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Este es probablemente el nico texto donde Perlongher reflexiona sobre su obra, si se exceptan las entrevistas. Fue
Si no hay un yo reza el rizoma de las Mil Mesetas, si somos todas multiplicidades, verdaderas
poblaciones, masas de devenires: nutrias, osos, prostitutas paulistas en la flor de un bretel, Delias
pregunta es: quin escribe? quin habla? O: de parte de quin? Si somos tantos, vamos, lo simple
hable con una gentileza que "yo, la peor de todas" (as firmaba Sor Juana Ins de la Cruz),
rabona? con una irresistible tentacin de perderme en el micromar de slabas. Estamos ahora,
que quiero decir, pero me enturbio o me masturbio. Seamos claros: "intent con Alambres..." la
primera mentira: no puedo intentar nada. Si es que no hay yo, el poeta es yoy. Considerable
esfuerzo el de mandar alguna idea ms o menos coherente: felizmente, la poesa no tiene esos
paliques. Es dejarse llevar. La presin de las yemas en prisin maquinal. As es que me despisto,
pues me piden que hable de los Alambres: sobreescribir lo escrito? rer lo redo? criticar (en
purgante autocrtica)? Decir que intent algo es mentiroso: es lo que me sali, las eses de las
heces. Reconozco, con todo, una pluralidad de mambos diferentes: uno de los problemas que ms
acostumbrado a libros que son como matrices paridoras de idnticos gemelos. Eso, no me sala. Me
pasaba empezar a escribir una serie, o un mambo, de poemas unos cuantos inconclusos, de los
cuales algunos, con suerte, sobrevivan. Reconozco: muy pocos. Escaso rendimiento: una
acumulacin de cairelitos toscos que, muy de tanto, emitan alguna iridiscencia menos
por la pelcula tatuada, no haba ms reme-dio que dejarlos: ya iban, sos iban, iba el eso en el
ello de un descoll. La poesa pienso ahora es un ramo del xtasis. Vale reconocer que para
producirlo o inducirlo emple diversas tcnicas: o perder la mirada sobre textos de una historia en
polvorosa los poemas picos de Alambres: sobre todo Saldas o dejarme pringar por la emocin
del devenir mujer ("Daisy", "Ethel", "Mme. S.") o simplemente reinventar escenas tratando de
captar lo que haba por abajo o por adentro, o sea, no contentarse con describir lo que "pasaba",
sino pescar la intensidad, los fuegos de palabras, siempre desfiguradas, mezcladas, trastornadas,
que consiguieran socavar la crcel del sentido ya dado de antemano el orden del discurso,
intuyendo deliberadamente que lo que nos sofoca, en la cadena de icebergs de los das, es un
orden de slabas. Se trata, al fin y al cabo, de una lucha, solitaria y atroz: deformar todo,
desconfiar siempre de los sentidos dados, y, simultneamente, dejarse... dejarse arrastrar por lo
que llega, por lo que nos sacude o nos tremola. Es cierto que se acaba, se es el riesgo, cayendo
en una trampa irresistible e irrisoria: de la escansin, del ritmo, del dejo del dejarse al aludir.
Hay en Alambres dos campos o dos partes: uno, los poemas de la parte "histrica", que cubre
aproximadamente la primera mitad del libro y culmina en la catstrofe final, "Cadveres"; la otra
parte, que podra llamarse "deseosa", abarca la segunda mitad y estalla en la proliferacin
asociativa de "Frenes". Los lmites entre las partes son borrosos: ambos campos de fuerza afectan,
en diferente grado y magnitud, al conjunto de los versos, pero toda una tensin se erige. Si ya
vena montando, en Austria-Hungra, una especie de pica sensual, creo que Alambres avanza en
Sucede que el deseo tiende a instaurar un campo de inmanencia, de pura intensidad, un grado
mximo de desterritorializacin, donde el sentido va a ser dado por los estallidos del inconsciente,
y la impulsin del que teclea no tiene por misin sino dejar pasar cortndolos los flujos de un
eco de arroyuelo tenaz, que obsede en cierta forma vaporosa del xtasis. Si ese flujo recurre a
los foulards de la historia para anudar u ornar su cuello para no dispersarse en la porosidad de su
cuerpo que, al final (Nietszche y Artaud), se trata. Se trata en el plano de la escritura, de hacer
del rouge, la tensin diminuta del nade en los tules, los ntimos recovecos del slip, el roce del
Chispazos de una intermitencia maquinal lan los filamentos sueltos, derraman baldes de sombra