POESAS DE PO BAROJA

PRLOGO UN POCO FANTSTICO

Locura, humor, fantasa,

ideas crepusculares,
versos tristes y vulgares,
eterna melancola,
angustias de hipocondria,
soledad de la vejez,
alardes de insensatez,
arlequinada, zozobra,
rapsodias en donde sobra
y falta mucho a la vez.

Viviendo en tiempo brutal,

sin gracia y sin esplendor,
no supe darles mejor
contextura espiritual.
Es un pobre Carnaval
de traza un tanto harapienta,
que se alegra y se impacienta
con murmurar y gruir,
con el llorar y rer
de su musa turbulenta.
Y como no hay ms recurso
que escuchar a esta barroca
furia, que siga su curso
y que lance su discurso
la amargura de su boca.
 CAF CANTANTE

El guitarrista aparece
circunspecto en el tablado,
y se sienta en una silla
con poco desembarazo;
el cantador, cerca de l,
va a colocarse en un banco,
y con una vara corta
que lleva a la diestra mano
a su manera, sin duda,
va los compases marcando.
El guitarrista es cetrino,
moreno, peludo y flaco.
El cantador es un gordo
con cierto aire de gitano.
Comienzan las florituras,
los arpegios complicados,
en la guitarra, y de pronto,
empieza el gordo su canto.
Se eleva una queja extraa
en el aire, como un pjaro,
y cae despus como cae
un ave con un balazo;
vuelve a subir nuevamente,
otra vez, por lo ms alto,
y tan pronto es una queja
de teolgico arrebato,
que llega casi a tener
la emocin de algo sagrado,
como parece una broma
o un comentario muy zafio.
Bailan despus seguidillas,
sevillanas y fandangos
unas mujeres morenas
con grandes ojos pintados
y batas con faralaes
que les llega a los zapatos.
Alguna estrella del arte
se menea como un diablo,
y danza con tanta fuerza
un bailoteo tan brbaro,
con un estrpito tal,
que tiembla todo el estrado.
 POEMA

En Londres o Madrid, Ginebra o Roma,

ha sorprendido, ingenuo paseante,
el mismo taedium vitae en vario idioma,
en mltiple careta igual semblante.

Atrs las manos enlazadas lleva,

y hacia la tierra, al pasear, se inclina;
todo el mundo a su paso es senda nueva,
camino por desmonte o por ruina.

Dio, aunque tardo, el siglo diecinueve

un ascua de su fuego al gran Baroja,
y otro siglo, al nacer, guerra le mueve,

que enceniza su cara pelirroja.

De la rosa romntica, en la nieve,
l ha visto caer la ltima hoja.

EL GUADARRAMA

Muralla del Guadarrama,

cielo azul, resplandeciente,
aire de tarde, relente,
viento que silba y que brama,
olor de jara y retama,
de tomillo y de romero;
montes de color de acero,
ceuda tranquilidad,
reposo, serenidad,
lento anochecer severo.
POESAS DE JOS AUGUSTO TRINIDAD
MARTINEZ RUIZ

POBRE ROSA!

De nada te han servido tus defensas,

ni tus estambres, reclamando vida,
ni las fragancias que en el alma escondes:
el jardinero te troquela en ramo
para morir esttica,
sabiendo la tortura en que agonizas.
No ser el viento quien te arranque el ptalo
hasta quedar desnuda,
ni la abeja libando de tu jugo
podr polinizarte
Los ojos que te miran
de sobra sabes que ya no te ven,
final aborrecible siendo an bella.
En soledad mortal de cementerio
hoy te han dejado,
solo para adornar una mortaja
Jos Martnez Ruiz, Azorn

MILES

Tened claro que existen

unos cuantos poetas genuinos
algunos conocidos
y otros muchos que anhelan que se les reconozca
como grandes poetas.
Se sienten importantes y, dentro de su crculo,
tratan de ser el gallo del corral,
 cacarean, ensean su plumaje
envanecidos, vanos, engolados,
impacientes y con cierta soberbia.
Lo cierto amigos mos
es que son unos cuantos y pululan,
alrededor del YO, disfrazados de autnticos.
Queridos jvenes: id con cuidado.
Hay muchos impostores profanando
el sagrado lenguaje de la vida,
el lenguaje sagrado de los sueos.

POEMA

La roja tierra del trigal de fuego,

y del habar florido la fragancia,
y el lindo cliz de azafrn manchego
am, sin mengua de la lis de Francia.

Cuya es la doble faz, candor, y hasto,

y la trmula voz y el gesto llano
y esa noble apariencia de hombre fro
que corrige la fiebre de la mano?

No le pongis, al fondo, la espesura

de aborrascado monte o selva huraa,
sino, en la luz de una maana pura,

luee espuma de piedra, la montaa,

y el diminuto pueblo en la llanura,
la aguda torre en el azul de Espaa!
 POETAS ZAHAREOS!

Mis queridos y jvenes poetas:

el poeta, poeta, nunca crey en batallas,
ni en la lid ni en el sable
para obtener tiaras o tronos literarios,
tan ansiados por los ninguneadores,
porque nunca, jams, actu en bandera
ya que no es humanismo combatir
aliado junto al medro y la cucaa.

El poeta del que hablo es un poeta puro,

bardo sin ambiciones, tan slo las del xtasis,
buscador de palabras de belleza y justicia,
palabras repujadas o desnudas,
llenas de claridad y de misterio
porque todos sus verbos provienen de las aguas
que manan de Hipocrene,
agua, espuma de toda poesa
carente de exclusiones.

As es este poeta: el zahareo que vuela libremente

en un vuelo de altura sin ambicin mundana.
Verdadero poeta de poesa y vida.

Alguno de vosotros lo conoce?

Os puedo asegurar que s que existe,

que yo conozco alguno que otro bardo
con el perfil descrito.
(Es una rara especie,
si no se la protege ser extinta)
POESAS DE JUAN RAMON JIMENEZ

TRASCIELO DEL CIELO AZUL

Qu miedo el azul del cielo!

Negro!
Negro de da, en agosto!
Qu miedo!
Qu espanto en la siesta azul!
Negro!
Negro en las rosas y el ro!
Qu miedo!
Negro, de da, en m tierra
-negro!-
sobre las paredes blancas!
Qu miedo!

LAMO BLANCO

Arriba canta el pjaro y abajo canta el agua.

(Arriba y abajo, se me abre el alma.)

Entre dos melodas la columna de plata.

Hoja, pjaro, estrella; baja flor, raz, agua.
Entre dos conmociones la columna de plata.
(Y t, tronco ideal, entre mi alma y mi alma.)

Mece a la estrella el trino, la onda a la flor baja.

(Abajo y arriba, me tiembla el alma.)
 LA ROSA AZUL

Que goce triste este de hacer todas las cosas como ella las haca!
Se me torna celeste la mano, me contagio de otra poesa
Y las rosas de olor, que pongo como ella las pona, exaltan su color;
y los bellos cojnes, que pongo como ella los pona, florecen sus jardines;
Y si pongo mi mano -como ella la pona- en el negro piano,
surge como en un piano muy lejano, mas honda la diaria meloda.

Que goce triste este de hacer todas las cosas como ella las haca!
me inclino a los cristales del balcn, con un gesto de ella
y parece que el pobre corazn no est solo.
Miro al jardn de la tarde, como ella,
y el suspiro y la estrella se funden en romntica armona.

Que goce triste este de hacer todas las cosas como ella las haca!
Dolorido y con flores, voy, como un hroe de poesa ma.
Por los desiertos corredores que despertaba ella con su blanco paso,
y mis pies son de raso -oh! Ausencia hueca y fra!-
y mis pisadas dejan resplandores.

QU TRISTEZA DE OLOR A JAZMN!

Qu tristeza de olor de jazmn! El verano

torna a encender las calles y a oscurecer las casas,
y, en las noches, regueros descendidos de estrellas
pesan sobre los ojos cargados de nostalgia.

En los balcones, a las altas horas, siguen

blancas mujeres mudas, que parecen fantasmas;
el ro manda, a veces, una cansada brisa,
el ocaso, una msica imposible y romntica.

La penumbra reluce de suspiros; el mundo

se viene, en un olvido mgico, a flor de alma;
y se cogen liblulas con las manos cadas,
y, entre constelaciones, la alta luna se estanca.

Qu tristeza de olor de jazmn! Los pianos

estn abiertos; hay en todas partes miradas
calientes... Por el fondo de cada sombra azul,
se esfuma una visin apasionada y lnguida.