El vino de la casa

por Carla Sagulo

El vino de la casa
No camines descalza.
El vino de la casa
estall en pedazos.
Habr que barrer
sus lagrimitas,
buscar en los rincones
la punta de la herida.
No llores.
En las paredes
ya haba manchas,
el vino estaba rancio
y la botella s,
podra haber sido el pie
de esa lmpara que nunca hicimos.
Pero no te inquietes.
Todo se rompe.
Al fin y al cabo,
la casa, nos dicen,
fue siempre luminosa.

Veranito
es bueno que haga calor
tener las ventanas abiertas
como piernas llenas de besos

la vecina desconfa
de este clima en pleno invierno
yo en cambio leo
traducciones de anagrama en mi tumbona
y pienso en follar o sea
coger como si fuera
verano en mi hemisferio

Invitacin
mir bonito,
en casa hay t chino,
lugar de sobra:
mi cama es tan grande...
podra albergar
una orga de jugadores de sumo
y an habra espacio
para toda tu tristeza
creme
te hara bien quedarte
este p.h.
primer piso escalera
es todo luz por la maana
*
Carla Sagulo naci en Buenos Aires en 1977. Es Profesora en Letras por la
Universidad de Buenos Aires. El vino de la casa, publicado por Vox en 2007, es su
primer libro.
(presentacin del libro y ms poemas

Nostalgia por los suministros

el ventilador no alcanza
no ventila a nadie
ni siquiera seca
lo que lloramos
el verano es demasiado
voy a llorar en un balde
para mojarme los pies
cuando corten el agua
el ventilador no alcanza
la sombra no
no hay aire

voy a extraar sus aspas

sin embargo su sombra
cuando corten la luz
voy a extraar la luz
el agua
como hoy ya extrao el aire
y ni siquiera la tormenta
ni siquiera la luz
el juego elctrico
voy a extraar demasiado
cuando corten la sangre
con el ltimo hielo.
Sombrero
Las cosas tienen cierta vida.
Una vida que retrasa
cuando el ojo las desnuda
y encuentra bajo el sombrero
todas estas hormigas ciegas.
Vos eras bueno para eso
sentarte a ver qu hacan los insectos
pero yo siempre tuve hormigas en el culo
vos decas.
Y aunque supe agradecerte
la sombra que me diste al medioda,
nunca pude, cario, acostumbrarme
a tu pas tan bien organizado.
Orden
No hay que dejar que la casa se caiga.
Acumular bolsas de plstico
puede ser peligroso.
Todo pa fuera
pa fuera
barriendo pa fuera.
Hay gusanos en el tacho de basura.
En la heladera, una banana negra
y una fruta desconocida
que alguien compr
hace mucho tiempo.
Afuera.
Me extiendo en mi casa.
Ahora va empezar el fro.
Dieta disociada

Algunas veces,
le tiro a mi carne
aceite hirviendo
como a un ingls.
La riego con vino
y se la doy
al que me mire
hambriento.
Otras veces,
mojo el pan de ayer
en leche fresca;
abro latas de soledad,
paquetes de cigarros;
mezclo lo vivo con lo muerto.
Me dicen:
tens una ensalada, nena!
y yo pienso:
ser por su dulzura...
tan adherida a mis huesos
como esta carne que ofrezco.
Dejar un hbito
El pasado es un hbito del presente.
Es hoy
un cuarto cerrado
un sombrero
una corbata
objetos que persisten.
Habra que dejar
de castigar a la yegua de peluche
con tanto recuerdo como ltigo.
Dejar de acariciarla
-los ojos vueltos hacia atrs,
las manos perdidas para la accin.
Dejar de alimentarla
-nostalgia que fuera muriendo.
Hambre de hoy.
Necesidades
Esta msica dej de acompaarme.
Ya no quiero el arco del violn
suicida en la mueca. Necesito
que la noche no termine
que traigan a la orquesta
que la pongan
a tocarme
algo lindo.