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SIMULTANEIDAD, CONTINGENCIA Y COMPLEJIDAD

Trejo Rosales scar Jess

El tiempo, es una cosa inexplicable cuando uno est tratando de descubrir qu


es el tiempo de afuera, es el mismo tiempo con el que pens en hacer esto,
escuch y trat de hacerlo, mas no puedo explicarlo ahora, slo escribir lo que
sigo sintiendo.
Al escuchar la tarea que debamos hacer, pens en qu podramos observar, qu
cosas pueden suceder cuando nos proponemos sentirlas, escuchar, probar, si la
realidad es la misma cuando tratamos de escarbar, de ser un poco ms
perceptivos dentro de ella; siempre me pregunto estas cosas antes de escribir
algo, de empezar a hablar con alguien o de tratar de describir algo a mi alrededor,
mas, esto, pareciera que mezcla todo, el tiempo, los espacios que podramos
escoger para esta prctica, describir lo que siento y lo que pasa, en una
descripcin, como si fueran dos cosas iguales en un mismo momento, tratando de
encontrar una mirada.
Hay un lugar en mi casa en mi cuarto, en la pared donde hay una figura en
sombra, all el Sol llega todos los das desde que sale as que, cuando es de
noche, trato de pegarme para sentir ese calor que me hace pensar como si fuera
todava una buena tarde, con aire, con el cielo que siempre hay arriba de mi casa,
trato de sentir todas esas cosas que los sonidos de la calle donde vivo hacen, y a
veces, tambin los que no hacen, mi casa no tiene vecinos ni trnsito vespertino,
tampoco alumbrado ni el ronroneo de los transformadores, slo un campo, dos
rboles y mucha tierra en donde pareciera estar salida mi casa.
Las siete. En mi casa crepsculo y siempre se ve igual desde aqu, desde este
espacio que he tratado de escoger cada da, la ventana deja que se asome el aire
naranja de esta tarde, el cerro all atrs es siempre bienvenido cuando trae aire y
flores pequeas que se pegan en los rboles de la entrada, cuando trae esas

voces de calles lejanas, y que gracias a lo poco habitada zona, se escuchan


desde mi cuarto.
Msica lenta, como si fuera el silencio mismo, como un recuerdo de hace uno o
quince aos, suena como suenan los gritos que uno nunca oye, alguien vive algo,
alguien canta, suea en vivir como yo vivo para soar que vivo.
Pienso en esos das en los que ola a como huele hoy, a como me siento ahora
que estoy aqu, los das en los que poda meterme debajo de las escaleras y ver a
las personas que pasaban, sus zapatos, las manos, toda mi vida las manos,
siempre han sido algo que me roba la atencin y a veces todo de m, que miro
hasta que me siento mareado y salgo de debajo de la escalera para correr y
sentirme, sentir esa existencia, ahora slo puedo ver las mas, no las reconozco
nunca, no las encuentro.
Me confundo, no reconozco movimiento alguno en mi cabeza, es como si mi
historia fuese la que se mueve, la que piensa. He estado pensando todo este
tiempo y no me he dado cuenta con qu y estoy seguro que no existe ese interior,
que no lo siento, que no hay una divisin entre la llamada conciencia y mi cuerpo,
mis sentidos. Como si alguien, tal vez quien escucha la msica y sus hermanos,
sienten esa comezn en las manos mientras cantan o bailan.
Hay fro delante de mis ojos, puedo sentirlo, no es el aire. No, es distinto este fro,
se siente slo cuando uno trata de sentir algo de forma tranquila, callado. Es como
el tiempo, que se siente de igual forma, slo cuando se piensa en l, slo cuando
lo queremos sentir, cuando nuestra misma historia, relaciona a la vida con el
tiempo, es un fro que mezcla lo que han llamado externo con lo interno, algo que
no se puede describir, algo que hara que esta hoja se congelara mientras leyeran.
Siempre que se trata de estar tranquilo, callado, se descubren todas las cosas de
las que huimos cuando estamos en el ruido, en la calle o en alguna fiesta, no
puedo dejar de sentir esa sensacin de siempre estar huyendo, de siempre tener
que tratar de saborear todo como si nunca fuera a repetirse.

Qu cosa mas falsa, creo que nunca el tiempo es corto o largo, que es lento o que
es algo que se pueda llevar en la bolsa, que se pueda regalar como un dulce, que
se pueda compartir como nos han hecho pensar. Creo, que el tiempo, est hecho
de la vida que nosotros hemos inventado, de esas cosas por las que nos
aburrimos. Ahora lo puedo sentir, siento este tiempo despus de estar aqu, no s,
no podra decir cunto ni como, el tiempo no tiene cualidades ni medidas, todo
lo hacemos nosotros, ni siquiera lo pensamos de forma individual, es como un
sueo, uno en que se tienen las manos llenas de pequeos atardeceres con
nmeros inscritos que determinen la duracin de los mismos, de sonrisas, de
peleas, de no hacer cosa alguna ms que estar sentado, sintiendo fro de la
historia.
Ahora lo s, tengo miedo a eso, a ese tiempo del que vivimos para producir, a
sentir alguna vez el aburrimiento, sentir ese fro en todo lo que dicen que es el
cuerpo y en la mente, que es de todos y no ma, que es ma slo en la imaginera
de un sistema del que soy, de una forma de ser que se me ha presentado como
nica, ser el padre del tiempo mientras soy su esclavo, mientras soy una parte
ms de la idea, de esta idea tan real como el miedo.
Trato de cerrar mis ojos para calmarme, para sentir una vez ms el aire, el tiempo
que siempre busco como un alivio no existe, no existe el alivio en el tiempo, por
que es una cosa inventada, para producir, para aburrirse, para no descansar, o
para descansar huyendo, hay un color que se presenta siempre que pasa esto, es
caf, un color caf, rasposo, como algo inmvil.
El aire en la calle es demasiado ruidoso, mas se llama silencio, las piedras que se
arrastran en la tierra son tambin parte de esta historia, las puedo or, las aves que
miran por detrs de las ventanas, en las ramas del ciruelo, cantan ellas tambin,
todos lo hacen y yo trato de encontrar el silencio, no existe tal cosa, tambin es
una invencin, es ese sabor que tratamos de encontrar en todas las cosas, el
silencio es un espacio que existe, y tambin slo en la imaginacin, de forma
social.

Abr hace rato los ojos para ver la luz, Qu forma tan sencilla de esperar que
todava estn iluminadas las cosas!, Qu forma tan lenta de creer en la
tranquilidad! De tratar de sentirse ajeno a toda la movilidad del mundo, de mi calle
que crea tranquila, de este polvo que cada vez que se mueve por los cristales
raspa mis odos y mi historia. Trato de encontrar qu diferencia hay ahora que he
abierto los ojos, de si es el color, de si es el fro que ya est llenando el cuarto
mientras la pared se enfra no, no es diferente, no lo siento, todo es tan inmvil
como este momento, mas no quisiera volver a cerrar los ojos.
Azul? Es azul la noche en mi cuarto? Puedo saber que es la noche sin pensar
en un color? Ahora recuerdo que toda mi vida ha sido as, sentir un color cada vez
que pasa algo, cada vez que conozco a alguna persona, es como si al instante de
encontrarme, no sintiera el gusto, o en la vista, si no sintiera una cosa as como la
mezcla de todas, y que siempre lo resumo en un color, un color que nunca elijo,
que no clasifico, que a veces puede no gustarme, pero que all est. Ahora que
estoy aqu lo s, es el tiempo tal vez, es ese tiempo el que me hace pensar y
sentir as.
S que siento ahora un aire diferente, pero no s por que llamar aire a todo este
tiempo, a todo lo que me pasa, al tratar de hacer esta prctica para la clase, creo
que he estado pensando mucho y sintiendo las razones del tiempo, cosas como el
aburrimiento y la espera, cosas sin las cuales no existira el tiempo y que me
parece son sus bases, las bases para conocerlas, y no sentir de nuevo ese
aburrimiento.
Ahora; pienso en ocasiones, si realmente la cosa es tranquila, si estoy haciendo
algo mientras estoy aqu tratando de encontrar cosas en este tiempo que nos
encierra a m y a mi historia en este cuarto azul decido tomar mi guitarra y
ponerla en mis pies, tocar slo las cuerdas sin hacer posicin alguna, solo el
sonido tranquilo de las cuerdas, y escuchar como se escurre ese sonido del que
siempre est all en mis manos y que nunca como hoy haba conocido, como si se
metiera en mis ojos y estuviera jugando en mi cabeza esta vibracin pequea, que
se niega a despegarse del tmpano.

El sonido no es tiempo, la msica no es tiempo, aunque siempre se quiera


encerrar en eso, pensando en los ritmos y en esas cosas como un pretexto, mas
no. Los sentidos no tienen nada que ver con el tiempo, menos la msica que es la
que siempre se aduea de los mos, no siento un correr del tiempo, no siento
aburrimiento ni ese fro en los ojos cuando hay msica, aunque sea slo el
golpeteo de mi mueca en las cuerdas de una guitarra roja, una guitarra que, si
quisiera pensar en algo que tenga que ver con el tiempo, dira que es de siempre
ese trmino, tan lejano y que est aqu, comprobando que no importa, que no me
importa nada ms que esta existencia que suena y que toda mi vida me ha tenido
ocupando mis manos en destruir el tiempo.
El sonido es algo transparente, la msica lo es tambin a veces, el disfrute no
tiene tiempo. He estado sintiendo y cierro mis ojos, los cierro no por que quiera
solo la msica, si no porque an cerrados puedo ver ese color en mis parpados
como si estuviera degustando la obscuridad de los mismos mientras veo la msica
que hacen mis dedos que obedecen a una historia. Todo est apagado, en mi calle
no hay luz pblica o algn faro enorme, solo la sombra de los rboles que ahora
truenan sus ramas uno contra otros en el aire, no s si es noche ahora que lo
pienso, ni si pueda volver a confiar en un reloj o en mi propia concepcin de un
da, de mi vida o del tiempo de los dems. Slo la msica me ha calmado y hecho
sentir ese sueo clido, tranquilo, rico como una buena almohada he
encontrado nada en el tiempo, he encontrado muchas cosas dentro de esa nada,
eso que buscamos, eso de lo que corremos; el tiempo.
Levant mi mano para saber que todava estaba en mi cuarto, para encontrar de
nuevo esa pared, que ahora estaba fra: S, la siento, solo un poco de sueo, slo
el sonido de este aire y las ramas golpeteando en las ventanas, me levant
decidido a caminar un rato, no sabia si continuar mi plan de seguir tratando de
describir todo lo que pasa.
Salgo de casa y todo es fro, yo golpeo al fro con mi cuerpo, esa es la sensacin
que tengo ahora, esa es la forma en que puedo explicar todo ahora, es como si
desde otra perspectiva alguien pudiera describir y hasta explicar lo que he sentido,

lo que digo, hablar del mundo en que me muevo, hablar de esta noche sentado en
otro lado, contando los sueos, el tiempo y el fro de las noches sin tiempo, con
msica de todos lados, esa parte del silencio que se llama tiempo y msica, esa
parte de la msica que se llama fro. Como escribir un cuento, como escribir una
escena en la que uno no sienta lo que piensa el protagonista, mas si conozca su
experiencia y su contexto, u otro que escribiera de tal modo que, el protagonista,
fuera este aire, este contexto, esta descripcin, y no una persona, no un yo que
trate de describir.

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