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MARA BARANDA
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En m se nombra la vida por la lengua,
patria de un cntico donde los pjaros
beben su sed de lumbre entre los gritos
que el viento desvanece atnito en los mdanos.
La vida se nombra en m por esta lengua,
dice mar por decir fuego y se derrama
en un pedazo de verdad como la sangre
que agita sus jauras de lobas por el mundo.
Pjaros en el picoteo de los das
fraguan el tiempo a la deriva de las hijas,
la certidumbre de nacer entre las rocas
de cal a cal a cuerpo de ojo vivo,
nacidas de quien vive a pasos de una sombra
hundida en este mar de plidas mareas
en las mscaras que son festn de los espejos.
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Escuchas voces: lminas de sal para tu voz de fuego.
Oyes al viento entrar en ti con sus alas verdes
pudrindose en el lodo.
Sabes que es un designio de los dioses frgiles
y simples.
Su inquietud te recuerda
el interior de un bosque gritando en sus insectos.
Criaturas disonantes y armnicas te anuncian
la primera vez inalcanzable en que los nios nacen.
El tiempo original cae de una costilla annima
a firmes navajazos, dulce remedo de un afn
hacia los claustros del enfermo.
El viento se dispersa en tu cabeza.
Se eleva un canto en la crucifixin
que va y vuelve por tu sexo.
Dices que Cristo forcejea con sus amores
y la famosa espina
clavada al son del pecho.
Se acerca el petirrojo. La tierra se vaca
y t adivinas sangre en la ciudad corriendo
con la ambicin de ser el ser que eres por la boca,
ecunime y golpeado,
abalanzndote a la piedra de aquellas tentaciones.
Igual que l te glorificas.
Cuelgas un letrero azul a la entrada de tu cueva.
No hay cuervo que dure en sus graznidos
la invocacin del polvo y la ceniza.
La cara de una bruja se adivina.
Son las leyendas celtas que supuran
por la piel de tu hijo: Beowulf enterrado
con el tesoro del dragn entre su pecho,
los nobles de la rosa con sus cabellos sueltos
corriendo por el campo,
san Telmo perdido en un grano de arena.
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Y si fuera el mar lo que se ve en tu cara?
El mar asesino con su voz de polvo y de pobreza.
El mar que mat a Manuel y perdi el cuerpo de Juan.
El mar soberano que se hinca ante el poema.
se, al que ya no puedes regresar.
El mar del que bebes con tu voz de nio,
vstago de la noche,
carnero al medioda,
no quiero ver tu negro aliento enmudecer los vientres
en las pilas del bautismo,
no quiero despertar y verte ah sobre la granja
como un cliz abierto entre los frutos podridos.
Que suban de tu sed las cosechas del orgullo
y el tiempo de un dios lapidario
con su ojo de halcn y su dedo relmpago
para el dique vegetal
donde las grullas de la fe te cantan.
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Ha llegado hasta ti un ngel de veinticuatro horas
para lamer tus venas,
para escaldar las nubes
y relmpagos en la humedad del sueo,
para probar tu sangre de hroe oscuro
con un cicln de alas
entre las lpidas que humean en tu sueo,
en tu sueo de nio,
de pjaro perdido en la primera noche de los sueos.
Ha llegado hasta ti un ngel de veinticuatro aos
y grazna como animal nocturno en el detritus
donde sangran los peces silenciosos
que enardecieron tu camino.
Los peces de tu vida
son ahora aquel ngel encallado en tu lengua
cuando las nias se perdan en un baldo
detrs de la colina seca
mientras t,
ardiente y legendario,
trazabas la huella del carbn bajo su dicha.
Cuntas veces surgiste a medianoche
al escuchar un llanto,
acaso un gemido de locura,
lechosa hierba donde los ros se cruzan.
Ahora slo tienes un cielo destrozado,
una lengua falaz que sangra entre los cardos
y una pocilga donde acurrucas
la voz estril de una novia
que entre los cerdos se jacta de ser la nica.
Cuntas veces el grito del pjaro y del hijo
te dej hambriento sentado en una mesa
de praderas de muerte
en la horqueta de una colmena venenosa.
Cuntas veces entonces cortaste ramas vivientes
azotando relmpagos y centellas,
qu plenitud danzaba para ti
sobre los huesos de una mueca rota.
Qu goce tan severo el del canto del gallo
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Pero quin te busca en tu ficcin de nio ausente,
de loco desmembrado a orillas de este cielo?
Quin te llev junto al acantilado
para beber la sangre del dragn,
el desperdicio de un guila acosada
y las venas prpuras de un caballo silvestre?
A dnde acudiste cuando se escuch de patio en patio
aquella voz que reclamaba
un hijo al sufrimiento,
un pjaro de fuego para cruzar el siglo?
Perdn por no tener otra historia
que mi cuerpo temblando junto al polvo,
cmo pudiste trazar curvas tan lejanas
en la fugacidad del tiempo?
Grande es ahora la tierra que te conoce
con su color de cpula rosada.
Tus slabas las guardan el canto del diente de len,
la rosa y la lombarda
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Sobre un solo minuto giras
y el mundo cambia de galaxia.
Lo que germina por tu carne es el sueo de una vbora.
Reptas por la maleza
rogando por la abolicin de las maanas,
en una hebra de agua te abandonas.
Piensas que la vida es fcil
si los hombres desertan de la Historia:
quisieras olvidar la muchedumbre,
el vaso del exilio que profana tu rostro
y tu ilusin marchita.
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He guardado tu mscara de espuma entre mis dientes.
He comido de tu fro cucharn de mdula
para probar tu vieja sangre de sepulturero
en un jardn que ya se desvanece.
He aguardado el acecho de tardas naves al crepsculo
para lamer la sed de los vencidos, el tajo de amargura
que abandonaste con tus zapatos cojos.
Yo te dej impaciente aquel pellejo blando
arrancado a tu breve piel de nio,
tom tu cuna como si fuera mi guarida
y fui el pjaro veloz a contratiempo del destino,
la loca sin cadenas que pari alacranes
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Puedo decirte que aqu el deseo se esconde en el escombro
y el alboroto se humedece entre los charcos sucios.
Hay una calle que no termina nunca,
tiene olor a bolsas de basura,
a restos de una risa que estremeci a los gatos
alguna vez
fundadores de una isla en el baldo.
Aqu hay un sitio bajo la lmpara de un poste,
extrao Patmos
donde las nias parecen lucirnagas de lumbre
que profieren las mquinas,
las llantas de vulcanizadoras,
los plsticos de una visin chirriante e insustancial
de aquellos adoradores de la muchedumbre
y del abismo.
Aqu se fecunda una visin entre los restos de comida
y las colillas apagadas en la sed del hombre.
Los hilos de la luz estn hechos de nunca y nada
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Han llegado hasta aqu el pan y su mendigo descarnado,
el guardin con su escudo para la noche del descanso,
el infeliz que bajo el vientre oculta una moneda de oro,
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Quin corona a los reyes solitarios?
Quin los sangra?
Animales de lodo horadan el perfume
en la palabra del poeta,
fuego en el incesto de su constelacin perdida.
Los animales mticos rodean tu tumba, Dylan Thomas,
pastor de los felinos,
dios del loco y de la boca del cianuro.
Voz, nica voz de las cosas.
Nombras el agua en la coronacin de un sacrificio.
Bebes la tempestad en los augurios
y tu palabra brota como un manantial al descampado.
De ella la eternidad de la sustancia,
el tiempo donde cicatriza la blanca recoleccin
de los ahogados,
aquella emisin del fruto demasiado amargo
bajo el ojo de su vmito.
De ella el signo erecto de la planta carnosa y lobulada
donde el hombre parece un pjaro de lumbre
que cruza el cielo plido.
De ella la forma del corazn del indigente,
el mpetu del servidor de un dios desfallecido,
la cala y el terrn del sucio magnicida.
De ella la luz de los ausentes
en las cocinas donde hierve la gracia
del ausente, la suave dicha
bajo el poro quemado de la noche
y la infeccin
de una yegua asestada en el establo del ausente.
De ella tu jardn en aras de noviembre
ante la grupa erguida en los lugares hmedos
cuando el viejo le da paso a las caricias,
a las flores blancas resguardadas
por la dulce oracin de la misericordia.
De ella la pala del anciano que cava
hasta encontrar el fruto verde
de la incredulidad ms llana.
De ella la miseria del sicario,
la slida costumbre de enterrar su paga entre las hojas
intactas de su Biblia y la vibracin de una tierra falsa.
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No conozco tu pas Dylan Thomas y sin embargo
he visto sus montaas florecidas por el sol de la maana,
las tierras de cultivo que se levantan
desde un alba antigua a bendecir
la piel desnuda de los nios,
los riscos donde lloran viudas ciegas
y dejan escapar sus gritos
en las voces de los truenos,
las nubes espesas que esparcen su dominio
en colinas animadas por hambrientos,
las cavernas donde los hombres atesoran
sus bienes inexpugnables,
sus partes de miseria y paraso
donde los lobos lamen la fiebre de los desvanecidos.
He visto las altas cpulas de flacas carnes
para el que atisba los rasgos del moribundo
abominable en la sed de un lecho.
He visto al joven loco y a la mujer enferma
caminar por esas calles de tu pueblo
buscando un punto angelical, una pluma,
donde caer frente a un dios
besado en manto, en el fardo de las piedras.
He visto a tu mundo envejecer
con su estrella cayendo a la deriva,
y la palabra "Orden" y la palabra "Fe"
que tanto te despellejaban en tus sueos,
ahora son serpientes inofensivas
que se resguardan en el pulpito
del hombre ajeno.
He visto la penumbra de tus compaeros
con sus alas de cuervo espoleando los prodigios:
sus dos pies amputados, sus manos secas
por el delirio del viento prisionero.
He visto a tu pas
caer en lgrimas por los desaparecidos,
a los hijos de tus hijos
alimentar su vigor eternamente de rodillas en la tierra.
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Entre el jardn y el deseo,
entre la amarra de un buque fantstico
y un tren escrutado por tu cuerpo,
dnde estabas?
En lo que enriquece a un jardn vapuleado por el viento
en la sal de las visitaciones,
en el canto estremecedor de una cigarra
y la locuacidad de las flores,
en el extraamiento de una semilla por su madre,
en la cada desde el cielo de una larga telaraa
y el ptreo granizo que se hunde,
en las mudas torres subterrneas de lombrices,
en el tallo estril devorado de noche por las cucarachas,
en las cifras cidas de un rbol invadido por gorriones,
o en el tiempo alimenticio de las plagas,
en las lceras del pasto
y el corazn alterado de las zarzas,
en la quemazn de un matorral,
en las lgrimas de un fruto por su carne,
en el sonrojo de una mimosa pdica,
en el gozo de una forma que se repite y persevera,
en los pelos desiguales de una raz en superficie,
en el verde desenvuelto de una higrfila,
en el sufrimiento de una primera lluvia,
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dnde estabas?
Entre los puentes de la aurora y las piedras
que caen despacio de los techos,
entre los lirios velludos y la inquietud
de un brazo en los claustros.
En el otero, en el jardn celeste,
en la congregacin de la flor
y la armadura del fantasma.
Entre los hbitos del fro
y la bondad de una frente sellada,
o entre un mstil de ceniza
y el infortunio de una rama florida.
Entre los chancros y las pstulas del agua,
el sueo bablico de un joven que se va a juicio
y la furia de una abuela al desplumar los gansos,
en la baha sin fin
donde una tierna madre vaca sus entraas,
t, dnde estabas?
Porque Juno se eleva en el gran ojo del cielo
y marca su dominio para sus hijas tributarias:
la cal y el granizo, la lluvia y el viento
que todava azotan la cara musgosa del Aduanero
enfermo.
Donde est la mano que emblanquece tus heridas,
en el vrtigo silvestre de las hojas
y su lenta cada al paraso,
donde la alondra anuncia la utopa,
y la memoria se resguarda bajo la sal del torturado,
donde la luna vaga sobre la gruta verde del eremita,
en la ribera del Nuevo Mundo,
en el fermento de unos labios asesinos.
Por donde quiera que t vayas
ir el mar al son de una pantera,
los surcos que embrutecen
el cuerpo de la mujer cada maana.
En el campo de maz,
en el campo donde juegan y bailan
las campesinas de Yorkshire
y de New Heaven,
en los campos de trigo de Irlanda,
en los campos del pas de Gales,
en el campo donde bamos para vernos
sin oficio y sin horario,
en el campo donde hace miles de aos naci un nio
en el incendio de las almas
como un caballo de monta entre las moras,
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Yo supe que la vida se plegaba en la alabanza del necio
afortunado
que se pasea entre las negras tumbas de la codicia y de
la fama,
tambin supe del clamor de una disputa de enlutadas
junto al rancio hechizo de la sangre,
y de la grandeza de esa sangre que rod en el tiempo
de mis brazos donde los nios del verano geman entre
la niebla.
Mi vida giraba cerca de ese paisaje de lagos y comarcas
donde a la luz de la lujuria,
la paz de un corazn secreto cant junto a una tumba.
Ahora puedo verme aqu,
bufador de cuentos y leyendas,
cumpliendo aquella edad
de mis treinta aos para siempre,
en el verano eterno,
en la roca del cangrejo
y de la vieja caligrafa bblica,
junto a la luz de la ceniza del zorro cincelado
en la virtud y el miedo,
y en un punto a la deriva de los santos
y fros demenciales,
fui el abandonado en esa mesa familiar,
navegante a la vuelta del reproche,
lengua del espritu que regresa para contarles
desde mi lecho
la vida del santo patrono de todos los poetas:
Beowulf con su espada encarnada,
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Cerca de aqu est tu casa.
Muy cerca del musgo y de la hierba seca,
donde las golondrinas trazan al aire su futuro,
donde el lujo de los oprimidos
es beber una copa al viento
y los soberanos tienen la certidumbre
de vivir tranquilos.
Cerca de aqu est tu casa.
Es un pequeo hoyo en la arena de nadie
y sin embargo, desde all, miras las ondas
de tu mar de infancia,
la noche desrtica del asesino en llamas.
All puedes escuchar a una raza sin Dios
gemir al infinito,
caer en el vaco desvanecindose
en las gradas de la bufonera.
Tus ojos oyen la erosin del tiempo,
el mltiple significado de las garras del felino,
la cita bblica, la confesin del hombre
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Nunca he tocado el mar ni su insumisa piel que borda
lo sagrado.
Nunca he tocado la arena soadora de la playa
donde los pjaros resguardan su flaqueza.
Jams he escuchado a la muchedumbre
sigilosa de las olas
ni el golpe de dolor tras la montaa.
Pero he soado, ah Dylan Thomas, he soado
con la sal de las apariciones
y la fecunda cada del tiempo entre mis manos.
He bebido el agua del mar gritando a solas
con mis ojos y mis canas y mi cuerpo arrugado
y mi cabello vencido que enciende
la espuma en mi garganta.
Porque he sido el antihroe
que viaja en el silencio de ese mar de la palabra.
La que indica el aroma de las algas
en la mesa de los sacrificios.
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Escuchas a un tigre de Bengala.
Ha bajado junto a los alcatraces
a lamer el acorde de peces voladores.
Imaginas un corazn entre los golpes de la espuma.
Lo que ondula en el agua es la sed de tus visiones:
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A todo te acostumbras.
La luna gira en marzo y humedece las frulas del rbol
donde una vez te refugiaste de un mundo
de claridades y penumbras.
Tu nombre qued tatuado entre las ramas,
alfileres clavados en tu sexo hasta que te arde.
Sueas con hierba fresca para templar tu voz en el
crepsculo
y devorar un poco de sus vsceras en la molienda de una
loca.
Sueas un desayuno al despuntar el alba
de arenque y blancos peces silenciosos
donde guardar a un polimorfo detrs de tus palabras.
Al despertar lo sabes:
vives para sudar la sangre de quien matas.
El viaje para ti es una barda bajo la luz
al grito de los perros en la noche.
El viaje para ti es entrar en su carne
mientras tus ojos caen
sobre los blancos tablones de la fiebre.
El viaje para ti es una bveda ficticia
cuando tu piel amarillenta se restriega
bajo su sombra esculida.
El viaje para ti es un aullido que no regresa ms
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En el paisaje un canto bebido es slo sed en vastedades.
Palabras legendarias: Adn, Har, Sidamo,
son partes de una invocacin que te llevan hacia el mar
de las visitaciones. Azul y al fuego el horizonte
preside los fragmentos sobre la cresta
de tu imaginacin en el desierto.
Te acompaa un somal de pierna de madera.
Carga tu bienaventuranza en un murmullo de insectos
y collares mientras una mujer orina bajo los abedules.
Donde se corta su pudor t te desangras.
Lentamente lames la miel de un melocotn
sin convicciones.
El somal suda el pasado por su frente. Y te resguarda.
Sabes que amar as es formar una cspide.
Piensas en ciertas aves,
en la vspera del relmpago,
en el disturbio de la yedra y su follaje.
Clamas por oraciones.
La cervical es parte de tu solidez al aire.
El somal se pone en cuatro patas
y te muestra su boca monocorde.
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Shh Shhh Shhhh
Te ordeno que te calles. Es el prncipe
Beowulf desencadenado en el corazn del alba.
Y todo vuelve a comenzar
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Hoy he pasado la maana junto a ti Dylan Thomas.
Haba una imagen borrosa y ovalada eternamente
blanca.
Era un ojo abierto
a las cosas intiles y disipadas por el viento,
a los das que se van lentos a los mataderos,
al grito de madrugada que se afeita en las banquetas,
a la moneda que cura la pobreza,
a la mutilacin y el desamparo que guarda la esposa
en un pao grasiento,
al ltimo da que sale un muchacho de casa y no regresa,
al llanto del caudillo y al suave roce de una perra loca.
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NDICE
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