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Antologa potica
Msicas lejanas
de Ela Cuavas
Alejandra Pizarnik
Ha amanecido nuevamente,
pero el mundo ya no es lo que antes fue.
Todo est agrietado y disperso como mi alma.
Estoy sentada en una piedra,
solo conservo mi boca y mis mordidas uas,
lo dems se perdi en el naufragio.
Los peces lo comieron tmidamente.
Leo sin ojos mis poemas,
me las arreglo para que sea memoria mi boca.
De qu me servir mi verbo en este mundo
que me inaugura?
Es como comprar un vestido roto.
Siempre so este Apocalipsis
conmigo sobreviviendo a sus sombras.
Ahora debo crear un nuevo lenguaje para nombrarme.
Intentar un canto de ave,
pero aqu no hay aves, tendr que inventarlas.
Pero primero inventar el bosque.
Virginia Woolf
Un tambor no deja de sonar en su pecho y la cabeza
es una confusin de estrellas en el acantilado. Es de
noche, no es de noche; pasa la mano por la hoja del
cuchillo, pero piensa que
No de esta manera; adems, algo no termina de escribirse an.
Decide caminar, camina sin rumbo. Es poco lo que
puede controlar de ese cuerpo ahora despojo. Recoge
flores en el camino, recoge piedras; llega al ro. Le duelen los pies, tiene sueo, pesa su vestido.
Serguei Esenin
La casa paterna
como metida en uno de esos paisajes invernales
de Bruegel
y un sauce o un ladrido de perro anunciando la fuga.
Este muchacho sabe cantar, pero su voz no se escucha;
entonces decide brindar su concierto a las ratas.
El amor, invisible lepra que lo aniquila,
y el vino, siempre el vino para escapar de lo absurdo.
Goza con el escndalo y la injuria;
si no hiciese tanto fro se desnudara en la taberna.
Un da en que el mundo ya no le qued ms,
decide salir de lo anodino ajustando el nudo.
Georg Trakl
Soy puntual y perfeccionista en mi trabajo,
es una forma de gobernar mis miedos;
si pudiera vivir solo para el arte
esta ciudad no sera una condena
y mi alma dejara de ser un girasol ensangrentado
pudrindose en mitad del bosque.
Quiero la palabra que me condene o me salve.
Oficiar cada noche como un monje invisible.
Ordenar el mundo en un poema.
Hacer de los gusanos sagrado alimento.
Pero la vida es dura y mi voluntad no me pertenece ya,
tengo un amor culpable de estirpe maldita,
pero sagrado como el viento bajo los robles.
Mi garganta est llena de sangre
y solo busco la oscuridad de las tabernas;
el vino amargo para apaciguar los sedientos caballos
del alma.
Sylvia Plath
Esta maana he recorrido las libreras en busca de un
libro tuyo; solo hall el poema que escribiste la vspera
de tu suicidio.
Sylvia, que esconde su nombre y resuena en mi cabeza
cada vez que las luces de la ciudad se apagan, cada vez
que mi padre me recuerda que soy mujer y por tanto
he de ser sumisa.
Sylvia Plath, cunto dolor albergabas en tu corazn para querer anular de una buena vez todos tus
pensamientos.
Yo me suicido cada noche en un poema por temor a
cerrar la puerta.
Dylan Thomas
Yo caminaba por la noche gris del Norte y pensaba en
Whitman y en los muchachos de piernas blancas que
adornaban su cielo.
Repasaba en la memoria mis poemas y los senta tan
ajenos, tan frvolos, tan sucios de nada; insensibles al
tacto, ajenos a la flor, turbios como el ojo del pez.
Yo caminaba por calles insomnes llenas de letreros y
voces y no entenda nada. Mis ojos se ennegrecan y
las letras mudaban de piel, solo guardaba tres de ellas
en mi memoria.
Yo solo quera tomar una cerveza.
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Herencia
I
Muda la existencia del hombre
porque las palabras an no corran
por las races del rbol.
El hombre vagaba por el bosque
y recolectaba frutos,
y entonces fue verbo su alimento.
l lo supo siempre;
por eso este lpiz con el que dibujo
los signos que me hered el rbol.
II
Recuerdas la noche en que te fueron dadas las palabras.
T dormas junto al ro y despertaste sediento,
y bebiste de la orilla, donde abundaban flores.
Un pequeo grito de placer fue el primer indicio.
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Una palabra
Quiero una sola palabra
que lo nombre todo,
el dolor de la infancia,
el miedo al amor,
la rosa que se desborda de belleza,
el canto de la luz en mi ventana.
Quiero acertar
con una sola palabra.
Porque el poema no basta.
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Otra muerte
Esta nueva muerte ma es espejo que se destroza cuando toco tu rostro. Gotas de agua que rompen el misterio, ojos ciegos, cuerpo resquebrajado. Eterno Adn
y pasajera Eva. Amor acumulado en los hoteles de la
ciudad, pies que recorren las calles cifradas por tu
extravo.
Este mi delirio: t en el parque, en la plaza, en mi noche. Quiero ser piedra, hoja seca; tocar la luna de sangre que te nombra, volver de otro siglo, mirarme en
un retrato y descubrir que mi deseo de ti sigue intacto;
que t ests justo en el centro de todas las cosas; que el
tiempo no es ms que agua sucia, una espina clavada
en mi pupila, o tu cuerpo lleno de polvo padeciendo
mis desrdenes del corazn, mis quejas detrs de la
ventana, mis gritos de victoria en el orgasmo.
Yo con mi locura, yo con mis ganas dolorosas de mudar de piel; t y tus diversas formas de tocar un cuerpo, t y tu sucia concepcin del amor, t y Nietzsche
hermanados en el pensamiento, diciendo que la mujer
es el mximo error de Dios.
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Todo y nada en una sola noche, placer y locura concertados; largas caminatas dejando que el viento se lleve
nuestras ganas de vivir; pendientes de lo ms vil: la
basura que se acumula en las esquinas, el rastro del
mendigo en la acera, la sombra de lo que una vez fue
el ro o los perros que atraviesan la encrucijada, y t
pendiente de ellos como de un espejo.
T y yo con los labios hmedos de deseo. Baco presidiendo esta ceremonia, este incendio de los cuerpos
bajo los astros; los dos en una sola trampa. Los aos
cumplen su tarea corruptora, y a la vuelta de la esquina, nos descubrimos llenos de fatiga y con el sexo
petrificado.
T y yo desconocidos por los espejos del bulevar, ciegos de desdicha, ebrios de aos, cansados de soledad.
T y yo en el cementerio despidiendo a un amigo en
comn o presidiendo esta otra muerte.
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Silencio
Ya no tengo afn por las palabras,
no hay sistema ni filosofa que seduzcan a mi pluma,
y la espina dorsal del sueo la destrozaron los fantasmas.
Se acabaron los juegos nocturnos,
Y la mano que a hurtadillas cerraba la puerta.
Desmantelado est el lecho y sobre l duermen cenizas.
No dir una sola palabra ms en esta confusin
de lucirnagas,
acabada est la luz porque vale menos que mis manos.
Quiero mo el silencio que antecede a lo terrible,
mo el ruido de la lluvia que azota los tejados,
y un desfile de muertos blancos penetrando por mi lengua.
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Demasiado pronto
No s en qu lugar mora hoy tu sonrisa, si debajo de
una raz antigua o en el hueco de la mano de la mujer
que an te espera.
Tus pies mojados son una seal de esperanza; te descubro en cada rbol que habita una ribera.
Ese da lejano, yo no entenda el sentido de la belleza,
laberinto donde tambin mora la muerte.
Muchos aos fueron necesarios para hallarte baado
de luz entre mis manos.
Qu hilos tejemos con los otros? Esos que no me
atrevo a nombrar por temor a la orilla secreta.
Hoy que tu luz, antes estela, ahora crculo, se proyecta
limpia sobre mi ventana.
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El poeta
Dolores en ninguna parte, vocablos rotos, mudos, viejos, indispensables; verbos picoteados por la noche,
por la espesura del silencio. El poeta es la sombra lejana de un rbol que no dio frutos. La flor que brota del
estircol. Dios y el diablo jugndose el trono en una
partida de azar.
Piedras hartas de habitar el mismo sitio, la misma
lluvia, la misma noche; el poeta es el despertar a un
da remoto, una mirada hacia ninguna parte; es un
fantasma sin sombra, una boca que emana verdades
inesperadas.
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Un poeta
Poco importa que perdamos al poeta
si salvamos la poesa.
Henry Miller
Este es el mundo
y bajo mis pies no funciona.
Debo internarme en l sin miedos,
a fuerza de golpes se transforma lo vil.
Esta maleta es demasiado grande
para mis sueos, han de caber todos en
mi bolsillo, si no caben, desechar algunos.
Quiero vivir como en el poema, pero me falta
coraje, entonces el papel se vuelve pretexto.
Cuntas noches malgastadas
incendiando el lenguaje?
Pero no fue aquella noche en la taberna
cuando los ojos de tu amigo
te revelaban el mundo, tu ms bello poema.
La poesa no est contenida en engaosos
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Da nublado
Se precipita
una terrible tormenta,
pero hay que seguir
trabajando,
porque siempre
hay prisa por algo;
por irse, por regresar;
velado afn de morir,
de acabar de una vez
con el aburrimiento
de ser la triste mujer
que anhela siempre
un poema.
Qu das aquellos
en los que el vino
ayudaba un poco;
cuando en una botella
podamos encontrar
toda la felicidad
que necesitbamos.
Qu tardes aquellas
en las que solo acatbamos
los consejos de Horacio.
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Lluvia en la ciudad
Puede que esta tarde
llueva otra vez en la ciudad,
y yo me refugie en mi tristeza
tratando de acercar tu labio lejano
a mi labio de agua.
Puede que el patio se llene de hojas
y mi dedo dibuje un ovillo en los cristales.
Que mi pelo se despee sobre la almohada
buscando tu pecho;
puede ser que esta noche una flor descolorida
asesine tu recuerdo,
y mi mano, como siempre, trate de unir el hilo roto.
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Ciudad de noche
Veinte botellas en el mostrador y tras l, t; no supe
cmo llamarte: barman no es un nombre adecuado;
pjaro triste o papel descolorido te definen mejor. Esa
noche la msica era la misma y sin embargo, distinta,
inaugurada por los acordes montonos de la ciudad.
Nos metimos en la noche como dos nios en una confitera, inocentes, curiosos, queriendo agotar los labios
en cada semforo.
No hicimos el amor. Tu deseo de m era tibio, y el mo
estaba extraviado en otros cuerpos, mezcla de sombra
y tiempo muerto, animal que se aloja en las entraas
como una caracola petrificada.
Esa noche la luna nos dejaba manchas de sangre en las
manos. El viento en los laureles nos habl de olvidos y
de esta noche aciaga en que dibujo tu cuerpo.
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Blues
Nia, no salgas de la cama,
no te quites el vestido,
este invierno es duro
y t eres solo un pajarito.
Mejor sube al balcn,
desde all podrs mirar
ms de cerca las estrellas.
Si tienes suerte
podras tocarlas en mi beso.
Toma mi abrigo,
no me obligues a esconderme
entre las margaritas.
Tu desnudez
es un abismo ms terrible;
no quisiera perderme en ella,
por lo menos esta noche.
Nia, no me niegues tu beso,
solo quiero contemplarte dormida.
No salgas de la cama,
No te quites el vestido.
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I
Una mujer esparce semillas por la tierra
queriendo arraigar la belleza,
pero las serpientes amenazan su cuello
y entonces se vuelve grito,
dolor en la sien
y un auto loco que destroza las aceras.
II
Quera empezar este cuento sin morder la punta del
lpiz, pero estaba demasiado sucia para que de mi
cuerpo pudieran desprenderse las estrellas. Muerdo
mis uas para no morder el papel, pero las gotas que
se cuelan por los agujeros del techo ya lo han mojado y
ahora solo quiero internarme en la noche.
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III
La jaula de la que cuelgo est amenazada por cerdos
que al mirarlos de cerca son ratas de hocicos blancos
que a veces vuelan y a veces reptan; encojo lo ms que
puedo mis pies, y estiro lo ms que puedo mi mano
para alcanzar las hojas donde estaba consignada tu
historia que la brisa se ha llevado; pero las ratas ya
estn sobre la jaula y ahora tratan de abrir la reja.
IV
No muerdas al nio porque an es muy pequeo, y si
destrozas sus dedos ya no podr volver a jugar con su
caballo, me dice mam.
Has crecido demasiado y solo las rosas que llevas en el
pelo pueden crecer contigo.
V
Distinguido seor fantasma:
Por favor quite las ratas que estn comiendo mi cabeza,
porque si llegan a los ojos, ya no podr cuidar
su sombrero.
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VIII
Soy un dios que se mece en la cuerda floja y se divierte.
El fin del juego ser lo nico malo de la cada.
Solo cuando est descendiendo sabr
a qu distancia estuve.
IX Metamorfosis del sueo
Los hombres buscan monedas en el polvo.
Al perro hubo que darle un peso
para que no se les comiera los ojos.
Y para bajar de la montaa?
Monedas de oro.
El precio es distinto para cada uno.
Los pordioseros ya son hueso
y todos entonan la misma cancin colina arriba.
El rey, an derrotado, lleva monedas en su bolsa.
y la muchacha, t me preguntas por la muchacha
que est dormida en su hermoso atad.
Los jueces quieren amarla an amortajada,
pero su deseo ya se desliza con sus fluidos.
Es la muerte la que canta con el viento esta maana.
Las carretas estn llenas y no hay alas en el jardn
para salir a recorrer el bosque.
Ha triunfado la osamenta y la desfigurada mueca.
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X
Un hombre se encierra en una farmacia a experimentar la forma de habitar el sueo.
Afuera una mujer baila con su gato colgado en el cuello; hay muchas formas de escapar, canta la mujer.
Mientras adentro, en la farmacia, las estrellas inundan
el piso.
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Ela Cuavas
(Montera, Colombia, 1979).
Poeta y ensayista. Licenciada en Espaol y Literatura
de la Universidad de Crdoba. Sus poemas y ensayos
han aparecido en los peridicos El Universal, de Cartagena, y El Meridiano Cultural, de Montera, as como
en las revistas literarias Puesto de combate (Bogot) y
Clave (Cali).
Hace parte de la Antologa de poetas colombianos
preparada por Federico Dazgranados para la Revista
mexicana de literatura Crculo de Poesa. Su primer
libro de poesa, Juntar los huesos, fue publicado en el
2011 dentro de la coleccin Voces del fuego, Editorial
Pluma de Mompox, de Cartagena de Indias.
Correo de la poeta: elamarieta@gmail.com
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