras se espremeu
O gosto acidulado do teu seio,
De que ndias o bambu da tua cinta,
O oiro dos teus olhos, donde veio.
A que balano de onda vais buscar
A linha serpentina dos quadris,
Onde nasce a frescura dessa fonte
Que sai da tua boca quando ris.
De que bosques marinhos se soltou
A folha de coral das tuas portas,
Que perfume te anuncia quando vens
Cercar-me de desejo a horas mortas.
Um dia, um poeta fez a radiografia desse sentimento, olhou volta e viu como as
pessoas lidam com a emoo, as desistncias e as lutas, as paixes e as derrotas e concluiu que
O amor
difcil para os indecisos.
assustador para os medrosos.
Avassalador para os apaixonados!
Mas, os vencedores no amor
so os fortes.
Os que sabem o que querem e querem o que tm!
Sonhar um sonho a dois,
e nunca desistir da busca de ser feliz,
para poucos!!

As palavras que ouvimos so de Ceclia Meireles. As mulheres podem ser capazes de
intuir a essncia das coisas, assim, de forma lapidar. Ou ento de maneira mais subtil, mais
suave, mas igualmente exigente, como vemos neste poema de Rosa Lobato de Faria:
Quem me quiser h-de saber as conchas
a cantiga dos bzios e do mar.
Quem me quiser h-de saber as ondas
e a verde tentao de naufragar.
Quem me quiser h-de saber as fontes,
a laranjeira em flor, a cor do feno,
a saudade lils que h nos poentes,
o cheiro de mas que h no inverno.
Quem me quiser h-de saber a chuva
que pe colares de prolas nos ombros
h-de saber os beijos e as uvas
h-de saber as asas e os pombos.
Quem me quiser h-de saber os medos
que passam nos abismos infinitos
a nudez clamorosa dos meus dedos
o salmo penitente dos meus gritos.
Quem me quiser h-de saber a espuma
em que sou turbilho, subitamente
- Ou ento no saber coisa nenhuma
e embalar-me ao peito, simplesmente.
Esta subtileza das mulheres muitas vezes contrabalanada com uma fragilidade dos
homens, que eles mostram sobretudo quando esto doentes. Tambm essa fraqueza j foi
cantada em poesia:
Poema aos homens constipados - (Stira aos HOMENS quando esto com gripe)
Pachos na testa, tero na mo,
Uma botija, ch de limo,
Zaragatoas, vinho com mel,
Trs aspirinas, creme na pele
Grito de medo, chamo a mulher.
Ai Lurdes que vou morrer.
Mede-me a febre, olha-me a goela,
Cala os midos, fecha a janela,
No quero a canja, nem a salada,
Ai Lurdes, Lurdes, no vales nada.
Se tu sonhasses como me sinto,
J vejo a morte nunca te minto,
J vejo o inferno, chamas, diabos,
Anjos estranhos, cornos e rabos,
Vejo demnios nas suas danas
Tigres sem listras, bodes sem tranas
Choros de coruja, risos de grilo
Ai Lurdes, Lurdes fica comigo
No o pingo de uma torneira,
Pe-me a Santinha cabeceira,
Compe-me a colcha,
Fala ao prior,
Pousa o Jesus no cobertor.
Chama o Doutor, passa a chamada,
Ai Lurdes, Lurdes nem ds por nada.
Faz-me tisana e po-de-l,
No te levantes que fico s,
Aqui sozinho a apodrecer,
Ai Lurdes, Lurdes que vou morrer.

J sei que esto a pensar quem ter sido a mulher que assim retratou os homens. Pois
enganam-se, foi um homem, que s vezes tambm gosta de ser poeta, Antnio Lobo Antunes.
Volto um pouco minha ideia inicial comer e amar andam muito de mos dadas.
Mais uma vez, peo emprestadas as palavras ao poeta Ary dos Santos que, neste poema
magnfico, vem falar do amor, da comunho e da entrega entre dois seres:

Se digo meu amor

Se digo meu amor por ser teu
Se digo minha vida por ser tua
a chama que na cama no morreu
quando luz dos lenis te vejo nua
e eu quase deixo de ser eu

Ai meu amor minha ma de agosto
minha rom madura em cada seio
rainha-cludia que me sabe ao gosto
do po moreno e puro de centeio
que o teu corpo nu que eu saboreio
bebendo o vinho do sol posto

E mordo a tua boca de cereja
a tua orelha rosa de groselha
pois a morder um homem tambm beija
e deixa-te na pele a flor vermelha
que cheira a madressilva e a suor
ao lils dos teus olhos a dar flor
quando amanheces a fazer amor

Nos ramos dos teus braos eu penduro
uma grinalda agreste de gemidos
e o meu fruto de homem j maduro
enche de fora e seiva os teus sentidos
at teu corpo estar seguro

Seguro dessa fora que percorre
os corredores da noite do teu corpo
dessa fora viril que nunca morre
se no quando de amor eu cair morto
sobre o teu peito pelo qual escorre
o mar da seiva do meu corpo

Depois do amor ainda nos sobeja
o cheiro da alfazema derramada
nos teus cabelos que a penumbra beija
e so o linho da minha almofada
nas tuas mos paradas no lenol
que feito de ternura amarrotada
espera do primeiro raio de sol
que toque no teu corpo madrugada

O amor um sentimento bom e forte. H vrias formas de amor, e uma delas, que no
a menos importante o amor que temos por ns prprios. Um amor que nos dignifica,
porque aprendemos a saber quem somos.
A poesia tambm para lutar. Nestes tempos que vivemos, saber o exato valor da
poesia pode ajudar-nos a abrir um caminho para a nossa valorizao como pessoas individuais
e coletivas. O poeta Manuel Alegre para isso que nos alerta nesta

Carta a um poeta

Meu caro: a poesia j no conta
embora ainda haja onde no h
s vezes sai rua e faz de conta
a poesia est onde no est
por isso onde se encontra no se encontra.

Poesia no se rende no se v
no produto: existe e no existe
talvez se escreva num qualquer porqu
no busques na tev: ela resiste
escondida onde se l e no se l.

Se s poeta no entres no mercado
sobretudo no fales de poesia
e se ela aparecer muito cuidado
faz dela a salvao de cada dia
e o teu recado mesmo se calado.

Termino agora, deixando-vos com um poema de Natlia Correia. Um poema que,
vocs vo ver, d razo de ser ao ttulo que dei a esta nossa conversa com os poetas e que se
chama:
A Defesa do Poeta
Senhores jurados sou um poeta
um multiptalo uivo um defeito
e ando com uma camisa de vento
ao contrrio do esqueleto
Sou um vestbulo do impossvel um lpis
de armazenado espanto e por fim
com a pacincia dos versos
espero viver dentro de mim
Sou em cdigo o azul de todos
(curtido couro de cicatrizes)
uma avaria cantante
na maquineta dos felizes
Senhores banqueiros sois a cidade
o vosso enfarte serei
no h cidade sem o parco
do sono que vos roubei
Senhores professores que pusestes
a prmio minha rara edio
de raptar-me em crianas que salvo
do incndio da vossa lio
Senhores tiranos que do baralho
de em p volverdes sois os reis
sou um poeta jogo-me aos dados
ganho as paisagens que no vereis
Senhores heris at aos dentes
puro exerccio de ningum
minha cobardia esperar-vos
umas estrofes mais alm
Senhores trs quatro cinco e sete
que medo vos ps por ordem ?
que pavor fechou o leque
da vossa diferena enquanto homem ?
Senhores juzes que no molhais
a pena na tinta da natureza
no apedrejeis meu pssaro
sem que ele cante minha defesa
Sou um instantneo das coisas
Apanhadas em delito de perdo
A raiz quadrada da flor
Que espalmais em apertos de mo
Sou uma impudncia a mesa posta
de um verso onde o possa escrever
subalimentados do sonho!
a poesia para comer.


Lisboa, 27 de novembro de 2013
Lurdes Castanheira