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El jardìn es una lluvia de manos ocre,

el pelo de un erizo que quiere ser chinchilla,

o lirio o poeta,

la espina de un clavel,

el jardìn eres tú.

Es la sonoridad de las flores amarillas,

ni chillantes ni opacas, sòlo dulces.

Hay espadas que apuñalan tus dedos

manchando de ti sus hojas, manchandose de muerte.

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