The Demonologist 

 
Angels so easily turn into demons. 
 
“See  you  later,  hon”,  an  attentive voice  comforts a  child,  afraid  of  kindergarten.  But  the  child keeps 
crying. “Com’ere, give me a hug”, the kid’s father presses him against his chest, with unending arms.  
 
I  remember  something.  Father´s hands  had  lines like scars. He would often come and stir  memories 
off my skin.  
 
“Anne, who  are you talking to?”, they interrogated a  child.  “Shh,  dad's listening  to music. And mom 
is trying to  sleep”,  I  would say.  I didn't understand  why they laughed at that time. They stood around 
as if they were watching an animal, fighting its metal cage.  
 
I am now sitting on  a bench,  kids playing around me.  At the school backyard, autumn scattered tired 
leaves.  Ms.  Flannagan is  how they call  me. They don´t know  my name.  “Ms.  Flannagan, can  we  go 
there?”, they ask. “Always”, I say. I am sitting somewhere, far.  
 
"How  are  you, Anne?", the newly arrived  teacher  asks,  with  genuine curiosity. "I am  good,  thanks". 
Was that a  lie?  I’m usually just caught up with existing, but I guess that is not strictly speaking ​ good​ . 
"Where are you, Ms. Flannagan?",  someone  asks.  “I’m here”,  I  say. Here is usually where I am. But 
there  is  a  kind  of  question   that  never  dissolves  in  time,  and  it  has  a  way  of  taking  us   back  to  an 
indelible past. And sometimes, ​ there ​
is where I find most parts of me. 
 
Dad died before I was born. He died before my mother was. So did mom. They all died, never existed. 
Or  they did, I don't know. I was left somewhere.  Ordinary calamities must have killed them, and  now 
there  is  no  family  to  be  told.  When  I   was  a  child,  I  fantasized  about  family,  but  learnt  that  from 
imagination no parents could spring. But I still think about them. 
 
“Why do I  have  to bring  this back?”  ​ I  wonder. I am tired  of worn out tragedies.  I feel a  drop  on my 
shoulder  and  look  up  to  the  sky,  hoping  it   would  pour some distraction into my  troubled  boredom. 
Dad  would  always  predict  rains.  “There  is  something  in   the  wind”, he'd say. Something  subtle  and 
sour. 
 
A lot falls from the sky, rain and angels alike.  
 
I hear a child falling  on the backyard  and that brings  me  back to  ​ now​ ,  our more present wearing out. 
“It  must be some mindless child”,  I  think. A deaf sound reaches my distracted ears. Mom used to call 
me a mutant. I could tell a fall from a slip, I thought.  
  
“Anne, what  are  your  parent´s  names?” I haunt  myself  with  orphaned interrogations  while kids play, 
dull. A child had fallen to ground. He doesn't cry. 
 
The nuns  realized I was  often caught up  in an imaginative talk with my  parents.  Sister Mara was the  
first to notice.  
 
“Anne, who are you talking to?”  
 
“Shh, dad's listening to music…" 
 
Sitting on the bench,  I  am now listening to the acute apex of grave voices. It  is ​ De Profundis by some 
dead  composer,  dad's favorite. The kind of music  you expect  to listen  to alone in old claustrophobia 
inducing  places.  The  organ  gives  it  that  eerie  quality  that  along  with  a  Latin  text  both  creeps  and 
anesthetizes.  The  Latin  text  is  the  Psalm  130.  Before, the children got  surprised  to see  me  carrying 
vinyls  down  the  backyard,  “What  a  piece  of   junk”.  Now,  they  don't  care.  ​ De  prufundis,  clamavit, 
Domine​ . I can see all voices. ​
Maybe he​  felt a god in them. 
 
Was I innocent? Sister  Mara  told us we  were sinless,  like angels. “Innocence is like a bird,” she once 
said.  “Why, Sister?”, I asked  surprised. She looked  into  me  with  liquid  sight, “Because it flies high, 
not afraid. It is unhurt hope, the light in a child’s eye”.   
 
“It must be really tiny to fit in my eyes”, I thought. For me, innocence was an indigo bird.  
  
Once  she  knelt  down  close  and  said,  with  a  metallic  voice,  “What  are  your  parents´  names?”  I 
stopped.  My words  dragged,  “They never  say”.  At that moment,  I  realized why they  used to  laugh. I 
Swas frightened. Sister Mara was right, innocence is unhurt hope. But innocence, too, dies.  
 
I  discerned  that  summoning  my  non  existent   parents  by   imaginary  scenes  of  happiness  would  not 
draw  them near.  ​ What  are their names…  ?  ​ I  had  no  parents. It wouldn’t change. I would never know 
their names. The nuns showed me the only communion to have was the eucharist.  
 
I suddenly remember  the  kid falling, stupid.  The fat  sound  says it was Zaccheus, always alone. After 
the fall, no cries are heard. Choir is rising. “He is such a whiner. Why silence?”  
 
… ​ apud Dominum misericordia, ​ the voices sing. 
 
I image dad, transfixed, and I close my eyes too. I see no shape but white.  
 
As  white as Father  Lucas’  skin.  He was  the  first man I ever  saw. His smile was comforting.  With a 
bright voice,  he  said,  “What is  your  name, little girl?” I take  some  seconds to answer, “They call me 
Anne”, I pause, “but I like Alice better.”  
 
Curious, he asked, “Why Alice?” 
 
“Alice had a blue dress. I like that.” 
 
He gazed into me with sky filled eyes, “One day, you'll have one.” 
 
Father  Lucas  started   coming  around.  In  a   locked  confessionary,  I   cried  but  he  received  us  with 
unending arms  His scarred hands would stir me off my sins.  
 
“Why  silence?” I know  it  will take  three minutes  for  the  other  kids to  see Zacchaeus on  the  ground. 
“​Is he dead”​,  they’ll  ask. One minute for some of them  to reach  me. Music will be over. Then I will 
be able to care. Now I feel heavy from my memories.  
 
Four minutes have passed, “Ms. Flannagan, Zac is on the ground!” 
 
“Where is  he?”, I ask. He is under  the tree, the kids shout. They head towards him. I go first, walking 
faster. There is a distance between me and them. I see Zacchaeus, some 15 meters ahead. 
 
A  lucid  voice  resonates,  “Anne?  Father  Lucas  is  here.”  I  looked  up,  childish  and  hopeful,  “Yes, 
Father.” 
 
“I have a surprise for you. Come here.” 
 
I followed him.  Through the window, I saw a sky scratched with red strokes of lachrymose sunset. He 
took my hands. I entered his wooden room with broad curtains, drawn.  
 
His  voice  turned   pale,  “Here  is  your  blue  dress,  my Alice.” I bolted  to take  hold  of  my  sea colored 
dress. But when I did, he hid it behind his back.  
 
“Little one, I don't know if it will fit you. What do you think?” 
 
“I don't know, Father.” 
 
“You'll have to try it on.” 
 
I looked down, shaking. But he showed where to begin. I took my clothes off, brown dress, shoes then 
knee  socks.  Father  was  watching.   He  asked  me  to  sit  on  his  lap,  while  he  would  put  my dress on, 
himself. But it took a while. One of his hands was busy. 
 
An uneven voice interrupts, “Ms., is Zac ok?” 
 
“Kids, wait.” I had to feel his pulse.  
 
Father whispers, “You can't tell anyone. The kids will want the dress but it's only yours, sweet Alice.” 
 
“Can I have it?” 
 
“You can't wear it around. Every time you want it, you come here. But it is only yours.” 
 
I leave his room.  My body was warm. The other day I came and he gave  me another gift. Silk panties, 
this time. They felt so soft on the skin.  
 
I  don’t  know  how  to  feel  Zacchaeus’  pulse.  The  back  of  his  neck  was   warm.  I  touch  him.  Father 
would read Psalm 130 every  time  he touched  me, “​ Si iniquitates observaveris, Domine, Domine,  quis 
sustinebit?” ​He asked but I never knew the answer. 
 
I feel the boy´s  chest  with  my  ears,  the  way Father  would lean  his  head on mine, when his  body was 
above me. 
 
“I love you.”  
 
Love  for  me  was ​misericordia​ .  The  mercy Father  said he had had on us.  A mercy turned flesh. Love 
was communion. Pleasure, pain and palate.  
 
“I love you, Alice.”  
. 
Words resonated in my newborn mouth.​  Him​  me​
 and​  were the only sounds.  
 
“I love you, Alice. Do you?” 
 
“Yes, Father.” “Yes, dad”, I exhale, , voluptuous. 
 
The kids kept asking, “Ms., is Zac ok?” 
 
I don't listen. I am elsewhere. 
 
“Do you?” 
 
Father Lucas’ psalm resonates, forgiving. 
 
Si iniquitates observaveris, Domine, Domine, quis sustinebit? 
If you, Lord, were to mark iniquities, who, O Lord, shall stand?  
 
I didn't love him. But he knew me. He felt me all. ​ And I, too, must forgive. ​Misericordia.  
 
Was  he  a  devil or a  god? Father  was  my only mom and  dad. And  every time I touch, I feel Father's 
hands around my neck. If he was a devil, I was his demonologist.  
 
A voice again, “Ms., Zac ok?” 
 
I smile.  
 
“He's dead.”  
 
I felt Lucas, wings wrapped around me. ​ But the devil has no wings... 
 
­­­ 
 
David Lucas Costa Cecílio  Word count 1498 
462 Otto Boehm St.   
Joinville, Santa Catarina ­ 81201­700 
Brazil 
dc.cecilio@gmail.com 
55 ­ 47 ­ 3021 2503