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concurso. Ahora que lo pienso, yo jams he llegado a ver una obra escrita por
collares de perlas, o bien agudas y violentas como pualadas sobre una hoja
entre realidad y ficcin. Yo creo firmemente que esa historia del sueo la
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Concurso de relatos
tambin soy escritor frustrado (vivan los tpicos). He ganado algn que otro
pequeo concurso con relatos amables a la vez que rutinarios, pero nunca he
escrito nada medianamente relevante. Sin embargo, ahora mismo tengo una
historia de amor imposible sin final que llevo dos aos, s, dos aos tratando de
terminar. Tengo una ltima frase perfecta, pero me falta encontrar un cierre. Me
presiono, porque creo que tiene mucho potencial, que ese puede ser EL
cmicos, aunque nunca ganen. No siempre conecto con el sentido del humor
del autor, pero soy consciente de que la comedia es muy difcil de escribir y
est muy poco valorada, as que agradezco mucho ese esfuerzo por hacer del
A veces me siento culpable por juzgar con tanta dureza un relato, por
dejar una historia muy mala sin terminar, por sentir ese acceso de superioridad,
esa prepotencia, esa sonrisilla burlona ante un escrito con muchas faltas de
palabras, para m tan molestas como una plaga de mosquitos, hay un ser
humano con ilusiones y sentimientos. Hay una persona que suea con el
idealizado oficio de escritor, con que sus historias hagan tintinear esas fibras
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viento.
encima del minero, alguien y a la vez todos, quien ha decidido que lo que tiene
abrumador Ikea sin principio ni fin que es nuestro planeta. Pero se ha decidido
con la fuente Arial a tamao 11, a doble espacio, y ha escrito una historia que
un escozor tibio, del gris de esos ojos cansados, que se me va filtrando gota a
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el seudnimo del autor, ese cambia cada ao. Esta vez toca Clint Eastwood.
historia, El valor del destino. Es un relato negro, por eso supongo que es un
hombre. Va de un tipo que sale de la crcel, tiene que cometer un robo para
pagar una deuda y hay una mujer morena, sensual y oscura (lo que me
las historias de gente que sale de la crcel y tiene que pagar una deuda: como
que me chirriaba tanto cada vez que lo lea. El ao pasado estuve a punto de
Me lleva ocho semanas leer todos los relatos. Ocho semanas solo,
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repentino. Miro mis manos: estoy temblando y sudando a la vez. Pero no puedo
dejar de leer esas palabras que abarrotan el fondo en blanco. Y casi puedo
de Clint Eastwood, ni de John Steinbeck. Est firmado por Allan Edgar Poe, y el
relato que estoy leyendo es el MO. Esas palabras, ese orden, incluso esos
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las lneas, como el sendero trazado en una ruta, que me llevan a esa undcima
mismo punto y aparte en el que llevo parndome, como ante un muro de diez
logrado.
Sigo leyendo, y las palabras fluyen como si fueran las mas, con el sabor
mis propias pualadas de tinta azul lo que estara leyendo sobre esta cuartilla
nacen esas frases. Ese era mi final y de alguna forma alguien ha accedido, no
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ha dictado, usurpando mis manos y mis palabras y mis labios. Y leo la ltima
final era esa frase que yace frente a m, en relieve, mofndose, palpando mi
pnico.
carcter a carcter de lo que acabo de leer, hasta la pgina doce, con ese
compruebo los cables (s, los cables) porque este ordenador que uso para
intentar escribir es como una Olivetti del siglo XXI, sin conexin a internet ni
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copias de, atencin, Dan Brown), es indiscutible que Concurso de relatos est
por encima de los dems. Por su auto irona, su toque Postmodernista y por el
uso de elementos meta literarios (eso ya lo haba pensado yo solito sin haber
muy meta y muy original la idea, pero que le falta brillantez. Y que la otra obra
los dos la misma obra, que le parece un relato superficial y plano, que prefiere
como segundo premio El valor del destino, que aun siendo una historia trillada
van a tomar ellos dos. Cuando parece por fin que el segundo premio va a ir a
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deliberacin (yo creo que lo que quiere es alargar la cosa porque cobra dietas),
predecible, que prefiere el relato social porque al menos intenta una mirada
en que Concurso de Relatos merece el primer premio por conseguir crear una
harto hasta la mdula, y grito: Pero no veis que ese relato es una PUTA
con ojos fuera de las rbitas, rplica de la cara de La Mscara cuando aparece
que debo guardar la compostura, de que me estoy dejando llevar por mis
das. Soy esa madre que, mirando avergonzada a su alrededor ante el menor
ruido, reproduce con los dedos ndices de sus manos encallecidas un episodio
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que yo tambin soy burdo y de que mi historia es burda y que no hay nada ms
burdo que escribir la palabra burdo nueve veces en seis lneas. Esa mujer y yo
en busca de diamantes, identificando defectos que ni yo, ni ese alter ego con
capaces de corregir.
llevo a casa.
propia letra, mis datos en el interior del sobre, o al menos alguna referencia a
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Migueles Garca Snchez que habr en este pas. Pero ah est, escrito en un
extraordinarias.
se sucedieron, como olas de plstico barato, hasta que al fin salt el buzn de
del ordenador. Y pens que qu era lo que estaba esperando, si una seal o
emails. De hecho ya casi nadie responde a los emails. Y justo cuando estaba
que mi instinto buscaba. Esa revelacin milagrosa que se llama Mail Delivery
tener su buzn lleno. Tras probar de nuevo sin suerte el telfono, solo me
misma ciudad.
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preguntar por Miguel Garca Snchez brota de sus labios quebradizos: Miguel
es mi hijo, muri hace diez aos. Juro que si esto hubiera sido lo que
ido indignado, como rindome de una broma pesada con cmara oculta del
de las ficciones. Un final paranormal, aunque sea tan ridculo que nadie lo
pueda creer, aunque est tan trillado como el final de Constantino, es mejor
que un no final. Porque la verdad es que la calle Ramn y Cajal solo llega
hasta el nmero 156. Me volv loco buscando el 158, hasta que me top con el
cartero y confirm que no exista. Volv a llamar al telfono: un tono, dos tonos
despreocupada respondi:
- S?
corazn.
- S, soy yo.
bosquejado en mi mente lo que le dira a aquel hombre al otro lado del telfono,
- He ganado?!
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corriente como t, con esa voz tan anodina, ha sido capaz de algo que
planeado.
conocerle.
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camuflado entre cientos de relatos de ojos grises, al lado del cuento noir de
Constantino.
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