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LITTRATURE RUSSE
Maxime Gorki
( )
1868 1936
VINGT-SIX ET UNE
( )
1899
trissaient la farine avec leau. Et toute la journe, ronronnait, dun ton rveur et mlancolique, leau qui bouillait
dans la marmite, o cuisaient les craquelins ; la pelle du
brigadier faisait un bruit de frottement irrit et rapide sur
le bas du four, jetait les morceaux glissants de pte cuite
sur la brique chauffe. Du matin au soir le bois brlait
dun ct du four, et le reflet rouge de la flamme tremblotait sur le mur de latelier, comme si, tacitement, il se
moquait de nous. Lnorme four semblait la tte difforme
dun monstre fantastique, telle que si elle se ft dresse de
dessus le plancher, ouvrant une large gueule, pleine dun
feu clatant, dont elle soufflait sur nous la chaleur, et regardant notre interminable travail avec les deux cavits
noires des bouches de chaleur places sur son front. Ces
deux cavits taient comme des yeux dimplacables et
dimpossibles pupilles de monstre ; ils nous regardaient
toujours dun regard uniformment sombre, comme fatigus de voir des esclaves dont ils ne pouvaient esprer
rien dhumain, et quils mprisaient du mpris froid de la
sagesse.
Chaque jour et chaque jour, dans la poussire de la farine dans la boue que nos pieds apportaient de la cour,
dans latmosphre lourde, imprgne dodeurs, nous
roulions la pte et faisions les craquelins ; nous les
mouillions de notre sueur, et nous hassions notre travail
dune haine aigu ; nous ne mangions jamais ce qui sortait de nos mains, prfrant le pain noir aux craquelins.
Assis une longue table en face les uns des autres
neuf contre neuf durant de longues heures nos mains
et nos doigts se remuaient mcaniquement, tel point
habitus notre travail que nous ne surveillions plus ja3
forte, plus puissante : il semble quelle largit les murs pesants, humides, de notre prison de pierre...
Tous les vingt-six chantent ; les fortes voix, depuis
longtemps accoutumes lensemble, remplissent
latelier ; la chanson y est ltroit ; elle se dbat contre la
pierre des murs, elle gmit, pleure et ranime le cur par
une douleur douce, chatouillante, elle ravive en lui les
vieilles blessures et veille langoisse... Les chanteurs
soupirent profondment et avec une lourde peine ; quelquun deux interrompt soudain son chant, il reste longtemps couter les camarades, puis dverse de nouveau
sa voix dans le flot gnral. Un autre, aprs avoir lanc
un kh ! angoiss, chante, les yeux ferms, et peut-tre la
vague des sons, ample, nourrie, lui apparat comme une
route qui conduit l-bas, au loin, toute claire par le soleil clatant, large route sur laquelle il se voit marcher.
La flamme dans le four frissonne toujours, toujours la
pelle du brigadier grince sur la brique, leau ronronne
dans la marmite, et le reflet du feu sur le mur tremble et
rit silencieusement... Et nous versons dans les paroles
dautrui notre malheur, langoisse lourde des hommes vivants, privs de soleil, langoisse des esclaves. Ainsi,
nous vivions, les vingt-six, dans le sous-sol dune grande
maison de pierre, et vivre nous tait aussi pnible que si
les trois tages de cette maison avaient t mal btis directement sur nos paules.
Mais, outre le chant, nous avions encore quelque
chose que nous aimions, et qui, peut-tre, nous tenait lieu
de soleil. Au deuxime tage de notre maison il y avait
un atelier de broderie dor, et parmi beaucoup de jeunes
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Prends garde, ne tombe pas sur le patron ! la prvenions-nous toujours. Elle riait dun air lgrement fripon, et nous criait gaiement :
Adieu, bons petits prisonniers ! et disparaissait
vivement comme une petite souris.
Ctait tout... Mais longtemps aprs son dpart nous
en parlions entre nous avec plaisir nous disions toujours les mmes choses que nous avions dites la veille et
les jours prcdents, parce que et elle, et nous, et tout,
autour de nous, tait pareil, comme la veille et les jours
prcdents...
Cest trs pnible et douloureux quand un homme vit,
et que rien ne change autour de lui, et si cela ne tue pas
son me mort, plus il vit, plus limmobilit de ce qui
lentoure lui devient douloureuse... Nous parlions toujours des femmes de telle sorte que parfois cela nous dgotait nous-mmes dentendre nos discours grossirement honts, et ctait naturel, car les femmes que nous
connaissions ne mritaient sans doute pas dautre discours. Mais de Tania nous ne parlions jamais mal, jamais ; et non seulement aucun de nous ne se permettait
de la toucher avec la main, mais jamais elle navait entendu de nous une plaisanterie libre. Peut-tre en avait-il
t ainsi parce quelle ntait jamais reste longtemps
avec nous : comme une toile tombe du ciel, elle passait
rapide devant nos yeux, et elle disparaissait ; mais ctait
peut-tre parce quelle tait petite et trs belle, et tout ce
qui est beau veille le respect de soi-mme chez les gens
grossiers. Et puis, quoique notre travail de forats et
fait de nous des bufs passifs, incapables dimpressions,
nous restions quand mme des hommes, et, comme tous
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Moi ?
Toi !
Elle ? Mais cest pour moi... Peuh !
Nous allons voir !
Tu verras ! Ha !
Elle te fera voir...
Un mois de temps !
Es-tu vantard, soldat !
Deux semaines ! Je vous ferai voir ! Qui a ? Tania ? Peuh !
Allons, va-ten... tu gnes !
Deux semaines et a y sera ! Va, toi...
Va-ten, je te dis !
Notre brigadier devint subitement furieux, et leva la
pelle pour frapper. Le soldat sloigna un peu de lui reculons, tout surpris, nous regarda, resta un moment silencieux, et aprs avoir dit dune voix basse et sinistre :
a va bien ! nous quitta.
Pendant la discussion nous tions rests muets, vivement intresss. Mais lorsque le soldat fut parti, la
conversation sanima entre nous, et il y eut grand brouhaha.
Quelquun cria au brigadier :
Ce nest pas une affaire raisonnable que tu as invente l, Pavel !
Regarde un peu travailler ! rpondit le brigadier avec fureur.
Nous sentions que le soldat tait touch vif, et quun
danger menaait Tania. Nous le sentions et, en mme
temps, une curiosit ardente, agrable, nous avait envahis
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le soleil na jamais jet un regard sur nos fentres, et Tania nest jamais revenue !...
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