Msica con aroma de caf.

No importaba si la tierra mojada impregnaba con su olor todas las paredes, ni las nubes que
insistan cargadas con rfagas de viento y estruendosas descargas; todo haba terminado, pues en
su mente solo exista su saln; ni lluvia, ni fro, ni tormenta. Era su saln, su caf a medio
terminar, sus manos y la msica que manaba de sus dedos. S, su piano.
Era aquella meloda intermitente la que adormeca la enfermedad de su vejez, la que le
remontaba a aos pasados, donde era tan joven de espritu como de voluntad. Ahora se haba
dejado ganar en una batalla en la que ni l mismo quiso ser partcipe, pero como todo humano se
dej arrastrar. Y an a sabiendas de lo que aquella noche aconteca, toc con ms fuerza,
haciendo que su piel se estremeciera con cada nota, que el caf vibrara sobre el tapizado oscuro
de su cuerpo, pues ahora ambos eran uno. Cuando tocaba no haba tiempo y as senta que el
mundo se paralizaba, que ni siquiera exista un nico ser, sino un sentimiento, una emocin, un
latido mutuo que compartan l y la msica.
Desliz sus manos por cada tecla, suave, delicado, perfecto, y cerr los ojos, pues solo necesitaba
del odo, del tacto de aquella preciosidad a la que tantas horas haba dedicado, y el olor, ah, el
bendito aroma del caf a medianoche, clido, sublime, casi tnico. Las arrugas de sus manos se
abran y agrietaban a cada movimiento, la agilidad con que se deslizaba era envidiable, un
verdadero maestro que mova su cuerpo as como si estuviera fusionado con la meloda: a cada
pausa, l paraba; a cada subida, l se excitaba; a cada disminucin, su corazn responda. Y
latido a latido fue llegando al culmen de su obra. Enloqueci posedo por la mayor droga de
todas, su corazn danzaba a un ritmo desenfrenado y aunque doliese, no lo senta. Sus costillas
parecan de acero y los aguijonazos en su pecho eran rpidamente subsanados con la meloda que
envolva su dolor. Exasper en un instante, hizo retumbar la taza entera, el saln por completo, y
su cuerpo vibr por la intensidad. La meloda se deform un segundo; hizo una pausa, volvi a
sentir el fro de la realidad, y el repiqueteo de la lluvia golpeando las ventanas. Un trueno
estremeci sus odos, pero volvi a cerrar los ojos, y habitu las manos sobre el piano, acarici la
madera, y respir controlando sus sentidos, sus latidos, su agona.

Los dedos cobraron la autonoma perdida, cada uno responda al anterior, como si ellos mismos
se entendiesen, y el hombre..., el hombre era la maquinaria que haca funcionar a su verdadero
cuerpo: su piano. Ambos eran dos instrumentos alimentados con el tenue aroma de su
combustible. Pronto se volva fro, sus atributos marchitaban, y su alma pareca fundirse con el
interior de aquella taza. Sinti las manos heladas, el reloj que cargaba en su mueca pareca de
hierro, como el grillete que lo confinara a otra tierra, y necesitaba ms, ms que alimentara los
rescoldos en que haba quedado su fuego interno. Pero al tiempo no poda dejar de tocar, no
poda dejar que sus odos se cerrasen para siempre. As lo senta. Solo escuchaba la msica, la
meloda que abrigaba todo su final, y era consciente que no habra otra cancin, que sus manos
no tocaran otra nota, que sus odos jams escucharan otra meloda igual. An contra su
voluntad, alz el brazo hacia la taza; los tremulantes dedos no obedecan su pensamiento,
temblaban con el fro, casi inertes, y con la fuerza marchita se acogi a la fra cermica, a su
interior, al fro caf que haba perdido su sabor.
No pudo alcanzar el recipiente hacia los labios. Su energa se haba marchado, la musa de su
deleite lo haba abandonado, y la maquinaria de su cuerpo cay abatida como un gran gigante
sobre las teclas, rompiendo cualquier meloda, tocando sus ltimas notas distorsionadas. El
corazn explot desesperado y el pecho arda derritiendo las costillas de acero que haba forjado.
Su alma qued libre, y el caf se derram sobre el piano, la tapicera, las teclas, sus manos, y
unas ltimas gotas mancharon la alfombra del saln, de su mundo; de su locura.

Firmado: Crazovey.