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Cuando la paz toma la forma de una habitacin vaca, matizada apenas por tenues
amarillos y blancos pardos, cuando la paz toma ese rostro y nada ms que una
pesar de que afuera todo goza de la fresca lluvia primaveral, aqu adentro escucho la
lpida, celda claustral, pared de un vetusto monasterio. Siento casi que escribo sobre
ceniza, siento que en ceniza se convierte mi mano y se desintegra sobre el papel. Aun
estas paredes blancas y amarillas mientras escucho la fatal msica de los muertos, que
todo temor, deseo o pesar. Es muy bello dormir envuelto por las alas de ese
murcilago mortal, viviente penumbra que viene, generosa, a ofrecer la paz del
silencio eterno.
El Ermitao