número 9 –  C-132 san martin de los andes - agosto 2018

literatura breve
VECINO ESTAFADO:
“Fui al ciclo de
Literatura y otros
vicios y sólo se
habla de literatura” EL GOCE en la literatura
- pag. 115 norteamericana – pag. 37

LOCALES: Un conocido poeta

boludea con el Pseudomonarchia
Daemonumy y despierta a un
kraken en el Lacar – pag. 5

 Florencia Albasini  Tom Atis  Felipe Beccar Varela  Natalia Belenguer  Cristian
Carrasco  Adso de Eagleton  Yaco Ferrería  Ricardo García  Guadalupe Guevara 
Cecilia Lerz  María Marta Paz  Daniela Smeke  Leonardo Tudanca  Cristina Venturini
 Jeremias Vergara  Coby Vros 
No hemos amenazado a ningún pudú para el diseñó de tapa

NÚMERO 9 (C-132)
IDEA, EDICION,
y CATERING:
Miguel Angel Selser &
Matias Castro Sahilices
QUEDA ACEPTADA LA PUBLICACIÓN
PARCIAL O TOTAL DEL MATERIAL
PUBLICADO, SIEMPRE QUE SE CITE A
LOS AUTORES. LA TOTALIDAD DEL
CONTENIDO ES RESPONSABILIDAD DE
EDGARDO (EL SEÑOR QUE APARECE
ARRIBA); LOS EDITORES NO LEYERON
LOS TEXTOS.
PROHIBIDA LA VENTA DE ESTE
EJEMPLAR. NO OBSTANTE, SE
PERMITE EL TRUEQUE SÓLO A
CAMBIO DE UNA LANCHITA POP-POP,
UNA RADIO SPICA, O UN EJEMPLAR
DE “LOS QUE ESPERAN EL ALBA” DE
NOEMÍ ULLA.
LAS ILUSTRACIONES Y FOTOS USADAS
EN LA PUBLICACIÓN HAN SIDO
RECOPILADAS Y MODIFICADAS
HABILMENTE PARA EVITAR
CUALQUIER LITIGIO. SIN EMBARGO,
TAMBIÉN ES RESPONSABILIDAD DE
EDGARDO. TODO LOS HERRORES DE
LA PUBLICASION ESTAN AI PARA
ONRAR LA FILOSOFÍA DEL FANZINE.
ARMADO Y ABROCHADO: ANDREA
ERLIJ. IMPRESO EN CASA DE SELSER,
EL DÍA 25 /8/2018.
. « —La marquesa salió a las cinco —pensó
Carlos López—. ¿Dónde diablos he leído
eso? »
M a n i f i e s t o
1) Creemos que todo texto es combustible.
2) No hay mejor combustible que las palabras.
3) Las palabras encienden almas, inflaman corazones,
incendian imperios.
4) Nuestro fanzine y todos sus textos son
combustibles.
5) No hay otro fin que el de encender al lector.
6) No hay otro fin que el del lector encendiéndonos.
7) Recomendamos el uso del fanzine para prender una
salamandra, iniciar un fogón en la playa o comenzar
un asado.
8) El viento se va a encargar de esparcir las
cenizas y hacer viajar a las palabras.
9) Como el ave Félix, estos textos seguirán
ardiendo.
10) Nuestro fénix se llama Félix.
Editorial
Volvimos a la antigua numeración porque era un quilombo: que el
año 2, que el número 3, que el 8 mágico y la respuesta al sentido de la
vida en el 42. Acá lo importante es que los números siguen saliendo,
porque nos cuenta Budini que en 363 universos paralelos nunca
pasamos del número uno, que en 1527 realidades no se editaron más
de dos, que en 98 dimensiones nos separamos por una no-devolución
de La china Iron, que en 28 planos alternativos la revista se llama “la
Balandra” y que en 11, al artificio, lo editan otros dos tipos pero igual
de talentosos y apuestos (cosa que nos deja tranquilos porque implica
cierto orden). La constante, querida comunidad lectora, es justamente
esa: en todo el cosmos —sin excepción— hay dos editores que
decidieron hacer una revista de literatura breve con un toque de
humor, que se lee, que se enciende y que a la gente le encanta. Por eso,
de este lado del espejo, les damos la bienvenida con el número nueve,
una excelente muestra de la estructura elemental de Ars Combustia
replicada en todo el multiverso, desbordante de humor, colmada de
enormes textos breves y con la mejor onda. Ah, el Pudú ya está bien:
volvió a comer y algunas noches duerme sin sobresaltos.
Desde hoy y para siempre, de Natalia Belenguer
Había una mujer muy callada, discreta que un día empezó a enunciar todo lo que pensaba y la vida se
le complicó. Tanto le habían sugerido que se comunicara que fuera más sociable, que hablara más, que
una tarde como si le sacaran un tapón de la garganta o de la mente, habló sin parar y dejándose llevar
por el ritmo y los movimientos de su lengua ( cuerpo físico) y de su corazón ( cuerpo emocional) así
ganó enemigos más que amigos y la vida que ya era complicada, fue mucho más terrible. Afirmaba y al
instante negaba, planteaba sus dudas, idas, venidas y frenadas. Qué incómoda resultaba cuando decía
cosas inconvenientes. De golpe como un boomerang de la vida, todos empezaron a enmudecer frente
a ella. La veían venir y se silenciaban, se opacaban, se embutían. Y ella un despliegue de mariposas con
sus lenguas y sus manos, y sin tener con quien hablar.

Ni un rastro de humanidad, de Cecilia Lerz

No había palabra que valiera la pena reproducirse, ni una sola historia que llamara la atención, no
había un cuento que mereciera ser contado. En el Pacífico, aún los días soleados permitían ver un
océano irreverente. La fuerza de aquellas olas podía medirse solo cuando se estrellaba contra las
piedras grandes, que cortaban la continuidad de la playa como un hacha. La fuerza del Pacífico era solo
fuerza hasta que pegaba cachetazos a las rocas. Y las olas insistían una y otra vez contra los muros
negros y filosos. Pacientes, intentarían resquebrajarlos y con el tiempo lo lograrían. Azotarían sus
límites, tan rígidos, y penetrarían por sus poros hasta provocar alguna quebradura. El secreto del
devenir solamente las olas lo conocían, allí, en lo profundo del océano. Eran las olas las que intuían que
no tenía sentido aferrarse. Sabias como eran seguían las mareas hasta desintegrarse contra los
acantilados. Se desvanecían en la arena, aún en los días soleados, y dejaban trazos de espuma que
vistos desde el cielo parecían ofrendas de sal. No, no tenía sentido aferrarse a la venganza. Había que
acompañarla y dejarla morir. Las olas sabían que no había palabras, historias, cuentos. Era el hombre el
que no lo sabía y esa era la trampa de su carcelero.

Picaflor enano, de Adso de Eagleton

El picaflor enano (Microstilbon burmeisteri) es la única especie del género monotípico Microstilbon, un
ave apodiforme de la familia Trochilidae. Es una de las aves más pequeñas que existe: el macho pesa
entre dos y tres gramos y llega a medir unos siete centímetros. La cabeza y la garganta son de color
verde y hacia el pecho toma un tono grisáceo. Plumas púrpuras con irisaciones metálicas de rosa se
desprenden bajo la base del pico, a ambos lados. Las plumas subcaudales en la base inferior de la cola
son de color canela, mientras que la cola es oscura con las timoneras externas mucho más larga que las
centrales, otorgándole forma bifurcada. Como el resto de la familia, posee una gran carga alar, esto es,
la relación entre el peso y la superficie de sus alas, lo que le confiere una mayor velocidad en
comparación con el resto de las aves. Asimismo, las plumas de sus extremos, llamadas remeras, son
largas y están muy juntas, características perfectas para el batido.
Hubo, de María Marta Paz Agujeros Negros,
de Guadalupe Guevara
Hubo un año.
Hubo un año terminado. Entro
Hubo un año terminado que nunca empezó. misteriosamente en tus silencios
me doy cuenta
Hubo una nena. de golpe,
Hubo una nena calma. como un frío que despierta
Hubo una nena calma jugando en la playa. la noche.
Hubo un árbol.
¿una pregunta
Hubo un árbol añejo.
devela misterios?
Hubo un árbol añejo mostrando el pellejo.

Hubo un viento. El silencio también

Hubo un viento fuerte. es contagioso
Hubo un viento fuerte soplando muerte. densifica, convierte.

Hay una familia. De a chorros

Hay una familia ronca. entro en tus silencios
Hay una familia ronca llorando bronca. y es una manera
extraña
Hay un pueblo. de habitarte
Hay un pueblo mudo.
Hay un pueblo mudo gritando en crudo el eco ensombrecido
Que una niña calma perdió su alma me persigue
Por un árbol añejo como una aparición
Que un viento fuerte arrancó ciega
De una familia ronca
Que llora bronca en un pueblo mudo. ¿una pregunta
rompe el silencio?
Hubo un año terminado que nunca empezó.

Cercada, de Coby Vros
Avara,
con mi cadera montada a tu grupa.
Ceñida,
conmistetas zurcidas a tu espalda.
Sudada,
con mi mano obstinada en tu sexo.
Amanecía cuando el vino diseminó la noche,
y tu boca expulsó la eufonía del verano.
de Tom Atis
Los gritos bailan en las ondas del lago,
mi reflejo se aleja como un bote.
Intento nadar para alcanzarlo
pero sólo obtengo una posición fetal
que me vuelve ancla en peso y silencio.
El agua es una noche espesa,
me contiene, me invita a ella
bebiendo los límites que nos separan.
Cuando abro los ojos la orilla opuesta
acaricia mi nuca,
ahora me muevo ondulante,
he perdido mi cuerpo.
Handicaps, de Cristian Carrasco
No tuve una infancia infeliz Notexto, de Felipe Beccar Varela
que puedan compensar & Florencia Albasini
no cometo demasiados errores
no deben cuidarme de mí mismo caleidoscopio con K mayúscula
no ignoro lo que quiero para mi futuro Kaleidoscopio con oídos
no soy autodestructivo escuchar el Kaleidoscopio
no albergo dudas sobre mi elección sexual
no engaño a cada mujer que tengo como pareja
no quiero que me quieran
para dejar de quererlas
no hay en mí problemas urgentes
o falencias peligrosas que solucionar

no busco quien me salve me corrija o me moldee

acorde a un ideal de perfección La máscara del ave,
de Jeremias Vergara
lástima!
Un ave abre negra
ellas prefieren
por sobre los ladrillos sus alas.
la materia prima
Alguna vez
en algún sitio
reyes penaron de igual a sus siervos

Hemos tratado de imitarla para no morir

Luna sueña que sueña. de las ratas que flotan en la rivera.
Sueñaluna, su nombre se revela
Soy el último y único
redondo y esos ojos
cargados de preguntas. que no se ha marchado,
mis huesos no son huecos
Luna sueña que vuela. y mi mente pesa más que todos los ladrillos
Vuelaluna y el rostro se aparece que sostienen las plumas
y se disipa y vuelve pero mi pico se ahoga entre la carne.
y Luna es otra
en el sueño que se pierde. Génova se ha vuelto un silencio insoportable
en las aguas de Venecia,
Luna sueña que juega.
y Roma se ha convertido
Juegaluna con alas de gorriones
en el panteón que la muerte siempre ha querido
y pasea por el aire y se entrevera
con ramas y semillas. entre los reinos.

Luna sueña que salta. Lazaretto Vechio

Saltaluna los troncos y los charcos Lazaretto Nuovo
para jugar y ser feliz soñando hoy viene un barco nuevo
y la luna la mira. y no es Caronte quien va detrás del remo
Piove (a decir de mi viejo), Sueños, de Leonardo Tudanca
de Yaco Ferrería
Sueño con el mar
Llover Con la playa
para tocar tu pelo Con la arena
aunque sea como unas gotas, Y con el sol tropical
llover
entre las hojas del bosque Sueño con las montañas
para oler la tierra mojada, Con la selva
llover el placer con el cafetal
de las gotas cayendo en el Lacar Y con el coral

llover aunque haya lindo día Sueño con mi pueblo

llover la noche Con su gente
de las gotas golpeando en el techo Con sus calles
llover frío para entrar Y con su aroma Caribe
hasta los huesos
llover arcoiris Sueño con vos
porque hacen falta colores Con tu rostro
llover siempre Con tu sonrisa
por llover la vida Y con tus labios
para admirarte infinitamente
a través de cada gota Sueño con decirte
Mirándote a los ojos
Que me tortura
Seguir soñando.
Nocturno, de Daniela Smeke

Cuando terminó de reproducirse la canción en mi MP3, dejó lugar al sonido de mis pasos acompasados.
Comencé a sentir escalofríos. No supe si era el húmedo y punzante viento del río o un miedo repentino
a darme cuenta del escaso alumbrado público y de la boca de lobos en la que me había metido. Pensar
que el Congreso de la Nación queda a unas cuadras... Ya sabemos que nada es garantía de nada. La
historia puede terminar ahora mismo, la amenaza es permanente. Camino ligero y pienso mientras
ando: ¿cuánto falta para llegar a un lugar seguro? ¿Llegaré? ¿Habrá alguien o algo que me cuida?
Quizás mi abuela materna, ¡cómo la quería! Este día resultó gratificante, se puede decir que fui feliz.
Pero... ¿y si no llego a destino? ¡Sería todo en vano! En ese instante comprendo cuánta sabiduría
tenemos enterrada. Verdades guardadas en la tumba que no podrán salir, por más que griten. Gente
que no volverá a ver el sol. Personas que salieron una mañana y nunca regresaron. Pienso, camino, y
mis ideas se convierten en un nudo gigante que no puedo desenredar. La adrenalina nace en mi
corazón, empieza a golpearme fuerte en el pecho e instantes después, siento el pulso hasta en los dedos.
Me concentro. No me quiero dar cuenta que me están siguiendo, hace varios minutos ya. Son dos o tres,
por sus pisadas a destiempo. Parecen estar cada vez más cerca. Si giro la cabeza me muero del susto.
Acelero. Acá no pasa nada. En mi pierna, músculos cuya existencia desconocía se hacen presentes.
Transpiro. El aire que tomo no me sacia. Tengo frío. Me preparo para gritar. Igual no vendrá nadie en
mi ayuda. Justo ahí empieza otra canción, una versión en vivo. ¡Temazo! De repente estoy en un estadio
gigante en la ciudad que no duerme, rodeada de diez mil personas, luces, calor, ruido. Bono. Me cantan
al oído. Ya no sola. Compañía. Llegaste, Música. No puedo tocarte, pero vos a mí sí. Sos mi burbuja
protectora. Me envolvés de seguridad y me salvás la vida, una vez más. Gracias. Ya entré a casa.
 Por Ricky Garcia

IN MEMORIAM
La seño Alicia, bailando el
hula-hula con el universo.
Viste cuando los editores no
saben qué poner y le dicen a
un amigo: “che, mandame
un dibujito cualquiera, es
para la revista”, y el amigo
pergeña el primer personaje
que se le viene a la cabeza y
lo manda, sin importarle
qué le van a hacer decir y si
tiene que ver con algo de la
revista? Bueno, eso.
Toto devuelve el pico prestado
y sale a cacerolear con su pipa.

Cartas digitales
Fui a buscar un ejemplar a esa librería que
se parece a las que hay en Palermo y el
dueño me ofreció paté de Tucán.
¡Riquísimo! Gracias por tener centros de
distribución con tantas irregularidades.
María Lucía de Lanusse.
Me gustaría obtener una copia del Ulysses al ¡La larga espera ha terminado: EL
esperanto que está por editar la Editorial
PLÜMBÜS ya está aquí!
Combustible. ¿Dónde la puedo conseguir?
Benito Apollardi
Querido Benito: La traducción la están
revisando 42 especialistas, aunque no en
esa aberración lingüística que ud.
menciona, sino en el noble rosarigasino.

La vi jugando frente a mí Con su vestido a cuadrille, cuando dejo caer de golpe su pañal sobre mis pies
Estimada María Lucía: no probamos el
paté, pero la documentación falsa que Mi congratulo con te per le critiche e le
fabrican al fondo pasó todos los recensioni in cui affronti efficacemente i
controles (nos hacía falta un enano trattati e i saggi letterari pubblicati in un
esclavo y lo importamos sin drama). giornale così prestigioso. Arrivederci.
Enzo Gorlami
He notado, no sin preocupación, cómo ha
Enzo: Se nos colgó el ordenattore y no
aumentado la copia indiscreta a otras
funca il traduttore. Tante graxias.
publicaciones similares. ¿A qué se debe?
Alfredo Obertti. ¿Es cierto que pagaron la nota que les hizo
Querido Alfredo: Quizá nos Lamas Médula?
inspiremos en alguna que otra Rolo Tomassi
revistita, pero no copiamos formatos y,
sobre todo, las ideas de tapa. Rolo, vos pagás para que te garchen hasta
la médula, hijo de mil puta.
Clasificados Cambio. Edición de lujo de “El Sugestión a distancia - Contactos
Buscamos cómplices con zahir” de Coelho por algún Astrales - Turbantes de Seda
gracia, ocurrentes, sin faltas número de “Selecciones” del Trifecta - Danza del vientre
de ortografía, que sepan de Reader’s Digest+56958856293
Bondage - Pelota Vasca
mecánica agrícola y en lo Vendo Plumbus con poco uso.
posible, con un tatuaje en la Dingle Bop un poco gastado.
cara. En caso de no contar con 2944916116
dichas características, traiga Buscamos trols para armar
un enano de jardín. bardo en las redes sociales de
arscombustia@gmail.com publicación enemiga. Sin faltas
Regalo Teoría King-Kong en de ortografía y, en lo posible,
Textos, amenazas y troyanos a:
perfecto estado. Me hinchó con mostacho. Caso contrario, arscombustia@gmail.com
las pelotas. +5492944212295 traiga un enano de jardín. También tenemos Facebook,
Vendo “Dorita” con manubrio arscombustia@gmail.com
Instagram y un blog pedorro:
mariposa y asiento banana, Actor se ofrece para
flecos, calaveras y dínamo. $ celebración religiosa de
EL MENTALISTA QUE @arscombustia
2000 + un ejemplar del Manual sanación o exorcismo. Incluye arscombustia.wordpress.com
del Asador Argentino de Raúl silla de rueda, vómitos y TODO LO SABE
Mirad. 0351 856293 temblores. +5492944212295
LOS RESCATADOS DE ARS COMBUSTIA
RODENT MUTATION, de Bron Fane
Rodent Mutation, publicada en 1961, es la gran novela olvidada de la
ciencia ficción especulativa. En ella, un grupo de castores
evolucionados con la firme idea de conquistar el mundo desde la lejana
Tierra del Fuego, logran cruzar el estrecho de Magallanes colgados de
un tronco, esconderse dentro de un camión de caudales después, e
infiltrarse finalmente en el Instituto Balseiro para utilizar la
radioactividad y mutar en megacastores bípedos asesinos; es entonces
cuando comienza lo mejor de la novela. Bron Fane (Lionel Fanthorpe)
no solo se adelanta a un posible escenario futurista en este tobogán de
adrenalina, sino que articula perfectamente una crítica mordaz sobre el
sistema financiero moldavo y una aproximación a la resolución de la
conjetura de Birch y Swinnerton-Dyer, temas que mantenían en vilo al
planeta en aquel momento. Sólo se consiguen algunos ejemplares de la
novela en Amazon a precios abultados. ¡Suerte con eso!

En el próximo número Ars en PDF

Estuvimos en la reunión anual del club de fans de El Planeta de los
Simios, llegó uno de la Banda de Los Monos y hubo quilombo.
Intentamos meter un topo en la redacción de Orsai, pero resultó ser
un triple topo contratado por La Balandra. Entrevista a uno que dice
haber visto a Samanta Schweblin no ganar un concurso literario. Te
explicamos cómo dar fantásticas devoluciones cuando un amigo te
hace leer su texto de mierda. Budini te enseña a leer el horror en tu
gato cuando mira la pared y no hay nadie. Publicamos un número
editado en otro universo para que vean que ahí tampoco hacemos
reír. Eso y más, más, mucho más!!!!!

Sobre la tapa polémica

REVISTA NATIONAL LAMPOON
Sí, es un chiste. No amenazamos a ningún pudú ni a ninguna otra especie
adorable. Se trata de un robo, o como quién dice, de un homenaje, y en este
caso, a los mejores en lo suyo: la revista National Lampoon. Nunca se vendió en
el país, pero su humor nos llegó en los ochenta de la mano de su productora
cinematográfica con las películas de la saga “Vacaciones” y “Locos del Golf”,
entre otras. Bueno, todo eso partió de una revista que los geniales Douglas
Kenney, Henry Beard y Robert Hoffman editaron en 1969 hasta el 99. Si quieren
saber más, hay una peli en Netflix que cuenta la historia. Por todo eso, la tapa
del pudú, así que no estamos a favor de la caza, ni de las carreras de galgos, ni
de las corridas de toros, ni de la taba, ni de usar ropa de cuero, ni de las
zapatillas hechas por niños hambrientos en Bangladesh, ni de la mayonesa, ni
de las harinas. Tampoco estamos en contra de los teosurfistas, de los gnomos, de
los enanos (juramos que no), de los que practican yoga, de los veganos, de los
carnívoros, de los marcianos, de los flautistas, de los mimos y, sobre todo, no
estamos en contra de reírnos de todo los que se nos canta la gana. Adeu.