A Morte Da Rainha Walburga, de MARCELO MORAES CAETANO

A MORTE DA RAINHA WALBURGA
PEÇA (ABSURDO CÊNICO) EM 2 ATOS

MARCELO MORAES CAETANO
A língua artística dos livros é sempre uma reação contra a

língua comum; até certo ponto, é um jargão, o jargão literário, que, apesar
de conter inúmeras variações e ser diferente nos parnasianos, simbolistas
ou decadentes, não deixa de ser, em todos os casos, uma alteração da
língua corrente.
(Joseph Vendryes, A linguagem)
Os olhos do homem não ouviram, nem os ouvidos do homem viram, nem a mão do homem
poderia conceber, nem seu coração expressar o que era meu sonho.
(William Shakespeare, O sonho de uma noite de verão)
No dia-a-dia do engenho
Toda a semana, durante,
Cochichavam-me em segredo:
Saiu um novo romance.
E da feira do domingo
Me traziam conspirantes
Para que os lesse e explicasse
Um romance de barbante.
(João Cabral de Melo Neto, A descoberta da literatura, in: A escola das facas)
Nome é som e fumaça.

(Goethe, Fausto)
Em comemoração aos duzentos anos de composição e publicação da Sonata Aurora, op.

53, de Beethoven, este grandiloqüente despudorado que vaticinou os efeitos da
industrialização até mesmo sobre o espírito do homem contemporâneo sempiterno. A
Waldstein, outro epíteto para a mesma Aurora,
é uma máquina-a-vapor que torna estupefaciente o mais incrédulo e agnóstico ateu, e sem
dúvida constitui uma interseção, porém exuberante, quase amazônica, pantaneira,
praticamente selvagem em brasilidade, entre a maravilha humana e a de Deus.
Viva Beethoven, este germano-brasileiro, que sempre soube que o universal é o regional
sem muros, como ouvi de Muniz Sodré parafraseando Rodrigues-Miguéis.
ATO I
Luz e negror de fundo na praça redonda ou praticamente, como ogiva do futuro. Língua, já
não existindo para dar tonalidade, que houver, de certa outra dimensão fora, patenteia sua
força. Lindo dia começa. Chove. Há um local.
SOLDADO 2:
É primavera, irmão, é primavera; e estamos aqui?
SOLDADO 1:
Que trabalho pode haver pior? Meu bom, nobre e fidelíssimo companheiro, que tarefas,
dentre outras árduas que há, poderiam existir de menos dignas e mais causticantes do que
esta? guardar o reino... guardar... o reino...
SOLDADO 2:
Fala baixo, homem: quer que te escutem, acaso? Não sabes o que manda fazer o Rei aos
que, em pensamento!, contra ele tentam insurgir-se? A insurreição é peste abominável, que
Sua Majestade execra com a veemência de um pulha e a fraqueza transmutada em império
de um bárbaro atingido.
SOLDADO 1:
Que é, amigo, que é e é! Mas é que muito, excessiva, mesmo exaustivamente me estraçalha
esta vida. (À parte.) Embora admita não conhecer nem ter conhecido outra em algum
antanho da existência. E como são longes os passados.
SOLDADO 2:
São os agros, as torpezas de que não se pode fugir.
(Troveja)
SOLDADO 1:
Vês? Escutas? Ainda por cima há de chover impiedosamente sobre nossas cabeças. (Apalpa
a sua.) E este elmo, então? este elmo? Ó meirinho das revoltas! Que qualidade possui este
elmo exceto oprimir ainda mais nossos crânios esmagados de enfaro e desespero? É esta a
vida que preconizas? Ah, por certo, ainda que o não saibamos, existem coisas melhores no
mundo. Às vezes penso: enlouquecerei... ou melhor − muito melhor! − ficarei sanado desta
loucura que, agora, exatamente agora, isto sim, oprime este meu coração tão seco.
(Levemente efusivo e gesticulando um pouco acima do que aceita a contenção.) Ou se é
loucura a busca pelas cicatrizes da loucura, companheiro de flagelo, sou louco, serei
louco... mas dela, desta estranha conseqüência da vida, estarei definitivamente curado.
(Acalmando-se − aos poucos.) Quanto a você, querendo, não poderás, ainda assim, sair
desse teu fado: és pobre de família e de mente − pobre de sangue, em suma. Sem-prosápia e
linhagem? Inveterado!
SOLDADO 2:
Acho que a chuva há de, ao menos, fazer-te bem aos miolos: deves ter ficado exposto em
demasia ao sol. Sabes o quão maléfica e deletéria pode ser a luz?
SOLDADO 1:
Ao sol, à lua, às estrelas, à rotina. Exposto, simplesmente. A tudo. E tu? tu sabes aí a
diferença entre um dia e outro dia? Lunissolar? É assim: quando um termina, soubeste que
vinte e quatro horas foram erradicadas infelizmente do teu mapa, incuravelmente riscadas
de tua estrada − sem vestígios, deixaste uma parte de ti. Quando começar outro, ao
contrário (e vê como sou otimista, vê bem), confiarás na providência celeste, sabendo que
virá o alívio quando as vinte e quatro horas que seguirão, subseqüentes, gastas e cínicas,
também estas tiverem já sido felizmente arrancadas para alívio teu, da tua (ou daquilo que
queres chamar “tua”) “vida”.
SOLDADO 2:
És fel, és puro fel; tens o amargor de quem tivesse carregado as pedras, uma a uma, que
ergueram o próprio palácio do Rei; pareces ter saído ou sido tirado por alma impiedosa
agora mesmo dos limiares de uma sede duradoura, vinda à permanência (ou sei lá eu o quê)
de uma vida inteira em deserto qualquer. Por quê, além de tudo, comprazes-te em ofender-
me assim? por que dizes, de maneira reta e prolixa, alternadamente, reta e prolixa, que sou
infeliz criatura por “aceitar” este destino infeliz que me acomete? Achaste, ou crês mesmo
que eu não buscava então felicidade, estando isto lá onde estiver, sendo isto lá o que for,
havendo isto lá onde houver ou quer que haja? Tu a queres? é isso aquilo acerca de que
tanto falas? vai, então, colega: tendo passado o maquinista do trem, dificilmente acharás
modo de num próximo vagão embarcar (ou quem o poderia fazer retroceder em teu
socorro? quem, senão o maquinista?): só ele.
(Tempo anda. Troveja.)
SOLDADO 1:
(Como se não tivesse ouvido o que lhe foi dito.) Ao menos sabes a hora em que passará
esta maldita rainha?
SOLDADO 2:
Mas nem de uma pobre convalescente tu te condóis... nem de uma moribunda agonizando.
SOLDADO 1:
E há alguém condoído da minha agonia? Da minha “moribundice”? E da tua? Há?
SOLDADO 2:
Temos saúde: nem reclames assim, que Totum castiga.
SOLDADO1:
(Um pouco raivoso.) Ao menos sabes a hora em que passará esta maldita rainha?
SOLDADO 2:
Não antes das duas; também não depois das quatro.
SOLDADO 1:
Esta é muito boa! Até para morrer esta gente nos atrapalha a vida... quer dizer que ainda
temos de esperar, na melhor das hipóteses, uma hora? Digamos meia hora, que seja, que
inferno!!! Isso se a rainha resolver morrer às duas, porque, se não o fizer, haveremos de
ficar o dia todo à disposição do último suspiro da excomungada?
SOLDADO 2:
(Impaciente.) É isso, é isso.
(Troveja.)
SOLDADO 2:
Vai, vai; em vez de ficares reclamando a sorte (o que é inútil mesmo), em vez de deixares
os vincos acrimoniosos do perecimento sulcarem veios em tua alma, vai, amigo, vai e
busca-nos algo a proteger-nos desta que em breve será chuva... que a prevenção às vezes de
nada serve, mas no mínimo nos dá a impressão de termos feito algo por nós próprios, dá-
nos a sensação − fantasiosa − de termos agido em favor de nosso conforto, contra o
infortúnio e a desavença (de cuja implementação, por isso, achamos estar destituídos por
inteiro da culpa...)... desgraçada!
SOLDADO 1:
(Com esgar.) Enches-te, embora não o sintas talvez, com as agruras chorosas e ressequidas
que vertem da minha boca. Sim.
SOLDADO 2:
Do teu coração, queres dizer: porque a boca não contagia; o coração arrasta e fulmina os
arrabaldes mais longes...
SOLDADO 1:
Disseste algo, enfim, de que se pode tirar proveito.
SOLDADO 2:
Já reparaste a tessitura da ingratidão em que incorres? O Rei dá-nos, e a todo o momento
(se queres bem saber), prova de benquerença desmedida: a quem mais, senão tão-só a nós
dois e a uns poucos além, confiou Sua Majestade o próprio reino? Sabes o que significa a
ele a manutenção da segurança de seus domínios, que nos foram, com efeito, entregues e
confiados? Em poucas palavras: és ingratidão! és perfídia! és bambúrrio! do contrário − em
existindo porventura isto em você −, terias sensibilidade ao reconhecimento da nobreza do
cargo que nos reveste... reconhecimento, a propósito, dúbio: vem por parte do Rei a nós;
vai por parte nossa ... minha, aliás, − vai, por minha parte, como forma de agradecimento à
sua benignidade, do nosso monarca... E tenho dito. Mendigamos: somos dele ou ele é
nosso.
SOLDADO 1:
Como se estivesses à venda em uma feira livre, a barganhar e negociar o próprio valor − é
assim que ages; ou que outro motivo te induz, mais grave que esse, a tamanhas adulações?
SOLDADO 2:
“Adulações”... encaras assim.
(Troveja.)
SOLDADO2:
Bem, não tomando atitude, vou providenciar eu mesmo a proteção contra a chuva. (Vai
saindo; pára e olha para trás.) Também o queres?
(Troveja. A luz não se apaga de chofre − não assustadoramente, porém.)
SOLDADO 1:
(Apenas a voz.)
Não.
CENA II - Quarto do Rei.
REI:
(Preocupado e irônico.) À morte − quando não chega esta de um salto −, é muito agradável
a manutenção da dolência e do abscôndito de si mesma; é criatura radical: lerdeia pelas
plagas da vida, colubreando... E serpenteia atônita, sempre atenta. Ou é abrupta (e sempre
foi assim). Circunstante e sub-reptícia, ubíqua como passarada a esvoaçar, pousa e some,
vem para ir, alando e sumindo, aparece com ausência, presente e longe, perto e impossível,
dolorosa e leve, rude e delicada, podre e vívida, virtude e mérito, sorte e esforço, paz
guerra ódio amor. (À parte, falando consigo próprio, embevecido.) A morte é amor...
(Como que se recuperando de um delírio, falando consigo mesmo.) Cuidai, Majestade, que
dentre todas as antíteses do homem é a morte a suprema. Dentre todas, dentre todas. Em si
mesma a antítese de todas as antíteses, e, assim sendo, deixa de sê-las, sendo portanto a
TRADUÇÃO de si própria, antítese de antítese? Louca! É o fim do “não” da vida. O não do
“não”. Portanto o “sim” supremo. Porque se a antítese é o fiar-se no dois, a sua própria
antítese é nada exceto a prova da existência do um... Do único, do que se degenera e
renasce único!
CANDELABRO:
Interessante o teu exórdio, reizinho de muito pouco; muito me apraz o teu proêmio.
REI:
Ousas falar-me assim? Nunca ouviste quanto se diz a respeito de minhas crudelíssimas
penas infligidas sobre os que de mim escarnecem? És louco? ou aquele por cujo esqueleto
não se pagará vintém, um X?
CANDELABRO:
Contra mim, que hás... ou mesmo, que podes fazer? Quando morreres (e guarda cá estas
palavras), quando os mesmos vermes que te carcomeram tiverem já sido eles próprios
carcomidos por outros, de alheias gerações, e por sua vez vomitados e refeitos flor,
recomida e tornada uma vez ainda água de chuva e esgoto, absorvido por intestinos ferozes
e expurgados terra, adubadora neste instante das árvores centenárias e milenares, por sua
vez mortas e cuspindo frutos, comidos por aves e levados com elas para o além-tudo das
aves, uma vez mais excomungadas do ventre morto da terra, mãe do grão, pai da vida,
madrasta da morte, e renascendo sob nem sei eu que outra forma orgânica de vida − e vida
em abundância orgíaca −, estarei eu ainda vivente e a manter-me aqui, na prefulgência solar
com que se vestem as velas, os círios que ornam minha cabeça... Ah... eis uma coroa
legítima! (Pára e o aponta com mordacidade.) Quanto a ti...!
REI:
Quanto a mim, varapau (não passas disso), serei, ainda que morto, um rei, um Rei, um REI!
e isto é coisa indelével, que nem vento nem verme apagam.
(Troveja.)
LAREIRA:
Se tivesses consertado (ou mandado consertar) minha chaminé, Vossa Altíssima Alteza não
correria, agora, o risco de ver em uma única chuva dois infortúnios: o apagar das minhas
chamas que o aquecem; o encharcar do quarto que o abriga.
REI:
Enlouqueceste também. Aliás, que espécie sórdida é esta de conluio?
LAREIRA:
Cremos antes nas temáticas da natureza do que nas suas tolas e indefesas petulâncias,
Majestade fátua.
REI:
O tom postiço e embargado com que proferes cada palavra, isto mostra bem o descrédito
que tens em relação a teu próprio discurso, ó lareira das lareiras, roufenha.
(Troveja.)
LAREIRA:
A ironia, ó rei dos reis, é o apanágio dos acuados; a mordacidade, o dos incompetentes.
(Assustado, entra Mago da Corte.)
MAGO DA CORTE:
Majestade, que bons olhos o vêem... venha comigo: seu cônjuge não passa dos próximos
trinta minutos.
REI:
Por que o dizes?
MAGO DA CORTE:
Acompanhe-me e verá.
(Mago da Corte sai.)
MESA:
Como é feliz, como é feliz o dia do divórcio entre a sacrifício e a recompensa.
TROVÃO:
Tua esposa morrerá.
MESA:
Como é feliz o dia do divórcio entre o sacrifício e a recompensa.
(Troveja.)
CENA III - Tenda de Mago da Corte.
MAGO DA CORTE:
Ai de mim... se eu não salvar com meus ungüentos e panacéias a esposa do Rei, a rainha
destas terras priscas e preteridas, hei de padecer suplício ainda maior que os
corriqueiramente impostos por Sua Alteza: ai de mim! ai de mim! Eu disse “ai de mim”.
MÚSICO:
Não vejo sinceramente para que te serviram tuas magias, os teus encantos, as tuas
nigromantes e malabares virtudes, teus amuletos, Mago, tuas pencas de balangandãs e tuas
figas soltas, quantos trevos de quatro folhinhas celtas, milhões de patuás multicoloridos,
incenso então, ih..., bem umas duzentas rezas por dia: por quê, se és quem julgas ser, não
predisseste a morte à rainha? Ou te propalas falsamente poderoso ou te arrogas potestade
vácua...
MAGO DA CORTE:
Pois aí está... em nenhum de meus oráculos, cabalas e demais petrechos ou viamentos de
adivinhação se me mostrou o passamento de Sua Majestade, a rainha. Recordo-me de ter
ido à consulta de quatro sábios cegos, duas bruxas caolhas e, se não me falha ainda a
memória, três... não três nada, quatro! quatro Feiticeiras Atormentadas do Monte
Heliconísio... É estranho que todos os meus meios divinatórios falhem concomitantemente,
ou mesmo, que o seja, intermitentemente, sucessivos... eu... eu já não sei o que... eu já nem
sei o quanto... mais o que diga... eu... digo... diga... eu.
MÚSICO:
Mas falharam, a julgar pelo desfalecimento e palidez supremos de Sua Alteza...
MAGO DA CORTE:
... falharam. Ai de mim!
MÚSICO:
(Como cochichando.) Não sabias que quando promoves o poder alheio se enfraquece de
imediato o teu próprio? E além de tudo...
(Troveja.)
MÚSICO:
(Ouves o ribombar do firmamento? indícios Dela...) ... e além de tudo...
MAGO DA CORTE:
(Irritado. Corta Músico.) Cala-te, criatura das profundas, cala-te! Como ousas falar assim
um “dela” sonoroso? “Dela”! É Ela quem, na sua sordidez, pretendes invocar, tu o bem
queres para ti? Pois arca, mas só, solitário, com os arroios aparentemente amenos e
tartaruguescos que Ela nos traz...
(Um raio de sol penetra na sala.)
MÚSICO:
Tartaruguescos... Eis um bom auspício... notícias alvissareiras hão de vir, pois, Mago:
acalma este teu ânimo insolente e exaltado, não me venhas com tuas espúrias, não vociferes
ao léu, porque palavra expulsa é palavra viva.
MAGO DA CORTE:
(Sentando-se, abaixa a cabeça, de cujo cérebro parecem fluir espectros e redemoinhos
cinéreos. Mago da Corte simplesmente está, onde realmente está, com notoriedade.) Não
existe uma única palavra ao léu. Ignóbil, desconhecedor... não sabes o que significa este
raiozinho de aparência dócil e, inofensiva que seja, hígida... não sabes nada, nada, nada.
Cultuas a inópia, és cúpido e pífio. És flamígero, uma ignorância em pessoa.
MÚSICO:
Mas como?! Vens-me dizer que se trata de maus agouros agora, isto que muito pasmo bom
me causou? Julguei ser este raio alentador; e, muito ao contrário do que me instruis, captei
tratar-se de amostra inequívoca de presságios e auspícios de alegre, alegríssimo conteúdo,
um raio (e assim o podemos chamar) conteudíssimo.
MAGO DA CORTE:
Porque não conheces nenhuma das leis o dizes; se as conhecesses... ah! muito pouco ou
quase nada falarias.
MÚSICO:
Sou um cortesão, um áulico fiel desde as eras imemoriais; como dizes que não conheço as
leis de meu próprio reino?
MAGO DA CORTE:
Nem isto conheces. (Levanta-se.) Na ciência do conhecimento, meu desarmado rapaz, não
é o tempo o que vale, senão, sim, e tão-somente, a perspicácia... o que nunca tiveste.
MÚSICO:
Sou jovem.
MAGO DA CORTE:
Poderias ser uma criança e, fosses sábio, contarias, tenríssima que tua idade se dispusesse
ser, muitos anos de sabedoria... (Pára um instante, olha Músico.) isso contanto que tivesses
nascido com ela... porque, ou se nasce com, ou se morre sem; nunca é diferente. Não se
pode burlar a inexorabilidade do Nada!
MÚSICO:
Por curioso: o que disse, então (e de tão grave a ponto de te abilolar), o tal raiozinho que
outrora confortou minha vista e minha alma assaz medrosa?
(Troveja.)
MAGO DA CORTE:
Mando que te cales, infeliz.
MÚSICO:
É a mim ou a este trovão que te diriges?
MAGO DA CORTE:
Aos dois. Muito embora o trovão, a mim, seja-me ainda menos ofensivo do que a tua
espúria presença, ser musical.
(Entra Princesa. O palco cheio de feminil aroma.)
PRINCESA:
Mago, Mago, viste a luz, vertente do sol, que acaba de nos brindar com suas fitas e
fazendas multicoloridas? Que me vens a dizer acerca?
MÚSICO:
Das fitas ou das fazendas?
MAGO DA CORTE:
Ai.
MÚSICO:
Isto é um tabu do qual o Mago não ousa, e sabe-se por quê, sequer falar. (Irônico.) Deve
conhecer leis que as próprias Grandes Leis desconhecem.
MAGO DA CORTE:
Sua Alteza, a filha da rainha, não deveria estar aqui: fazendo o quê?! o quê?!
PRINCESA:
Vim conhecer melhor o estado de minha mãe.
MÚSICO:
Isto é outra coisa à qual o Mago não faz sequer menção.
PRINCESA:
Verdade?
MÚSICO:
Verdade!
MAGO DA CORTE:
(Ao Músico.) Faze-me um favor, ente por cuja boca se derrama e esparrama tanta música:
vai aos quintos leves dos calabouços do inferno e escarafuncha tua cara de seriema no meio
das poças de lama que lá encontrares? e hás de encontrá-las em profusão, hão de pulular
das entranhas dessas paragens, e das tuas; depois engancha tua fuça, desnorteada, no
primeiro paul que vires, daí retirando teu repasto − e te rogo pelo Amor do Totum Austero
que o faças − por pelo menos quinze décadas!
PRINCESA:
Ó.
MÚSICO:
Perdoe-lhe, Vossa Alteza, perdoe-lhe: desde cedo está assim mesmo − desconcertado − este
tão leal súdito palaciano de sua nobre estirpe.
PRINCESA:
Teimas, tu também, Músico, em esconder-me o estado real de minha mãe. Por quê? Por
quê?
MAGO DA CORTE:
Vossa Alteza não entenderia... o que nem eu entendo.
CALDEIRÃO:
(Ebulindo.) Notícias novas, Mestre.
MAGO DA CORTE:
(Aflitamente correndo a Caldeirão.) Dize, companheiro, alivia-me o peito trêmulo... ou,
então, acaba logo, e de vez, com supostas esperanças infundadas e efêmeras.
CALDEIRÃO:
Tudo o que é fugaz se condensa em água.
MAGO DA CORTE:
(Motivado.)Tens já em tuas benignas águas algo a dizer-me?
CALDEIRÃO:
Interpretarás (pois que é a ti que cabe tal função) aquilo que de meu insalubre e palustre
conteúdo ferve e emana.
(Uma fumaceira fétida sai de Caldeirão.)
PRINCESA:
Ó! Mago, o que nos diz a nós, fatigados de espera?
CALDEIRÃO:
Receio não vos agradar, aflições em fôrma humana.
PRINCESA:
Dize-o ainda assim − isto te é um Decreto Supremo e Majestático.
MAGO DA CORTE:
(Saindo do meio da fumaça; tem o semblante frustrado e receoso.) Di-lo-ei, Vossa Alteza...
(Pára uns instantes.) nada posso ver neste que me foi, outrora, o mais nobre e leal dos
companheiros.
MÚSICO:
Queres dizer que...
MAGO DA CORTE:
Aconteceu-me, senhores, aconteceu-me o indizível: eis que me foi vetada a previsão do
quanto lhe agradaria − ou não! − saber, Vossa Majestade.
PRINCESA:
Ó!
MÚSICO:
Lamento muito, eu também.
(Entra o Rei.)
REI:
Pronto, só pude chegar agora... (Ao Mago.) O que tinhas de urgente a mostrar-me?
MÚSICO:
Receio ter chegado atrasado, Vossa Majestade.
PRINCESA:
(Ao Rei.) Pai, ó meu pai, o dom da predição foi misteriosamente dele retirado. (Aponta
incisivamente para Mago da Corte.)
REI:
Se é verdade o quanto disse minha filha, preferível te seria nem ter nascido, Mago.
MÚSICO:
Com licença. (Sai.)
MAGO DA CORTE:
Ex officio: nosso poder às vezes se esvai momentaneamente para, depois, retornar
roborizado, bem mais forte. Compreendem?
REI:
Quanto tempo?
MAGO DA CORTE:
Depende do Mago Supremo, Majestade.
REI:
Tens vinte e quatro horas. (À Princesa.) Vamos, minha filha dourada. (Saem.)
MAGO DA CORTE:
Ai de mim!
CALDEIRÃO:
Por que se deu inigualável tragédia à tua pessoa?
(Troveja.)
MAGO DA CORTE:
Porque assim Ele o quis.
VENTO:
Acalma-te, Mago: restituir-se-ão teus poderes.
MAGO DA CORTE:
(Sorrindo.) Enfim ouço algo que me provoque o sorriso.
VENTO:
Tu sanarás a rainha.
MAGO DA CORTE:
Quando?
VENTO:
Em menos de vinte e quatro horas.
CENA IV - Jardim do palácio.
VENTO:
Ó doce princesinha, que fazes aí, a confundir-se com as flores que colhes, por cujas pétalas
se espalham teu ardor, tua temperança? Na verdade existe um instante poético em que nada
que não seja vem a ser, deixadas as poucas arestas vitais de lado, e tudo passa a constituir,
em harmonia excelente, um crepúsculo outonal e pleno. Dá-se, doravante, espaço a que se
agrupem de dois em dois − homem e mulher − os seres de toda a Natureza. Com paciência
e perdão, o inverno solicita a presença da vida; a própria vida solicita a presença da vida. E
esta se dá, em profusos sussuros escuros, no meio do inverno recém-nascido e já em
esboços de primavera que será, como as flores que embeveces. Será tudo muito calmo e
tranqüilo, de uma tranqüilidade e de uma calma invejáveis mesmo a Totum. Por que
cantas?
PRINCESA:
Canto, amigo vento, que é para ver se consigo, um pouco que seja, afastar de mim o temor
pela minha mãe.
VENTO:
Pois tua canção é mel a humilhar-me os coros e a insinuar-se algo superior ao canto próprio
do mar.
PRINCESA:
Incomodo-te?
VENTO:
Não; mas humilha-me sobremodo.
PRINCESA:
(Puxa uma boneca.) Queres ser o pai desta nenê?
VENTO:
Sou porventura pai de bicho com mãe espantalho?
PRINCESA:
(Cantando.)
Minha mãe, sem embargo
da justa verdade,
não teve ousadia,
covarde...
um simples trago...
...e já se restabelecia.
A pretexto de medo
(mas quem não o sente?),
logo fez dar-se cria
à doença pungente!
Porque não tomasse,

frugal, a poção,
sofre agora o repasse
da Morte, e então...
PUREZA:
(Entrando.)
Sempre a invocar-me com teu canto onírico...
MELÍFLUA:
(Entrando.)
Por que não cobraste docemente do teu pai uma atitude ao Mago?
PUREZA:
E sabendo a ira que sobre o pobre homem se derramaria? Não, ó!
PRINCESA:
Ó amigas, ó Pureza, ó Melíflua, únicas que neste mundo nunca me abandonais, sei que
discutis entre vós o melhor que posso eu fazer... de nada, nada adianta! sou filha infeliz a
esperar mãe. Dir-vo-lo-ei: sou eu mesma.
MELÍFLUA:
Já tentaste ameaçar com forca o Mago?
PRINCESA:
Não... o que é isso?
MELÍFLUA:
Mas que esperas? Vai até ele, e, amável, propõe que, se não der um jeito − e logo!− de
salvar tua mãe, é provável que seu pescoço até resista ao nó que os verdugos do reino estão
habituados a dar, com destreza, com maestria. É uma arte!
PRINCESA:
De que nó estás a falar? O que é forca? Não entendi.
PUREZA:
Faço estas as minhas palavras.
MELÍFLUA:
Existe, atrás deste belo jardim, uma espécie de palco de madeira e ferros; e a pintura, sei
que te interessa, é rosa e eivada de minúsculas flores, pequeninas toda a vida, até não
poderem mais... e explodem num arco-íris cintilante. Oh! Pois bem, sobre esse alegre palco
de que falo, há um mastro de seus... três metros de altura?... cuidadosamente ornamentado
com laços azuis, de cuja extremidade − que faz com o seu corpo como que um “L”
invertido − desce amigavelmente até o chão uma corda de crina de jumenta braba e
indomável. Em volta de tal imagem amena e idílica (pois não é de fato? amena e idílica), a
propósito, um jardim ainda mais colorido e perfumado do que este em que descansamos
agora... Que tal?
PUREZA:
Deve ser lindo, o palco.
PRINCESA:
O que tem que ver um tal paraíso com a ameaça que eu possa fazer ao Mago?
MELÍFLUA:
Não és criatura doce? Pois te insinuas a ele de modo a fazê-lo entender que é para lá que o
pretendes enviar... faze-o opacamente... anda.
PUREZA:
Que bela saída; e bem à altura da tua nobreza, dócil princesinha.
MELÍFLUA:
Mas não te esqueças de dizer que é sobre o palco que ele deverá ficar, com a corda de crina
de jumenta braba em torno do pescoço.
PRINCESA:
(Pára.) Não é por demais desconfortável, amiga?
MELÍFLUA:
Não, não, que nada: diga a ele que não precisará ficar senão dois minutos, no máximo...
PUREZA:
Acho muito justo. Descansa a cabeça.
MELÍFLUA:
O pescoço.
PRINCESA:
Estou tão feliz.
MELÍFLUA:
Vai então.
PRINCESA:
Não só vou, como já fui. (Sai.)
(Troveja.)
MELÍFLUA:
E tu? o que fazes ainda aí?
CENA V - Casa de uma Campônia.
CAMPÔNIA:
Já escutaste o quanto se tem dito a respeito da rainha?
MARIDO:
Ora, se não há assunto outro sendo vertido das línguas da cidade.
CAMPÔNIA:
Dizem que de hoje não passa, nem por milagre.
MARIDO:
Dizem que, com isso, morre o Mago?
BULE:
Cuida em que não ferva tanto assim a água de minhas entranhas, mulher... não é em água
fervida que deve ir a infusão o chá; é em água borbulhante... apenas.
CAMPÔNIA:
(Ao Marido.) Vês? quase me ia distraindo a deixar extrapolar o ponto.
BULE:
(Gritando.) Vem! vem! vem!
MARIDO:
Vai, antes que entre em colapso este bulezinho de metal farfalhado.
BULE:
Farfalhado é teu caráter!
CAMPÔNIA:
(Tirando Bule do fogão.) Pronto. Tiro-te da ardência do fogo, Bule, antes em respeito a ti e
a teus fundilhos que por acreditar que de fato seja melhor o chá provindo da água
borbulhante apenas, qual o disseste, hipócrita.
BULE:
Não preciso de esmolas: tendo-me retirado por isso que alegas, devolve-me ao fogo.
MARIDO:
Assim é a ingratidão.
DOCE ROUXINOL:
(Sobrevoava o jardim externo; cansado − ao que indica seu fôlego vacilante −, procura o
peitoril da janela, onde pousa, descansa e... fala.) Posso ficar aqui por um instante, antes de
voltar ao jardim do palácio?
CAMPÔNIA:
Ó Deus, sinto assomar à janela o contorno frágil de um passarinho?
DOCE ROUXINOL:
E nisto não te enganas, Campônia.
(Campônia prepara o chá.)
CAMPÔNIA:
Em quê − embora me custe crer que o haja − podemos dar-te amparo? ou auxílio!? (isto é
ainda menos provável).
MARIDO:
Como foste escolher o parapeito de uma tão pobre janela para repousar teus pés, quando
tens à disposição os néctares indizíveis que brotam dos jardins do Rei?
DOCE ROUXINOL:
Às vezes a opulência esfalfa e degenera.
BULE:
Senta por um segundo sobre a boca deste fogão... mudarás teu ponto de vista em três
tempos, antes que possas supor ou respirar.
CAMPÔNIA:
(A Doce Rouxinol.) Queres um gole do meu chá (apesar de te ser este de somenos
interesse, se cotejado com as delícias do castelo de que dispões)?
DOCE ROUXINOL:
O que tendes de comer, ó família paupérrima? não que o queira eu; mas, por curiosidade
(só), respondei-mo.
MARIDO:
Neste exato momento, nada; esperamos o regresso de nosso filho, contudo: (Com orgulho.)
que há de trazer-nos provisões contra a fome!
DOCE ROUXINOL:
E se o não trouxer?
MARIDO:
Satisfar-nos-emos com uns pedaços de pão dormido e oco e murcho...
BULE:
(Irônico.)... a miséria às vezes degenera e esfalfa.
CAMPÔNIA:
(A Doce Rouxinol.) Mas não o disseste ainda: o que vieste aqui fazer?
DOCE ROUXINOL:
Não? Em princípio, descansar; estando aqui, todavia, aproveito o ensejo para dar-vos as
novas do palácio: ouvi dizer − e minha fonte é firme qual rocha − que o Mago perdeu seus
poderes de cura e previsão, e que, por esse motivo, o Rei está providenciando novo Vate
para seu serviço. Isto tão logo faleça a rainha.
CAMPÔNIA:
Mas o vaticínio não é emblema que se encontre em cada esquina: como fará o Rei para
encontrar novo mago?
(Entra −m?− Muitas Moscas.)
MUITAS MOSCAS:
(Com sarcasmo e sagacidade.) Doces olores e fluidos recendem nesta cozinha.
CAMPÔNIA:
Afastai-vos, moscas das sucursais do umbral supremo.
MARIDO:
É esta janela aberta que as atrai.
BULE:
(Irônico, − obviamente.) Não faláveis bem a respeito da “maviosa” janelinha que, aberta,
trouxe consigo esse rouxinol de múltiplos encantos e afetos? Agüentai o lado nefando de
tão doce visita, senhoras e senhores; não havendo o bem que não traga um mal, eis Muitas
Moscas.
MUITAS MOSCAS:
Aonde iremos que não haja algo a ser sorvido? Aonde iremos que não haja algo a ser
tragado?
BULE:
O belo é feio.
CAMPÔNIA:
Apartai-vos daqui, Muitas Moscas! Não vedes o quão desagradável nos é vossa visita? o
quão inoportuna se configura vossa presença, por si só, com efeito, sobejando impureza,
imundície e toda espécie de sujeirada? Apartai-vos, andai.
MARIDO:
Calma, mulher, calma... assustas assim nosso Doce Rouxinol.
DOCE ROUXINOL:
(Chilreando e gorjeando uma bela canção ornitológica.)
Prrrrrrrriiiiiiiiii!
Ó Deus,
Deus que tudo vê
Nos rostos simples do Teus
Servos, custa-me ser
Débil criatura
(Pejada de doçura),
Se trouxer sempre comigo
Aos lugares onde me abrigo
Toda sorte de besteira
(estas Moscas, por exemplo).
E aproveito a esteira
Deste meu discernimento,
Para dar-Te uma notícia
Embebida em malícia:
Eu, pássaro, trazendo aqui,
Com o bem a imundície −
Mais um pouco de sordície −,
Eu sou como igual não vi,
Porquanto
Num canto
Digo: Priiiiiiiii!
BULE:
Embrulhas-me o estômago... tê-lo-ia embrulhado, se o tivesse.
CAMPÔNIA:
Ah, ouviste, marido? que belo canto!
MARIDO:
(Espantando Muitas Moscas.) Traz meiguice inigualável, como nem no céu há de haver
igual canção.
(Troveja.)
BULE:
(A Muitas Moscas.) Conta(i)-nos mais sobre a sorte do Mago.
MUITAS MOSCAS:
Já o souberam? vós outros também? Seria incrível (não fosse patética) a velocidade com
que se propagam essas raças de novidades. Depois dizem sermos nós, coitadas, as imundas,
meliantes; somos, isto é o que somos, os arlequins da existência.
MARIDO:
Não deixais de ter razão no quanto dizeis: sois nosso divertimento, de fato, sois motivo de
gáudio extremo... mas se permanecerdes paradinhas aí onde estais, deixando que nós vos
matemos com um livro, com uma espátula, (pega Bule.) com o rabo quente do Bule!
(Atira-o sobre Muitas Moscas, que, naturalmente, sentem-se amedrontadas com a investida
do homem fora de si. Este, em ofensiva, e uma vez sendo difícil o acerto de contas se
advindo de pessoa descontrolada pela cólera, erra o alvo assaz pretendido − Muitas Moscas
− , que, não obstante ilesas, fogem pela janela, levando consigo Doce Rouxinol. Campônia
corre e fecha-lhe, à janela, a madeira torneada e, a julgar pelo barulho, necessitando com
urgência de um remédio para as juntas, algo que, se o puder, sirva de igual forma à
musculatura rota − ah, os anos... − de que tanto já se serviu, reitere-se, a tal desafortunada
“porta para o mundo”. No chão, Bule.)
CAMPÔNIA:
É ingratidão do Rei, e ingratidão pura, em excesso, em excesso: ameaçar com morte na
forca aquele que lhe foi desde sempre um servo fiel.
BULE:
(Do chão, faz troça do casal que discute, tentando dar cabo de seus argumentos, ao que
parece, sobreviventes de mera pieguice.) Servo fiel... hum!... de que adianta a fidelidade
nos momentos amenos da vida? de que serve o leal nas calmarias? Uns tais amigos, ou
melhor, uns tais “amigos”, para que os queremos junto a nós? Quem não é capaz de,
sozinho, ainda assim, governar um navio em noites estreladas? Bah!
(Apaga a luz.)
BULE:
(Voz.) Tranqüilo quilibet gubernator est!
CAMPÔNIA:
(Voz.) Já pro armário! Ai ai...
CENA VI - Caverna Obscura.

(A luz vem aos pouquíssimos.)
CINCO MORCEGOS:
Tranquilo quilibet Gubernator est... Antes dessa desditosa decisão, que, aliás, tanta firula
fomentou, há séculos e séculos (muitos mesmo), teve o Rei de então, Dom Insano II,
atitude tão histórica quanto sumária, que dá brado até aos longínquos dias de hoje; a saber:
mandou que expusessem ao ridículo, depois de já tê-lo feito três vezes antes, o próprio
Mago da Corte, como se lhe fosse este, ao Rei, à epóca, o próprio irmão. Após o mal
perpetrado, Sua Majestade, escarnecendo, saiu bramindo aos quatro cantos: “Morreu por
imbecil que o era! Morreu por imbecil que o era!”, depois do quê, com serem pujantes e
insurgentes, os povos, acometidos de medo hirundino, resolveram pelo calar-se, pelo
resignar-se... que se mantém, perdurando até aos longínquos dias de hoje. É aquela tal
história de que um príncipe soberano deve sê-lo acima de tudo pelo medo fomentado em
seus súditos.
VACA PROFANA:
O povo está em quarentena.
CINCO MORCEGOS:
Como é grande o dia de hoje...
Se por um lado o é, como dissemos, de grandeza tirante ao insuportável, sê-lo-á na mesma
proporção execrado de nossas memórias pudibundas: a vida é como palavra − quanto
maiores, tanto em menor escala tendem à existência!
VACA PROFANA:
Que lei é esta que inventais?
(Entra Mago Aposentado.)
MAGO APOSENTADO:
Lei não se inventa, Vaca Profana. Lei se detecta! O homem sábio, excepcional, é aquele
que cataloga as Leis que viu. Nós as captamos como se captura o ar numa proveta: não se
vê que existe, mas se sabe que foi aprisionado. Nunca ninguém − nem Totum! − há de ter
“inventado” uma lei; muito ao revés disso (que é entretanto o que parece grassar nos meios
humanos como verdade), até mesmo Totum é tão grande por saber melhor que seus súditos
captar − captar − leis que a própria Lei não conhecera.
VACA PROFANA:
Dizer, por exemplo, que um raio de sol em meio às trovoadas é sinal de mau agouro será
prova, então, de sapiência quanto à detecção de leis? Antes de tudo, Mago Velhusco, fica
sabendo ser isto exatamente o quanto escutei da boca de teu neto, o atual Mago em
iminência de perder os ares do pulmão esquerdo...
CINCO MORCEGOS:
... e do direito...
MAGO APOSENTADO:
Dizer o que disseste, Vaca Profana, não é prova de sapiência; antes, muito ao invés disso, é
prova de desvelo e generalização − pelo que é burrice. (Retomando.) Explico: raio de sol
em meio aos bosquejos da tempestade não é sinal de maus auspícios; é presságio da Morte;
e nada mais se pode dizer.
VACA PROFANA:
Ora, ora, duas indagações te tenho a formular.
CINCO MORCEGOS:
Formula a primeira primeiro.
VACA PROFANA:
Presságio da Morte não são maus agouros?
MAGO APOSENTADO:
Presságio da Morte é presságio da Morte; e aí vem o ponto-final “.”
CINCO MORCEGOS:
(A Vaca Profana.) Faze, embora exiguamente respondida a primeira, a segunda pergunta.
VACA PROFANA:
Por que é burra toda forma de generalizar? (segundo disseste).
CINCO MORCEGOS:
Nem todas serão burrice... digo, se para toda regra houver uma exceção.
MAGO APOSENTADO:
Destes-me subsídios à retórica: se PARA TODA REGRA HÁ UMA EXCEÇÃO, como
bem o disseste, logo, ou há aquelas para as quais não há exceção, o que é a exceção desta
própria regra (não haver exceção), ou, em caso distinto, nem todas as regras têm − como
dizeis − sua exceção... porquanto a regra mesma que, de peito estufado, propala: “Para toda
regra há uma exceção!” , há de ter, mercê do que apregoa por si só, a sua exceção, que será,
pois, alguma regra ausente de exceção, sendo, portanto, destrutiva de si própria, automortal.
VACA PROFANA:
(Pensativa e à parte.) Mas isso por um lado...
MAGO APOSENTADO:
Claro, minha filha, claro: por outro, por conseqüência, para que, de fato, toda regra possua
sua exceção (admitamos que possuam ainda), não se pode enunciar nunca tal frase: “Para
toda regra há uma exceção!”. E assim o fazendo até há possibilidade de ser isso verossímil.
É portanto uma possibilidade − pouco provável, talvez... − que só se manifesta na ausência
completa de enunciação formal de seu próprio conteúdo. Palavras que são veneno. O fundo
elimina a forma. É matéria sem fundo. É conteúdo que, para existir, se é que existe, só pode
existir em forma (ou sem forma) de conteúdo: se virar forma vira nada. E se virar nada, vira
TUDO. E, tendo dito, retiro-me. (Sai.)
CINCO MORCEGOS:
Logo, toda generalização será, isto mais que tudo, BURRA?
VACA PROFANA:
É a senhora vossa mãe.
CINCO MORCEGOS:
Quem não sabia? E do Castelo Perigoso?
CENA VII - Castelo Perigoso.
FADA DE NEGRO N. 1:
Havemos de nos regalar com tão doce iguaria desgracenta, irmã?
FADA DE NEGRO N. 2:
Silêncio! Antes de tudo, silêncio! A fala é prurido que atrai, muita vez, coisa nefanda.
(Calma.) Havemos de nos regalar com o banquete da derrocada daquele Mago.
(Respondendo.) Sim.
FADA DE NEGRO N. 3:
Quem, de longe ou perto, haveria de ouvir-nos?
(Gargalhada estrepitosa.)
FADA DE NEGRO N. 2:
(Rompendo.) Mago da Corte.
FADA DE NEGRO N.1:

Mais fácil será que sejamos flechadas pelo ardil dos morcegos cegos da floresta que por
dardos de um tal Mago extinto, acabrunhado pelo medo pânico, estipêndio do prestígio
perdido em charcos e bosques da tradição morta... Azinhavre nefasto e sortilégio pulcro,
adoçado... Ressurgido ao que pensa de uma fétida e nebulosa fumaça de gases...
Morrendo...
FADA DE NEGRO N. 2:
É aos extintos que devemos dispensar maiores atenções, atenções redobradas. Não aos que,
crendo-se poderosos, descuidam de si mesmos, abrindo guarda, então, a que nós a eles
cheguemos. Destes não é preciso ter medo! Destes deixemos que a soberba ela mesma se
encarregará da derrocada final.
FADA DE NEGRO N. 1:
Os que se extinguem, esmaecendo em tintas vivas a colorações pardacentas e pálidas, a
estes olhamos cuidadosos? é isto que insinuas ser prudência?
FADA DE NEGRO N. 3:
São o protótipo da fera oriunda do recuo? Cuidadosos é que não deixarão, em tal estado, de
ser.
FADA DE NEGRO N. 2:
São o estereótipo do bicho acuado que reduplica as garras e afia os dentes em decuplicado
apuro. Suas atenções se tornam, aí, em verdadeiros tentáculos, em patas de aranha que
agarram a mosca de tal maneira, que é impossível já voar...
FADA DE NEGRO N. 1:
Medo de um mago que, bem o sabemos, de uns poucos dias não passa?
FADA DE NEGRO N. 2:
Precaução.
FADA DE NEGRO N. 1:
Medo?
(Entra, sem pompas, Tensão.)
TENSÃO:
As Fadas brincam?
TRÊS FADAS DE NEGRO:

Dançamos.
(As três sentam-se em círculo no chão, coreografando, com braços e cabeças, um

arredondado balé em que se funde, à beleza, a agrura e o sombrio.)
TENSÃO:
Mas trocam invectivas e contumélias? (palavras de fancaria atestada) ou é com o som lábil
do exultamento que vos divertis, bailando?
(Gargalhada estrepitosa.)

A união de tudo, de tudo, de tudo...
(Entra um filete tenacíssimo de luz por brecha do palco.)
TENSÃO:
A luz. Infamérrima luz...
FADA DE NEGRO N. 2:
(Apavorada.) Saiamos, irmãs, saiamos enquanto pudermos!
FADA DE NEGRO N. 1:
Se há alguém que, graças a esta luz, há de morrer, este alguém não seremos nós: ou a rainha
ou o Mago serão levados para o frontispício da vida.
(As três levantam-se, instaurando certa azáfama no palco. Desordenados.)
TENSÃO:
Afligi-vos pelo que a vós não foi sequer designado.

Afligimo-nos pela presença corrosiva d’Ela.
(Saem de cena.)
VENTO:
Rasga a rua
e rói a neve
nova e cheia − Lua...
Nada se encaixa nem serve
à indecência crua
que, breve,
avara,
nívea... menstrua...
e saem raios, muitos raios
da sua mesma cara.
Iluminai-os
por contrastes,
Ó Ser em quem se derrama
gota a gota
como a trama
calma e manirrota
a avareza que doastes...
Jura-se indelével,
que nada a pode tocar,
nem ter:
se é branca, frágil, que ser,
quem a poderia mover?
Mas singeleza não tem cor,
nem ar, é cinismo;
virgindade não estampa
− quando vem do alto ou do abismo −
estigma, emblema:
desce com eles à campa.
É como dor:
sente-se o quanto é boa quando pára,
e nem se lembra mais o antigo problema
que fustigara
− é um antigo, inexistente problema −
apenas quando pára.
TENSÃO:
Mas, conquanto não vendo,
estar temendo,
é desgaste...
Ponderaste?
VENTO:
Há quem veja − duvido −
mas descreia,
por exemplo, que vidro
seja − feito de − areia?
TENSÃO:
Falas com a tamanha autoridade
como quem vertesse
em veleidade
a vontade-cariátide desse
Pórtico de mármore
Importado de Évora...
Como se tirasses de árvore
A seiva elaborada de uma canéfora!
VENTO:
É um pouco,
E nada além,
Do que, louco,
Faço, e bem.
FADA DE NEGRO N. 1:
(Entrando aos gritos.) Batalha! Batalha!
VENTO:
(Calmaria.) Ah! Timeo lectorem unius libri.
TENSÃO:
Tememo-lo todos...
FADA DE NEGRO N. 1:
(Senta-se.) Pior que o arrogante, o arrogante desinformado.
VENTO:
Inculto.
TENSÃO:
Ignorância, docta ignorantia!
OXÍMORO:
(Ao largo se ouve, de sua voz, o matiz cogniscível apenas mercê do tom meio empertigado,
embora humilde.)
Bendito seja o maldito ignorante que conhece profundamente rasteira a própria sapiência
conquistada por méritos do próprio nascimento.
VENTO:
Tememos os que, lendo um livro (e só), designam-se professores.
OXÍMORO:
Feliz da arrogância em cuja humildade se vêem tintas fortes de timidez, de aquiescência
mesmo...
VENTO:
Perto de Totum, qual o homem que se não pode tachar de mentiroso completo? Falar é por
si só uma mentira: falar é fabulare, é fábula, é mentir...
FADA DE NEGRO N. 1:
Nenhum homem que desconheça o vício de ser um grande ator poderá, neste mundo
ascético onde vive, ter-se algum dia por talentoso completo: a mediocridade e o dinheiro
sempre o rondarão, espreitando-lhe a alma, ou o corpo, ou ambos, ou nenhum dos dois (o
que é pior, por ser tentação invisível), ou seja assim feito. E depois, quem há de sofrer
jamais tão venenosa privação? quem há de, lúcido, julgar-se louco? Ora, o louco me parece
mais sensato exatamente por conseguir ver em si mesmo o outro lado de sua própria efígie.
Porque um louco pode ver-se lúcido. Mas um lúcido ver-se louco?... Mas quem? E, juntos,
homens haverá que sentirão morrer-lhes as derradeiras forças; juntos − são tão fracotes! −,
sentirão partirem-se-lhes os pequeninos dotes como sombras; juntos, veremos o
acabrunhar-se de nossos próprios dons... Se bem que estes, os pequeninos atores, estes
nunca existiram de verdade.
Não em sua integridade moral.
TENSÃO:
(A Fada de Negro n. 1, sentada, ainda.) Amiga, que esperas?
FADA DE NEGRO N. 1:
O trovão, a sentença, o exorcismo é o que virá.
DUAS FADAS DE NEGRO:

(Apenas as vozes são ouvidas.) Anda, anda... que trovões, caindo uma vez, é no
recrudescimento da segunda que trazem o dissabor saboroso da Morte!
OXÍMORO:
Acridoce?
TENSÃO:
Ai do Mago da Corte: não salvar a rainha, cujo prognóstico infeliz se faz contundente com
esta luz fibrosa que nos trespassa, não o fazendo, pobre diabo, é à Morte que se lhe darão
os restos, antes mesmo de restos serem...
OXÍMORO:
Morte em vida?
DUAS FADAS DE NEGRO:

(Entrando. Aos gritos contidos.) Vida! Vida!
TENSÃO:
Vida.
FADA DE NEGRO N. 1:
Vida!
(Troveja.)
FADA DE NEGRO N. 2:
(Aproxima-se da Fada n. 1 e a puxa pela mão, levantando-a.) Sobranceira, soberba! não
escutas o perigo? Levanta, criança malsã, e vem conosco antes que sejas delinqüida.
FADA DE NEGRO N. 3:
(Dócil.) Apropinquando-se, quem nos afastará d’Ela?
FADA DE NEGRO N. 1:
(À Fada n. 3. Ironia se lhe desprende do intestino à boca.) Há razão para o temê-la? Quem é
Ela? Diz-me.
FADA DE NEGRO N. 2:
(Sobejamente agastada tanto com a situação quanto com o contexto.) Ah! Maldição que nos
afasta a nós, irmãs que somos... Parai, as duas! Não vedes estardes sendo vilipendiadas pelo
perfume azedo gorgolejante das entranhas...
OXÍMORO:
Perfume azedo.
FADA DE NEGRO N. 1:
(Ao Vento.) Tuas palavras inolvidáveis, Brisa, me soam frias como a neve que evocaste...
Tu murchas as folhas do outono, tu morres os pássaros da primavera, tu enlanguesces cada
abutre, não vês?, e corres as lebres vulturinas, pejadas de temor. (A Oxímoro.) Lebres
vulturinas! ouviste?
OXÍMORO:
Perfeitamente mal.
FADA DE NEGRO N. 2:
(À Fada n. 1) É chegada, de há muito, a hora da partida: apressa-te em ir embora, sangue
impuro de minha genitora.
FADA DE NEGRO N. 3:
Sempre foi, das três, a indomável, esta aí...
FADA DE NEGRO N. 2:
É de severamente castigados que nascem os domados.
FADA DE NEGRO N. 1:
Diz mais!
VENTO:
Troveja.
FADA DE NEGRO N. 2:
Castigar-te será o júbilo de minha alma sequiosa. Aprende que o que se conquista com
severa pena e trabalho com doce descanso e harmonia se mantém inabalável.
FADA DE NEGRO N. 1:
Vai, vai...
FADA DE NEGRO N. 2:
Não existirão jamais ademanes bastantes a me fazerem expressar, sendo úteis como são, o
furor de mim, o ódio em mim.
(Troveja.)
FADA DE NEGRO N. 1:
Escuto tuas palavras com o coração imundo de orgulho santo...
OXÍMORO:
Coração imundo...
FADA DE NEGRO N. 2:
Pudesse eu, matar-te-ia aos poucos.
OXÍMORO:
Orgulho santo? (Cortando.) Não. Esse é válido!
FADA DE NEGRO N. 1:
Depois...
FADA DE NEGRO N. 2:
Quiçá beberia tua linfa inauferível.
FADA DE NEGRO N. 1:
Quanto a meu estômago? que farias dele?
FADA DE NEGRO N. 2:
(Descontrolada.) Transformação em pedra fedorenta, em concreto inaudito e rascante, em
vinagre mesquinho e fervente e acerbo... (Gritando.) Metamorfose eterna em despudor. É à
Morte, quero falar, a quem deves reverência.
FADA DE NEGRO N. 1:
(À Fada n. 3. Fala baixo.) Corre, corre, e arranca dela o fel...
(Fada n. 3 executa o que lhe ordenou sua irmã, a Fada n. 1: corre, com um tubo de ensaio
na mão, à Fada n. 2 e, dela, retira qualquer coisa entre o vermelho, o azul, cinza...
incinerando ares de podridão no ar. Aquele filete de luz, alígero e dissimulado, mantém a
discrição. Em silêncio absoluto, as demais − as demais! − luzes do palco apagam...
...Se me fosse pedido, agora, descrever a sensação que entorpece os atores
embrenhados no negrume do palco, diria eu, sem economia: Voltaram à inocência que vem
ora do desconhecimento da existência de um “mal” presumível, ora da libertação que se
tenha, por força da purgação sincera − e atendendo a que o haja de fato −, quanto a este
mesmo “mal”. “Mal”?)
OXÍMORO:
(Grandiloqüente.) Simpatia Malevolens.
(Troveja. O palco está negro; o que é bom.)

Não importa como: voltar ao estado primeiro é sempre a retirada do peso da alma.
OXÍMORO:
Alma? Peso?

(Gitando!) Arredado nos foi!
(Dois minutos são suficientes.)
OXÍMORO:
Revertere ad locum tuum?

A beleza do puluis et umbra sumus...
(Devo uma explicação? “Embora não estejamos entendendo muita coisa, sim, devei-no-la!”
Antes arrefeço, contudo, se é que me permitis... “Como já tenhais começado, prossegui
agora...” Agradeço! Bem, o fato é que as fadas nigérrimas que por ora − e com certa graça
− habitaram o palco, estas são inimigas naturais, eu diria, até, êmulas do Mago da Corte.
Inveja? Despeito? “Inveja? Despeito?” Sim. Ou, talvez. Mas já reparastes a falta de
motivos completa que carreia, por sem dúvida, a emulação? Pois por isso eu afirmaria: há
uma rivalidade imanente. “Motivo!...” Se o houver, desconheço... Em tentativa de
desmerecer o Mago aos olhos do Rei, as Três Fadas, tendo por certo o amor do monarca à
sua esposa, envenenaram-na com o líquido mucilaginoso que outrora verteu da veia de sua
irmã mais, digamos, agressiva − a fada n. 2, a irmã do meio. “Foi só?” Não. Depois de
envenenada, não satisfeitas e visando ao aniquilamento completo do rival, as fadinhas
tiraram-lhe, em acordo com o deus dos trovões, a força suprema que enchera, ontem, o
orgulho deste tão velho Mago de vaidade... (o dom da profecia). “Começa a se nos aclarar o
sucedido!” Muito bem: agora poderemos prosseguir. “Não! Envenenaram a rainha e tiraram
o dom ao Mago. E agora?” Com medo de ter sido insuficiente a dosagem de fel minstrada a
Sua Majestade, elas, as Fadas, colheram novo quinhão, um talho definitivo, a fim de lhe
trucidarem a vida. Ademais, como houvessem prometido ao deus dos trovões a Princesa de
pagamento, este deus, furibundo, espera ser imediatamente pago, antes de esvanecida sua
paciência... “Jamais vimos fadas tão malévolas.” Acaso não conheceis os atores?
“Conhecemos os músicos.” Basta! Basta! Por gentileza, é o bastante, não me façais sofrer
assim, ó não. Mas esta explicação em nada ajudará a que se entenda “melhor” o
espetáculo.)
CENA VIII - Casa do Deus Brontos, o dos trovões.
CORO:
(Este coro é à Eurípedes: os componentes, femininos, não falam simultaneamente, senão,
sim, seqüencialmente, como que devaneando, travando diálogos entre si, discorrendo sobre
fatos cênicos que, de um modo, tartamudeiam e claudicam, fluem intermitentes, são
opacos, baços à platéia. Úteis por isso? Espontaneidade coral.)
Ó tragédia prestes a ocorrer!

Ó infelicidade!
Quão enorme não é a fúria do deus habitante deste palácio!
Acalmemo-nos, arrefeçamo-nos...
É hilário o frigir da calma; julgas, alguém, que haverá, por parte de Brontos, uma apostasia
quanto ao pagamento por ele às Fadas exigido?
Se o faz, norteias-te por certo com a bússola enviesada e torpe do “esquecimento” do deus
dos trovões.
Ah, ah, ah, tamanha prova de bestialidade... onde haverá?
Veremos o enfermo do deus tartamudeando, gaguejando em estrondos.
Mais além, escutar-se-ão os terremotos, as avalanches, o arco-íris.
Nada será em vão.
(Troveja. Entra Morte. Sua indumentária é clara e austera. Em seu séquito, pouco
numeroso, algumas Vestais foguentas.)
MORTE:
(Ao coro.) Onde está?
(Quem responde são as vestais.)
VESTAIS:
Muito provavelmente ainda no leito.
MORTE:
O que é isto?! Já vistes que horas são?
VESTAIS:
Mestra, que viemos fazer aqui de tão urgente? Qual razão haveria para a aflição de teus
olhos?
MORTE:
Brontos me mandou chamar. Isso já é motivo de, no mínimo, grande desventura a me
rondar os terrenos.
VESTAIS:
(Aduladoras.) Quem pode vencer-vos, mestra?
MORTE:
Qualquer um. Basta saber que o pode, e o poderá.
(Troveja.)
CORO:
Melhor deixá-lo dormir.
Não o acordemos por nada.
MORTE:
Melhor assim.
(Entra um filete de luz. Junto a tal, uma voz de cava, que denominarei, por isso,
“Rouquidão”.)
ROUQUIDÃO:
(À Morte.) Dulcíssima ama, encarregada estou de dar-vos uma notícia.
MORTE:
Dá.
ROUQUIDÃO:
Sabeis que sou vossa porta-voz, vosso arauto fiel...
MORTE:
É favor largar os prolegômenos, os preâmbulos, e dar o que vieste me dar.
ROUQUIDÃO:
Brontos, o trovão-mor, desconfiando de estar sendo ludibriado pelas Três Fadas, mandou-
me vasculhar o palácio do Rei, mandou-me abrir caminho para vós, ó mestra, para que, se
um certo pagamento não for efetuado, vós possais adentrar naquele castelo e retirar-lhe um
membro qualquer, como forma de indenização. Entendeis?
MORTE:
Parcialmente. Que espécie de pagamento está sendo invocado por Brontos?
ROUQUIDÃO:
A Princesa.
MORTE:
Em pessoa?
ROUQUIDÃO:
Viva.
(Um silêncio agourento.)
MORTE:
Para quê?
ROUQUIDÃO:
Para emprenhá-la, dando seguimento à sua geração trovejenta.
MORTE:
E se a Princesa não for enviada pelas Fadas?
ROUQUIDÃO:
Brontos exige que minha ama desça e escolha, a esmo, um membro do palácio... exceto a
Princesa e a Rainha: esta, pois que tal acontecimento satisfaria às Fadas mentirosas; aquela,
porque, (Em segredo.) parece-me, Brontos estaria experimentando as águas do amor graças
à tal princesinha vesga.
MORTE:
E se eu a trouxer? Brontos não poderá casar-se com ela?
VESTAIS:
Naturalmente não poderá, ó Morte!
ROUQUIDÃO:
Naturalmente não poderia... Nenhuma criatura trazida por ti, nem mesmo a favorita de
Brontos, pode permanecer neste recinto. É a Lei de Totum!
MORTE:
Compreensível.
VESTAIS:
Silenciamo-nos ante a exposição de idéias que fazeis, Rouquidão.
CORO:
É o melhor. É o melhor.
(Troveja. A fenda some.)
MORTE:
Bem, se não há o que eu possa impedir, vou novamente ao palácio do Rei... o que, entre
nós, faz-me lembrar de outra ocasião assaz parecida. Assim é o passado, imitando o
presente.
CORO:
Se um acontecimento morboso infestou os salões do castelo, é à memória que se tem de
recorrer.
BRONTOS:
(Entrando Imponentíssimo, Fortíssimo.) O que há?!
CENA IX - 400 anos atrás.
Tudo faz crer que o calor de uma batalha é o que inflama os ânimos, já congenitamente
exaltados, de dois cavaleiros em cena: Dom Insano II e Príncipe III.
−Filho do Rei?
−A que Rei vos referis?
−Dom Insano II; a ele próprio foste alusivo?
−Sim.
−Pai e filho em querela? Um e outro se digladiam mutuamente?
−Um ao outro deseja a Morte.
−Virá? Esta virá?
−O teatro não é a apoteose dos personagens? Deixemo-los dramaticamente falar, −
muito embora eu os odeie tanto.
DOM INSANO II:

Mato, sim; mato, e depois esfolo, ainda por cima...
PRÍNCIPE III:
Passa antes por sobre o meu cadáver!
DOM INSANO II:

Coisa besta e fácil... (Pára.) Pensando melhor, di-lo por conheceres as limitações que se me
impõem por meu coração débil.
PRÍNCIPE III:
Antes a debilidade do coração do que a indiferença − ou, pior, o medo − travestidas, ambas,
de força.
DOM INSANO II:

(Irônico.) Ai, como ele é bonzinho... qual donzela infanta e apaixonada...
PRÍNCIPE III:
Deves-me respeito como filho que te sou.
DOM INSANO II :
(Sopesando a espada.) É a isto que devo respeito?
PRÍNCIPE III:
Deves fazê-lo quanto a isto sem prescindir daquilo...
DOM INSANO II:

Aquilo?!
PRÍNCIPE III:
Eu sou aquilo.
DOM INSANO II:

Qual a tua classe, criatura.
PRÍNCIPE III:
Finjo demonstrar, quando, na verdade, sou substantivo em quanto afirmo. Sou a própria
coisa − Realeza tua − travestida em sombra demonstradora (“teu filho”...), que não sou .
Por isso “aquilo” é “eu”, a essência de tua abstração.
DOM INSANO II:

Mato; mato e depois esfolo, que é para servir ao povo de exemplo e infundir-lhes pavor
(verás como há de perdurar minha atitude).
PRÍNCIPE III:
(Cessando o tom exaltado, o que quebra de uma vez a, então, ex-acalorada peleja:
impressiona-nos que, quando um não queira, não caiam dois em desavença?) Este Mago,
meu pai, cuja caveira anseias, sedento, por ver, é-te um irmão.
DOM INSANO II:

(Cabisbaixo e de cabeça baixa.) Isto é escrúpulo que ainda hei-de vencer. Endurecei-me o
fígado, ó deuses, fazei-me empedernido e, ao largo, mui fremoso como as camélias e mui
feroz como os leões. Pode ser? As culpas, hei-de aniquilá-las? Como Medéia, hei-de vencer
a moral?
PRÍNCIPE III:
Por que insistes no hífen entre “hei”e “de”?
DOM INSANO II:

Porque estamos em quatrocentos anos atrás... Por sinal, é o que me faz tolerar tão pouco tua
petulância, justificando a hediondez do ato que estou por cometer!
PRÍNCIPE III:
(Empunhando a espada. “Volta a luta?” Volta!) Por cima dos miasmas de meu corpo
extenuado e morto: ergue tua lança: não te será poupada, ainda que se me decalque nas
gerações o cruento mórbido do parricídio, a morte, se o for, esta, em prol de um tão fiel
escudeiro, qual te tem sido sempre o Mago Xilifipóti. Ademais, o futuro que muito me
perdoe: ser-me-á bom lembrar o hoje − isto é, o passado −, se este promover a colheita do
então hoje − isto é, o futuro. Tendo êxito, até que as desgraças passadas se conseguem
fantasiar (e bem!) de memoráveis lembranças.
(Entra aflitivamente Rainha Santa Praxedina, interpolando-se a pai e filho em batalha.)
RAINHA SANTA PRAXEDINA:

Parai! Em nome de sei lá quem, parai!
PRÍNCIPE III:
Mãe?!

Por sem dúvida. Cessai, dois, filho, marido, este prélio, e regressai ao palácio, de mãos
dadas: peço-vos.
PRÍNCIPE III:
Não, minha mãe, não; conquanto te seja unívoca minha admiração (quantas virtudes
inauferíveis não tens? quantos desapegos do ascetismo estulto não demonstras?), não
regresso a nada sem antes ter a decisão de meu pai. (A Dom Insano II.) Darás cabo da vida
do Mago Xilifipóti?
DOM INSANO II:

(A Rainha Santa Praxedina. Amarelo.) Foi a mim que uma sorte de besta e mosquito se
dirigiu?

Por que, ó esposo, desejas a morte a teu comparsa de antanho?
DOM INSANO II:

(Penseroso.) Prometeu-me estufar o peito de fé tão cega e pujante, que poderia eu
arremessar-me, sem temor, do cimo do mais alto monte alcantilado de meu reino... e não
morreria. Hoje, pois que hoje existiu, não verás inseto pífio que não consideres trazer a
mim o horroroso pânico que donzelas experimentam ante a lança da Morte (ou ante a morte
da lança?)...

Pediste fé?
DOM INSANO II:

Quem tem fé demanda fé...
PRÍNCIPE III:
Quem tem fé se dá ao luxo de abdicar dela, se em prol, por exemplo, de impedir que se
cometam atrocidades... a mentira, o veneno, a miséria, a guerra, a peste, o escarmento
ignominioso, tudo isso está assente com respaldo nos rincões do homem fiel... pois que fé
não demanda fé, e prescinde de fortalecimento, digo, de falso fortalecimento (o que é
reciclável não precisa de ajuda externa, senão, sim, só de si mesmo!), e de tudo o mais.

(Tira duas moedas do bolso.) Eis as rosas!... (Transformando-as, como se percebe − pelo
cheiro − em rosas, não haverá quem não se incomode, ficando boquiaberto e de boca
aberta.)
CORO DE ATÔNITOS:
Óóóóóóóóóó!...
PRÍNCIPE III:
A transfiguração que te há de denegrir e eternizar.
DOM INSANO II:

Amaldiçôo; amaldiçôo e depois esfolo em moral! De hoje à frente, assim o será a toda a
geração infausta deste Mago embusteiro!
(Príncipe e Rainha Santa Praxedina saem de cena. O palco está estranho; a platéia, com
sono; eu, escrevendo; nós, aos trancos; alguém, lendo-me; ninguém, mal; a hora, chegada;
o ânimo, redivivo. E prenunciar-se-á o quadro giratório e perpétuo − roda de fiar, pois −
que virá agora.)
PANO
II A T O:
Sala de jantar anacrônica. Plácida.
TATARAVÓ-RAINHA:
(Entra aos gritos e coices.) Arro! Arro! Arro! Quanto não daria eu, velhusca, para ter nos
braços de novo o estrabismo de minha tataraneta, a Princesa?... quanto?!...
IMPONÊNCIA:
Vai e busca, antes, o antídoto à maldição que te lançou o Mago.
TATARAVÓ-RAINHA:
Como pôde, como pôde privar-me de, − mas tão boazinha que eu sou!..., − ver minha
tataraneta?! Mago assaz cruel.
IMPONÊNCIA:
Por que te separou de tua neta, aquele Mago?
TATARAVÓ-RAINHA:
Porque muito me aprazia brincar de capacho com a barriga inchada dela. E ela adorava,
posso garantir...
IMPONÊNCIA:
Só por isso te separou do teu anjinho?
TATARAVÓ-RAINHA:
Só.
MICROTUBARÕES:
Vai, velha birrenta, e manda matarem o Mago: a maldição se desfaz em poucos segundos...
TATARAVÓ-RAINHA:
Força para isso não tenho, companheiros... nem que eu quisesse.
IMPONÊNCIA:
Mas há quem tenha.
MICROTUBARÕES:
Quem?!
(Entra, mesclado de medo e autoridade, Mago da Corte.)
MAGO DA CORTE:
(À Tataravó-Rainha)
Mula degradante, asco ambulante,
sirene retumbante, focinho itinerante!
Hás de padecer intermitente,
pois mentes ao dizer-te inocente!
TATARAVÓ-RAINHA:
(Com criancice e birra.) Eu não queria... não queria ver minha neta mesmo, eu hein! não
queria... não...
MICROTUBARÕES:
Ah, ah, ah, essa é boa. O despeito se consubstancia, como o predissera o Mago, num
focinho itinerante...
(Entra um coral lamuriento; sentam-se; choram.)
CORAL LAMURIENTO:
A birra. Ó vetusta rainha, que outrora iluminou as alcatifas do palácio, diz-nos, diz-nos: que
farás a merecer do Mago a cedência quanto a algo já tão bem imposto (o ter-te separado de
tua netinha amada e pisoteada)? Responde! responde!
TATARAVÓ-RAINHA:
(Com soberba, referindo-se ao Mago.) Se os poderes, que esta criatura mágica tem, foram-
lhe suficientes para promover uma trama assim maldita − qual a separação de uma tataravó
de sua tataraneta −, cedo ou tarde há de resolver-se com a imparcialidade da justiça, uma
magia assim vicejante...
CORAL LAMURIENTO:
(Ao Mago.) Vês? não te apiedas de uma pobre vovó que não deseja senão ver a filha da
filha da filha de sua filha?
TATARAVÓ-RAINHA:
Acho que exageraste.
MICROTUBARÕES:
Talvez tenham perdido a conta.
MAGO DA CORTE:
Ora! Parem, parem! Aos quintos com essa polêmica. Eis, agora, que me dirijo ao centro das
luzes e do palco, a fim do recital de meu esperado monólogo, de meu solilóquio que, tão
doce e melódico o é, mais seria uma ária... sim, assim o entendo: proferir-se-á, por mim, a
zarzuela esplêndida... a protofonia coral de um homem só − em uníssono com TOTUM!
(Todos os outros saem do palco, com as faces não exatamente iradas, embora planejando,
mentalmente − apenas −, muxoxos, estalidos de insatisfação, cliques com tendências
exíguas à transformação, a qualquer momento, em assuadas estrepitosas... Deixa-se o palco
vazio.)
MAGO DA CORTE:
Infeliz eu sou infeliz, mil vezes mil, não passo de infeliz... Acusar-me, espectador, pode
parecer o atalho mais atraente à exatidão, n’est-ce pas? O que me entristece é saber,
contudo, que não conheceis da missa a metade, não sabeis de parte da minha história
inglória, ecoando... e vos julgais suficientemente distantes a ponto de me poder enfiar em
julgamento, condenando-me por crime que, repito exaurido, não cometi. Enceno:
“Separaste uma avó de sua neta”, direis; e dizei-lo com sapiência; desconheceis, entretanto,
o que me impeliu a isso? “A Tataravó ensandecera? Mas quem não ensandeceu?” Não só
por isso... (Todos nós já nascemos − ou nos tornamos − ensandecidos; o fato é que assim
todos acabam.)
Explico de uma vez: tendo voado o pneu da carroça, um dia, a hoje tataravó
rodopiou com a carcaça que a engolira, e, freadas, dormiu.
Sobre um cuidadoso vasilhame de papel talhado a mão e furtivamente lambido de
tonalidade violácea e magenta, a mesa, cujas espáduas (arcaicas e quadradas) soçobravam-
lhe a audição, a mesa redonda de tampo, a secar com o vento fugitivo do tapete, a farfalhar
como os copos de água pendurados recalcitrantemente pelo halo sob a soleira de escorredor
de maçarico, a mesa, a mesa aflitivamente equilibrada sobre as bordas do papel. Dir-se-ia,
se não se soubesse não sê-lo, ser, aquilo, aquele panorama da dispnéia auricular, uma sala
de morte; mas que, muitíssimo embora a carcomerem a platibanda de uma essa, de um
ataúde, vermes haverá de deixar ali, sendo a sala sarcófago aparente, vermes que, delicados
e docílimos qual sempre têm sido, como o comprovou a mim mesmo o meu caro amigo
Mêlampus, a sobrevirem... haveriam, contudo, de, apenas e tão-só, espreitar a putrefação da
idoneidade de tantos móveis alérgicos. Sem o que fazer, verminhos dormiriam.
Ah, majestade, com todo o respeito pouco e com a precisão de uma varanda litúrgica
amparada por escombro e tipóia de ranço bendito, o cheiro que, nenhures, com o badalo do
arfar se dissipava era de metade ranço, metade dente, metade a beirada de um peixe
encarnado − e talvez algo carpa ou carpideira − amarelante e neo-zelandês (muita atenção a
quanto digo: os australianos e comparsas são fenomenais!). Secou, a ingratidão, a brochura
de um volume de estampas de escamas, e, em troca de subterfúgios, alçou vôo à parede; a
ruptura, carbônica, expandiu-se em ácidos químicos e lúdicos, galgando escarpas
traiçoentas e ventando cálices, cortinas, grãos, rochas, mares. A verdade: o tempo, este
incréu arauto, não sabia se ventava, se fazia frio ou se mandava a outrem que fizesse um
reboante sol.
(Entra Religiosa)
RELIGIOSA:
Quanto (pouco) ainda a se dizer; pouco como a pobridade da areia e breve como
pedregulho enlameado e cediço da noite das endoenças... Sexta-feira: exéquias rigorosas à
morte em cruz. Que fazer? Aturdir os cães e as cãs com o fustigar curto da vara de víveres
ou os ramos da sagrada família? A cabeça encanecida, cheia de milhões de fios novos,
saibamo-lo, são boas novas evangelicalmente defensáveis; e pegadas de núpcias de
domingo pascoal.
MAGO DE CORTE:
Se tivesse eu de escolher a hora de minha morte, escolhê-la-ia, por sem dúvida, esta exata
em que ao meu lado cintila a pujança do estertor da fé.
RELIGIOSA:
Ai, caramba, quisera eu poder professar-lhes ora uma homilia que os curasse já antes da
anáfora da missa da vida. Ai, toda a vida é um missal, apólogo cristalino da verdadeira
essência de TOTUM: os Dogmas Santíssimos e Beneditíssimos da Santíssma e
Beneditíssima Pulcra Santa Madre Eclesia. (Geme e geme com profundidade artificiosa e
olhos de santa.) Vejo auréolas pendendo sobre as cabeças bentas de vós todos, amados
irmãozinhos doces... Sois como cordeiros papais na ceia de Pantagruel...
(Entra Tataravó.)
TATARAVÓ-RAINHA:
Sabemos o quão mentirosos somos... aliás, algo ou alguém acima de nós é a única coisa ou
pessoa de que ou de quem devemos ter medo: só isto ou este conhece ou sabe muito mais
do que nós próprios a nosso próprio respeito. Este algo ou alguém é um nós que nós só
conhecemos quando podemos não conhecer mais nada. Não é caso para querer, mas para
poder. Seria caso para esquecer? Perguntais... NÃO. Porque em esquecer há também
frenético exercício da memória. Digo eu que apenas no completo oblívio, no absoluto
oblívio da vacuidade, reside o vosso TOTUM. No que, portanto, vos é, simplesmente,
NÃO. Queres saber de algo, Mago? acho, de fato acho mais do que tudo, acho uma
vergonha que se não tenha ainda abatido a morte ríspida sobre tua carcaça vergonhento-
pútrida! Fosse-me dado o voto, tê-lo-ia nas condições limite para te não enviar de uma vez
para sempre ao limbo enferrujado, à lama, ao lodo... ao azinhavre verde do cobre...odeio-te
tão pouco que tua presença me causa náusea e cócegas nos rins.
MAGO DA CORTE:
Responder-te à altura não posso, velhusca: teria de abaixar-me a um nível ao qual minhas
costas jamais se precavieram.
RELIGIOSA:
O que há? Porque não vos perdoais mutuamente e deixais que a Consagrada Hóstia do
entendimento vos amenizeis os corações ungíveis?
MAGO DA CORTE:
(Apontando para a Tataravó.) Esta aí, estás vendo? foi a única avó da história que,
contrariando os índices avoengos, judiava ostensiva e frontalmente da própria neta. Pisava-
lhe a barriga que, à época, intumescia a cada segundo de gases e água parada e acridoce.
Esteve, a Princesa, acometida por semanas de maldição incurável, incurabilíssima... não
fosse eu e minha linhagem fiel à realeza desta família... a cujo cabeça, esta anciã, foi
entregue a sorte. Ó desfortuna e desagrado... compadecei-vos novamente da vesga Princesa,
edulcorando-lhe os cachos.
(Religiosa sai com calma. Entra Inveja.)
INVEJA:
Perfídia! Sou extremamente mordaz e franca, já reparastes, senhores? Todo invejoso estufa
as ancas e peitos e propala: “Sou franco! Digo!” Na cara de quem?... Eu, a súmula do
sentimento humano da serenidade acuada e impotente, declaro aberto o tempo do diálogo
entre vós dois.
(O relógio no fundo da sala − havia um relógio no fundo da sala − aparentemente badalará.)
TATARAVÓ-RAINHA:
Escutaste, criança desconexa? Menciona fazer as vezes de um carrasco, este velho cuco.
MAGO DA CORTE:
Mas é entre nós dois que se deve travar o diálogo.
TATARAVÓ-RAINHA:
Pois vem, vem... que medo já não me conhece mais.
MAGO DA CORTE:
Desde quando.
TATARAVÓ-RAINHA:
Desde quando, tendo dobrado o cabo das tormentas da vida, a Morte, aquele monstro
hídrico de nove cabeças, já está comigo em crédito, de há muito, muito tempo. Não posso
temer o que já me deveria ter carregado há tantos milênios...
MAGO DA CORTE:
É isso?
TATARAVÓ-RAINHA:
Quanto a ti, sabemo-lo tão bem, tens contigo o eterno temer por essa misteriosa dama: não
sabes se ainda é cedo, tarde, tempo etc., etc.
INVEJA:
Sujo com meu fel as cores daqui.
MAGO DA CORTE:
Sentiria eu um fugaz queixume fantasiado de indiferença a revelar despeito?...
TATARAVÓ-RAINHA:
Só se for da parte de tuas próprias entranhas.
MAGO DA CORTE:
És mortal?
TATARAVÓ-RAINHA:
Com orgulho?
MAGO DA CORTE:
Mortal?
TATARAVÓ-RAINHA:
Mortal!
MAGO DA CORTE:
Passaste do tempo de vigência nesta terra?
TATARAVÓ-RAINHA:
Como saber?
MAGO DA CORTE:
Sei, sei... teu mandato expirou?
TATARAVÓ-RAINHA:
(Mostrando de soslaio os dentes.) Não. Eu sou da família real!
MAGO DA CORTE:
Da família real... (irônico.) Tens decisão sobre o quê?
TATARAVÓ-RAINHA:
Mim. (Sai.)
MAGO DA CORTE:
És o projeto malogrado de uma eminência. Ainda que não queiras.
INVEJA:
E eu a circundar receosa e feroz o seu estômago... ai! (Sai.)
(Entra, afobado, um Arauto.)
ARAUTO:
A Princesa quer ver-te, Mago.
MAGO DA CORTE:
(Claudicando, tartamudeando.) Manda aqui, mas... manda... vem com... ela?
ARAUTO:
Como assim? Por que o gaguejar insinua-te na língua?
MAGO DA CORTE:
Manda de uma vez por todas, antes de sumida minha paciência. Vai, criatura estranhíssima,
vai e busca tua Princesa.
(Arauto sai.)
MAGO DA CORTE:
Se o desespero não me rondasse a infidelidade de que se veste a culpa... ah! muito mais
teria a fazer, muito mais do que simples magias...
(Troveja.)
MAGO DA CORTE:
Tramarias alguma coisa, deus do trovão? Intentarias, porventura, arremessar-te a esta casa?
(Entra Tataravó, que saíra há pouco.)
TATARAVÓ-RAINHA:
Falando sozinho...
MAGO DA CORTE:
Velha, aonde foste? ouviste, de onde estavas, o ronco de Brontos?
TATARAVÓ-RAINHA:
Marca uma audiência com ele: Brontos, por consideração a esta casa real de que provém
minha família, há de, em nosso nome, receber-te, Mago. Se bem que não haja muito o que
ele, mesmo um deus que é, possa fazer por nós: nada é superior à morte (dizem que até o
mais íntimo dos deuses a teme...). Dizem que até TOTUM...
MAGO DA CORTE:
Ai, cada pensamento que me invade é ácido mais corrosivo a consumir-me... Parece não
haver saída nenhures. Se a Morte leva a rainha, como está indicando fazê-lo há horas e
horas, no mesmo saco terá de levar-me a mim também, − um mago enforcado e
humilhado...
TATARAVÓ-RAINHA:
Foge, foge enquanto é tempo; vai para as adjacências do reino vizinho, consegue um salvo-
conduto com o rei de lá e refugia-te em terras estrangeiras; que o Rei daqui não poderá
contra ti.
MAGO DA CORTE;
Ora, ora, veríamos certa preocupação de tua parte para comigo?
TATARAVÓ-RAINHA:
(Cabisbaixa.) Sempre te amei.
MAGO DA CORTE:
Eu também sempre me amei, e nem por isso...
(Entra Princesa, dulcíssima.)
PRINCESA:
Vó? Que fazeis aqui?
MAGO DA CORTE:
Apenas conversávamos, tendo, por tema, frivolidades.
TATARAVÓ-RAINHA:
(Para a Princesa.) Amor, que fazes?
PRINCESA:
Neste momento falo.
MAGO DA CORTE:
Notícias de tua mãe?!
PRINCESA:
Nenhuminha.
TATARAVÓ-RAINHA:
De teu pai?!
PRINCESA:
Menos. Na verdade não estou muito preocupada em receber pormenores da situação que se
desenrola em casa. Ah, Mago, antes de vir até aqui, os arautos de meu pai parece que
disseram algo sobre um encontro que terias marcado com o Rei. Apressar-te seria boa
pedida...
MAGO DA CORTE:
Encontro?!
TATARAVÓ-RAINHA:
Esqueceste?
MAGO DA CORTE:
Estou certo de não ter marcado encontro com Sua Majestade, o Rei.
PRINCESA:
Não foi o que disseram.
MAGO DA CORTE:
Pois então devo de fato apressar-me.
(Mago da Corte sai. Fica um silêncio pomposo entre Tataravô e Princesa.)
TATARAVÓ-RAINHA:
É, parece que choveu...
PRINCESA:
Parece.
TATARAVÓ-RAINHA:
Ontem foi quinta-feira?
PRINCESA:
Por que perguntais?
TATARAVÓ-RAINHA:
Não sei. Tua mãe?
PRINCESA:
Doente.
TATARAVÓ-RAINHA:
Melhor?
PRINCESA:
Pior.
(Troveja.)
TATARAVÓ-RAINHA:
Chovendo, o lago transborda.
PRINCESA:
Que lago?
TATARAVÓ-RAINHA:
Qualquer lago transborda.
PRINCESA:
Ah. (Pausa.) Quantos peixes têm o oceano?
TATARAVÓ-RAINHA:
(Apontando a mesa.) Quer jantar?
PRINCESA:
(Saindo.) Estou com medo do cachorro.
TATARAVÓ-RAINHA:
De qual cachorro?
PRINCESA:
Do primeiro que eu encontrar em minha doce frente.
(Princesa sai. Mago da Corte, alguns segundos depois disso, entra.)

TATARAVÓ-RAINHA:
Voltaste cedo.
MAGO DA CORTE:
(Com raiva.) Revela agora, velha infernal, revela o que te disse de tão importante a
Princesa, tão importante a ponto de ter de mandar-me pastar nas charnecas do quarto do
Rei...
TATARAVÓ-RAINHA:
Como...
MAGO DA CORTE:
O Rei não estava sequer acordado quando lá cheguei, e, tendo sido desperto, enfureceu-se
ainda mais contra mim, jurando que agravaria minha pena caso morresse sua esposa odiada.
TATARAVÓ-RAINHA:
Um segredo grave.
MAGO DA CORTE:
Anda, revela, diz o quanto te contou a princesa.
(O relógio dá duas horas.)
TATARAVÓ-RAINHA:
Nada que te importe, Mago.
MAGO DA CORTE:
Por que nada que me importe?
TATARAVÓ-RAINHA:
O que pode ter de relevância para ti uma conversa íntima entre tataravó e tataraneta?
MAGO DA CORTE:
Conversaram apenas sobre romancinhos da Princesa?
TATARAVÓ-RAINHA:
Precisamente isto.
MAGO DA CORTE:
(Avermelhando-se a olhos vistos.) O que mais?
TATARAVÓ-RAINHA:
Nada mais, nada mais.
MAGO DA CORTE:
(Vermelho.) Tu mentes com o nervosismo de quem diz a verdade.
(Entram, circunspectas o quanto possível, as Três Fadas de Negro.)
TATARAVÓ-RAINHA:
Mais três para jantar.
MAGO DA CORTE:
(Gritando muito.) Amaldiçôo, com o pouco da força que me resta, os homens que ousarem
ter tocado na Princesa!

Resolvemos vir para a intercessão em prol da rainha.
TATARAVÓ-RAINHA:
Que amores. Femininas como a letra “a”.

Mago, por que não mandas vir a janta?
MAGO DA CORTE:
(Gritando.) Traz a janta. Daqui não saio mais: não vou mais ser engrupido... Quero ouvir
todos os segredos que são segredados redundantemente a esta velha.
TATARAVÓ-RAINHA:
Então saímos nós. Vamos, fadas.
MAGO DA CORTE:
Parai! Sei quando devo sair de cena. (Sai.)
(Entra Arredio.)
ARREDIO:
A pessoa acuada, esta reage de fôrmas imprevisíveis.
TATARAVÓ-RAINHA:
Mando servir o leitão.

Nem pense nisto! Viemos falar-te algo frigidíssimo (Orgulhosas.) como nós...
ARREDIO:
Sento-me à mesa. (Amesenda-se.)
TATARAVÓ-RAINHA:
(Suspirando assim longa como demoradamente.) Ai... quanto não escutamos a favor da
mantença das décadas e décadas nesta Terra...
ARREDIO:
(Gritando.) Garçom, comida.
FADA N. 1:
Queres ver tua neta?
TATARAVÓ-RAINHA:
Já vi, faz uns três minutos... por quê?

(Entre si mesmas, à parte, tresloucadas.) Já viu, já viu. (À velha.) Se te fosse exigido
demonstrar o maior dos desejos enrustidos, que demonstrarias, pois?
TATARAVÓ-RAINHA:
(Tímida e arredia.) Ai, Fadas, que vergonha...
ARREDIO:
Estou aqui para isso...

Não, diz: não há ninguém que nos possa escutar... fala, fala.
TATARAVÓ-RAINHA:
Não sei.
FADA N. 3:
Anda, bruaca velha, diz logo que o nosso tempo é mais valioso que o teu.
(Sai Arredio.)
TATARAVÓ-RAINHA:
Quero o Mago!
FADA N. 2:
Vagabunda! Vulgívaga! Meretriz! (Chora.)
FADA N. 1:
Dar-to-emos...
FADA N. 3:
Quere-o?
TATARAVÓ-RAINHA:
Só para sentir-lhe o peso da magia...
FADA N. 1:
Te-lo-ás...
TATARAVÓ-RAINHA:
Ai.
(Entra nos ombros de alguns garçons um suntuosíssimo banquete, em cujo seguimento,

secundada por rosas e crisântemos, magnífica baixela de caulim e pré-porcelana.)
VOZ:
Jantar à mesa.
TATARAVÓ-RAINHA:
(Feliz.) Parece que os céus, os próprios céus tramaram-me uma comemoração.

Sentar-se à mesa é dar partida à felicidade.
(Depois de assentada a baixela com a comidarada, entra Mordomo.)
MORDOMO:
Algo?
TATARAVÓ-RAINHA:
(Às Três fadas de Negro.) Esse aí também serve.
MORDOMO:
Sirvo.
FADA N. 2:
Preferes ele ao Mago?
TATARAVÓ-RAINHA:
Nem pensar.
MORDOMO:
Horda briguenta. Que há? Se não bastassem as iniqüidades assolando a alcova da rainha...
Uma briga? que é isto senão a protuberância de orgulho e temor de um ser humano? Seres
contendores são, sempre, sempre, aqueles em cujo escopo sobrevivem harmonicamente as
conseqüências do orgulho e do temor. Se este encobre aquele, ter-se-á o que se pode tachar
de covarde... mas não menos briguento. Ao invés disso, ao encobrir o temor, o orgulho, por
seu turno (maléfico), traz à baila o inconseqüente, o tolo, o que se arremessa sem
justificação ao abismo da imaturidade. Morrer: nada mais natural havendo, no fundo é a ele
que nos prostramos. Melhor se o for com muito orgulho!
TATARAVÓ-RAINHA:
Este é que eu não quero nunca. Excessivamente são.
(À Tataravó-rainha.) Tua vontade será humildemente satisfeita, desde que te mostres
acessível a certos agrados.
TATARAVÓ-RAINHA:
A quem?

A estas fadas que te servem.
TATARAVÓ-RAINHA:
Agrados concedidos.
(As Três Fadas de Negro saem.)
TATARAVÓ-RAINHA:
Ora, ora... a tolice não poupa, ao que parece, nem o ardil das feiticeiras. A tolice ou a
vaidade, ou as duas coisas...
MORDOMO:
A boca fala o que vaza do coração, nada além.
TATARAVÓ-RAINHA:
Extrapolando, nem sempre é esta a lei, caríssimo, nem sempre. A mente deixa escapar vez
por outra os seus pruridos vocabulares...
(Vão entrando lentamente alguns convivas. Uns tomam lugar à mesa; outros, em pé,
conversam, discutem, riem, festejam. Azafamado, por fim, o Arauto da Princesa volta à
cena.)
TATARAVÓ-RAINHA:
(Continuando.) ... então a boca se torna arauto não do coração, de quem é por natureza o
mensageiro fiel, mas sim da mente, cujo ardil pode apoderar-se da piedade.
ARAUTO:
(À Tataravó-rainha.) Majestade arcaica, vossa filha, a rainha, não passa dos próximos
minutos: respira com a dificuldade de quem tivesse carregado sacos de rocha e areia.
Pensam, o Rei e sua filha, a Princesa, na possibilidade de haver passeios ob-reptícios da
Morte em torno do leito da moribunda majestade.
MORDOMO:
Saio? (Sai.)
(Os convidados provocam balbúrdia descomunal.)

TATARAVÓ-RAINHA:
(Rindo. Levanta uma taça de vinho.) NÃO! Um brinde às tempestades de verão.
ARAUTO:
Velha Majestade, acho que não compreendestes o quanto vos disse este humilde servo.
TATARAVÓ-RAINHA:
Já morreu?
ARAUTO:
Não.
TATARAVÓ-RAINHA:
Comemore-se, pois. Escutai, servo: nunca, por injusto que seja o mundo, um deus deixa
sem vingança uma mulher... nunca! Cedo ou tarde (e antes cedo do que tarde), não há um
deus que se não apiede por completo de uma mulher! Isto me ensinou Medéia, Lucrécia,
Penélope...
(Sai Arauto.)

(Entrando. À parte, sem que Tataravô as escute.) A hora é esta, a hora de plantar nova dose
de veneno na rainha.
TATARAVÓ-RAINHA:
Falais consigo mesmas?
FADA DE NEGRO N. 1:
A hora de teres o Mago te é chegada...
FADA DE NEGRO N. 3:
Pensaste que este dia um dia chegaria?
TATARAVÓ-RAINHA:
Não... para ser franca convosco, não! a despeito de, no fundo, agradar-me sobremaneira
esta idéia. Ai! Como é feliz o dia do divórcio entre o sacrifício e a recompensa!
FADA DE NEGRO N. 2:
(Engolindo fel: extravasando veneno.) Deixemos escapolir do álveo de nossos rios a água
alterosa da justiça efetivada.
TATARAVÓ-RAINHA:
Enfim é chegado o dia em que me farto de recompensas...
Recompensas...
(Em nenhum momento − só a título de curiosidade − os convivas infames deixaram de lado

o alvoroço perpetrado desde o princípio da celebração. No mais, silêncio.)
(Troveja.)
FADA DE NEGRO N. 2:
Onde é o quarto da rainha?
TATARAVÓ-RAINHA:
Que queres com minha filha?
FADA DE NEGRO N. 2:
Velha tola! que quero... não mais que curar-lhe da doença fatídica o espírito!
TATARAVÓ-RAINHA:
O espírito cansado de minha filha não quer senão o silêncio, a quietude. Basta de
nigromantes poções sobre ela.
FADA DE NEGRO N. 2:
O silêncio, a quietude, a tranqüilidade lhe será dada...
TATARAVÓ-RAINHA:
Como afirmas?

Somos nós quem tem consigo a panacéia... (Levantam o vidro contendo o fel venenoso que
será ministrado à rainha.) Aqui, eis a cura de tua filha...
TATARAVÓ-RAINHA:
É de estontear a ação surda do trovão que me acomete as tripas... (Bota as mãos nas
orelhas.) Se ao menos cessasse este estampido... se desistisse, ao menos...
FADA DE NEGRO N. 1:
Tolice: não vês que se trata de ódios febricitados e insurgentes de Brontos, no afã de
enviar-nos o quanto antes a sua filha dileta − a Morte − a amedrontar-nos qual gatos
desarmados? É estorvo! Tocaia!
TATARAVÓ-RAINHA:
Da Morte não tenho temor maior...

(Rindo.) Ah, ah, ah...
TATARAVÓ-RAINHA:
Não tenho mesmo, de fato não tenho...
(Troveja. Entra Mordomo.)
MORDOMO:
Senhoras, a Princesa manda que pela minha boca seja anunciado o incômodo que tal
festividade causa assim a ela como a seu pai, rei, soberano.
TATARAVÓ-RAINHA:
Minha neta, como está?
MORDOMO:
A rainha?

Bastaria que nos deixasses ir a ela e curá-la-íamos.
MORDOMO:
A rainha já é de todo indiferente ao mundo. Moribunda completa.
TATARAVÓ-RAINHA:
É que a Morte a ronda.
FADA DE NEGRO N. 3:
Qual um angorá insidioso.
TATARAVÓ-RAINHA:
Assim mesmo...
MORDOMO:
(Para todos os que compunham o banquete ruidoso.)
Bem, senhoras, senhores, cavalheiros, damas, meretrizes, cafetões, retirai-vos logo, pois
estamos de pré-luto, a festa acabou. (Todos saem.) Dado o meu recado, retirar-me seria
lúcido. (Sai.)
(Entra Arauto, desesperado.)
ARAUTO:
Não vos enganarei, não vos enganarei... a rainha morre.
FADA DE NEGRO N. 1:
(À tataravó-rainha.) Ora, anciã ermitoa, velha decrépita, não vês a degenerescência de tua
filha? não te condóis?
TATARAVÓ-RAINHA:
(Medo.) Nem um pouco... (Em secreto.) Lembremos de que, entrando salvaguardadas no
aposento de minha filha, dar-se-me-á o Mago... Ou não?!
FADA DE NEGRO N. 3:
Sim. Falamos, pois, mesma língua?
TATARAVÓ-RAINHA:
Nem variação dialetal houve, senhoras.
ARAUTO:
Bem, minha mensagem foi dignamente proferida.
TATARAVÓ-RAINHA:
(para o Arauto.)
Volta, criança, volta para o teu ergástulo... que a sorte da rainha decido eu. (Às Três fadas
de Negro.) Mulheres, ide, acompanhadas pelo Arauto da discórdia, à alcova pestilenta de
minha neta... dai-lhe seja lá o que for... desde que me seja doado o Mago; desde que, de
quebra, seja curada a rainha. Minha tataraneta, a esta, dai-lhe um castiguinho por ter
tomado a atenção ao Mago por tanto tempo (quem sabe, até, desde sempre). Quem é uma
mulher acuada?

(Alvoroçadas. Entre si próprias mas também ao Arauto.) Vamos, vamos. (Saem juntamente
ao Arauto.)
TATARAVÓ-RAINHA:
Nunca há de morrer sedenta uma mulher... Antes a insanidade do que o pouco, do que a
vigência do quase nada... a mulher, mulher, é saciada a contento por uma força motriz que a
faz, sendo mulher, enfim, que a faz restituída da infâmia por que passou (e com que,
porventura, igualmente tenha matado criaturas errantes, ainda que aparentadas). Agora, a
propósito, que se me escutem os conselhos, os quais de minha generosidade intermitente
navegam, ao mundo: antes, e em maior grau, não desprezar uma mulher é saber dar a si um
pouco de segurança e sobriedade; escutar, ouçam, senhores, escutar uma mulher é, quando
mais não seja, desprender limites e marcos divisores do certo e do errado-estético; não se
morre de fome se se está junto a uma mulher; erguer os olhos ao céu é − antes de qualquer
coisa − prestar reverência à mulher, que, como a terra atávica alimenta de seiva os seus
bebês, assim essa mulher aleita de terra os seus brotos; e, agora, guarda lá contigo esta
última e maioral lei: Quando morre uma mulher e o céu chora, é porque o inferno
melhorou. Como não?! Como seria diferente?!
(Ouve-se, ao largo, a VOZ da Morte, que entra com calma, sorridente, mantendo um
saudável esgar desértico, plácido, constante, fluido, arejado, estéril.)
VOZ DA MORTE:
É patente a sanguinolência de um meu mestre... Brontos pede cabeças.
TATARAVÓ-RAINHA:
Brontos não tem fome maior do que a que sempre o matou... por assim dizer... com o
perdão da má palavra... (na verdade, faminto, Brontos sempre ofereceu, até, menor
ameaça).
VOZ DA MORTE:
Ai, ai... às vezes é cansativo seguir os ermos e íngremes alcantis da imortalidade.
TATARAVÓ-RAINHA:
Se eu fosse, assim como tu és, uma deusa do sempre, não economizaria libertinagem. Os
deuses, com efeito, em sínodos intermináveis de depravação moral, esses deuses... que hão
de fazer após a audácia do confronto consigo mesmos?! Por outro lado, que orgulho há de
estender um alguém que, de berço, tenha trazido as glórias que ostenta no peito
assoberbado de pretensão. Ah! quão injusto é o encarregado pela distribuição dos fetos na
barriga da mulher... quão injusta é a entidade a quem se atribui o desperdiçar criaturas
viventes em ventres menores de amor, de sede, ventres de afã... Parar, senhora dona Morte
dos desvalidos, é, tão-só (e nada além), frear o fluxo indene da caça em fuga instintiva de
seu predador, em demonstração de alívio, de sede, ou de afã, − é o que quero presumir.
Como entender que possa haver entes passíveis de abrir as asas − com cujas penas se
sufocam − além dos domínios esféricos do próprio ninho onde se desenvolveram? Há? Por
certo, senhora, por certo não houve, em tempo algum, digo, alguém que, nascendo
circunscrito, tenha atingido o sublime dos pastos árcades, em busca de, lá, possuir chaves
cabíveis a quaisquer salvações. E existem, por TOTUM, salvações?! Por Ele mesmo, não!
VOZ DA MORTE:
Aqui, velha temerária, pelo quanto dizes, até a mobília, madeira e pedra armada que não
vivem deveriam então ser temidas aos píncaros da exaustão. Como acusar o destino pela
fortuna degenerada que verga alguns? Como acusá-lo, assim, de responsável pela torpeza e
uberdade dos miseráveis? Como convencê-lo de ele ter sido o próprio encarregado da
desgraça em face da marginália?
TATARAVÓ-RAINHA:
É acusação que me não apraz e nem cabe.
(Entra Morte.)
MORTE:
(Demonstrando extrema preocupação.) Verdade, verdade... Por que existes? Antes, e,
principalmente, não se nos derramassem aos olhos teus encantos...
TATARAVÓ-RAINHA:
(Assustada.) Por Totum! Queres levar-me? Por todos os santos que navegam na atmosfera,
pelo próprio Totum! Donde vieste, ser ermitão e aziago? Ser agourento, donde provéns,
infausta criança maldita? Arreda pé daqui! Toma teu rumo de malquerença! Anda e sai!
Não me levarás.
MORTE:
Troveja, troveja, deus iracundo... (Troveja.) Faz do meu o teu desespero, reflete em tuas
entranhadas ânsias o declive vertiginoso de nossos destemperos e desatinos
amedrontadores!
TATARAVÓ-RAINHA:
Quantos males não fiz, Totum! (Ajoelha.) Ai eu, ai eu, ai eu! Socorrei-me pela vossa
misericórdia!
MORTE:
Se tivesses de morrer, arquivelha, morrerias a despeito de tuas imprecações, de tua
lutulenta e mucilaginosa súplica. Pára, criatura suja: Brontos me não enviou a fim de levar-
te... ainda não é vinda a tua hora letal, ainda não, não ainda...
TATARAVÓ-RAINHA:
(Joga-se no chão, em cujo pó enterra a cara.) Não!
(Entram Três Fadas de Negro.)

Êxito, êxito, êxito! (Vêem a Morte.) Morte?!
MORTE:
Êxito?!
TATARAVÓ-RAINHA:
(Com pieguice, para as Três fadas.)
Vida?
FADA DE NEGRO N. 1:
(Desconcertadas, para Morte, disfarçando.) Levarás quem? Esta velha anciã?!
MORTE:
Não ainda.
FADA DE NEGRO N. 3:
(Com cinismo e firmeza.) Remédio injetado: rainha a meio caminho da cura!
TATARAVÓ-RAINHA:
(No chão.) Por favor, Morte, por favor não leveis minha prosápia, nem a mim...
MORTE:
Não vos levarei, senhora, não a vós.
TATARAVÓ-RAINHA:
E como podeis levar minha neta rainha se essas três santas crianças acabam de curá-la,
como vós própria ouvistes? (As Três Fadas de Negro ficam um pouco sem graça, mas não
sorriem, fecham-se.) São crianças benditas...
MORTE:
Não irei deixar descontentes estas três crianças benditas. (Com certa incisividade irônica,
mas sem perder a placidez fluídica.) Fadas macabras e desemxabidas?... (Às Três Fadas de
Negro.) Matar a rainha ser-vos-á o sumo da alegria, não? Pois não morrerá Sua Majestade.

(Cínicas.) Não sabemos nem de longe do quanto falais...
TATARAVÓ-RAINHA:
(Levantando-se.) Ai, por que não deixais essa conversa para uma hora mais apropriada?
Por que não ides, por exemplo, para um rincão obscuro deste palácio? Ai.
FADA DE NEGRO N. 2:
Não vês, senhora, que é contra nós que te quer jogar esta senhorita Morte? Dás-lhe ouvido?
Hum.
TATARAVÓ-RAINHA:
Minha filha remedeia a solução ao, curada, driblar com capa e espada o aguilhão da Morte.
MORTE:
Tua filha sucumbe passo a passo, como um caranguejo em assoalho de mármore molhado,
como uma aranha sem teia em parede de gelo, como um escorpião sem rabo ou ferrão em
superfície de lama.

Deixai-a em paz?
TATARAVÓ-RAINHA:
Não, Morte, não vades, não me deixeis a bel-prazer de loucas!
MORTE:
Não se entendem certas pessoas.
FADA DE NEGRO N. 3:
(Lágrimas vêm-lhe imediatamente aos olhos.) Sim. Que não tenha sido inútil a dose enfiada
na rainha.
TATARAVÓ-RAINHA:
Curar-se-á?!
FADA DE NEGRO N.2:

(Aproxima-se da Velha e a agrada com uma mão.) Sem dúvida.
TATARAVÓ-RAINHA:
Ó! Sou-vos grata.
(Troveja.)
MORTE:
Escutastes? Brincais com Brontos? Achais ser isto possível?
FADA DE NEGRO N. 3:
Quere-o também, Morte?
MORTE:
Eu o temo, tolas, infelizes. Uma ova que ele sairá tranqüilo da toca, não deixando sulcos
nas existências de nós... uma ova!
FADA DE NEGRO N. 1:
Senhora Tataravó-Rainha, a quem essa tal Morte vem importunar se, como ela mesma diz,
nem é a vós nem a vossa neta, a senhora Rainha?
MORTE:
Adivinhai.
TATARAVÓ-RAINHA:
Já me indaguei muitas vezes, dez vezes por segundo... E somente a uma conclusão pude
chegar: ó, ela está mentindo...

(Aliviadas.) É verdade... é mentira...
FADA DE NEGRO N. 1:
(Feliz, exultante, aos brados.) Ela está levando a Rainha, a Rainha!
FADA DE NEGRO N. 3:
(Partindo seca e ríspida para a N. 1, dá-lhe um tapa na cara.) Não se desespere, cara irmã,
isto é calúnia.
FADA DE NEGRO N. 2:
Mas alguém...
(Entra Princesa. Pausa. Silêncio. Troveja.)

TATARAVÓ-RAINHA:
(Com súbita determinação e altivez. Para Princesa.)
Ouves? Tu ouviste? Sabes o que é isto?
PRINCESA:
(Gritando.)
Não!
TATARAVÓ-RAINHA:
(Ordenando.) Sente no teu coração de criança podre que há uma espécie de tremor
radioativo imundiçando as prateleiras desta sala. Ouve no teu ouvido de menina amarga as
trepidações ríspidas que já não se ocultam mais sob os escombros assombrados do
passado...
MORTE:
(Com medo.)
Que dizeis? Que dizeis? Ó Podridão, afastai-vos de mim antes que eu vos retire o ar, o
alento, o agrado, antes que eu me arrependa de já não tê-lo feito há muito.
TATARAVÓ-RAINHA:
(Para Princesa, com extrema reverência e lentidão.)
Filha, são os espíritos dos Homens Excepcionais...
MORTE:
(Arremete-se contra Tataravó, mas se contém um pouco.)
Não! Mas como ousais tocá-los pela pronúncia!
TATARAVÓ-RAINHA:
Os espíritos dos Homens Excepcionais...
MORTE:
(Entre irada e entregue ao desânimo do que já foi desespero.)
Não os conspurqueis... Deixai-os na caverna do Sagrado Brontos, dormentes...
TATARAVÓ-RAINHA:
O que eu digo, filha, não carece de argumento, porque o que digo ⎯ afirmo.
PRINCESA:
O que dizeis minha tataravó? O que tendes a pronunciar?
MORTE:
(Quase desaparecendo.)
Não pronuncieis.
TATARAVÓ-RAINHA:
Quem são os vosso homens excepcionais? Quem?! Quem são os vossos Beethovens, os
vossos Newtons, os vossos Aristóteles, os vossos Shakespeares? Quem são eles? (Leve
pausa.) Eu respondo: são eles precisamente os vossos homens excepcionais. Não são? Ora
quem mais seriam? E o que fazem agora, agora que passaram por nós e nos legaram o
convívio com suas verdades arbitrárias? O que fazem estes cínicos, dissimulados homens
excepcionais agora, criança?
PRINCESA:
Nada.
TATARAVÓ-RAINHA:
(Acuada.) Nada?! (Pausa.) Sim, nada. Já não estão aqui, nunca estiveram aqui, apenas
foram títeres obedientes de seus pobres (porém violentos e fortíssimos) cérebros
enfermiços. Isso é o que são: títeres de suas próprias massas encefálicas. Esses vossos
homens excepcionais nunca viveram de fato porque seus egos se fundiram numa espécie de
gosma cerebral por eles mesmos criada, um visgo do Diabo. Eles encheram seus corpos de
um lamaçal venenoso e sedutor, chamado ⎯ CRIAÇÃO!
MORTE:
(Levantando-se de seu estado letárgico, com súbita energia.)
Eu sou a Mãe da Criação!
TATARAVÓ-RAINHA:
Vós sois a Mãe da Criação! E sois de fato. Toda a história da Criação destes homens
excepcionais não tem outra bênção maior que não a vossa! Mas vós não sois a Mãe do
Homem! Do Homem comum, ó Mãe da Criação, vós nunca fostes genitora! A humanidade
não precisa de vossos Homens Excepcionais...
MORTE:
(Definhando de novo.)
Por que dizeis?...
TATARAVÓ-RAINHA:
(Para Princesa.)
Concordas?
PRINCESA:
(Gritando.)
Sim!
TATARAVÓ-RAINHA:
E toda a humanidade só vos trata com respeito e reverência, Mãe da Criação, por causa
exatamente destes homens excepcionais. Por que, ora, o que seria o marco divisor entre
vida e morte se não houvesse vidas excepcionais? Nada, essa tensão inexiste no fundo.
Uma vida excepcional, ou a ilusão subjacente ao espectro do que se chama “criação”, ora,
esta vida excepcional não é o que gera generosamente a necessidade de uma morte
igualmente excepcional? Sobressacralizar a vida com presunções de excepcionalidade
significa ter de pagar à própria vida o eterno medo circundante da sua cara-metade, que não
é outra senão a própria morte. Ora, ora, ora, o que buscam mesmo esses homens
excepcionais, lá no fundo de suas tripas obcecadas? (Como se falasse em segredo.
Lentamente.) Imortalidade...
Portanto, existem duas mortes: uma, que sois vós, ilusória, é a criada pelos homens
excepcionais, e é uma morte igualmente excepcional, fantástica, cheia de cisões do tipo
céu-inferno etc., etc.; e outra, verdadeira, é a dos homens comuns, cujas vidas,
comuníssimas, encerram em si mesmas o aplauso final de que precisariam...
MORTE:
É preciso haver homens excepcionais...

(Para Princesa.)
Princesa, como está tua mãe?
TATARAVÓ-RAINHA:
(Com certa violência, classe e contenção.) Não, nunca foi preciso. Ninguém precisa dos
homens excepcionais. Nem os próprios Homens Excepcionais precisariam dos Homens
Excepcionais se não fossem estes últimos os que nutrem a inveja capaz de gerar naqueles
primeiros a força do que também arbitraraimente chamaram “criação”... (Para Morte.)
Entendestes? Mãe Ilusória! Tudo, tudo, tudo, sem mesmo excetuar o ar que respirais, tudo
não passa de arbitrariedade a partir do momento em que é catalogado. Quem precisa
catalogar um pássaro para sugar-lhe a mesma liberdade que o assopra pelos ares como um
pluma? E, ainda assim, o que mais temos são hábeis catalogadores incansáveis da liberdade
do Homem Comum, que é, este sim, um verdadeiro pássaro livre. Vossos Homens
Excepcionais apenas são criaturas que sacrificaram e martirizaram toda a vida no frêmito
desesperado, cego, obsessivo de impor aos cérebros menos fortes as idéias abstratas em que
eles, Homens Excepcionais, encontraram refúgio. Catalogam, inventam... mas de uma
forma ou de outra ⎯ impõem! Ora, e este refúgio não seria bom o bastante se
permanecesse em seu domínio... Porque seus egos cresceram tanto, que esse domínio
precisava ser exposto, antes que lhes explodisse as entranhas ainda mais cedo do que já
explodiram... E por isso, num gesto que heroicamente se assemelha ao altruísmo, esses
Homens Excepcionais impuseram definitivamente, como uma espada fulminante, seus
cérebros fortes e cruéis a toda a massa da gente que rumina surda nos vergéis do horizonte
plúmbeo. Estes são os vossos gênios. E nunca houve, escutai bem, nunca um único gênio
incompreendido ou desconsolado em toda a história dos Homens existiu. Todos os gênios
são gênios. O que pode ter havido foi a existência de Homens cujo cérebro não foi forte o
bastante para criar o visgo letal de que seus próprios corpos se empanturrariam. Ah... mas
como é engraçado o mundo dos Homens excepcionais... Dos Gênios!...
Mas o que ficou mesmo sendo um gênio depois de Wagner?
MORTE:
(Levantando-se com muita energia.)
Basta! E quando a Morte diz “basta” significa que acabou! Que tudo acabou! E
definitivamente! Basta! (Aproxima-se com fúria, porém lentamente, de Tataravô. Ao
chegar perto dela, apenas faz uma careta e lhe mostra a língua, saindo do palco.)
PRINCESA:
Tataravó, temo horrivelmente que esta Morte nos venha com retaliações.
TATARAVÓ-RAINHA:
Vem nada, é uma medrosa, descansa, minha neta, essa já se foi.

Mas há um perigo maior.
TATARAVÓ-RAINHA:
Qual?
CENA II: CAVERNA DE BRONTOS:
BRONTOS:
(Furioso.) Raios partam de meus dentes em direção a esta malfadada família... (Para
Morte.) Sua burra! Nem pegar alguém mais tu sabes? Burra mesmo!
MORTE:
Ó Brontos, entendei que fui escorraçada por aquela megera, fui posta a termo, fui
humilhada pela Tataravó de vossa Princesa... Como eu poderia ter continuado naquele
recinto após tão pungentes e humilhantes palavras em relação a mim? Pior: em relação
àquilo que nobremente venho fazendo desde o dia em que surgiu a primeira vida no
primeiro rincão do mundo. Quando a primeira vida surgiu, o que fui eu encarregada de
fazer?
BRONTOS:
(Interrompendo.) Cala-te! Não quero mais escutar uma palavra de tua boca aziaga. (Pausa.)
Principalmente porque de um tempo para cá, não sei... não... mas me parece que... talvez...
é... o clima anda muito tenso e sobrecarregado nestes ambientes, (Começa a rir.) e isto não
me agrada... (Dá uma gargalhada, o que faz com que se escutem trovões altíssimos.)
MORTE:
(Aterrorizada. De joelhos.) Ó Brontos, não fiqueis tão feliz assim, eu vos suplico, não
poderei suportar o ronco de tamanhas trovoadas...
BRONTOS:
Mas o que posso fazer? O que posso fazer se me divertem sobremaneira estas tuas
tentativas estúpidas e frustradas de seqüestrar uns e outros naquele planeta engraçadíssimo?
(Dá outra gargalhada. Outro trovão.) Nem pegaste a rainha...
VESTAL:
(Entra apressada.) Ó grande Brontos, grande e inigualável senhor dos trovões, há uma
figura ilustríssima instando em ver-vos.
BRONTOS:
Mas quem é?
VESTAL:
Trata-se de uma rainha, em pessoa, uma rainha daquele planeta engraçado...
MORTE:
Uma rainha do planeta Verus?
VESTAL:
Precisamente, uma rainha do planeta Verus...
BRONTOS:
(Como que filosofando.) Verus, Verus. Um planetinha. (Irônico, para Morte.) Aquele cujos
próprios íncolas e selvagens habitantes conhecem como “terra”?
MORTE:
(Receptiva.) É sim...
BRONTOS:
(Gargalhando, com trovões por conseqüência.) Ha, ha, ha, ha, ha, mandem-na entrar, é a
rainha moribunda, a rainha Walburga!!!
VESTAL:
Mas por que tanta felicidade ó Brontos?
BRONTOS:
Não vês? Não morrerá esta rainha, nem tão cedo: estar aqui significa que já pode ter sonhos
normais, e que, portanto, está apenas cochilando... apenas dorme, leve e suave como um
cisne branco... já não tarda em acordar...
MORTE:
(Subitamente entusiasmada.) Por que não lhe preparamos um sonho premonitório, um
sonho que lhe revele a farsa das três fadas que a querem assassinar?
BRONTOS:
... sim... sim... e com isso, ao acordar, a rainha descreverá, sem saber que é a mais pura
verdade, o que tentaram fazer com ela enquanto dormia...
MORTE:
E a rainha suporá ser um sonho o que, na verdade, é a verdade...
VESTAL:
As fadas hão de ficar horrorizadas com a perspicácia da rainha...
BRONTOS:
(Rindo.) Ai como isto é divertido.
MORTE:
(Rindo.) Imaginai a cara da velha tataravó...
BRONTOS:
Ai que coisa engraçada... Tentarem matar Walburga, o maior espetáculo vivente... Não vejo
a hora de armar o circo!!!
MORTE:
Imaginai a cara do Rei...
BRONTOS:
... do Mago da Corte...
MORTE:
... da Princesa...
BRONTOS:
... de todos os súditos do reino...
MORTE:
(Gargalhando.) Ai é engraçado mesmo...
BRONTOS:
Muito, eu não estou dizendo?
MORTES:
As caras de palhaço dos que assistirem à peça...
BRONTOS:
As caras de imbecil de todos os que assistem às grandes peças...
VESTAL:
Mas para que armar um espetáculo tão inútil?
BRONTOS:
(Recuperando-se.) Que burra! Que burra! Ai, minha Vestal, qual é o espetáculo que de fato
não seja completamente inútil?
MORTE:
Pra que serve um espetáculo?
BRONTOS:
Sonhos? Peças? Dramas? Comédias? Circos? Concertos? Exposições? Vernissages?
MORTE:
Tudo inútil...
BRONTOS:
Para que serve um espetáculo?
MORTE E BRONTOS:
Di-ver-são!
BRONTOS:
(Para Vestal.) Minha cara, nada é sério!
MORTE:
Nada é grave!
BRONTOS:
Nada é fúnebre!
MORTE:
Diversão justifica tudo!
BRONTOS:
Diversão é o fim!
VESTAL:
(Um pouco catatônica.) E então?
BRONTOS:
(Efusivo.) Vamos ao sonho! Vestal, vai imediatamente e me traz a rainha moribunda, e que
ela se sente na primeira fila: o sonho é dela! Vamos reviver Walburga. (Bate palma,
convocando os atores do sonho. Estes ainda não entram.) Atores, eis que o palco finalmente
vos pertence. Entrai agora e tecei a urdidura da realidade nas tramas da arte! Vinde,
grandes atores, homens comuns, mediocridade, glória, tomai vossos lugares no palco da
convergência entre o que é sonho e o que não é... mas será... (Falando para Morte, como em
segredo.) Este palco, querida, onde tudo se converge em um, só existe... na casa de
Brontos! (Dá uma gargalhada. Troveja)
CENA III:
O SONHO DA RAINHA:
Participarão desta cena atores vestidos dos seguintes personagens: três fadas de negro,
mago da corte, tataravó-rainha. Estes atores são os próprios que representam tais papéis,
porém agem, nesta cena, como se estivessem presos, manipulados, num sonho, algo assim.
Nunca são de todo naturais. São atores representando os próprios papéis da “vida real”.
(Entram três fadas de negro.)

Ó algazarra bendita! Com a rainha afastada seremos as poderosas da situação!
FADA DE NEGRO N. 3:
Eu quero as províncias do norte.
FADA DE NEGRO N. 2:
Eu quero as do sul.
FADA DE NEGRO N. 1:
Eu quero as do leste.
TRES FADAS DE NEGRO:

(Rindo.) E as do oeste eu não quero!!! Ha, ha, ha...
FADA DE NEGRO N. 1:
E como eliminarmos o mago maldito?
FADA DE NEGRO N. 2:
A única coisa capaz de neutralizá-lo é a impossibilidade de continuar adivinhando...
FADA DE NEGRO N. 3:
E também ser expulso pelo próprio rei, irmãs, vós sempre vos esqueceis da melhor parte.
FADA DE NEGRO N. 2:
(Rindo.) Ó irmãzinha, tu és a crudelíssima das fadas...
FADA DE NEGRO N. 1:
A rainha está doente...
FADA DE NEGRO N. 2:
... o rei confia no mago para curá-la...
FADA DE NEGRO N. 1:
... se ele não a curar...
FADA DE NEGRO N. 2:
... o rei vira uma fera...
FADA DE NEGRO N. 3:
... e o expulsa!

Perfeito!
FADA DE NEGRO N. 3:
Para isso, devem existir duas poções...
FADAS DE NEGRO N.1 E N.2:

Duas?!
FADA DE NEGRO N. 3:
Uma para matar a rainha, a outra para neutralizar qualquer coisa... no caso, a qualquer coisa
são os poderes do mago.
FADA DE NEGRO N. 2:
Que genial...
FADA DE NEGRO N. 1:
Um gênio...
FADA DE NEGRO N. 2:
Prepara-se um veneno...
FADA DE NEGRO N. 1 :
... e um neutralizador...
FADAS DE NEGRO N.1 E N.2:

Um gênio!
FADA DE NEGRO N. 3:
(Com franqueza.) Nem tanto, meninas, nem tanto. É esta simplesmente uma lei
naturalíssima: todo veneno é categoricamente a fonte do próprio neutralizador. Quando
nasce um veneno na Natura, nasce ali mesmo um neutralizador geral. Um veneno ⎯ e toda
uma neutralidade! Nunca leram Trithenius? Quem prepara venenos deveria saber disso,
irmãs burras! E, assim, usaremos o neutralizador contra o mago e o veneno contra a rainha.
Matamos duas lebres...
Só um cuidado... (Pausa.)
(A luz apaga, logo em seguida acende, a FADA N. 1 tem um frasco na mão, a N. 2, outro.
Há agora um caldeirão no meio do palco. A fada n. 2 vai até o caldeirão e joga o seu frasco
aí dentro. Entra Mago da Corte. As três saem às pressas, ele não as vê.)
MAGO DA CORTE:
Ó caldeirão, vim beber da fonte dos meus poderes. (Bebe do caldeirão.) Que estranho, sinto
uma dorzinha no estômago, pequena... passageira (Arrota muito barulhentamente.) Pronto.
VOZ DE BRONTOS:
As fadas erraram e colocaram, no caldeirão de Mago, o veneno que deveria ser dado à
rainha Walburga. Este veneno, no mago, não causaria maiores achaques... por ser ele um
mago. Ao ter arrotado, então, o mago fulminou quase totalmente o poder do veneno que lhe
fora ministrado. Ainda assim, por uns instantes haveria ele de perder seus poderes mágicos,
aflitivamente...
MAGO DA CORTE:
(Para a voz de Brontos.)
O quê?
VOZ DE BRONTOS:
Nada, este sonho nem é teu...
MAGO DA CORTE:
E vou dar um pouco da minha própria fonte de poderes à rainha Walburga, que assim ficará
curada muito ligeirinho... he he he (Bota um pouco do líquido do caldeirão num frasco e o
esconde sob as roupas.) Quero curá-la, para enfeitiçá-la... ela há de apaixonar-se por mim,
chutar o rei, e eu serei o grande soberano! Eterno!
(Entram as três fadas de negro.)

Olá, Mago.
(Entra Tataravó-rainha.)
TATARAVÓ-RAINHA:
Olá, todos.
(Mago sai.)
TATARAVÓ-RAINHA:
Fazei com que o mago me ame!
FADA DE NEGRO N. 3:
Para isso, deixai-nos ir ver vossa neta... a rainha...
FADA DE NEGRO N. 2:
Tentaremos curá-la...
FADA DE NEGRO N. 1:
E conseguiremos...
(Apaga-se a luz, quando volta, o palco está vazio e há um boneco com coroa de ouro, que é
a representação da rainha que convalesce, na “vida real”, mas que sonha (entre aspas), na
mesma “vida”. O boneco está num canto, como se fosse a cama.)
(Entra Mago.)
MAGO DA CORTE:
(Ajoelha-se sobre o boneco e o faz beber o conteúdo de seu frasco.) Agora ficarás boa...
(Sai.)
(Dá-se uma longa pausa, com luz indo e vindo, representando a passagem do tempo.)
VOZ DE BRONTOS:
Por isso o estado da rainha se agravara...
(Entram três fadas de negro.)
FADA DE NEGRO N. 1:
(Ajoelha-se sobre o boneco e o faz beber o conteúdo de seu frasco.) He, he, he...
FADA DE NEGRO N. 3:
Está escrito…
FADA DE NEGRO N. 2:
Vamos logo…
(Saem.)
(A luz apaga, quando retorna, estão no palco Brontos, Morte e Vestal.)
CENA IV:
CAVERNA DE BRONTOS
MORTE:
E assim tudo se acaba.
BRONTOS:
O que a fada de negro n. 1 ministrou à rainha foi, na verdade, o neutralizador.
VESTAL:
E este acabou neutralizando o verdadeiro veneno...
MORTE:
...que fora no fundo dado à rainha por nenhum outro senão pelo próprio mago.
BRONTOS:
A vida, sempre irônica. Aquele que a ia curar quase a matou; as que a queriam matar
salvaram-na definitivamente...
VESTAL:
Tudo é um grande circo.
BRONTOS:
Um grande circo russo...
MORTE:
Uma grande peça...
BRONTOS:
Mas nada que não possa ser encenado por qualquer um.
VESTAL:
E é só isso o enredo deste sonho?
MORTE:
Bem simples.
(Vestal sai, um pouco decepcionada.)
MORTE:
O que fazer?
BRONTOS:
(Rindo.) Esperar... (Gargalha. Troveja.)
CENA V:
APOSENTOS DE TATARAVÓ-RAINHA:
(A luz acende e Tataravó já está no palco.)

TATARAVÓ-RAINHA:
(Entediada.) Tarde cretina...
(Entram três fadas.)
TATARAVÓ-RAINHA:
Minha neta, nada...

(Mordazes, irônicas.) Ficará boa, soberana Tataravó...
TATARAVÓ-RAINHA:
Que demora! (Sai.)
FADA DE NEGRO N. 3:
Está demorando muito para morrer, de fato!...
(Entra mago.)
MAGO DA CORTE:
(Solene.) Senhoras, meu poder!!!
TRêS FADAS DE NEGRO:

Sabemo-lo, ó Mago, foi-se pelos ares...
MAGO DA CORTE:
... e já voltou...
(Saem Três fadas, horrorizadas.)
MAGO DA CORTE:
(Efusivo.) Voltou...
(Entra Tataravó.)
TATARAVÓ-RAINHA:
É claro que voltei, o quarto é meu...
MAGO DA CORTE:
MEU PODER voltou...
TATARAVÓ-RAINHA:
(Inexpressiva.) Que felicidade!
MAGO DA CORTE:
Pois para mim é de fato! (Sai.)
TATARAVÓ-RAINHA:
Pois para mim não é!
(Entram três fadas.)

(Com as expressões confusas.) Oh, oh, a rainha Walburga...
TATARAVÓ-RAINHA:
(Quase chorando.) Morreu?...

NÃO!
(Entra o Mago, com uma expressão horrorizada.)
MAGO DA CORTE:
Acordou!
PANO

A Morte Da Rainha Walburga, de MARCELO MORAES CAETANO

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A MORTE DA RAINHA WALBURGA

PEÇA (ABSURDO CÊNICO) EM 2 ATOS

A língua artística dos livros é sempre uma reação contra a

Nome é som e fumaça.

Em comemoração aos duzentos anos de composição e publicação da Sonata Aurora, op.

(Tempo anda. Troveja.)

CENA II - Quarto do Rei.

(Assustado, entra Mago da Corte.)

(Mago da Corte sai.)

CENA III - Tenda de Mago da Corte.

(Um raio de sol penetra na sala.)

(Entra Princesa. O palco cheio de feminil aroma.)

(Uma fumaceira fétida sai de Caldeirão.)

CENA IV - Jardim do palácio.

Porque não tomasse,

CENA V - Casa de uma Campônia.

(Campônia prepara o chá.)

(Entra −m?− Muitas Moscas.)

CENA VI - Caverna Obscura.

(Entra Mago Aposentado.)

CENA VII - Castelo Perigoso.

FADA DE NEGRO N.1:

(Entra, sem pompas, Tensão.)

TRÊS FADAS DE NEGRO:

(As três sentam-se em círculo no chão, coreografando, com braços e cabeças, um

TRÊS FADAS DE NEGRO:

(Entra um filete tenacíssimo de luz por brecha do palco.)

(As três levantam-se, instaurando certa azáfama no palco. Desordenados.)

TRÊS FADAS DE NEGRO:

DUAS FADAS DE NEGRO:

DUAS FADAS DE NEGRO:

(Troveja. O palco está negro; o que é bom.)

TRÊS FADAS DE NEGRO:

TRÊS FADAS DE NEGRO:

(Dois minutos são suficientes.)

TRÊS FADAS DE NEGRO:

Ó tragédia prestes a ocorrer!

(Quem responde são as vestais.)

(Um silêncio agourento.)

(Troveja. A fenda some.)

CENA IX - 400 anos atrás.

DOM INSANO II:

DOM INSANO II:

DOM INSANO II:

DOM INSANO II:

DOM INSANO II:

DOM INSANO II:

DOM INSANO II:

DOM INSANO II:

(Entra aflitivamente Rainha Santa Praxedina, interpolando-se a pai e filho em batalha.)

RAINHA SANTA PRAXEDINA:

RAINHA SANTA PRAXEDINA:

DOM INSANO II:

RAINHA SANTA PRAXEDINA:

DOM INSANO II:

RAINHA SANTA PRAXEDINA:

DOM INSANO II:

RAINHA SANTA PRAXEDINA:

DOM INSANO II:

Sala de jantar anacrônica. Plácida.

(Entra, mesclado de medo e autoridade, Mago da Corte.)

(Entra um coral lamuriento; sentam-se; choram.)

(Religiosa sai com calma. Entra Inveja.)

(Entra, afobado, um Arauto.)