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DISLEXIA POÉTICA
Hiram Alejandro Elizondo

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 Tintanueva
©
EDICIONES

Colección: Caleidoscopio
1ª edición, noviembre 2015

ISBN: 968-5243-69-7
© Hiram Alejandro Elizondo

Calle Heriberto Frías 1431-202

Col. Del Valle. 03100

México, D. F.
Tel. 5605 3278

tintanueva.ediciones@yahoo.com.mx
Impreso y hecho en México

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incluyendo la ilustración de la portada, por ningún medio
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autorización por escrito de la editorial, autor o editor, bajo
las sanciones establecidas por la ley.

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Dedicatoria

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Dislexia poética

Hoy es un buen día

para iniciar una aventura:
mi trote de poeta descompuesto
aún no muere
& las nubes me sonríen
como nunca antes lo habían hecho.

Mi mochila va carga de delirios /

[de palabras
risueñamente esdrújulas
como la divinidad / de fuegos temblorosos
que incendian el Infierno con sus bailes

“¿QUIERES CONOCER EL UNIVERSO?

NOSOTROS PODEMOS AYUDARTE”

Ríos de publicidad gratuita

& al desnudo
mentándonos la madre
con dulzura

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Gajes del oficio

El poeta se lanza a los caminos /

vuelve a sus andadas
& termina abandonándose
a sí mismo una & otra vez
hasta que las palabras
dejan de sonar como Utopías absurdas
que se desvanecen al instante.

El poeta como un héroe

develador de héroes / como un extraño
coleccionador de Realidades improbables
& magníficas / como una desquiciante
máquina de hacer Infiernos que se ríe
de sus desgracias
para no cerrar los ojos
& no llorar de amor

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Flashbacks de una borrachera húmeda

Un poeta valientemente estúpido

se abre camino a tropezones

-El aire me cayó de sorpresa-

No para de tronar tormento

Lápida salerosa que viene a prestar
diente sobre mis hombros

–Poeta: deja ya
de contemplar la Eternidad
como si nada sucediera:
incendia manicomios & orfanatos,
agárrate a chingazos
/ con los silogismos
& con las hipérboles,
seduce a la Locura con tus versos
& lánzate hacia lo imposible
con los brazos bien abiertos.

Paciente flujo de agua & de ceniza,

empieza ya a rodar bajo
la nube endrina hasta alcanzar
el insípido chubasco
de la sobriedad
imbécil
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Confesiones de un poeta suicida

Esta vida que empezó como comedia

acaba hoy como monólogo cómico
pero ya nadie se ríe / ya nadie se está
riendo de esta broma tétrica
que con toda naturalidad llamamos
[Existencia
pero que bien podría llamarse
como se le diera su chingada gana
& de cualquier manera seguiríamos
intentando descifrarla / intentando
[comprender
esa aritmética del Caos
que nos orilla a preguntarnos una & otra vez
qué diablos hay detrás de la ventana
& descubrir que ahí / en ese punto exacto
No hay nada más que Sombras & Vacíos

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Elogio de lo indescriptible

La Poesía es un revólver
Bien cargado
& listo para disparar contra
el espejo
& hacerlo pedacitos
de Universo
que al desparramarse reflejan
nuestra condición caótica
& brutal / nuestra salvaje valentía
& nuestras ganas infinitas de reinventar
la Vida
con todo & sus maniobras catastróficas
& delirantes
La Poesía es un incendio repentino,
una absurda broma de mal gusto
[que nos encabrona
& nos encanta al mismo tiempo
una telaraña de sofismas tejida
por el Caos en algún sórdido lugar
fuera del Tiempo & del Espacio
una carcajada histérica que se aproxima
lentamente
& nos recuerda que hay momentos
en los que lo único que queda es ser
[indiferente
& sonreír
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Crónica de un incendio repentino

La Madrugada se aparece frente a mí

dispuesta a desnudarse
& yo me quedo babeando
& contemplándola
mientras la Ternura se dibuja
en sus caderas
El Insomnio es un desesperado / un
cowboy-motociclista
Que dispara su revólver contra las entrañas
del no-tiempo / un clochard risueño
perdido en el Espacio
2 manos ciegas & epilépticas
Recorren lentamente el cuerpo
de la Lucidez
& descifran en sus muslos
el inútil mensaje de un poema
rabioso escrito en braille
Mientras que en algún lugar
del Universo
los poetas fosforecen con locura
& nos revelan lo que
verdaderamente son:
colillas de cigarro barato tristemente
apachurradas
en el cenicero de la Noche

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8 mexicanos contemplando una pelea
de gallos invisibles

2 imitadores de poeta
juegan a plagiar al Universo
disfrazados de calaveritas apaleadas
de zopilotes del lenguaje
rondando algún cadáver exquisito
& putrefacto

Jóvenes e insomnes
puedes verlos escribir
como si fueran engranajes
de relojería cósmica
poniendo a trabajar los mecanismos
del Azar & del Desastre /
como sinécdoques
de la Catástrofe que juegan
a bluffear constantemente
a pesar de ya haberlo perdido todo /
como un par de Sísifos del Fracaso
que se han vuelto invencibles a fuerza
de cargar sus piedras de miseria & de
desgracia

2 Jinetes del Desierto

jugando a dar de puntapiés
a los volcanes & a las nubes /
12
2 cowboys del crepúsculo
burlándose del horizonte
& jugando a los poetas

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Pájaros sin protocolo

Vuelan como balas perdidas

atravesando un cráneo / volándole
los sesos
a las nubes / & ensangrentando
el Paraíso con su estrépito
de Muerte & de Vacío / con esa absurda
Estupidez que corre por sus venas
& que los convierte en poco más
que santos garabatos
que fluyen como estrellas iracundas
en un ardiente mar de
pájaros
sin
protocolo

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Amores yonkis

Enamorarse de una
puta drogadicta
es el peor error
que puede cometer un hombre,
un muchacho.
Es el primer paso hacia
el Abismo
y a la Desesperación.
Si alguna vez sucede,
los insomnios
te consumirán
en su vorágine
y sus ácidos delirios
se convertirán en tus delirios.
Amanecerás bañado en vómito
y la mugre cubrirá tu piel,
aullarás de rabia y ansiedad
por un iluminado vaisa,
por un colérico pinchazo
que congele tu circulación
y te encabrone las neuronas.

Cuando te enamores de una

puta drogadicta,
el Amor te pudrirá los huesos
y te brotarán gusanos
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 en los ojos
y en las manos.
La Mierda cubrirá tu alma
y no podrás huir de la Catástrofe
y la Tempestad,
del Desastre y del Apocalípsis.

Nunca te enamores de una

puta y jodida drogadicta,
así podrás ahorrarte
miles de problemas
y una muy desagradable temporada
en las endemoniadas calles
del Infierno
y sus baldíos solitarios

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Apolo se ha largado para no volver jamás

El Sol es una piedra ardiente

y milenaria,
sus rayos delicados
son como los delicados
HILOS DE LA LUZ
y su corona rota
reina sobre los tejados
y los rascacielos.

Astro de cabellos incendiados

y párpados flamígeros,
el Sol penetra en la negrura
limpia
de la Madrugada
y nacen los primeros rayos
del Amanecer,
el primer fulgor del alba
y su lumínica belleza
ensombrecida.

El Sol, rey idiotizado,

contempla la furiosa
rotación de los planetas
y una supernova herida
estalla de repente:
el Sol, estrella demoníaca
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e inmutable,
contempla muy de cerca la explosión
y ni si quiera parpadea,
sabe que algún día
se le apagarán las greñas
y Apolo se consumirá
en el estallido de sus vísceras
y en los volcánicos latidos
de su corazón flamable
y combustivo.

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Ardamos, pues, como polillas de madera,
como luciérnagas furiosas
y moscas fluorescentes

«Donde quiera hay fuego

Ratas & adictos»
MARIO SANTIAGO PAPASQUIARO

“Que la flor recta hable de los propósitos

de su rectitud—buscar la luz.
Que la flor retorcida hable de los propósitos
de su retorcimiento—buscar la luz.»
ALLEN GINSBERG

Donde quiera hay fuego,

piedras ígneas,
flores de magma.
Donde quiera hay ratas,
magos adictos,
hechiceros yonkis
en un cielo de cristal
todo ojos, luz y tiempo,
dolor amanecido
hasta la desintegración del alma
y la muerte súbita del símbolo
en el que se quema mi veneno
y su anti-antídoto.

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Ardamos, pues, poetas de juguete,
erectas ciudadelas destruidas,
horóscopos de polvo y de ceniza
que rellenan el amargo
cenicero
de la Vida
y su lumínico fulgor humeante
de cuarzos transparentes
y colillas solitariamente tristes
que se fuman en la Noche
y se apachurran en la luna.

Poetas, flores retorcidamente rectas

cuyo único propósito es buscar el eco
de la luz
y escribir sus garabatos
en su estúpida pupila dilatada
de un fulgor ardiente
y de una ardiente suciedad sagrada
y paradójica:
salmo absurdo que se incrusta
en nuestras almas
y después se desvanece
sin dejarnos escuchar el estallido
de nuestras caóticas neuronas
explosivas
y rugientes.

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Caminar

Caminar. Caminar incontrolablemente

como un lobo vagabundo,
como un coyote herido
en busca de la Noche
y ladrándole su angustia
al brillo solitario
de la perra luna,
esferita tambaleante
que se quita sus braguitas
y nos hipnotiza con su fulgurante
desnudez
de mariposa loca,
de ninfa solarmente acariciable
y fulminante.
Caminar. Caminar sin rumbo
como un joven poeta desvelado
que por fin se ha dado cuenta
que para llegar a su destino
tiene que saber perderse
en el camino
y luego abandonarse a la intemperie
de sus propios pensamientos
desquiciados
y salvajes,
como la Naturaleza misma:
fuente inagotable de catástrofes
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 y de milagros
que transforman nuestra Realidad
con los enérgicos latidos
de su desbordante corazón furioso.
Caminar. Caminar con nuestros pies
heridos e incansables,
caminar aunque nuestros zapatos
se destrocen
y tengamos que seguir descalzos
y sentir las piedras húmedas
en nuestros pies cansados,
pero en marcha.
Caminar. Caminar enloquecidamente
como un ángel infernal
quemado por las llamas de la Vida
y de la Muerte.
Caminar como una rata sin hogar
y sin preocupaciones,
como un espectro alegre
que recorre un cementerio viejo
y descuidado.
Caminar con la Locura y el Fracaso
en hombros,
andar entre las multitudes
como un rinoceronte solitario,
como un enardecido merolico
y sus venas de sustancias cósmicas
y gasolinas estelares.
Caminar entre los astros
22
 con la gracia de un cometa místico
y alucinante,
caminar sobre la solidez
del magma
y su belleza líquida.
Caminar. Caminar aunque no quede tiempo
y nuestros pasos no se encuentren
nunca,
caminar aunque el Destino
nos persiga
y no podamos detenerlo,
caminar aunque nuestro camino
sea el Azar
y solo quede recorrerlo de manera suelta
y desinteresada,
como si en realidad no fuéramos
hacia ninguna parte
y solo nos interesara continuar
nuestro camino
y extraviarnos,
como si camináramos no más por caminar
y reinventáramos nuestro sendero
mientras caminamos en la Madrugada
sin dejar de sonreír
y con un cigarro ensangrentado
decorándonos los labios
con sus dientes de ceniza
y su violenta lumbre roja.

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Consideraciones para un suicidio

Los poetas son los magos

de la Magia.
Sus alucinantes trucos se deben
a una grieta diminuta
en el inquebrantable espejo
de la Realidad
y sus murallas cristalinas.

Para los poetas, las mentiras

son el claro ejemplo
de la vil fugacidad
de la Verdad
y sus engaños ingeniosos.

(-tiempo / palabra / resplandor / reflejo /

nube-):
códigos furiosos
de un lenguaje que eclosiona.

Los poetas no producen mitos

sino profecías
y además destruyen diccionarios
incendiándolos
con el calor de un fósforo
y con la negrura limpia
de la gasolina que desprenden sus poemas.
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Los poetas suelen penetrar
a la Poesía
como al méndigo cabrón poeta
se le antoje:
por arriba y por delante,
por abajo y por detrás.
Y así hasta que el Deseo los abandona
y sus dolientes soledades los abruman,
hasta que su vulgar lujuria duerme
luego de haber provocado
un cataclismo atroz
e inconteniblemente destructivo,
como un enorme
Apocalípsis Cósmico
que lo devora todo.

Los poetas nunca tienen

las respuestas
ni tampoco buscan
respondernos nada,
solo buscan explicarse el Universo
de manera divertida
y hechizante,
como si el poema fuera un chiste
a la mitad de un triste recital
en el que todo es
un monólogo furioso,
pero insoportablemente cómico.
25
Quizás no quede más
que dedicarnos a escuchar
algunos versos
y a ver cómo los poetas
se disfrazan de payasos
para conversar con Dios
y contemplar el Universo entero
mientras lo abandonan lentamente
y se disuelven.

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El día

El día es un manchón furioso

y las horas se desploman
como los aviones
y los helicópteros.
El corazón del Tiempo estalla
y de pronto no hay eternidades
ni silencios,
sino un cálido Vacío
alborotándonos la greña
y desapareciendo.
El río deja de fluir
y vuelve hacia el origen:
todo tiene un brillo nuevo
y los hombres salen a las calles
a mirar la Nueva Realidad
que se construye sobre sus iglesias
y sus rascacielos.
El día es una profecía oscura,
pero ardiente,
un hilo de luz enfurecida
que brota entre las sombras
e ilumina la pupila de los
hombres
como si con ese diminuto resplandor
les recordara la alegría de vivir
y la fragilidad de sus destellos.
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Epifanías inconclusas

Dios es la parábola furiosa

del primer febrero en blanco,
del primer bombillo destrozado,
del primer encendedor sin gas.
Su lengua cura las heridas
de los hombres
y su voz les estremece el alma
hasta desvanecerse
por completo
y diluirse
en el silencio de los parques
al anochecer,
de los manicomios solitarios
infestados de Locura
y alimañas.

¡Zap Zap Zap Zap!

LOS TRUENOS SE ACUMULAN
EN EL AIRE,
LAS MONTAÑAS RUGEN
CON VIOLENCIA
Y LOS RÍOS SE DIRIGEN
HACIA EL VIENTO
como si bailaran,
como si imitaran a las nubes
en su recorrido absurdo

28
 Y DELIRANTE.

¿Cómo encontraremos paz

ahora que los nervios nos
destrozan?

¿ahora quién incendiará los astros

con sus dedos torpes y
flamígeros
como un volcán ausente y
milenario?

¿ahora quién nos borrará la angustia

de este enloquecido juego
enajenante
que llamamos
Existencia
y que no es más que un enfurecido
crucigrama
que nos alborota las neuronas
con su Euforia
y que nos hace comprender
los mecanismos de la Suerte
y sus sutiles estrategias
demoníacas?

Quizás aún sea pronto para descubrirlo,

pero mientras tanto yo me encargaré
de respirar rabiosamente

29
hasta romper el aire y las ventanas,
hasta cargarlos de energía y de electricidad
y provocar tormentas imparables
que se enciendan de inmediato
y huracanes palpitantemente ardientes
que estallen repentinamente
y nos asombren con su gracia.

Es cierto,
Dios es una paradoja
fulgurante,
un funambulista
atroz,
un ilusionista
absurdo.
En su espalda están tatuadas
todas las preguntas
y en su rostro resplandecen
las respuestas adecuadas
para resolver el Caos
y luego reinventarlo hasta el hartazgo
y hasta el Arte,
hasta que ya no quede más por resolver
y el Paraíso se convierta
en un Infierno alucinante
que nos deje tan atravesados
como un luciferino par de diablos
enfiestados y rebeldes,
como un ardiente par de arcángeles
30
 danzando alrededor de su
santuario de cenizas
y rezando su plegaria ausente
a todos los muchachos lúmpenes
y desquiciados,
hijos de Cain en el brutal sendero
de la Rabia
y de la Desesperación
de los Malditos.

Sí, Dios es un fulgor lisérgico

y alucinado,
una Realidad Fugaz
que nos alumbra la pupila
y nos revela sus secretos.

Dios es una rata sabia,

un jaguar salvajemente rápido
que inventa miles de universos
en los que no existe el Tiempo
y en los que el Azar
es una magia estúpida,
pero risueña,
una broma delicada
y hechizante
que nos hace tararear con alegría
y nos dibuja una ternura
frágil
en nuestras pupilas infantiles
31
 y distantes
como el resplandor del Sol
y sus destellos.

Sí, Dios es un cometa nómada

de fuerzas indomables y magníficas,
un poeta endurecido lentamente
a fuerza de desastres y de cataclismos,
una tenue lámpara de humo
que se esfuma entre los ecos sordos
de la luz
y que nos deja insoportablemente
iluminados
con la cruel fugacidad vulgar de su Belleza
y el tristísimo fulgor de los Deseos
y de los placeres instantáneos.

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Policromía poética

La claridad de
las ratas
escupe su lumbre,
el viento
ríe y chifla
sin su halo de gritos
y de aullidos.
Yo me alumbro
hasta en los techos
más quemados,
me vuelvo de agua,
fluyo,
reinvento lo que
antes
era solo la salvaje
lujuria
de un punzocortante
grifo
fierabrás
y su amazónica
sombrita
cazadora
de
arcoíris
:: Neptuno // Venus // Marte //
Júpiter // Saturno ::
33
 Sol ausente
y blanca
palidez
lunar.
UNIVERSO DE UNIVERSOS
ESTALLANDO

nuestra atmósfera

de aire
y sin embargo
aquí
me
tienes

Adolescente
espectral / Drenaje
arisco /
Mexicano

de hasta

abajo
con la lucidez
hecha
pedazos
¿Me doy
a entender
o mejor
34
 luego
te lo explico?

El Cosmos:
Garabato
borroneado / jinete
demente
que no quiere
desplegar
sus alas /
calavera ronca
que se oculta
de la luna
con el cigarrillo apagado
en la boca
y el planeta
deslumbrado.

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ÍNDICE

7│ Dislexia poética
9│ Gajes del oficio
10│ Flashbacks de una borrachera húmeda
12│ Confesiones de un poeta suicida
13│ Elogio de lo indescriptible
15│ Crónica de un incendio repentino
17│ 8 mexicanos contemplando…
19│ Pájaros sin protocolo
19│ Amores yonkis
19│ Apolo se ha largado…
19│ Ardamos, pues…
19│ Caminar
19│ Consideraciones para un suicidio
19│ El día
19│ Epifanías inconclusas
19│ Policromía poética

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Tintanueva
EDICIONES
Terminó de imprimir la obra
Dislexia Poética
de Hiram Alejandro Elizondo
el mes de julio 2015
en los talleres de TNE
Su tiraje fue de 500 ejemplares
México, D. F.

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