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Juan Ignacio Lpez Carbonero

DEFINICIN DEL VIENTO


Antologa potica (2014)
a los amigos,
compaeros de viaje (),
dedico tambin un recuerdo.
Jaime GIL DE BIEDMA
este es para Carmen,
siempre
pero tambin para ellos,
los buenos amigos
sin los cuales este humilde libro
sera polvo, humo, sombra, nada;
as que
este es para Gema, eterna luchadora;
para Alfonso, para Charlie,
para Alberto, para Alex, para Mario,
para Julia, para Javi y Natalia,
para Camil, para Isa y para Arantza,
por la inmensa fortuna de teneros a mi lado;
tambin es para Laura y para Leo,
tan lejos y a la vez tan cerca
y a la vez tan queridos y necesarios;
para mis padres;
para Marcos, Elena, Patri, Olaya y Vctor,
por todos estos aos maravillosos
que bien valen algunos versos;
y para aquellos de los que he aprendido todo esto,
porque por sus obras los conoceris;
aunque jams he tenido el honor de conocerlos:
para el maestro Luis Garca Montero,
para Luis Alberto de Cuenca, para Jos Mara Caballero Bonald,
para Manolillo Chinato y para Elvira Sastre, entre innitos;
y en admirado y admirable recuerdo de los que ya no estn entre nosotros,
para ngel Gonzlez, para Vicent Andrs Estells,
para Leopoldo Mara Panero y para Jaime Gil de Biedma.
A ellos les debo todo lo que soy
y todo lo que escribo.
Presagio
________________________________________________________________________________________________
Noviembre
congela los suspiros de los enamorados.
Los recuerdos, voltiles, difusos,
se escapan de las manos en nubes de miradas.
Esbozo en viejos lienzos los trazos de una Venus
desaando al embrujo enclaustrado de mis noches,
a los versos ocultos en mi invierno porteo
donde se esconde la bohemia del tiempo.
All me encontrars,
dibujndote despacio,
buscando la perfecta sinfona entre tus labios,
resistiendo
la dulce tentacin de perderme entre tu pelo.
Mi silencio crptico
busca una salida que no existe,
o tal vez s,
acaso en el sueo de mis noches de otoo
perdidas en la sombra de Madrid.
Te cruzaste en mi vida sin buscarlo
muy despacio,
entre viejas sombras y recuerdos ya olvidados
que se trag la bruma de un abril sigiloso.
Pas media vida encadenado a un melodrama,
a otros labios de ensueo
pero harto efmeros y pasajeros.
Despus de la tormenta
gravitaron las nostalgias.
(Esa noche
las vieron quejumbrosas a la luz de la luna).

Y me vieron caer una y otra vez,
y mil ms levantarme
y arrepentirme,
y cuando no qued ningn te quiero en la recmara,
viv mi vida,
desentendido de hogueras antiguas.
Y ahora soy libre como el viento, libre
de inventarme mi propio amanecer
y libre tambin para estar contigo.
Ven.
Ves el hielo en el reloj de arena?
Aquellos tiempos en los que los amores muertos
se escaparon rodando por las vas
terminaron,
hoy no son mas que polvo en el desierto.
Tus ojos me han devuelto la sonrisa
que se llev la marea aquella noche de octubre.
Salgamos a volar, preciosa ma,
djame comprobar
que el cielo se ha impregnado de tus labios,
djame sentirte, despertar el amor brujo
que se llev la bruma con mis lgrimas;
djame percibir en tus clidos indicios
la suave timidez de un amor desvelado;
y despus,
cuando nada me lo impida,
besarte hasta morir,
revivir mis sueos de joven explorador,
volver a aquel Amazonas soado.
Salgamos a volar, preciosa ma,
buscando la ltima nube del cielo,
lejos, muy lejos de mi soledad sin descanso.
Y desde lo ms alto
en sublime perfeccin contemplar la pirotecnia,
sentirnos fuertes,
dejar a un lado las cortinas
y susurrarte al odo el alegato nal de mi poesa.
Despertar una maana
con el corazn pegado a las sbanas,
un presagio?
Viejo guerrero de sombras e ilusiones,
ahora es tiempo de volver a soar,
de parar el tren y revocar las maldiciones.
Es un segundo asalto, es pasar al contraataque,
despertarme otra maana y sentir
los dulces brazos de mi Venus en la ventana.
Llvame con tu sonrisa al abismo.
Poeta
________________________________________________________________________________________________
Me gritan voces por todos los costados
intentando derribar puertas, marcos y paredes, prisionero,
mi voluntaria prisin silenciosa
uno, cero, uno, cero,
tu nombre y el mo, mi cabeza explota.
Leopoldo PLA SEMPERE
Para Leo, con admiracin
El poeta anhela el sueo tremebundo de una noche de invierno,
helada y frgil,
donde nacen pasiones solitarias apasionadas, sangrantes,
fantasas nocturnas de falsedades con sabor a realidad,
sutiles recuerdos de bocas compartidas
en sublime eternidad de incendios y espuma
oculto por su capa de neblina irreversible,
amores consumados de fuego y avaricia
que se escurren entre los fros dedos de la soledad del pasado,
entre cantos de cisne y cristales quebrados en medio de las cenizas.
El poeta se hunde en reexiones de espejos transparentes en el n del mundo
entre los los acerados de las palabras que murmura a las paredes,
buscando la salida a una maldicin imperdonable que es razn de su existencia
mientras voces demenciales se ciernen sobre su miserable porvenir,
elctricamente neutro,
condenado,
ahorcado hasta la muerte.
El poeta suea primaveras de ocasos sin amanecer, de noches sin das,
entre sbanas de aire y cabellos de lino,
la mitad llenas de sombra, la mitad llenas de sol,
desfalleciendo cada minuto entre los brazos de polvo y amarga soledad
de su amada inexistente.
El poeta se consume entre ltigos de ascuas redimidas por el furor de su venganza
en delirios silenciados por realidades mentirosas,
bebiendo los miedos como sangre de mayo que uye sin rencores
y esperando una inspiracin que no llega a su ventana.
El poeta vive del aire que le dejan las estanteras de libros de plata
licuados por el vigoroso aroma de su musa,
que se deja ltrar por las paredes de su crcel de aire y lgrimas clavadas,
pero nunca est...
El poeta,
montono,
mortal,
gris,
suea buscndote,
y
mientras
prosigue su amarga cantinela.
cero
uno
cero
uno
(etc.)
Binario.
Muerto.
Sofocado.
Quedan pocos poetas en el mundo.
El poeta nunca busca.
Ama.
Revienta.
Te espera
en su fortaleza digital.
Tres sonatas de invierno
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a Luis Garca Montero, con innita admiracin
Los ruidos de la calle
enturbian los recuerdos del pasado.
Tres sonatas de invierno.
La primera:
un Madrid con el semblante vaco:
un taxi sin retorno,
otro poeta en el asiento de atrs
y su mirada
no demasiado cerca del amor,
no demasiado lejos de la muerte,
recordando
un esbozo de poema en el caf
de aquellos ojos verdes
que sometidos a los designios del olvido
yacen muertos en el fondo del vaso.
En los viejos papeles de un cajn,
la irona de una noche de septiembre.
En el taxi,
ventanilla bajada
(tediosa rutina de lunes por la maana),
se desdibujan los amores fatuos
muy despacio,
como si el fantasma de los viandantes
meciera las ramas de los arbustos,
implacable,
furioso de pasin entre sus carnes.

Tres sonatas de invierno.
La segunda:
el tintero,
hastiado de palabras y de sueos,
aplastado por el verso de piedra
de una noche de junio.
Soledad, eterno copiloto,
me acompaas en este viejo taxi,
sucio, desvencijado;
me traicionas,
fantaseas con mi recuerdo dormido.
Tres sonatas de invierno:
y la tercera;
despus del terremoto
las nostalgias han cambiado de sitio.
El silencio,
despus de la tormenta y los relmpagos,
se escapa en los abrazos perdidos en el viento
fantaseando
con volver a los viejos cafs de los suburbios
(en los que los borrachos y algunas prostitutas
recitan Gil de Biedma
en el whiskey que cobija sus vidas),
rescatar de las personas del verbo
aquellos ojos verdes
atropellados por un viejo taxi
del Madrid gris castizo
deformado
por las noches sin gua que alumbran mis recuerdos.
Tres sonatas de invierno.
Y el maestro Gil de Biedma se revuelve en su tumba,
invocando los caminos del poeta
que fue abandonado por la sombra de las sombras.
Slo a veces
la muerte de las palabras borra los recuerdos.
Ewigweibliche
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para Elena y Javi,
porque algunas historias terminan bien
El cielo es maravilloso pero sin ti no tiene sentido
...slo subo all si estoy contigo.
Laura HERNNDEZ PENALVA
Alles Vergngliche
ist nur ein Gleichnis;
das Unzulngliche,
hier wird's Ereignis;
das Unbeschreibliche,
hier ist es getan;
das Ewigweibliche
zieht uns hinan.
Johann Wolfgang von GOETHE
Medianoche de viernes. La mirada perdida
en esa luna de primavera reejada en la ventana de un sueo,
como una brisa oculta en este improvisado invierno.
La silueta de la ltima campana
despierta el sutil devenir de nuestro amor;
sombra y fuego, nuestro amor en lo profundo de la noche,
acunando mis besos
entre algn suspiro perdido en el viento de Madrid.
Quiero volar contigo
hasta algn lugar ms lejos de la realidad,
volver a soar el eco de tu perfume en el csped;
sentirte ms all
hasta desdibujar la fantasa en tus ojos.
Acaso
un atisbo de misterio que un da se torn poesa,
poesa que volvi en manos el viento
y el ayer en polvo. Y nos buscamos
sin mirar atrs en el camino hacia tus labios,
escalera hacia el cielo, entrelazamiento cuntico,
mar abierto de mis sueos ms profundos y deseados.
Dos o tres calles ms abajo del misterio,
bajo su manto de estrellas espera el poeta
con la frgil luz de la esperanza
convocando a las musas en alguna esquina maldita;
la mirada desaante a media luz
y el brillo del zaro en sus ojos hipnticos. Desprende
de su alada pluma incandescente una cancin de vida y esperanza
que corta las soledades en cien soles de primavera,
que fragua los corazones en la memoria de la noche.
Tan solo recordar tu nombre
en el eco persistente de tan autntica ensoacin
desvela las ms ntimas pasiones.
Recordar con misterio
la hierba recin cortada por tus cabellos
y un primer beso que ni el viento ni los trenes podrn llevarse.
Perdicin de madrugada remota
tan solo franqueada por la pasin de un primer encuentro
y el anhelo del porvenir,
de cuanto nos queda por vivir,
del eco de nuestra preciada sinfona sin n.
Y al amanecer, todos despertamos
un poco sin saber dnde esta nada,
buscando el cielo y las estrellas en las sonrisas ilusionadas
que el embrujo de la noche nos leg.
Vuelan las palabras para el eterno recuerdo
de un n del n que se volvi principio del principio,
de cmo, desde aquel ngulo oscuro, los poetas imaginan las leyendas.
Liebestraum
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para Carmen,
con todo mi cario
Es un atraco, amor; tus labios o la vida.
Luis GARCA MONTERO
Como el sol en las aguas,
me rendiste al calor de tu mirada,
al lujo de una mgica noche de verano.
Como una aura,
dbilmente sosegada por la brisa
apareciste ante m
como el reejo cristalino de una musa.
Como un sueo
de primavera remota y orida;
azahar y sueo, tu mirada desde el cielo.
Como una diosa,
ella suea en su ventana escondida:
es Sol,
es Luna,
es reina.
Por las calles misteriosas,
ella teje el arcoiris de sus sueos.
Juegos de cielo y tierra.
En el desierto
dos lucirnagas lejanas me alumbran,
azabache innito.
Los verdes rayos sobre la luna cristalina.
Te busco en las estrellas,
donde el horizonte se confunde con tus labios.
En el sueo dorado de tu esencia,
reejos de diciembre en la ventana,
mi sueo de primavera.
Sobre el cielo,
la sombra de un nuevo amanecer a tu lado.
Reejos compartidos;
sobre la luna de Madrid, nuestro amor espera.
Donde todo empieza,
una promesa sellada sin palabras,
un delicado delirio de idiotas.
Perdido en la penumbra de tus brazos,
el cielo abierto en un primer suspiro
y el aliento fugaz de tu recuerdo;
acaso una caricia escondida en tus cabellos,
acaso tu mirar deslumbrante, hipnosis de mis versos.
Mi poesa, solamente sosegada
con la mtica memoria de tus labios.
Echarte de menos
en el silencio de mi habitacin;
amarga soledad, mi negra sombra.
Volver a verte
es anhelar disolver la bruma con tus besos.
Hasta entonces,
renunciar a mi lcido presente,
buscarte en conjunciones planetarias,
ceder el alma, el corazn
al papel,
la pluma
y el recuerdo.
El nico recuerdo de tu nombre
quiebra la bruma;
y Madrid se levanta en mil pedazos de espejos.
Te quiero.
Delirio de mircoles
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Se repite la historia.
Me consumo buscando
una palabra sutil a mi intil sinsentido,
un paraguas para protegerme del ocano,
una razn para seguir luchando.
Tan solo en el encanto de las musas de otoo
encuentro la magia que me mantiene despierto.
Lo dems
son memorias perdidas en la niebla,
ecos de n de otoo que se tornaron sueos.
Contigo he renunciado
a los amores incorrectos de otras noches,
a la irnica inmadurez del tiempo;
tan fcil como pensar un poco y descubrirte,
tan sutil como mirarte a los ojos.
Tu voz,
que quiebra los relojes en susurros,
que inspira los temores y los versos,
que borra los fantasmas del pasado;
tu voz que es sueo, y ms que sueo;
tu voz que es canto de vida y esperanza.
Eres la razn para seguir luchando, amor.
No obstante, amarte en el silencio
sin saber exactamente a donde no mirar
y esconder la vista de tus labios tan deseados
en la frgil soledad de nuestra fantasa
no es fcil para un poeta de jueves a las cuatro.
Y es que te miro
y el viento cede las palabras.
Entre tanto,
te busco en las paredes de mi cuarto,
en los juegos de sombras ideados por capricho
en el temblor de la luz que brilla en tus ojos,
en la brisa de las siete y diez de la maana.
As es el devenir de los poetas:
tu mnimo recuerdo alegr un poco estos tristes versos,
concediste a mis palabras la esperanza del regreso.
Mientras tanto,
la mirada perdida en los cristales del tren,
letargo de martes revolucionario en tu recuerdo.
Madrid
se pierde en una sombra de taxis sin dueo.
Treinta
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Porque t siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
Mario BENEDETTI
Recordar
en su inmortal presencia,
percibida en el delirio del alba
en un sinfn de iridiscentes amaneceres
el encuentro casual de aquel invierno caprichoso,
nuestro anhelo consumado entre las amapolas,
en la noche perdida, acercndome a las estrellas.
Sentir las lgrimas
en la medianoche de las palabras,
intuyndome solo;
y despertar a tu lado despus,
la tcita locura de nuestros sentimientos,
otro presagio.
Y es entonces cuando abro los ojos
para hallar mi vida entera en los tuyos;
y all estar, mi vida,
confundiendo tus lmites con los de la Luna,
desendote en nuestra, aunque tan prxima, distancia;
y all me encontrars, siempre el y apasionado,
a tu lado, por siempre hasta el nal,
aorando
tu mirada en el recuerdo de la primavera,
buscando
la memoria de tu aura dorada en el camino;
y es entonces cuando se obra el milagro,
quietud afrodisaca tu intimidad de lunes,
desvelo para mis sentidos, tu amor y el nuestro;
y el cielo de Madrid se abre a tus encantos,
buscando el recuerdo de aquel hechizo de viernes
al cobijo de los trenes, la brisa y tus besos.
Amor suave iugum est
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Tui lucent oculi
sicut solis radii,
sicut splendor fulguris
lucent donat tenebris
ANNIMO, Codex Buranus
Tiempos difciles para el amor.
Te recuerdo
(nada nuevo bajo el sol)
vanamente en la memoria descompuesta,
esbozando una cancin desesperada
que se queda un poco lejos de tus ojos.
Sentir nuestra noche en el recuerdo de aquel da,
desvelndonos la eternidad para nosotros
all donde se esconde el misterio de la vida,
He renunciado
a la mtrica aplastante en el intento de volver
a los viejos poemas cultos del pasado,
(y, en verdad, no se por qu,
si el pasado no me evoca sino angustias y tristezas).
Porque
all donde ests, cielo,
mi eterna constante,
paso el tiempo hallando tus indicios
en la imperfeccin de mi aislada primavera.
Con el leve discurrir de tus caricias, vida ma,
en el hechizo de tu boca consumadas
a la sombra de la noche despejada en primavera,
tu corazn y el mo se buscan, se encuentran.
Y es justo entonces cuando de la ms alta torre
el viejo e improvisado Platn cae derribado,
defenestrado.
Y un grito lamentoso escapa
donde otrora se encontraba tan noble cabeza
(es el chillido de un corazn atormentado,
deduzco).
Te miro.
Y t a m.
Te quiero, preciosa.
Y no hay mayor misterio
que la magia engendrada en el deseo de unos labios
desesperados de amor, de carne, de alma y sueo,
mas al tacto vivaces, heroicos, generosos.
Ave,
Hermossima doncella.
Tres poemas canarios
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para Charlie, Csar, Alex y Marcos, Silvia y Javi,
por un viaje inolvidable
I. SOLILOQUIO ATLNTICO
Dios da pan a quien no tiene dientes.
REFRANERO ESPAOL
El crepitar de las auras
en la calma angustiosa de la noche.
Despiertan las musas. Buscan
la gentil sublevacin,
la noche en el camino de tus ojos
lejanos,
desaantes.
Soledad de amores
a mil trescientos kilmetros de tus labios.
Se advierte
el susurro prodigioso del recuerdo,
la calidez trmola, esbozo de primavera.
Me muero de sueo, de hambre, de fro,
de amor
en mi trepidante bsqueda hipntica
que mece esta cuna de plata hacia las estrellas.
Desaparezco,
consciente de mi desvanecimiento,
sintiendo a un tiempo que todo est dicho
y que no te he llegado a decir nada,
deseando identicar la voz de un ngel
en mi cruel soledad
(desplazada sesenta minutos a la izquierda
segn se mira a Greenwich).
El vigoroso aliento de estas tierras
reclama tu ausencia en el silencio de una noche.
Hoy
estamos demasiado lejos para intentarlo,
Morfeo pide venganza.
Pero pronto,
tan pronto que el tiempo pase sin saberlo,
sin percibir su irreparable trnsito,
las sombras materializarn cuerpos,
anhelos nuevos y desconocidos,
nuestra vida entera consumada, nuestro amor.
Sentido de la vida:
la tuya y la ma, en una sola, nica y eterna.
II. SUR
Reejos de sal entre la aurora evanescente.
Cien soles en la arena, rescatados del muelle.
La impetuosa luz de tu mirada entre las dunas.
Maspalomas despierta
en el inconfesable chirrido de las guaguas
rebosantes de sombras y alemanes.
En la orilla,
la multitud
cede
sus loores al tabernculo del puerto,
al emporio de las papas y del mojo,
del pollo asado mit Karto"eln y del tapeo.
Entre tanto,
van naciendo del subsuelo
las sombrillas
labernticamente distribuidas,
pedazos de claroscuro
perennes en la lucha por continuar enhiestas.
La avioneta
tal vez cort el vuelo sin retorno de algn pjaro,
trocados ya en carroa de gaviotas.
Ms lejos,
rompen las olas tornadas en sueo,
indiscutibles vidrios
que vienen a morir al regreso de mis brazos.
Invoco a las ninfas del Atlntico,
tejedoras de sueos entre los circunloquios
controvertidos del poeta en la noche,
su morada nica e irrevocable.
Juegos de arena, los soles sin dueo
atravesados
en el crptico gruido imbricado en el viento.
La maana
se diluye sutilmente en las dunas,
haciendo la croqueta
en la ms alta cima, en la desrtica costa;
y as
se resuelve en un atardecer sin nubes,
mientras buscamos otro mar donde compartir
las luces del recuerdo.
III. MEDIODA EN EL MUELLE
Por qu me desenterraste
del mar?
Rafael ALBERTI
Segueix la mar, l'afer misteris.
Vicent Andrs ESTELLS
La maana serena.
Rugidos de espuma, huyen
de una incoherente cohorte de turistas
(de guiris nacionales,
principalmente).
Entre legiones de humo
y baluartes sin dueo,
despunta la calima en las montaas,
compaera inefable del alba canariona.
Y rememoro
la epopeya de sueos,
luz de luna llena,
mar de tarde ingrvida,
lejano palpitar
el ritmo incontrolable de las olas,
viejo cantar atlante que emerge de las aguas
desaando a mi mente siempre amnsica.
Cierro los ojos.
Regreso a tu recuerdo
con la atencin desviada hacia esa Diosa
que imagino lejana.
Sueos de iridiscentes horizontes.
Luces impulsadas por el alma de una noche.
Y entonces te contemplo.
Tan dulce como nadie.
Tan real como cualquiera.
Sublime.
Deslumbrante en las estrellas.
Idolatrada.
Despus,
las ltimas olas
borraron el recuerdo de la playa.
Solo queda
el eco de un fulgor desconocido,
la luz sobre las nubes de los sueos,
la vida en el recuerdo de tus labios.
Desespero en los mares del olvido,
mares de tiempo y sueo,
mares que se desvanecen y se desesperan
mientras un da ms se nos escapa de las manos,
mientras nos morimos
para luego revivir entre tus brazos.
Soneto luz de media luna
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Negra sombra, brillo incierto, aroma gris,
perdicin de madrugada intencionada,
una guadaa y dos velas de fra plata
constituan las seis partes de su hacienda.
Preso infame de la furia de los tiempos
en la srdida morada de la amnesia,
la recproca condena de las almas
languidece con instintos de penumbra.
Y as se pasa la vida, ail y triste
con rumbo de veleta estudiantil, muerta
en el aura descompuesta del misterio.
Y as desaparecen los aos. Tiempo,
poesa derramada al viento. Y tus labios,
deslumbrados por la noche en el recuerdo.
Tempus
________________________________________________________________________________________________
Y pasan
como pasan otras tardes ingrvidas
en la vana memoria de tu ausencia,
como pasa
el ltimo tren de tu sonrisa
resbalando en tu ventana;
como pasa
el roce primigenio de la carne:
viento de fragua,
temblor de rosas;
como pasa
el tiempo, la vida en verso,
como pasan las cigeas
y los sueos;
sin preguntas.
La msica
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Para mi nica e ineludible musa.
A la memoria de ngel Gonzlez
Si la vida fuera msica,
me pasara las tardes
de cinco a nueve
dibujando en las nubes
componiendo
la eterna primavera de Vivaldi
y el invierno de Piazzolla.
Si la vida fuera msica
habra terremotos de timbales
y violas de destruccin masiva
y no habra
conciertos para gerifalte y orquesta.
Tan slo
se
atendera
a reglas puramente musicales,
armona,
belleza,
ritmo
constante....
Pero
tambin hay un poco de nosotros,
y
si la vida fuera msica,
en las noches oscuras
envueltas de otros tiempos
la cuerda quebrada del silencio
nos traera
catedrales sumergidas en el viento
del oeste,
la voluntad pstuma del piano
en la ptrea cabellera
de un busto despeinado de Beethoven,
o era Schumann?
Ahora
que lo pienso, podra
ser
Liszt.
Es igual,
pero
te quiero decir
que
si la vida fuera msica
me pasara
las noches en vela
acompasando
canciones en las sombras
deslizando
cada dos por tres un tres por cuatro
reuniendo cuidadosamente las negras con puntillo
en la ribera oculta de tus sbanas de pentagramas
interpretndote despacio en arpegios de amapolas
porque
si la vida fuera msica,
t
seras la ms perfecta sinfona.
Lluvia
________________________________________________________________________________________________
El alba de la noche
difumina el cristal de la mirada
perdida de los taxis.
Asisto
a la necrosis de la primavera,
letargo de caricias y miradas
otrora
en otro abril
transguradas
en las tardes hipnticas de un noviembre nuevo
inltrado de elogios y de rosas.
Despiertan
las sombras
escritas en el llanto de la tierra,
tercamente escabrosas.
Danza macabra.
Afasia.
Tiempo de alucinaciones visuales.
La noche del diluvio. Con la mirada puesta
en el cantar de gesta del habitual silencio,
aqu me hallars, camino del suplicio,
confundiendo mis versos con realidades,
con el alma derrotada del deseo
a la luz de tu trmula sonrisa
nacarada, inviolable, fenestrada
de misterios
en penltimas paradas de autobs,
pulqurrimo vidrio
testigo
del paso de los aos y los hombres
bajo las nubes lacrimosas
de lbregas maanas
malditas,
hipnotizadas en la mirada de la luna
evocando el rumor callado de la tierra.
No me gustan los das de lluvia.
De igual a igual
________________________________________________________________________________________________
para aguardar con calma
a que te crees t misma cada da.
ngel GONZLEZ
Capricho de media tarde de viernes.
Tu soledad con la ma
resisten,
ms son dbiles
como el canto incorpreo de la palabra antes de un beso,
como el sinrgico latido del silencio
con tus manos.
Sangre de nuevo invierno,
mstico, en los bordes alados del murdago
de plstico de una esquina de la Plaza Mayor,
en la que nunca da el sol,
que se esconde a los turistas japoneses
y a esos incmodos seores
que venden esos helicpteros asesinos a los nios
en los mrgenes de la calle, ocultos
por las sombras intrpidas de los compradores
de ltima hora
y all,
t misma;
evocados nosotros
de igual a igual
bajo la atenta mirada de los Austrias
invocamos la magia perdida,
rumor vtreo de rosas
que invent la lumbre persuasiva de tus ojos.
Y ahora,
(es decir, despus,)
como dijo el poeta, estoy
besando un beso.
(Te recuerdo,
pero escapas.)
Vuelve a m
esos tus ojos,
que este catalptico Lzaro
levante la luz de tus caricias.
Y eres t,
libremente ideada,
modelada
en la cancin orida de sueos y de pjaros,
en realidades maniestas,
slo t,
as sin ms,
en tu sencillez acostumbrada.
He aqu el secreto, y de este modo
somos nosotros
algo ms que la suma de las partes.
Somos nuestros,
corazn,
ni yo de ti ni viceversa.
Viajero del tiempo
________________________________________________________________________________________________
Soy eterno viajero de sueos e ilusiones.
Manolillo CHINATO
El entorno, conmovido, de una tarde
de incorpreo y danzante marzo
rebosa de juventud
coartada
por el lo de seiscientas treinta y cuatro hojas
de alado papel
sedientas de pluma imberbe. Ruge
la nieve en la planicie
trastocada por la vulgar sutura, y el humo
de Madrid vista desde lejos.
Aquella lejana estacin. Polvo, marihuana,
ladrillo quebrado
en la tempestad cida de las sombras
en hieratismo patognomnico de piedra sobre piedra
contemplan
la rutina hirviente de los haces de penumbra
que transforma en el vagn su melancola
compartiendo maleta con algn recuerdo
colgado de las barras, sintindose
ejecutivo por un da, estudiante
de Medicina a tiempo parcial,
madre de ocho a tres.
Los hilos
de plata que mecen los destinos
te susurran al canto escabroso de las estaciones
pero de las de verdad, de las nevadas cumbres
que depositan por parejas a los viandantes previamente advertidos;
trenes
que te invitan a elevarte a la calma
de la noche,
en un vistazo,
se escapan las rutas de entre los dedos,
o en la tinta de un antractico 20 minutos,
y los trenes,
como el acontecer mismo del tiempo
que nos busca y nos separa,
que levanta anhelos,
esperanzas,
temblor no de arena remotsima,
vienen y van, y nos dejan
penachos de nieve en la sombra del camino
para seguir el rastro
sin rumbo jo
y ah estn,
y la nieve borrar sus pasos,
y ser el n.
Siete poemas breves
________________________________________________________________________________________________
I
Franco descanso en el camino,
tu mirada atraviesa historias,
translucidez, destino.
II
Escribe una nube de sueos.
As, de modo tan sencillo,
seremos un punto de luz
en la mirada de los cedros.
III
Me gustas cuando muerdes, porque
donde antes volaron los pjaros
ahora habita el crepitar de la carne
IV
Existe un femtosegundo
en la vida del hombre
que le susurra
eres,
pero a n de cuentas slo era un femtosegundo.
V
En su amor de invierno
olvid el silencio,
y le hizo una bufanda de besos.
VI
Quizs te has dado cuenta, amigo,
pero recuerda:
nunca sers
ese reejo que est ah sentado
viendo pasar las ventanas del tren.
VII
Redoblaron
las campanas de Gauss en el sepelio.
Sobrevivir al invierno
________________________________________________________________________________________________
Le decan invierno,
pero, en verdad,
era una pluma en silencio,
guadaa, callado muro,
desesperacin no encapsulada,
tentativa de asesinato,
suicidio asistido.
Hoy es todos los inviernos.
Poema del desierto
________________________________________________________________________________________________
Sombras de espejos.
Lucirnagas, depsitos, sueos
trastocados en el colosal desaire
de aliento de poema en madrugada de reposo.
Piedra blanca de la medianoche.
Las leyendas hablaban
de un recuerdo inltrado entre las puertas de hierro,
reino de sueos.
Reejos de pestaas
en la mirada trrida del turbante quebrado
en las noches rtmicas de marzo
que albergan las esquirlas de la hoguera
escogidas sin rencores
fanticas
dispersas
fundidas
en los soles de incierto porvenir
que nos cedi un tiempo paraltico,
que confundi el polvo azul de las estrellas
con el gris y amargo del camino.
Te susurro esta mirada en el invierno muerto,
ventisca destronada de miseria en estas tierras
de polvo y arenisca,
de esbozos y de puos,
de empanadillas de atn,
de sueos recnditos
que se pierden en la arena limtrofe
del Atlas,
donde la calma lustrada de la arena
discrepa con tus labios.
Y miro
con ojos beduinos
el contorno inspirado de una danza
que escapa hacia el Sahel
amparada por los ecos pertrechados del abismo.
La salobridad recndita de tus nubes rizadas,
de la piel curtida a fuego y piedra
en los lejanos oasis que vimos partir.
Te escapas
de la luz rectilnea de la esttica.
Regateamos
labios de palabras,
rosas del desierto:
y yo
siempre exhausto
te concedo sin dinares
la utopa del aire transmutado.
Y te miro,
mujer de tierra adentro,
temblor intencionado en ptalos de sueo
de la nueva primavera
que mora en el descanso de la noche sin retorno
en la que invoco
tu cancin, tu recuerdo, tus ojos,
mi vida entera
mas
ahora
acaso
tan
lejos
de
ti
separados por ocanos
luz de palo maldito
miro al innito
a unas cuatro millas nuticas del lmite
entre las tiendas de souvenirs, la arena,
tus ojos y las dems estrellas,
no ms lejos
y en la calma indiscutible de las noches rabes
vive una tmida cancin a la esperanza
del maana intrpido,
del presente ubicuo.
Tan lejos,
tan cerca acaso.
Hagamos de la inerte y polvorienta senda
un hlito de luz del tiempo que nos queda.
Punto de partida
________________________________________________________________________________________________
a mis queridos amigos Alfonso, Gema, Julia, Alex, Javi, Natalia, Arantza y Anbal
y a tantos otros nuevos amigos y compaeros que aparecieron en el camino,
por nuestra aventura inolvidable
La amistad es un alma que habita en dos cuerpos;
un corazn que habita en dos almas
ARISTTELES, tica a Nicmaco, VII
Ubi est antiquus
meus amicus?
ANNIMO, Codex Buranus
Para los dems
aquella puerta no era ms que un trozo de cristal
anqueado por seores de rojo.
Nos contaron,
mil y una noches,
que la arena era otra cosa.
Nos hablaron
del poder purpreo del deseo,
de ramos de voluntades idiopticamente constructas
sin demora.
Nadie nos mir en rabe.
Tan slo
fuimos pasto de las hienas
del desierto.
Incrdulos de asfalto,
hoy cruza las montaas una mirada perdida
en el puerto
y
prdigos
subimos a buscarla
como la luz del da sobre las tierras altas
que nos vieron levantar
salir
soar
caer
entrar
resucitar.
Con la insatisfaccin pasajera del cmulo de angustias,
viajante de recuerdos, apuesta del incierto sueo,
despierto la imaginacin trmula de la sonrisa
de medianoche
que juega a ser pretrita princesa,
sutilmente incompleta;
que suea
intuitiva, constelada,
la vida remansada en el ocaso
del viaje innito,
del alma coagulada,
de los ojos que viven para contarlo.
Escapamos
(dicho sea de paso)
con la mirada perenne en la otra parte
consumida por la arena y el tiempo.
Ilusiones
que renacen con las sendas de miradas
de abril.
Salimos del pramo agrietado
de encuentros y pasiones
que escapa del tiempo solitario,
que se muere
con las ltimas virutas del presente desgastado.
Algunas angustias,
las prpuras grisceas que un da
siguieron el camino y nos contaron
relatos de la otra tierra, campo atrs,
all donde se pone siempre el sol, y los rboles
son de melanclica distribucin,
caminan solitarias.
El ansia espasmdica del regreso tembloroso
exhorta los hierros quebradizos
del misterio descompuesto
de los atardeceres
de marzo
tunecino.
Cuando parece
que no quedan luces en la bruma,
el desierto que en un tiempo fue liviano
se vuelve ansioso,
sufridor,
ejecutor.
Pero
all donde se atisba un camino cortado,
donde la perdicin amarga del viajero abrupto
parece consumar un viaje sin propsito
difcil y eterno,
hubo vida,
luz de media luna ms all del tnel,
cruce de caminos
que nunca debieron separarse,
espejo recordado, polvo enamorado.
Disfrutar del momento
efmero, peregrino,
volver atrs,
donde habitan las luces sin sombra
y los amigos.
Y aqu estamos,
transcurriendo el cruce
like the good old times
pero
el tiempo pasa
y la tnica de sombras del invierno
no reposa en el sepulcro todava.
Es tiempo para los sueos,
la vida y los recuerdos,
para hacer innito lo nito,
para volver atrs una y otra vez,
sentir augurios de buena voluntad,
luchar contra los sinsentidos del presente maquiavlico,
advertirnos frreos
y clidos,
deshacer lo incrdulo y perverso
de este tiempo que nos clava a la pared,
que nos separa,
que nos recuerda lo que fuimos,
que nos llama a lo que somos
y seremos,
predileccin de nueva primavera en el reposo del alba.
Ahora s
dnde moran las palabras
de cario.
Slo quiero
transigir en slidos bastiones,
volver a la memoria
los tiempos pretritos queridos,
donde habitan las luces del recuerdo
y escapar,
fuga y misterio,
para volver a la senda que nunca deb dejar,
para dejar de soar
con el encuentro fortuito del cruce de caminos.
Quiero volver al camino.
Donde se esconden las luces
a las que nunca hube de renunciar,
Donde habitan los abrazos.
Donde se puede soar
sin que nadie me lo impida
tergiversando en auroras de vanidad
los sueos de una vida.
No permitir
que el eco rezagado de la duda
nos separe una vez ms.
La aventura nunca debi tener n.
Volvamos a empezar.
Dum vivimus, vivamus
________________________________________________________________________________________________
para ella, siempre
Todo comenz
como empiezan las grandes historias:
un poco sin dar cuenta de los cambios,
inconscientemente, despacio,
con altibajos pero intrnsecamente constante
una noche como esta
al brillo leve de las copas. Se despertaron
las sombras del recuerdo
mirando al nito innito
en el pico (aunque irreal y
vagabundo) recuerdo de la ausencia.
Perspectivas
sublimes, de futuro incierto, rebosantes
de ilusiones turbias,
dijeron unos,
ilusiones
que salen como entraron, que se escapan,
que se rompen, cristalizacin previa
en el eco rezagado de la duda,
en disquisiciones ambiguas (y en conicto
de intereses, podramos pensar,
aunque sera algo maligno por mi parte);
para otros
aqu se incluye un servidor, bien
movido por la ilusin
venidera
o bien porque
quizs
embriagado de luz proura
(si bien depauperada por el ocaso azul
de los siglos)
retaba
a la imaginacin de la esperanza,
al devenir del tiempo
juntos
escondidos al abrigo de la medianoche.
Pero hablemos con propiedad
o no,
como hacen los poetas
en las maanas de autobs (martes
previo a la masacre)
y miro
las hojas cadas
de un calendario, para
hacer
recuento pormenorizado de misterios.
Coger prestadas unas alas,
sobrevolar un laberinto
asombrosamente simple
(tal vez
nos parezca sencillo en este instante,
cuando las sombras taparon las grietas
y las almas consumaron el aire
con ores de nuestro tiempo, con sueos,
con la memoria
libremente adjudicada en cada parte)
y ser,
y preguntarnos, mi cielo,
qu designio inquebrantable descrito en la Luna
me trajo a contemplar
que los presagios en el viento no son un sueo del prosencfalo,
que la perdicin completa es virtud
a la que elevo mi espritu, junto al recuerdo
de mi infalible diosa.
Fue un capricho del destino?
Fue el eterno misterio el que nos trajo?
En realidad
mantengo la teora
de que fuimos sino un desarrollo cotidiano
de clidos contornos,
de invierno pretrito perfecto
simple
y que, al caer el torren de los dioses, fue
defenestrado sin contemplaciones,
siendo usurpado por las nubes cautas de marzo
que nos miraban con las nostalgia sonrosada
que llevan los netos
en el manejo de las barcas del Retiro
cuando cayeron los folios plateados del murdago
esperando a que los trenes alcanzaran su destino.
Y tal vez, el desarrollo cclico
del porvenir de la Naturaleza
nos haya trado a un punto algo distante
de aquella ferviente primavera que nos vio
cuando los sauces aun no me haban visto abrazar
al amor de mi vida.
Y aqu estamos,
y somos, y seremos,
y orbitamos el uno sobre el otro,
anfteros, binarios,
a un mismo tiempo fugaces y eternos.
Vuelve a m,
delicada musa del tiempo
inspirada en el viento de la medianoche.
Ven. Otra vez. Como en aquel sueo
que sobamos en las primeras primaveras
regaladas por las calles de Madrid.
Vuelve
conmigo
a los lejanos esbozos
reticentes en la luz de la ventana
tallada a la sombra de los destinos fugaces,
las luces sin retorno, amanecer sin dueo,
capricho de media tarde de amante mircoles
donde reverberan las ondas csmicas que dieron
forma de mujer enamorada al horizonte
encerrado en las nubes
que nos vio nacer y perdurar en las arenas
del tiempo sin tiempo.
Aquellos ojos de Rimbaud
estaban ocultos, azules, en otros otoos
que no poda entender
cuando la sombra gris de la cicuta socrtica
transformada en los amores infantiles de antes
no deja a los poetas ni a los druidas ver los rboles.
Pero no he muerto. Los poetas reviven
con el hlito plido del gentil deseo;
y, ms vivos que nunca,
miramos al cielo, al despliegue pirotcnico
prometido en el tiempo que nos despert
del letargo innito,
del amor sin amor,
de la sombra alargada de la duda.
El momento presente
es la puerta de entrada de otra vida.
Cuando pasen algunas primaveras,
los sucesores de la sombra blanca del viento saldremos,
confundidos,
con el entorno ligeramente trastocado,
tal vez algo perdidos.
Mas, incesantes,
contrapunto y fuga, emprenderemos
la retirada nocturna de la ciudadela
(la tan premeditada huida que creamos incierta
y acaso tan slo el devenir de una ilusin),
los paseos por las nubes,
rumbo norte, a los sueos,
hacia la vida que pasa y queda entre t y yo
que fue engendrada por noches post-adolescentes,
ahora apenas un lbil sinsabor
de aliento de montaa.
Pero
cuando un da te despiertes a mi lado
digamos en algn habitculo de Trondheim
(o quizs amparados por los Alpes
o los ecos del mtico Danubio)
acurdate de m,
de como desde aquel ngulo oscuro
los poetas siguen imaginando las leyendas
concebidas en sueos
por los jvenes amantes.
Y aqu estamos,
camino de tus sueos,
de los nuestros,
del alma sutil del saber, de la vida, de la muerte,
de los secretos intrincados del enfermar
de estos que nos dicen seres humanos
(por cierto, digamos de paso que
laboratorio de biologa molecular
tiene catorce slabas).
Pero no todo es tan sencillo. Los entes depresivos
que rodean, envidiosos, nuestros sueos,
se cien a los clsicos,
y, emponzoada tinta, escriben en el techo
de una tarde de abril mirando al suelo
que el mayor bien es pequeo,
que toda la vida es sueo
y los sueos
...vete al inerno, Caldern;
los sueos son para soarlos
a tu lado.
Y no hay mayor palabra.
ms vida de pasin, de voluntad, de ensueo
que la ilusin acstica del roce de tu pelo,
que el aura infrasnica del cierre de tus ojos
sutilmente imaginados en el viento,
as que
por vez ltima en este tiempo inmemorial
sueo, una y otra vez, la magia reincidente
en la luz que nos separa, delicada llama,
aire deagrado por el polvo de los tiempos.
Pero habr ms luz sobre el polvo. Rimbaud
revivir en la tumba, la llenaremos de ceniza
y de idiotas,
y en los albores del n del mundo
no habr
tiempo
ni
espacio
slo
miradas,
sonrisas,
gloria victoriosa que caminar sobre las aguas
desaando depresiones y desasosiegos
soando
como nosotros
nuevas tardes de marzo en nubes de miradas
pjaros de nueva identidad
y el deseo nada fugaz de que te am,
te amo
y te amar profundamente hasta el n de mis das.
Viviremos. Ahora y siempre.
Contigo hasta el nal.
Ella
________________________________________________________________________________________________
La mirada eterna.
Sagrado, furtivo aroma a voluntad
en los reejos castaos del viento.
Las nubes de septiembre
volvieron fugaces los deseos de primavera
que despertaban, desdibujados en la hierba
Al borde del olvido,
escondida entre tu manto de sueos,
la noche sin descanso,
ilusin sensual, incandescente,
escrita en el polvo violceo de las estrellas
que olvida las distancias.
Un ltimo ensueo del alba
en el suave lo de las sbanas perdidas.
La inquietud dormida.
Sigiloso amanecer de labios y miradas
otrora mnimos, ocultos misteriosos.
Te busco, ltimo desafo,
soledad t de m, insomnio, recuerdos perdidos
en el lmite oral de la memoria.
Y vienes a m como aliento fugaz de media tarde,
anhelando tu venida
resistiendo la gura de la ausencia
transformando
lentamente en la penumbra de la tarde
el viento
en sonrisas.
Olvidado
________________________________________________________________________________________________
Par el sol en la tierra del reloj un mnimo instante. Contenido en la brillante som-
bra del devenir de la Naturaleza, cedi su alma proftica al sustentculo desalmado
del brillo triste de sus ojos.
Nadie le haba visto llegar, sumido en la ltima misericordia de una egie trastoca-
da, que nadie mir, que nadie honr. Murmuraron. Hablaron. Gritaron. Escupieron
sobre l. Omiso, extendi la agona persistente en el resplandor penltimo del albedo
perihlico. Esper una respuesta, tal vez ya asumida ausente y rencorosa. Y aguard
hasta que el ltimo grano de cristal que exhal aquel sumiso polvo de vidrio conste-
lado de rfagas de piedra en que la parca desdicha haba transmutado el grito del la-
mento en sepulcro de silencio post-lorquiano hubo cado, palabra por palabra, en el
lecho irreductible del templo todava por consumar. Fue en la columna sur, de espal-
das a la noche.
Permaneci entre los albores retornados de las columnas un tiempo, a semejanza de
los hijos del inmemorial desierto que le vieron suceder. Fueron horas duras para el re-
cuerdo. Estoicismo, sin vanidad encubierta subyacente a la atnita mirada de las au-
sencias robadas. Solivi la mirada quebrada, timbre bifsico de media luna desestruc-
turada, ante el pesar de cmo huan de su destino peregrino los espritus que confor-
maban las islas de su reino.
En medio de la frialdad onomatopyica que ocultan las guilas de la dimensin iz-
quierda, se pertrecha un lugar para el miedo en las arenas solitarias. La voluntad dis-
neica, el sueo cabizbajo integrado en el ensueo de una primera noche sin descanso,
la sombra gris del atardecer perdido en el insomnio fulminante del sinsentido de la
vida. Queda la angustia sobre el cuerpo perdido.
Encontr en las tierras altas de las ideas sublimes e inclumes su vocacin de eterna
penumbra. Reneg de los ecos de la vida. Fue en la columna sur, de espaldas a la no-
che, donde vislumbr en sus ya maltrechos ojos de iniciado en los instintos de la
muerte el lejano recuerdo acaso algo ms podra ser? de la artce de todas las pa-
radojas, sueos escondidos, algo velados tal vez, en las noches lujuriosas de otros sep-
tiembres. Ya no hay tiempo para la vida y los recuerdos. Dej caer sus ideas al suelo
de piedra, y sin entonar una sola palabra de culpabilidad cedi su esencia decadente al
tabernculo del otro lado. Se dej acunar por los hilos anfractuosos que le fueron des-
velados y ajustados, y elev su silencio al cielo, y se lo llevaron las nubes.
Ms tarde, unos ojos silentes dejaran entrever la lluvia amarga de la contraparte.
Ella le haba esperado. Los turbios e inocentes desasosiegos haban llegado tarde.
Nadie mir. En la pared pulida, desvencijada ahora, cuesta distinguir el trasfondo de
una lgrima sincera entre los restos de los cristales de desprecio que otros haban
construido para l. Solloz, ahora sin sentido, sobre la inerte sombra que qued al ser
destruido por vez ltima el aroma gentil de la esperanza.
Qued una sombra plateada. Nadie la miraba. Fue objeto de escarnio y hoy quizs
slo es un mal recuerdo para los viandantes que visitan el templo, asumiendo el ar-
quetipo pulstil de la inocuidad del azulejo. Pero no hay plata sin secuela, ni corazn
sin corazn. Son pocos quienes lo recuerdan, muchos los que siguen escupiendo en
terribles auroras cubiertas de vanidad sin fundamento. Aqu yace un desalmado,
qued por escribir en los designios de la tierra a la que fue negado. A nadie le impor-
t. Pereci, y pudri su carne siempre ausente en las cenizas que nunca hubieron de
volver a resurgir. Imagin una leyenda sin vestigio, solamente por exigir el nico acto
de onirismo que su triste vida poda soar una vez cada cierto tiempo. Lo mat el
tiempo. No hubo testigos. Fue en la columna sur, de espaldas a la noche.
Irreparabile
________________________________________________________________________________________________
a don Francisco de Quevedo
La vida
es eso que se agota,
gota a gota,
verso a verso,
converso
a media luz sobre las gafas del mundo
que miran al detalle
el sufrimiento.
Noches tristes
________________________________________________________________________________________________
Qu noche! La oscuridad, el silencio pavoroso.
Jos CADALSO
Si me quedara
una sola gota de poesa en los labios tristes
cuarteados por el paso del invierno,
te enseara
un reino de tiempos incorruptos
un albor evocado inquieto
deseado
orido.
Si me quedaran palabras
en el recuerdo de la
transitoria pero mortal
infamia,
te llevara, nueva,
recreada, hacia caminos de luz,
hacia los ojos del desierto
tus ojos.
Si me quedaran hojas
en el cuaderno compungido de esta vida
que pasa fortuita y miserable
entre cristales de incomprensin
y sombras de castigo,
te enseara las pginas que otros poetas escribieron
la maana de martes despus de la masacre.

Quisiera ensearte
la vida ms all de estas palabras,
los soles ms adentro del misterio
despus de los abismos.
Nos veremos
en la angustia consternada,
traspasada la tormenta,
donde habitan las nubes
de incienso,
donde vive una trmula sonrisa
que se dej alguien en las eras primigenias
del sueo de libertad, de la cancin liberada.
Los sueos
son eso que se escapa
srdidamente entre los truenos de febrero
y
vuelven ahora
recordando las ltimas tristezas
que miraron al cruel, indmito pretrito,
desaando con eterno retorno
el aire conado al reposo del aliento.
Mas
si no quedaran
palabras
tristes
para
seguir,
la incgnita del verso seguira su camino
sin miradas escocesas revertidas,
pervertidas
por la aurora triste que emana de las aspas
del bal sin dueo de la muerte
en las persianas venecianas.
No s lo que he dicho, pero (creo
que iba diciendo)
que
si no quedaran palabras
tristes
para seguir sufriendo,
quizs fuera algo conveniente mirar atrs,
pero ms atrs, ms an,
donde la epopeya de la virtud constelada en suburbios de poesa
nos recuerda el ltimo hlito de luz nacarada en el invierno no tan impertinente
que suea los lazos de reencuentro fortuitos en las noches de Madrid
acogidas al calor de los espritus indolentes del pretrito perfecto
compuesto,
auxiliar,
predicado,
conjuntivo,
yuxtapuesto,
que concedi en srdido y aliterado epitao
el reino de los cielos
que mereces, mi amor incoercible,
mi ltima invitacin a la esperanza.
Te espero
entre las hojas incesantes
de las sbanas de azur y fantasa
cotejadas
con la mirada alumbrada, virtual,
de tu presencia,
ltima llama en el delirio de la medianoche.
Y exclamo en silencio
tu nombre al cielo que se esconde
bajo el techo de ladrillo.
Evocada palabra.
Son dos lgrimas, desaire
y fatalidad. Duermo
incoherente,
desconado,
yermo,
y dicen:
las mataremos a sueos
pero incrdulo
abro los ojos
y no hay nada.
Parasomnia.
Tan slo
una ltima palabra que se escapa
impulsivamente de unos labios de poeta mal avenido,
y
es
que, cuando todas las noches te den la espalda,
infortunio desolado del presente atroz y vulnerable,
cuando no tengas ganas de mirar atrs ni adelante,
slo mortal y paraltica, en deshonra y paroxismo construida,
cuando nada queda y todo pasa
ven conmigo,
pues aqu te esperar
cada noche
para romper, duelo a espada, sin complejos los fantasmas
que repudian la onrica presencia,
con la nica evocacin de tu recuerdo
podemos mover el viento,
devolver la vida a los recuerdos favorables,
volver al siempre amado prlogo
y captulo primero,
aorados,
como los buenos sueos,
pues perduran en la eternidad adelantada
de la pica grandeza del recuerdo
cuando te miro
y el sueo de primavera retorna a sus estancias.
Los ltimos das
________________________________________________________________________________________________
Slo el amor, y no la razn, produce buenos pensamientos.
Thomas MANN
Vaco recndito, escondido en la
mirada de un sueo.
Ritenuto
Brotan miradas, pmpanos, sospechas,
desiertos pasajeros envueltos
en azules polvorientos.
Nada es,
nada est donde quedaba. Tan solo
el aroma inquietante de las orqudeas
al borde de la ventana
donde miran las manadas de himenpteros
el ciclo vital de los parsitos.
Ven.
Ensame
la memoria de las palabras,
el ltimo aliento de montaa que intuy el sueo
nada brillante de aquel invierno.
No ha lugar
la incorrupcin de los designios incorrectos
que desvelan, ptridos, certeros,
el tiempo entre papeles
cubiertos por cristal de mineral de cuerpos
cados en nombre de la ciencia.
Slo busco
una mirada que ponga n a mi eterno
poema incoercible,
que exclame
tangible, cierta, veraz, indmita,
estoy aqu,
y estn
los ojos que reverberan desde el fuego del pasado
hasta el viento del futuro,
y paras
en mi presente,
que es mo y nuestro,
que no es mo,
que es penumbra amable de nueva resistencia
plagada de viernes.
Ven aqu
y termina tu poesa.
Despus, vivamos.
Memoria de prcticas
________________________________________________________________________________________________
a los nuevos compaeros y amigos del Hospital Doce de Octubre y otros hospitales
y a mis eternos compaeros de viaje, con cario.
Madrugada de timbres en la tercera.
Lamentos en guardia que no cesan
en la tierra blanca de las habitaciones.
En la dieciocho,
varn, sesenta y tantos,
la tos oculta el quejido de las puertas.
Las albas comitivas
se aproximan en torno al yacimiento
mirando desde arriba
las constantes dibujadas en los yermos monitores.
Galones de galenos
encabezan la vanguardia del cortejo:
el anciano sabio y decrpito,
el joven insolente, el calvo,
el serio, el gracioso,
el Mesas mal avenido, el interino
y el de los pelos largos. Detrs,
la mirada cada del residente
tras treinta y dos horas de clausura
y tres unidades de caf intravenoso.
Al nal, rozando el suelo con los ojos, languidece,
el lacayo, ese atnito estudiante de tercero
(esa lapa preguntona
que el jefe de servicio adjudic, a su pesar, al gracioso
para canalizar sus bromas de mal gusto)
que mira detrs de los ojos del anciano
buscando, Tntalo iluso y suplicante,
la virtud en los libros y en la cabecera del paciente.
Silencio en la dieciocho.
La puerta abierta. No falta el crujido
que rompa el hielo:
Qu, abuelo,
cmo estamos esta noche?.
Clamor de silencio. Parcialmente
oculta por las sbanas,
asoma la cabeza de don Saturnino,
Catedrtico Etcetersimo de Derecho
Civil y Mercantil, tambin Romano,
endecglota consumado,
amante de las palomas y de la obra de Gngora,
hombre que bien, ms que abuelo, tambin padre,
hermano de hermanos y del prjimo como a l mismo,
y ministro de justicia en su fuero interno;
ahora
tan slo un nmero postrado
cifra a cifra sobre el lecho plido,
slo una momia, un reejo sucio,
un bsoquejo diablico de cualquier tiempo pasado.
La orden es tajante, esclava:
conservando el indmito rictus
de adjunto a las tres de la maana,
el viejo enuncia al viento ensimismado
de ese olor que slo tiene la dieciocho:
salbutamol, doscientos. Y, ufanos,
emergen todos como de la platnica cueva
a la maleza del pasillo
donde retorna la olvidada luz
en busca de otro timbre quejumbroso
al que aplicar el protocolo.
Las tres y veinticinco. Sobre la ventana,
la luna entreabierta salta en las estrellas
mientras ni el calvo ni el de los pelos largos
estaban all para contarlo. Silencio
en la dieciocho.
Se movieron las sombras. Entre toses y gruidos
de la cama moribunda,
ms all de la inundacin de sibilancias
una escasa silueta cabalg
por la ribera de la sombra del gotero.
E incorporando brevemente la columna,
timbre en mano (por si fuera
preciso apaciguar a los fantasmas)
se apresur a encender una pequea luz
al pie del monitor del electrocardiograma.
Nadie en la ventana.
Nadie en el armario.
Nadie en el reborde luminoso de la oscura
puerta de la dieciocho.
Sbitamente, un impulso retiniano
le dirige hacia ese pequeo asiento
donde los buenos mdicos hablaban a los hombres
segn antiguas leyendas.
Una sombra
deshecha en pertinaz nerviosismo
asoma la mirada sobre la mirada azul
de don Saturnino.
No, por favor,
no llame a la enfermera ni a mi adjunto,
trag saliva. El estudiante respir
como ltimo aliento del emplazado
y musit:
Cmo se encuentra, don Saturnino?,
huyendo en un ovillo de lgrimas
hacia la costa oeste del armario
donde la luna mencion la sombra.
Silencio en la dieciocho. La pequea luz
ilumin una mirada arcaica,
de abuelo recordado,
de padre anterior,
de la vida lejos de las baldosas blancas
que apedreaban sus memorias latido a latido.
Y aquel
que estudiara Leyes en los aos sin ley
de los hombres grises,
cuando para el neto galeno
ver un paciente era un don mariano
motivo de ofrenda a San Lucas Evangelista,
patrn de los mdicos y de otros carniceros)
mirando al ovillo de estudiante yaciente en el suelo
sonri con la mirada, y resopl
con voz pulmonar obstructiva crnica:
Tantos aos,
tantos libros,
tantos galones,
de qu sirvieron?
En el libro que engulles, hijo,
escribe mi nombre
y recurdame
aunque tus manos permanezcan
cuando mis ojos ya no miren esta tierra.
Mrame. Soy el de la dieciocho. Hablo. Tengo
voz, mirada, sentimientos. Ves acaso
ojos de nmero, voz de nmero, manos
de nmero, corazn de nmero?
No tengas miedo. T no eres como ellos.
T no has mirado al nmero, sino a la llama
que, aunque se est apagando para siempre,
reeja en tus manos y en tus palabras.
Ven conmigo
y te ensear lo que ningn libro
da a los mdicos de las leyendas y los cuadros.
Tosi. Aquel fragmento aniado de estudiante
elev sus lgrimas al cielo. Silencio
en la dieciocho. Se levant, ayudado
por la fuerza imaginaria del convalenciente.
Y acerc sus manos a las suyas.
Y hablaron
de la vida y de la muerte,
de las salud, de la enfermedad,
tambin de los estertores crepitantes
y de eso del salbutamol. Toc su piel delicadamente,
palpando y percutiendo cada regin torcica
con la sutileza del roce de los campos de trigo
sobre las lminas de brisa veraniega
para despus escuchar un mensaje de angustia,
de desesperanza, de n de los tiempos,
que acucia su corazn y sus pulmones.
Ms que nunca, silencio en la dieciocho.
Tosa. Diga treinta y tres, no es ninguna
broma. Grite. Suspire. Llore. Muera poco a poco.
Cuando la ltima palabra fue dicha
liberada de la crcel de un bolgrafo BiC
sin mensajes farmacuticos,
el estudiante mir al Maestro,
lo abraz con la mirada, con una
pequea caricia oculta, invisible,
y sali del cuarto, agradecido,
asustado, feliz, avergonzado.
Las siete
y diez. Silencio en la dieciocho. Esta maana,
los hbitos volvern a sus dueos deshumanizados
y las seales de la enfermedad apagarn sin tregua
los ltimos pasos de don Saturnino,
la llama que mostr por vez primera y nica,
su nica esperanza.
Muri solo. Recogern los trozos. Firmarn.
Un mundo sin n
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para Gema, con cario
Son las nubes cansadas de septiembre
eles evocadoras de las palomas claras
que nos devuelven a los compaeros de viaje.
Las miradas
fueron fundiendo la escarcha del reloj de arena,
gota a gota, verso a verso, entre abrazos
de medioda de abril en el Retiro,
o en otras primaveras,
caminando solitarios en llanuras ridas
ms all de lo que hubiramos imaginado,
noches de oriental ensueo, que nos regalaron
ilusiones renacidas, deseos, abrazos,
la vida ms all de estas palabras.
Y aqu estamos,
los que fuimos y no fuimos, los que te queremos,
algunos, desde la mesa de al lado,
otros, desde rincones
no tan lejanos como pudiera parecer,
pero hay razones, y sobre todo, hay personas
por las que siempre merece la pena escapar
de las distancias
que nunca debieron ser,
que minaron nuestros recuerdos por descubrir.
Pero nosotros somos ms fuertes
y miramos al cielo, y hacia adelante,
para hacer indivisible una misma esperanza.
Cada estacin
nos descubre nuevos compaeros
de viaje,
aprendiendo de los pasos perdidos,
con los ojos puestos en un futuro
que reclama reencontrar los espritus
que justican su existencia.
Un mundo de recuerdos
donde los suspiros huyen con el viento norte
descrito en miles y miles de abrazos
ahora ms que nunca necesarios.
Retornamos, por un momento,
a la crcel de palabras y silencios
connados por el tiempo y el espacio.
Pero un da, cuando llegue el n del tiempo,
correremos, concntricos, en busca del eco
de aquellos abrazos de n de otoo.
Y vendrn
para demostrarnos
que
existe una vida ms all de las palabras
y los versos,
blanco y celestial recuerdo,
en nuevas primaveras consumado,
que nos mostrar el camino.
Hasta entonces
ser dejar correr el tiempo
entre miradas entredichas
en las hojas de un nuevo otoo.
Un mundo sin n.
Un sinfn de mundos por descubrir,
siempre bajo la feliz mirada
de los eternos compaeros de viaje.
Y evocando el ltimo cantar de un viejo poeta,
creo en ti. Amparado
por la penumbra de esta noche
que se nos va, que nos acerca
muy poco a poco,
dirijo mi ltima mirada a estas palabras
y con todo el cario que este invierno extenuante me deja darte
slo anhelo recordar
que los tneles no existen,
que viviremos para contemplar el retorno de los brujos.
Lejos
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Cierro la puerta.
Silencio. La vida
es eso que se va por la ventana
durante el combate con las palabras.
Mi corazn ya no escribe.
Dicta al viento las palabras
y l las lleva
muy lejos,
las
esconde
donde nadie pueda verlas.
Slo la intil lucha
del uno por el otro en noches de mircoles
rompe los sellos,
transige el empeo boquiabierto,
revela secretos,
traiciona dulcemente.
Quiero abrir la puerta esta noche.
No se me concede
el ritmo custico
de las sombras de los versos
tristes de antao.
Slo
necesito
el alma fugaz de los recuerdos
que se vienen con la luna
nueva del solsticio,
donde duermen y suplican las miradas.
Spiegel
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La lgrima fue dicha.
ngel GONZLEZ
El recndito vestigio
que dejan las palabras en la bruma.
La mirada
que convierte la voluntad del relmpago
en desacreditado recuerdo.
Nunca olvido mi pluma. Me visita
en las noches plidas de n de verano
para escuchar mi insomnio.
No sabe de amor ni de odio.
No sabe de voluntad.
Slo escribe
lo que yo le ordeno.
Hombre triste, triste pluma.
Vida marchita y recndita en nubes grises
sin palabras.
Aqu solo quedan lgrimas
de tinta.
No soy quien soy,
ni esta casa es ya mi casa.
Soy Lorca. Soy un fantasma.
Soy su cadver escondido
en la arena sin rumbo.
Soy
un cuerpo de amor
desmembrado
que ansa volver
sin mirar atrs,
slo pgina a pgina
de principio a n.
Qu somos sin ti,
amor.
Qu somos sin ti.
ltimo
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un ram convuls de sllabes de vidre
Vicent Andrs ESTELLS
Se despidieron en aquel srdido caf de los cincuenta
con la mirada que esconde los besos en la luna.
No volvieron a verlos por aquel lugar. En temporadas,
ella esconda mensajes entre las tablas de las mesas,
silenciosa entre las ramas de los robles desestructurados.
Miraba, vez tras vez, el reejo inquebrantable, luces vivas,
ardor, temblor de plata sin remordimiento aparente.
Pero aquella noche no volvera a despertar bajo la lluvia.
No la haba esperado. En las torres desamparadas de octubre,
otras miradas bajaran por la condenada niebla,
se llevaran sus ores, sus canciones, sus versos, sus intimidades,
chillaran con timbre agreste las odas de esos aos que ya no importan.
Incluso en sus peores sueos, soaba con l.
Pertrechada al nico abrigo de sus sentimientos
cae la lluvia a medianoche sin remedio.
Se borra la tinta. Incesante, hace desfallecer las memorias
la hiertica campana que anuncia el invierno de los cuervos.
Ya no queda nada. Las cenizas, se las llevaron las ltimas lluvias.
Tan slo permanece el acre olor de la tierra destruida.
Otoo a medianoche
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Dicen que no hay sombra que supere a las luces grises del otoo
cuando susurran,
mixtura acre de llanto y vibracin trmula, sucesiva,
de las hojas blancas de lamo donde los arcanos relataron otros amores
desconocidos,
el devenir glido del alma.
Sola, evocada, humillada, hmeda de amor y lgrimas,
la ltima angustia rod por el suelo, como un cilindro hueco,
como una caja sin violn, como un poeta sin amor,
persistiendo acaso esos trozos que el viento no se lleva
que quedaron escondidos en las lneas transversales
previamente apualadas, cristales alados en la supercie de la msica.
Ya no quedan das para la vida y los recuerdos.
Slo
un instante
muerto
para dejar un recluso testimonio,
un esbozo de poema mal inspirado,
un eco transitorio a oscuras.
La palabra slo acude al fro.
Bscame.
Otoo a medianoche
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Eu s non digo nada,
eu s nunca sospiro
que o meu corpo de terra
i o meu cansado esprito,
a donde quer que eu vaia,
van conmigo.
Rosala DE CASTRO
Plus le visage est srieux, plus le sourire est beau.
Charles BAUDELAIRE
Con la bandera azul de la sonrisa,
la nieve en el recuerdo
y el calor del viento en las miradas,
susurramos los ecos renovados,
aire nuevo,
encuentro misterioso del invierno
que deja pasar los das tristes y sin amor,
embistindonos lejos
como el ave que no encuentra su nido,
como el poeta
que no halla el adecuado endecaslabo,
como el amante que no encuentra nada
donde se encuentran el corazn gris de la noche
con las sombras custicas del pasado remoto,
transformando la piel inconexa en hojas, nuevas
hojas que entre nosotros van y vienen,
que suean los inviernos
como impolutas presas
de un destierro parcialmente voluntario,
para llegar por n
y en n
al espacio que dominan mis ojos,
que grita el regreso de primaveras nuevas,
caminos
que apualen las sombras por la espalda
para que, de este modo, dondequiera que vaya
en el cielo
gris de arenas pasadas y de inertes angustias,
clamaren con voz de fugaz trompeta
los susurros que en otro tiempo fueron en verso
y ahora son palabra, obra, comisin.
Despierta el espritu nada cansado
de los que anduvimos buena parte del camino.
Concede el vuelo a estas esperazadas palabras
y all donde vayan tus nocturnos pensamientos
en ritual de impronunciable designio,
all donde ests, all donde vayas,
como cercano espritu que la marea despierta,
all donde busques sin encontrarme,
siempre estoy contigo.
Propsitos
________________________________________________________________________________________________
T te llamabas tercamente Carmen
Jos Mara CABALLERO BONALD
y eres mejor que todas tus imgenes
Mario BENEDETTI
Tratar de escribir un alejandrino pasable,
algn endecaslabo sin rima,
heptaslabos varios
y otros versos de mtrica variable.
Volver a tener peces
de agua templada tirando a caliente
(que si no luego se mueren, o peor an, se comen;
o mejor no andemos con semejantes minucias)
para pasar las horas
haciendo algo ms que poemas que yacen
con gravedad de viento de poniente
en cajas.
Fabricar una lmpara simptica
para contar estrellas tirados en la hierba.
Abrir las ventanitas
de un calendario de Adviento sin lactosa.
Hartarnos de miradas en la estacin de siempre.
Dedicarte otro poema.
Escribir tu nombre, contarle a la Humanidad
que te llamaste tercamente Carmen,
que fuiste publicada
un tantos de febrero por la tarde
y que te acabaron de imprimir
en los talleres grcos de tal, cual y ca
y saliste muy bien en todas tus ediciones.
Y es que al n siempre hay un poco de todos los das.
Contarte mi pulverizada vida
salpicndote diagnsticos en los vaqueros
y en esa camisa a cuadros que me gusta tanto
quitarte.
Compartir el do de aquella zarzuela
que tanto, tanto hubimos disfrutado.
Dar de comer suspiros a los patos.
Darle esquinazo a ese reloj sin dueo.
Apagar el router las noches de luna llena.
Sentarme a esperar tus ojos giles y oscuros.
Leer mucho a don Jaime (con perdn)
para mantener vivas las palabras.
Amarte mucho
los ratos que pasamos en rincones oscuros
para dejar escritos los recuerdos.
Despertarte mucho a carantoas
como cuando tenamos diecinueve.
Y hacerte el amor todos los jueves por la noche
y estas de guardar.
El sonido del trueno
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Vares sentir horror, darrerament,
quan, a la pensi, tots els llits criden
amb lanimalitat acostumada.
Vicent Andrs ESTELLS
El amor tiene ahora en el recuerdo
olor a cuartos hmedos
y el sonido furtivo de una puerta al abrirse.
Felipe BENTEZ REYES
Podramos decir
que esa tarde llova
y adems haca un fro de mil demonios.
Podramos decir
que el plido espectro que subi por la escalera
se pareca un poco a un cruel boceto de paraguas,
y que aceptaste que subiera por compasin.
Podramos decir
que estabas muy guapa cuando te vi
tan cerca del armario
mostrndome, parcialmente inocente,
un poco sin quererlo,
un poco ms queriendo, discretamente sexy,
tus curvas imposibles;
sern esos vaqueros ajustados.
Podramos decir
que las intenciones ms rotundas del viaje
son secreto de Estado,
y yo slo revelo secretos en tu cuerpo.
Podramos decir
por tanto
que la ropa tirada por el suelo
estaba as cuando llegamos
y nada de que nos la arrancamos a pedazos,
que nos ahog aquel tumulto de sbanas
y que no pudimos no quisimos evitarlo.
Podramos decir
que era de noche y sin embargo
todo lo iluminaba tu mirada
cazadora furtiva,
el sonido del trueno que camina
sobre una msica de rotunda medianoche
creando este do convulso y binario sin n y sin remedio.
Podramos decir
que abr los ojos un nico instante
para cogerte prestada esa sonrisa cmplice
que slo vive para ser contada,
que subsiste para desearte y poseerte;
cuerpo y alma, las sombras tan vivas de nosotros
tiradas por el suelo
gozando las tentaciones prohibidas
mirndonos sedientas de misterios,
ejecutando la danza inicitica
del que ataca primero
y anhela contemplar la recompensa.
Podramos decir
que slo nos importaba el momento
despus de la batalla,
abrir mucho los ojos y besarnos
porque ya no hay maana
y slo quedan residuos de aire y voluntad
otando en el ambiente.
Podramos decir
que aquel era el nal de la pelcula
que el boceto incongruente de paraguas
vivi y dio media vuelta
y se march dejando
en el recuerdo constante del invierno
slabas ingrvidas de piel y de deseo
para seguir el rastro de su nombre.
Podramos decir
que la ciudad lo vio marchar a ciegas
entre columnas grises y los ltimos trenes.
Podramos decir
que este poema no es ms que una ilusin
crispada de palabras,
que una caricia no se dibuja con un lpiz.
Como todos los jvenes, los poetas
decimos muchas tonteras durante la noche.
Dormu
________________________________________________________________________________________________
Este poema est escrito en esperanto, lengua articial creada por el mdico polaco Ludwik Lezjer
Zamenhof (1859 - 1917) con el nico objetivo de ser una lengua auxiliar de comunicacin entre todas
las personas del mundo. Es una lengua minoritaria, con cifras desconocidas de hablantes, pero los
que cultivamos esta lengua internacional tenemos la esperanza de que algn da toda la Humanidad
pueda comunicarse sin ningn tipo de barreras. Como se puede percibir en la lectura, muchas pala-
bras del esperanto proceden de lenguas europeas como el alemn, ingls, el alemn, el francs, el la-
tn, el griego e incluso el espaol. Se trata de una lengua muy rica, con una capacidad impresionante
de creacin de neologismos, y por lo tanto resulta muy interesante para la poesa.
Dormu, mia vivo, dormu.
Kio restas
estas neniu urbo por re"ino.
Dormu. Kaj vi vidos
la glatan uon, ke la ekbriloj
en la #ielo imagas.
$u vi dormas, mia trezoro?
Kiam la stultaj ombroj fu"as
niajn brakumojn, tiam dormu, dormu,
dormu en la brakoj de la espero.
Kaj venu al mi,
malfermu la pordon
kaj veki"u
kaj vivu
kaj son"u
kaj atendu
la subtilan lumon, kio mar%as al ni.
Estos "i la afabla rezulto
enhavita en la detala memoro de la mistero,
kio libera, vaganta, iras inter mia koron kaj orantaj aprilaj bran#oj.
Post veki, venu kaj fermu denove la okulojn.
La lumo estis nur spektro.
Ni estas rompita vo#o en la dezerto.
Nur restas son"i
kaj ugi
preter arboj al kanto de libereco
"is vian bu%on denove mi trovos
kaj viajn perfektajn karesojn, ripozante
proksime de mia spirado.
Duerme, mi vida, duerme.
Cuanto queda
no es ciudad para una reina.
Duerme. Y vers
el suave discurrir que los relmpagos
imaginan en el cielo.
Duermes, tesoro?
Cuando huyan las estpidas sombras
de nuestros abrazos, entonces duerme, duerme,
duerme en los brazos de la esperanza.
Y ven a m,
abre la puerta
y despierta
y vive
y suea
y aguarda
a la sutil luz que se acerca hacia nosotros
Ser el agrable resultado
contenido en la memoria detallada del misterio
que libre, errante, discurre entre mi corazn y las ramas oridas de abril.
Despus de despertar, ven y cierra nuevamente los ojos.
La luz slo era un espectro.
Somos una voz rota en el desierto.
Tan slo nos queda soar
y volar
ms all de los rboles hacia una cancin de libertad
hasta que nuevamente encontrare tus besos
y nuestras perfectas caricias, reposando
cerca de mi aliento.
El sonido del trueno
________________________________________________________________________________________________
Ya no somos los mismos, pero somos nosotros.
Jorge GALN
S que esperabas ms despus de todo este tiempo,
que este monstruo
sabe a poco en la ausencia dividida
de la infalible medianoche.
Es la historia de siempre. Uno despierta
cada maana con el exabrupto de turno
haciendo endecaslabos intiles
jugando a ser Luis Alberto de Cuenca,
con los ojos puestos en la refraccin del vaso
buscando describir iridiscentes llanuras
circunscritas a rimas de jvenes idiotas.
Poesa... no eres t.
Ni yo.
Es nosotros,
ellos, los que asombran con sombras de porvenir
los ltimos recuerdos en el parque.
Resulta fcil, pero por qu cerrar los ojos?;
podra seguir mirando
el paso triste de la primavera,
viento amargo, aromas de verdejo,
luz gris y apagada en tu inconsciente imagen.
Me da igual haber perdido el afn por la escritura.
Obviemos los cumplidos y los versos:
yo siempre te he amado deseando cada palabra
como cada caricia de mayo que se escapa
en el rincn que deja el crepitar de un te quiero
de cinco de la maana de noche de insomnio
y estertores pulmonares basales.
Y te amar
como se ama un concierto de Ravel,
escondidos del eternal silencio
dentro de un piano blanco a medianoche;
mirndote de frente
leyendo a Benedetti en tu mirada,
pensndote, tenindote
y no;
despertando
una plomiza maana de julio
con el nico recuerdo de un beso
en la oscuridad incandescente que inventamos
para nosotros solos.
Kaj mi venos kaj dum vi afable dormas
sentos vi, kiel la rando de la plej dol#a foja,
la spiro el memoro, la son"o el vivo,
lasta miraklo el nia "oja printempo.
Mi amos vin #ie, tuttempe, hendekasilabe,
"is neniu spirito estu sur la tero,
"is la no de la tempo kaj spaco.
Y vendr, y mientras duermas dulcemente,
sentirs, como el lmite de la ms dulce sbana,
el aliento de la memoria, el sueo de una vida,
ltimo milagro de nuestra alegre primavera.
Te amar en cualquier lugar, en todo tiempo, con endecaslabos,
hasta que no quede espritu sobre la tierra,
hasta el nal del tiempo y del espacio.
Le tombeau de Beethoven
________________________________________________________________________________________________
Para llegar hasta el sepulcro del maestro
es preciso andar mucho,
girar a la derecha en la penltima cruz,
cerrar los ojos un momento
para escuchar a Schillar
y abrazar la piedra con la msica.
S. Aqu yace el viejo Ludwig
en su tmulo gris y decadente
rodeado de ores secas y aromas a tierra
llenos de muerte,
polvo y humilacin sin entredichos.
Aqu
se despidieron las sombras,
el agua y el alcohol de unos ojos tristes
y lejanos
que lloran dignidad y fundamento.
Aqu
se pusieron de acuerdo un diez por ciento de la poblacin de esta fra ciudad
no sin antes permitir la deshonra,
el olvido, la traicin sin argumentos,
el triunfo de la idiocia,
el mar recuerdo que traspas los aos.
Aqu
doscientos aos lleva esta maldita lpida
en la que nunca hay nada escrito,
tan slo un nico epitao de tierra,
ni siquiera msica,
mastaba sorda nicamente acompaada
del sol azul que luce sobre los negros arcos
y los corindones del tranva
que va desde la catedral hasta la muerte.
Medioda en la ciudad
(es decir, sobre las seis de la maana,
hora espaola).
Diremos aproximadamente
que habr unas seiscientas veinticinco personas humanas en Krtnerstrae;
entre ellos, una sombra
y siete ausencias,
improvisados peregrinos
en busca del saber y de la msica
detrs de los Templarios y los Austrias
y del ltimo souvenir de la princesita.
Vivir para contarlo
________________________________________________________________________________________________
Despinate
mientras yo me froto el sueo de los ojos
slo para ver si sigues ah
o te has quedado en mi insomnio
y djame decirte
que eres la chica ms guapa que he visto hoy.
Elvira SASTRE
Sabes
que me pasara el tiempo despeinndote
slo para que abrieras esos ojos tmidos
y susurraras, somnolienta y preciosa,
t,
otra vez
y volvieras a cerrarlos.
No necesito nada ms.
Slo eso
y unos minutos de pluma,
y vivir para contarlo.
Sabes
que tengo das de vuelta y media, de esos
que, cuando me despiertas, estoy cabeza abajo
recitndote a Machado en esperanto,
y me pones esos ojos tan bonitos
que murmuran:
cario, eres un idiota.
Pues la sonrisa de despus.
No necesito nada ms.
Slo eso,
y volver cabeza arriba,
y vivir para contarlo.
Sabes
que admirar hasta las ltimas consecuencias
esas maanas de pelo revuelto despus de la tormenta
con toda la ropa por el suelo,
cuando dices eso de
t,
otra vez,
y nos comemos a besos para desayunar.
No necesito nada ms.
Slo eso,
cien instantes por caricia,
y vivir para contarlo.
Y sabes
que detrs de cada verso que yo haga
siempre hay una noche de luz y sal,
una habitacin caticamente ordenada
en la que nunca ests t,
slo una sombra orquestada que no cesa,
un susurro infrarrojo
que perturba el fro silencio de mi voz perdida.
De eso
s que necesito algo:
te necesito a ti,
necesito tu sonrisa en la oscuridad,
entrar y no salir jams de la vorgine
a puerta cerrada
entre manos que miran al cielo y a tu cuerpo
para morder el dulce nal de tu poesa
palabra por palabra.
Slo eso,
amarte cada da
y vivir para contarlo.
Legans (Madrid), julio de 2014

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