Sobra poesa

Cuidado
con aquellos que buscan constantes
multitudes;
no son nada solos.
Cuidado con
el hombre corriente
con la mujer corriente.
Cuidado con su amor.
Su amor es corriente, busca
lo corriente.

Charles Bukowski
1era Parte:
La crtica
Realmente existe la poesa,

o slo la inventamos

como medio de satisfaccin,

de ligue?

Y, quin nos podra decir qu es poesa?

De seguro el trmino ha cambiado

y en estos momentos nadie sabe lo que es.

Por ejemplo:

podra decir que cierto hashtag es

de algn modo,

potico,

al igual que tu estado de Facebook;

y as,

podra considerarme artista

subiendo X foto a Instagram:

Mrenme!, hoy he comido tal chingadera.

Ya soy poeta?
Tomando esto en cuenta, cualquier cosa podra ser poesa,

inclusive un ttulo demasiado largo, a modo de conversacin; el

ttulo es, un discurso o cuestionamiento, y el poema la respuesta.

Eso podra ser poesa;

ms bien,

yo digo

que es poesa.
Entonces utilizando cualquier recurso potico, lo puedo hacer

doblemente potico, algo as como un soneto sin discurso

alguno:

Un, dos, tres, cuatro, cinco, seis y siete,

ocho, nueve, diez, nueve, ocho, nueve,

once, catorce, quince, diecinueve,

dieciocho, trece, doce y diecisiete,

veintiuno, veintids, doscientos siete,

cuatrocientos, ciento noventa y nueve,

dos mil setecientos ochenta y nueve,

seis mil novecientos setentaisiete,

setecientos, ochocientos noventa,

ochocientos noventa, setecientos,

dieciocho mil cuatrocientos cuarenta,

cuatrocientos, doscientos, novecientos

tres mil, y cuatro mil de los ochentas,

Hidalgo, la sor Juana y el quinientos.

O una dcima sin coherencia:

Coma y punto, punto y coma,

punto, punto, punto, punto,

coma, coma, contrapunto,

punto, punto contra coma,

ms la coma, coma, coma,

ms que el punto, contra punto,

siempre punto, Siempre punto!

Punto, punto, punto y coma,

ande, venga y coma coma,

porque el punto siempre es punto.

De algn modo ste es el rumbo del arte: escribir, en este caso,

cosas que nadie entienda, (porque en caso de que lo hagan, no

ests In) para posicionarte en un lugar pseudointelectual, entre

una masa de cabrones que piensan que ellos son el futuro de las

letras.

Y hago esto del conceptualismo, o la mierda que sea, tal vez slo

para encajar en ese crculo literario y sentirme bien chingn,

porque, a huevo! As ser el futuro del arte.

Vaya que s estamos jodidos.

Entonces, qu sigue?

A m no me preguntes, yo slo escribo.

El poeta o cualquier artista es aquella persona que encuentra la

belleza en todo lo que se cruza en su camino, porque todo es

bello, y todo podra ser poesa,

incluso esto.
Y eso hace que cualquier expresin artstica sea slo de artistas

para artistas, dejando a un lado al espectador convencional, y

dndole una visin bizarra del mundo del arte; hacindolo que

prefiera cualquier cosa de la televisin, antes que entrar a un

museo de arte moderno,

o peor:

de arte post-moderno.
Este es el futuro,

ms bien,

el presente.
Con esta sucesin de no-poemas, se podra decir que ya soy

parte de esos elevados escritores de hoy da; slo me falta ser un

poco ms abstracto, surrealista, modernista, post-modernista y

otras chingaderas ms que terminen en ista. Menos entendible,

tambin; lo podra intentar

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vblaubv.-

En definitiva, ya soy parte de la poesa contempornea.

Y si no me entienden,

les dir que esto es demasiado elevado para ustedes.

Qu fc digo, qu difcil, es ser artista en estos tiempos!

Y lo digo en serio;

tambin en serie.

tambin en serie.

tambin en serie

en serie

en serie

en serie

en serie

en serie

en serie

en serie

en serie
.
serie
serie
serie
serie
serie
seri
Y aunque la poesa, ahora, sea slo para el poeta, y no, no estoy

repitiendo, me refiero a que sea slo para satisfaccin propia del

poeta (artista), que perdi el sentido literario (y el sentido) para

subirle su ego, para que encaje y se crea nico entre todos los

dems y para que sus compas le digan: (lase con expresin de

admiracin) Wey, no mames, te la rifaaaaaste! Y responda: Es

que todo eso lo siento y no me puedo quedar callado, porque el

sistema blablabl, blablabl y el gobierno etc, etc, y esta obra

refleja a toda la humanidad, y lo que siente los perros y las

ardillas, (en serio?) etc, etc.

Su obra:

el nmero pi

impreso en un panfleto reciclado

del

Partido

Robolucionario

Institucional.
Y la lista sigue y sigue, y podra seguir anexndole ttulos al

sumario para juzgar y echarle ms mierda a todo esto que estoy

escribiendo; y creo que slo con el ndice ya tendra un gran

discurso.

Lo dems,

vale madre.
Y slo para variarle, un poema:

Y resulta que tratando de hacer poesa contempornea,

dejo de hacer poesa.

Pero ya haba dicho que cualquier cosa puede ser poesa,

porque cualquier cosa es bella;

as que s,

sigo haciendo poesa;

y escucho a Angelo DeBarre

y escribo ms,

slo para llenar un espacio vaco.

Y soy partidario de la nada,

porque escribo para m y dejo que las dems personas lo lean.

Soy partidario de la nada,

porque dejo las cosas que me gustan, porque ya las volvieron mainstream.

Soy partidario de la nada,

porque a pesar de escribir pura basura en este libro, me siento orgulloso.

Soy partidario de la nada,

porque sigo la corriente,

porque empec a olvidar el dolor ajeno porque pas de moda,

porque dej de escribir cosas realmente importantes porque lo importante para m

[ya es otra cosa.

Soy partidario de la nada,

porque ya acept la realidad,

porque ya no tomo cualquier ocasin para abogar por los cados,

para gritar libertad,

porque eso hace que la poesa sea entendible y satrica,

y lo que aqu queremos es la aceptacin de la sociedad artstica,

no ms.

Soy partidario de la nada,

porque quiero creer que mi firma, en algn momento, valdr mucho,

y as podr tener a la chava que quiera, slo con decir: soy poeta.

A decir verdad,

que se vayan a la mierda los partidarios de la nada.

2da parte:
El poeta
Abrzame le dijo.

Mientras l miraba al cielo plido, tanto como l, e infinito como ella.

Abrzame.

Divag un momento, por el cielo o por las drogas, sin voltear a verla.

Amor, voltea. Slo abrzame. Le insisti con llanto en los ojos y jalndolo

bruscamente del brazo.

La mir con sus ojos glaciales.

Abrzame.

Slo puedo poner mi brazo sobre ti.

Cero alrededor,

cero central,

cero a la izquierda.

Tan simple como un hola

y tu sonrisa inocente

sincera,

con cero,

nada ms?

Nada ms.

Qu lstima lo que siempre ocurre!

ser cero,

unos minutos y:

Adis.

Vale, cudate, nos vemos luego.

Maldito efecto mariposa,

Vol farfalla, vol.

no quiero que jams se vaya.

Vol,

vol.

Cero,
 doble cero,

Hoy no circula!

No circulo?

Nunca

circulo.

Cortar las alas de la mariposa

y me ir volando,

que me detenga el viento, si puede.

Que nadie me baja del cielo, ms que t.

Se vale soar. No contigo.

Es igual a un imposible,

igual a nada,

t por cero.

Queda prohibido soar,

mejor me olvido.

Se puede ser feliz siendo cero, 0:

lo ven.

Cero por cero, cero al cuadrado, cero, cero, cero.

Vol farfalla,

vol.
Eterno

Etreo

entre la sombra de la nada,

renazco de la misma forma

en que hace tiempo

sin estar muerto,

renaca.

Conoc los secretos de mi calavera en dicha muerte,

secretos que yo mismo me esconda.

Alma noble

en corazn villano.

Espectro oscuro

de la noche con el sol a cuestas.

Profecas de condena

me encontraron bajo el muro:

Al norte hace demasiado fro,

al sur hace demasiada muerte.

Caminos de Guanajuato que nunca me encontraron,

no pases por su mirada que me condena el recuerdo;

vete rodeando veredas,

 no pases porque me muero.

Obligado estoy, para postergar mi muerte,

de apagar tu perene luz

de mi universo.

UNI-VERSO.

Mrame,

con el odio que te fue desconocido,

y arrncame los poemas de la lengua.

Mureme,

apaga el farol verde al otro lado del Gatsby.

Mrame,

slo una vez,

con el amor que me fue desconocido,

mrame,

mrame.

Renazco,

entre la sombra de la nada,

eterno.
Sonmbulo
Y la luna se ilusiona cuando cree que vas a casa,
pero no, hoy ni has salido;
y la fuente est escupiendo sin cesar.
Y pintan Azul
en una barda

Mi sonambulismo es grave: antenoche me despert para comprobar si andaba

dormido, y no me encontr. Le pregunt a mi perro si me haba visto y dijo que sal
corriendo a la calle. Me asom por la ventana y vi la estela, que dejaron mis
pasos, brillar por la refraccin del pavimento.

Qu sentido tiene buscarme ahora? Mejor espero unos minutos para ver si
vuelvo, si no en la maana pondr letreros de Me busco.

Me Busco

Si me encuentra
Llmeme al 77 tal

Despert y aun no estaba conmigo, y como dije, me puse a llenar de papelitos la

ciudad. Pregunt a los vecinos y nadie me haba visto. El chavo de la tienda afirm
que su gato saba dnde estaba, pero como no confo en los gatos, slo escuch
por cortesa. Fuera de l nadie saba de m.

Fui a casa de mi ex novia (es raro llamarla as). Pero en fin, hay que ver si el gato
tiene razn.

S, te vi en la madrugada. Nada ms pintaste el muro, y corriste cuando se

vieron las luces.
Volte a ver el muro: Azul. (Con la A circulada)

Ok. Si me vuelves a ver, llmame Si?

Vale.

Bueno, Amm, creo que ya me voy.

S, adis.

Cerr la puerta.

Aurre boire.

(Pinche gato)

Como no haba dnde ms buscar, llev mi cartel a donde otros ms se buscan:

Virginidades hurtadas
Nios robados
Cuarentayunchingo de desaparecidos
Pens: Si no los buscan a ellos, qu les voy a importar yo?

...
Me quise llamar: Su llamada ser transferida al buzn

Entr a Facebook y estaba desconectado.

Dnde estoy?
...
Me fui al carajo! y no haba tierra a la vista.

La chingada, cerrada por ampliacin.

Me estoy dando por vencido.

Hace tres meses mand a mi perro a buscarme y an no ha vuelto, tal vez
encontr un dueo menos deprimente.

No quiero creer eso.

Lo extrao, incluso ms que a m.

Tal vez volveremos.

Ya es realidad: Me qued solo.

Mi sombra se aferra a m, con ms fuerza desde entonces.

S que era hermosa

Me miraba,

y por dios,

s que era hermosa.

Haba

un mar de cadveres

a su alrededor,

pero era hermosa.

Apestaba a muerte

y a policas

en el medio de la selva

y estaba oscuro

y era de noche

y el mundo arda,

pero era hermosa.

Tena un vestido negro y desgarrado que dejaba ver su abdomen de porcelana

rota y sus piernas llenas de rasguos, pero era hermosa.

Sus ojos de mueca triste

regaban el suelo.
Tus ojos tristes, mueca!

Con el maquillaje corrido

y por dios,

s que eras

eres

hermosa.

Y tus labios

como diciendo:

Bsame ahora,

maldito infeliz.

Rojos y plidos,

goteando ms rojo

y aun as,

no te quitaba lo hermosa.

Ests en el suelo

tumbada,

como una maniqu

que arrojaron del piso siete,

del sptimo cielo.

Me acerco a ti
y me sigues con la mirada.

Los cuerpos que hacen tu cama

desgarran tu ropa y te dejan desnuda.

Estoy frente a ti,

las nubes cubren nuestro techo,

las nubes tapan las estrellas,

las nubes llueven sangre,

las nubes arrojan ngeles mutilados.

No existe dios

ni demonio alguno

que me corte las alas. Me dices.

El cielo se derrumba

y la tierra llora.

Se acerca el fin.

No importa,

ya ests muerta.

Estamos
 3ra parte:
La poesa
Carencia de pintores

En realidad es Carencia de artistas,

pero al final haba problemas con la rima.

Rembrandt, Gentileschi, Vermeer, Bernini

Caravaggio, Velzquez y Carracci

Rubens, Goya, Turner y Guarini

Houdon, Canova, Ingres, Pietro Bracci,

Daumiere, Monet, Fuseli, Delacroix,

Modigliani, Picasso, Blake, Juan Gris,

Cezanne, Lautrec, Van Gogh, Renoir

Kandinsky, James Ensor, Franz Marc, Magritte,

Siqueiros, Rivera, Orozco y Tamayo

Pollock, de Kooning, Basquiat, Frida Kahlo,

Man Ray, Marcel Duchamp y Richard Zommer,

Theo Jansen, Andy Warhol, Abramovic,

Remedios Varo, Edvar Munch, Manzoni;

y el arte con carencia de pintores.

La extraa pelirroja de las medias de red

Un huracn envolviendo la primavera,

septum invisible

del espejo con seguros;

olvido, placer.

Acero inoxidable en la cima de los cerros,

rodilla futurista que un tal Giacomo Balla no pint,

palpitante impresionismo en su mirada,

ni princesa, ni gitana;

sombra insurrecta,

descripcin de saludo y despedida,

Concierto Grosso en Si menor para un cuarteto de decepciones;

musa punk en lo ms alto de Vistahermosa,

sol en el reloj para s misma,

porro quemado por el gusto de ser incendiado,

purple haze en los pulmones locotrnicos de un mujeriego sin memoria,

grano cordobs de un caf amargo y fuerte,

Platinum card, duea de un no s qu,

llave cerrada para los faltos de candados,

hobbit en el pas de los enanos supeditada a la subversin,

loca activista del otoo en su cabeza,

estrella derribada

y noche de luna roja.

Desamparados los que nunca duermen

Acariciada por el manto de la aurora

despierta,

sola de s misma

y harta de estar sola;

sola de hasto

y de su propia soledad.

Desamparados los que no se encuentran!

Con el peso de la maana sobre su rictus,

se levanta a buscar su vaco en un espejo

y encuentra su nada

al fondo de sus ojos.

Desamparados los que no se encuentran!

Misma maana que ayer,

que hace dos das,

que hace un mes.

Mismo cadver urbano,

misma soledad,

misma rutina.
Se huye cada maana

para no encontrarse,

viaja alrededor de su cuerpo

y se pierde.

Desamparados los que no se encuentran!

Es feliz al fondo de una pantalla;

su rostro demacrado

casi puede concebir una sonrisa.

Busca, crea o encuentra

su vida de ficcin,

su verdadera vida,

su refugio de los otros,

su refugio de los otros.

Desamparados los que son los otros!

Los que tienen por vida el universo

y por patria el mundo,

los que ven ms all de una pantalla led.

Desamparados nosotros, desamparados los que viven!

Desamparados nosotros!

Desamparados los que viven!

Desamparados nosotros,
 desamparados los que viven!

Pero no importa,

ella es feliz al cruzar hacia otro mundo,

feliz frente al ordenador,

frente a su espejo,

feliz,

feliz y eso es lo que cuenta.

Pone pausa a su vida

para dormir en su cuerpo

una noche ms.

Desamparados los que nunca duermen!

Testimonio de un hombre dormido al volante:

De pronto despert por ltima vez.

Era

divisin eterna bajo la primavera,

cadver exquisito,

cadver de a de veras,

cuerpo residente en la sala de espera,

cuerpo mutilado bajo las estrellas,

sombra enardecida,

alma en la floresta,

rbol degollado con rama para una soga,

para un ahorcado,

era la dulce sentencia que puede tener cualquiera, no corra sangre por sus venas

y no importaba, se levantaba al medioda buscando la noche y la noche la

esperaba, como dos enamorados amndose, sin compromiso, la noche y ella.

Pero una tarde al punto del crepsculo la encontr un rbol en la cima de algn

cerro.

Y la noche era.

Surgieron las confusiones por su poca claridad mental.

Estrellas estrelladas empezaron a hacer la noche.

Y la noche era.

Las hojas del rbol la arrinconaban al vaco espiritual.

Remolinos de belleza.

Los acordes de una danza.

Y la noche era.
El paisaje la absorba y la noche era.

Camin perdida hacia un barranco de hojas secas.

Soga al cuello y la noche en su cabeza.

Slo qued lo que era,

y la noche era,

era la primavera,

flores saliendo de su calavera,

mariposas surgiendo de nuestras fronteras,

era la miseria en carne viva,

un tramo de la carretera,

era todas sus promesas

y todo su olvido al fondo de una botella.

 Que nos digan a dnde
han escondido las flores
que aromaron las calles
persiguiendo un destino.
Dnde, dnde se han ido?
Vctor Heredia
Una seora octogenaria,

hippie revoltosa de los 60s,

espera desde su ventana

la aparicin de nuevas flores.

Esta primavera est muy nublada dice.

debe ser por eso.

Y sigui mirando a la ventana.

 4ta y ltima parte:
Sin ttulo por el momento
Ya soy poeta?

Y si es as,

por favor

JAMS ME LLAMES POETA

Si alguien que me escucha se viera retratado,

spase que se hace con ese destino.
Cualquier reclamacin, que sea sin membrete.
Buenas noches, amigos y enemigos.

Silvio Rodrguez