Poema xx

Puedo escribir los versos ms tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: La noche est estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos ms tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella tambin me quiso.
En las noches como sta la tuve entre mis brazos.
La bes tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo tambin la quera.
Cmo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos ms tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche inmensa, ms inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el roco.
Qu importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche est estrellada y ella no est conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazn la busca, y ella no est conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos rboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cunto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su odo.
De otro. Ser de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como sta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque ste sea el ultimo dolor que ella me causa,
y estos sean los ltimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

Me gusta cuando callas

Me gustas cuando callas porque ests como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas estn llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma ma.
Mariposa de sueo, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancola.
Me gustas cuando callas y ests como distante.
Y ests como quejndote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
djame que me calle con el silencio tuyo.
Djame que te hable tambin con tu silencio
claro como una lmpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque ests como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa basta.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Pablo Neruda.

Gacela de la terrible presencia.

Yo quiero que el agua se quede sin cauce.
Yo quiero que el viento se quede sin valles.
Quiero que la noche se quede sin ojos
y mi corazn sin la flor del oro.
Que los bueyes hablen con las grandes hojas
y que la lombriz se muera de sombra.
Que brillen los dientes de la calavera
y los amarillos inunden la seda.
Puedo ver el duelo de la noche herida
luchando enroscada con el medioda.
Resisto un ocaso de verde veneno
y los arcos rotos donde sufre el tiempo.
Pero no me ensees tu limpio desnudo
como un negro cactus abierto en los juncos.
Djame en un ansia de oscuros planetas,
pero no me ensees tu cintura fresca!

Federico Garca Lorca.

Si el hombre pudiera decir

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando slo la verdad de su amor,
la verdad de s mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambicin,
sino amor o deseo,
yo sera aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo or sin escalofro;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el da y la noche son para m lo que quiera,
y mi cuerpo y espritu flotan en su cuerpo y espritu
como leos perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la nica libertad que me exalta,
la nica libertad por que muero.
T justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

Luis Cernuda.

Nanas de la cebolla.
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus das
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi nio estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre
escarchaba de azcar,
cebolla y hambre.
Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Rete, nio,
que te tragas la luna
cuando es preciso.
Alondra de mi casa,
rete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Rete tanto
que en el alma, al orte,
bata el espacio.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
crcel me arranca.
Boca que vuela,
corazn que en tus labios
relampaguea.
Es tu risa la espada
ms victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol,
porvenir de mis huesos
y de mi amor.

La carne aleteante,
sbito el prpado,
y el nio como nunca
coloreado.
Cunto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
Despert de ser nio.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Rete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
Al octavo mes res
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
Frontera de los besos
sern maana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
Vuela nio en la doble
luna del pecho.
l, triste de cebolla.
T, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.
Miguel Hernndez.

El cuerpo en el alba.
Ahora s que ya os miro
cielo, tierra, sol, piedra,
como si viera mi propia carne.
Ya slo me faltbais en ella
para verme completo,
hombre entero en el mundo
y padre sin semilla
de la presencia hermosa del futuro.
Antes, el alma vi nacer
y acud a salvarla,
fiel tutor perseguido y doloroso,
pero siempre seguro
de mi mano y su aviso.
Ayud a la hermosura
y a su felicidad,
aunque nunca dud que traicionaba
al maestro, al discpulo,
ms, si aquel daba forma
en su libertad
al pensamiento de lo bello.
Y as visti su ropa
mi hueso madurado,
tan lleno de dolor y de negrura
como noche nublada
sin perfume de flor,
sin lluvia y sin silencio
Solo el cumplir mi paso,
aunque por suelo tan arisco,
me daba luz y fuerza en el vivir.
Mas hoy me abrs los brazos,
cielo, tierra, sol, piedra,igual que
present de nio
que iba a ser la verdad bajo lo eterno.

Hoy siento que mi lengua

confunde su saliva
con la gota ms tierna del roco
y prolonga sus tactos
fuera de m, en la yerba
o en la obscura raz secreta y
hmeda.
Miro mi pensamiento
llegarme lento como un agua,
no s desde qu lluvia o lago
o profundas arenas
de fuentes que palpitan
bajo mi corazn ya sostenido por la
roca del monte.
Hoy s, mi piel existe,
mas no ya como lmite
que antes me persegua,
sino tambin como vosotros mismos,
cielo hermoso y azul,
tierra tendida
Ya soy Todo: Unidad
de un cuerpo verdadero.
De ese cuerpo que Dios llamo su
cuerpo
y hoy empieza a asentirse
a, sin muerte ni vida, como rosa en
presencia constante
De su verbo acabado y en olvido
De lo que antes pens aun sin
llamarlo
Y temi ser: Demonio de la Nada.

Emilio Prados.

Amor constante ms all de la muerte

Cerrar podr mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco da,
Y podr desatar esta alma ma
Hora, a su afn ansioso lisonjera;
Mas no es de otra parte en la ribera
Dejar la memoria, en donde arda:
Nadar sabe mi llama el agua fra,
Y perder el respeto a ley severa.
Alma, a quien todo un Dios prisin ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Mdulas, que han gloriosamente ardido,
Su cuerpo dejar, no su cuidado;
Sern ceniza, mas tendr sentido;
Polvo sern, mas polvo enamorado.

Francisco de Quevedo.

Desnuda
Vino, primero pura,
vestida de inocencia;
y la am como un nio.
Luego se fue vistiendo
de no s qu ropajes;
y la fui odiando, sin saberlo.
Lleg a ser una reina,
fastuosa de tesoros...
Qu iracunda de yel y sin sentido!
Ms se fue desnudando.
Y yo le sonrea.
Se qued con la tnica
de su inocencia antigua.
Cre de nuevo en ella.
Y se quit la tnica,
y apareci desnuda toda...
Oh pasin de mi vida, poesa
desnuda, ma para siempre!

Juan Ramn Jimnez.

El poeta a caballo
Qu tranquilidad violeta,
por el sendero, a la tarde!
A caballo va el poeta...
Qu tranquilidad violeta!
La dulce brisa del ro,
olorosa a junco y agua,
la refresca el seoro...
La brisa leve del ro...
A caballo va el poeta...
Qu tranquilidad violeta!
Y el corazn se le pierde,
doliente y embalsamado,
en la madreselva verde...
Y el corazn se le pierde...
A caballo va el poeta. ..
Qu tranquilidad violeta!
Se est la orilla dorando...
El ltimo pensamiento
del sol, la deja soando...
Se est la orilla dorando. ..
Qu tranquilidad violeta,
por el sendero, a la tarde!
A caballo va el poeta...
Qu tranquilidad violeta!

Juan Ramn Jimnez.

A un olmo seco
Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No ser, cual los lamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseores.
Ejrcito de hormigas en hilera
va trepando por l, y en sus entraas
urden sus telas grises las araas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, maana,
ardas en alguna msera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el ro hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazn espera
tambin, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

Antonio Machado.

Palabras para Julia.

T no puedes volver atrs
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
Hija ma es mejor vivir
con la alegra de los hombres
que llorar ante el muro ciego.
Te sentirs acorralada
te sentirs perdida o sola
tal vez querrs no haber nacido.
Yo s muy bien que te dirn
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.
Entonces siempre acurdate
de lo que un da yo escrib
pensando en ti como ahora pienso.
La vida es bella, ya vers
como a pesar de los pesares
tendrs amigos, tendrs amor.
Un hombre solo, una mujer
as tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.
Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso tambin en otra gente.
Tu destino est en los dems
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas

que les ayude tu alegra
tu cancin entre sus canciones.
Entonces siempre acurdate
de lo que un da yo escrib
pensando en ti
como ahora pienso.
Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo ms y aqu me quedo.
La vida es bella, t vers
como a pesar de los pesares
tendrs amor, tendrs amigos.
Por lo dems no hay eleccin
y este mundo tal como es
ser todo tu patrimonio.
Perdname no s decirte
nada ms pero t comprende
que yo an estoy en el camino.
Y siempre siempre acurdate
de lo que un da yo escrib
pensando en ti como ahora pienso.

Jos Agustn Goytisolo.

El remordimiento
He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraud. No fui feliz. Cumplida
no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplic a las simtricas porfas
del arte, que entreteje naderas.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre est a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

Jorge Luis Borges.

No volver a ser joven

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender ms tarde
-como todos los jvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quera
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan solo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el nico argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma

Iba tocando mi flauta...

Iba tocando mi flauta
a lo largo de la orilla;
y la orilla era un reguero
de amarillas margaritas.
El campo cristaleaba
tras el temblor de la brisa;
para escucharme mejor
el agua se detena.
Notas van y notas vienen,
la tarde fragante y lrica
iba, a comps de mi msica,
dorando sus fantasas,
y a mi alrededor volaba,
en el agua y en la brisa,
un enjambre doble de
mariposas amarillas.
La ladera era de miel,
de oro encendido la via,
de oro vago el raso leve
del jaral de flores nveas;
all donde el claro arroyo
da en el ro, se entreabra
un ocaso de esplendores
sobre el agua vespertina...
Mi flauta con sol lloraba
a lo largo de la orilla;
atrs quedaba un reguero
de amarillas margaritas...

Juan Ramn Jimnez.

Octubre
Estaba echado yo en la tierra, enfrente
el infinito campo de Castilla,
que el otoo envolva en la amarilla
dulzura de su claro sol poniente.
Lento, el arado, paralelamente
abra el haza oscura, y la sencilla
mano abierta dejaba la semilla
en su entraa partida honradamente
Pens en arrancarme el corazn y echarlo,
pleno de su sentir alto y profundo,
el ancho surco del terruo tierno,
a ver si con partirlo y con sembrarlo,
la primavera le mostraba al mundo
el rbol puro del amor eterno.

Juan Ramn Jimnez.

Nota biogrfica
Gloria Fuertes naci en Madrid
a los dos das de edad,
pues fue muy laborioso el parto de mi madre
que si se descuida muere por vivirme.
A los tres aos ya saba leer
y a los seis ya saba mis labores.
Yo era buena y delgada,
alta y algo enferma.
A los nueve aos me pill un carro
y a los catorce me pill la guerra;
a los quince se muri mi madre, se fue cuando ms falta me haca.
Aprend a regatear en las tiendas
y a ir a los pueblos por zanahorias.
Por entonces empec con los amores
-no digo nombres-,
gracias a eso, pude sobrellevar mi juventud de barrio.
Quise ir a la guerra, para pararla,
pero me detuvieron a mitad del camino.
Luego me sali una oficina,
donde trabajo como si fuera tonta
-pero Dios y el botones saben que no lo soy-.
Escribo por las noches
y voy al campo mucho.
Todos los mos han muerto hace aos
y estoy ms sola que yo misma.
He publicado versos en todos los calendarios,
escribo en un peridico de nios,
y quiero comprarme a plazos una flor natural
como las que le dan a Pemn algunas veces.

Gloria Fuertes

La voz a ti debida
Ayer te bes en los labios.
Te bes en los labios. Densos,
rojos. Fue un beso tan corto
que dur ms que un relmpago,
que un milagro, ms.
El tiempo
despus de drtelo
no lo quise para nada
ya, para nada
lo haba querido antes.
Se empez, se acab en l.
Hoy estoy besando un beso;
estoy solo con mis labios.
Los pongo
no en tu boca, no, ya no
adnde se me ha escapado?.
Los pongo
en el beso que te di
ayer, en las bocas juntas
del beso que se besaron.
Y dura este beso ms
que el silencio, que la luz.
Porque ya no es una carne
ni una boca lo que beso,
que se escapa, que me huye.
No.
Te estoy besando ms lejos.

Pedro Salinas.

Volvern las oscuras golondrinas

Volvern las oscuras golondrinas
en tu balcn sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarn.
Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
esas... no volvern!
Volvern las tupidas madreselvas
de tu jardn las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde an ms hermosas
sus flores se abrirn.
Pero aquellas, cuajadas de roco
cuyas gotas mirbamos temblar
y caer como lgrimas del da...
esas... no volvern!
Volvern del amor en tus odos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazn de su profundo sueo
tal vez despertar.
Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...; desengate,
as... no te querrn!

Gustavo Adolfo Bcquer.

Lenta humedad.

Sombra feliz del cabello

que se arrastra cuando el sol va a ponerse,
como juncos abiertos- es ya tarde;
fra humedad lasciva, casi polvo-.
Una ceniza delicada,
la secreta entraa del junco,
esa delicada sierpe sin veneno
cuya mirada verde no lastima.
Adis. El sol ondea
sus casi rojos, sus casi verdes rayos.
Su tristeza como frente nimbada,
hunde. Fro, humedad; tierra a los labios.

Vicente Aleixandre

Sonatina
La princesa est triste Qu tendr la
princesa?
Los suspiros se escapan de su boca de
fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el
color.
La princesa est plida en su silla de oro,
est mudo el teclado de su clave sonoro,
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.
El jardn puebla el triunfo de los pavos reales.
Parlanchina, la duea dice cosas banales,
y vestido de rojo piruetea el bufn.
La princesa no re, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la liblula vaga de una vaga ilusin.
Piensa, acaso, en el prncipe de Golconda o
de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
para ver de sus ojos la dulzura de luz?
O en el rey de las islas de las rosas
fragantes,
o en el que es soberano de los claros
diamantes,
o en el dueo orgulloso de las perlas de
Ormuz?
Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar;
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de mayo
o perderse en el viento sobre el trueno del
mar.
Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcn encantado, ni el bufn escarlata,
ni los cisnes unnimes en el lago de azur.
Y estn tristes las flores por la flor de la corte,
los jazmines de Oriente, los nelumbos del
Norte,
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.
Pobrecita princesa de los ojos azules!
Est presa en sus oros, est presa en sus
tules,
en la jaula de mrmol del palacio real;

el palacio soberbio que vigilan los guardas,

que custodian cien negros con sus cien
alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragn colosal.
Oh, quin fuera hipsipila que dej la
crislida!
(La princesa est triste, la princesa est
plida)
Oh visin adorada de oro, rosa y marfil!
Quin volara a la tierra donde un prncipe
existe,
la princesa est plida, la princesa est
triste,
ms brillante que el alba, ms hermoso que
abril!
Calla, calla, princesa dice el hada
madrina;
en caballo, con alas, hacia ac se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
a encenderte los labios con un beso de
amor.

Rubn Daro.

La Aurora
La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracn de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.
La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.
La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque all no hay maana ni esperanza posible.
A veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados nios.
Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habr paraso ni amores deshojados;
saben que van al cieno de nmeros y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.
La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impdico reto de ciencia sin races.
Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recin salidas de un naufragio de sangre.

Federico Garca Lorca

Nocturnos
A veces, cuando en alta noche tranquila,
sobre las teclas vuela tu mano blanca,
como una mariposa sobre una lila
y al teclado sonoro notas arranca,
cruzando del espacio la negra sombra
filtran por la ventana rayos de luna,
que trazan luces largas sobre la alfombra,
y en alas de las notas a otros lugares,
vuelan mis pensamientos, cruzan los mares,
y en gtico castillo donde en las piedras
musgosas por los siglos, crecen las yedras,
puestos de codos ambos en tu ventana
miramos en las sombras morir el da
y subir de los valles la noche umbra
y soy tu paje rubio, mi castellana,
y cuando en los espacios la noche cierra,
el fuego de tu estancia los muebles dora,
y los dos nos miramos y sonremos
mientras que el viento afuera suspira y llora!

Jos Asuncin Silva

Piedra negra sobre una piedra blanca

Me morir en Pars con aguacero,
un da del cual tengo ya el recuerdo.
Me morir en Pars y no me corro
tal vez un jueves, como es hoy, de otoo.
Jueves ser, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los hmeros me he puesto
a la mala y, jams como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
Csar Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que l les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
tambin con una soga; son testigos
los das jueves y los huesos hmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...

Csar Vallejo

Rosa ntima
Todas las rosas son la misma rosa,
amor, la nica rosa.
y todo queda contenido en ella,
breve imagen del mundo,
amor!, la nica rosa.
Rosa, la rosa... Pero aquella rosa...
La primavera vuelve
con la rosa
grana, rosa amarilla, blanca, grana;
y todos se embriagan con la rosa,
la rosa igual a la otra rosa.
Igual es una rosa que otra rosa?
Todas las rosas son la misma rosa?
S. Pero aquella rosa...
La rosa que se asla en una mano,
que se huele hasta el fondo de ella y uno,
la rosa para el seno del amor,
para la boca del amor y el alma,
...Y para el alma era aquella rosa
que se esconda, dulce entre las rosas,
y que una tarde ya no se vio ms.
De qu amarillo aquella fresca rosa?
Todo, de rosa en rosa, loco vive,
la luz, el ala, el aire,
la honda y la mujer,
y el hombre, y la mujer y el hombre.
La rosa pende, bella
y delicada, para todos,
su cuerpo sin penumbra y sin secreto,
a un tiempo lleno y suave,
ntimo y evidente, ardiente y dulce.
Esta rosa, esa rosa, la otra rosa...
S. Pero aquella rosa...

Juan Ramn Jimnez.

Sueo
Imagen alta y tierna del consuelo,
aurora de mis mares de tristeza,
lis de paz con olores de pureza,
premio divino de mi largo duelo!
Igual que el tallo de la flor del cielo,
tu alteza se perda en tu belleza...
Cuando hacia m volviste la cabeza,
cre que me elevaban desde el cuelo.
Ahora en el alba casta de tus brazos,
acogido a tu pecho transparente,
cun claras a m tornan mis prisiones!
Cmo mi corazn hecho pedazos
agradece el dolor, al beso ardiente
con que t, sonriendo, lo compones!

Juan Ramn Jimnez.

Voz nueva
De quin es esta voz? Por dnde suena
la voz esta, celeste y argentina,
que transe, leve, con su hoja fina
el silencio de hierro de mi pena?
Dime, blancura azul de la azucena,
dime, luz de la estrella matutina,
dime frescor del agua vespertina:
conocis esta voz sencilla y buena?
Voz que me hace volver los ojos, triste
y alegre, a no s qu cristal de gloria
de oro, en que el ngel canta su Aleluya!
Que no es de boca ni lad que existe,
que no ha salido de ninguna historia...
De quin, de qu eres, voz que no eres suya?

Juan Ramn Jimnez.

Cancin de invierno

Cantan. Cantan.
Dnde cantan los pjaros que cantan?

Ha llovido. An las ramas

estn sin hojas nuevas. Cantan. Cantan
los pjaros. En dnde cantan
los pjaros que cantan?

No tengo pjaros en jaulas.

No hay nios que los vendan. Cantan.
El valle est muy lejos. Nada...

Yo no s dnde cantan
los pjaros -cantan, cantanlos pjaros que cantan.

Juan Ramn Jimnez.

Una rosa y milton

De las generaciones de las rosas
Que en el fondo del tiempo se han perdido
Quiero que una se salve del olvido,
Una sin marca o signo entre las cosas
Que fueron. El destino me depara
Este don de nombrar por vez primera
Esa flor silenciosa, la postrera
Rosa que Milton acerc a su cara,
Sin verla. Oh t bermeja o amarilla
O blanca rosa de un jardn borrado,
Deja mgicamente tu pasado
Inmemorial y en este verso brilla,
Oro, sangre o marfil o tenebrosa
Como en sus manos, invisible rosa.

Jorge Luis Borges

Arte potica
Mirar el ro hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro ro,
Saber que nos perdemos como el ro
Y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueo
Que suea no soar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueo.
Ver en el da o en el ao un smbolo
De los das del hombre y de sus aos,
Convertir el ultraje de los aos
En una msica, un rumor y un smbolo,
Ver en la muerte el sueo, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesa
Que es inmortal y pobre. La poesa
Vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Llor de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.
Tambin es como el ro interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Herclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el ro interminable.

Jorge Luis Borges

A un poeta menor de la antologa

Dnde est la memoria de los das
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
dicha y dolor y fueron para ti el universo?
El ro numerable de los aos
los ha perdido; eres una palabra en un ndice.
Dieron a otros gloria interminable los dioses,
inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores;
de ti slo sabemos, oscuro amigo,
que oste al ruiseor, una tarde.
Entre los asfdelos de la sombra, tu vana sombra
pensar que los dioses han sido avaros.
Pero los das son una red de triviales miserias,
y habr suerte mejor que la ceniza
de que est hecho el olvido?
Sobre otros arrojaron los dioses
la inexorable luz de la gloria, que mira las entraas y enumera las grietas,
de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera;
contigo fueron ms piadosos, hermano.
En el xtasis de un atardecer que no ser una noche,
oyes la voz del ruiseor de Tecrito.

Jorge Luis Borges

Poema de los dones

Nadie rebaje a lgrima o reproche
Esta declaracin de la maestra
De Dios, que con magnfica irona
Me dio a la vez los libros y la noche.
De esta ciudad de libros hizo dueos
A unos ojos sin luz, que slo pueden
Leer en las bibliotecas de los sueos
Los insensatos prrafos que ceden
Las albas a su afn. En vano el da
Les prodiga sus libros infinitos,
Arduos como los arduos manuscritos
Que perecieron en Alejandra.
De hambre y de sed (narra una
historia griega)
Muere un rey entre fuentes y jardines;
Yo fatigo sin rumbo los confines
De esa alta y honda biblioteca ciega.
Enciclopedias, atlas, el Oriente
Y el Occidente, siglos, dinastas,
Smbolos, cosmos y cosmogonas
Brindan los muros, pero intilmente.
Lento en mi sombra, la penumbra
hueca
Exploro con el bculo indeciso,
Yo, que me figuraba el Paraso
Bajo la especie de una biblioteca.
Algo, que ciertamente no se nombra
Con la palabra azar, rige estas cosas;
Otro ya recibi en otras borrosas
Tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galeras

Suelo sentir con vago horror sagrado
Que soy el otro, el muerto, que habr
dado
Los mismos pasos en los mismos
das.
Cul de los dos escribe este poema
De un yo plural y de una sola
sombra?
Qu importa la palabra que me
nombra
si es indiviso y uno el anatema?
Groussac o Borges, miro este querido
Mundo que se deforma y que se
apaga
En una plida ceniza vaga
Que se parece al sueo y al olvido.

Jorge Luis Borges

La lluvia
Bruscamente la tarde se ha aclarado
Porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cay. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado.
Quien la oye caer ha recobrado
El tiempo en que la suerte venturosa
Le revel una flor llamada rosa
Y el curioso color del colorado.
Esta lluvia que ciega los cristales
Alegrar en perdidos arrabales
Las negras uvas de una parra en cierto
Patio que ya no existe. La mojada
Tarde me trae la voz, la voz deseada,
De mi padre que vuelve y que no ha muerto.

Jorge Luis Borges

Oriente flores
Antonio, en los acentos de Cleopatra encantado,
la copa de oro olvida que est de nctar llena.
Y, creyente en los sueos que evoca la sirena,
toda en los ojos tiene su alma de soldado.
La reina, hoja tras hoja, deshojando sus flores,
en la copa de Antonio las deja dulcemente...
Y prosigue su cuento de batallas y amores,
aprendido en las magas tradiciones de Oriente...
Detinese... Y Antonio ve su copa olvidada...
Mas pone ella la mano sobre el borde de oro,
y, sonriendo, lenta hacia s la retira...
Despus, siempre a los ojos del guerrero asomada,
sella sus gruesos labios con un beso sonoro...
Y da la copa a un siervo, que la bebe y expira...
Manuel Machado.

Lo que dej por ti

Dej por ti mis bosques, mi perdida
arboleda, mis perros desvelados,
mis capitales aos desterrados
hasta casi el invierno de la vida.
Dej un temblor, dej una sacudida,
un resplandor de fuegos no apagados,
dej mi sombra en los desesperados
ojos sangrantes de la despedida.
Dej palomas tristes junto a un ro,
caballos sobre el sol de las arenas,
dej de oler la mar, dej de verte.
Dej por ti todo lo que era mo.
Dame t, Roma, a cambio de mis penas,
tanto como dej para tenerte.

Rafael Alberti

Vida
Un pjaro de papel en el pecho
dice que el tiempo de los besos no ha llegado;
vivir, vivir, el sol cruje invisible,
besos o pjaros, tarde o pronto o nunca.
Para morir basta un ruidillo,
el de otro corazn al callarse,
o ese regazo ajeno que en la tierra
es un navo dorado para los pelos rubios.
Cabeza dolorida, sienes de oro, sol que va a ponerse;
aqu en la sombra sueo con un ro,
juncos de verde sangre que ahora nace,
sueo apoyado en ti calor o vida.

Vicente Aleixandre

Hijas del viento

Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencia,
a llanto.
Pero t alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeos
perdidos en el desierto.
Han venido
a incendiar la edad del sueo.
Un adis es tu vida.
Pero t te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que slo se halla a s misma
porque no hay nadie.
T lloras debajo de tu llanto,
t abres el cofre de tus deseos
y eres ms rica que la noche.
Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.

Alejandra Pizarnik

Sern cenizas...
Cruzo un desierto y su secreta
desolacin sin nombre.
El corazn
tiene la sequedad de la piedra
y los estallidos nocturnos
de su materia o de su nada.
Hay una luz remota, sin embargo,
y s que no estoy solo;
aunque despus de tanto y tanto no haya
ni un solo pensamiento
capaz contra la muerte,
no estoy solo.
Toco esta mano al fin que comparte mi vida
y en ella me confirmo
y tiento cuanto amo,
lo levanto hacia el cielo
y aunque sea ceniza lo proclamo: ceniza.
Aunque sea ceniza cuanto tengo hasta ahora,
cuanto se me ha tendido a modo de esperanza.

Jos Angel Valente

Noche oscura
En una noche oscura
con ansias, en amores inflamada,
oh dichosa ventura!
sal sin ser notada,
estando ya mi casa sosegada.
A oscuras, y segura,
por la secreta escala disfrazada,
Oh dichosa ventura!
a oscuras, y en celada,
estando ya mi casa sosegada.
En la noche dichosa
en secreto, que nadie me vea,
ni yo miraba cosa,
sin otra luz y gua,
sino la que en el corazn arda.
Aqusta me guiaba
ms cierto que la luz del medioda,
adonde me esperaba
quien yo bien me saba,
en parte donde nadie pareca.
Oh noche que guiaste!

Oh noche amable ms que la

alborada:
oh noche que juntaste
Amado con Amada.
Amada en el Amado transformada!
En mi pecho florido,
que entero para l slo se guardaba,
all qued dormido,
y yo le regalaba,
y el ventalle de cedros aire daba.
El aire de la almena,
cuando yo sus cabellos esparca,
con su mano serena
en mi cuello hera,
y todos mis sentidos suspenda.
Quedme, y olvidme,
el rostro reclin sobre el Amado,
ces todo, y dejme,
dejando mi cuidado
entre las azucenas olvidado.

San Juan de la Cruz.

Slo el amor
Cuando el amor es gesto del amor y queda
vaco un signo slo.
Cuando est el leo en el hogar,
mas no la llama viva.
Cuando es el rito ms que el hombre.
Cuando acaso empezamos
a repetir palabras que no pueden
conjurar lo perdido.
Cuando t y yo estamos frente a frente
y una extensin desierta nos separa.
Cuando la noche cae.
Cuando nos damos
desesperadamente a la esperanza
de que slo el amor
abra tus labios a la luz del da.

Jos Angel Valente

Soneto I- Cuando me paro a contemplar mi estado...

Cuando me paro a contemplar mi estado,
y a ver los pasos por do me ha trado,
hallo, segn por do anduve perdido,
que a mayor mal pudiera haber llegado;
mas cuando del camino est olvidado,
a tanto mal no s por d he venido;
s que me acabo, y ms he yo sentido
ver acabar conmigo mi cuidado.
Yo acabar, que me entregu sin arte
a quien sabr perderme y acabarme,
si ella quisiere, y aun sabr quererlo;
que pues mi voluntad puede matarme,
la suya, que no es tanto de mi parte,
pudiendo, qu har sino hacerlo?

Garcilaso de la Vega

Toda la noche me alumbres...

Toda la noche me alumbres
redonda en el silencio.
Toda la noche, luna,
almbresme en el cielo.
Toda la noche me alumbres,
escudo de mi pecho,
escudo de verdad
firme en el cielo negro.
Toda la noche me alumbres
desnudo contra el sueo:
con la luz que reluces
hazme ms verdadero.
Con la luz que reluces
toda la noche me alumbres.

Jos Angel Valente

La fuente

Joven, te ofrezco el don de esta copa de plata

para que un da puedas colmar la sed ardiente,
la sed que con su fuego ms que la muerte mata.
Mas debes abrevarte tan slo en una fuente,
otra agua que la suya tendr que serte ingrata,
busca su oculto origen en la gruta viviente
donde la interna msica de su cristal desata,
junto al rbol que llora y la roca que siente.
Guete el misterioso eco de su murmullo,
asciende por los riscos speros del orgullo,
baja por la constancia y desciende al abismo
cuya entrada sombra guardan siete panteras:
son los Siete Pecados las siete bestias fieras.
Llena la copa y bebe: la fuente est en ti mismo.

Rubn Daro

Insomnio.

Madrid es una ciudad de ms de un milln de cadveres (segn las ltimas

estadsticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace
45 aos que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracn, o ladrar los perros, o fluir
blandamente la luz de la luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracn, ladrando como un perro
enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntndole a Dios, preguntndole por qu se pudre
lentamente mi alma,
por qu se pudren ms de un milln de cadveres en esta ciudad de Madrid,
por qu mil millones de cadveres se pudren lentamente en el mundo.
Dime, qu huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
Temes que se te sequen los grandes rosales del da, las tristes azucenas letales
de tus noches?

Dmaso Alonso

Soneto II- En fin a vuestras manos he venido...

En fin a vuestras manos he venido,
do s que he de morir tan apretado
que aun aliviar con quejas mi cuidado
como remedio me es ya defendido;
mi vida no s en qu se ha sostenido
si no es es en haber sido yo guardado
para que solo en m fuese probado
cunto corta una espada en un rendido.
Mis lgrimas han sido derramadas
donde la sequedad y el aspereza
dieron mal fruto deltas, y mi suerte:
basten las que por vos tengo lloradas;
no os venguis ms de m con mi flaqueza;
all os vengad, seora, con mi muerte!

Garcilaso de la Vega

Soneto III- La mar en medio y tierras he dejado...

La mar en medio y tierras he dejado
de cuanto bien, cuitado, yo tena;
y yndome alejando cada da,
gentes, costumbres, lenguas he pasado.
Ya de volver estoy desconfiado;
pienso remedios en mi fantasa,
y el que ms cierto espero es aquel da
que acabar la vida y el cuidado.
De cualquier mal pudiera socorrerme
con veros yo, seora, o esperallo,
si esperallo pudiera sin perdello;
mas de no veros ya para valerme,
si no es morir, ningn remedio hallo,
y si ste lo es, tampoco podr habello.

Garcilaso de la Vega

Soneto IV- Un rato se levanta mi esperanza...

Un rato se levanta mi esperanza;
mas, cansada de haberse levantado,
toma a caer, y deja, mal mi grado,
libre el lugar a la desconfianza.
Quin sufrir tan spera mudanza
del bien al mal? iOh corazn cansado!
Esfuerza en la miseria de tu estado;
que tras fortuna suele haber bonanza.
Yo mismo emprender a fuerza de brazos
romper un monte, que otro no rompiera,
de mil inconvenientes muy espeso.
Muerte, prisin no pueden, ni embarazos,
quitarme de ir a veros, como quiera,
desnudo espritu o hombre en carne y hueso.

Garcilaso de la Vega

Soneto V- Escrito est en mi alma vuestro gesto...

Escrito est en mi alma vuestro gesto
y cuanto yo escribir de vos deseo;
vos sola lo escribiste, yo lo leo
tan solo, que aun de vos me guardo en esto.
En esto estoy y estar siempre puesto;
que aunque no cabe en m cuanto en vos veo,
de tanto bien lo que no entiendo creo,
tomando ya la fe por presupuesto.
Yo no nac sino para quereros;
mi alma os ha cortado a su medida;
por hbito del alma misma os quiero;
cuanto tengo confieso yo deberos;
por vos nac, por vos tengo la vida,
por vos he de morir y por vos muero.

Garcilaso de la Vega

Retrato
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte aos en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Maara, ni un Bradomn he sido
ya conocis mi torpe alio indumentario,
ms recib la flecha que me asign Cupido,
y am cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, ms que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna esttica
cort las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmtica,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeo las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
Soy clsico o romntico? No s. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitn su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
quien habla solo espera hablar a Dios un da;
mi soliloquio es pltica con ese buen amigo
que me ense el secreto de la filantropa.
Y al cabo, nada os debo; debisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansin que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el da del ltimo vaje,
y est al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraris a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

Antonio Machado.

La primavera besaba
La primavera besaba
suavemente la arboleda,
y el verde nuevo brotaba
como una verde humareda.
Las nubes iban pasando
sobre el campo juvenil...
Yo vi en las hojas temblando
las frescas lluvias de abril.
Bajo ese almendro florido,
todo cargado de flor
-record-, yo he maldecido
mi juventud sin amor.
Hoy en mitad de la vida,
me he parado a meditar...
Juventud nunca vivida,
quin te volviera a soar!

Antonio Machado

Considerando en fro, imparcialmente...

Considerando en fro, imparcialmente,
que el hombre es triste, tose y, sin embargo,
se complace en su pecho colorado;
que lo nico que hace es componerse
de das;
que es lbrego mamfero y se peina...
Considerando
que el hombre procede suavemente del trabajo
y repercute jefe, suena subordinado;
que el diagrama del tiempo
es constante diorama en sus medallas
y, a medio abrir, sus ojos estudiaron,
desde lejanos tiempos,
su frmula famlica de masa...
Comprendiendo sin esfuerzo
que el hombre se queda, a veces, pensando,
como queriendo llorar,
y, sujeto a tenderse como objeto,
se hace buen carpintero, suda, mata
y luego canta, almuerza, se abotona...
Considerando tambin
que el hombre es en verdad un animal
y, no obstante, al voltear, me da con su tristeza en la cabeza...
Examinando, en fin,
sus encontradas piezas, su retrete,
su desesperacin, al terminar su da atroz, borrndolo...
Comprendiendo
que l sabe que le quiero,
que le odio con afecto y me es, en suma, indiferente...
Considerando sus documentos generales
y mirando con lentes aquel certificado
que prueba que naci muy pequeito...
le hago una sea,
viene,
y le doy un abrazo, emocionado.
Qu ms da! Emocionado... Emocionado...

Csar Vallejo