Poemario de

Eric k Hernndez

Patria
Tengo diecisis aos de vida, lo
suficiente para negar a todo en
lo que consiste en creerse.
Astro de dudar lo indudable
como dios, t, las mentiras;
dulces carlancas de tu oscura
ignorancia,
donde naci tu xenofobia en tu
deleite,
bajo el seguimiento de tu rebao y su gracia.
No jurar por la bandera,

el aire de hipocresa que simbolizan nuestras manos

son sueos rotos de desear
madera,
lo suficiente para estar orgullosos de nuestros labios;
dulce utopa de patrioterismo.
Nunca morir por un pas,
porque no tengo,
no he vivido lo suficiente
para sentirme en l.

Y despus de todo
estoy feliz,
porque no vengo,
porque no soy
y nunca ser.

Antes,
me senta condenado.
Ahora,
slo lo acepto,
porque estoy viviendo
y no tengo a donde ir,

aunque me est muriendo

de pena,
porque te conoc,
y nunca te ver,
por dejarlo as
vivo donde ests
aunque lo niega
y mienta.

01 de octubre del 2012

Soy capaz de darte

mi mundo
Soy capaz de darte mi mundo
slo porque eres
la nica en realidad.
La nica
que le puedo entregar mi vida
con todo mi bien, aunque est mal.
Me entrego a ti,
no porque est enamorado.
Me entrego a ti,
porque s
que no saldr lastimado.
Qu tan ciego sera yo
y a la vez sensible!
que sin duda alguna
morira por ti
slo
para verte feliz.
Te dar lo poco que tengo de m,
una gota de sangre de mi esencia,
slo una huella que marcar tu frente,
todos mis recuerdos hacia a ti.
Sientas lo que sientas;
Es m ser la que se siente,
porque eres todo lo que soy capaz.
19 de octubre del 2012

Nadie me conoce lo
suficiente
Nadie me conoce lo suficiente
para saber de mis tristezas,
mis alegras,
mis penas,
mis debilidades,
y mucho menos
mi alma.

el sonido de mi silencio:
Entre t y yo
y del mundo
si supieran lo que hemos
hecho!
pero el mundo es sordo
y a la vez mudo.

Nadie me conoce lo suficiente,

ni siquiera mi sombra; que es
ingrata en la noche,
que me acompaa en el da
y cambia de forma
dependiendo de la luna,
de su brillo que acostumbra
volver a la vida.

Pero aquel que conozca

mis silencios,
me conoce lo suficiente,
ms de lo que yo me conozco:
entre m alma, y tu frente
slo quedar el reflejo
de mi fnebre muerte.

Nadie me conoce lo suficiente,

ni siquiera dios
pero,
cuando estoy feliz escucho su
voz,
el grito de euforia que muere a
ecos,
y muere al que los siente!

15 de octubre del 2012

Poesa perdida
Mis labios
tan secos por desasosiego,
es un sueo utpico de morder
tu lengua.

Mientras el cuervo dice:

Jams!
T suplicas:
Suea.

Sintiendo dos mundos,

una persona
despojado,
blasfemando a la paz
e ignorando a la guerra,
slo por verte sonrer
para que me digas:

Si despertara bajo tu almohada,

si viviera cerca sin ningn destino previsto,
si dejaramos de contar los
cuentos de hadas,
si hace tres malditos aos

despierta.

Perdname
si despierto,
sigo buscando tu rastro en mi
espalda,
esa huella, ese morando; tu
recuerdo,
que me condenan hasta mis
huesos
y de mis huesos
hasta mis futuros lamentos.

no te hubiera conocido,
no lo sentira igual.
Bueno, slo te digo que

te invito a mi casa a labrar mi

mundo
mientras soamos despiertos.
Noviembre del 2012

Final
Los miedos a un
abismo
no es la cada,
si
no,
el golpe del final en
un pozo moribundo,
de ecos muertos y
labios en silencio
que callan secretos
de ahogos profundos.
Por la sangre
que quieres vomitar
por tus pupilas,
encadenando a tu
alma
que se ahoga cuando respiras.
Sientes,
que tu piel ha dejado de sentir.
Te pierdes,
porque despus de

caerte
no volvers a ver
las cosas
como eran
todo lo que fuiste,
o quien seas
ahora.
Aoras con la
anestesia para una
carne nueva,
porque la sangre
fra hierve,
porque la herida
nunca ha sido herida,
slo hojas en blanco que blanquean
hechos,
sin decir mentiras
y ni verdades cuando mientes.
Todo vrtigo; colapsa,
sin sentir pulso
y el tiempo avanza

si se detiene mi
mundo,
an ms
cuando amordaza.
Librtate,
de este castigo
de que no hay
nadie
a quin
culpar.
Exprsate,
con el pecho abierto
y que las rosas
no te vayan
a desnudar
a flor de piel
al menos
que sea real.
17 de enero del
2013

Suea lo imposible
Suea lo imposible,
y es lo siguiente:
que lo imposible est por llegar.
Ante los ojos es invisible,
Suea lo imposible,
como un ciego sin tocar la mar. que el deseo amordaza tus ganas.
Suea lo imposible,
Toca tus sueos,
que tus manos padecen de canas.
para que te puedas ilusionar.
Tocas tus ilusiones,
Y que tu imagen se convierta en
para que se hagan realidad.
paisaje
dentro de un cuadro de Marc
Rzame el pecho
Chagall,
para que me puedas sentir,
para que te pierdas entre los dismirndonos con la piel
fraces
nuestras almas de carmes.
como extraos que aoran extraar.
A veces no entiendo el destino
como tampoco entiendo a Dios, Es un libro regalado de Edgar
es un enigma de preguntas
Allan Poe,
infinitas
tan maldito como un cuervo
tan desarraigadas como la pa- y tan sombro como un gato;
sin.
la desdicha de los que mueren por
amor.
Antes que me mate sin motivos,
que el suicidio sea tesPienso que t me piensas
tigo del homicidio.
y pensars que yo te pienso;
Pero, antes de que viva sin mo- y pensamos sin pensar
tivos, que me mate dos pjaros de que nos mata el pensamiento.
de un tiro.
Porque hay algo en que tengo
Tu pelambrera ondulada
miedo
es un sueo imposible.

La mujer araa enamorada

por el enredo de su telaraa,
pues los ciegos perciben lo
invisible,
y la araa y el enredado
he sido yo,
por conquistar de adentro hacia fuera
tu piel sensible,
para escuchar de tu boca
tu voz.
El alba es un nuevo cielo,
el crepsculo un pre-final,
que al terminar comienza de
nuevo
el mismo sol inmortal.
Y si oscuro empieza el da,
que el eclipse no ciegue nuestras miradas.
Y si de miel la luna pinta,
que nos vean como sombras
enamoradas.
Vi tu sombra,
por eso estoy ciego,
eclipse que ahoga
ensueos, en sueos.
Por eso eres una mujer araa,
porque me segaste como un
eclipse,
de tus cabellos ondulados
como una telaraa,

matando dos sombras enamorados

en un sueo imposible,
tan sueo como una araa
y tan imposible como estar
enamorado
sin ti.
Suea lo imposible;
del deseo de tus entraas,
el insomnio de mi ensueo,
el recuerdo bajo mi almohada,
del anhelo sobre tu cuerpo.
De mis pupilas textuales,
lenguaje sobre tu lengua,
el tnel de tus labios
de fuego ingenuo,
que hielan nuestras manos
por nuestra fra ausencia.
Suea lo imposible,
diez segundos bastar
para que sea sueo real
de un soador sin ganas de
soar,
porque en el olvido te olvid
pero en mis sueos
no te puedo olvidar.
Domingo, 14 de abril del 2013

Buscar lo que no encontrars

Caminas si darte cuenta
que el camino se encamina,
incluso, aunque ests muerto,
las cenizas son la vida.

Y slo late por sangrado

que coagula las pasiones,
que arde y duerme
lo olvidado.

El misterio de lo inconcluso,
lo inconcluso de lo pensando,
es una sombra oculta,
detrs de mis pasados.

Al buscarte
me encontr;
al encontrarte
me perd.
Paradoja para los indecisos,
una enfermedad, un vicio.
El miedo que cae en nuestras
manos,
olvidndonos que somos humanos.

Cuntos aos sin caminar!

y que el camino se encamine.
Cuntos aos buscando!
esa enigma en nuestras narices.
Que mi piel brote miedo
por mis inseguridades.
Que al romper el hielo
nace el fuego
que nos calienta el interior,
las venas, los huesos,
la carne expuesta
cuando sangra el corazn.

Pas siete vidas en buscarte,

so siete veces para
olvidarte,
para no darme cuenta
que siempre estabas aqu,
desde el inicio hasta el final
para que me hables del fin.

No s lo que voy a encontrar,

si ni siquiera s lo que estoy
buscando.

do
ni tampoco lo que estoy buscando,

No s si cesar de caminar,
aunque el camino est caminando.

yo slo me dejar llevar,

porque s que te voy a encontrar.

Piso las calles oscuras

como una obligacin,
como una curiosidad,
como un deber,
para empezar a pensar.

Porque:

Mis ojos se iluminan,

consiente de la suciedad.
Me limpio el alma,
esclavizado de la verdad.
El destino es incomprensible,
el destino eres t.
Caminas a travs de lo invisible,
sensible al tacto,
y no se siente con los dedos,
se siente con la piel;
de adentro hacia afuera
la expresin del ser.
No s a dnde estoy caminan-

caminante no hay camino

Se hace camino al andar
26 de abril del 2013

Alba
La ilusin es el deseo
para los que tienen las manos
vacas,
un oasis en el desierto
llenos de lgrimas y esperanzas,
de sueos que nunca alcanzan
a despertarse en la vida.
El reloj sin manecillas
es slo el tiempo perdido,
sin que pierda su sentido
y mucho menos
el olvido.
Porque recuerdas el tiempo
perdido
pero olvidas su sentido,
porque todo es por algo,
todo es destino.
Sientes miedo en el primer
paso
y nostalgia al ltimo,
para conquistar el ocaso
de su luz de jbilo.

Odio que se termine la pelcula

y que sea un final feliz ms.
Quiero vivir en esa escena
eternamente,
en la que estbamos t,
y yo
y los dems.
Que los segundos sean para
siempre;
y que para siempre sea un
segundo.
El ocaso ha muerto,
hay nostalgia.
Esa felicidad de llanto
que dicen que te extrao,
y te tengo a ti
en mis manos en el bolsillo,
Vagando en las calles opacas
como un extrao,
esperando sin cesar de aorar
el alba.
Domingo, 5 de mayo del 2013

En el da
La sequedad de la arena
es el calor que el desierto
sufre,
la luz del sol que nos condena
a la verdad que todos urgen.
El vapor del ambiente
no es la humedad, si no el
fuego,
que juega con nuestra mente
las ilusiones del anhelo.
La verdad es seca,
la humedad utpica,
la luz es desierta
que suea con el mar.
Que un segundo fuera
como vivir en la eternidad,
porque lo eterno es lo infinito,
lo inexplicable.
La tierra gris que refleja mi
soledad,
esparciendo las esperanzas
a travs de lo inefable.
Los vientos se pierden y
mueren,

ya no hay brisa que me refresque,

slo tengo sol para besar mi
sombra
y tengo sombra para besar mi
consuelo.
Sal entre las cavernas
para joderme todava,
por no enredarme entre las
venas
lo que ignor toda la vida.
Me estoy muriendo de deshidratacin.
La necesidad del agua
la busco cuando tengo sed,
y muero sin tener nada
de humedad en mis labios.
La primavera me es igual que
el otoo
como el mar y el desierto;
que el misterio del sol sean
otros ms
que se suicidan en invierno.
30 de junio del 2013

En la noche
La fra noche desolada
que la oscuridad mat a mi
sombra.
La luna que me ilumina
con su vaga luz de escoria.
El desierto en la noche
me recuerda a un campo de
cenizas,
que se esparce como un vendaval
los llantos y sonrisas.
He perdido un sentido
y me guo por la sensibilidad,
tocando la arena
esperando que fuese mar.
Tus pies calientes del sol anterior,
se hielan por las huellas fras
de la noche,
la oscuridad afecta a tu interior,
la consume como polvo
hasta dejarlo sin nada.
Te acostumbraste:
a la oscuridad,
al fro,

a los cambios,
a los sueos y pesadillas,
a la esperanza,
a esperar sin ganas de esperar,
al calor del sol,
al brillo de la luna;
a la ilusin de las estrellas
por no tener una.
Ahora que me estoy muriendo
en las cenizas de la noche,
sabiendo que sobreviv en el
da.
Ahora que estoy sobreviviendo
en las cenizas de la noche,
esperando su luz,
su infierno;
la rutina.
En el da muero de la verdad
y en la noche de esperanzas,
la luna refleja la luz del sol
al cual vivo,
y me mata.
17 de agosto de 2013

I
Hay un vaco que llena al mo
de malos augurios,
de las soledades de un
cadver
en un cuarto oscuro.

Las cenizas eran huesos

y en los huesos haba carne,
la piel formaba un cuerpo
que se ahogaba al respirar, el
aire.

La moneda brota en la mano

lo que la boca no puede decir.
apostando sus miedos con
otros miedos
lo que la sangre no cesa de
sentir.

Ests tirado en la tierra

esperando la llegada de un
buitre,
dejas que te destroce la naturaleza
cuando el alba te escuche.

Mi ego se alimenta de narcisos

y malinterpreta las sombras,
el sol que me sorprende aturdido
llorando por las joyas, falsas.

El ocaso es silencioso,
su lenguaje es sin palabras.
Cuando me proyecta
el ltimo rayo luminoso,
para que crezca
y muera,
en la nada.

Ahora que s que no tengo a

nadie
ni una soledad que me acompae,
con las manos y el alma vaca
contemplando el cadver.

11 de junio del 2013

Te quiero
Estoy esperando un mensaje
con sangre y lgrimas
esparcidos en un papel
las cenizas en el aire.
Que se transforme en paloma
y que vuele buscndome,
que me encuentre sin perder
el objetivo de encontrarme.
Mientras el vino se aeja
y pierda su dulce sabor,
cesars de no tomarlo
hasta que pierda su color.
Tengo una cicatriz de pasado
a carne viva que sent en mi
piel.
No quiero sealar ni vendarme
los ojos
ni escribir con mi sangre en
papel.
Quiero caminar en las calles
grise,s
recordando las imgenes como
un destello,
que por cada recuerdo que
piso en las calles de cemento;
la memoria humedece estos
ojos tristes.
Los relojes, las musas, el insomnio

han perdido el control.

Los das me hacen olvidarte
pero en la rutina vuelvo a recordarte;
porque siento que algo me
hace falta.
Sigo esperando el mensaje
para esparcir mis cenizas.
Sigo esperando la paloma
para que me libere
y me esclavice
de sus verdades.
Sigo esperando que el vino
aeje
para brindar entre copas un
adis.
Sigo esperando el papel de
siempre
al que escribira dos versos de
desamor.
Con el corazn en la boca
y mis venas entre la tinta,
esta frase que guardo en el
bolsillo
lo que siento en tu vida:
Sigo esperndote, quiero.
04 de septiembre del 2013

Amordaza
Es una prisin,
es un tab,
son lenguas cortadas
envuelto en esclavitud.
Son cielos
en nuestras cabezas.
Son infiernos
que crecen como malezas.
Al arrancarlo de raz
se producen como invasiones,
el crculo vicioso
vive de rutina;
desahogndome con signos,
versos, y canciones.

y pesadillas cuando despiertas.

Es un espejo
que distorsiona la realidad.
Es el reflejo
de la cordura,
la autoestima:
t mentalidad.
Es una manzana en tu boca
que no lo puedes morder,
el jugo concentrado entre tus
dientes
te seduce mieles de placer.

Un grito en silencio,
que se percibe
pero no se siente.
Caminan como los ciegos
y juegan con nuestra mente.

Aquellas palabras que matas

por miedo
es el suicidio de tu propia sangre.
Matas matndote por el yerro
que te culpas por no expresarte.

Es el deseo
atado a una cuerda.
Son los sueos

La superficie es concreta,
que esconde una cara
al fondo del mar,

en la oscuridad.
Es la voz interior,
la necesidad de necesitar a
alguien,
que nos condena y esclaviza
la dependencia emocional
constante.
Es la envidia de los que
pueden abrir las alas
como labios que besan la tierra
hasta el cielo.
Que los das terminen en el
alba,
al comenzar el nuevo amanecer
de palabras que anhelo
y nunca los dir.
Son cuchillo y agujas
que penetra a tu piel.
Es suciedad en las uas
que rasgua al ser.
Son manos inquietas,
ojos de paranoia,
pupilas lejanas
que esconde una sombra:
la sombra es un misterio,

un cuervo, un enigma.
Es el miedo a tener miedo
y vivir sin saberlo;
cmo se siente.
Es la libertad encarcelada,
no ver y tener vista,
no sentir y tener sentimientos,
no tener fe e ir a misa,
no mentir y estar mintiendo,
comprender y no ser comprendido
que no muero pero estoy
muerto.
Es querer y no poder,
es callar y estar callado,
es liberarse al depender
de la poca voluntad
que me ha olvidado.
Es aorar el tiempo
mientras ignoro el alba.
Es hacer que mi cuerpo
sea la tumba de mi alma.

11 de septiembre del 2013

Vivir sin ti

II

Djalo morir,
has que se d cuenta que ya no
existe.
Y a la vez, djalo vivir,
porque un olvido escondido en el
bolsillo
es la ausencia de no querer recordarlo,
por el tnel del ocaso brillo,
de finales que mueres sin encontrarlo
esas huellas de nuestras manos.

Despierto con cadenas en mi lengua

Ahora que el destino juega a las

cartas
apostando nuestras vidas con rezos,
el universo conspira segn la llama
de las monedas que lanzamos al
fuego.
Sin dejarnos llevar por nosotros,
ni por el mundo aunque fuese yerro,
apagando el calor que tanto se anhela,
ahogando hasta dormir a los sueos.
Ahora que lo acepto,
pienso en mi vida.
Ahora que lo acepto,
pienso que es mentira.
4 de noviembre del 2013

y me levanto con piedras en mi

cama,
vuelo con cayos en los pies
y miro el reflejo de los granos en mi
cara.
Me cepillo los dientes y canto blues,
estiro mi espalda hasta los huesos,
me pongo los zapatos para caminar
y me afeito para sentir los besos.
Corro hacia el colegio para idiotas
y llego tarde por pereza.
Entro al colegio de idiotas
y con un disfraz los mando a la
mierda.
20 de noviembre del 2013

Tinta
La tinta es como la sangre
derramada;
esparcida en una hoja de un
rbol muerto,
de la azucarada savia de un
tallo cortado,
que gotea la vida como una
nebulosa de sueos.
La tinta es como la penumbra
del sol;
antes de ser polvo se expande
por el mundo,
desaparece y ve desaparecer
su alrededor,
y el vaco es ms vaco que el
catico orgullo.
La tinta es como un destello;
te ciega o te ilusiona,
te condena o te libera,
tanto de la felicidad que del
miedo.

La tinta es como el espejismo;

el reflejo donde nacen los
tteres,
se enredan con las cadenas en
el abismo
de una utopa clandestina en
mi cabeza.
La tinta es como el narciso;
la pureza del agua urge al
cuerpo,
el complejo de Dios o el sndrome de jesucrito;
baando su imagen para cambiar el universo.
La tinta es como el color de los
ojos;
la piel se eriza con el tacto de
la mirada,
en el ramaje de la pupila de
venas rojas,
donde se esconde la desnudez
del alma.

La tinta es como un perro azul;

cantando delirios para sentir

esperanza
mientras labran en el campo su
propio maktub,
con su guitarra y su armnica:
y su almohada.
La tinta es como una paloma;
vuela por los calvarios cielos
del mar,
la dicha de entender sus alas
lo transforma
en guila, en gaviota, o en
pavo real.
La tinta es como la amordaza;
es la nusea retenida con la
lengua,
de vmitos tragados por mi
garganta
sobre las letras perdidas de mi
mengua.
La tinta es como el vino aejo;
relojes mal medidos llenos de
insomnio,
oculto en un pequeo cajn de

recuerdos,
esparciendo las cenizas de los
sueos.
La tinta es como un enigma;
que juega a las escondidas
como nios
y nos hace dudar de la moneda de la vida,
con la boca abierta, asustado
como un mimo.
La tinta es como un ro;
fluye entre las aguas claras
y se ensucia entre lo sombro,
por los lados buenos y malos
de la cara.
La tinta es como una sonrisa;
un pequeo patio de recreos
con jardines verdes,
que nos ilumina tanto que no
se olvida
esas pequeas cosas del presente.
La tinta es como el fuego;
es la sangre que controla mis
nervios,

el caballo salvaje de mi silencio

que quema por callar lo que
siento.
La tinta es como tu piel;
blanca, misteriosa, con cabellos ondulados,
y ese cuervo negro exiliado a
tu ser
nos impide vernos; nos impide
ver.
La tinta es como la tinta misma;
una noche estrellada, mis doce
girasoles,
son los ltimos segundos de la
vida
y mil aos de cenizas sin llamas.

La tinta no es como ninguna de

las anteriores;
no baila, no suea, no olvida,
no escribe,
no mata, no ciega, no engaa,
no olvida,
no ensucia, no corta, no desvive,

no muere.
Slo son manchas que simbolizan algo
y ese algo nadie lo descifrar
ni la muerte.

Te dir la verdad sobre la tinta;

la tinta es una voz
no es el mo,
Pero soy yo.
Sbado, 16 de noviembre del
2013

Calles de cemento
Cuando camino por el cemento
de la calle,
la suciedad de cenizas penetra
a m piel.
Por cada pisada ser alguien,
tal vez polvo, tal vez cemento,
o slo ser.

Recuerda que el da es oscuro

aunque el sol ha de crispar mi
cabeza.
El calor de verdades que sudo
con apuro,
es el sopor del aire al respirar
la belleza
de las calles de cemento.

M flcido tobillo no me permite

caminar,
por el peso del nido de cuervos
en m cabeza.
Las serpientes que me sisean
al hablar,
sobre mis pensamientos de
blanca oveja.

Por cada pisada ser polvo,

la pureza efmera se contamina al segundo,
y por cada segundo, otro grano
de polvo,
que afecta el alma y exaspera
al mundo.

El metal disfrazado en el aire,

el hedor que respiro ingenuo,
en la inexorable oscuridad del
da
del ampuloso ahogador de
sueos.

La piel es tan aterciopelado,

sensible,
que absorbemos todo lo que
tocamos.
Escondemos las cicatrices
hasta olvidarlo,

y nos engaamos hacindolo

invisible,
especialmente lo que nos ha

hecho dao,
lo que amamos, lo que odiamos,
y lo que nunca se podr expresar.
La irrisin a mis odos sobre la
superficialidad,
los mojigatos, impas e hipcritas,
los lobos, las caperucitas; inocentes y sucios
y los principios que se desboronan al pisar
las sucias calles de cemento.

Mi primer mundo es mi hogar,

esos muros me ensearon a
vivir inocente.
Es el seno del lugar, mi refugio,
en la que me aleja del hasto
de la gente.
El segundo es el exterior,
la oscura calle donde los vrgenes mueren.

Donde los pulmones se pudren

por el srdido olor
,
y los nios dejan de ser nios
cuando huelen
ese olor a cemento.

Hay una guerra de mundos en

m;
cuando salgo a la calle
y cuando regreso a casa.
Al salir me trasmuto un poco
ms,
y regreso a mi hogar sin ser el
mismo.
Volatilizar la mugre de la piel,
de la poca ambrosia de la na-

turaleza muerta.
Enardecer las virtudes del ser,
por cada pisada en la calle
desierta.
Ahora que mis pupilas cambiaron de color,
mis labios se pelaron por la
sequedad.
Mi nariz no aspira el mismo
olor
y mis tmpanos ms sensibles

por las verdades

de las calles de cemento.
El crujir de los huesos enreda
mis venas,
mi corazn palpita ms rpido
y a la vez ms lento.
Mis sentidos estn perdidos
por las sirenas,
que se esconden entre las
calles de cemento.
Los ciegos son sordos.
Los ricos cada vez ms pobres.
El vulgo acostumbrado de lo
que somos,

de la poca humanidad de los

hombres.
La poca palabra y el principio
de sus maas.
La falsa aristocracia de sabidos egostas.
Los padres de sus hermanos y
los hijos de sus hermanas,
condenados a comer la misma
carne todos los das.

La calles de cemento
es tan falso como su virtud.
La suciedad del cemento
son los mismos hombres
que entre mitos y cuentos
tallan su propio atad
de su alma.

No me dejar ensuciar del

excremento
que se acumula en las alcantarillas.
Cuando se inunda la ciudad
hasta colmarse
y artificialmente convertirse en
cemento,
para contaminar las oscuras
calles,
hasta llegar a mi hogar;
mi refugio de cascarn;
mi nido, mi mundo,
mi yo.

07 de febrero del 2014

III
Nunca pens que tu rostro fuese
inolvidable,
que los recuerdos sean mi sombra en
el da.
que en la noche esas rfagas de
luces que me atropellan
de la memoria esa imagen inexorable
desfigurando esos sentidos hacia la
vida.
No tengo el control de mi sangre,
mis caballos han perdido su direccin,
un caballo ha sufrido un derrame
y el otro salvaje a su emocin.
Esta noche estrellada me mata de
insomnio,
cuento los girasoles de Van Gogh,
de una gota de olvido recuerdo
que te mate a ti, y me he matado yo.
Estos sentimientos que ahora son
paisaje
vagan por mi cuarto cuando cierro los
ojos,
sacuden mi cama y en mis pupilas el
ramaje
de ros y callejones esparcindose
entre mi rostro.
Eres hermosa de tus pies al alma,
entre las calles grises no te olvidars,
ni yo te olvidar aunque nos separe

la nada
por el caos de mis venas enredadas
que yo cre.
Recuerdo mirar el cielo,
hablar secretos, expresar musas,
admirarte, quererte y extraarte,
recuerdo el colegio y tambin las
calles,
las angustias y las amistades.
Lo recuerdo todo
y ese todo dur un segundo,
cada detalle,
cada expresin.
Perdona por todo esos recuerdos,
perdona por invadir tu mundo,
no pens nunca acercarme a alguien
y mucho menos a vos.
Perdona si trato de olvidarte,
perdona si te recuerdo ms,
perdona por desaparecerme
y por las idioteces que hice
por dejarme llevar
por mis caballos.
23 de febrero
del 2014

Lucirnaga
Yaces en el da escondido
porque el sol azota siempre,
a ciegas en la cueva del olvido,
apagando el fuego
de las cenizas que te duermen
aun estando dormido.
Despiertas con moscas en la
cabeza,
con jaqueca en la memoria,
y en los ojos; mal de ojo,
que no recuerda
ni las horas,
ni las cuerdas
del reloj.
Caminas en las nubes
porque el bosque cementado
penetra tu cueva de luces,
para que celadamente desnudo
te dejen tirado
a la vista del mundo.
La tarde se est mezclando
con la noche,
te baas con los sudores del
mismo hedor,

y cuando la noche estrellada

cae de golpe,
las srdidas ratas salen de las
alcantarillas,
atradas por ese olor; el placer
de Baco,
cuando el rincn extingue esa
esfera amarilla,
respirars la bohemia, saldrs
del cuarto
y cantars mientras caminas:
la cancin de los buenos borrachos.
La luz del sol, reemplazado
por un astro que no alumbra.
Las estrellas, censuradas
por focos entre la penumbra,
porque la oscuridad; desnuda
a los pobres bajo la luz de la
luna.
Todos los muertos se van
a matarse por ltima vez
brindando con la copa rota,
Hasta el final!- dicen
como si fuera la primera vez,

porque no recuerdan
que se mataron por la copa
hasta el grisceo del amanecer,
tomando el mismo vino de la
copa
y una, y otra vez.
El free jazz, los destellos y los
versos,
las alas desplumadas, el vmito y los zapatos gastados,
la piel quemada, la peste negra, las putas, los besos,
los vasos vacos de la vida
vaca que busca alado
llenos de soledad, para que
aprendas a volar
con la mirada vendada, apostando sus velos
de tu karma del tahr, de penas por pagar:
tus sueos.
pierdes el control de tus fingidas manos,
blasfemas callndote tapndote los odos
y bebes hasta colmarte por
todos los aos
malgastados, embriagados por
el trtaro
que has vivido, sin pisar los
peldaos.

Deambulas sin sueos en los

callejones,
buscando un refugio de cartn.
Gritas en voz alta, sin poderse
escuchar
los delirios de un hombre,
una sombra en el montn;
sin direccin, sin casa, sin
nombre,
afnico por tratar de cantar
la copa rota de tu voz.
Yaces en la noche escondido
de la luna que azota siempre,
vidente en las calles del olvido,
prendiendo el fuego
de las cenizas que te duermen,
aun estando despierto.
aun
Ahora que eclipsaste tus
sueos;
eres luz verde en la bruma del
fro,
el calor del farol quema tu
cuerpo.
Tirado en la nebulosa del
paisaje
solo, con una botella de vino
sin soledad que te acompae
20 de marzo del 2014

IV
Despertando con sueos
y sueo en el mismo despertar,
respirando la atmsfera,
la srdida burbuja celeste
que se desvive al respirar.
Con los ojos cerrados,
aunque no cesas de pestaear
las percepciones de tus sombras,
la pandemia de los ciegos
que slo miran su vanidad.
Hablamos del sol sin ver el
alba,
nos enredan el ramaje de las
venas
la atmsfera distorsiona el
alma,
la carne, los huesos, la sangre
y los stiros que crecen como
hidras
en mis cabezas.

Vivo de prejuicios como ser

humano
domesticado por las ovejas.
Blasfemo, niego, dudo y hablo,
pero aun no s quitarme las
vendas.
Si supiera qu los ciegos ven
y los soadores vuelan!
no estuviera tan ciego
con los pies en la tierra.
29 de abril del 2014

Sentirs que no hay nadie

afuera
Sentirs que no hay nadie
afuera
que slo y solo eres
el suplicio
del porque nada esperas.
Y piensas
que mejor escondido
que perderse
en la superficie de las almas
muertas
donde beben y comen
lo mismo
dando vueltas
hasta que muera el da
y el abismo
del reloj.
Pero no sienten
el letargo de la otredad
de la saciedad de engaarse
y petrificar la esencia incorrupta
que corrompe al olvidarse
la verdadera cara

Al cual yo nac.
Sin saberlo nunca
viv para vivir
conviviendo con las dems
caras
respirando con muchas mscaras
y ms
cuando los rboles que sembramos
sean el veneno que respiramos
el brote del da a da
que vive disfrazado en vida.
Sin saberlo
que no hay nadie afuera
sin nima
sin nimos
para un cualquiera
que te espera
con el corazn en el alma
y desnudo.
06 de junio del 2014

Sentirs que no hay nadie

adentro
Sentirs que no hay nadie adentro
slo medusas e hidras
que te carcoma hasta los huesos
y se multiplican como plaga
beso a beso
hasta dejarte sin nada.
Y no hay nadie adentro
que sienta y comprenda
las pieles de las pieles erizadas
escondidas en el cuerpo
debajo de la epidermis
entre los huesos y la carne
la sangre, que coagula
internamente
la hemorragia eminente
el ser impregnado de amordaza
que calla cuando lo siento
el caos del alma
que muere por dentro
de mi cuerpo.
07 de junio del 2014

Tartamudez
A veces las palabras
son tan intimas, tanto
que guardamos bajo la epidermis de las sombras
lo lgubre que opaca las miradas, mis caras
son pensamientos indignos,
que indigna al que rasga mi
memoria, la burda,
como el vaivn de las fuertes
oleadas
en lo ms profundo de mi oscuridad submarina.
Existe un recuerdo que marc
mi historia,
sin recordarlo jams y en cambio
ella me cambi la vida,
aunque no pueda pronunciar
esas arraigadas slabas
que me carcoma la piel,
ni cuchichear siento poder
al menos que sea en silencio;
uno muerto
el que no se escuche la existencia,
porque es el nico momento

sincero
de ser
uno mismo.
Desmigajar las letras de mi
vocabulario
hasta volatilizar el lenguaje,
de mi lengua que se siente a
ciegas
los sabores de un ocaso,
cuando se suicida el protagonista principal
y entre las tinieblas el vido
antagonista descansa
en la espuma de mar,
desapareciendo toda bruma
que mansa
al seor Hyde
que llevamos dentro.
Invito a un nima a mi mundo
y que tenga las agallas
la berraquera de hablar!
con elocuencia,
con el corazn en la lengua
y sin tartamudear.
07 de junio del 2014

Fresa
Existe un universo de distancia
entre tu carne y mi carne
que mata al sexo de nuestra
piel.
Es un espacio vaco
llenos de lbidos y de kamas
que disfrazamos con elegancia,
entre mi alma y tu alma;
entre mi silencio y tu miel
de nctar, de sueos hmedos,
el placer; el apetito inefable,
que incita nuestra fragancia
de primar los instintos de animal,
aspirar a la carne de querer
amarte,
de ser y slo ser
un pedazo de deseo,
la otredad de ser alguien
distinto; un don juan, un casanova,
ese ello!
esa bestia, ese yo ideal que
desconozco
y se aflora cada vez que toco
la sensualidad de la sangre,
que recorre como ramaje
en nuestras venas
hasta llegar al corazn,
por cada impulso
de recuerdos inexorables
que anhelan tu paisaje.

Prostituyendo mis penas

por no tocar con mis dedos
esa fresa, alejado del inmundo
de toda sociedad clandestina,
de toda saciedad clandestina,
por poseerte.
La fruta prohibida para los
santos,
el placer supremo
es obtener lo que se anhela,
sin importar que sea pecado
para otros, el pecado de vivir
como animales que piensan
con sus pensamientos aterciopeladas,
que suean con la fresa; masturbndose
mientras imaginan a la bella
durmiente.
Amorfo de las imgenes ilusionadas
de una realidad que excita y
besa
los labios carnosos de un recuerdo
borroso entre mi mente, y que
a veces
que extraan por las noches
esa almohada con forma de
cuerpo;
de Julieta, de scubo, de Eco,
de Beatriz,

de Venus, de Juliete, de Lola,

de Lucrecia,
que remuerde la amordaza de
lo que siento,
por las nebulosas de mis insomnios
que te imaginan desnuda en mi
recuerdo.
Yo matara por un pedacito
de carne de una fresa
Quin no lo hara!
roer las sobras de una pasin
y hacerlo desptico
hasta dejarlo despojado.
El fauno de amar con amor
con intenciones de stira,
mientras
mis mil demonios encadenados
por la languidez de mis entraas,
habitan polillas y mariposas
que prodigan en mi interior;
la esperanza de las ltimas
migajas
de ser concebido por una beldad,
sin agazapar la pasin
de los deseos carnales,
que fecundamos al abrevar,
esa belleza desconcertante;
Eros seduciendo a Psique,
y entre ellos brota el placer
en el caos de toda deidad
sexual,
mientras hacen el amor a oscuras

a espaldas de Afrodita; la lujuria,

la madre animal de todos los
animales.
Esa fresa de Eva, tentadora
la Voluptuosidad de su carne,
el cuerpo de Dios, su creacin,
su cielo, su infierno, su sangre,
su luz, su dulce miel de nctar
es el placer de apreciar
lo que se anhela.
Y cuando yace en la siesta
un ignoto de primavera,
en otoo nace una engarzada
de bestiarios que se alimentan
de narcisos, sueos y libertinajes
que se suicidan en mi cabeza.
La fruta es rojiza,
color carmes, color sangre,
es opio para los hombres
y vino para las mujeres.
Matamos por hambre;
por hambre de amores,
por hambre de placeres,
es un hambre rampante!
que ilusiona, que satisface
que mata, que muere,
la saciedad efmera
de sentirse en la utopa,
slo un segundo largo
para saborear la fresa
entre mis labios.
15 de
julio del 2014

Renacimiento
Nac malparido en la nociva
atmsfera,
que envenenan para los que
viven respirando.
Expulsado del seno de mi paraso lquida
para salir de mi refugio de
vientre materno;
desnudo entre la placenta y
expuesto a la vida.
Este nio de porcelana naci
en silencio!
asfixiado por la toxicidad del
hasto del aire,
mi grito fue intil; un chasquido
casi inerte,
con la esperanza enredada por
el cordn
que me desconecta del mundo,
hasta que me arranquen; de un
cuajo el hilo
que me ampara de lo artificial.
Ahora desprotegido siento ms
cercano a la muerte,
con sus manos entre mi garganta, sostenindome,
obligndome a respirar
para subsistir sin existir:

el mismo aire la que me mat

y vivo de ella aferrndome
con miedo a morir.
Este nio naci muerto! Mucho lo siento,
no tengo fuerzas para gritar, ni
pulmones,
la amordaza y la impotencia es
el silencio,
la desesperacin violeta entre
mis mejillas
de sentirse de no sentir la piel
aterciopelada;
mi primer y ltimo esfuerzo
vano de aliento,
la voz del mar que ahorca mi
pequea tormenta
que silencia mis latidos de olas
tras oleaje;
hasta que se calme de no pulsar movimiento
al corazn por no circular la
sangre,
por mis venas enredadas de
sentimiento.
Y la muerte me sostiene con
sus manos heladas
entre m cabeza, para sumergirme entre sus aguas.

Dejndome el taln de Aquiles

saciados de coraje,
que mueren ahogados por mi
saliva emanada
de carne muerta, por no tener
voz, ni alma
para poder gritar entre el silencio;
la oscuridad catica de toda
existencia: la nada;
El vaco que siento despus de
muerto.
A otro seno me evacuaron,
despojado,
con otra nariz y otro aire inhalo
sin respirar,
me sostengo y sostengo, me
agarro del despojo;
La teta de mi madre la que no
pude besar.
Envuelto en una burbuja de
cristal, agonizando.
Siento silencio, siento enojo,
siento soledad
por sentir abandono de mis
seres amados,
por separarme de mi madre,
de mi padre, y de m;
nacido por cesrea, con medio
pulmn embriagado.
Nacido sin nacer, sin ver la luz
del final del tnel.
Alucinando vivo, alucinando

padezco,
y lcido sueo sueos lcidos
hasta no poder exhalar
el anhelo de vivir, sin estar
muerto;
sin depender de este aire artificial
la cual vivo y muero.
Me exiliaron del inmundo mundo,
por uno de plstico.
En la burbuja me alimento de
su artificio,
de sus disfraces que se mezclan con mi mscara,
hasta perder la inocencia de
nio engaado,
y crezca fingiendo para opacar
mi cara
en sta capsula donde yacen
los mimos.
Desnudo me conform a vestirme, humano.
Negando mi naturaleza trasmutada, animal.
Desdeando mi trasformacin
al maldecirme,
bastardo me siento por ser un
malnacido.
Blasfemando la imperfeccin
de dios por estar vivo:
para vivir como un barro que
se moldea
con formas nunca existidas en

el lodoso camino,
sin ningn imagen que reflejar
en el cristal,
porque me separaron de mi
semejanza, mi espejo;
para deformar m molde, mi
piel de manzana
mi yo: mi vida; mi destino.
Sal del capullo dos veces:
la primera mor en el intento
y la segunda nac entre secuelas,
rompiendo los muros de mi
renacimiento.
Sal de mi trtaro,
ya puedo respirar a voluntad.
El pecado de nacer y el infortunio de vivir
es el milagro ms grande que
puedo renegar,
por las desgracias de no llegar
a ser feliz,
al menos que sea una alegra
efmera
en la que bebemos hasta alcoholizarnos.
Nac dos veces:
uno muerto,
la otra agonizando.
Ahora que veo el mundo
con mis ojos de recin nacido:

malparido en la primera
y bastardo en la segunda,
he tenido el valor de sobrevivir
en el artificio.
con las pieles mudadas de
otras pieles,
con las mscaras ajeno a mi
cara,
con las huellas infiltradas
entre mi carne primitiva de
sentir.
Y ahora
respiro con otro pulmn,
lato con otro corazn,
siento con otra sangre ,
y pienso con otra cabeza.
Pero mi espritu es la misma.
Y ahora,
expuesto a la vida me siento
obligado
a buscar la luz, como un beb
que nace.
Buscar la luz
para no brillar,
para ser y slo ser,
y no tener miedo
de serlo.
Domingo, 23 de noviembre del
2014

Adis
No me digas lo que sientes,
no te desnudes, porque yo me
desnudo,
ya es tarde para despojar las
pieles,
la sensibilidad al tocarte esos
labios mudos;
las ansias por saciar los besos,
las que no quiero olvidar
desasosegado del anhelo, lo
que alguna vez no pude besar
aunque sea un crujir de huesos, un fuego que quema,
y me persigue como fantasma,
esa sombra en mi espalda
que me atormenta por la luna,
de su noche estrellada.
Me persiguen! Me persiguen!
No quiero escucharlas
Esa voz que me recuerda
siempre el camino,
la que siento miedo de cruzar,
y me quedar en silencio,

para as evitar hablar, porque

si hablo me toco,
y si me toco, todos se enterarn de mi flor de piel,
todo lo que he escondido desde adentro, eso es
una tortura existencial del ser,
por no sentir
y por tratar de callar lo que
siento.
Por favor, no me digas lo que
sientes,
si hablas, me hundir contigo
y nufragos seremos si te
pierdes,
porque al perderte me pierdo
yo, nos morimos en vida
y todo lo que hemos vividos
ser; una brisa de tristeza,
un soplo de olvido, una gota
de alegra que llor algn da,
un pasado azul en el paisaje
perdindose en mi cabeza,

aunque, muy en el fondo de

mis ojos vuelva a extraarte,
tengo miedo de que me olvides, y que yo te olvide,
y sobre todo al recordarte.

Si hablars grtalo a flor de

piel,
no dir nada, slo observar
lo que nunca fuimos,
lo que extrabamos ser, sin
serlo;
como dos personas distintas,
extraas, conocidos, despedidos,
y vernos a travs del recuerdo
borroso entre el olvido.
Quisiera abrir mi propia carne
para decir lo que siento de ti.
Eres todo lo que nunca he
tendido
y nunca tendr.
as te hablara,
as me expresara,
pero no lo har.
Mudar de piel por cada palabra,

por todo lo que sent

y lo siento ahora
y no poder decirlo! no

Ahora que te siento tan de

cerca,
trasmut lo que nunca he
arriesgado;
lo que esconda entre mis
venas,
lo que en un sorbo haba ahogado
ese latir al percibir tu presencia,
por sentirte tan de cerca
y la vez tan lejos
tan sueo, tan imposible,
que a veces siento que eres
una sirena
que me llama para dormir en
un cuento,
Nunca pens que estaba soando
tan feliz, y con los ojos abiertos.

Abraza estos ojos vidriosos,

aprieta con fuerza mi latir,
lee por ltima vez mis labios,
las ltimas de las muchas que

leers,
para que nuestras pupilas se
inyecten

tan lejano de nosotros que nos

separan
de la nostalgia.
Nos aferramos como piel y
carne,
entre la distancia
siento miedo de perderte,
por no demostrarte
la luz que diste en m;
las pequeas cosas de tu vida,
las que nunca fui
y alcanc a ser.
Somos dos nebulosas;
Carne, y huesos
Besos, y versos.
Somos lo que nunca hemos
sido;
lo que quiero, y no puedo
tener,
lo que anhelo sin pensarlo
y sin pensarlo lo quiero a querer.
Eres lo que nunca me atrev a

decir,
y ahora que te veo
tan cerca y tan lejos;

slo podr decirte adis

y aun as no puedo!
no quiero
no quiero.
Perdname por sangrar en
papel
por todo lo que siento,
y marcharme sin poder decirte
lo mucho que te quiero
y te quiera amar.
Lunes, 29 de diciembre del

2014