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Las valientes mujeres de la historia

Penas y amores
de la conquista
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L
a mayoría de los dichos populares son cier-
tos. Por eso perduran en el tiempo, trascien-
den fronteras y se los considera anónimos,
como si su autor pudiese ser la Humanidad misma.
"El amor es ciego", por ejemplo, tiene versiones en
todos los idiomas, "No hay mal que por bien no venga"
es prácticamente una creencia religiosa y casi sin
excepción se cumple eso de que "Perro que ladra, no
muerde".
Se trata de frases que, de tan simples, aparentan
simplicidad. Sin embargo, su esencia es profunda y
reveladora: son pequeñas porciones de sabiduría
que se transmiten de generación en generación,
repetidas como mantras y utilizadas como amuletos.
Una de las más famosas, pero también polémicas,
es la que sentencia que "Detrás de un gran hombre hay
siempre una gran mujer": reivindicación difusa, dudo-
sa, que intenta sacar de la oscuridad el rol de "ella",
en el devenir de la civilización.
Porque, con excepción de unos pocos casos
(Cleopatra, la Virgen María, Isabel I de Inglaterra,
Juana de Arco...), la figura femenina ha sido relega-
da en un relato histórico "por default" machista. No
obstante, ¿cómo se puede hablar del desarrollo de
la cultura y la civilización ignorando a la mitad de
sus protagonistas? Esa fue la pregunta que hace
más de diez años se hizo la historiadora Lucía
Gálvez cuando revisó la época de la conquista y el
poblamiento de América, "una epopeya que no
siempre ha sido narrada con justeza, menos aún si
se trata de desentrañar el relevante papel que las
mujeres han cumplido en ella".
POR: Delfina Krüsemann
"Los textos escolares hablaban de "corrientes de poblamien-
to": la del este, la del norte, la del oeste... mencionaban algu-
nos nombres de conquistadores, algunas fechas de fundacio-
nes. (...) Luego de un salto de doscientos años (...) se recala-
ba, entonces sí, con mayor detenimiento, en las invasiones
inglesas, preludio de la Revolución de Mayo. Miles de pregun-
tas quedaban flotando: ¿Cómo empezó a funcionar una ciu-
dad en medio de la nada? ¿Dónde estaban las mujeres, los
niños y los jóvenes que no aparecían en los textos? ¿Cómo se
formaron las primeras familias?"
Así arranca Mujeres de la Conquista (1991,
Editorial Planeta), una investigación sobre las
madres, hijas, esposas y amantes que quedaron
opacadas bajo la gran sombra de sus señores, pero
cuya influencia, sostén y entrega fueron decisivos
en el resultado final de lo que hoy llamamos patria.
No es casualidad que, en el año de los festejos del
Bicentenario de la Revolución de Mayo, el libro
recobre actualidad con una excelente noticia: las
conmovedoras y fascinantes historias reales de
aquellas españolas, indígenas y mestizas que se
revelan en sus páginas ahora subirán a escena y,
mediante la magia particular del teatro, en septiem-
bre el público podrá conocer cara a cara a esas
mujeres forjadoras de las primeras familias nacio-
nales. Familias que, señala Gálvez, desde el primer
momento fueron mestizas: por el siglo XVI, la
sociedad hispano-criolla estaba compuesta por
españoles "trasplantados de golpe a una situación
precaria y medieval" e indígenas que "tuvieron que
renunciar a sus formas de vida y a su libertad, sal-
tando varias etapas en su evolución para adaptarse
a la cultura y a la religión de los vencedores".
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María Mexía, la amante incondicional
Esta mixtura tejió algunas historias dignas de un
culebrón, como la protagonizada por la hija de un
cacique jurí conocida como María Mexía. Gracias a
su testamento, elaborado el 23 de septiembre de
1600 y conservado en el Archivo Histórico de la
Ciudad de Córdoba, se puede descifrar una vida
singular, con alegrías y penurias, pero siempre mar-
cada por el amor incondicional de una mujer a su
"amo y señor": un soldado sevillano a quien cono-
ció cuando todavía era una "salvaje".
¿Cómo habrá sido ese primer encuentro en una
aldea perdida entre los cerros de Tucumán? El cro-
nista Jerónimo de Vivar indicaba en 1558 que las
jurí eran "mejores a todo lo que se ha descubierto en las
Índias (...) de muy buen parecer y de muy lindos ojos (...) ves-
tidas sólo con una pampanillas o con una mantillas que las
cubren de la cintura para abajo".
Por ese entonces, una indígena podía emparejarse
con el invasor por diversos motivos: entregada como
ofrenda de paz por los suyos, eligiendo ella misma su
destino o incluso tomada como botín de guerra.
Fuese como fuese, ella enseguida se pasaba al bando
de su hombre, ya que entendía que el padre de sus
hijos era su única patria. No había otra fidelidad váli-
da, y por eso informaban a sus esposos sobre los pla-
nes de ataque de los rebeldes, los lugares donde con-
seguir agua, cuáles eran los mejores terrenos para
asentarse y demás valiosas revelaciones.
María no fue la excepción: cayó rendida a los pies
de Hernán Mexía Mirabal, un intrépido español de
apenas veinte años, y juntos tuvieron nada menos
que cuatro hijos y un hogar en Santiago del Estero.
¿Y qué pasaba en ese hogar mestizo?
"Con su asistencia constante, cariñosa y fiel, (María) allanó
el camino de su compañero, colaborando, de un modo pasivo
y silencioso, en sus hazañas dignas de un cantar de gesta.
Era éste un hombre verdaderamente excepcional. (...) Si
noble o no poco importa. Él es uno de los principales forja-
dores de esa nueva aristocracia americana en la que "vale
más la sangre vertida que la heredada". Sabemos que, no
obstante su valentía, prefería arreglar los conflictos por la
persuasión. Sus buenos oficios evitaron que Garay y Abreu
fueran a las armas por motivos banales de amor propio; (...)
recorrió la extensísima comarca cordobesa escribiendo luego
una relación detallada de los accidentes geográficos y de las
tribus que allí vivían aportando detalles de sus ritos, trajes,
tocados, usos y costumbres. (...) Viajó varias veces a Charcas
y al Cuzco por motivos comerciales o administrativos, acom-
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pañando presos, custodiando gobernadores y demostrando
siempre su conocimiento de la tierra y de los naturales. (...)
Después de estos viajes y correrías, volvería Hernán Mexía
cansado a su hogar santiagueño donde lo esperaban María y
su pequeños hijos. Durante sus largas ausencias, los mestici-
tos iban creciendo y fortaleciéndose mientras se plasmaba en
sus rasgos la nueva raza morena. Encontraría en ellos el
español, algunos gestos familiares de sus padres o abuelos a
quienes no volvería a ver. Otras actitudes le resultarían extra-
ñas, venidas de distinta vertiente cultural. Debía hablar
mucho con ellos para que aprendieran el castellano, ya que
María, como lo confiesa su testamento, no hablaba el caste-
llano, sólo el quechua y el kakan. Les haría también pregun-
tas sobre lo que aprendían en el catecismo con el padre
Cidrón, aquel sacerdote que trajera de Chile."
También María asistía a las clases de religión, aunque
al principio no comprendía esos extraños ritos en los
que los hombres cantaban y lloraban emocionados
frente a una figura de una mujer sosteniendo a un
niño en brazos. Pero con el tiempo fue entendiendo
y aprendiendo a adorar a la Virgen y al Niño Jesús, y
a ellos les rezaba cada vez que Hernán partía en una
nueva empresa, por lo general relacionada a socorrer
ciudades vecinas, invadidas y quemadas por la resis-
tencia indígena. Ella lo veía partir con un temor pun-
zante de no volver a verlo, pero jamás desatendía las
labores domésticas, al igual que las demás:
"A la vuelta de la jornada, casi siempre heridos y siempre
agotados, encontrarían éstos (los hombres) el fuego prendido,
la sopa humeante, los hijos cuidados... Durante siglos, las cró-
nicas sólo han registrado la mitad cruel de la vida: batallas,
guerras, conquistas que engendran muerte y destrucción; y
poco han tenido en cuenta a la otra mitad, invisible pero
imprescindible, de la paz del hogar, de la vida cotidiana, sin
la cual no es posible la vida del espíritu ni la creatividad",
reflexiona Gálvez.
El desengaño
En una de esas vueltas al hogar, Hernán regresó,
pero distinto. Su "amo y señor" tenía una noticia
para ella, y sus palabras la hirieron como la más letal
de las flechas jurí: "María, me voy a casar. Es hija de
españoles, se llama Isabel de Salazar". Esta blanca
era huérfana de guerra y había llegado junto a otras
ocho mujeres desde La Serena, Chile. María quedó
asombrada con sus fascinantes vestidos suaves al
tacto y de brillantes colores, sus joyas, sus peina-
dos... Hasta entonces, casi no había hispanas en su
aldea. Y ahora ahí estaban, dispuestas a reclamar lo
suyo: esos hombres provenientes de la misma tierra
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madre, quienes sin duda se cobijarían en el aroma
familiar de sus costumbres, sus creencias y su piel.
Es cierto: las indígenas los cuidaban y veneraban
como dioses y, en el aspecto sexual, eran una gratí-
sima sorpresa:
"Estas mujeres son muy lindas y grandes amantes,
afectuosas y muy ardientes de cuerpo, según mi
parecer", aseguraba un soldado de apellido Schmidl
en sus crónicas. Pero, a fin de cuentas, ellos querían
una educación cristiana y española para sus hijos.
Hernán, como la gran mayoría de los españoles que
convivían con nativas, no había desposado a María.
Casi únicamente las princesas incas o "coyas" llega-
ron a casarse con blancos. De hecho, una de las
pocas afortunadas en convertirse en verdadera
señora fue la cacica de Angaco, hija del Gran Anta
Huarpe, quien se hizo bautizar como Teresa de
Ascencio para luego vivir una larga y feliz vida junto
a Juan Eugenio de Mallea a orillas del río Tuluma,
en San Juan.
Pero sigamos con las historia de María Mexía. Al
cabo de un año, en 1566, Hernán e Isabel contraje-
ron legítimo matrimonio, y partieron al Perú lleván-
dose con ellos las dos hijas mayores de María.
Segunda herida mortal, que ella aceptó con resigna-
ción. ¿Acaso no era lo mejor para sus pequeñas, que
ahora recibirían una educación fina y elegante?
Aprenderían a expresarse en correcto castellano, se
vestirían con sedas y terciopelos; en fin: se conver-
tirían en verdaderas señoritas, listas para encontrar
maridos dignos del nombre y la nada despreciable
fortuna que su padre había construido gracias a su
sudor y sangre. ¿Pero qué le quedaba a ella, la hija
de un cacique que había dejado todo para seguir a
su amor, y ahora veía cómo se desmoronaba aque-
lla familia que con tanto esfuerzo había concebido?
"¿Volver a la vida de antes? ¡Ya nunca sería posible! Había
conocido demasiadas cosas nuevas, extrañas, deslumbrantes...
ya nada podría ser igual. Además, estaban sus hijos y sus
nietos que pertenecían a ese mundo nuevo y que la seguirían
queriendo como a su madre aunque fueran más instruidos...
y ahora sus bisnietitos, como éste que ella mecía canturrean-
do en su lengua para hacerlo dormir: "Huitito que mai pirin-
cue / chimpá pique verde miscue...".
A través de su testamento, se sabe que María se casó
poco tiempo después de la partida de Hernán con
un jurí apodado Andrés. Los motivos se descono-
cen, aunque es probable que se tratara de pura lógi-
ca de supervivencia: una madre soltera no podría
sostener a sus hijos sin la ayuda de un hombre pro-
veedor... Para cuando María decide escribir su testa-
mento, tanto Hernán como Andrés han muerto y
ella es una viuda que goza de gran prosperidad para
la época: tiene rebaños de ovejas y otros animales;
también tiene varios servidores y servidoras indíge-
nas y a ellos les deja diversos regalos. Vive ahora en
Córdoba, en casa de su hija Leonor y su yerno
Tristán de Tejeda, quienes le han dado siete nietos.
Sus otras hijas, Ana y Juana, han tenido nueve y seis
pequeños respectivamente. Su adorado hijo Juan ha
muerto, pero las que viven la han cuidado y querido,
a pesar de los años que estuvieron separadas.
Gálvez concluye esta historia con la conmovedora
imagen de una mujer plena, en paz con su destino:
"Es allí donde encontramos a María, viviendo en casa de su
hija Leonor Mexía de Tejeda, rodeada de respeto y conside-
ración por sus yernos, nietos y nietos políticos que actúan como
sus testigos y apoderados. (...) Callada y discreta, meciendo a
sus nietitos, recorriendo la huerta, dando una mano en la
cocina o simplemente pensando, sentada a la usanza indíge-
na, en los cambios que su vida había contemplado: la infan-
cia en la aldea jurí, respetada como hija del cacique, la apa-
rición de los españoles barbados, sobre esos extraños anima-
les; su primer encuentro con Hernán Mexía, tan distinto a
los jóvenes de su tribu; sus extrañas ropas, su espada y su
arcabuz; el terror que le dio el estruendo de la pólvora, la risa
de él... la vida en común. Luego, la transformación de la
aldea en ciudad. La aparición de Isabel, su casamiento con
Andrés (...) No, no se quejaba de su destino... ¡hasta había
podido vestirse como española, con un traje de raso azul con
pasamanos de seda y otro negro de algodón que guardaba en
un arcón con llave! Podía morir en paz. Los suyos creían y
prosperaban. Los que habían muerto descansaban en la paz
del Señor que ella había aprendido a conocer y amar. Y así
esta indica que apareciera un día en la vida de Hernán
Mexía "vestida con unas pampanillas", dejaba el mundo
rodeada de sus seres queridos, lo más granado de Córdoba y
vistiendo, por su propio pedido, "el hábito del señor San
Francisco...".
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Doña Mencía, la Adelantada
María Mexía no es más que un caso entre muchos
otros porque, si bien en un principio las relaciones
de concubinato entre conquistadores e indígenas
eran comunes e incluso estables, esta situación fue
cambiando drásticamente con la llegada de nuevas
comitivas desde el Viejo Mundo. Del otro lado del
Atlántico, las españolas se escandalizaban con los
cuentos sobre la convivencia con las salvajes y el
"relajamiento de las costumbres". Además, los espa-
ñoles extrañaban en cuerpo y alma a sus esposas.
Las cartas que se conservan de esos años son la ilus-
tración más acabada de sus sentimientos. "Cada día
se me hace un año hasta veros, porque en esta vida no tengo
otro descanso si no a vos, ni tengo otro deseo", declaraba
ardorosamente Antonio Blas. Por su parte, Pedro de
Salcedo confesaba: "Es tanta mi tristeza que me hallo
como si estuviera cautivo en tierra de moros. Sin ella soy el
más triste hombre del mundo, y mi pena ha sido tan grande
que caí en una enfermedad que llegaron a darme la extre-
maunción". Otros, cansados de escribir sin respuesta,
llegaban al punto de la amenaza, como el siguiente
extracto de una carta que Luis Díaz de Morales
escribió a su mujer Lorenza Clara de Arteaga: "No
he visto respuesta ni letra tuya, por ninguna vía he sabido de
ti. Sabe nuestro Señor lo que he sentido y sentiré hasta que lo
sepa. Tú sabes que me diste la palabra delante de Nuestra
Señora de los Remedios, en Madrid, que harías orden de
venirte conmigo. Mira que todos los pecados que yo hiciere han
de cargar sobre ti".
Así las cosas, era muy fuerte el apremio de la
Corona por enviar a las tierras recién conquistadas
cada vez más mujeres que pudieran fundar una
nueva sociedad basada en los cimientos culturales
hispánicos. Para Gálvez, el esfuerzo y la perseveran-
cia de las españolas hicieron posible que las ciuda-
des se levantaran y la vida se perpetuara:
"Ellas hicieron que la tierra fuera más habitable y la vida
diaria, más atractiva. Fue su tarea específica suavizar las
costumbres de esa ruda sociedad de frontera, imprimiéndole el
sello de la cultura occidental en su versión española. Gracias
a su espíritu de sacrificio, a su sentido religioso de la vida que
buscó dar trascendencia al acto cotidiano, fue posible la exis-
tencia del hogar americano."
Hogares "como Dios manda"
Uno de los encomendados a satisfacer esa gran
demanda para el Nuevo Mundo fue Juan de
Sanabria, quien solicitó el cargo de Adelantado del
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Río de la Plata y con mucha ilusión comenzó los
preparativos para trasladar cien mujeres, algunas
casadas y otras solteras, para favorecer la creación
de hogares "como Dios manda". Pero ese mismo
Dios fue el que decidió llevárselo con él antes de
zarpar. Fue entonces su esposa, doña Mencía
Calderón de Sanabria, quien decidió hacerse cargo
de la titánica empresa. Su historia de coraje y tena-
cidad fue inmortalizada por dos novelas biográfi-
cas: Expedición al paraíso, de Eloísa Gómez-
Lucena (2004, Ed. Espuela del Plata) y Doña
Mencía la Adelantada, de Josefina Cruz (1960, Ed.
La Reja). Nada la detuvo, y a cada escollo encon-
tró una solución a expensas de su ingenio y sacri-
ficio: como legalmente no podía ser nombrada
Adelantada, se encargó de que su hijo de apenas
16 fuera el sucesor, vendió todos sus bienes para
llevar a cabo el proyecto y por fin, el 10 de abril de
1550, la nave capitana San Miguel y dos berganti-
nes soltaron amarras desde Sanlúcar de
Barrameda.
Ni las tormentas marítimas que se extendían por
semanas, ni el calor sofocante del Ecuador que
pudría los víveres y traía parásitos y fiebres, ni los
piratas franceses que se llevaron todos los objetos
de valor a cambio de no tocar a las mujeres, ni la
muerte en altamar de su hija menor pudieron aba-
tirla. Nueve meses después, la cansada tripulación
llegaba a la isla de Santa Catalina, y entonces
comenzó la odisea por tierra. Entre portugueses
embaucadores y la letal amenaza de la tribu tupí
(macabramente célebres por sus festines caníba-
les), hombres y mujeres se debatían entre fundar
una aldea en la costa misma o seguir adelante a pie:
400 leguas de tramo selvático los separaban de
Asunción. ¿Podrían escalar montañas, vadear ríos
y soportar el sol abrasador? Doña Mencía fue ter-
minante: era preferible morir peleando que arrin-
conados como ratones. No fue fácil convencer a
los varones, quienes preferían esperar una ayuda
española que no llegaría nunca (ya que en la "civi-
lización" los creían muertos hace tiempo), pero
afortunadamente cedieron y así se adentraron en la
tupida y tenebrosa selva. Dormían sin dormir,
atentos a cada sonido. Caminaban a prisa, casi sin
detenerse, impulsados por el miedo. La selva era
una inmensa, verde y húmeda bóveda de lianas,
ramas, troncos y plantas. También había lugar para
maravillarse por los extraños pájaros multicolores,
flores nunca vistas, ríos de fuerza indómita… Así
describe Gálvez su llegada triunfal a Asunción,
cinco meses después:
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"Domingo Martínez de Irala, el gobernador (…), duerme su
siesta tendido en la hamaca cuando vienen a anunciarle la
extraña novedad: por la picada de la selva se acerca un gran
grupo de mujeres castellanas. ¿Podría ser que fuera doña
Mencía? Cristóbal de Saavedra, que nunca se resignó a la
idea de que hubieran muerto, es el primero en montar a caba-
llo a su encuentro. Corre la noticia por toda Asunción. Los
hombres visten sus ropas domingueras, tan poco aptas para el
calor del trópico como reveladoras de su posición social (…)
todos, sin excepción, se disponen a recibir a las recién llegadas
ante la curiosidad de los mestizos y el recelo de las indias. Las
ven entrando a la ciudad. Allí están, increíblemente allí están,
sus bravas compatriotas, sus mujeres valientes, alegres y sen-
sibles. (…) Representan lo más noble de ellos mismos: el
tesón, la valentía, la fe en Dios, la confianza en la vida, el
amor."
Una de esas corajudas mujeres era Isabel de Becerra,
quien años después se casaría nada menos que con
Juan de Garay, segundo y definitivo fundador de
Buenos Aires. Y entre la vasta maraña de causas y
consecuencias que le permitieron lograr esta hazaña
a orillas del río de la Plata, existe también (como no
podía ser de otra manera) una historia de amor.
Juana Ortiz de Zárate, la niña de plata
Ella se llamaba Juana y era hija del acaudalado
hacendado vizcaíno Juan Ortiz de Zárate. Su
madre, quien murió cuando ella apenas tenía cua-
tro años, era una princesa india de sangre real:
Leonor Yupanqui. Sí: Juana era mestiza, y heredó
una perfecta fusión de la belleza de ella y la gallar-
día de él. Al fin y al cabo, ¿no era su padre el nuevo
Adelantado del Río de la Plata, nombrado por el
mismísimo rey? Don Ortiz de Zárate tenía la ambi-
ción fija en esa tierra llana y hostil que Pedro de
Mendoza no había podido domesticar. Sus esfuer-
zos por preparar una armada fundadora fueron
monumentales aunque prácticamente estériles por-
que, tras el estrepitoso fracaso de su antecesor,
pocos hombres estaban dispuestos a arriesgar su
pellejo en tan utópica y osada empresa.
El clérigo Martín González inmortalizó la sensa-
ción general con una declaración contundente:
"No hallarán soldados ni gente que quiera ir, por-
que es tanta la mala fama que ha cobrado aquella
tierra que, mentándola, escupen". Finalmente, don
Ortiz de Zárate logró reunir a un grupo mínimo de
voluntarios: gente que no tenía nada que perder,
criminales o buscavidas a los que se los describió
como "la escoria de Andalucía". Con ellos partió
en una misión de resultados paupérrimos: tras
sufrir una hambruna mortal para 60 hombres en
Santa Catalina, los que quedaron fueron atacados
por charrúas y guaraníes que se llevaron la vida de
otros 100. Si no hubiese sido por el oportuno res-
cate de los capitanes Díaz de Melgarejo y Garay
(quien acababa de fundar Santa Fe, a orillas del río
Paraná), la empresa hubiese sido una masacre total.
El padre de Juana llegó a Asunción muy enfermo,
y su último deseo fue volver a ver a su hija, de
quien estaba separado hace ya ocho años. Garay, su
amigo y confidente, se ofreció a cumplir su pedido.
La situación era delicada: en un gesto más que sor-
prendente para la época, don Ortiz de Zárate había
solicitado al rey de España que Juana fuese consi-
derada su hija legítima; esta petición, también
increíblemente, fue autorizada por el monarca. Así,
con el inminente fallecimiento de su progenitor,
Juana se convertía en el mejor partido de todo el
virreinato: a su ilustre ascendencia, su exótica
belleza y su dote de haciendas y minas de piedras
preciosas ahora se sumaba el título de Adelantado
del Río de la Plata para quien la convirtiera en su
esposa. Como era de esperarse, comenzó entonces
una "comedia de enredos jurídico-matrimonial"
que "la niña de plata" logró evadir gracias a su
valiente irreverencia.
Quienes solicitaron su mano eran los príncipes
azules de cualquier muchacha, pero había uno en
especial que preocupaba a Juana: era nada menos
que Antonio de Meneses, ahijado del virrey del
Perú, Francisco de Toledo. Pero ella ya había pues-
to sus ojos y su corazón en otro hombre: un joven
oidor llamado Juan Torres de Vera y Aragón, que
enseguida obtuvo el visto bueno de Garay. Para
cuando éste llegó a casa de Juana, en la localidad
peruana de Chuquisaca, su padre ya había suspira-
do por última vez en Asunción, y la situación era
apremiante. Los enamorados fijaron el mes de
octubre de 1577 para unirse en sagrado matrimo-
nio, evento que se aguardó en la comunidad con la
expectativa de "la boda del año". Toledo, al ente-
rarse del compromiso, puso el grito en el cielo:
¿cómo esta simple mestiza se atrevía a arruinar sus
planes para sumar el futuro virreinato del Río de la
Plata a su patrimonio? Con una carta educadísima
en la superficie pero completamente despótica en
su esencia, Toledo ordenó a Juana presentarse de
inmediato en Lima. La respuesta de la muchacha,
que pronunció con voz clara y decidida para que el
escribano Logroño pudiera escribir cada palabra,
fue la siguiente:
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"Aunque quede yo obligada y haya recibido mucha merced

en que su excelencia haya tenido el cuidado de elegir a la
persona con que yo me hubiere de casar (…) la provisión
llega tarde por haber muchos días antes, con acuerdo y pare-
HISTORIA Y ARTE
cer de mis deudos, determinado tomar estado escogiendo per-
sona en quien concurren las cualidades requeridas."

Como era de esperar que el Virrey tomara medidas

más drásticas, don Juan y doña Juana celebraron su
boda tan sólo tres días después del envío de seme-
jante carta de respuesta. Humillado e iracundo,
Toledo destituyó al flamante esposo de su cargo de
oidor gubernamental, y le prohibió salir del
Paraguay. Pero el joven ya era poseedor del tan pre-
ciado Adelantazgo, y su último movimiento fue
maestro: convencido de la capacidad y honradez de
Juan de Garay (quien había seguido de cerca y apo-
yado a Juana en cada uno de sus pasos), le cedió a
éste todos sus poderes sobre la gobernación del Río
de la Plata, otorgándole también luz verde para
intentar una nueva fundación en el puerto de
Buenos Aires. Y así comienza uno de los relatos más
apasionantes de la historia argentina.

Juana nunca llegó a conocer esa ciudad con la que

su padre tanto había soñado, pero fue su propia
historia de amor la que, en más de un sentido, hizo
que fuera posible la creación de Buenos Aires. Sin
embargo, como muchas otras, la vida de Juana ha
caído en el olvido; afortunadamente, investigado-
res como Gálvez logran desempolvar estos apasio-
nantes personajes femeninos que tanto nos dicen
de nuestro pasado, y tan poco tenemos en cuenta
en nuestro presente:
"Desde la aldea anónima de España hasta la Tuma anó-
nima de America transcurre la vida de estas mujeres
pobladoras en las que las hazañas se van sumando: cruce
del océano en embarcaciones de increíble pequeñez, cruce de
cordilleras a lomo de mula, kilómetros a pie o a caballo por
páramos, selvas o desiertos, sufriendo privaciones a la par
del hombre, con el agravante muchas veces de un embarazo
o un niño en brazos… Y ni siquiera le quedaría, si hubie-
ra podido mirar al futuro, el consuelo de ver sus heroicos
esfuerzos recordados y valorados por sus descendientes: ni
estatuas, ni obras de teatro, ni películas cinematográficas
que las reproduzca… ¿Llegará algún día para nuestras
"pioneras" la hora del reconocimiento y la justicia?". Tal
vez, a la luz del año del Bicentenario, por fin haya
llegado esa reivindicación tan merecida y poster-
gada. Silenciosa pero contundente, secreta pero
efectiva, su presencia aguerrida, tenaz y heroica
cambió para siempre el devenir de todo un conti-
nente.
La versión teatral del libro de Lucía Gálvez Mujeres de
la Conquista sube a escena en el Auditorio del Pilar
(Vicente López 1999, Recoleta), los días 17, 23 y 24 de
septiembre a las 20:30 hs. Con guión y dirección de
Agustina Martín y Herrera de Estrada, esta pieza ofrece
un retrato de las mujeres españolas, indígenas y mestizas
que acompañaron a los conquistadores en la odisea de
poblar las tierras del Nuevo Mundo. Mediante monólo-
gos y recreaciones de época, se dan a conocer sus senti-
mientos, ideas, conflictos y hazañas.
La propuesta cuenta además con música original de
Matías Vivot, director de "Musical Concerts" y de la
orquesta juvenil "San José" en Bolivia, entre otras
orquestas sinfónico-corales. Pero este no es el único pro-
yecto artístico que busca reivindicar el papel femenino
en la historia americana-argentina: Mujeres, reinas del
Plata es un homenaje a "la presencia femenina en tiem-
pos de la Revolución de Mayo, dado que su participación
fue clave y trascendental en la formación de las primeras
familias de nuestro territorio". En esta performance, tres
actrices caracterizadas como las estatuas de Juana
Azurduy, Mariquita Sánchez y María Guadalupe Cuenca
(esposa de Mariano Moreno) cobran vida y cuentan
cómo vivieron ese tiempo crucial para la Argentina.
Gracias a las artes escénicas, la historia revive y cobra
nuevo sentido.

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