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JUAN CRISTBAL
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GREGORIO MARTINEZ
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Rostro 1:
BLANCA VARELA
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LEONCIO BUENO
1
qu poca dios mo
qu noches subiendo como vagones enormes de basura
por las placentas incoloras de los nios
tratando de arrancarnos los vientos milenarios de la luna
los huesos enterrados en el mar inflamante de la rosa
y luego (sin sal y sin registro) meternos
-como muebles arruinados- los espantajos de las ruinas
las iras incandescentes de los bodrios en la boca
la soledad sin luz inerme y yerta en la cocina
para/ finalmente / como locos ensangrentados en el agua
descuajeringarnos en los gritos de la tierra
en el sol redondo y salvaje del vaci
y all / en ese lugar del mundo
donde el crepsculo de las playas y los ojos
enloquecidos de las aves se llenan de miserias y ladridos dinamitarnos
desaparecernos / destrozarnos
como un rbol sin memoria
en la penumbra indefensa y calumniadora de la calma
2
as es / as son / amor mo /estos bichos
estas calles / estos das / estos tiempos
sin luz y sin motivo /
uno / recin aparecido
en las escamas clausuradas de la herida /
en los idiomas lentos y fosforescentes del roco
cuando llegan estas horas / estos das
estos versos/
tan acostumbrados a caerse boca abajo como el nio
mientras las madres/
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E. A. WESTPHALEN
condenados a estar solos
a vivir diariamente en las covachas personales de los gritos
en los alambres coloniales y pervertidos de los odios
en los mrgenes lentos como imperceptibles del suicidio
donde se agazapan como cuyes las manos cercenadas de lo infame
ya nada nos queda en estos das
nicamente buscar el periplo interminable del otoo
la suerte vagabunda y la cancin misteriosa de los nios
pues las lealtades - esas basuritas inconcebibles de las aguas no sirven para nada;
solamente para llenar
con reiteradas podredumbres
las brbaras lastimosa y pequeas del anciano
porque la soledad
traicionada y espantada entre las algas
pensativas y venenosas de los vinos
ni siquiera sirve para esto:
para cortarnos con un cuchillo la sagacidad o la crueldad fantasmal
de la memoria acalorada entre las sombras
acarameladas y arruinadas de los ciegos
pero si para comprender (relucientemente)
que nadie puede vivir o sufrir o aullar o pensar o gozar por cada
uno de nosotros en las orillas arrinconadas del invierno
entre silencios y viejos armatostes que solamente intentan
opacar
y reflejar la luz de los animales muertos en el alba
donde vivimos todos en peligro- desgajando
como pequeos hurfanos de cielo
las constelaciones inexplicables y rotas de la luna
donde nos exponemos(eso s / machaconamente)
como comensales emperrechinados en el aire
al maltrato y naufragio de los das
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ESTAS CELDAS
Esta soledad de lmparas vacas
XAVIER ABRIL
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RIMBAUD
(signo 1)
las noches respiran en las moradas vacas de los hombres
nadie entiende la palabra el silbido en los ojos de las flores
el viento como un proscrito
derrumba los silencios de las sombras
el morir lento de las vizcachas en el agua
ya porque las tinieblas desfallecen
en las extraviadas espesuras de las nubes
o porque las araas
aman fugazmente como un muro
la desesperacin de los viajeros
-los signos visibles e invisibles de los tiemposque brillan milagrosamente en la pesadilla de los fuegos
controlando la mirada
y la sensatez de los infieles
creciendo como una hierba en la esperanza seca
y venenosa del anhelo
(signo 2)
como viejos
las langostas se divierten en verano
talvez purificando nuestras delaciones con el cielo
ora convirtiendo nuestras almas
en una zona oscura y vasta del silencio
pero cuando las estrellas se deshilachan en los cercos
nadie piensa en las lgrimas de arcilla destrozando nuestros ojos despellejados en el
sueo
decididos a recoger nuestros pasos en la niebla
donde nuestros huesos
-catedrales puras y voraces del infierno-
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EN EL INFIERNO
...y el mundo est podrido y podrido y podrido y en el
mundo podrido slo viven el horror y la muerte
LUIS ROGELIO NOGUERAS
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que jams un arco iris se posee en las margaritas atontadas de tu nuca/ ni las
bellas mariposas de los llantos te fecunden en los campos rojos de la dicha
cuando eyaculen su ternura en los cuartos insignes del misterio para que las
colibres se olviden siempre de tus ociosas pezuas de carnero degollado/
finalmente que la tierra te trague para siempre como un bocado oscuro en
los asilos desgraciados de las monjas o en las ltimas sombras castigadas de
los cardos para que tus condenados a muerte (como un murmullo suave
deslizndose por los muelles serenos de la luna) te despedacen con sus
manos crucificadas en el aire y no vuelvas a aparecer como un mendigo en
las casas castradas de las moscas ni en los orines destrozados de los sueos
ni en los conventos iluminados infinitamente por las rosas/
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NUEVO TESTAMENTO
La voz de los poetas no es nicamente el
registro de la vida del hombre; puede ser
tambin una de las herramientas, uno de
los pilares para ayudarlo a perdurar y prevalecer
WILLIAM FAULKNER
an la ceguera es verdad
JUAN GONGORA
quien habr dicho
"hgase la luz y vengan los pjaros a cagarse
en la cabeza infinita de los hombres"
"aqul que vivi mil aos con su vida seca
y su canto seco
secas sean sus manos y sus amores secos"
"el que entregare a sus hermanos por un plato de lentejas
sea castrado para siempre en el sueo inmortal de las abejas"
"el que no haya asistido alguna vez con sus hijos al entierro de los locos o a
la misa negra y sofocante de los gallos
navegue para siempre en las cuevas infernales de las moscas"
"quien no haya convertido el pan en vino
y el vino en sangre o la sangre en pisco
sobreviva como el sol
en el corazn infestado de las ratas"
"quien no haya hecho el amor
en la alegra dorada de los muelles
o en la permanente pesadilla esponjosa de los lobos
mastrbese con la felicidad moribunda de los gatos
o sacrifique un carnero macho
en el rbol desconocido y marchito del misterio"
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colibres que se asemejaban a los enloquecidos esqueletos consumidos por los zorros de
la noche en zonas allendes a la desdicha ciega y atolondrada de la nada-
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(monlogo)
ests de ms en el recuerdo de nosotros
en la memoria negra de nosotros
en el rostro irrespirable de nosotros los heridos los ahogados
los picoteados
los engaados los muertos
todos sabemos que tu no existes
que a ti te embellecen las grandes larvas de los techos
el ms grande y horroroso aullido del invierno
la puta ms violada de la calle
los homosexuales de voces tontas y medrosas
ahogndose como bichitos locos
en las cuevas hediondas del espanto
y as como te entibias en los cordeles del enfermo
en la ropa helada de los viudos
en la hiel verde de los ros
-cuando el polen blanco y acuoso de la memoria de tus perrostus veranos se asoman pequeitos
a las flores derrumbadas en la niebla mentirosa de tus pasos
entonces las palomas envejecen en tus babas amarillas
como el dolor aquel de las desdichas
parecido a los lentes rotos de los nios
y es cierto -lima- el alba ya no aplaca
la preocupacin de tus rencores
ni las tabernas se clausura
en el corazn mugroso de tus das
ni los abuelos desfallecen de pie en el granero de tus gallos
pues los boxeadores y los poetas entran al hospital y mueren
como una plaga de langostas en los brazos fantasmales de los
trigos/ o como unos cantantes ciegos
en las cazuelas naufragadas de los cines
claro/ los pobres se llenan de orgullo en el fuego de tu casa
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saltamontes en los colegios carcomidos por la niebla de la luna. tu cielo es -lima- como
la huella de los carruajes en el barro. tu viento como la historia contada por pieles
rojas exiliados en el bosque. sin embargo t no eres solamente la soledad de un oso
hormiguero. una vieja chismosa saliendo de la iglesia con un rosario en la mano. una
lechuza alcahueta y loca repitiendo tras las puertas apolilladas del sueo:"adoro el alba
pero mis amantes se orinan en la tristeza incansable de mi pecho". t no sientes el
peso del carbn o la realidad de las latas de leche en la basura. t eres solamente un
trbol de mala muerte extendiendo sus dominios en los aserrines solitarios de la
hoguera. un pozo oscuro de silencio. una bruja arrojando sal y cenizas y ratas en el
fuego, pero sobre todo, una rosa pequeita atravesada en la garganta inocente de los
ebrios. en t los rostros parecen un granero con ratas sin destino. una luz mnima de
perro vagando por los arroyuelos y colinas y callejones del infierno. y tambin un
mendigo recorriendo las calles y las lgrimas saladas de los golpes. tu recuerdo lleno de
moho se parece a los globos rotos de los nios. a las plazas inmundas y solitarias de
provincia. a ese pato degollado clandestinamente en las chozas de los ros mientras tus
habitantes no ocultan su semejanza a esas palabras oscuras reunidas en las manos del
avaro. pero an as te amo lima aunque sea (para ti) un forastero. una pobre gaviota
revoloteando en los rboles arrugados de la iglesia. un esqueleto colmando las ilusiones
ebrias de tus calles. por eso t no llueves siete das seguidos. ni tienes la la memoria
hecha pedazos tal como el ladrn o el viejo suicida. ni ests llena de langostas o jvenes
ahorcados en los techos. en tus plazas slo crecen payasos pretenciosos que hablan de
campos de golf en tus burdeles apolillados y sin alma. en ti es ms fcil inventar al
amigo tal como se inventa una msica pobre en los almacenes borrosos de los pueblos.
tus monumentos no sirven ni para guarecer a los perros y menos el sueo de las
ancianas persiguiendo de memoria a los locos. nadie reconoce en ti una casa de campo,
un bello horizonte, donde se venden condones o un poco de agua para apagar el
incendio de los geranios vencidos. los pjaros no chillan en tus abandonados asilos
porque t eres la misma sombra muerta de hambre y soolienta del nio. el sol camina
en tu alma como un ogro apualado en los muros por esos forasteros jams esperan de
ti la voz fraternal del lechero porque es difcil vivir en la estacin del olvido tomando el
aguardiente rooso que enciende el amanecer de las nubes a los viejos turistas y
esperar que la voz del cartero disuelva nuestro amor en los muelles baratos o que el
comprador de botellas nos haga olvidar a los padres cuando nos azotaban sin el menor
pudor en el bao. sin embargo los trenes no surgen en ti lima como una copa de vino y
nos asusta saber que nos alumbra lo nico cierto y hermoso del alma: la estacin de
los desamparados donde nadie sabe qu da ser hoy o que nubes parir maana la
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playa. o si tal vez podamos continuar la marcha hacia la tumba de los viejos gorriones.
o si nos quedaremos como espantapjaros abandonados en las tabernas del da o en
las desteidas bancas de los parques nocturnos donde los jvenes estudiantes y
soldados sin sueo ven aparecer margaritas y peces en las efigies del muerto. pues la
verdad de todo estoque lleva ms de dos siglos sin cielo y sin fuego y sin alma es que
alguien camina siempre por los rieles roosos del tiempo hacia crepsculos que ya no
tienen nada que hacer en la tierra y lo hace como quien llora solo en el ro: recordando
antiguos amores y amarillentas estampas mientras una sombra parecida a los loros de
los horribles piratas lo atrapa en las cunetas descachalandradas del aire como si
llevase la soledad o una luz acribillada en sus manos.
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Rostro 2:
EL ROSTRO EBRIO DE LA NOCHE
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HAFIZ
en buena hora te quitaste
t que ya no tenas nada que hacer en los mercados
en el corazn color caca de las ratas
en los hospitales de los locos/ en las camas de las putas
en los hoteles de turistas
en buena hora te quitaste / felizmente
pagaste todas tus cuentas en los bares
y te fuiste un viernes santo al trocadero
para no olvidarte del ltimo polvo de tus das
por eso los pordioseros y ladrones te recuerdan
cuando bebas en los manicomios de la tarde
con los perdidos de la nada
el pisco ms barato de la tierra
y te quedabas tirado como un perro en las esquinas
apestando peor que orines de gata masturbada
pero soando con las mejores primaveras de la luna (yo
desde mi viejo cuchitril y lleno de asma te saludo
y me acuerdo cuando velabas tu alma de viejo camionero en
las aguas pestilentes de la pena
y cuando escondas en tu negra billetera (de cocodrilo mal habido) los papeles inservibles y salvajes de tu muerte) por eso / te ruego /
no dejes caer tu sueo en las excrecencias de las charcas
ni despedazar tu grito de cebolla en las uas imperturbables
del infante
sin embargo s por las miradas peligrosas de las aves
que cierta vez robaste en el parque a los mendigos
y te tiraste un pedo en paseo de familia
mientras mirabas a las palomas sonrer entre sus nidos
cuando te quisieron hacer gerente una maana
y los dejaste a todos hechos unas amapolas en su culo
en las cerveceras de la esquina
pero ahora que tanto hablan de ti en los peridicos
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JULIO NELSON
tus celos poeta las huellas dulces de tus celos
las huellas torpes de tus labios (rojos / leves / lascivos
como ciruelos en el alba) danzando cual frgil estudiante
en el corazn de los aullidos y en las sombras tumultuosas de
los parques
no recuerdas -dime- el cielo podrido de tu casa
las branquias heladas de la playa
las pequeas plazas abandonadas de tu barrio
cuando t: solo / sereno / joven / mudo / intil
mismo oso apachurrado en el color inmortal de la desgracia
devorabas el rumor permanente de las ranas
entregndote a la fbula perniciosa de las flautas
donde la misa de difuntos
era el mismo horizonte azul de los tabacos
en los burdeles pequeitos de la calma
donde decas si quieres saber de m dmelo en la cama?
pero ahora que la rosa y los tragos y la pura desvergenza
de tus huesos ilustrados
atraviesan el sueo envenenado de tus hijos
nos hablas slo de tus celos / de los improntus
impacientes de tu alma
que nos repite renegona y sin fin hasta el cansancio:
"que nos importan los granizos o los moscardones en la tumba del
hermano
o la vida de los ancianos aplastados por el cielo
solar de las cloacas
o la piel desvencijada de las locas apabullando como vaca
los espacios descascarados de las aguas
si no hay ninguna sumisin a los latidos de los pasos
a los granos de maz en los cristales de la boca
incluso a este cuerpo libre aunque engrilletado en los
mercados
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CLAMOR
Descanso la fatiga de una vida sin culpas
TULIO MORA
qu maldad hice
para que la noche me llevara corriendo con su amor hasta la muerte /para
que los vientos mordisquearan con hormigas mis brazos en la playa / para
que los animales naufragaran como cifras en mi boca de milagro / para que
los mendigos inventaran insultos en mis labios arruinados por la calma torpe
y atolondrada de mis padres
para que las mentiras
que otrora venan por las aguas heladas de los sueos
y los aires morados del escarnio
se detuvieran en las zanjas terribles de mis huesos
y blasfemaron en mi pecho de paloma
haciendo tantas alharacas y barullos
en los conventos desconocidos de mis ojos
tantos ros revueltos en las cavernas malolientes de mis manos
si solamente era jovencito del orden sealando
el esperpento de la nada / los huevecitos
alucinados por el deleite del verano
no comprendo pues a qu tantos cacareos y amores misteriosos
de comadres barrigonas temblando como gusanos en el fuego
si el suelo est parejo y la cuestin era florecer
margaritas o dalias en el campo / cenizas en el viento / llantos en los parques
/ ollas en las calles / fieras en el
agua
y ser solamente un pedacito de clamor
en la orfandad destruida de los techos
el camalen blanco de los tiempos olvidndose de todas las
cosas vacas y dementes del dinero
por eso talvez - nadie podr llevarme as noms hasta el
abismo / hasta la lava hambrienta y andrajosa de los truenos
ya que lo nico que anhelo y deseo en las cocinas abominables de la noche
(aparte de patalear entre las conchas negras del espanto) es que pronuncien
bien mi nombre entre los gritos devoradores de los sueos / que miren bien
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mi origen en el suelo fatal de mis entraas / para que nadie se cojudee con
mi vida o crea que soy el nico cabalgando entre los aullidos delirantes de
los toros llevndose el botn primario de los
cuervos o el ltimo incandescente de los patos
porque si bien es cierto no sufro como dios en las iglesias
de los cerros / o como las races del verdugo en las carroas nacaradas de
los llantos / me mamo la extensin mas grave y plena de la herida / y de all
no me mover hasta quemar el ltimo cartucho o hasta que den el postrero adis
perdido
de la calma
pues siempre ser el triste el ahuevado el taciturno
de relmpagos y vinos / el oscuro / el robador tardo de amores y pestaas /
el ocioso inveterado de la casa
el faltador de palabras en el corazn herido de la amante
el pendejo en las oficinas milagrosas del milagro
y a pesar de ello o tal vez por ello mismo
el infinito amor en las colinas
el silencio puro de la sangre
creciendo como un molusco sin retraso
entre las hierbas silenciosas y quemadas del naranjo
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REGISTRO PROPIO
y ridos abismos humanos
JUAN OJEDA
no creo en la salvacin de las almas pero me duele la indiferencia brutal de
las sombras la subjetividad total de las ratas la resaca conmovida de los ridos
abismos humanos
es cierto / soy asmtico /alrgico a las flores
incapaz de respirar el crepsculo celeste de los mares
de soar y sentir el olor de las manzanas en las calles
la tristeza de los barcos perdindose en los muelles
pero qu hacer con las estrellas arrugadas en mis manos
con las hojas acobardadas de los sauces
con el corazn atravesado de los novios
con la historia insalvable de mi hermana ahorcndose (da a da como una
piltrafa humana) en los callejones nauseabundos
de los barrios
eructar en el silencio de los parques?
arrojarse como una luz sin nombre a los designios
inquebrantables de los llantos?
o tirarse un pedo en los rincones sucios y terriblemente
maliciosos e impacientes de los cines?
s que soy un mal ejemplo para los amigos en el barrio
ningn hroe para el sueo de mi madre / una mosca
para las pesadillas permanentes y arruinadas de mis hijos
pero tal como vivimos (y morimos) marihuanandonos
en las jaulas ociosas y desteidas de los locos
nada me consuela y todo
(como los bichitos despanzurrados en mi pecho) lo maldigo
claro "vivir es fcil / morir es lo que cuesta" (me dirn
en plan de bacn y despus de tirarse a una vegetal en los hoteles
maldecidos de la tarde) pero quin como un sapo me recuerda cuando caminaba ebrio
buscando una chambita por las calles o pervirtiendo el canto
occidental de los canarios o alguna alma para conversar acerca de los milagros
emputecidos
de los duendes en el silencio inservible de los cardos
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obviamente (sin menoscabo de sus odios y malicias) todos exclamarn despus de las
mareas taciturnas del fantasma: "olvida los colores del roco /
observa las margaritas exanges de la casa y empjate como un ciego un
trago con los
amigos descachalandrados de la noche"
pero s (y esto como quien mira apolillarse la felicidad zangoloteada y desfalleciente entre las manos) que cuando muera o cuando me convierta en el
mejor expropiador de bancos en la tarde / o en el mejor vendedor de
ceviches o chelas en las playas
me tirarn loas y monedas a mi paso
pero ahora que no valgo nada ni un cinco por el mundo
ni un puto real en la cocina destartalada del espejo
repetirn como nimas encendidas por el diablo: "jdete
pobrecito amanuense del palacio de justicia inmundo de los
llantos"
y as amigos mos / carretas de aqu es el tono / as (a pesar de todo) vivir
entre los floripondios y jazmines hasta mancar / como mancan los caballos)
igual a ese glorioso bolerazo que se mandaba la caderona de la celia cruz
cuando se meneaba como una lagartija por entre los burdeles apesadumbrados y
nauseabundos de la pena
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LO DE SIEMPRE
La nica manera de vivir plenamente
consiste en saber que uno est perdido.
ALVARO MUTIS
y esos de las fotografas nunca duermen?
LEONOR CALMET (93 aos)
no slo de pan o amor vive el hombre
tambin de sus palabras atragantadas como cuchillos en el
miedo
de sus angustias o desidias vagando como piedras en el pecho
a las dos de la maana
cuando el sol arrugado y torvo de sus llantos le hace recordar
que la fiebre derrotada y turbia de sus sueos
no tiene heridas en las manos / cicatrices en el cielo
oraciones en al lengua / letanas en el pasto
matanzas de hijos o parientes en el charco de la nada
sin embargo / con sus sucios y suaves bamboleos
y oscuras vanidades de dientes carcomidos por las palomas
invisibles de la casa / trata de llevarlo a las hogueras de la
calle a enfrentarlo con las sombras impuras de la araa
para no hacerle olvidar / (desde las mareas orgullosas de la
sangre) / que es un simple amanuense / un ratero con cara de chacal vomitando
cuervos y alimaas en el aliento aburrido de
los bueyes
recordando las tretas ocultas y fras de la noche
donde su labor despus de calatearse y culear en las cenizas
amarillentas del verano ( a la luz chicha-morada de la luna)
y pese a la ausencia
de aquesos desdichados y ciegos caracoles
que siempre joden hasta cuando se arrastran por las semillas
enredadas de las uvas
es quemar todos los bordes hirvientes de la rosa
todas las carnes crudas y arrugadas del roco
ora en los ojos acaramelados de los zorros
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JOS WATANABE
es difcil salir a las / enfrentarse al mundo de golpe
sentir que el invierno (esa chuchumecona sin rabo)
se nos mete como un moribundo por todos los poros del alma
y nos dice simplemente que no hacemos nada: solamente filmar
como simples podencos (nuevamente) una cancin destrozada
no se imaginan (en realidad) lo bravo que es
salir a las calles y ver y sentir aguas y lodo y sombras
correr como putrefactos pescados por todos los techos
rencorosos y salvajes del alba
y saber a ciencia cierta y lleno de babas
que solamente son (finalmente) pequeas flechitas
hojitas sin rumbo sealando la soledad de los tragos
la soledad intratable e intragable del parque
si no fuese e realidad tan difcil salir a las calles
y enfrentarse al mundo de golpe
y sentir que el invierno se nos mete como un moribundo
por todos los poros del alma
hurgando las promesas y los huariques condenados del padre
dicindonos que no hacemos nada:
solamente filmar como simples podencos una cancin destrozada
y que la vida -esa chuchumecona sin rabo
no es mirar (desde este viejo rincn de las nimas
como un joven deslenguado sin pecho)
esos pendejsimos y desechables retratos
esas aguas y sombras y lodos correr
como dulces e inimaginables pescados
por todos los sueos insatisfechos del alba
no dira que es terrible esta tenaz circunstancia
este incendio sin nombre devorando la claridad de los llantos
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crucial de la muerte
de quien todos hablan sin haberla (apenas un hilito
o una chupada de mango) conocido
pero as es la honorabilidad de los seres el cojudsmo de los
tiempos modernos
la democracia -en cuerpo presente
de aquellos que no tienen nada qu hacer en sus cuartos
slo acuar o enlazar (dale que dale el ovillo al pedal)
viejas ideas o putos y misteriosos recuerdos
mientras entran de zampones al cine
para no decir nada del viento
de las zalameras del trago
de lo difcil que es vivir en las calles
o en las puertas del horno
donde se queman como inmensas ortigas sin rostro
el tamal y la soledad infantil de los sueos
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todo es gris
siniestro
malvado
cursi
en los recovecos
de la dicha
en las apuestas fijas y descachalandradas de los tedios
por eso existo (como dios) de puro milagro entre los cuervos
gritando que mi madre es una perra una puta
en los hoteles apachurrados de la nada
y que nadie (a pesar del chicle
y la nusea delirante y atormentada de mi alma)
me toma en cuenta
en esta manada humillante de animales
comprendes ahora mi odio literario?
mi barbarie existencial?
mis dudas y miserias?
lo insufrible de mis huellas?
a los presos de hambre en los sueos carcomidos de la pena?
podrs rerte o carcajearte de mi angustia
de la izquierdosa postura de mis huesos amargados
en las cunetas infinitas de los lodos
de mis tragos verticales en la hierba
de mi amistad inalterable
con las hembritas ms fciles y ricotonas en el barrio
incluso putearme cuando veas a los puercos
tragarse las
sombras y jazmines y los ocasos y los sueos en mis manos
pero como tiene un precio (como dicen los capos y
los militares en la selva) te digo / para joderme y joderte en mi
negra y emperrechinada tristeza:
para qu diablos tienes tu cabeza de water como un huevo en la
maana
tus ojos de zamba conchuda bambolendose como un condn roto
en las margaritas de los parques:
segurito para no perder la memoria y tu silueta por el aire
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JUAN CRISTBAL
Seudnimo de Jos Manuel Pardo del Arco. Naci en Lima (Per) el 20 de
Octubre de 1941. La influencia ms importante durante su infancia sera la de
su hermano Dagoberto, quien fomentara esa identificacin con el hombre del
pueblo esa preocupacin social que lo acompaara siempre. Lee el libro de
Romain Rolland, "Juan Cristbal", del cual quedar prendado y toma el nombre
del protagonista como seudnimo para su primer poemario. Durante su etapa
escolar, estudia en diversos lugares del pas (Lima, Huancayo) pero ser en
Chosica, en el colegio "Santa Rosa", donde estudia desde el tercero de primaria
hasta el tercero de Media, que aprender a odiar las prcticas religiosas, segn
nos dice en su libro autobiogrfico "Mar de mis entraas": "me retir (del colegio)
por sus odiosas prcticas religiosas y por su comportamiento antisocial con los
alumnos: se rezaba excesivamente el rosario, se tena que comulgar cada viernes
e ir a misa todas las tardes y porque acostumbraban castigar fsicamente cuando
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Marcos, 1973.
1973.
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Cantual (1963).
Asaltos (1987).
1999) (2001).
Gidumot (1964).
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Prosa testimonial
Recopilacin
Cuento
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