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Literatura sin Mrgenes

REVISTA ALTERNATIVA DE LITERATURA/ AO 0/ n 4 / OTOO 2016

ES OTOO, MUCHACHOS...
Es Otoo, muchachos. Salid a caminar.
Otoo en su momento inicial, ms hermoso.
No os engaar este azul casi alegre?
Alegre?
La profundidad tiene alguna vez alegra?
No os engaar este verde joyante por momentos?
O esta invitacin alada de la tarde ?
No, una honda presencia deshace las azules sombras
y apaga la alegra del campo
un luminoso, puro sueo que tiembla

QUE BIEN EXTRAO EL OTOO!...

Qu bien extrao
el otoo!
Una tristeza que es como un suspiro
de nostalgia infinita.
Una absorta congoja de recuerdos sin nombre.
Una desolacin
flotante.
Qu bien extrao
el otoo!
Vaga el alma perdida en su melancola
como en el sueo
ntimo y lejano
de una meloda
que llora.
Qu bien extrao
el Otoo!

Cmo, y la tarde no se corona de flores

como de un fuego quieto de ngeles guardianes?
Ya est el viento, muchachos, el viento del otoo, del otoo,
violento o suave casi como un suspiro,
una enfermiza alma
de qu oscuros reinos?
que revela en las cosas
un herido pensamiento
de sorprendidas criaturas.
El viento,
nio fnebre que juega con las ltimas ilusiones del cielo
hasta darle una aguda limpieza de extraa agua final.
El viento, muchachos, el viento infinito.

Juan L. Ortiz de El alba sube. . . (1933-1936)

OTOO, ESPLENDOR GRAVE...

Juan L. Ortiz
SUEO ENCENDIDO
Otoo, celeste puro, exaltado, entre nubes de humo,
que baja hasta una dulce palidez
entre una tenue gloria de vapores.
Otoo sobre las rosas, otoo del medioda.
Las cosas encantadas en un sueo encendido.
Las chispas, slo, de las hojas
aleteando.

Juan L. Ortiz de El alba sube. . . (1933-1936)

Entraste en este da de verano

con tu oro casi fnebre
infinito y frgil,
que por el campo tiembla como apagndose,
con tus sombras plidas
y transparentes
que agita un hondo viento pesado de
recuerdos,
queriendo ahogar el da
con un rumor obscuro de crecida.

Juan L. Ortz de El agua y la noche

1924-1932.

EDiToRiAl
Dejamos atrs el devorador verano, la estacin del ao que consume nuestra energa. Dejamos atrs 3 nmeros de El Gato del
Espejo que nos han cargado de empuje, fuerza y ganas.
Este es el cuarto Gato. El primer objetivo que nos planteamos fue pasar los tres nmeros. Lo hemos logrado, y eso es un motivo
para festejar.
El Gato del Espejo se inclina en la caricia de la noche esperando escuchar latidos, latidos como truenos de ritmos poticos,
ambrosas de versos que llegan cabalgando en el roco. Recuesta su cuerpo entre las aguas de los das que caminan de puntillas
entre luces y colores de alboradas. Sigilosamente trae la poesa de Juan L. Ortiz (Uno de nuestros Hierofantes) y trae el otoo con
ese rumor de hojas desprendindose de los rboles. El otoo comienza en nuestro hemisferio con el da internacional y mundial de
la poesa y desde estas pginas celebramos la poesa, la palabra.
Este ao el otoo viene lluvioso y viene cambiando de aromas viene sigilosamente caminando con las tonalidades de esta poca del
ao y junto a eso la poesa cambia de colores, de matices, como entelequias que acrecientan la pasin, como este otoo que inunda
nuestro valle tindose de alegras.
En este 4 nmero disfrutaras de Pessoa y su poema ms famoso Tabaqueria y como yapa un ensayo de Omar Yubia Con segundas
personas. Un cuento del maestro de los finales O. Henry. Y por supuesto nuestras secciones fijas de Cuentos Espejados y los
Autores annimos ms la Poesa de Rodolfo Edwards, del poeta transerrano Miguel Ortiz y del poeta Trasandino Vicente
Huidobro entre otras cosas.
Si nos ponderas nos encanta, si nos elogias tambin. A quin no. Pero si nos criticas amablemente, nos haces replantearnos, pensar,
mudar de aires, esforzarnos, ver nuestros errores, eso nos encanta.
El gato del espejo es literatura sin mrgenes y literatura desde Traslasierra. Realizada en forma artesanal y totalmente
autogestionada.
Esta publicacin aparece con las estaciones y la adquirs en el puesto de libros que est en el ala oeste de La Feria de Villa de Las
Rosas, Traslasierra, Crdoba, Argentina los sbados por la maana. Valor de cada ejemplar $10, (Sacate diez pesos de encima)
Agradecemos a los confabuladores poticos (Amigos, Mecenas, Productores) que sostienen econmicamente y espiritualmente esta
revista (ellos no necesitan ni quieren ser nombrados) contribuyendo con una actitud potica ante el mundo que nos rodea.
Chau hasta el invierno.

http://elgatodelespejo.blogspot.com.ar/
Una ancdota, cierta vez a Don Juan L. Ortiz, tremendo poeta, habitante de la Mesopotamia Argentina, lo invitan como
poeta a China, a dar unas charlas, lecturas y alguna conferencia. En el avin que lo llevaba, como 30 horas de vuelo, a Juan se
le antojo tomar Mate, poeta muy matero, as que armo su mate, y sac su pequeo calentador de alcohol que llevaba y al
encenderlo ocasiono un verdadero escndalo en el avin y debi apagarlo.. Pero finalmente le dieron agua caliente y tomo
sus cimarrones.
Nada ms que esta luz, otoo.
Bambalinas:
Nada ms que esta luz.
El xtasis, el xtasis,
El Gato del Espejo es una publicacin literaria independiente, sin fines de lucro,
entre
el cielo y la tierra, suspendido,
realizada en forma artesanal, destinada a todos los amantes de las letras,
mejor: que se abre y se dilata como un alma
autogestionada, dedicada a quienes se dejan hechizar por el embrujo inmortal que
produce la palabra.
profunda, pero de una
claridad
delicada de serenos
Director: Jos Luis Colombini
pensamientos sensibles.
Colaboradores: Longinus
Hierofante Espiritual: Omar Yubia
Nada ms que esta luz, otoo,
Diagramacin y errores tipogrficos: Ceniciento
otoo, nada ms que esta luz
Arte y diseo: Montaa Cartonera Editorial Autogestionada de Traslasierra.
que penetra sutil
Ao 0 - Ejemplar N 4 - otoo 2016
las cosas
No ests t tambin un poco sucio de letras y un poco sucio de ciudad? Juan pero queda
al rededor de ellas, como temblando,
L. Ortiz
sensitiva
CoLaBoRaDoReS De EsTe NMeRo
y casi pudorosa.

Juan L. Ortiz, Fernando Pessoa, Omar Yubia, Jorge Luis Borges, Rodolfo
Edwards, Autores Annimos, O, Henry, Miguel Angel Ortiz, Vicente Huidobro y
Jose Luis Colombini.
*Los trabajos publicados son responsabilidad absoluta de sus autores y pueden estar de acuerdo o
no con nuestro pensamiento.*

Te invitamos a ser parte, por medio del envo de material literario, opiniones,
comentarios, ideas, dibujos y fotos.
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Nada ms que esta luz, otoo.

Es de todos esta luz ?
La calle humilde est
traspasada, y como elevada,
ligera,
en esta dicha etrea.
Pero a todos llegas, otoo,
a todos llegas en esta tarde
en que hay manos translcidas y eternas
que hacen signos tiernos en el aire?

Juan L. Ortiz De El alba sube (1936)

Tabaquera, Fernando Pessoa

No soy nada.
Nunca ser nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de eso tengo en m todos los sueos del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones del mundo
que nadie sabe quien es
(Y si supieran quin es, Qu sabran?)
Dais hacia el misterio de una calle cruzada
constantemente por gente.
Hacia una calle inaccesible a todos los
Pensamientos,
Real, imposiblemente real, cierta,
desconocidamente cierta,
Con el misterio de las cosas debajo de las piedras
y de los seres.
Con la muerte poniendo humedad en las paredes
y cabellos blancos en los hombres,
Con el destino conduciendo la carroza de todo
por el camino de nada.
Estoy vencido hoy, como si supiese la verdad.
Estoy lcido hoy, como si estuviese por morir,
Y no tuviera mas hermandad con las cosas
Que una despedida, volvindose esta casa y este
lado de la calle
La hilera de carruajes de un convoy, y un silbato
de partida
Dentro de mi cabeza,
Y una sacudida de mis nervios y un crujir de
huesos al salir.
Fracas en todo.
Como no hice ningn propsito, tal vez todo
fuese nada.
La enseanza que me dieron,
Descend de ella por la ventana de detrs de la
casa.
Fui hasta el campo con grandes propsitos.
Pero all encontr slo hierbas y rboles,
Y cuando haba gente era igual a la otra.
Salgo de la ventana, me siento en una silla. En
qu he de pensar?
Qu s yo lo que ser, yo que no s lo que soy?
Ser lo que pienso? Pero pienso ser tantas cosas!
Genio? En este momento
Cien mil cerebros se conciben en sueo genios
como yo,
Y la historia no sealar, quin sabe?, ni uno,
Ni habr sino estircol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en m.
En todos los manicomios hay locos pensativos
con tantas certezas!

Yo, que no tengo ninguna certeza, soy ms

cierto o menos cierto?
No, ni en m...
En cuntas bohardillas y no-bohardillas del
mundo
No hay a esta hora genios-para-s-mismos
soando?
Cuntas aspiraciones altas y nobles y lcidas,
S, verdaderamente altas y nobles y lcidas,
Y hasta realizables,
Nunca vern la luz del sol real ni hallaran odos
de gente?
El mundo es para quien nace para conquistarlo
Y no para quien suea que puede conquistarlo,
aunque tenga razn.
He soado ms que Napolen.
He apretado a un pecho hipottico ms
humanidades que Cristo.
He hecho filosofas en secreto que ningn Kant
escribi.
Pero soy, y tal vez ser siempre, el de la
bohardilla,
Aunque no viva en ella;
Ser siempre el que no naci para eso;
Ser siempre slo el que tena cualidades;
Ser siempre el que esper que le abriesen la
puerta al pie de una pared sin puerta,
Y cant la cancin del Infinito en un gallinero,
Y oy la voz de Dios en un pozo tapado.
Creer en m? No, ni en nada.
Derramem la Naturaleza sobre la cabeza ardiente
Su sol, su lluvia, el viento que me busca el cabello,
Y el resto que venga si viniere, o tuviera que
venir, o que no venga.
Esclavos cardacos de las estrellas,
Conquistamos todo el mundo antes de levantarnos
de la cama;
Pero lo miramos y es opaco,
Nos levantamos y es ajeno,
Salimos de casa y es la tierra entera,
Ms el sistema solar y la Va Lctea y lo Indefinido.
(Come chocolates, pequea;
Come chocolates!
Mira que no hay ms metafsica en el mundo que
los chocolates.
Mira que las religiones todas no ensean ms que
la confitera.
Come, pequea sucia, come!
Pudiese comer chocolates con la misma verdad
con que t los comes!
Pero yo pienso y, al tirar el papel de plata, que
es hoja de estao,
Echo todo al suelo, como he echado la vida.)
Pero al menos queda la amargura de lo que nunca ser
La caligrafa rpida de estos versos,
Prtico partido para lo Imposible.
El Gato del Espejo Pgina 3

Pero al menos me consagro a m mismo un

desprecio sin lgrimas,
Noble al menos en el ademn ancho con que arrojo
La ropa sucia que soy, sin orden, para el decurso
de las cosas,
Y me quedo en casa sin camisa.
(T que consuelas, que no existes y por eso
consuelas,
Diosa griega, concebida como estatua que fuese
viva
Patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
Princesa de trovadores, gentilsima y colorida,
Marquesa del siglo dieciocho, escoltada y distante,
Cocotte clebre del tiempo de nuestros padres,
No s qu moderno no concibo bien qu,
Todo eso, sea lo que fuera, que seas, si puede
inspirar qu inspire!
Mi corazn es un balde vaciado.
Como los que invocan espritus me invoco
A m mismo y no encuentro nada.
Llego a la ventana y veo la calle con una nitidez
absoluta.
Veo las tiendas, veo los paseos, veo los carros que
pasan.
Veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
Veo los perros que tambin existen,
Y todo esto me pesa como un condena a la
deportacin,
Y todo esto es extrao, como todo.)
Viv, estudi, am y hasta cre,
Y hoy no hay mendigo al que no envidie slo
por no ser yo.
Le miro a cada uno los andrajos y las llagas y
la mentira,
Y pienso: tal vez nunca vivieses ni estudiases ni
amases ni creyeses
(Porque es posible hacer la realidad de todo eso
sin hacer nada de eso);
Tal vez hayas existido apenas, como un lagarto a
quien cortan la cola
Y que es cola para ac del lagarto revolvindose.
Hice de m lo que no supe,
Y lo que poda hacer de m no lo hice.
El disfraz que vest era equivocado.
Me tomaron luego por quien no era y no
desment, y me perd.
Cuando quise quitarme la mscara,
Estaba pegada a la cara.
Cuando la tir y me v en el espejo,
Ya haba envejecido.
Estaba ebrio, y no saba vestir el disfraz que no
haba tirado.
Acost fuera a la mascara y dorm en el
guardarropas
Como un perro tolerado por la gerencia
Por ser inofensivo
Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.

El Gato del Espejo Pgina 4

Pero el Dueo de la Tabaquera lleg a la puerta

y se qued en la puerta.
Lo miro con la incomodidad de la cabeza mal doblada
Y con la incomodidad del alma mal entendiendo.
l morir y yo morir.
l dejar el letrero, y yo dejar versos.
A cierta altura morir el letrero tambin, y los
los versos tambin.
Despus de cierta altura morir la calle donde
estuvo el letrero,
Y la lengua en que fueron escritos los versos.
Morir despus el planeta girante en que todo esto se dio.
En otros satlites de otros sistemas cualquier cosa como
gente
Continuar haciendo cosas como versos y
viviendo debajo de cosas como letreros,
Siempre una cosa enfrente de la otra,
Siempre una cosa tan intil como la otra.
Siempre lo imposible tan estpido como lo real,
Siempre el misterio del fondo tan cierto como el
sueo de misterio de la superficie,
Siempre esto o siempre otra cosa o ni una cosa ni otra.
Pero un hombre entr en la Tabaquera (para
comprar tabaco?),
Y la realidad plausible cae de repente sobre m.
Me yergo a medias enrgico, convencido, humano,
Y voy a intentar escribir estos versos en los que digo
lo contrario.
Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos
Y saboreo en el cigarro la liberacin de todos los
pensamientos.
Sigo el humo como una ruta propia,
Y gozo, en un momento sensitivo y competente,
La liberacin de todas las especulaciones
Y la conciencia de que la metafsica es una
consecuencia de estar indispuesto.
Despus me echo para atrs en la silla
Y contino fumando.
Mientras el Destino me lo conceda, continuar.
Fumando.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
Tal vez fuese feliz.)
Visto esto, me levanto de la silla. Voy a la
ventana.
El hombre sali de la Tabaquera (metiendo el
cambio en el bolsillo de los pantalones?).
Ah, lo conozco: es Esteves sin metafsica.
(El Dueo de la Tabaquera lleg a la puerta.)
Como por un instinto divino, Esteves se volvi y me vio.
Me dijo adis, le grit Adis, Esteves!, y el universo
Se reconstruy sin ideal ni esperanza, y el Dueo
de la Tabaquera sonri.
Tabaquera de Fernando Pessoa, Seleccin, Prologo y
Traduccin de Rodolfo Alonso, Coleccin Los Poetas
dirigida por Aldo Pellegrini. Compaa Fabril Editora
1961

Con segundas personas

Quin haya sido Caeiro/Pessoa, importa el hecho de su nacimiento, jams el de su muerte, que no sucedi.
Tanto he visto en el mundo! Ojos de personas, naves, alimaas con eso y algo ms he construido lo que no
explico ni entiendo.
Qu es saber?.
No puedo escribir sobre lo que no s, pues esto se convertira en meros fragmentos de un todo.
Escribo para escribir y escribo sobre lo que no se, que es superior a lo que s.
No saber es fantstico! No saber es mejor que saber lo que uno cree saber, creo ser claro.
No s. Todo est escrito. Todo se escribe para no decir. Se escribe para la memoria colectiva, no para iluminar.
Metafsica? Que metafsica tem aquelos arvores?
Algo quiere ser nada en su inconclusin. Nada es palabra concreta en su intencin, algo dice nada.
Toda porcin es parte del todo y as es con las palabras.
Para qu decir lo inconcluso si se sabe que no dice? Como tampoco, insisto, lo hacan las otras palabras. Decir es
no hacer, no ver, no sentir, no palpar. Decir es no decir. El verbo no es la accin, pues la accin no es
verborragica.
Para qu nombrar lo que se demuestra haciendo?. Pero, Pessoa Caeiro vuelca la carretilla de Cummings y
derrama en el suelo su carga.
A esta altura ya nada puede sentirse en su pleno sentido. ES, y ninguna otra cosa.
De Portugal a Durban una carretilla no significa nada sin lo que acarrea.
Bendito sea yo por todo lo que no s. Gozo de todo esto como quin sabe que existe el sol.
Quien quiera sea yo mismo, me gustara presentar a mi desaliado hermano, el lenguaje, que no sirve pero es
necesario. Por eso no necesito hablar para ser escuchado ni decir algo sobre nada.
He visto cosas en el mundo que supuse imaginarias.
He imaginado ese mundo del que v imgenes inexistentes. Nadie puede ver el mundo sin creer que es de otra
manera, pues morira por falta de asombro.
Perdera la posibilidad de la decepcin, antesala del reto creativo.
Si bien quien crea no es siempre consiente de su creacin ni sabe que lo hace para reparar su decepcin, no es
ningn milagro.
Que pemsar o meu muro da minha sombra
Pensar mi sombra en s misma o en la sombra de su sombra en el muro?
Acaso si la sombra pensase, importara lo que piensa? Es suficiente saber que ests pensando para darnos cuenta
de lo intil de nuestros pensamientos? Creer esto sera parte de la fabula de vivir suponiendo que todos lo
sabemos. Esto tambin sera decepcionante.
No basta abrir la ventana para ver los campos o el ro. Tambin es necesario tener filosofa Talvez si fuese
Caeiro Pessoa, o Byron Rilke o al menos un destello de Vinicius Whitman, puede que salte al camino y aguarde
el devenir de los descubrimientos. Podra, como Juan Matus, reconocer la grieta de los mundos y acompaar los
vaivenes concebidos al propsito, soando despierto y desvelando al sueo.
Qu es soar en un mundo relativo? En los sueos de mundos desordenadamente acompasados. Ese que es yo
mismo y a quin tan poco conozco ha cruzado el puente que una la percepcin de la esperanza con la posibilidad
del fracaso.
Entonces, tras l que soy yo mismo- quedar un vaco agnico anticipando el chispazo creador.
Omar Yubia
Piedra Pintada, Traslasierra, Crdoba, Argentina
(1995)

http://elyubia.wix.com/elyubia

El Gato del Espejo Pgina 5

Cuentos Espejados
El espejo de tinta, Jorge Luis Borges
La historia sabe que el ms cruel de los gobernadores del Sudn fue Yakub el Doliente, que entreg su pas a la iniquidad
de los recaudadores egipcios y muri en una cmara del palacio, el da catorceno de la luna de barmajat, el ao 1842.
Algunos insinan que el hechicero Abderrhmen El Masmud (cuyo nombre se puede traducir El Servidor del
Misericordioso) lo acab a pual o a veneno, pero una muerte natural es ms verosmil ya que le decan el Doliente. Sin
embargo, el capitn Richard Francis Burton convers con ese hechicero el ao 1853 y cuenta que le refiri lo que copio:
"Es verdad que yo padec cautiverio en el alczar de Yakub el Doliente, a raz de la conspiracin que fragu mi hermano
Ibrahim, con el fementido y vano socorro de los caudillos negros del Kordofn, que lo denunciaron. Mi hermano pereci
por la espada, sobre la piel de sangre de la justicia, pero yo me arroj a los aborrecidos pies del Doliente y le dije que era
hechicero y que si me otorgaba la vida, le mostrara formas y apariencias an ms maravillosas que las del Fanus jiyal (la
linterna mgica). El opresor me exigi una prueba inmediata. Yo ped una pluma de caa, unas tijeras, una gran hoja de
papel veneciano, un cuerno de tinta, un brasero, unas semillas de cilantro y una onza de benju. Recort la hoja en seis
tiras, escrib talismanes e invocaciones en las cinco primeras, y en la restante las siguientes palabras que estn en el
glorioso Qurn: 'Hemos retirado tu velo, y la visin de tus ojos es penetrante'. Luego dibuj un cuadro mgico en la mano
derecha de Yakub y le ped que la ahuecara y vert un crculo de tinta en el medio. Le pregunt si perciba con claridad su
reflejo en el crculo y respondi que s. Le dije que no alzara los ojos. Encend el benju y el cilantro y quem las
invocaciones en el brasero. Le ped que nombrara la figura que deseaba mirar. Pens y me dijo que un caballo salvaje, el
ms hermoso que pastara en los prados que bordean el desierto. Mir y vio el campo verde y tranquilo y despus un
caballo que se acercaba, gil como un leopardo, con una estrella blanca en la frente. Me pidi una tropilla de caballos tan
perfectos como el primero, y vio en el horizonte una larga nube de polvo y luego la tropilla. Comprend que mi vida
estaba segura.
Apenas despuntaba la luz del da, dos soldados entraban en mi crcel y me conducan a la cmara del Doliente, donde ya
me esperaban el incienso, el brasero y la tinta. As me fue exigiendo y le fui mostrando todas las apariencias del mundo.
Ese hombre muerto que aborrezco tuvo en su mano cuanto los hombres muertos han visto y ven los que estn vivos: las
ciudades, climas y reinos en que se divide la tierra, los tesoros ocultos en el centro, las naves que atraviesan el mar, los
instrumentos de la guerra, de la msica y de la ciruga, las graciosas mujeres, las estrellas fijas y los planetas, los colores
que emplean los infieles para pintar sus cuadros aborrecibles, los minerales y las plantas con los secretos y virtudes que
encierran, los ngeles de plata cuyo alimento es el elogio y la justificacin del Seor, la distribucin de los premios en las
escuelas, las estatuas de pjaros y de reyes que hay en el corazn de las pirmides, la sombra proyectada por el toro que
sostiene la tierra y por el pez que est debajo del toro, los desiertos de Dios el Misericordioso. Vio cosas imposibles de
describir, como las calles alumbradas a gas y como la ballena que muere cuando escucha el grito del hombre. Una vez me
orden que le mostrara la ciudad que se llama Europa. Le mostr la principal de sus calles y creo que fue en ese caudaloso
ro de hombres, todos ataviados de negro y muchos con anteojos, que vio por la primera vez al Enmascarado.
Esa figura, a veces con el traje sudans, a veces de uniforme, pero siempre con un pao sobre la cara, penetr desde
entonces en las visiones. Era infaltable y no conjeturbamos quin era. Sin embargo, las apariencias del espejo de tinta,
momentneas o inmviles al principio, eran ms complejas ahora; ejecutaban sin demora mis rdenes y el tirano las
segua con claridad. Es cierto que los dos solamos quedar extenuados. El carcter atroz de las escenas era otra fuente de
cansancio. No eran sino castigos, cuerdas, mutilaciones, deleites del verdugo y del cruel.
As arribamos al amanecer del da catorceno de la luna de barmajat. El crculo de tinta haba sido marcado en la mano, el
benju arrojado al brasero, las invocaciones quemadas. Estbamos solos los dos. El Doliente me dijo que le mostrara un
inapelable y justo castigo, porque su corazn, ese da, apeteca ver una muerte. Le mostr los soldados con los tambores,
la piel de becerro estirada, las personas dichosas de mirar, el verdugo con la espada de la justicia. Se maravill al mirarlo
y me dijo: Es Abu Kir, el que ajustici a tu hermano Ibrahim, el que cerrar tu destino cuando me sea deparada la ciencia
de convocar estas figuras sin tu socorro. Me pidi que trajeran al condenado. Cuando lo trajeron se demud, porque era el
hombre inexplicable del lienzo blanco. Me orden que antes de matarlo le sacaran la mscara. Yo me arroj a sus pies y
dije: Oh, rey del tiempo y sustancia y suma del siglo, esta figura no es como las dems, porque no sabemos su nombre ni
el de sus padres ni el de la ciudad que es su patria, de suerte que yo no me atrevo a tocarla, por no incurrir en una culpa de
la que tendr que dar cuenta. Se ri el Doliente y acab por jurar que l cargara con la culpa, si culpa haba. Lo jur por
la espada y el Qurn. Entonces orden que desnudaran al condenado y que lo sujetaran sobre la estirada piel de becerro y
que le arrancaran la mscara. Esas cosas se hicieron. Los espantados ojos de Yakub pudieron ver por fin esa cara que era
la suya propia. Se cubri de miedo y locura. Le sujet la diestra temblorosa con la ma que estaba firme y le orden que
continuara mirando la ceremonia de su muerte. Estaba posedo por el espejo: ni siquiera trat de alzar los ojos o de volcar
la tinta. Cuando la espada se abati en la visin sobre la cabeza culpable, gimi con una voz que no me apiad, y rod al
suelo, muerto.
La gloria sea con Aquel que no muere y tiene en su mano las dos llaves del Ilimitado Perdn y del Infinito Castigo."
(Del libro The Lake Regions of Equatorial Africa, de R.F. Burton.)

Jorge Luis Borges De Historia Universal de la Infamia (1935)

CONFITERA LAS DELICIAS

Rodolfo Edwards
(Buenos Aires, 1962), es un poeta y crtico de poesa argentino. Naci
en el barrio porteo de La Boca. Es licenciado en Letras,
especializado en literatura argentina y latinoamericana. Edit las
revistas La Mineta y La Novia de Tyson y particip de la redaccin
de 18 Whiskys, dirigida por Jos Villa y en la que tambin
colaboraron otros poetas de la llamada Generacin del 90.
En 2007 dirigi la Clnica de Escritura de Poesa para autores jvenes
en el Centro Cultural Ricardo Rojas, dependiente de la Universidad
de Buenos Aires. Colabora en programas de radio y en suplementos
culturales de diarios y revistas de Buenos Aires. Publica regularmente
sus poemas en su blog El Rey de la Boca.
A publicado: Culo criollo (1999), That's amore (2000), Rodolfo
Edwards (2000), Los Tatis (2003)
Vamos con esas imgenes! (2005), Mosca blanca sobre oveja negra
(2007), The real poncho (2011), Panfletos de papel picado (Peces de
Ciudad Ediciones - 2015)

sin lugar a dudas

esta es la mejor panadera
de la ciudad de Buenos Aires
siempre pens
que en la variedad est el gusto
me pierdo
entre lengitas de parmesano
galletas marineras palmeritas sacramentos
merenguitos
y africanitos que me sonren
y me guian un ojo
las medialunas de grasa
tiene una forma perfecta
son una comba de Francescoli
un trazo de Leonardo Da Vinci
http://reydelaboca.blogspot.com.ar/
relampagueando en el cielo de Villa Urquiza
las empleadas de Las Delicias
UN RO
son como madres de un tango
hablan en lunfa
CHAMAM
por las lneas de mi mano
tienen el tonito de Tita Merello
cruza un ro
de pronto todo se vuelve blanco y negro
la derecha del jazz
que me lleva hasta ti
y soy nio otra vez
no incluye el chamam
comiendo por primera vez
en el gnero
un sanguchito de miga
demasiado frentico
de jamn y queso
salvaje y alcoholista
pero con la miga bien esponjosa eh?
dijo un crtico de la derecha del jazz
aireada por el aliento
de invisibles titanes de barrio
LA BORRA DE LA POESA
el acorden surfea
soy el muequito de la torta
con la esquizofrenia y el candor
y prendo todas la velitas
un alud de palabras arrastr al poeta
del artista cachorro
per jodere noms
improvisa enancado a la meloda y perdi el sentido
una de las titas le echa
y ahora no hay
muerde sus crines
al postre mazzini
arriba ni abajo
hasta los lmites provinciales
un chorro de licor El Abuelo
ni derecha ni izquierda
hasta el carac
mientras una vieja pasa
en el agua del mundo
cala hondo
marchando con una baguette
como la cuchilla de los matarifes boyan letras de colores
sobre el hombro
restos de cotilln
orgullo de la sangre
como un granadero de mil aos
papel picado nuevamente picado
que estalla en el sapucay
con los caoncitos de dulce de leche
la borra
que venden ac
la inmensa borra de la poesa
hay una quema de sombreros
se forj nuestra Independencia
una disputa esencial
le explico a una seorita
brotan de los ojales
que me mira algo asustada
una sabidura de locro y espuela
un pan francs est recitando
fermentan desde los pajonales como laberintos
un poema de Prevert
un brutalidad de piso de tierra
se hace escuchar
sombras chinescas de china en baile
en medio del parloteo
el Diablo que se ahog en el ro
de los futuros merendantes
resucita del fondo de un vaso
Las Delicias hoy est lleno de gente
de cerveza con naranja
todas las clases sociales todas
todos los colores todos
tambin chamam con bandonen
todas las edades todas
como acostumbraba Don Damasio Esquivel
y una gran torta de infinito pisos
torre de babel
para que tambin se pegue un mordisco
don tata Dios
MONEDAS DE LODO
me escondo adentro de un pebete
y con un grisn escribo
Tu cuerpo es una moneda de lodo derritindose bajo la lluvia. El caf se
esta crnica de pan.
derram casi todo en el platito. Tembleque.
El Gato del Espejo Pgina 7

Rodolfo Edwards
ODA LA DACTILOGRAFA
si solo es una letra la que separa
al pelado del peludo
no ser que el pelado es pelado
y el peludo peludo
por un error de tipeo?
el dactilgrafo es un pequeo dios.

LOS MUCHACHOS
SURREALISTAS TODOS
UNIDOS PERDEREMOS
acabo de ver
a un hombre
de avanzada edad
con un rollo
de papel higinico
en una mano
y un paraguas
en la otra
era el hombre
ms triste
ms triste del mundo

LA VITROLA POPULAR

ALEGRIAS Y TRISTEZAS

un ringtone hace trinar

el comienzo de Light my fire
de los Doors

comparada con la tristeza

la alegra es sonsa
y s
para ser alegre
hay que ser medio pavote
el triste corre con ventaja
hay ms adjetivos para la tristeza
que para la alegra
la angustia corroe el alma
pero fortifica la poesa
el triste necesita planillas
largos inventarios
visera de cagatintas
y gruesas gafas de joyero
porque que otra cosa que joyas
son las penas
joyas que decoran
el largo cuello de la poesa
la tristeza es larga
a veces dura toda la vida
en cambio el alegre
slo canta las canciones del verano
con su guitarrita de juguete
y un cucurucho de limn
clavado en la frente
para el alegre el mundo
es una larga playa sin solucin de continuidad
una pelota rebotando sin cesar y para siempre
el triste se detiene en detalles
como contar las imperfecciones
de los trajes en los subtes
o cunto avanzo hoy
la araa con su telaraa
para el triste la hoja en blanco
es una cmara de torturas
para el alegre
una pileta pelopincho
una ruta soleada
el alma del triste
boya ro arriba
como una medusa desmelenada
el alma del alegre
resplandece en la oscuridad
con bichitos de luz y linternas mgicas
mientras el triste hunde sus manos grises
en el spero tesoro de la lengua

un tipo silba La maza

de Silvio Rodrguez
dos pibes tocan So What
de Miles Davis
un poco ms all
suena Cantaloupe Island
de Hancock
gotas musicales caen
por el torso de la ciudad
que lleva 500 aos despierta
como un boludo me emociono
y una lgrima de nio
salta de mi mejilla
como una pulga

DISCOS BENDITOS (Septiembre 2007)

Por la zona de Plaza de Constitucin no slo conviven chicas y chicos
y otros engendros de la prostitucin ambulante, barcitos desesperados
y esa muchedumbre babilnica y vctima, no siempre pasiva, de
medios de transportes cada vez ms incmodos, ms aptos para
prcticas sadomasoquistas que para el transporte de nobles
ciudadanos. Por Constitucin tambin hay varias disqueras donde se
pueden todava conseguir discos de vinilo (una especie de negro
dinosaurio en vas de extincin renacido en los ltimos lustros gracias
a las martingalas fluo de los afanosos DJ, esos simpticos embusteros
con carnet) a precios escandalosamente bajos (a 1 $ consegu la
edicin original, en excelente estado, de un lbum de la pasional
cantante brasilea Beth Carbalho). Una de estas tardecitas porteas,
revolviendo las viejas piezas de vinilo en uno de esos locales, asist a
una escena digna del mejor Roberto Arlt: un cura se presenta
sbitamente en el local y acto seguido procede a practicar un
exorcismo. Un empleado del local se pone en posicin de atajar un
penal, cierra los ojos y se encomienda a entidades invisibles, mientras
el cura, despus de abrir el ejemplar de una Biblia en una incierta
pgina, salpica los discos y las paredes del lugar con copiosa agua
bendita. Los azorados clientes presentes contemplamos la escena
sabiendo, quizs, que fuimos testigos involuntarios de un acto
irrepetible.
El Gato del Espejo Pgina 8

los que estamos de este lado de la bohemia

hoy estamos alegres
nos emborrachamos otra vez
como siempre
porque creemos firmemente
que cualquier motivo
es bueno
para celebrar la alegra

La Pgina de los Autores Annimos

Para qu adular? Annimo chino
Un hombre rico y un hombre pobre conversaban:
-Si yo te diera el veinte por ciento de todo el oro que poseo, me adularas? -pregunt el rico.
-El reparto sera demasiado desigual para que t merecieras mis cumplidos -contest el pobre.
-Y si yo te diera la mitad de mi fortuna?
-Entonces seramos iguales, con qu fin adularte?
-Y si yo te lo diera todo?
-En ese caso, no veo qu necesidad tendra de adularte!

El gran espanto, Annimo suizo

Con frecuencia me viene a la memoria el recuerdo de la
pequea chiquilla y del pequeo ratoncito, y pienso entonces
en el gran espanto que sufrieron los dos.
La pequea chiquilla estaba en su cama y proyectaba siluetas c
on las manitas en la pared, pues la Luna iluminaba como una
lmpara. Reinaba un profundo silencio en la habitacin y las personas mayores de la casa crean todas que la pequea
chiquilla dorma hacia ya rato. Y, en verdad, no hubieran sabido tampoco que estaba todava despierta, a no ser por un
pequeo ratoncito que, al hacer su paseo nocturno, dio con la naricilla en una migaja de chocolate.
-Cui-cui! -grit el pequeo ratoncillo, gozoso.
Entonces escuch atentamente la pequea chiquilla.
-Cui-cui! -grit de nuevo el pequeo ratoncillo, con lo cual quera decir: "Hay todava ms chocolate ah?"
Busc y rebusc, y camin con sus cortos pasitos de aqu para all. De repente se encontr en la gran claridad de la luna,
justamente delante de la cama de la pequea chiquilla.
-Ay, ay! -grit ella con gran espanto, y salt por el otro lado fuera de la cama. El pequeo ratoncillo, sin embargo, al or
tales gritos, trep, lleno de espanto, por la sbana y se ocult en el lecho. Entonces grit de nuevo la pequea chiquilla
con ms fuerza que antes. El ratoncillo salt en amplio crculo al suelo y pas junto a los desnudos pies de la chiquilla.
Entonces reson tal grito de espanto en la habitacin, que al pobre ratoncillo se le detuvo casi el corazn. Busc
desesperado la puertecita de su morada en la pared, mientras la pequea chiquilla saltaba otra vez a la cama, se tapaba la
cabeza con la manta y encoga los pies hasta tocarse la barbilla con las rodillas.
Finalmente, cuando estuvo el pequeo ratoncillo en su casita, solloz "Cui-cui!", y se desplom tembloroso.
-Pobre hijo mo! -dijo la mam ratn-. Qu es lo que te ha asustado as?
-Un gigante con una voz espantosa.
"Esto puede curarlo enseguida un pedacito de sebo" pens la mam ratn. Fue, pues, a buscar lo que tena, y lo puso ante
la naricilla de su querido hijito. "S, s, esto servir!" Y, en efecto, mientras el ratoncillo roa el sebo, disminuy su
temblor.
All enfrente, al lado de la pequea chiquilla, se hallaba tambin la madre junto a la cama. Al or los gritos, lo ech todo
a un lado y corri en su ayuda.
-Qu es lo que te ha asustado, que tiemblas y lloras de esta manera?
-Un gran animal que se me quera comer!
-Pobre hija ma! Ser eso verdad? -dijo la madre.
Pero saba muy bien lo que poda consolar a su hijita.
Sac un pedacito de chocolate del plateado papel y cesaron de
fluir al punto las lgrimas. De modo que, mientras lama la golosina,
dej tambin de temblar la pequea chiquilla.
Pronto se qued dormida la pequea chiquilla en su camita, y el
pequeo ratoncillo se qued dormido tambin en su casita. Y con
ello quedaba olvidado el grande y terrible espanto con que se haban
asustado uno de otro.

El Gato del Espejo Pgina 9

O. Henry
O. Henry era el pseudnimo del escritor, periodista y cuentista norteamericano William Sydney Porter (11 de
septiembre de 1862 5 de junio de 1910). Uno de los maestros en la historia del relato breve, su admirable
tratamiento de los finales narrativos populariz en lengua inglesa la expresin un final a lo O. Henry.
Naci en Greensboro, Carolina del Norte. Su padre, Algernon Sidney Porter, era mdico. Cuando William tena
tres aos, su madre muri de tuberculosis, y l y su padre se trasladaron a la casa de la abuela paterna.
William era un gran lector y alumno estudioso, gradundose en la escuela elemental en 1876. Ms tarde se
matricul en el Instituto de la calle Linsey. En 1879 empez a trabajar como tenedor de libros en la botica de
un to suyo y en 1879, a los 19 aos, obtuvo el ttulo de farmacutico.
La juventud del escritor fue tormentosa. Se traslad a Texas en 1882, trabajando en un rancho ganadero.
Posteriormente se traslad a la ciudad de Austin, donde desempe diversos oficios. En Texas aprendi
espaol. En 1887 se fug con la joven Athol Estes, hija de una familia adinerada. En 1888 Athol dio a luz a un
nio que muri. En 1889 naci una nueva hija: Margaret.
En 1894 Porter fund un semanario humorstico llamado The Rolling Stone. En ese mismo ao sera
despedido de un banco de Austin por malversador. Al venirse abajo The Rolling Stone, el escritor se mud a Houston, donde empez a escribir en
el Houston Post. Al poco tiempo fue encarcelado en relacin con el asunto de Austin. En la vspera del juicio escap a New Orleans y ms tarde se
embarc para Honduras. En 1897, sin embargo, se vio obligado a regresar debido a una grave enfermedad de su mujer, momento en que decidi
entregarse a la justicia, a la que apel sin xito.
Su mujer dej de existir el 25 de julio de 1897 y, al ao siguiente, O. Henry fue sentenciado a cinco aos de prisin, condena que cumpli en la
Penitenciara del Estado de Ohio. Sali en 1901, al cabo de tres aos, por buena conducta. Desde prisin, con el fin de mantener a su hija, O.
Henry enviaba colaboraciones literarias a los peridicos. Fue para evitar que sus lectores conocieran su situacin por lo que O. Henry eligi dicho
pseudnimo, tomado, segn afirman unos, del nombre de uno de sus guardianes. Otras fuentes sostienen que se deriva de la llamada al gato de la
familia, Henry: Oh, Henry!, aunque no faltan otras versiones. Contrajo nuevas nupcias en 1907 con su novia de la infancia, Sarah Lindsey
Coleman. Ni este matrimonio ni el xito que obtuvo rpidamente con sus relatos cortos (o tal vez precisamente por esto ltimo) impidieron que
cayese en el alcoholismo. Sarah lo abandon en 1909. O. Henry muri al ao siguiente de cirrosis heptica.
Se celebr su funeral en New York City, y despus fue enterrado en Asheville, Carolina del Norte. Su hija, Margaret Worth Porter, muri en 1927,
siendo inhumada junto a su padre.
Se ha intentado en varias ocasiones otorgar al escritor el perdn pstumo, pero la cuestin sigue en el aire.

En un pequeo barrio al oeste de Washington Square las calles, como locas, se han quebrado en pequeas franjas
llamadas "lugares". Esos "lugares" forman extraos ngulos y curvas. Una calle se cruza a s misma una o dos veces.
Un pintor descubri en esa calle una valiosa posibilidad. Supongamos que un cobrador, con una cuenta por pinturas,
papel y tela, al cruzar esa ruta se encuentre de pronto consigo mismo de regreso, sin que se le haya pagado a cuenta
un solo centavo!
Por eso los artistas pronto empezaron a rondar por el viejo Greenwich Village, en pos de ventanas orientadas al norte
y umbrales del siglo XVIII, buhardillas holandesas y alquileres bajos. Luego importaron algunos jarros de peltre y
un par de platos averiados de la Sexta Avenida y se transformaron en una colonia.
Sue y Johnsy tenan su estudio en los altos de un gordo edificio de ladrillo de tres pisos. Johnsy era el apodo familiar
que le daban a Joanna. Sue era de Maine; su amiga, de California. Ambas se conocieron junto a una mesa comn de
un delmnico de la calle ocho y descubrieron que sus gustos en materia de arte, ensalada de achicoria y moda, eran
tan afines que decidieron establecer un estudio asociado.
Eso sucedi en mayo. En noviembre, un fro e invisible forastero a quien los mdicos llamaban Neumona empez a
pasearse furtivamente por la colonia, tocando a uno aqu y a otro all con sus dedos de hielo. El devastador intruso
recorri con temerarios pasos el East Side, fulminando a veintenas de vctimas; pero su pie avanzaba con ms
lentitud a travs del laberinto de los "lugares" ms angostos y cubiertos de musgo.
El seor Neumona no era lo que uno podra llamar un viejo caballeresco. Atacar a una mujercita, cuya sangre haban
adelgazado los cfiros de California, no era juego limpio para aquel viejo tramposo de puos rojos y aliento corto.
Pero, con todo, fulmin a Johnsy; y ah yaca la muchacha, casi inmvil en su cama de hierro pintado, mirando por la
pequea ventana holandesa del flanco sin pintar de la casa de ladrillos contigua.
Una maana el atareado mdico llev a Sue al pasillo, y su rostro de hirsutas cejas se oscureci.
-Su amiga slo tiene una probabilidad de salvarse sobre... digamos, sobre diez -declar, mientras agitaba el
termmetro para hacer bajar el mercurio-. Esa probabilidad es que quiera vivir. La costumbre que tienen algunos de
El Gato del Espejo Pgina 10

tomar partido por la funeraria pone en ridculo a la farmacopea ntegra. Su amiguita ha decidido que no podr curarse.
Tiene alguna preocupacin?
-Quera... quera pintar algn da la baha de Npoles -dijo Sue.
-Pintar? Pamplinas! Piensa esa muchacha en algo que valga la pena pensarlo dos veces? En un hombre, por
ejemplo?
-Un hombre? -repiti Sue, con un tono nasal de arpa juda-. Acaso un hombre vale la pena de...? Pero no, doctor...
No hay tal cosa.
-Bueno -dijo el mdico-. Entonces, ser su debilidad. Har todo lo que pueda la ciencia, hasta donde logren amplicarla
mis esfuerzos. Pero cuando una paciente ma comienza a contar los coches de su cortejo fnebre, le resto el cincuenta
por ciento al poder curativo de los medicamentos. Si usted consigue que su amiga le pregunte cules son las nuevas
modas de invierno en mangas de abrigos, tendr, se lo garantizo, una probabilidad sobre cinco de sobrevivir en vez de
una sobre diez.
Cuando el mdico se fue, Sue entr al atelier y llor hasta reducir a mera pulpa una servilleta. Luego penetr con aire
afectado en el cuarto de Johnsy llevando su tablero de dibujo y silbando ragtime.
Su amiga estaba casi inmvil, sin levantar la ms leve onda en sus cobertores, con el rostro vuelto hacia la ventana.
Sue la crey dormida y dej de silbar. Acomod su tablero e inici un dibujo a pluma para ilustrar un cuento de una
revista. Los pintores jvenes deben allanarse el camino del Arte ilustrando los cuentos que los jvenes escriben para
las revistas, a fin de facilitarse el camino a la Literatura.
Mientras Sue bosquejaba unos elegantes pantalones de montar sobre la figura del protagonista del cuento, un vaquero
de Idaho, oy un leve rumor que se repiti varias veces. Se acerc rpidamente a la cabecera de la cama.
Los ojos de Johnsy estaban muy abiertos. Miraba la ventana y contaba... contaba al revs.
-Doce -dijo. Y poco despus agreg-. Once -y luego-: diez... nueve... ocho... siete... -casi juntos.
Sue mir, solcita, por la ventana. Qu se poda contar all? Apenas se vea un patio desnudo y desolado y el lado sin
pintar de la casa de ladrillos situada a siete metros de distancia. Una enredadera de hiedra vieja, muy vieja, nudosa, de
races podridas, trepaba hasta la mitad de la pared. El fro soplo del otoo le haba arrancado las hojas y sus esculidas
ramas se aferraban, casi peladas, a los desmoronados ladrillos.
-Qu sucede, querida? -pregunt Sue.
-Seis -dijo Johnsy, casi en un susurro-. Ahora estn cayendo con ms rapidez. Hace tres das haba casi un centenar.
Contarlas me haca doler la cabeza. Pero ahora me resulta fcil. Ah va otra. Ahora apenas quedan cinco.
-Cinco qu, querida? Dselo a tu Susie.
-Hojas. Sobre la enredadera de hiedra. Cuando caiga la ltima hoja tambin me ir yo. Lo s desde hace tres das. No
te lo dijo el mdico?
-Oh, nunca o disparate semejante! -se quej Sue, con soberbio desdn-. Qu tienen que ver las hojas de una vieja
enredadera con tu salud? Y t le tenas tanto cario a esa planta, nia mala! No seas tontita! Pero si el mdico me
dijo esta maana que tus probabilidades de reponerte muy pronto eran -veamos, sus palabras exactas -... de diez
contra una! Es una probabilidad casi tan slida como la que tenemos en Nueva York cuando viajamos en tranva o
pasamos a pie junto a un edificio nuevo! Ahora, trata de tomar un poco de caldo y deja que Susie vuelva a su dibujo,
para seducir al director de la revista y as comprar oporto para su nia enferma y unas costillas de cerdo para ella
misma.
-No necesitas comprar ms vino -dijo Johnsy, con los ojos fijos ms all de la ventana-. Ah cae otra. No, no quiero
caldo. Slo quedan cuatro. Quiero ver cmo cae la ltima antes de anochecer. Entonces tambin yo me ir.
-Mi querida Johnsy -dijo Sue, inclinndose sobre ella-. Me prometes cerrar los ojos y no mirar por la ventana hasta
que yo haya concluido mi dibujo? Tengo que entregar esos trabajos maana. Necesito luz: de lo contrario, oscurecera
demasiado los tintes.
-No podras dibujar en el otro cuarto? - pregunt Johnsy, con frialdad.
-Prefiero estar a tu lado -dijo Sue-. Adems, no quiero que sigas mirando esas estpidas hojas de la enredadera.
-Apenas hayas terminado, dmelo -pidi Johnsy cerrando los ojos y tendindose, quieta y blanca, como una estatua
cada-. Porque quiero ver caer la ltima hoja. Estoy cansada de esperar . Estoy cansada de pensar. Quiero abandonarlo
todo, e irme navegando hacia abajo, como una de esas pobres hojas fatigadas.
-Procura dormir -dijo Sue-. Debo llamar a Behrman para que me sirva de modelo a fin de dibujar al viejo minero
ermitao. Volver inmediatamente. No intentes moverte hasta que yo vuelva.
El viejo Behrman era un pintor que viva en el piso bajo. Tena ms de sesenta aos y la barba de un Moiss de Miguel
ngel, que bajaba, enroscndose, desde su cabeza de stiro hasta su tronco de duende. Era un fracaso como pintor.
Durante cuarenta aos haba esgrimido el pincel, sin haberse acercado siquiera lo suficiente al arte. Siempre se
dispona a pintar su obra maestra, pero no la haba iniciado todava. Durante muchos aos no haba pintado nada,
salvo, de vez en cuando, algn mamarracho comercial o publicitario. Ganaba unos dlares sirviendo de modelo a los
pintores jvenes de la colonia que no podan pagar un modelo profesional. Beba ginebra inmoderadamente y segua
hablando de su futura obra maestra. Por lo dems, era un viejecito feroz, que se mofaba violentamente de la suavidad
ajena, y se consideraba algo as como un guardin destinado a proteger a las dos jvenes pintoras del piso de arriba.
En su guarida mal iluminada, Behrman ola marcadamente a nebrina. En un rincn haba un lienzo en blanco colocado
sobre un caballete, que esperaba desde hace veinticinco aos el primer trazo de su obra maestra. Sue le cont la
divagacin de Johnsy y le confes sus temores de que su amiga, liviana y frgil como una hoja, se desprendiera
tambin de la tierra cuando se debilitara el leve vnculo que la una a la vida.
El viejo Behrman, con los ojos enrojecidos y llorando a mares, expres con sus gritos el desprecio y la risa que le

inspiraban tan estpidas fantasas.

-Was! -grit-. Hay en el mundo gente que cometa la estupidez de morirse porque hojas caen de una maldita enredadera?
Nunca o semejante cosa. No, yo no servir de modelo para ese badulaque de ermitao. Cmo permite usted que se le
ocurra a ella semejante imbecilidad? Pobre seorita Johnsy!
-Est muy enferma y muy dbil -dijo Sue-, y la fiebre la ha vuelto morbosa y le ha llenado la cabeza de extraas fantasas.
Est bien, seor Behrman. Si no quiere servirme de modelo, no lo haga. Pero debo decirle que usted me parece un horrible
viejo... un viejo charlatn!
-Se ve que usted es slo una mujer! -aull Behrman-. Quin dijo que no le servir de modelo? Vamos. Ir con usted.
Desde hace media hora estoy tratando de decirle que le voy a servir de modelo. Gott! Este no es un lugar adecuado para
que est en su cama de enferma una persona tan buena como la seorita Johnsy. Algn da, pintar una obra maestra y todos
nos iremos de aqu. Gott!, ya lo creo que nos iremos.
Johnsy dorma cuando subieron. Sue baj la persiana y le hizo seas a Behrman para pasar a la otra habitacin. All se
asomaron a la ventana y contemplaron con temor la enredadera. Luego se miraron sin hablar. Caa una lluvia insistente y
fra , mezclada con nieve. Behrman, en su vieja camisa azul, se sent como minero ermitao sobre una olla invertida.
Cuando Sue despert a la maana siguiente, despus de haber dormido slo una hora, vio que Johnsy miraba fijamente, con
aire apagado y los ojos muy abiertos, la persiana verde corrida.
-Levntala! Quiero ver -orden la enferma, en voz baja.
Con lasitud, Sue obedeci.
Pero despus de la violenta lluvia y de las salvajes rfagas de viento que duraron toda esa larga noche, an penda, contra la
pared de ladrillo, una hoja de hiedra. Era la ltima.
Conservaba todava el color verde oscuro cerca del tallo, pero sus bordes dentados estaban teidos con el amarillo de la
desintegracin y la putrefaccin. Colgaba valerosamente de una rama a unos siete metros del suelo.
-Es la ltima -dijo Johnsy-. Yo estaba segura de que caera durante la noche. Oa el viento. Caer hoy y al mismo tiempo
morir yo.
-Querida, querida! -dijo Sue, apoyando contra la almohada su agotado rostro-. Piensa en m si no quieres pensar en ti
misma. Qu hara yo?
Pero Johnsy no respondi. Lo ms solitario que hay en el mundo es un alma que se prepara a emprender ese viaje misterioso
y lejano. La imaginacin pareca aduearse de ella con ms vigor a medida que se aflojaban, uno por uno, los lazos que la
ligaban a la amistad y a la tierra.
Transcurri el da, y cuando empez a anochecer ambas pudieron an distinguir entre las sombras la solitaria hoja de hiedra
adherida a su tallo, contra la pared. Luego, cuando lleg la noche, el viento norte volvi a zumbar con violencia mientras la
lluvia segua martillando las ventanas y los bajos aleros holandeses.
Al da siguiente, cuando hubo suficiente claridad, la despiadada Johnsy orden que levantaran la persiana. La hoja an
segua all. Johnsy se qued tendida largo tiempo, mirndola. Y luego llam a Sue, que estaba revolviendo su caldo de
gallina sobre el hornillo.
-He sido una mala muchacha, Susie -dijo-. Algo ha hecho que esa ltima hoja se quedara all, para probarme lo mala que
fui. Es un pecado querer morir. Ahora, puedes traerme un poco de caldo y de leche, con algo de oporto y... no; treme antes
un espejo. Luego ponme detrs unas almohadas y me sentar y te mirar cocinar.
Una hora despus, Johnsy dijo:
-Susie, confo en que algn da podr pintar la baha de Npoles.
Por la tarde acudi el mdico y Sue encontr un pretexto para seguirlo al comedor cuando sala.
-Hay buenas probabilidades -dijo el mdico, tomando en la suya la mano delgada y temblorosa de Sue-. Cuidndola bien,
usted la salvar. Y ahora tengo que ver a otro enfermo en el piso bajo. Es un tal Behrman... un artista, segn parece. Otro
caso de neumona. Es un hombre viejo y dbil y el acceso es agudo. No hay esperanzas de salvarlo; pero hoy lo llevan al
hospital para que est ms cmodo.
Al da siguiente el mdico le dijo a Sue:
-Su amiga est fuera de peligro. Usted ha vencido. Alimentacin y cuidados, ahora. Eso es todo.
Y esa tarde Sue se acerc a la cama donde Johnsy, muy contenta, teja una bufanda de lana muy azul y muy intil, y la ci
con el brazo, rodeando hasta las almohadas.
-Tengo que decirte una cosa -dijo-. Hoy muri de neumona en el hospital el seor Behrman. Slo estuvo enfermo dos das.
El mayordomo lo encontr en la maana del primer da en su cuarto, impotente de dolor. Tena los zapatos y la ropa
empapados y fros. No pudieron comprender dnde haba pasado una noche tan horrible. Luego encontraron una linterna
encendida an, y una escalera que Behrman haba sacado de su lugar y algunos pinceles dispersos y una paleta con una
mezcla de verde y amarillo... y... Mira la ventana, querida, observa esa ltima hoja de hiedra que est sobre la pared No es
extrao que no se moviera ni agitara al soplar el viento? Ah, querida! Es la obra maestra de Behrman: la pint all la noche
en que cay la ltima hoja.

O. Henry

El Gato del Espejo Pgina 12

Miguel Ortz
Sobre todo

Nublado

Tu mirada me puede los sentidos,

tu mirada sobre el vulgo,
sobre el viento gris,
sobre la lluvia
que te adora cuando pasas,
cuando pesas,
cuando pisas,
cuando posas,
tus pasos
en su piel
que no es la ma,
cuando posas,
tus ojos que hacen da
en esta niebla amarga de elega.
Tu mirada me puede
sobre todo.

Hay das
que camino lento
para no dolerle al suelo,
para que el mundo
no le huya a mis pasos,
para guardar al alcance
de una lgrima la vida,
para creer que respiro
sin deberle sol a nadie.
nada es tan mo
como aquello que doy
quiz por eso
no me doy
amor.

Miguel Angel Ortz Naci en Villa

Dolores en 1968, es Licenciado en
Comunicacin Social por
la Universidad Nacional de Crdoba. Desde
1982 ha publicado sus poemas y cuentos en
diarios y revistas literarias de Amrica
Latina. Tambin en poemarios breves y en
sitios de Internet. Desde 1992 integra El
Grupo Tardes de la Biblioteca Sarmiento,
entidad que presidi desde 2005 al 2013.
Trabaja como docente de nivel medio y
superior, y como periodista y columnista en
Radio y en el diario La Voz del Interior, de
Crdoba (peridico de mayor tirada en el
interior argentino). Ha participado en
diversos eventos literarios en Argentina,
Uruguay, Chile y Ecuador. Public en 2013
El Santo de los Pobres Historia del Cura
Brochero y su gente.

De vez en vez
De vez en cuando
tus ojos me llamaban.
De vez en vez.....
de vez en donde
tus labios me miraban
sala el sol
llova por tu pelo,
nevaba en tu latido.
De vez en sol.
De vez en sal.
De vez en mar
me abandonabas.
De vez en vez.
De vez en vos
haba un tibio beso.
De vos en vez
de fuego
arda un miedo
y una risa de voz o de vos.
De vez en vez.
De vez en como.
De vez en pez
tu lengua me nadaba.
De vez en vez,
de vez en miel,
de vez en cuando.
Ella
Ella me mira
como si el aire
fuera de ella.

El Gato del Espejo Pgina 13

Nunca

Endecha
Ac llueve
porque tengo memoria.
Y estoy ms triste que pas
sin tambor,
y sin memoria.
Un hijo solo
se me abraza al costado
se me re a la cara,
se me vuelve extrao.
De tanto abrazarlo
se escurre con el agua.
De tanto abrazarlo
no se convierte en mi alma
y entra a mi soledad
para quedarnos solos.
La patria llueve
sin ayer
y sin tambores.

Ella, culoncita,
espera un bondi que viene
del invierno
justo frente a mi caf.
El viento le toca los brazos
que no rozar nunca.
Ella se asoma
a mi soledad.
Ms linda que la tarde,
va y entibia la brisa
con su pecho.
Cuando siente las manos
del fro
se va entre los autos y los ojos.
Nunca sabr
estas lneas.
Jams sabr
su nombre.

Miguel Ortiz
Vivo

Independencia ahora
Ahora, que es otra vez julio y es nueve.
Ahora, que la patria no aprendida ya agoniza,
ahora que un latido de sol aun nos mueve
el rayo de la lucha en la camisa.
Ahora,
refundemos esta tierra que dio hombres
que sangraron sudor por verla viva,
refundemos la lucha por lo justo.
Independencia! digamos sobre el da,
independencia de los malos soles,
independencia de la voz mezquina,
independencia del que roba sangre,
del traidor que nos vendi la vida.
Independencia digamos sobre el fuego,
pero que sean abono las cenizas.
Independencia sobre los cuadernos
para aprender a separar la espiga,
independencia en el trabajo bueno
para lograr la Patria prometida.
Ahora,
que el fro es ms intenso por la pena,
que los hermanos se mueren de reclamo,
que las banderas se quedaron sin tribuna,
que el pas parece un decorado.
Es hora que salgamos del mal sueo.
Que nos duela el nacer, que sea un parto,
Pero que el llanto nos genere vida
para dar el corazn y no el espanto.
Que las manos se unan con las manos
para indicar al traidor y atar sus manos.
Que los puos se cierren en la lucha
y se abran al abrazo del hermano.
Que las manos se unan con las manos
para lavar las manos que elijamos,
para elevar de a poco las paredes
que nos den libertad y no quebranto.
Para cortar las rutas con trabajo
y armar piquetes de sol sobre los prados
y festejar la Patria con festejos,
no con decretos tediosos de feriado.
Refundemos la Patria en Traslasierra,
en las islas del sur, o el duro norte,
en cada beso o rincn del suelo amado.
Para que nuestros hijos la festejen
y no se aburran en actos de feriados.
Ahora, que es tiempo todava
Ahora, si queremos, no se muere.
Ahora, que la amamos sobre el da,
Ahora, que es otra vez julio, y es nueve.

El Gato del Espejo Pgina 14

Vengo tangible hoy,

con alma blanda.
Podra irme
tan as
desde esta vida,
sabindome besado,
impune,
frgil,
vivo,
capaz de recordar
que tengo un corazn
bajo el pullover.

El destiempo
Una pluma
remueve el desastre.
Y llegan los curiosos.
Estn los medios.
Las medias.
Tus medias red
que no me atrapan.
Queda todo
lo que ser tuyo
o mo.
Pero nunca nuestro.

Mi padre haca el vino

Mi padre haca el vino, y lo beba,
porque algn gesto de justicia
guarda el mundo.
Mi padre haca el vino, y sonrea,
con su gorra de sudar, y su porfa
de vides y de abejas en esto,
y de tachos rebosantes de racimos.
El vena de la via
y su cigarro
era la pausa de los soles del da.
Mi padre era sus llagas en las manos
aunque en el alma haba callos que dolan.
Mi padre era cancin entre las vias
y era un verano de lagar que floreca
Y era el mosto fermentado de las cepas
o las botellas como el pan de cada da.
Mi padre abra el vino al medioda
porque era sangre para seguir la vida.
Y era un pueblo con el pecho de grafa,
con besos estivales de vendimia,
y una esperanza de barriles y alegra,
y un nuevo vino para alumbrar la noche
para soar que los sueos llegaran.
Mi padre haca el vino, y lo beba,
porque algn gesto de justicia
tiene el mundo.

Siesta
Qu ganas de taclearte aquella tarde.
Te habas puesto una sonrisa nueva
y un cascabel de flamenco entre los dedos.
Tus dientes venan de conversar
con el sol
y los cndores
sobre
volaban
tu escote
Te habas ido con los ojos
baados de setiembre
y los breteles bramando ante tu paso,
Pidiendo
por favor
esos breteles
Qu ganas de taclearte aquella tarde

Di-siempre

Que llegue la lluvia,

pero no la tormenta.
Hay un pezn del ro
que no rozar nunca.
Ac quiero morirme
fusilado de vida
con una carcajada
que me abra la garganta
Hasta cundo la tarde
va a amamantar al ro
y va a besar la lengua
del valle
por tus piernas.
Hay tanta vida en tu vida
tanta madre,
que da miedo mirarla
sin anhelos.
Que llegue la lluvia,
pero no la tormenta.
Que llegue esta leche
hasta el lago y el hambre,
y redima a los hombres
mareados de solsticio,
abrumados de miedo,
hambrientos de otra sangre.
Anda un dios caminando
distrado por las aguas
y por tus pies la arena
del latido que llevas.
Que no me lleven
la foto
si vienen a buscarme.
Que llegue la lluvia
pero no la tormenta.

Omar Yubia
Poeta, Artista Plstico
(Piedra Pintada, Traslasierra, Crdoba, Argentina)
Acerca de Vicente
De la portada de POEMAS ARTICOS de Vicente Huidobro
nacido en Santiago de enero de Chile hace ms de cien aos:
Biblioteca Popular Nacimiento, director Hernn Oyola y prlogo
del Dr Hugo Montes en edicin de 1972.
Vicente Huidobro est en una lnea muy definida de /
Esta obra distinta y superior la puede pretender el poeta/
La biografa del autor puede explicar al menos en parte/
Poemas rticos, publicado por primera vez en Madrid/ En un
poema que ha sido comentado en ocasin/ Es fcil distinguir una
constante espacial en estos ver
Leo BAY RUM para pactar con algn verso queriendo atarse
ardiendo al reloj lunar. Soy calle de poblado serrano y nada de eso
cambia el ritmo. Ni la bruma besndose a las seis de la maana ni
los cachorros recin nacidos, porqu escribir sin conocer el
resultado de manera tal que el ocaso apure a la madrugada al otro
lado del reloj?
Un da, al desatar las maletas de nuestras manos, estas caern
secas, sin estrpito, como un mstil de escuela de campaa. No
sern manos seguramente. As como se veran, puede que un collar
de huesos peregrinos. Mares. Mares rticos artos de maremotos,
marejadas, cartas, cantares de gesta. Gestualidad sonora. Indigesta.
Con su lgrima antigua, Vicente a hudo Huidobro. All me
esperan, dice. Entre Santiago y Paris.

Omar Yubia (1994)

http://elyubia.wix.com/elyubia

Obras de Omar Yubia

Vicente Huidobro
Poemas rticos (1918)
CASA

CAMINO
Un cigarro vaco
A lo largo del camino
He deshojado mis dedos
Y jams mirar atrs
Mi cabellera
Y el humo de esta pipa
Aquella luz me conduca

Sobre la mesa
El abanico tierno
Un pjaro muerto en pleno vuelo
La casa de enfrente
blanca de yeso y de nieve
En el jardn ignorado
Alguien pasea
Y un ngel equivocado
Se ha dormido sobre el humo de la chimenea
Para seguir el camino
Hay que recomenzar

Todos los pjaros sin alas

En mis hombros cantaron
Pero mi corazn fatigado
Muri en el ltimo nido
Llueve sobre el camino
Y voy buscando el sitio
donde mis lgrimas han cado

QUIN ESCONDI LAS LLAVES

Haba tantas cosas que no pude encontrar

ALERTA
Media Noche
En el jardn
Cada sombra es un arroyo
Aquel ruido que se acerca no es un coche
Sobre el cielo de Pars
Otto Von Zeppeln
Las sirenas cantan
Entre las olas negras
Y este clarn que llama ahora
No es el clarn de la Victoria
Cien aeroplanos
Vuelan en torno de la luna
APAGA TU PIPA
Los obuses estallan como rosas maduras
Y las bombas agujerean los das
Canciones cortadas
Tiemblan entre las ramas

Ilustarcin de Roberto Borri

El viento contorsiona las calles

COMO APAGAR LA ESTRELLA DEL
ESTANQUE

El Gato del Espejo Pgina 16

Vicente Huidobro

HORAS

Poemas rticos

El villorio
Un tren detenido sobre el llano
En cada charco
duermen estrellas sordas
Y el agua tiembla
Cortinaje al viento
La noche cuelga en la
arboleda
En el campanario florecido
Una gotera viva
Desangra las estrellas
De cuando en cuando
Las horas maduras
Caen sobre la vida

ETERNIDAD

Ilustarcin de Roberto Borri

Palabras puntiagudas en el azul del viento

Y el enjambre que brilla y que no canta
LA NOCHE EN TU GARGANTA

CIGARRO
Acaso Dios se muere
Entre almohadones blancos
Bajo el agua gastada de sus prpados

Aquello que cae de los rboles

Es la noche
El mar en mi vaso de aguardiente

El aire triangular
para colgar estrellas

Y sobre el mar
tu sombrero vertical

Y sobre la verdura nativa de aquel mar

A DNDE VAS ETERNAMENTE
Ir buscando tus huellas
Sin mirar hacia atrs

Alguien ha muerto en tu jardn

NOCHE

La golondrina indiferente
Duerme sobre una cuerda del violn

Sobre la nieve se oye resbalar la noche

La cancin caa de los rboles
Y tras la niebla daban voces

Yo he tenido en mis manos

todo lo que se iba

De una mirada encend mi cigarro

Y esta luna malherida

Indecisa entre el mar y los jardines

Cada vez que abro los labios

Inundo de nubes el vaco

Perfumando los aos

Una nube montaba de mis labios

En el puerto
Los mstiles estn llenos de nidos

Y mi cigarro
Es la nica luz de los confines

Y el viento
gime entre las alas de los pjaros
LAS OLAS MECEN EL NAVO MUERTO
El Gato del Espejo Pgina 17

Yo en la orilla silbando
Miro la estrella que humea entre mis dedos

Muchas Gracias por acompaarnos y sumar con tu lectura. Llegamos a la pgina final. Desde este puado de palabras
esperamos hayas disfrutado del gato del espejo y que sea motivador ayudndote en los senderos que transitamos a diario.
Si queres contarnos tus sensaciones hacelo a travs de nuestro correo remolinosdesal@hotmail.com si tens sugerencias,
pedidos, elogios, crticas la aceptamos por esa misma va.
El gato del espejo es una publicacin artesanal, alternativa y autogestionada que pertenece a Montaa Cartonera,
editorial de Traslasierra. Realizada, pensada, soada, diagramada ntegramente en el Valle de Traslasierra, Crdoba,
Argentina. Aparece con cada estacin del ao. Valor de cada ejemplar 10 sopes.
La adquirs en el puesto de libros que est en el ala oeste de La Feria de Villa de Las Rosas, Traslasierra, Crdoba,
Argentina los sbados por la maana.
Muchas gracias a quienes adquieren y energizan comprndola y a quienes leen esta revista, a quienes transitan por estas
pginas, a los que leen de a ojito, a los que se asoman por el blog http://elgatodelespejo.blogspot.com.ar y a todos los que
de alguna manera la hicieron posible, a los colaboradores de este Nmero 4 (Aunque suene increble). Y especialmente a
Anita que corre a mi lado, a Vicky que desfila a mi lado y Azul Brisa que vuela a mi lado.
Chau hasta el invierno.

Crnicas Urbanas
Lluvia
La lluvia se cuela por entre los abrigos de los transentes apurados. Camino como para recobrar el tiempo que perd hace
rato. Desde la vidriera de una peluquera un afiche me mira con sonrisa de cartn. A veces siento que la muerte, la
nostalgia, la soledad se pasean por entre esa llovizna. Juegan a las escondidas, a la mancha con algunos desprevenidos,
garroneando longevidad. Y como fantasmas se burlan, rindose a carcajadas de los inadvertidos caminantes que nos
mojamos en la lluvia.
Me paseo en la galerna, no por placer o aburrimiento como en otros momentos si no por obligacin. Voy apurado a una
reunin laboral, donde debo exponer algunas ideas para robarle los sueos a otros o para venderles algo que no necesitan
con la ilusin que as sern felices.
En das aciagos sola errar bajo los chaparrones, sentir que purificaban mi cuerpo en una especie de ritual sagrado o
bautismo natural. Solo el placer de sentir el agua cayendo sobre mi pelo, mojando mi cara, mis ropas y la sensacin de
renacer en la lluvia.
La llovizna me deja un sabor a nostalgia pero tambin la sensacin de estar vivo. Pienso en Antonio Birabent cuando dice
a m la lluvia no me inspira y reconstruyo toda una cartografa en mis pensamientos de poemas y frases evocativas de la
lluvia. La lluvia que ciega los cristales de Borges. La lluvia que se espera pase y que los vientos lleguen de Alejandra
Pizarnik. La de Olga Orozco: ac, donde slo compartimos la efmera ganancia y la infinita prdida, vueltos sobre el
costado que nos oculta la visin, aunque caiga la lluvia. Las lluvias de la historia, las lluvias literarias, las lluvias de
canciones. Digo en voz alta como inspira la lluvia y la nostalgia se cuela entre mis prpados de la mano de Borges: La
mojada tarde me trae la voz, la voz deseada, de mi padre que vuelve y que no ha muerto.
Cruzo transentes apurados cubrindose con diarios y otros con paraguas. Un trueno anuncia ms lluvia. Camino
apurando el paso bajo esa agua, recuerdo y recito mentalmente la descripcin de una lluvia de mi amigo Ricardo Rubio:
Lluvia de enero
aferrada a mis otras lluvias,
tus dientes dejan al aura enamorada.
Me acurruco en su ahogo
que nunca s si fuego,
si color puro de cristal hirviendo,
si sal de ahora
o viento de aquellas tardes
de intenso corazn.
Lluvia que llega
y deja ojos para siempre absortos,
ritmo pendular de la insistencia,
emocin del tiempo sobre mi cara.
Me distraigo y siento la emocin de la lluvia no sobre mi cara, si no en mis pies y piernas, una camioneta que pas me
salpic todo. Deb volver a casa. Para sacarme el mal humor lo hice cantando Crying in the rain de Whitesnake muy lejos
de afinarla como Coverdale. Me cambi de ropa, tome un taxi y fui a la reunin a la que por supuesto llegue tarde.

Jose Luis Colombini