Lneas

por Manuel Cruz Ianni Rodrguez

Para aquella persona

atrevida, que suea
mis pesadillas.
Al manto oscuro y rojo,
a mi familia.
Al mecenas Retap Regista,
a mi luna,
a mi ovejita,
al compaero que sempre estuvo
y me sostuvo.
Al que es incitador de estas lneas,
el culpable.
A todos los que se renen en
mi tintero; las gracias les entrego.

Prlogo

o aviso preliminar
Estas que me dict, rimas sonoras Perdonen. Me he equivocado de lugar para
cantar estos versos. Versos son de un grande, y del que aspira a serlo. O eso le
dicen que hay que creer. En mi completa y ftil vanidad, he decidido compilar
una serie de lneas que aglutinan lo que he dado en denominar como pesadillas,
una palabra fuertemente connotada e insuflada de una negatividad que tal vez
deberamos desechar entre todos mientras leemos estas (y siento mi reiteracin)
vulgares lneas.
Una pesadilla es el inconsciente ms profundo hablndote cara a cara. Su
imagen nos da miedo porque nos conduce a un estado de aislamiento de
nuestros seres queridos que rechazamos por completo. Es el propio futuro
deformado por un espejo cncavo (o convexo, no estamos cerrados), y su
reflejo nos induce a pensar que no saldremos de la situacin con toda la piel
intacta. Es comprensible as nuestra preocupacin: mantener vivo el cuerpo y
(sobre)vivir a nuestras anchas. Alguna persona bien atrevida connotar, desde
la palabra pesadilla hasta esta ltima palabra, una cierta mescolanza de tristeza,
de cenizas recin quemadas, una llama que se apaga y parece que no volver a
brillar.
Pero en eso consiste todo esto. Venimos aqu, os he reunido, podra decir,
para que contemplis unas llamas apagndose y os regocijis en ello. Qu son
estas lneas sino un viaje vanamente circular en busca de respuestas? No es la
primera vez que realizo este ejercicio de egocentrismo: creer o pensar que las
lneas son interesantes al menos lo suficiente como para atarlas y que no se me
escapen para que la podis contemplar. Una lucirnaga que se alej del faro pero
que se debilita con cada aleteo suave.
Hara bien el lector, y el lector siempre hace bien, en no confundir al que
escribe estas lneas (o sea, las que podrn contemplar a continuacin) con el yo
que protagoniza cada una de ellas, encadenadas o no. Que no haga el lector un
ejercicio de preocupacin: nos hemos reunido aqu, sentados al filo de un
abismo ms o menos personal, para contemplar el vaco culminado que
representan estas lneas. En definitiva, y sin querer entretener ms a la valiente
persona delante de estas ftiles lneas, si has recibido esto, por desgracia (o por
suerte), el nico fin a que aspiran las lneas es a entretenerle.
Que Tupac y su mesas, Retap Regista, os amparen. Y vale.

El verso est triste

Tras tantos siglos encerrado, habla
en susurrante voz, tratando de huir
de ripios, cadenas y maledicientes.
Yo, aquejado por el futuro no
presente, lo consuelo
en infinito
Algn alma profunda cantar
y mis labios rotos esconden
el torpe fluir
de mi tinta existencia
y mientras tanto
El verso est triste

Cruz, hierro y plomo.

Pesas, injerta, entre mis venas
mientras te abrazo cual loco.
Cenizas, cruz.
Ellas son tus pasos tachados
pasado el oleaje, cruz.
Inmortal: cielo
entre los ojos rastros dibujados
de tu inconmensurable perdicin; t,
ilusin, que irradias
las penas del secreto escrito solo en versos;
del ro que llorando seguiste sin pensar.

No hay unin.
No hay bsqueda conjunta.
No hay plazoletas llenas hasta arriba,
no hay masacres.
No hay mensajes.
No hay atisbo de cmplices.
No hay esperanza para que regresen,
no hay ideas.
del cuaderno las chispas brotan
ocho veces seguidas hasta no poder ms
y se resta por no poder sumar
desespero por una sola lnea que me arranque piadosamente todos
los mensajes
Sigo sin encontrar la unin.
Siguen pasando lentamente.
Siguen agazapados en sus bnkeres.
Sigo del mo sin salir.

Donde las interrogaciones,

donde la inquisicin descansa,
en la lnea, all, de dos
promesas que volaron, dentro;
cometas que comento
Las tensiones se observan
y palidecen ante
las respuestas
Digamos que volver
no es la palabra exacta
ms bien me aisl
para replantearme
si continuar deba
Y aqu estamos de nuevo
sin haberme movido un palmo
de este suelo, que siento
que es mi segunda casa
Exagero! Y es cierto
pero yo siempre dije
antes mejor exceso que defecto
[por eso soy ahora
uno y no ciento]

El deseo consiste en dos piezas

dos canciones que se provocan entre
la una y la otra.
Si intentas retocar sus partituras
comienzan y fallecen, se repiten
la una a la otra.
El deseo, por tanto, no consiste
en instrumentos afilados, en
territorios marcados
sino en la lista de reproduccin
abismal e infinita que susurra
nuestros besos.

Cuando el humo se haba disipado por fin, uno de ellos abri sus propias
puertas para exhalar el ltimo suspiro antes de terminar de caer rendido,
absorbido por las capas y capas que lo envolvan solo para evitar aquel calor tan
absurdo. Se equivoc el gnero; ella fue la que decidi escapar de aquel infierno
cuadricular. Sus cuadros preferidos estaban llenos de fluidez, de pequeas gotas
que resonaban varias veces a jazz azul, con dos tiempos menos.
Los suyos, en cambio, posean la furia de varias cuerdas entrelazadas por
una lnea paralela que no dejaban de buscarse y, al mismo tiempo, deseaban
escapar de aquel entramado de magma imparable. Era ah cuando las pasiones
se apoderaban de l, no de una manera romntica ni romantizada; simplemente,
sus instintos, controlados como buenamente poda, saltaban al campo a buscar
a su presa; un rbol que marcar, una flor que mirar y dejar crecer. As a veces se
vea cuando estaba con ella: no quera lastimarla, no quera ser aquel que
Los pensamientos de este tipo quedaban censurados por todo el carcter
marmreo que desprenda su piel, erizada ahora no tanto por su excitacin
actual sino por la futura, a corto plazo. Por fin, ambos averiguaron de dnde
vena aquel humo tan refrescante, esa sabrosa neblina que los besaba en todas
las zonas que poda, mientras ellos se dejaban llevar en su pequea nube
institucional. Ella, oh, era ella la que borraba todos aquellos pensamientos
enredados en una superioridad inculcada. Ella, oh, le demostraba que l no sera
capaz nunca de hacerle el ms mnimo rasguo. Psicolgico. Porque eran
iguales, y eran diferentes; pero, sobre todo, eran lo mismo: dos cuerpos, dos
almas, dos conjunciones buscando su lugar en el manto que arropa las estrellas
hasta en las noches de cometas rabiosos.

la reina espera
sujetada
a su esperanza;
no ve lo que
cree que ve:
destruccin
y velas derretidas
en mi pincel, err;
la reina ejecutada
piensa en su orden
invoca nubes
las pupilas desaparecen sin
un gemido
desde hacia
dentro fuera
negra y negro
gafas de un abismo
rompe su intencin
resurge
renace
deletrea versos
y a m vuelve
sin opresin
escala cenizas
abrzame y descansa
a pintar yo te volver, sin ms

Fuente: Ignacio Cobo

vuelve el comienzo
de algo viejo
o nuevo y joven
dejamos que
fluya y penetre
vuele y se ahogue
respiras lgrimas
por absorbidas
felicidad
esa curva oriental
que el ojo cierra
para poder mirar
son un siete girando
buscando su lugar
y dime si esta nube
no nos atrapa
el placer se une
un manto que su sangre muestra ardiente
un corazn en lneas dibujan
un complot abismal
para alcanzar
de sus almas la unin hasta el final

Me siento no, no; soy gota mohosa

nada en la nada triste y denostada;
intemperie vaca sin sentidos
ahogada entre el vento
y sus ramas

el verso es medocre
el beso se qued enredado en perlas
el roce que ni enfra ni arde en vida
podis sumarme mitad y algo
y en este caso no me quedara
ni un cuarto, ni una habitacin en donde
escupir todas las cenizas, las
ardientes y las apagadas, las
palabras secas, ya las medias tintas
atropelladas por mis manos toscas

no hay produccin sin el cuarto y sin

el medio, rompecabezas interno,
puzzle con piezas importadas?
descoordinacin
palabra y concisin
ceniza que se zarandea sin
rumbo fijo

Desde el oscuro manto que aparece

a las estrellas como salvador
es ella esa cadencia que limita
lo limitado.
Desde la sangre retratada creo
que las pupilas yerran en su juicio:
no es sangre aquello que en el cielo flota
es de fego
Manto escarlata; l calma el temor:
perder la sangre, el corazn Con versos
te regalo; de tinta, de hielo y besos
que te prometo.

Seor, es en este rectngulo donde los cuerpos se vieron por ltima vez.
Es comprensible; las lneas estn bordeadas por ondas lacrimgenas y
pequeas bombas residuales que parpadean con un poco de luz artificial y solar
al mismo tiempo.
Perdone, seor, no le he entendido muy
Retrese. Ya me encargo yo. Gracias.
Las palabras, bien secas tras haber sido repudiadas entre ambos, se haban
quedado pegadas contra las cuatro paredes, el suelo y el resto de tejado que
quedaba en aquel cubculo que una vez fuera su escena particular. Los pauelos
se haban perdido en alguna papelera quin sabe si ajena o propia, y los testigos
virtuales se haban desvanecido sin dejar ningn rastro al que agarrarse. El
espectculo se haba acabado y los agentes del supuesto bien no lograron
escapar a tiempo al gas nocivo que se haba ocultado all mientras el tiempo
pasaba. Mientras investigaban, mientras buscaban pistas que les condujeran al
paradero ms cercano donde poder redactar el informe final.
As el reloj sonaba, as los cuerpos aparecan al borde de sus agujas internas;
as, con las asas sacudidas por ciento y ms, ms!, ms! de ciento; ciertos
sentimientos se enjabonaban con los restos de amor encarcelado, ilcito en su
nacimiento, de turbio origen y futuro imperfecto. Pero dnde quedaba la
diversin mejor puesta que en lo informe de los labios sellados entre gotas de
miel?

Corro por carreteras

de lejos las amebas
caer veo, a la trena!
no hay Dios que crea
Reflejo locaz
de lrica latente
en l se filtra el plan
tus labios y los mos quedan leves
suaves breves tensad
de caricias y lluvia roces truenen

Borges puede decir lo que se le pase por la cabeza porque l es Borges, es

otro y la otredad, Argentina y la universalidad; es un poeta, escritor, ensayista
pero es literatura, literariedad: su nombre mismo es esencia potica, pureza
incontestable; labios que se oprimen, se juntan y se separan mientras un chirrido
farngeo se desliza hasta el suspiro ltimo. Es en ese ltimo reducto de soledad
donde nos encontramos todos nosotros: ego, reflejo, versos. Ellas estn cerca
tambin: sombra, tinta, musas. Y entre ellos y ellas se ancl Borges, como una
vorgine al revs de las agujas de un reloj terrqueo.
Pues en ese mismo huracn con ojo de abismo blanco es donde yo quiero
acabar. Sin embargo, creo firmemente en que, por suerte para el lector, por
desgracia para mi estabilidad, el huracn arrastrar con todo sin miramientos, y
lo mezclar con versos sin ritmo para que todo se camufle adecuadamente. Es
por esta razn que mi intencin se agarra a mi falta de razn y a las migas de
pasin restantes; en la tinta todo quedar lo suficientemente latente como para
que nadie se atreva a prenderle fuego por blasfema.

El colchn no le ayudaba a descansar. Al alzarse y poner su mirada en la

ventana, cay en la cuenta de que las gotas azotaban el vidrio opaco. Era lo
nico que este dejaba que todos vieran: lo que estaba ms cerca. Fue ah cuando
tuvo una suerte de revelacin: necesitaba encenderse un cigarrillo, dejar que el
humo lo envolviera para as esfumarse de aquella habitacin. Su compaa era
prcticamente idlica: nunca habra soado con haberse acostado con alguien
as. S, as de simple era l: soaba con acostarse con sus propias musas, fueran
nueve, dos, siete o una. Ni siquiera l haba empezado la cuenta, y saba que,
cuando el tren llegara y tuviera que marcharse, los nmeros se habran quemado
junto a la pasin de la pluma y de la tinta.
Ella se arrastr y clav sus rodillas en la almohada, esperando a que aquella
neblina submarina se disipara del todo. A pesar de la oscuridad reinante, aquel
cabello donde se alzaban las olas ms canas del mar reluca al mismo tiempo
que los relmpagos buscaban su perfil para arroparla y protegerla. Ella, la que
traa consigo la lluvia, la melancola, los rezos a cualquier poeta ya fallecido; la
que logr romper lo que l consideraba hasta aquel momento su fortaleza
inexpugnable, un castillo lleno de ornatos y bisutera barroca donde un trozo
de su bote de cristal ennegrecido se hallaba.
Vas a arrebatarme lo poco que me queda?
Solo si me lo pides.
Una ciudad llena de nubes, primera hora de la maana: cadver agujereado
por una bala del calibre .777. Disparo a quemarropa, a bocajarro, a tinta Una
serie de garabatos impiden seguir leyendo el informe La hora de la defuncin
es incierta, el cadver desapareci veinticuatro horas ms tarde. Se cree que
aquel cuerpo no quera marcharse en el tren que le corresponda por destino y
que, por azar, o algo ms, sali en busca de su hacedora.

los ojos pasan

de lneas alrededor
insistiendo en buscar tu resplandor
culo abrasan
felicidad en su interior
tinta incandescente de amor

Blando oro que dibuja

tazas doradas sobre gris
donde ciudades alquiladas.
Tierno desliz que trata
de calmar los nimos de
los corazones que retrata y mata.
Interno ritmo pierde
al mismo tiempo que quere
recuperar los aos que ve lejos
perderse
en un nido de niebla
con su sol apagado
y los posos que an tiemblan
recuerdan el pasado,
aquel paraje ya lejano,
con ese olor a guerra
Y la pluma pintando seguir

en un recuadro oculto
quedo, opaco, quiz lquido llena
un alma un rostro presa de un reflejo
de tinta ya serena, ya horrenda
hecha una capa singular, real
como aquel cuerdo vate, que se acuerdan
en hilos de cadenas, engarzados
estudiantes de finos trajes todos
pues en su misma posicin
con el esquema desdoblado
arremeten contra la copia veloz,
que se incrusta bajo las faldas,
el corte y todo se pierde, el control
perece entre las ruinas de una imagen
en ella se repiten introducidos
cancones y versos, poetas muertos

Pisas sin prisa,

queman las huellas,
el aliento ascende
hacia el camino interno
y nuestras vigas, moldeables
conjuntos s lechosos, frreos
no; galcticos, s! Vienen de aquel
agujero hrrido que t y yo tal vez
Lo pintarrajeamos?
Lo decoramos con la arquitectura de
unos pozos que solo sacan para
volver al centro de su universo:
all donde las leas en la nada
resurgen del consumo sempiterno.

En los poros deslzanse pequeas

hojas tiernas forjadas por las lgrimas,
que son lgrimas y no rotas gotas;
se posan en la lana de los cielos,
lcida visn de una grande o
pequea transmisin, bsqueda de
vasos que comuniquen los seltos
lquidos que amenazan convivencia
entre dos cascarones de armona
que se contiene mucho, en los bordes.
Son una y otra acuosa sustanca,
no slida ni verdadera, s
lechosas de transpiracin fusin
que vasija de materiales deja
sin una sola pieza que encaje;
as es la tinta informe, documento
que deja huella en cualquiera que lo cante.
Y as el lquido se deshace, humo
a los enviados del volcn rodea;
En uno y otro luminosa sien
agazapa ceniza cicatriz.

En este iluminado lado de mi intimidad he decidido expulsar unos cuantos

pensamientos, informes estelas que ansan ser protagonistas durante ese
instante de publicacin, que me rondan la cabeza y no me dejan buscar lo
verdaderamente importante: la supervivencia. Este objetivo se mantiene intacto
gracias a los pobres versos (si as se debieran llamar, que no lo considero
correcto de ningn modo) que han visto la luz durante unos aos. Ellos creen
que aguantarn el paso de la rueda infinita, pero yo desconfo de todos y cada
uno de los que se atrevieron a salir de su prisin. Sin embargo, ya en unas
mseras lneas regurgitadas he desviado mi intencin. Ah uno de los motivos
por los que todos y todas deberan leer otras palabras mejor alineadas.
Mi pequeo pensamiento creo que cabr en una nota breve. Hace poco,
estuve en una jaula de barrotes sociales, sumergido en la ms plena oscuridad
cuando, en el fondo de la misma, una luz tenue se acerc a m para preguntarme
qu es lo que haca alguien como yo por esos lares. Mi sorpresa naci en el
conocimiento que esta luz, blando oro, posea sobre m. De ah que, en lugar
de huir despavorido y dejar que mi cabeza besara los barrotes hasta dibujar un
corazn roto, entornara los ojos como si an fuera capaz de diferir entre los
jirones de mi niebla, flexionara mis rodillas y buscase la comodidad para
invitar a la masa de talento a que compartiera sus palabras con mi ltimo aliento.
Tras dejar que mis pupilas se enmudecieran ante la cantidad de versos que
aquella suerte de musa me lanzaba, le pregunt que si su firma estaba delineada
entre ellos. Y su respuesta, ms all de la calidez que rodeaba la conversacin,
fue un distanciamiento, casi una forma de apagarse ante m; sospech entonces
que algo haba ido mal, puls una fibra recndita, indita. La musa tena miedo
a que su talento desbordara al mundo y lo ahogara con su canto submarino. Y
a qu se deba aquello? Qu mejor manera de dejar esta tierra, esta mar y este
aire si no es ni yendo al cielo ni al infierno, sino al Parnaso?
En mi completa inocencia, y como si la ceguera terrenal me hubiera posedo
hasta el fin de mis das, mis respuestas se formulaban como desvaros de lo que
realmente quera decir. El balbuceo de un pequeo prjimo habra sido ms
convincente, ms conveniente. Lo que le dije no fueron ms que palabras mal
encadenadas, fieles a mi triste versificacin de adolescente compungido por el
sistema eso es lo que l cree.
La poesa est compuesta por poemas. Si esta afirmacin es un axioma o, simplemente,
algo cercano a efectivamente una afirmacin verdadera, los poemas estn organizados por
poetas. Los poetas, as, buscan aportar su granito de ceniza a la poesa? Derramar algo de
tinta en una serie de capas que atraviesan los siglos, imperturbables todos ellos? No; el poeta
busca poseer la poesa. l cree que la poesa es no suya, s de todo aquel que sus discos todos
pose en ella, la haga suya mediante su canto, externo o interno; su composicin, centrpeta o

centrfuga. La poesa es el pan que cada da falta, donde la hambruna queda tapada bajo
una serie de mantos materiales.
Entonces, qu haces que no deleitas al mundo y lo ahogas con tus versos?
Mi pregunta qued en el aire, flotando alrededor de la masa de blando oro. Las
paredes entonces oscuras se iluminaron con ceniza gris, y una leve llama del
centro se levantaba como imperando una salida urgente a sus entraas. No
recuerdo si esta la provoc la musa, si ella se hizo una con la llama o si todo fue
un sueo. Qu importa: el sueo se ha utilizado en demasiadas ocasiones como
excusa para desfigurar una realidad maltrecha e intentar darle una forma mejor.
Yo no escribo nada, leo poco y farfullo bostezos entintados. Y por ello pido
perdn al, o a la, valiente.

Pluma prohibida
oxgeno restante?
Tonos bajo y culto
la mesa, el cajn sptimo
donde se enreda la
esperanza final; la tinta negra
que brinde luz
a este nuestro comienzo.
Crculos que apretan
y no nos dejan huir
de la mano
de un verso
de una fuente
de deseos.
Y presiono al abismo
que media entre mi entendimiento, claro
es oculto, y mis pensamientos.

No palabras escribo
pues mal equilibrio poseen;
no la muerte buscando
estoy cuando veo en las aras
las lneas del circo;
No un verso que me nace
de las entraas mismas es lo que
creo que sale!
S; no, efectivamente,
no un verso es lo que nace en mis entraas,
es un rezo! Un conjuro,
un grito que se apaga
a s mismo
buscando una pel
en la que reflejarse.

Segua de lanzar capaz siguiendo

versos amortajados, sueltos
para los atades que a dario
ante el campo de santos se postraban.
En sus cartas, sus tintas
perseguidas por la curiosidad
retozaban entre lneas,
por donde el papel falleca.
Desganado y arrebatado
de cualquier fin honesto
a los atades volvi
el gesto, desgarrado;
y expuls a aquellas almas
que merodeaban, infaustas
a su azabache amada.

Casa perdida en la blancura,

acechada por una aparicin
de un cuerpo desaparecido;
dos vigilantes muy valientes
y muy tercos
que investigan porque les pica
la curosidad.
Un agujero donde resguardarse
de las miradas indiscretas, de
dedos que increpan, de morales juicios;
un nuevo hogar
donde estar atrapados.
Es este el agujero donde t
y yo pereceremos!
Y un eco que sonre
y se refleja en sus espaldas
les persigue

El vapor puebla la piel,

las palabras quedan pintadas
por las lgrimas del ayer,
que es hoy,
que ser.
Paz se instala
en las ruinas oscuras,
limar buscando
las diferencias entre el fusil
y el pan.
Una lnea encima de palabras
subraya el mensaje escondido:
no hay futuro sin poesa
no lo habr sin amor.

En un jardn de sedas
tu carta ensangrentada recib.
All,
aqu,
donde quiera que vaya,
la tinta me destroza el iris
y soy incapaz de

hablar.

Por eso escribo y te respondo:

no fui suficiente poeta
para ti.
Esa es mi razn, de peso,
para exigir que no contestes,
tu luz me dir si seguiste
[Termina de pensar.
Tu sonrisa no deja de infiltrarse
en mi pecho, en mi odo
y aun as
ser de las que nunca
conocer.]

Ya no hay poesa.
Han sufrido ignominias las palabras,
insultos certeros impresos
que no acierto a nombrar.
Ya no hay poesa!
Y un nio alado llora.
Las alas se marchitan por la espera
que nunca acaba.
Los libros se autoinmolan,
lanzndose a la purga
que les brinda el fego.
Me hablan de chocolate
y de sexo preado;
y yo y mis libros nos autoinmolamos.
Todo esto dej escrito
el suicida.
Las mquinas hurgaron en sus restos
y se fumaron sus cenizas.

Hebras quemadas,
tensas, mal colocadas:
una yema se te desliza
y te acaricia
pierde su identidad.
El fuego purifica,
este verso te enfanga
sabes quin soy,
antes de nada, mis disculpas, luz
por pecar ante tu sedosa,
tu tersa cuerda de realidad.

Si estas no son mis palabras,

si el dueo se ha ido
acusado por los cielos
de haber profanado un mensaje
ejecutar la pena ser la alegra
en la que nos hundiremos.
Si este no es mi verso
ni es un verso, ni es legible
que me acusen de blasfemar,
de haber dejado la tinta
ejecutada con ms alegra
de la que aparentamos.

Notas manchadas de recuerdos,

recuerdos que se hacinan
en una esquina,
donde la luz es tenue
y daa y marchita las venas
del tren de la memoria.
Lquidos informes se acunan
en los huecos de mi historia
e impiden que progrese
hasta tu sima.

En un crculo concentrado
se agolpan todos mis deseos.
Invoco cualquier oracin
aprendida en mis viajes.
En tus concentraciones
se agotan mi hambre y sed:
ser dos, uno, alguno o ninguno.
Y en una de esas oraciones
se me aparecen mis dedillos,
pequeos, llorando por ti.
Eviterno. Esa es mi palabra
para definirnos: mis dedos
tocando tu manto save,
oscuro e iluminado, rojo
y negro, con brillos secretos.
Motitas de un verde
que se pierde

Muerte de flores,
rosa de caramelos,
caminantes sin un camino,
sin gua, sin una direccin.
Un drama mal escrito;
publicaciones diarias
que se pierden en un mar claro
de papeles tendidos,
flotando

Recuperar mis smbolos

que no se perderon
sino que se feron:
aquellos indelebles,
peligrosos en ojos del pasado.
Escorpiones con ganas de ponzoa:
siempre el aguijn
dispuesto para el asalto de
las carnes de amistad.
Y aunque el pasado tiempo intente separarnos,
una chispa save descansa en las cenizas.

De naturaleza etrea
inyectado, rozando un cable
incorrecto, activado el fluir
de este pensamiento de insidia.
Cadver caminante,
descansa en su hamaca
mecida al viento
busca respuestas an sin escribir
en papeles desordenados
de origen macabro.
Djame descansar,
deja que te pense
mientras me esfumo en tu pecho!
As perezco, as te lo rego

De la pluma con tinta agotada,

donde no hall algo de esperanza,
saco lneas enlazadas,
embarazosas y preadas
de gotitas iluminadas
esparcidas por su espalda.
Espada de luz, que la luz
busca ardiente y ardiendo,
que en su foco trae a la miseria
un tanto de esperanza.
Con un ser por venir
y un padre por marchar
se quedan las lneas hurfanas,
selladas encima del manto,
a la vera de sus estrellas.

Tengo un grito encogido

bajo las almohadas de mis labios
estn secos y buscan a tus labios.
En este agazapado resonar
es donde se encuentran
las horas de las ventanas y
el goteo humidificado de
todos nuestros encuentros
Dnde se quedaron tus alas,
pequeo mineral de azabache?
Deshicimos todos los tuertos
y enderezamos el camino
hacia nuestro abismal
hueco, nuestra quiebra, la gruta
de los lquidos hmedos.

Que no tena suficiente pluma,

que le faltaba algn que otro tintero,
que solo buscaba el dinero
nos hicieron ver los del Tiempo.
Que en su cabeza no caban versos
porque su sombra se asustaba
de aquel fnix de los ingenios,
pero nadie alcanz
la fama que logr
ni aun con su mejor cancin,
poema, oda o verso.
Director de teatro quisera
ser
si no fera porque Don Quijote
y l
de las manos a las aventuras caminan,
unidos por la eternidad de un par
de horas
En la ejemplaridad licencise
y aqu lo recordaremos
por ser el ingenio perpetuo.

En un papel escribo un verso;

queda en reposo
bajo el peso de lminas de acero
metaforizando el roce
de sus perfiles
contra mis arrugados dedos:
esos con los que creo
y pienso que hago
algo.

Beso mal, te lo juro, beso mal.

Es un besar de quejas que no paran,
un de estropicios cmulo imparable.
Mal beso, te lo juro, muy mal beso!
Beso lleno de maldiciones, s.
Es un versar de besos que no dejo
de pensar. Atrado por tus alas
en el abismo caigo. Versos, besos
No encuentro diferencias, no las veo!
Y a pesar de que tanto te he escrito
no encuentro el verso para ti perfecto.
Porque desde la oscuridad mortal
de este, mi abismo personal, no logro
versar tus besos como se merecen.

Enamorndome estoy de todos tus acordes

de aquellos que en la noche resoplan con estrellas
lnguidas no, s vivas. En ellos me detengo
y suenan al brevsimo toque del crepitar.
El deshielo glacial al roce de los huesos
estrepitosos al chocar unos con otros
puntos emborronados por bocetos que llegan
y un andar que es atroz para mi curacin.
La innovacin se escapa y no me queda bien
y as en estos versos pobres lectores me huyen
sigo insistiendo: gracias a ellos me siento cerca
de tus alas rubes, de tus rizadas calles.
Curvas el entendimiento, el poco que me reservo
para viajar hacia el cielo y coger tus pardos besos.

Blanca sedosa de adjetivos gastados

se desborda el vaso de metforas
acumulado cansancio
de conjunciones perdidas.
En el campo paseando
de verdes soles y nubes amarillas
perdona los ocho y djame
volver a mi sete.
Ovejita cazando estrellas
crece en la ensima nocturna
en mi lado envejecen consejillos
y en el tuyo reviven esperanzas.
Qu pensamiento!
El crecer sin parar
a mirar qu se pisa y que
se arranca para siempre mantener
el recuerdo bien vivo.

Con los clavos avanzados

durante la ltima noche,
l levit de su cueva
oteando el horizonte.
Antes de por fin abrirlos,
surgi el que fue su transporte:
la urna transparente y de oro
con sus amigos al borde.
De las lgrimas aupado,
la mente en cerco, lo que
restaba era sumar tres
das para huir de la morgue.
Y el sol evadi la luna
para sufrir el sofoque,
todos llorando su marcha,
y mientras l crea bosques.

Un poema no cejaba en sus lgrimas mientras soltaba el control. Dejaba el

control a un lado. Senta la necesidad de soltar las cadenas de la locura y dejar
que el caos campase a sus anchas. Su alma, oscura y vaca, llena de abismos y de
monstruosidades, vagaba hueca. Aquellas horas finales se le asemejaban a los
chutes alucingenos y las lneas de pureza comerciadas. Nada! Ya no haba
nada! No quera pensar en continuaciones. Una amalgama: el vaco del control
perdido, el miedo al billete de ida, que nadie lo recordase ni por un msero
verso! Y que, al contrario, acabase su vida bajo unas cuantas toneladas de mugre,
de inmisericordia y con fotografas de un porcentaje completo. Ah resida el
dilema; ah se disolva su existencia. Jugar o hacerse de jugar?

El guardin viva de
alimentar a sus bestias,
y ellas se desenvolvan
sin que hubiera algn problema.
El guardin las regalaba:
cualquier comida, para ellas,
y mientras tanto el guardin
se baaba con sus penas.
Paseaba al lado del sol
hasta que Ella apareciera,
y entonces se acurrucaba
como si fuera la siesta.
Un da, desapareci
la compaa: las bestias
fundaron un campo libre,
donde crearon la tormenta;
un torrente de viscoso
lquido, un ro que ensea
al guardin a defenderse
de antao amigas: las bestias.
Al final, estas se fueron,
mostrando naturaleza
feroces y sin piedad
que atrajo a varios mecenas.
Y uno de estos acab
siendo la que no creyera
viva qu suerte y fortuna!:
La Luna, el manto s, Ella!

En las armas inclinadas,

en las plumas rendidas,
donde no caben dudas ni rendijas
del pensamiento perdido
ah, mi compaero,
mi camarada, mi alma desdoblada,
ms que nunca
se resquebraja.
Tras del ro, un camino
de alas endurecidas
por la mirada glida
de la luna.
Crculo ennegrecido
con lneas en lgrimas!

rase una universidad falsilla,

rase un antro del Conocimiento,
ranse unos cerebros de cemento,
ranse muchos pegados a la silla.
Era un botijo en una zapatilla,
rase un carroero alto avariento,
rase un viento con aires de tormento,
era arisca, algo cana y sin semilla.
rase la mentira ms mentira,
ranse unos doctores indecentes,
un bistur rastrero, ala que expira.
rase un complejsimo trabajo,
frisn tanto, bombillas pocas, pira
de sombras y ms sombras, de intiles hatajo.

Nuestra oveja est de viaje

en su catedral perlada.
Aljfar de la barca
que nada hacia la mar.
Campos de guerra cerrados
por mantenimiento y seguridad
rotas las reglas, saltas la valla;
el animal campante, el retablo deshabitado.
Vio y vol del aire
el verso del maligno;
las flores ptridas
y ensanchadas ocupan el camino.
Ver la ntima
valerosidad
del caballero bretn
es un hecho sin par.
Disfruta, salta, sonre
e investiga los barrios ms antiguos!

Te has marchado
surcando nubes,
creciendo al aire,
subes y subes y subes
Te alejaste del calor
para encontrar el color
de la ciudad del amor;
oro y rojo y blanco y azul.
Aqu solo nos queda
algo de lluvia, algo de pena;
volver esa oveja iluminada
al balcn de la habitacin volando.

Yo creo que es mejor pensar que Dios no acepta sobornos.

Jorge Luis Borges.
El cigarro se haba consumido casi en su totalidad justo cuando S. lo lanz
al suelo, lo aplast y sabore el humo mezclado con un chupito de absenta. Los
acordes sobrevolaban el escenario mientras este se deshaca bajo sus pies, y los
mocasines no encontraban superficie slida donde reposar eternamente.
Sali de su habitacin, vio su nombre colgado de una esquina y salud a
Dios con una copa de whiskey. Su despedida deca: Me voy, y all lo ver todo.
Yo s que t tambin vendrs.

Si la sombra se fuera
y luego viniera el lucero,
qu pecado cometera?
Si el rbol se ahogara
y en su lugar naciera un alma
nueva, qu dira la luna?
Si la tierra pasara
a imponerse como en mis sueos
pesadillas, como yermtica,
cuntos me detendran?
Por inventar sustituciones,
cunto yo durara?
Si dudara, no habra solidez
en mi campo, en mi bnquer.
Refugio de mi ennegrecida tinta,
oleoducto desviado;
tuberas creadas en la China,
oriente amortajado.

Retap Regista, creador del endecaslabo

Este autor ha sido malogrado de una forma tan injusta a travs de la historia
que no hallo otro remedio que no sea inmiscuirme en lo que debera quedar
lejos de mi alcance, para as situar su obra en el pedestal que le corresponde. La
misma (y esto debe ser mencionado sin pudor) ha quedado relegada no ya a un
segundo plano sino que ha sido enterrada por el peso del tiempo bajo la tierra
del olvido y la vergenza. El motivo fue que, en 1995, se encontr lo que, a
primera vista, aparentaba ser un endecaslabo. Efectivamente, mediante un
anlisis riguroso, se lleg a la conclusin de que la primera impresin era
correcta, y se sac de su obra con extremo cuidado, como si se pudiera caer y
romperse l o la superficie. En esta breve nota, demostrar, con algo de soberbia
(y sin pedir perdn an), que dicha obra no puede ser pasada por alto.
En tanto que de rosa y berenjena (1995) rezaba el soneto de apertura de
un poemario destinado a romper todos los esquemas relacionados con los
derechos de autor, la imitacin, la parodia, la stira y la poesa. De forma
inesperada, el endecaslabo qued enterrado y yo, aqu, le otorgo un estatus de
resurreccin perpetua. Solo as podremos saborear el resto de los versos de
Regista en todo su esplendor. Antes de concluir, doy gracias a Borges, mi lzaro
particular. Sin l, esta brevsima nota se diluira con el tiempo y su corriente.

Bar de tulipanes con una luna llena de gestos acordes. Se sitan en el acerado
dos personas de fundido con el paisaje. Gente paseando. Una nia en el suelo,
llorando mientras se agarra la rodilla izquierda. Brota el cardenal. No se ha
clavado ningn cristal perdido de noches anteriores. El penitente de rigor podr
sonrer, escondido, al ver cmo el resto de infantes se acercan a por su cirio. La
pareja contrasta con la avenida. La plaza est oscura, la arena se remueve entre
saltos. Un tubo de limn fro, una copa cremosa. Ms contrastes. Sale a la
palestra la muerte en su salsa. Pasa. Un murmullo incontestable se hace dueo
y seor del acerado. La pareja gira al unsono, compenetrados. La esperanza
desfallece. Resurge el cirio derretido. La luna decide marcharse con los tubos,
las copas, los huesos entrelazados y las casas transparentes. Hogar, dulce hogar.

Burda traduccin de lo que parecen ser unos versos de una cultura perdida.
Queden aqu transcritos para su desciframiento. Se espera que los valientes
posean un gran inters, verdaderas herramientas y una intencin purificada de
crdito y de autoridad.
Prado y cielo,
agua de primavera,
sol que asoma y se esconde
en la luna,
luna a medias.
Elegancia flotante
en el manto,
rostro en ncar baado
los presenta.
Pocas creencias,
algunas religiones,
de rubes los labios
piden que los devores.
De emociones te crees extranjero
por haber visto mundo,
pero engaar no puedes con tus versos,
no, porque, aunque fueran densos, siempre alguien sabra alguno.
Lumbre que vislumbra
las misteriosas sombras;
crece el roce y la amargura
y se rompen todas las normas.

Se ha puesto en entredicho
cualquier tpico usado
que no encajase
con lo denominado como clsico.
Y yo vengo aqu, un nimio lector,
a mis blasfemias proferir. Perdn
de antemano.
Por desgracia para unos pocos locos,
esos que an caminan esta senda,
decid impregnar de uniforme tinta
es negra toda, y baste,
un rincn muy lejano.
Me sirvo de infestadas aguas (piensan,
como es lgico):
la realidad virtual.
Yo nac respetadme! con el juego.
Dentro de unas almas oscuras,
montono intento fatal,
buscas tus pecados quemar
para escapar de la mazmorra.
Monte subterrneo habitado
por almas, monstruos de todo tipo;
usa toda determinacin
para ser el unificador.
Y contemplen el estropicio: drama,
drama y ms drama para tratadistas,
eruditos y profesionales de los versos!
Yo? Qu ms da.
Estoy de paso

Rizo en el verso tendido,

hroe de una infancia silenciada,
salvador de las viejas emociones,
un gran recordador.
Mar incesante,
hace tiempo que est emponzoado,
pero en de las iguanas el estanque
contempl su leyenda.
Senderos que despiertan
entre dos oraciones,
palabras en una carta
llenas de decadencia.
Loto interior de sal
indita ante el pblico, varada en el placer
de un interior herido
Sin encontrar el verso adecado,
alarg la deriva
sin morir todava,
an no sumergido en opio. Venus,
parasiempre en los brazos de la fiebre.
Regresando ms tarde de lo que se pensaban,
recorrieron los mares de nevo,
bebieron de senderos
situados en los lagos de Pokhara
para terminar bajo
una avalancha.

Vuelve a ser nuestro da, mi alto siete

all donde las almas corazn
se tornaron. La pluma que no miente:
Eso debe ser verdadero amor.
Tras tantos pasos juntos, febril fiebre;
te escribo, o recito, esta cancn.
Solicito a un espejo que refleje
si sigo en realidad o fui a ficcin
Manto oscuro que en noche me proteges,
a buen recaudo dejes esta cruz,
o puede que me absorba un gran alud.
Yo, vindote, respiro; no me alejes
de tus excelsas alas, que virtud
comprenden; aire puro, humo azul
Reescritura de un texto antiguo. Varios fallos enmendados, aparentemente:
no se sabe dnde ni qu haba antes en los errores suprimidos. La intencin de
esta publicacin intempestiva no es otra que la de preservar lo que, con toda
probabilidad, el autor apreciaba con una dedicacin acaso enfermiza.

La puerta hecha trizas;

el cantar, blanco,
las medias finas
con abrazos pegados.
Piano alegre y contento;
risa encubierta,
marcado el beso
entre las piernas.
Con las sbanas tibias y arrancadas,
sin cadenas en mi alma Yo, sujeto
con gusto por la hilera, tan aciaga
Cada vez tardo menos en hacrmelo.
En m se resbal
la oracin.
Call.
Abr un ojo.
Luego, los otros dos
y me guarnec en lo que pude sin
pensar en nada ms.
Manto tumbado en azabache lcido
Lquido de mis yemas hacia cualquier entraa
con tu nombre. Qu es nombre sin caer
en el seco papel?

Destino inquebrantable,
puo en alto,
yemas cargadas,
progreso brumoso.
Indomable caballo,
viento lento,
salto fugaz,
cada infinita.
Palabras imbricadas
en un hilo
hecho en mentiras:
estampa de gloria.
Reformulacin de
mis creencias,
aqu y ahora
Pero diluidas con zarpazo fro,
sin esperanza ya de poder ser ante ellos.

No hay noche ni da
en donde tu grandioso manto
no llore ni recuerde.
No confundas el verbo
con su accin pertinente;
el lquido accona todas mis
radas capas.
Perdona por no saberte
(d)escribir como te mereces,
el ripio, la metfora invencible,
lucecitas pequeas
que conmemoran nuestro despertar
No hay da ni noche
que tu azabache sempiterno no
pinte en tus cuadros.
Celeste abismo que es tu piel; perdido
en lminas saves, arde sangre
frotada entre mis manos:
equilibrio perfecto en la noche encendida,
manto acuoso, cuadro cabal.
No hay ao ni mes
en donde imprimir pueda
las partes sptimas
que nos conforman.
Al alumbrado csped
regado con susurros

El hielo siempre ha tenido un color dulzn desde mi faro de aguardiente.

Es cierto que nunca lo he probado, pero su oscuridad se presenta voluptuosa,
quebrada y sujeta por todas las brechas provocadas por el alcohol. l y yo
hemos rechazado la bohemia, la desmesura y el caos catico. Nuestro Caos es
embriagador. Nos abrazamos sin ningn tipo de discusin ni de problema. A la
luz de las pocas lmparas que me restan, se convierte en un ndigo congelado.
Plasmado en una fina hoja de papel, desecho los ltimos versos antes de saltar
al hondo mar, impenetrable desde las pocas ventanas que constru.
Le agradezco haberme soportado en tantas ocasiones sin rechistar. Ha sido
un placer conocer de su existencia, pero promet en pblico (y en privado es
donde se deshace o se enaltece la dignidad personal) que nunca me ahogara en
grados de exceso. As que, por defecto, solo me quedaba huir hacia abajo. El
cielo tampoco estaba hecho para m.
Mientras el faro asciende, yo me deshago poco a poco. Los zapatos me han
desaparecido, pero cada vez me veo mejor. Las arrugas son efmeras, como
cualquier folio perdido, sin dueo. Las palabras no son de nadie, cranme. S
que no soy de fiar, pero hganlo. La tinta se volver perpetua, y mi reflejo
desaparecer en breves momentos. Vuelvo a mis races. Gracias.

Si usted, curioso lector, se ha topado con este portal, yo en su lugar me dara

la vuelta y me marchara. No es una amenaza: le advierto, sinceramente, que
todo lo que encuentre por estos lares ya lo habr ledo de mejor manera en
cualquier otro lugar. En mi defensa decir que, al menos, lo reconozco y lo
admito; la reescritura es lo nico que me queda.
Parece ser que, cuando alguien intenta o escribe unos cuantos versos que
luego junta, no puede hablar sino de su misma persona. No trato, obviamente,
de transportar este juicio hacia otros aos o siglos: slo hablo de lo que el
ambiente me transmite. Es algo fugaz, inconsistente, pero quin no lo es
ltimamente. Como deca, me da la impresin de que, en una ley no escrita pero
s implcita acaso en nuestro cdigo, todo el que lleva un portal de estas nimias
dimensiones debe tratar sobre s mismo, o sobre la impresin que en l le han
causado el amor, la decepcin, la mentira, la resignacin y toda una serie de
tpicos sentimientos que todos acabamos tocando en cualquier forma que
adecuada nos parezca. Qu es escribir bien? Nada. Qu tonteras los
convencionalismos, el puritanismo reinante en lo concerniente a las letras.
Dejen a cada cual escribir; aprecie que, al menos, lo quiere, lo considera til,
incluso aunque sea slo para s mismo. A pesar de este arranque, del cual me
disculpo, de lo que yo quiero tratar hoy es de aquellos interesados en nosotros,
los que nacimos de la nada (aunque nos creamos creados por lo ltimo); esa
persona que se ha decantado por hacer un inocente click y ha descubierto que,
ms all de los inalcanzables Quevedos, Borges y demases, existen plumas
jvenes.
Por supuesto, todos hemos notado al leer aquello de jvenes plumas un
halo de egocentrismo digno de un Narciso mortal. No se preocupen: por
desgracia, soy joven: por suerte, no tengo ni pluma, ni lpiz ni teclado a mano.
Escritor, poeta, palabras de peso para los pocos gramos que nos diferencian
unos de otros. A m esto es lo nico que me queda, como en la pelcula
enmascarada: el ltimo reducto de dignidad, aquello que no nos podrn
arrebatar si no se lo entregamos a ellos, voraces designios del crculo. Por eso
he concluido en terminar hablando de lo que ya todos hemos tratado en
cualquier mbito: quin, hoy da, lee. Nos lee. Os lee. No me importa el
pronombre (personalmente, acaso en un arranque de rancio elitismo, s el
nombre): slo explqueme las metforas que adornan el prlogo a su obra. Ah
es donde yo cerrar el libro, buscar en la nada un vaco donde dejar mis marcas
y me marchar hacia ninguna parte. Yo soy lector, ante todo, y a eso me
consagro con los miligramos de felicidad restantes. Pero, por qu otros me
leen? Ser algo que siempre me preguntar: hoy, relativamente joven,
objetivamente iniciado; maana, cuando acaso haya impreso mis pauprrimas
palabras: ayer ayer tena lectores? La recepcin me ha intentado ahogar hasta
lmites demasiado marcados. Hoy vuelvo a sentir una brisa que antes me era
inconcebible.

No me manifiesto por el optimismo de cara a las letras. Su intramundo est

derruido a su alrededor. Los muy nuevos se creen nuevos y, por ende, originales:
han derruido cualquier adorno para buscar la grosera: Gngora no querra
levantarse para ver esto. No hay ministerio que lo traiga de vuelta, y menos mal.
El simbolismo, ah me qued. Qu ms da si vendes siete ediciones o siete mil:
lo importante es el siete; qu ms da si tienes siete lectores o siete mil: lo
importante es la pureza simtrica de la cifra. Me guardar de ceros y me quedar
con mis crculos.

En redondo nadando,
en crculos concntricos,
donde el alma repose
desaparezca y el cuerpo.
Todo queda al revs
cuando a ver llegas
que ser no puede;
que todo es un cuadrado
Y en tringula ascensin
buscan ser por alguna deidad reconocidos.
En el verso o en la pluma o en el pequeo
cuerpo podrido,
se quiebran los ilusionados gestos.
Por qu nos interrogan si queremos
nuestras aspiraciones olvidar?
Ahora nada queda en estos crculos:
ni cuadrado ni tringulo ni cetro.
En la orilla del mar de lgrimas compesta
podrn ver nuestras almas apoyadas,
buscando tierra seca
a tientas con aquel.

En la orilla de la torre,
de una semilla a la vera,
estaba la calavera
que l ms teme. Slo corre.
Los huesos, desperdigados,
se metan en la arena,
de fondo aquella sirena
eran sus versos cantados.
l suplicaba por su alma,
ella pa s lo quera,
pero la bella aquel da
cambi su suerte: sin calma
la sirena se qued.
No hubo consuelo eficaz;
sin felicidad se hall,
y l pens sabio fugaz.

En 1899, se crea la primera Biblioteca universal. Gracias a ella, muchos de

nosotros y de nosotras nos estamos nutriendo de una corriente incesante de
letras lquidas. Estas letras, al bajar por el esfago mental, se quedan en un
estanque de la nada, buscando dnde asentarse para, hasta el infinito, vivir en
paz y calma.
Todo esto es una utopa que debemos desmontar. No existe esta Biblioteca:
todo lo que hemos ledo nos conforma y forma, nos engrandece y nos
empequeece; los versos circulares no hacen ms que engaarnos; la prosa
engalanada se encarga de hacernos viajar hasta encontrar la Locura, que no es
ms que un extracto de la Cordura: la poca diferencia entre los dos trminos
indica la estrecha relacin existente entre ambos. Yo? No soy ms que un viejo
loco; un joven que, por necesidad (de algo), por falta de autodidactismo, por no
haber recitado en ningn taller potico, necesita descansar en la posada de Las
Tres Canciones, situada en algn lugar mgico, ajeno a localizaciones exactas y
a poemas barrocos.
Por qu no existe la Biblioteca pero s varias bibliotecas? Cada uno de
nosotros somos una biblioteca; somos nuestra Biblioteca. El mundo est lleno
de ros de los que podemos beber, crear una empresa de botellas de agua,
baarnos o baarlos, pero nada ms. Dejen de pensar en las corrientes, en
dnde se generan las mismas; no busquen ni el origen, ni la desembocadura.
Pero, sobre todo, desechen los orgenes: ellos ya arrasaron con todo, se
instalaron en cimas que nunca podremos alcanzar ni igualar; nosotros estamos
atenazados, ellos tenan mucho tiempo libre. Desde aqu les digo (no desde
1899, sino desde un lago con varios cisnes cruzados): dejen de buscar a los
dems; encuntrense, en su interior: all estn todas las respuestas a todas las
preguntas que, tal vez, se hagan continuamente. Si has parado tu lectura en este
instante y crees que no hay preguntas, ya tienes la respuesta: los libros se te
amontonan en la estantera, cgelos y busca las preguntas para llenarte de
respuestas, as, en un crculo sempiterno Hazlo por m; yo quem mis
apuntes.

Tras tantas tristezas

(hombre soy medio hecho,
ya que mi otra mitad triste se encuentra),
alegra voy, creo,
conociendo. Es mera
verdad su tctil existencia; pienso
en tus densas esferas,
en rizados cabellos
que adornan tus de amor curvas hechas
para que un elegido sus deseos
ms fatales (no tiene esta certeza),
vea realizados con un beso.

A la par de tu belleza,
se encuentra tu increble alma,
pintadas todas tus curvas,
giro sin encontrar nada.
Nada que a tu altura est;
tu manto negro me reclama
para que juntos veamos
del rbol crecer las ramas.
rbol nacido de amor
puro, cuidado con lgebra
cabal: cencias y letras
como estos cuerpos pegadas.
La ciencia de la poesa,
letras de tinta manchadas,
calor que del fro nace:
pintura de sietes nazca.
De los cisnes el areo
bailar en nuestras entraas
protejamos. Beso mgico
en este verso se escapa
Equilibrio, negro y blanco
fundidos en una sala.
Seamos uno, cario;
seamos todas las almas.

Cada hombre est habitado por fantasmas.

Figuras intocables, sin amor.
Creen que pueden huir de la matanza,
y no llegan a ver siluetas No.
Cada mujer posee ciertas almas,
creencias sensales, muy sutiles;
la contraposicin a los fantasmas
que otorga el equilibrio con el aire
El fro el uno al otro eliminar
era precisamente lo que el cuerpo
de cada uno peda sin buscar
ms que la compaa de este tiempo:
Podemos ser eternos.

JUEVES, 7 DE MAYO DE 2015

Ya has vuelto, verdad?
Y as era. Todas las tardes que se quemaban ante la impasibilidad de unas
cuatro paredes se reunan ante ellos dos como un par de claves musicales. La
armona bailaba con destreza y agilidad en aquella pista de baile, buscando la
venganza entre las eras pasadas y las venideras, mientras que los protagonistas,
en la intimidad de un ligero resplandor lejano, disfrutaban de sus alientos
entrelazados. Pasaron unidos una eternidad que se torn ligereza, sutilidad.
Tienes razn si te acercas a mi odo y, con los brazos en un chantaje de roce
a roce, me hablas con pena de la poca presencia que hago en tus noches sin
tinta. Y no tengo nada con qu disculparme, si no fuera porque, bueno, al
menos aqu estoy, ya sabes, de vez en cuando no sobra un trago de esto, y de
aquello. Porque esta es mi nave de escape, pero no tengo planeta al que huir si,
estando junto a ti, puedo crear un universo que no posea lmites, que no tenga
fin.

En la florida cama despertaste,

yaces desorientado, en soledad.
Bien los dorados ptalos bondad
ofrecen y, en silencio, meditaste.
Sin el rumbo opalino caminaste,
de seres rodeado sin maldad;
el alma descansada amistad
creaba y, acompaado, disfrutaste.
De prejuicios borraste el corazn
y untaste, de nevo, algo de paz
en nevada agua, en tierra rinosa.
Posedo el espritu fugaz,
lees la despedida tan preciosa
Disfrutas de tu determinacin.

jueves, 11 de junio de 2015

Aqu siempre voy a defender la blancura de tus ojos. Aqu, con mis armas
embadurnadas con la oscuridad que ideo, supuse algo en lo que no err, como
as lo ha demostrado el tiempo este, aquel y todos; que tu oscuridad y la ma no
chocan, sino que se rozan, creando un ambiente propicio para convivir en la
eternidad de todos los instantes posibles y concebibles. He aqu el resultado:
una desganada tropela de palabras que desfilan muy juntas para no perderse en
las naderas de un ebrio literaturizado a medias.
Tambin he pensado, aunque no en mucha profundidad, como nada de lo
que pueda escribir, que la oscuridad es altamente superior a aquello que se
empean en denominar luz, claridad o blancura. Sin embargo, la de tus ojos es
ciertamente veraz, como se demuestra con el contraste cegador y gua de mis
pasos en las ms densas tinieblas, porque hay otras tinieblas que me abrazan y
acaricio con un placer inimaginable. En el hermetismo de algunas palabras que
escapan a mi dictadura, lanzo balones faltos de azabache para que formen
globos y tu nombre quede retratado para siempre en el cielo. Me vas a tener que
perdonar algn da, cuando pueda regalarte todo esto en una caja de descartes
que nunca descubras, que venga rebozada con algn verso insignificante de mi
propia cosecha, pero tengo que decirte que no s describirte con total y absoluta
certeza.
Puede que mi problema se encuentre en la incapacidad para narrar,
versificar o, simplificando, en escribir. No me preocupa sobremanera el
problema, ya que si en algo he de trabajar con sutileza y sigilo es en los medios
para poder pintar un cuadro a tu medida. No tengo por qu engaarte; en las
tinieblas es donde ms aclimatado me siento. La razn de este discurrir
zigzageante no es otra que exponer algo que podr o no guardar cierta lucidez,
irnicamente; es la oscuridad el origen primero de todo. Por desgracia, se la
relaciona con demasiada facilidad con la negacin, la supersticin, el
inmovilismo, la pesadumbrez, la risa abyecta o los pensamientos derrumbados.
Qu ms dar, cuando yo mismo yo y todas mis intersubjetividades s de
tu locura cuerda, de tus cuadernos con sombros rizos y las perlas ajustables que
pueblan el manto oscuro que me protege del fro ms ardiente.

Contando el tiempo
sin poderme parar,
de forma reiterada con intentos
de no quedarme atrs,
me adelantaste.

[Escrito y publicado el 17 / 07 / 2012]

Cuando el caos se cruza y me armonizas

cuando intento, reviento, vuelvo, voy
a por las estrellas, muero, y doy
muerte a los restos del sentir, cenizas.
Cuando el infinito transporta y rizas,
el juego de cartas no deseo hoy.
Cansado, terminando ayer, ya soy
infinito en calma, estrella hecha trizas.
Es infinito, caos, destruccin,
naipe, paraso para sentir,
calma en desnuda ropa neblinosa.
Quiero estrella, ceniza, y ya morir.
En el ayer transport nueva rosa
para organizar mi constelacin.

[Escrito y publicado el 19 / 11 / 2013]

Hoy, la he visto.
Andaba despacio
pero no por el peso
de sus alas.
Iba con calma
esperando, ansiosa,
la llamada.
Mi voz se alz
y con sus garras
la atrap.
Ahora duerme
en mi cama, tapada
por el fro.
Pero yo le doy
calor. No quiero que
se ponga mala.
Hoy, la he visto.
Me gustara soar
con sus ojos lindos
su clavcula marcada
y sus dientes blanquecinos.
Hoy, quiero soarte.
Aunque seas onrica
prefiero verte
en alguna parte, quiero
observarte, bonita.
Sonre, no tengas malicia,
que yo, en silencio,
contemplar tus huesos
y te dar besos
a lo lejos.

Hoy, te querr en silencio.

Como otra musa
aadida a mi lista
una reina desaparecida
una pequea herida
una luna que me gua
un misterio con demasiada neblina
y t qu hacer contigo?
Esto es lo primero que te escribo.
Hoy, la he visto irse.
Y me he puesto triste.

En tinieblas nadando,
lnguidos brazos,
cortados por una fuerza martima,
tintadas lgrimas,
utilizo con demencial esfuerzo.
De duro metal la mano arrastrada
hacia las impas fauces oscuras;
mis breves esperanzas se me agotan
al ver tus lindos ojos.
De buscar ya cansado,
me rend ante la inefable evidencia:
slo una como t;
slo esos labios,
las curvas slo,
t entera, t completa
Slo t me llenabas.
La que este mar maldito borrara
es con la que una cama compart
una vez, una

Mis ms sinceras disculpas entrego

por este ataque al libro
lleno de poesa.
Volarn los preciosos sentimientos
a tu razn para colorear
y otra vez con la tinta a su morada
pintando crearn.
Pero aquellos que crueles propagaban
de tu amor y mi tristeza el nacer,
aquellos que ensuciaron nuestros seres,
sos no volvern!
Volarn las intensas intenciones
del interior las palabras a buscar
y por fin en la noche ya forzadas
cansancio mostrarn.
Pero aquellas, llenas de fantasa
cuyas letras esperabas sin ms
a que cayesen de mis pobres labios
sas no nacern!
Volar la amistad al buen odo
con sinceras palabras que entregar,
tu corazn de su profundo sueo
as despertar.
Pero mudo y absorto y esperando
a que el amigo en su desesperar
se relaje conmigo; atenta pinsalo,
As no hay nadie ms!

Ah estar,
entre el tronco y la rosa
acariciada por la luz y aquel
por la save sombra.
Detrs de algn arbusto
que me proteja de la sombra Luz.
Es un claro redondo,
gris y perdido;
intento abrir los ojos,
pero el infierno
me agarra Frreo,
cndido, ay! en su centro.
Yo pens que esto nunca acabara;
el fugaz equilibrio
ya perpetra mi da.
Me repito a m mismo: Todava
queda algo de esperanza.

En la pequea muerte
de tu ardiente cabello,
descansa el mal llamado
vicio. En realidad, vida me inyect.
Tu manto protegido
por un csped de tierra embadurnado,
es ante la crueldad
mi personal resguardo.
Si tuviera el permiso
del universo entero,
robara del corazn el mismo
punto de apoyo de su creacin.

En la luna ca;
con la mirada recta,
en sus curvas absorto
rompo cartas la tinta est seca.
Me levant para buscar sus ojos,
cruc por la estrella equivocada;
la nebulosa
las pupilas me cansa
y no acierto a tocarte

La negra estrella en el cielo plantada

augura un renacer.
Aqu, aqu Me reciben?
Creo que march dejndose

ver.

El reloj ha temblado,
las letras se me apagan,
confieso que te he buscado, azabache,
Te encontrar?
Y un beso?
Te has dejado estas plumas;
recuerdos que bucean
tras la carta, llena esta con mi tinta
ya derretida
No volver!

Nunca podra prometerle a un lector, cualquiera que ste fuera, que s con
razn de conciencia lo que le estoy transmitiendo gracias a las palabras que he
juntado en una noche demasiado oscura. Demasiado oscura, le dir, como
para ver qu escriba; y as se fueron hilando estas pocas palabras, que ser
prolijo dicen que es un defecto, pero en mi caso, el no serlo, lo es, tambin.
Puede que exista algn lector que deseara ver ms palabras elegidas por m
no tengo el placer de escribir las palabras; es un proceso que veo demasiado
alejado de mis posibilidades; puede que algn da explique por qu, y a l le
pido disculpas, pero me cri en un ramalazo de fuego; una chispa que viene, se
queda varios minutos y desaparece, o esa impresin pretende darme; esto es
de lo poco que dudo a da de hoy. Del resto, prefiero no creer, no confiarme,
no descansar mis pensamientos en algo que, de un momento a otro, puede
evaporarse y venderme al abismo de la desesperacin.
Habr el lector (si lo hay) visto cmo me aventuro a dar por hecho que l
existe; que l tiene la desgracia de, ahora mismo, haberse encontrado con este
manuscrito perdido a causa del viento, el bendito viento que todo lo mantiene
en constante dinamismo. Sin embargo, ste, irnicamente, podra sentirse
ofendido por el hecho de que yo he pensado que l no existe; y existe, claro
que existe; mucho mejor que yo; ms definido, ms slido y atractivo. Gracias
a l, existo yo. Gracias al lector, el texto se moldea, adquiere aires que dan a
entender la vitalidad del mismo. El texto, al mismo tiempo, me moldea. Por
eso, gracias a l, existo yo. Desde aqu, mi ms sincero agradecimiento por
haberse topado con estas palabras tan mal engarzadas; probablemente, haya
sido un bache, pero espero que algo s que pueda disfrutar. De todo y todos
podemos sacar algo que hacer nuestro.

Tenemos humo blanco.

Puede ser que, al final, te agarre con
todas mis pocas fuerzas.
Dbil, caigo al vaco.
Humo que ilusn
la nubla, enredada en las suaves sbanas,
escapando intilmente
del caminar ardiente
Sol, donde se esconde mi nica lumbre!
he de ahogarme, lo s;
ahora que [me] parto,
susurro algn hechizo que en mi memoria fije
tu manto. Un verso puede
que sea ya
lo que requiero
para escapar al limbo,
para caminar hasta el precipicio del borde;
Borrar el humo plido
y rescatarnos.

Pintara un cuadro grcil,

si un pincel tuviera.
Mas lo que poseo
Son en la memoria recuerdos.
Cantara a tu hermosura,
si algo de voz guardase.
Pero en tu fatal ida,
All, mi corazn se deshace.
Slo me queda sta tinta;
Pinto con tu recuerdo,
Suelto en mi memoria,
El corazn sano mira!

Me gusta la felicidad de presencias y ausencias. Vivo descansando de la

pasin que suele quemarme por dentro. Hago malabares con todas las brisas
envenenadas. Danzo grcil a la hora nadar por el pantano. Sirvo vientos
huracanados sanadores. La tinta la retengo, porque no es lquido a secas, es la
resistencia al temporal. La diversin la busco en tus ojos, que es infinita. Las
lanzas de hielo las derrito, y en el fragor de la estacada, me vuelvo un gigante
con brazos descomunales. Qu tengo que hacer para tumbarme en mi siesta
con la placidez de la brisa tibia? La que traen ellos, y ellas, con su presencia, a
mi lado. Me abanican con sus alientos. Y ella me lo quita. Es un crculo que
quieren romper. Hagamos magia!

Complicado, y con lo nuevo

que se avecina, todos muertos
ante tal poesa, menos
no esperaba: arte tan moderno
escapa a la comprensin.
As te escribo, con mi amor
palpitando de ilusin.
Reto a tu mirar que, sin par,
me embelesa. Salto a nadar
en tus olas sin congelar,
fro gentil, sin doblegar.
Y as recorro el paraso
hecho con siete versos idos,
sintiendo tus noches en vilo
en mi pecho desdibujadas
a causa del caos que tu magia
en m provoca. Pido no arda
tu hermosura, la helada,
de sutileza insuperable,
mejor se funda, y nos llamen
fundadores del nuevo arte.

Con el paso del tiempo, he ido recopilando todos los elementos que pude
encontrar durante mi estancia en el Viaje. Nac poseyendo uno de ellos: el fuego.
Ardiendo, cada paso que daba dejaba una huella imborrable all donde posaba
mis leves pies calcinados. Mis manos rozaban suavemente su piel, que se
prenda, y dejaba escapar el aire de entre sus pulmones. Este fue el segundo
elemento que domin. La inquietante brisa que por las noches cuidaba mis
sarpullidos era mi nico consuelo hasta que, de repente, reviv de todos los
sueos que haba tenido. Me percat de que no tena solidez alguna. Me
evaporaba por doquier ante su mirada. Mi fuego se derreta ante su agua glida
y fra, congelada por la ingravidez del tiempo. Y dnde quedaba nuestra tierra?
All, donde poder descansar nuestros troncos, donde reposar las almas impuras.
Limpiarnos el uno al otro con una hoguera congelada, aliada con sentimientos
parejos que nos unieran de por vida. Con los ojos en el mar sin congelar, as me
qued cuando ella se fue. Susurr varias oraciones, pero solo necesit su
turquesa en la mirada, ojos llenos de agua derretida por la tristeza de una
marcha.
Siete aos despus, frente a los leos calcinados con copos de nieve, me
encontr su colgante maleado por el fuego que antao le entregu. Perdi la
unin, pero su transformacin desdibuj aquella roca puntiaguda en cuatro
espirales de magia intensa. Una sonrisa envolvi mis manos. Volvi a mi lado,
y, consigo, haba trado arena. Arena que se le apareci gracias al fro viento del
desierto. ramos dos, junto a cuatro, y fuimos uno.
Siete.

Una hora ms, una hora menos.

Los puntos de vista son determinantes.
Una hora menos para verte antes.
Una hora ms para mis trenos.
Mis ojos te buscan, los tengo llenos
de amor encogido. As, son mutantes,
rebuscan en tu manto. No te achantes,
me susurras, volver con la fuente
de tu felicidad. Sin escucharte,
riego los campos con melancola,
agazapado en mis buenos recuerdos.
Vuelves. Debes ser un cuadro, el arte
sinuoso brillando noche y da,
porque volviste loco a este cuerdo.

Comenc a respirar desde pequeo, aunque tal vez ya no recuerde la

primera vez de mi fortuna. Camin con respeto hacia todas las cosas que me
superaban hasta que yo llegu a ser ms grande; entonces mi mirada se posaba
y descansaba sobre todo aquello que una vez me hizo sentir parte del suelo.
Poco a poco me fui dando cuenta de que poda rozar el techo con mi nariz.
Oler el rastro de la brisa que deja el aletear de una parvada de aves enfermizas,
que piensan en la inexistencia de fronteras de tiempo en tiempo, me dejaba
recuerdos ajenos en mis manos, los cuales trat con un cario algo exiguo.
Supongo que esta fue la causa de mi condena a largo plazo a pesar de que esta
se me hiciese estrella fugaz. Me dejaron de visitar las que abrazaba con la
oportunidad presente.
El manto oscuro lo tap todo, protegiendo su interior de cualquier ofensiva
externa que pudiese tropezar en su camino. Yo se lo agradec con unos versos
ms bien desnudos, carnales, llenos de sinceridad. Sus estrellas siguen latiendo
all en el firmamento que lejos me queda desde mi tumbona de aprendizaje.
Paso las pginas de cualquier libro que me trae el cfiro laminado de sutiles
lneas turquesas Me atino en alguno de ellos. Prosigo el descanso, mis
prfidas lecturas, las visiones rivalizando con las huellas de todos los
extranjeros, trago un airecillo que se acomoda en el vaso de tinta. Y puedo
confirmar que aquel lbrego manto me surta de un bienestar inusitado.

Outro
Cien. Contamos el silencio, que es el mejor compaero con el paso de los
aos. Contamos con el blanco, donde podemos pintar y tintarnos. Cien hojas
virtuales que solo vern los mejores ojos. A ellos de nuevo y ad infinitum,
ouroborosamente, hay que lanzar las gracias ms adornadas por fuera y por dentro.
Adornadas de galantera retrica barata por fuera, de sentimiento verdadero por
dentro. Y que cada cual escoja lo que ms precie.
Perdn a los que se sintieran insultados, ofendidos o atacados por alguna
de estas lneas. Lo comprendera a la perfeccin: qu hacen estas intenciones
en pblico? Por qu se permite semejante atrocidad?
Porque todos necesitamos escaparnos de alguna manera. Y la ma consiste
en esta isla de atencin, con un faro que de vez en cuando enciendo. Consuman
las llamas de las pupilas estos papeles y la satisfaccin me abrazar. No la
consuman y mantendrn su oro intacto, que es lo que importa, al fin y al cabo.
Que tengan suertecita.