Edição n.
1 – Outubro/ 2010
Bruta dentada
Já botei até veneno pelas vei-
as. Tô fissurado numa mulher
de pernas tortas que trabalha
como professora da disciplina
de genética em uma faculdade
particular, aqui, em Maringá.
Minha doce prisão. Gosto da
tortuosidade de suas pernas e
de seus cabelos cortados à
navalha. Ela tem seios gran-
des. Não é muito alta. É média.
Imagino que as aréolas devem
ter uma tonalidade entre um
marrom clarinho ou um negro
corcel árabe. Eu a amo. Mas
ela nunca me viu e nem imagi-
na quem eu sou. Sou bonito.
Não sou feio. Mas nem todas
gostam de mim, porque além
de um beberrão, solto alguns
verbetes que incomodam os
ouvidos mais virgens. Já estu-
prei tímpanos com frases bem
urdidas, do ponto de vista de
quem as pronuncia, claro. O
resto é o resto. Detesto frase
feita, mais essa vale o risco.
Fiquei um mês sem botar um
gole sequer na boca. Foi por
ela. Só pra falar coisas bonitas.
Mas pensando bem, quando eu
chapo, também falo coisas
bonitas. É só não me provocar
que eu sou um cavalheiro e até
seu escravo. No duro. Escrevo
poemas também, mas dizem
que eu arrebento é na prosa.
Às vezes sou desconfiado com
o excesso de elogios. Como já
me disseram, às vezes, sou
delicado, nunca derramado. A
única coisa derramada em mim
é um copo de cerveja bem em
cima do distintivo da minha
camisa do Santos.
Tô pensando em tatuar o distin-
tivo do peixe no meu bíceps
direito. Depois dos quarenta tô
querendo me tatuar. Será que
isso é uma espécie de regres-
são adolescente ou só um
desejo que foi reprimido aos
quinze? Ai, meu Deus, estou
de pau duro pensando nessa
professorinha, enquanto as
baratas praticam voyeurismo
com minha ejaculação demo-
The New Gagá
rada. Acho que eu a faria gozar
feito louca, enquanto ela me
chuparia o lóbulo da orelha
esquerda, me chamando de
amorzinho.
Não sou feio. Feio é o que
pensam de mim por eu pensar
e dizer aquilo que todos que-
rem fazer, mas insistem em
não falar. Pra isso é necessário
ter coragem. Nunca sabemos a
reação de uma mulher. Você
me entende? Não é baixaria
nem esculhambação com a sua
pessoa. É que eu digo aquilo
que eu desejo. Eu te desejo
desde os anos oitenta. Em 86 o
Santos teve uma campanha no
campeonato Brasileiro que foi
um fiasco. Mas isso não inte-
ressa. Um amigo meu, jornalis-
ta, tinha o endereço eletrônico
dela. Implorei para que ele me
desse o maldito email dela.
Com muita relutância ele ce-
deu. Criei coragem e mandei
um email para minha professo-
rinha:
Cara Professora Leila,
Sei que pode parecer loucura,
mas não paro de pensar em
você. Sou do tipo Encruado,
mas nem por isso fico enfiando
a cabeça dentro da terra feito
avestruz. É que algo aconteceu
comigo, porra, (desculpe) eu
nunca te vi pessoalmente e
estou completamente tomado
por um sentimento que me
assaltou à luz do dia, apesar
d’eu me considerar um dos
seres da noite. Tipo The Warri-
ors, do Walter Hill, aquele filme
sobre uma gangue que precisa
chegar a Cone Island, pois
foram confundidos (acusados,
na verdade) com os assassinos
do futuro líder geral das gan-
gues de New York. Por você eu
cruzaria a cidade toda, mesmo
com os babacas dos skinheads
atrás de mim. Você faz tri-
cô?Sempre sonhei com um
suéter de lã feito pelas mãos
da mulher que eu amo, com um
enorme W nas costas. Exage-
ro, né?Amor... Como dizia o
poeta Rimbaud: “isso está para
A revista quinzenal ou de seis em seis meses
ser reinventado”. Mas eu não
quero me estender muito com
esse email, senão acaba viran-
do carta. Carta de amor. Ridí-
culas cartas de amor. Pessoa
também me agrada. Bye..
Sujeito Encruado.
Depois que mandei o email
fiquei com aquela sensação de
bicho babaca. Otário. Burro.
Ela devia estar se arrebentan-
do de rir. Que sujeito mais
ridículo. Quem pensa que é?
Vem do nada e pensa que
pode me passar no bico, assim,
fácil? Mas pra minha surpresa,
ela respondeu ao meu email:
Caro Sujeito Encruado,
Você, para um sujeito tímido,
está bem atiradinho. Quem
pensa que eu sou? (risos)
Brincadeira... Eu acho reticên-
cias um pouco brega, mas...
Para esta situação, acho bem
apropriado. Também gosto de
Walter Hill. O Amor está para
ser reinventado? Mas é pra
quando? Não precisa atraves-
sar New York. Maringá já tá de
bom tamanho. Bj.
Professora Leila.
Foram muitos emails que aca-
baram se transformando em
cartas de amor. Tantas, que ela
tomou iniciativa e disse num
dos últimos emails que gostaria
de me conhecer pessoalmente.
Marcamos para um final de
semana, no Lago do Buracão.
Quarenta e quatro anos e senti
aquela sensação adolescente
de quando vamos conhecer
uma namorada pela primeira
vez . Magnun 44. Droga! Não
sou o inspetor Callahan, por
isso a sensação de encrua-
mento aflorava em cada poro
da minha pele. Estava linda,
suas pernas tortas me deixa-
vam louco, mesmo para um
quarentão como eu. Ela na
base dos trinta e cinco, mas
jovial, e de uma timidez que por
vezes sumia em uma nuvem de
entusiasmo e paixão. Foder.
Homem pensa muito nisso.
Mesmo com ternura. Mas o
desejo carnal é o primeiro sen-
timento que aflora no macho ao
ver a mulher desejada. Seios.
Boca. Pêlos. Dentes e língua.
Eu a desmanchei imaginaria-
mente como um carro roubado,
afinal, o parque estava cheio
de corredores, pescadores de
fim de semana e gente que
simplesmente estava ali para
passar o tempo. Matar moscas
com um bastão de beisebol. Ou
planejar o assassinato da a-
mante ou do amante, essas
coisinhas minúsculas que fa-
zem o batimento cardíaco ser
comparado com a força de uma
locomotiva Oriente Expresso. O
primeiro beijo foi debaixo de
uma sibipuruna. Um pássaro
preto olhava de soslaio o a-
masso do casal. Ela não deixou
que eu me esfregasse muito,
disse que tinha uma reputação
a zelar. Que conversa fiada,
pensei, mais depois achei que
ela tinha razão e aceitei o con-
vite para ir até sua casa.
Uma casa bonita por sinal. Não
era pequena, pelo contrário,
era uma casa de andar. Com
dois lances de escadas que
levavam a lugar nenhum. Esta-
va num bairro perto do cemité-
rio municipal. Nem sei o nome.
Não me lembro... Isso não
importava, eu já estava bem
instalado no sofá cama da
professora Leila. Trouxe algu-
mas latas de Itaipava, que logo
fui colocando pra dentro. E eu
que fiquei um mês sem beber
pensando que ela não bebia.
Itaipava vai, Itaipava vem,
quando percebi estava com um
dos seios de Leila na minha
boca. Era como eu pensava, as
aréolas eram de uma tonalida-
de marrom clarinho. Lindos. E
como no meu sonho, no meu
desejo mais solitário, lá, no
meu quartinho de fundos, no
Jardim Oásis, vivendo com as
baratas, eu estava sentindo o
sabor e o cheiro daquela mu-
lher que o meu cérebro e o
meu pau desejavam.

“Me penetra devagarzinho...”
Ela disse na minha orelha es-
querda.
Então comecei devagar, como
um Dom Juan que vai desposar
uma donzela, mas Leila não
era mais donzela. Ora, que se
dane! Virgem nem papel higiê-
nico é mais! Penetrei-a de uma
vez e profundamente. Ela sus-
pirou e gemeu, cravando as
unhas em minhas costas até
que sangrasse.
“Porra, cê me rasgou as cos-
tas!”
“Cê não viu nada ainda...”
Senti uma forte pressão na
base do meu pau, acompanha-
do de uma dor fenomenal.
Senti como se o distinto tivesse
sido cortado por uma guilhoti-
na. Comecei a sangrar dema-
siadamente. Eu era um hidran-
te da Internacional Comunista.
Sangue vermelho, vivo, abun-
dante, jorrava por minhas per-
nas. Levantei num impulso pela
sobrevivência. E o que eu tinha
mais medo na vida, era com-
pletamente real diante dos
meus olhos. Aquilo não era
cinema. Não era um filme de
Lucio Fulci. Não era uma refil-
magem em alta velocidade do
estilo de Zack Snydeer. Era a
vida. A maldita vida lado B. Eu
não tinha mais o meu pau. Fora
decepado por aquela vagina. A
maldita era uma planta carnívo-
ra?
“Sua vaca, me arrancou o pau!”
Era incrível, sua vagina masti-
gou o meu pau como uma boca
faminta da Etiópia. Mastigava o
meu chucrute de Rolândia sem
cerimônia. Meu pobre pinto
tinha se transformado em carne
moída. Ela não tinha uma vagi-
na, ela tinha outra boca locali-
zada na região pélvica. Cuspiu
um amontoado de carne e
nervos retorcidos como uma
obra de arte à la Marcel Du-
champ. Tudo foi ficando escu-
ro. Estava ficando fraco. Me
esvaia em sangue. Acordei
numa sala toda branca. Parecia
uma clínica particular. Estava
usando um camisolão de hospi-
tal. Era um sonho? Porra ne-
nhuma. Apalpei minhas partes
e só senti aquele incômodo
vazio. A ausência de algo que
era de suma importância numa
vida cheia de ausências, negli-
gências e um certo acúmulo de
ódio e rancor. Tinham feito uma
sutura. Dava pra sentir os pon-
tos. Pensei em arrancar a ca-
beça da desgraçada com mi-
nha próprias mãos. Mastigar
seus dois olhos e cuspí-los em
sua cara dissimulada e ordiná-
ria.
“Cadê você sua puta sádica e
antropófaga!?”
Silêncio.
Apenas o assovio leve do vento
beijando as águas profundas
do lago do buracão.
Levantei. Saí andando com
certa dificuldade. Minhas rou-
pas estavam penduradas numa
cadeira. Vesti bem devagar. O
lugar estava vazio. Sem viva
alma. Abri a porta principal. Era
uma casa no meio de uma
plantação de soja. Sempre a
maldita soja cúmplice de atro-
cidades com anônimos. Saí
caminhando. Não sei por quan-
to tempo andei por uma estra-
da rural ora cascalhada, ora de
chão bruto. Solo vermelho.
Poeira da discórdia. Cercearam
meu saco escrotal também,
mas não rasparam os pêlos
pubianos. Parecia que eu tinha
uma buceta no meio das per-
nas. Comecei a chorar e a
socar um eucalipto no meio do
nada. Um sitiante num fiat 147
me viu socando o eucalipto.
Parou o carro.
“Cê Tá bem, amigo?”
Fiquei em silêncio por um mo-
mento. Respirei fundo e pedi
uma carona ao ponto de ônibus
mais próximo.
“Te levo pra casa, cê parece
que tá mal, amigo.”
Uma boa alma. Coisa rara.
Estávamos passando pelo
centro quando me dei conta de
que o apartamento do meu
amigo jornalista era nas proxi-
midades. Mandei o cara esta-
cionar por ali mesmo. Agradeci
e prometi que se um dia preci-
sasse de mim eu iria até o
inferno para ajudá-lo. Mas
sobre o ocorrido, nem uma
palavra.
The New Gagá - A revista quinzenal ou de seis em seis meses
Toquei o interfone.
“Quem é?”
“Arnaldo, eu acho...”
Subi até o apartamento. Meu
amigo abriu a porta e meus
olhos se encheram d’água.
Pediu para que eu sentasse em
uma de suas poltronas. Narrei
todo o ocorrido. Vi que seus
olhos também estavam cheios
d’água. Tudo aquilo era consi-
deração por mim? Mas num ato
súbito começou a abaixar as
calças, e para minha surpresa,
pude ver que ele também não
tinha mais o pau e as bolas.
Somente aqueles pêlos pubia-
nos que faziam a área atingida
parecer com a vagina de uma
puta aposentada.
“Seu filho da puta, você sabia
que aquela maldita tinha uma
guilhotina na buceta e mesmo
assim deixou que eu fosse até
ela!?”
Desferi um violento soco em
seu rosto. Caiu estatelado no
chão, limpando o sangue dos
lábios.
“Você implorou pelo endereço,
lembra?”
Filho da puta! Mandei uma
bicuda na boca do estômago e
no meio da cara. Acabou apa-
gando. Dei o fora rapidinho
daquele lugar. Peguei um bu-
são pra casa. Sempre contan-
do misérias para completar a
passagem.
Desci do ônibus e comecei a
chorar novamente. O que seria
de mim agora? Pensei em
contar pra polícia, mas quem
iria acreditar que na vagina de
uma mulher havia uma boca
dentada capaz de arrancar fora
a rola de qualquer homem que
fosse. Eu seria vítima da maior
chacota do século 21. Acho
que foi por isso que o Chanot-
to, aquele jornalista filho da
puta que se dizia meu amigo,
ficou tanto tempo em silêncio.
Éramos todos covardes.
Os dias passam da mesma
forma. As mesmas torturantes
24 horas em que somos escra-
vos do tempo e da oxidação da
memória e da ternura. Rimbaud
tinha razão, o amor está para
Edição n. 1 -2010
ser reinventado. Mas eu não
sei mais que tipo de sentimento
mora dentro do meu peito. Sou
um tipo de senhorio que cobra
um aluguel caro quando esse
sentimento resolve aflorar den-
tro de mim. De madruga ouço
apenas as malditas patas e
antenas das baratas num rolê
pelas fissuras das paredes
desse quartinho imundo. Elas
são as únicas que me amam,
acho. O pior, é que mesmo
sem o meu pau, o desejo por
uma mulher não cessa. Às
vezes sinto um pênis imaginá-
rio erguendo-se numa ereção
fenomenal. O poeta francês
tem razão, mesmo morto há
séculos. Mas eu sei que é
apenas essa prótese de látex
que uso como se fosse uma
cinta liga, que me consola nas
madrugadas em que os demô-
nios da libido resolvem sair e
me sacanear. Às vezes estou
bem. Às vezes mal. Mas com
os diabos, na maioria das ve-
zes as baratas se espantam
com tamanha força que atiro
essa merda na parede.
* Nelson Alexandre
Numa quarta-feira
Quarta-feira sempre fora o dia
de cortar os cabelos. Miércoles.
Sair e observar as ruas, o co-
mércio. Os protegidos de Mer-
cúrio, que pouco mudaram a
maneira de negociar seus pro-
dutos na quarta-feira, desde a
época em que primeiro houve
uma quarta-feira. Hoje se ven-
de e se compra pela Internet,
mas sobretudo em outros dias.
Era a ocasião de se observar a
vida da cidade e esquecer-se
da própria, o exercício de en-
tender a vida como muito mais
do que a angústia que se car-
rega no peito. Como se casas,
prédios, lojas e caminhos de
concreto pudessem ter qual-
quer angústia, palcos de um
grande balé pleno de sentido
dançado por pessoas que ca-
minham apressadas em todas
as direções, rostos sérios em
roupas sérias. Numa quarta-
feira à tarde, ninguém pode ser
poeta. É dia de cortar os cabe-
los como quem se formata um
pouco, fazendo ligeiramente as
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pazes com aquilo que as pes-
soas esperam umas das ou-
tras.
Naquela quarta-feira ensolara-
da, por volta das duas da tarde,
ele saiu de casa com o dinheiro
exato para pagar o corte. Teria
uma entrevista de emprego
logo mais, razão pela qual não
poderia se atrasar com dinheiro
sobressalente na carteira. No
entanto, razão insuficiente para
fazê-lo cortar os cabelos numa
terça-feira repleta de tempo
livre. Marchou até o carro pra-
teado que possuía, presente do
pai ao filho bom.
Dentro do carro, já a caminho,
em meio a tantos outros carros
iguais ao seu até mesmo na
tintura, sentia-se invisível. Mas
invisível assim era bom. Fazia
parte do seu repertório um
monólogo cômico, que se pro-
vara muito eficiente em mesas
de bar com os amigos, sobre
como os carros populares e
prateados eram invisíveis,
carros invisíveis de pessoas
invisíveis, mas seu pai nunca o
conhecera. O pai não conhecia
o lado cômico do filho. Em
verdade, como poderia conhe-
cê-lo? Invisível assim era bom.
Aconteceu que de nada adian-
tou usar o carro, fosse da cor
que fosse. Ao chegar ao desti-
no ele não encontrou nenhum
lugar para estacioná-lo. Havia,
aliás, uma vaga, mas a pers-
pectiva de fazer a manobra de
baliza na rua repleta de carros
o amedrontou antes mesmo de
qualquer tentativa. Parou o
carro longe, de forma que o
salão se situou, sem que ele
soubesse, em um ponto eqüi-
distante entre o carro e sua
casa. E se alguém o visse
agora? E se o mundo inteiro
soubesse da sua infâmia?
Apressou-se para não pensar,
sentiu vergonha dos pedestres,
mirou o chão durante todo o
trajeto como quem nunca fizera
coisa diversa em toda a vida.
Mas apesar de tudo, era um
rapaz sério. Tinha teorias. Não
podia ser de todo infame, como
não podia ser de todo qualquer
outra coisa. E sempre cortava o
cabelo com a mesma cabelei-
reira, desde menino. Se sua
cabeleireira venceu na vida e
abriu um salão elegante, num
bairro elegante, e agora ele
tinha que pagar um valor exa-
gerado, feminino, para cortar
os cabelos, paciência. Motivos
para mudar havia, inúmeros.
Como motivos para as terças-
feiras. Também nunca impunha
sua vontade sobre a tesoura da
mulher, deixando-a podá-lo
como bem entendesse, limitan-
do-se a pequenos palpites e a
sempre aprovar o resultado
final. Tinha, sim, uma teoria
para explicar o modo como
agia sentado na cadeira ajustá-
vel, de que, apesar das quar-
tas-feiras, a cabeleireira era
uma artista, como uma esculto-
ra. E os artistas deviam ter
liberdade criativa sempre.
Mesmo arrancando risos mise-
ricordiosos dos amigos com a
explicação, sua namorada
sempre reclamava quando a
artista se excedia, cortava
demais, e prometia acompa-
nhá-lo da próxima vez, jurava
dar uns sopapos na artista se
fosse preciso.
Com a carteira vazia de notas e
cheia de moedas, caminhou
apressado até o carro que,
apesar de invisível, fora multa-
do pelo fiscal do estacionamen-
to rotativo. Paciência. Arrancou
com toda a delicadeza de um
aprendiz do volante, ainda
tinha que encontrar o lugar da
entrevista, que distanciava dos
poucos lugares em que sabia
chegar de carro. Ele, que sem-
pre morara na mesma cidade.
A cidade, tão planejada e reple-
ta de árvores.
Chegou a tempo de ainda es-
perar elegantes minutos senta-
do na recepção. Não sabia o
que esperar da entrevista,
tentou em vão ler um pequeno
cartaz apregoado no mural
verde, que trazia os lemas da
instituição. Não queria levantar
para olhá-lo sem autorização.
Quando enfim foi chamado,
respondeu com nervosismo ao
que lhe foi perguntado pelo que
seria seu futuro patrão. Como
se a resposta para todas as
perguntas que lhe foram feitas
fosse mesmo “nervosismo”.
Mas conseguiria o emprego,
sabia que sim, impressionara, o
corte de cabelo inclusive. Era
só esperar pacientemente em
casa a chamada telefônica de
admissão.
The New Gagá - A revista quinzenal ou de seis em seis meses
***
O barbeiro velho da velha bar-
bearia daquele centro comerci-
al do centro da cidade admitiria
que ficou perplexo por alguns
segundos quando aquele rapaz
entrou com passos decididos,
sentou-se na sua cadeira com
uma nesga de sorriso no rosto,
com os olhos inúteis, fixos num
ponto do espelho, e disse pala-
vras que o velho ouvia com
frequência, mas que ouviu
daquela vez como se as ouvis-
se pela primeira vez:
-Raspa na zero.
* Bruno Vicentini
Uma garrafa de
Rum
Nunca gostou dos dias nubla-
dos. Preferia as tardes escal-
dantes dos finais de fevereiro e
as chuvas que nunca cessam
ao tom cinza e murcho do ou-
tono. Sentia-se mais vivo as-
sim. Atendia por Linhares, ou
melhor, Tenente Linhares.
Já faziam três anos de serviços
prestados a Polícia Militar e
ainda não havia se habituado a
nenhum parceiro de trabalho.
Quando não falavam em de-
masia acabavam por se emu-
decer em um silêncio quase
sacro na viatura. Gordos de-
mais, magros demais, chatos
demais, prestativos demais.
Todos tinham defeitos muito
latentes para serem seus par-
ceiros.
Todos menos o Soldado Var-
gas, sujeito comedido que
havia se tornado seu mais novo
companheiro de viatura. Os
quase cem quilos que preen-
chiam com rigor farto a farda
de trabalho e o riso engasgado,
quase rouco, lhe davam um
aspecto bonachão que fazia
esbanjar uma espécie de ca-
risma único. Não possuía inte-
ligência capaz de fazer sombra,
contudo, não despertava a ira
de ninguém pela falta de com-
preensão de comandos sim-
ples.
Edição n. 1 -2010
Talvez seja por isso que o
Linhares tinha se afeiçoado a
ele. Não sabia dizer o porquê.
Foi com a cara dele e pronto.
Linhares só notou isso quando
já estavam trabalhando juntos,
e bem, há mais de um mês.
Em pouco tempo a convivência
profissional evoluiu para um
coleguismo, de forma que não
raras foram as vezes que eram
avistados juntos tomando al-
guns tragos nos botecos da
Avenida Mandacaru.
Foi numa dessas conversas de
bar que o convite surgiu:
- Amanhã não estamos de
serviço...Vou queimar uma
carne na casa de uns parentes
da “patroa”, tá a fim? - Pergun-
tou de forma franca e convida-
tiva ao seu mais novo chegado.
- A idéia não é ruim! – Respon-
deu Linhares com um sorriso
no rosto.
Após uma pausa sistêmica
para uma tragada no cigarro
ainda prosseguiu.
- O pessoal bebe cerveja?
- Bebem, mas se tiver a fim de
levar algo diferente, fique a
vontade.
- O pessoal é meio religioso.
Vai ter um culto lá ...Você se
importa?
- Bem...tem um certo tempo
que não vou à Igreja...é até
bom. – Concluiu com uma
risada sincera. Ainda prosse-
guiu.
- É no almoço mesmo ou é
churrasco de fim de tarde?
- Almoço.
- Hum. E o qth?
Com certa demora, entre uma
mordida no espetinho de carne
de gato e uma golada razoável
de cerveja veio a resposta.
- É no Ney Braga, uma casa de
uns tios da minha noiva.
O convite estava feito e foi
entre algumas outras amenida-
des que o papo se encerrou,
assim como a conta, naquela
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noite de sábado no boteco da
vila.
Despediram-se de forma fra-
ternal e tomaram seus rumos.
Fazia um leve frio e o vento
cortante dava uma sensação
térmica de inverno adiantado.
Foi dessa forma que Linhares,
satisfeito e honroso com o
convite recebido voltou pra
casa e comunicou, por telefo-
ne, Cissa, sua namorada, do
evento, a qual, prontamente
concordou.
Foi sem maiores alardes que a
noite passou e o sol invadiu de
forma orgulhosa os cômodos
modestos da casa de Linhares.
Custou um tanto para levantar,
mas após o esforço se compôs
rapidamente e iniciou seus
lépidos hábitos de higiene
pessoal.
Enquanto escovava os dentes
se olhava no espelho trincado
do banheiro e percebe a barba
por fazer. Empunhou o trinta e
oito, o qual negava-se a se
separar até mesmo nos mo-
mentos de lazer, e o alojou na
altura da cintura.. Sorriu para si
e não mais hesitou para buscar
Cissa e rumar para o almoço
combinado.
- Oi amor! – Disse a moça já
entrando no carro, inebriando o
ambiente com o perfume de
lavanda, e se adiantado a lhe
dar um estalinho carinhoso nos
lábios.
Galanteador, não deixou de
elogiar.
- Cheirosa como sempre, em?
A moça encheu seu ego e
antes que pudessem conversar
assuntos mais prolixos a traje-
tória até o local se faz ágil.
Linhares observou por alguns
instantes a casa e tratou de
retirar um papel amassado da
calça jeans, onde constava o
número, para que pudesse
conferir. Estava correto, pelas
coordenadas passadas o lugar
deveria mesmo ser aquele.
Antes que tocasse a campai-
nha foram recebidos pelo pró-
prio Vargas, o qual cumprimen-
tou Linhares com um aperto de
mão amistoso. Ao fundo podia
ouvir um samba rock animando
o ambiente e a fumaça da
churrasqueira subindo ao céu.
- Vamos chegando pessoal! –
Disse Vargas, segurando um
copo de cerveja pela metade.
- Grande Vargas, a galera já ta
toda aí?
Vargas fitou-o por um instante
e respondeu com um tom de
mistério.
- Falta só um, mas ele chegará
em breve.
Sem entender o clima criado
por Vargas, e nem mesmo
imaginar quem, ou o que, esta-
va por vir, segurou na mão de
Cissa, que observava desliga-
da as crianças jogando bola na
rua.
Ao entrar passaram por um
estreito corredor que conduzia
à edícula da casa principal,
denunciando um pátio de pedra
em forma de circunferência
onde as pessoas tomavam
seus lugares junto a cadeiras e
um pequeno muro e conversa-
vam espalhafatosamente.
De forma educada cumprimen-
taram todos os presentes, os
quais foram muito polidos e
simpáticos com o casal. Quan-
do menos puderam perceber já
estavam a vontade e desfruta-
vam da hospitalidade daquela
gente simples e acolhedora.
Enquanto Linhares contava
casos engraçados junto com
Vargas aos mais velhos, Cissa
mantinha conversas femininas
com a noiva do último, Délia,
uma mulata alta de quadris
largos e pernas bem torneadas.
Um clima aprazível pairava
sobre aquele meio dia de sol
quente.
Foi entre umas goladas de
cerveja e conversas mais exal-
tadas, sempre acompanhadas
de risos altos, que a última das
convidadas, chegou; uma se-
nhora mulata de baixa estatura
e cabelos presos. Usava um
vestido de estampas coloridas
um tanto extravagante e trazia
consigo uma garrafa com um
liquido transparente.
The New Gagá - A revista quinzenal ou de seis em seis meses
No momento de sua chegada
todos os presentes, com exce-
ção de Linhares e Cissa se
prostaram a velha senhora
como se fosse uma espécie de
líder religiosa. Alguns chega-
ram a beijar suas mãos engor-
duradas. Linhares achou aque-
le clima todo meio esquisito e
resolveu perguntar, na base do
cochicho, para Vargas quem
era aquela pessoa.
- Essa é a Clô. Ela é mãe san-
ta. Tia da Délia.
- Ta de sacanagem comigo, né
Vargas?
- Claro que não. Eu não te
disse que ia rolar um culto
aqui?
- Cacete mano, não era bem
isso que eu estava esperando.
Não sabia que a tia da sua
noiva era macumbeira, porra...
– Protestou Linhares em tom
mais exaltado, mas ainda na
base dos múrmuros.
- Relaxa Linhares...Você não
precisa participar, é só ficar
olhando pô.
Já inquieto e percebendo que o
pessoal começava a se posi-
cionar em uma espécie de
roda, Linhares não conseguia
disfarçar seu descontentamen-
to e indagou em tom de inquiri-
ção seu parceiro.
- E que porcaria de bebida é
aquela que ela trouxe?
- Rum.
- Rum??
- Sim, é que hoje ela vai incor-
porar o espírito do marinheiro...
Nesse momento Linhares riu
pra si mesmo em tom de tragi-
comédia e tratou de virar o
copo de cerveja que portava
com a mão direita. Simples-
mente não podia acreditar no
que, involuntariamente, havia
se metido. Olhou para Vargas
em um tom misto de reprova-
ção e descrença do que estava
prestes a realmente acontecer.
Fitou mais atentamente a se-
nhora recém chegada perce-
beu uma protuberância esquisi-
ta na altura da genitália. Irrefu-
tavelmente concluiu que se
Edição n. 1 -2010
tratava de um travesti. Qual
seria a próxima surpresa, pen-
sava: Bodes? Galinhas pretas?
Levou uma das mãos a testa e
proferiu uma gama de pala-
vrões impronunciáveis para si
mesmo. Não conseguiu evitar a
risada com a situação. Se aqui-
lo tudo fosse uma espécie de
pegadinha, estavam, definiti-
vamente, conseguindo o cons-
tranger. Não que tivesse algo
contra qualquer tipo de religião,
mas para quem estava espe-
rando um almoço e tarde tran-
qüilos, aquela coisa toda o
pegava, literalmente, de sur-
presa.
- Não dá Cissa...Não podemos
sair assim sem mais nem por-
que. – Disse Linhares, distribu-
indo sorrisos sociais de pseu-
do-satisfação e acenos àqueles
com quem conversava anteri-
ormente.
Imediatamente, ao som de
atabaques e cantigas esquisi-
tas o ritual teve início. Alguns
jogavam grãos de milho de
pipoca sobre os outros. Cissa
envolvia Linhares em um abra-
ço cúmplice e sorria, tentando
demonstrar normalidade e
conforto.
Notava-se que senhora mulata,
a Clô, havia trocado o vestido
por uma calça jeans azul e uma
camiseta branca desbotada,
tentando personificar a emble-
mática figura do marinheiro. Já
havia abandonado forçada voz
feminina e proferia palavras
sem nexo num tom grave.
- Cadê o meu Rum?! – Interro-
gava o marinheiro de forma
emputecida, quando, pronta-
mente lhe entregaram a bebida
encantada.
Em goladas longas e fartas não
demorou a secar quase metade
da garrafa enquanto prosse-
guia, junto com o restante dos
fiéis, em danças cabalísticas
que se assemelhavam a um
ritual indígena. Os presentes
ofereciam espécies de iguarias
como oferendas a divindade do
marinheiro, o qual provava tudo
vagarosamente.
Os reunidos em círculo passa-
ram, então, a fumar espécies
de charutos artesanais com um
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cheiro inusitado e em pouco
tempo o local, embora fosse
aberto, era dominado por uma
névoa densa que ia se dissi-
pando à medida que a fumaça
subia. Agora todos da roda
comungavam do rum encanta-
do do marinheiro.
Cissa batia os pés levemente
no chão e segurava com força
as mãos de Linhares, que por
sua vez assistia a tudo atônito
já não se importando com o
que os outros pensariam sobre
o seu desconforto com o pano-
rama. Não conseguia entender
como um sujeito feito o Vargas,
que lhe parecia tão “normal”,
participava daquele tipo de
celebração, a seu ver tão bizo-
nha.
Sem perceber sua cara estava
mais fechada e já rangia os
dentes, denunciando sua com-
pleta inquietação. Fitava o
marinheiro com a feição fecha-
da, quando seus olhares se
encontraram por alguns segun-
dos. Foi quando a mulata, que
na verdade era o mulato, que
na verdade era o Marinheiro
proferiu.
- Gostei da sua garota! Se você
não tomar conta vou ficar com
ela pra mim! – Apontando de
forma indubitável para Cissa.
Rapidamente, em ato quase
que ensaiado, todos se viraram
para os dois. Cissa empalide-
ceu. Linhares embasbacado e
descrente com o que havia
ouvido lançou.
- Como é que é?
A resposta veio em frase quase
idêntica.
- Gostei da sua garota, vou
ficar com ela pra mim.
Linhares se pôs de pé de forma
abrupta e completamente irado
interrogou Vargas.
- Vargas, que porra que é es-
sa?? – Gesticulando feito um
genuíno italiano.
- Calma, Tenente, faz parte do
ritual.
- Como é que é??– Interrogou,
mais uma vez, sem acreditar no
que havia ouvido.
- É que o marinheiro sempre
escolhe uma das mulheres do
local para dormir com ele e
acho que dessa vez a sua foi a
escolhida. – Explicou Vargas,
de forma paciente, como se
ceder com bondade a própria
mulher a um travesti vestido de
marinheiro fosse coisa corri-
queira.
- A minha mina não. Cede a
sua então pô!! Ta ficando lou-
co? – Bradou mais uma vez o
oficial indignado.
- É que ele quer a sua...
Não acreditando no que estava
ouvindo, Linhares olhou para
Cissa e depois olhou para
Vargas. Olhou novamente para
Cissa, que tremia feito vara
verde (e suplicava para irem
embora), e novamente olhou
para Vargas. Não acreditava no
que estava acontecendo. Che-
gou até a olhar para os arredo-
res para avistar as câmeras de
pegadinha televisiva. Nada.
Todos pareciam sérios e con-
victos.
O Marinheiro, que se encontra-
va sentado, levantou-se e se
dirigia em sua direção.
Linhares não pensou duas
vezes, sacou a arma e apontou
pro espírito tarado e andante.
- Negócio é o seguinte Mari-
nheiro. Mais um passo e eu
vou te pipocar de bala, ta liga-
do? – Disse ele ao melhor
estilo Zé pequeno.
Os fiéis, ao ver tal ato se joga-
ram no chão. O marinheiro, a
essa altura já mais branco que
as paredes da casa, deu um
passo assustado pra trás e se
preparava pra abandonar o
corpo e deixar só o corpo pos-
suído com o pepino arrumado.
- Calma Tenente, não faça
isso! – Disse Vargas em tom de
súplica.
- Calma o cacete Vargas! Que
palhaçada que é essa?
Juntou a namorada, virou as
costas e saiu batendo pé sem
se despedir de ninguém. Pas-
sou pelo corredor estreito abriu
o portão, entrou no carro e foi
The New Gagá - A revista quinzenal ou de seis em seis meses
embora. Na casa todos ficaram
paralisados olhando uns para
os outros.
Enquanto Linhares dirigia de
volta para casa junto com Cis-
sa se perguntava se aquilo
tudo havia acontecido mesmo.
Logo o Vargas? Sujeito tão
comedido tinha, na verdade,
hábitos tão bizarros.
Custava a acreditar no aconte-
cido, e conversando com Cissa
acabaram caindo na risada
sobre todo o caso. Fizeram
amor e quando de noite Linha-
res deixou sua enamorada em
sua casa.
- Não vá sonhar com o Mari-
nheiro em? – Disse ela piscan-
do um dos olhos.
- Engraçadinha. Não era a mim
que ele queria não...
- Deus me livre.
Gargalharam mais uma vez e
despediram-se em um beijo
rápido. Linhares tomou o cami-
nho de volta. Pensava que não
saberia mais como proceder
com Vargas, afinal, embora o
quisesse bem, a situação vivida
à tarde deixaria um clima pra lá
de estranho entre os dois, que
iriam se ver, inevitavelmente,
no outro dia, uma vez que eram
parceiros de trabalho. Como
deveria proceder numa situa-
ção dessas?
Já no outro dia, pela manhã,
fez-se fardado rapidamente e
rumou para o quartel para
buscar a viatura de trabalho,
tentando ensaiar o que dizer
para seu companheiro. Quando
lá chegou foi surpreendido.
Vargas não era mais seu par-
ceiro de patrulha.
Surpreendido, foi à área admi-
nistrativa do quartel e conver-
sou com o Sargento escalante.
- Fala Linhares!
- Opa. Escuta, Sargento, por
que o Vargas não está mais
comigo na patrulha?
- Pô Tenente, ele esteve aqui
ainda mais cedo e pediu para
mudar de parceiro...Desculpe.
Edição n. 1 -2010
Pensativo e com um certo
receio de que o acontecido
tivesse se tornado público,
Linhares perguntou:
- Ele deu alguma razão para a
troca?
- Deu sim. Ele disse que queria
mudar de parceiro, pois espe-
rava trabalhar com alguém
mais religioso, pode?
* Adriel Simoni
O encontro
A Rita insistiu para que eu
levasse o pão de queijo a Lílian
naquela tarde. Não era meu
plano. Tinha de voltar ao traba-
lho. Ficara já um tempão fora; e
ali falando com ela, uma eter-
nidade. A Rita trabalhava numa
loja de pão de queijo e sucos,
localizada na Avenida Cerro
Azul, próxima à Praça, dita, da
Patinação. Sempre que eu
aparecia por lá ela me dava um
pãozinho. Às vezes eu com-
prava para não ficar chato.
Talvez por isso lhe cedi a insis-
tência.
Num saquinho de papel colo-
cou o pãozinho, após aquecê-
lo no forno. Demonstrando
estar com pressa, reprovei o
trabalho vão, sua falta de cen-
so em requentar o pão. Ao que
ela, me empurrando para a
porta, me despediu dizendo "se
você for rápido".
De bicicleta, rumei ao encontro
da Lílian. Pensei em entregar-
lhe a encomenda, rodar nos
calcanhares e voltar correndo
para a oficina. Já demorava
demais na rua. Imaginava o
patrão consultando o relógio,
onde foi parar aquele sem
vergonha? Eu fazia, também,
serviços externos e sempre
aproveitava as saídas para
rever os amigos. Ir ao cinema.
Ler algo na biblioteca pública.
Revirar sebos. Ouvir lançamen-
tos musicais numa loja de dis-
cos no Centro Comercial. Ou
simplesmente tirar uma soneca
no jardim de alguma praça.
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A Lílian atendia num comitê
político na Avenida Duque de
Caxias. Depois de subir alguns
lances de escadas, de luz es-
cassa, principalmente quando
uma nuvem obstruía a luz do
sol, era confortador ser recebi-
do pelo seu sorriso. Atrás de
uma escrivaninha, sua tarefa
se resumia em preencher fi-
chas de algum novo partidário
que ali aparecia e atender ao
telefone. Ela era a única fun-
cionária. Os patrões raramente
davam as caras durante o
expediente. Tinha medo de
ficar ali sozinha, embora hou-
vesse outras salas no prédio.
Ficava receosa quando ouvia
passos contínuos na escadaria.
Para despreocupá-la eu asso-
biava algo, uma senha, anunci-
ando desde lá de baixo minha
chegada.
Neste dia, mal eu chegara com
o pãozinho, os ouvidos treina-
dos da Lílian perceberam que
alguém avançava escadas
acima. Apreensiva, sem saber
quem poderia ser, ela abando-
nou a encomenda da Rita.
Olhava para a penumbra, en-
quanto o visitante mantinha o
propósito de continuar subindo,
sem parar em outra sala.
Emergindo da sombra, o dono
daquelas passadas se concre-
tizou à porta. Ademir, disse ela.
Não, não foi simplesmente um
"ademir". A pronúncia veio
carregada de estrógeno. Per-
cebia-se nela uma alegria dife-
rente da surpresa que teve com
o pão de queijo. Fosse quem
fosse, o forasteiro vinha de
mãos vazias. Tentei ainda
contabilizar minha ínfima van-
tagem.
Media o intruso, enquanto a
Lílian em êxtase parecia estar
perante um ente celestial. Um
anjo, talvez, desses retratado
na Capela Sistina. Era flagrante
o genótipo europeu dele, com-
provadamente italiano viria
saber mais tarde pelo nome de
família. Tinha poderes sobrena-
turais, como todo anjo. Num
soslaiar do olho me tornou
invisível. O pão de queijo frio
jazia petrificado, sob efeito de
um milagre ao avesso dele.
Se anjo era, revelou-se torto,
pensei, saindo para o corredor
à meia luz de onde ele surgira.
*Flauzino
Treze
Se eu tivesse um revólver
Mataria essa voz
Tem uma voz na minha cabeça
Uma voz que me dá ordens
Essa voz não me deixa dormir
Ela ecoa de um lado
Ecoa de outro
E nunca sai lá de dentro
Feito um sonâmbulo
Insone
Rondando
Se eu tivesse uma faca
Eu cortaria meu peito adentro
Depois esfaquearia meu olho
-talvez o direito primeiro
Enquanto o sangue jorra des-
controlado córnea afora
Eu não esqueceria o pulso
-só para garantir
Se me restassem forças ainda
deceparia meu pau
Mas isso eu não prometo
Se eu tivesse uma chave
-de moto, de carro, de aparta-
mento, de treminhão
Eu a engoliria
E tentaria engasgar
Quantas vezes fosse necessá-
rio
Um controle remoto talvez
fosse mais eficiente
Mas a voz não quer chave nem
controle
Ela quer algo preciso
Eu preciso encontrar algo para
a voz
Ela me manda balançar o bra-
ço desse jeito
Se eu falo gritando, assim, ó, a
culpa é dela
E ela diminui o tom, olha só, da
minha voz quando bem quer
E começa a gritar novamente
Que não há nada nem alguém
mais triste do que “O Cão” do
Goya
-exceto eu
Que nada no mundo soa tão
triste quanto os acordes de
"Spiegel im Spiegel" do Arvo
Part
-exceto eu
Ela não gosta de vocês de
branco
Nem do Gordão
The New Gagá - A revista quinzenal ou de seis em seis meses
Edição n. 1 -2010
Gordão Tudo o que eu quero é que ela
Aquele cara que agora dorme cale a boca
do meu lado, né? Quero parar de tomar esses
Dormia? remédios
Que pena E parar de usar essa blusa
Gostei dele desde o início escrota
-eu Que prende minhas mãos
Ela não E só livra minhas pernas e
Eles não se identificaram cabeça
O gordão e a voz Aliás, a voz está mandando eu
Gordo filha da puta, ela me levantar dessa cadeira
disse Ficar de pé
E ficou zunindo E saltar no chão de ponta
Zunindo E que se me mandarem para
Zunindo aquele quarto sozinho
Até que eu tive de falar por ela -novamente nessa semana
Gordo filho da puta Ela entra em todos vocês
Gordo filho da puta E faz ainda pior
Gordo filho da puta
Depois ela mandou eu pular * Alexandre Gaioto
nele
Pular e bater com os punhos
fechados
Não vá quebrar seus dedos,
remoto controle
Treze
4, 6, 8, 10, 13, fora do ar, 23,
Pule e puxe a barba, Treze
25, fora do ar.
Corte um pouco para mim,
4, tiro, 8, 10, pastor, fora do ar,
Treze
23, menina com maquiagem
A ideia de furar o olho do gordo
esquisita, fora do ar. Bosta de
com os óculos dele?
televisão! O médico avisou que
Dela
depois dos 70, insônia era
De quem mais seria?
comum. A menina da maquia-
Duvido que ela pedirá descul-
gem até que tinha as pernas
pas
grossas, mas dançava feito
Não
bêbada. Acendeu um cigarro e
Ela nunca me chama pelo
fumou numa tragada só. Ai, se
nome
a filha descobrisse que estava
Nunca quis tomar um chope
fumando, tomava castigo. Ve-
comigo
lho não serve pra nada. Só pra
Nunca quis ficar de porre comi-
tomar sopa, remédio e castigo.
go
Ele sabia se vingar: dia desses
Eu não passo de um número
ficou tão nervoso, que se mijou
Treze
inteiro de propósito. Lalinha o
Treze
xingava lá do tanque enquanto
É assim
lavava suas calças e ele ria
Treze aquilo
tanto, que se engasgava. Ria,
Treze aquilo
tossia e engasgava.
Pegue os óculos do Gordo,
4, tiro e pneu queimando, jô,
Treze
10, pastor segurando copo
Pegue os óculos e mete no
d'água, fora do ar, 23, música
olho dele, Treze
insuportável, fora do ar. Ele
Agora
prometeu se comportar e parar
Sabe o que ela diz?
de fumar quando ela ameaçou
Que vocês são idiotas
vender a tv. Pura implicância
Que a roupa de vocês é idiota
da Lalinha, dizia quando al-
Que vocês estão querendo
guém perguntava. O único que
mesmo é ver meu pau, grande,
se importava com o pai era o
babando, decepado na guilho-
tina
Jorge, filho mais velho. Toda
vez que Lalinha ranhetava, já ia
Ninguém mais aguenta o bran-
o velho pegar telefone pra ligar
co deles, Treze, fala para eles,
pro Jorge. Ele nunca atendia as
Treze
ligações e lá vinha a capeta da
-nessa sala, nessas roupas, no
Lalinha com a história de que o
corredor, no banheiro
Jorge nunca atendia por não
Se eu pudesse deixar a voz
querer mais saber do pai. Mas
Você não acha que eu já teria
ele sabia que o filho tinha seus
saído daqui?
negócios e qualquer dia fretaria
E deixado ela vagando no meu
uma Perua, e buscaria ele e a
lugar?
P. | 6

tv pra morar no seu apartamen-
to. O velho iria na caçamba da
Perua, sentindo o vento esvoa-
çar os poucos cabelos que lhe
restavam. O filho, preocupado,
daria ordem que ele segurasse
com força pra não cair.
4, jornal, um beijo do gordo, 10,
pastor gritando noutra língua,
fora do ar, 23, menina de cabe-
lo rosa e brinco na boca, fora
do ar. A luz começou a entrar
sem pressa pela cortina da
sala. Controle-remoto caído no
chão, passos na escada, tv fora
do ar, Lalinha chorando em
desespero. O velho enfim con-
seguiu dormir.
* Michel Queiroz
Café faz mal ao
coração (ou 'A
vingança nunca é
plena...')
De manhã, na cozinha, ele viu
o gato.
O gato descansava na porta da
cozinha e olhava para fora
como se esperasse o sol se
pôr, ainda que tivesse acabado
de raiar. Já estava se tornando
costume do bichano invadir a
casa e agir como se fosse sua,
e isso não era algo muito agra-
dável. Em breve, subiria nos
móveis e na pia, roubaria co-
mida, seria o inferno. E ele nem
sequer poderia deixar seu cão
dar-lhe umas bocadas, pois a
vizinha, dona da peste, tinha
ele tão em conta como a um
filho. Um filho peludo e abusa-
do - convenhamos -, mas um
filho. E que fazer se o filho
peludo da vizinha se tornava
agora uma inconveniência?
Ele o observava enquanto
tomava uma xícara de café, o
vapor a lhe embaçar os óculos,
e pensava. Talvez pudesse
pregar uma peça no folgado.
Não seria algo agressivo a
ponto de despertar a ira da
vizinha e, ao mesmo tempo,
seria o suficiente para mantê-lo
longe de sua cozinha. Perfeito.
Alcançou uma vassoura que
estava um pouco atrás do feli-
no e preparou-se para dar-lhe
um susto. Silenciosamente
encostaria nele, ele fugiria de
medo e não voltaria a entrar
em sua casa. Pé ante pé, foi
chegando mais perto, curvando
o corpo sobre si mesmo para
se aproximar mais da pouca
estatura do animal.
Quando a vassoura estava a
alguns centímetros daquele
corpo peludo, o animal voltou-
se, como que pressentindo
algo e, em um leve estremeci-
mento, sem nenhum ruído, caiu
para o lado. Morto.
Ele imediatamente soltou a
vassoura. O que havia feito? O
que havia acontecido? Ele
sequer tocara o bicho, será que
fora um ataque cardíaco pelo
susto? E justo para ele, que
não queria problemas com a
vizinhança!
Tocou no gato, deu uns tapi-
nhas em sua cara e corpo, fez
massagem cardíaca, espirrou-
lhe água. Sem sucesso. Sua
alma já devia estar a caminho
do céu dos gatos. Ou do infer-
no (até mais provavelmente).
Ou então seu fantasminha
vagaria pela casa miando e
estragando comida, quem
sabe? O fato é que o bicho
estava morto em sua casa e
tinha que fazer algo a respeito.
Chamou a mulher:
- Acho que matei o gato da
vizinha.
Ela se assustou com a afirma-
ção, preocupada. Ele teve que
contar a história quase duas
vezes para convencê-la de que
não tinha culpa daquilo. E am-
bos continuavam sem saber o
que fazer a respeito. Enterrar?
Deixar em um saco para que o
lixeiro levasse? Chamar a vizi-
nha? Acabaram entrando em
consenso e decidindo que o
melhor a fazer era levar o pelu-
do defunto para a vizinha e
explicar o que havia aconteci-
do. Afinal, a sinceridade sem-
pre compensa (ou não?).
Ele chamou o filho mais novo,
contou-lhe a história (para que
o filho não risse do aconteci-
mento enquanto o pai contava
para a vizinha) e pediu que o
acompanhasse até lá. Enrolou
o gato em um saco plástico e
foi.
Contou a história da forma
mais suave que pode, escon-
The New Gagá - A revista quinzenal ou de seis em seis meses
dendo, inclusive, que talvez a
alma do animal ainda penasse
em sua cozinha por todas as
maldades que já devia ter co-
metido na vizinhança. A mãe
postiça do bicho entristeceu,
chorou, amaldiçoou a sorte e
orou para que o deus dos gati-
nhos o levasse a algum lugar
melhor. O vizinho secretamente
discordava dessa possibilidade,
mas não se manifestou: deve-
mos respeitar a dor alheia.
Menos de meia hora mais tar-
de, cada um já estava em sua
própria casa, o funeral do bi-
chano se organizava na casa
ao lado e ele tomava tranqui-
lamente mais uma xícara de
café quente. Sem gatos, sem
brigas. Não que quisesse matá-
lo, mas, se soubesse que teria
tão poucos problemas com a
vizinha, talvez tivesse dado um
susto naquele serzinho bem
antes.
Uma semana depois, seu ca-
chorro morreu envenenado. Ele
não teve dúvidas da autoria do
crime.
Entristeceu também, mas logo
deu de ombros. Ainda estava
em vantagem, pois, pelo me-
nos depois de morto, seu cão
poderia caçar aquele gato o
quanto quisesse. Em paz.
* Thays Pretti
lucy&jude sem
Ringo Starr no ve-
lho hotel
And when the broken hearted
people
Living in the world agree,
There will be an answer, let it
be.
Beatles
Peguei uns livros na prateleira
do quarto. Livro de poemas.
Livro de poemas românticos.
Porque hoje, meus amigos,
num século onde fidelidade é
raridade falar de amor é hype.
Gosto desse assunto: amor.
Por mais clichê que seja. Gos-
to. Gosto de amor. Gosto de
falar sobre. Apesar de que,
falar que falar de amor é clichê
que é um belo de um clichê.
Amor é bonito. Piegas. Mas
Edição n. 1 -2010
bonito. Corri até a cozinha, abri
a geladeira procurando alguma
coisa para levar a Lucy, logo
peguei duas maçãs. Uma ver-
melha. A outra estava um bo-
cado verde, perfeita combina-
ção de cores. Coloquei dentro
da mochila. Fitei os olhos na
mesa e no balcão procurando
uma possibilidade de agrado a
Lucy. Peguei a broa de fubá. O
que me fez lembrar do café. O
café que eu já ia me esque-
cendo. Pronto: poemas, maçãs,
broa de fubá, café. Tudo certo.
Não poderia me atrever a ficar
pensando quais coisas estava
esquecendo – e certamente
algo ficaria pra trás, minha
memória não é de elefante.
Mp4. Não falei? Estava me
esquecendo. Fiz uma seleção
de músicas para se ouvir de
casalzinho, eu e Lucy. Amanhã
de manhã vou pedir um café
para nós dois. Sim, lotei o apa-
relho de Roberto Carlos. Gal e
Bethânia. Olhei para o relógio.
Fudeu! Foi a primeira palavra
que me veio à mente. Já tinha
passado cinco minutos do
horário combinado. Lucy já
devia estar me esperando.
Com um vestido florido. All star
sujo. Uma fita no cabelo. E as
pernas semi-abertas. Dizendo:
vem, mas vem com calma.
Imaginei a cena e fui. Porque
se eu ficasse, certamente iria
parar no banheiro. Trêmulo
tateava os bolsos da calça
procurando a chave. Onde
enfiei a chave? A chave. Tá
aqui. Tranquei a porta, pelo
menos acho que tranquei, uma
euforia que cega. Um frio na
espinha. Só pensava nela. Na
boca dela na minha boca. Bei-
ços carnudos. Ela dá um beijo
ousado com a dose certa de
recato. Ah! As santas putas.
Corri. Corri pro velho hotel
Bandeirantes. Aquele velho
hotel ao lado da prefeitura. Lá é
o nosso ninho de amor, o jar-
dim dos nossos sonhos. Nosso
ninho de nós. Lá a gente se
despe das máscaras e se atre-
ve, mesmo que só por determi-
nado momento a sermos. Ser-
mos o que a gente tem vonta-
de. Sermos o que o mundo não
nos deixa ser. Sermos! Saí de
casa. Correndo subi a avenida.
Tentei evitar o barulho, já era
quase 00 hora. Seria imperdo-
ável permitir que roubassem as
minhas maçãs. Não, as maçãs
não. Andei rápido, mas piani-
P. | 7

nho. Atravessei aflito o grama-
do da igreja. Faltavam poucos
minutos para encontrá-la. Ela
estava a minha espera. Com
seu vestido tênis fita no cabelo
pernas semi-abertas ela estava
a minha espera. Minha. De
mais ninguém. Rompi a faixa
de pedestre sem olhar para os
lados. Filho de uma puta, acor-
da - gritou um motorista revol-
tado com a minha desatenção.
Achei engraçado. Mande um
beijo pra sua mãe também,
respondi. Ela estava me espe-
rando. Lucy num céu com dia-
mantes. Apertei o passo, e no
mesmo apertar meu coração
pulsou forte, senti as minhas
mãos molharem tamanha a
emoção de poder sentir o chei-
ro de Seda no cabelo dela. O
cheiro de sabonete aloe vera
no cangote. Segurar a cintura
de Lucy. Ela gosta. Ela gosta
que eu segure com força. Gos-
ta de ser dominada, uma gati-
nha manhosa. Gatinha ousada,
grrr. Já podia ver o brilho dos
olhos dela. Como brilhavam
fortes aquelas duas jabutica-
bas. Estava sentada fumando
um cigarro. Quando me viu,
tratou logo de apagá-lo, levan-
tou-se e correu ao meu encon-
tro. Jude! – exclamou me abra-
çando. Você está atrasado
littleboy – completou. Te trouxe
maçãs, foi a única conexão que
o meu cérebro conseguiu fazer
com as cordas vocais. Ela riu.
Iluminou tudo. Iluminou a va-
randa do velho hotel. Iluminar e
só, esse é o meu lema, e o do
sol. Citei um trecho de Maia-
kovski, achei que ela fosse
gostar. E gostou. Cruzou os
dedos miudinhos com os meus
e me puxou para a varanda do
velho hotel, encostamo-nos na
parede. Dei um beijinho no olho
dela. Um no pescoço. Outro no
canto da boca. Ela fez o mes-
mo. É a nossa cena preferida
do cinema. É o primeiro encon-
tro da Amélie e do Nino. A
gente insiste que todos os
nossos encontros serão os
primeiros. Sempre são. Depois
nos beijamos, nos beijamos
como se fosse o último encon-
tro. Sempre é. Até o próximo.
As tuas maçãs – disse sacando
as maçãs da mochila. Deixa
isso pra depois – me respon-
deu num tom de eu quero fazer
outra coisa agora, meu amor.
Me deu um beijo na boca. Um
beijo lento. Quente... intenso. O
The New Gagá - A revista quinzenal ou de seis em seis meses
Edição n. 1 -2010
tempo havia parado. Tudo Certa vez, convidou o filho e a
estava congelado. O mundo respectiva para lhe acompa-
era nosso, meu e dela. Dela e nharem no casamento de uma
meu. A abracei exercendo
A velhinha amiga. A celebração seria na
minha função de machinho. Igreja Santo Antônio, próxima
Ela não suportava mais olhar
Protegendo-a com um braço da casa da noiva. Porém, como
para a namorada de seu filho.
peguei a garrafa de café com a de costume, a insuportável pelo
Tinha náuseas só de imaginar
outra mão, nós pequenos bur- o caminho inteiro dizendo que
o dia do casamento. Isso mes-
gueses e metidos a intelectuais na semana seguinte seria ma-
mo, casamento. Augusto havia
gostamos de café. Gostamos drinha de uma amiga e que o
lhe falado dias antes que iria
de café & cigarros. Coloquei casamento seria na Catedral.
pedir a mão de Maíra. Isso não,
dois dedos da bebida num Isso sim que era uma igreja
era demais para ela. Imaginava
copo descartável, compartilha- digna de presenciar o “sim” e
como seriam os almoços de
mos. Enquanto ela tateava a não aquela que ficava num
domingo, sua nora sentada na
minha calça, eu a acariciava os bairro de gente pobre. Não, a
frente da TV assistindo Silvio
cabelos. Lentamente passava a velhinha não ouviu isso, ou
Santos enquanto a velha cozi-
mão nas minhas pernas. Mão- fingiu não ouvir, apenas cerrou
nhava para toda a família. A
zinhas tão ingênuas. As mãos o punho.
megera nunca a ajudara em
subiam e desciam por minhas
nada, pior ainda: reclamava de
pernas. Gosta disso Peter A gota d’água foi a festa de
tudo.
Pan? – perguntava com certa despedida da faculdade. Au-
indecência no olhar. – Mas gusto estava se formando em
Lembrava bem daquele dia em
óóó, sua tara sexual é uma Engenharia Mecânica e, como
que resolveram ir à Expoingá
criança, brinquei. Garoto atre- seria o último encontro somen-
para se divertirem. Foi o dia
vido, eu sou a Sininho, e a te da turma, foi dar aquele
mais insuportável de sua vida.
Sininho e o Peter ficam juntos. último tchau para seus amigos
Seu primogênito teve que com-
Na minha história ficam. Peter antes da formatura. Era na
prar quatro maçãs do amor até
e Sininho – bravinha retrucou. chácara Alice, velha conhecida
que aquela mulher insignifican-
Quando ela cora eu acredito dos universitários. Acontece
te ficasse satisfeita. Como
em Deus. Acredito em mim. E que no dia anterior havia cho-
assim quatro maçãs!? Ela ha-
eu grito para o nada, mocinha, vido, então havia barro em todo
via dado uma mordida nas três
não há nada que eu precise lugar.
primeiras e em seguida recu-
mais do que você. Do teu jeito
sado: “Não, esta não tá de
de lambuzar os dedos. Por Augusto deixou o carro fora da
acordo”. E depois da cena
favor, você é a mostarda da chácara, pois por ter chegado
ainda quis ir à roda gigante.
minha salada. Treparíamos se tarde na festa, já havia perdido
Era o cúmulo! Só de ter essa
a gente gostasse de trepar. todas as vagas que ficavam
recordação, cerrava o punho
Mas a gente fez amor. A gente dentro da chácara. Ele e sua
direito e o batia na coxa.
fez amor na varanda do velho namorada foram pisando na-
hotel Bandeirantes. Unhava-me quela mistura de barro com
Não era a primeira namorada
as costas e dizia baixo no ouvi- pedras. O barro de Maringá
de Augusto. As outras três
do: - eu te amo littleboy. As parece ser mais complicado
foram iguais àquela, mas do
mãos percorriam as minhas que o barro das outras cidades.
mesmo modo que as maçãs,
costas, o meu peito. Percorriam Como a terra é vermelha, ou
logo foram descartadas. Não
como se dissessem estou em roxa, quem sabe, o barro aca-
eram muito melhores que a da
casa quando estou com você, e ba por ficar extremamente
vez, mas com certeza lhe a-
estava. Era o meu corpo dentro pegajoso ou espesso. Aquela
gradavam mais. Não que lhe
do dela. A junção de duas coisa de virar uma crosta no
agradavam, eram suportáveis.
peças de um quebra-cabeça. sapato de qualquer um.
As outras pelo menos pergun-
Nos amamos. Nos amamos a
tavam como ela estava, se o
noite inteira embriagados do Mas tudo bem, eles haviam
dia havia sido proveitoso, es-
melhor que a vida nos propor- levado chinelos e com aquele
sas coisas de rotina.
cionara, maçãs. Nos amamos. calor que fazia, já ao chegarem
O guarda que nos olhara a à chácara trataram de tirar os
Essa não fazia perguntas,
noite toda num tom de ameaça, sapatos que já pesavam quase
apenas mandava. A única
agora reforçara a mesma, era um quilo cada par. Todos de
pergunta que fazia era “Por
preciso tomar uma atitude chinelos, biquínis, shorts, ca-
quê” e com um “e” tão prolon-
antes que ele chamasse a necas da faculdade, dirigiram-
gado que lhe dava vontade
polícia e nos jogasse em um se à piscina.
quebrar aqueles dentes bran-
fétido camburão, o fiz: - Lucy,
cos. Além de mandar, também
casa comigo e foge daqui? – Confesso que aquilo perturbou
reclamava. A megera tinha um
convidei. Mas fugir pra onde? – Augusto. Duas horas de con-
repertório extenso de vontades,
assustada e com os olhos versa cheia de risadas com
e por qualquer coisa dizia “Ah,
cheios de lágrimas. - Não im- alguém que até então era des-
amorzinho, eu preferia...”. A
porta onde, eu quero o mundo conhecido acaba por abalar
situação se mostrava cada vez
e com você, respondi. Quan- qualquer namorado. Ainda
pior para nossa querida mãe
do? – Agora. mais quando o desconhecido
desesperada.
era o presidente da atlética, ou
*André Fabrício seja, o cara de papo fácil que
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pegava todas tranquilamente. E
Augusto quando chegava perto
não conseguia entrar no assun-
to, puxar uma conversa com os
dois. Diante disso, foi para a
piscina brincar de vôlei com o
pessoal da sua sala.
Quando acabou a conversa
com o presidente, Maíra procu-
rou como uma águia seu namo-
rado e o encontrou na piscina
jogando para o time das mulhe-
res. Não disse nada. Apenas
olhou para os olhos de Augus-
to, franziu a testa e fez um
bico. Aquele era o sinal, era a
chegada a hora de partir.
No carro, nenhum comentário
também. Clima pesado, Augus-
to não sabia se se desculpava
ou se brigava com sua amada.
Afinal, o que tanto aqueles dois
haviam conversado ao lado da
piscina? Será que Maíra não
via os olhares do presidente
para o seu corpo? Ele parecia
um faminto vendo um prato de
feijoada! Resolveu não falar
nada até que ela se manifes-
tasse. Foram para a casa de
Augusto, como sempre. A casa
da namorada era um território
proibido, não podiam namorar
em paz.
Chegaram de chinelo mesmo,
levando os pesados sapatos
nas mãos. Depois de abrir a
porta com dificuldade, entram
no apartamento e encontram a
velhinha na sala fazendo um
cachecol para o frio que estava
por vir. Augusto apenas ouve o
grito estridente de sua amada:
“Amor, não esquece de lavar
meu sapato!”. Aquilo fez a
velhinha enrubescer de raiva.
Deixou a sala com passos
firmes e determinados. Parou
na cozinha e pegou uma sala-
deira de vidro.
Já na lavanderia, ergueu aque-
le objeto de vidro com as duas
mãos e acertou seu querido
que caiu no tanque na mesma
hora. Não estava morto, via-se
a sua respiração. Ao ouvir o
barulho, Maíra correu horrori-
zada para a cozinha. Só teve
tempo de dar dois passos no
piso de cerâmica quando levou
uma pancada bem no meio da
cara. Depois desse golpe, a
velhinha pulou em cima do
pescoço de sua maior inimiga,
fazendo-a bater a cabeça no
chão, enquanto estrangulava
sua vítima até o seu derradeiro
suspiro.
No jornal do meio-dia do dia
seguinte, o repórter questiona
sobre o motivo de um crime tão
torpe. A velhinha olha fixamen-
te para o repórter. Demora
alguns segundos para respon-
der enquanto segura entre os
dedos da mão direita seu cigar-
ro que faz uma curva de cinzas
e com a esquerda faz movi-
mentos repetidos lentamente
para frente e para trás.
- Filho meu não foi criado pra
lavar sapato de mulher.
* Michel Roberto
Os Iconoclastas
Sabem todos os déspotas e
tiranos que a mais rápida e
eficiente forma de dominar o
povo não é tirando suas armas,
mas sim, retirando-lhes sua
história. Disso também sabia
Borges, que em Os Teólogos
afirmou: “Arrasado o jardim,
profanados os cálices e os
altares, entraram a cavalo os
hunos na biblioteca monástica
e rasgaram os livros incompre-
ensíveis e os injuriaram e
queimaram, talvez temerosos
de que as letras encobrissem
blasfêmias contra seu deus,
que era uma cimitarra de ferro”.
Também é de conhecimento de
todos os historiadores que, se
há a loucura e a estupidez, há
também sempre imbecis poste-
riores para adorar a estupidez
pretérita. E que, por isso, o
melhor remédio contra a estu-
pidez é o esquecimento. Não
por acaso, apenas para citar
um dos vastos exemplos que
nos dá a História, os restos
mortais de Hitler foram jogados
em um rio alemão por ordens
da KGB, evitando-se assim que
o local se tornasse um futuro
centro de adoração ao Nazis-
mo.
Pela soma das conjecturas
acima expostas – retirada obvi-
amente a pompa da apresenta-
ção – é que se deve o fato do
esquecimento quase completo
dos Iconoclastas de Maringá.
Friso o quase justamente por-
que, na sessão caótica de
The New Gagá - A revista quinzenal ou de seis em seis meses
manuscritos não digitalizados
da Universidade Estadual de
Maringá, veio em minhas mãos
um esboço denominado “Ico-
nografia Sintética dos Icono-
clastas Maringaenses” (Autoria
desconhecida; 2033, EDUEM –
Maringá, PR) que, confesso,
chamou-me mais atenção pela
galhardia e bizarrice de seu
título do que propriamente pelo
seu conteúdo.
A história contida no livro não é
somente curiosa. É sim escla-
recedora de muitos fatos pas-
sados que, por vontade dos
dirigentes, nunca foram com-
provados e assim se tornaram
lendas urbanas desta cidade.
Passo, portanto, ao que verda-
deiramente interessa: A estória
dos Iconoclastas, que se mistu-
ra à História de Maringá, no
século XXI.
Os Iconoclastas eram dois. Por
humildade própria ou por ver-
gonha de suas famílias, seus
nomes foram acobertados por
codinomes. Um era alcunhado
de Afonso D’Alembert e o outro
de Jerônimo Diderot. É fato
notório que cursaram Direito na
Universidade Estadual de Ma-
ringá entre 2015 e 2020. No
entanto, seus propósitos, bem
com suas identidades, são
fatos controversos. Segundo
consta na Iconografia Sintética,
os Iconoclastas não tinham
uma doutrina definida. Afonso
tinha intenções políticas e soci-
ais e foi o autor do nome do
Grupo. Para maior compreen-
são (ou não), retiro um excerto
do texto: “Tinha este (Afonso) a
intenção de quebrar todos os
ídolos comportamentais que
norteiam a Sociedade moder-
na. Achava-se na obrigação de
quebrar os paradigmas co-
muns, os repositórios da medi-
ocridade, os sustentáculos que
nos conduzem ao conformismo
e impelem às perguntas de
como nossas vidas são sem
sentido. Escreveu assim o
Manifesto Iconoclasta, parafra-
seando Marx em seu manifes-
to, quando este afirmou que um
Espectro ronda a Europa. O
nosso manifestante confirmou
o espectro que ronda Maringá
e despediu-se, páginas depois,
prometendo acabar com todos
Edição n. 1 -2010
os falsos ídolos”(Iconografia
1
Sintética etc., 2033, p. 36).
Nada confirma que Jerônimo
Diderot perfilhava do ideário
político de seu amigo. Por
sinal, nada afirma que Jerôni-
mo tivesse algum ideal. Pelo
que consta do livro, implicita-
mente, tem-se a impressão
que, enquanto um queria mu-
dar o mundo, o outro só se
interessava pelos atos de van-
dalismo, pelas polêmicas, pela
irrestrita balburdia. Esta é uma
interpretação que eu concluí de
metáforas de gosto duvidoso
do autor de Iconografia Sintéti-
ca, como, por exemplo: “pode-
se afirmar, tanto por depoimen-
to de quem os conheceu, bem
como pelas fichas subseqüen-
tes da polícia, que um era aris-
totélico, racional, cartesiano,
enquanto o outro era idealiza-
dor, platônico...” (op. cit. p. 54).
O primeiro ato terrorista atribuí-
do e de autoria confirmada dos
Iconoclastas foi o incidente do
Calil Haddad, em 2017. Os
dois, ainda estudantes do curso
de Direito, embrenharam-se no
Centro Acadêmico e ajudaram
na organização de um evento
de grande porte jurídico que
aqui ocorreria, com a presença
de muitos juristas de renome
do Brasil e também com a
presença do então prefeito de
Maringá, Jean Marques, e de
outras autoridades locais.
Consta no livro que o ato foi o
início de uma luta contra os tais
ídolos e, desta vez, tinha como
alvo os representantes ilustres
e as autoridades. Deve ter sido
fácil eles terem sido colocados
na ajuda dos apetrechos que
comporiam a Mesa Diretiva. E,
conseqüentemente, foi fácil aos
dois sabotar a água que seria
ofertada aos presentes. Com a
ajuda de seringas, injetaram
uma considerável quantidade
de laxante em todos os copi-
nhos de água, aparentemente
1
Apenas por curiosidade, procurei o
Manifesto Iconoclasta na Internet e, para
minha surpresa, encontrei algumas
dezenas de manifestos distintos. Por
exclusão, encontrei o do meu conterrâ-
neo, perdido em um blog de esquerda,
sem referência aos autores ou ao signi-
ficado de seu movimento. O Manifesto
era um folhetim barato e raivoso, metra-
lhando para todos os lados, sem nada
que me soasse importante. Certamente,
os Iconoclastas eram melhores nas
ações do que nas palavras...
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vedados. No primeiro dia do
congresso, distribuíram pesso-
almente os copinhos na Mesa
principal. E logo que o evento
começou, trancaram as portas
de todos os banheiros do tea-
tro.
O resultado - não perdeu a
oportunidade de mencionar o
inominado autor - foi uma “tra-
gicomédia em seu devido lugar,
um teatro” (op. cit. p. 123). Em
poucos minutos em que um
palestrante falava algo que
ninguém compreendia, o prefei-
to se adiantou: pediu polida-
mente desculpas e disse que
recebera uma mensagem em
seu celular informando um
compromisso de trabalho ur-
gente, impreterível. Pouco a
pouco, um a um, os participan-
tes da mesa foram se levan-
tando, cada qual com sua des-
culpa, filha doente, avó hospita-
lizada, dores em diferentes
locais, súbita pressão baixa,
artrose crônica. Pouco a pouco,
a Santa Ceia de juristas e figu-
rões já não existia mais e os
últimos a saírem já foram cor-
rendo, não para suas casas,
mas para os banheiros, apenas
para constatar que, nesta peça,
eram eles os responsáveis
pelos risos. E os risos vieram,
um pouco depois da incompre-
ensão inicial e um pouco antes
do mau cheiro, que, assim
como as más notícias, não
perdeu tempo em se espalhar.
O congresso foi um fracasso e
alguns meses depois, pelo
burburinho do D-34, ficou-se
sabendo a autoria do ato e da
existência de um certo grupo
denominado Os Iconoclastas.
O segundo ato terrorista se deu
um ano depois e, se o primeiro
serviu como cartão de visitas
ao mundo jurídico, o subse-
qüente foi um cartão de visitas
a toda Maringá. Supõe-se que,
apesar do sucesso e da mo-
mentânea fama no curso intei-
ro, Afonso não ficou feliz com o
que fizera. Não queria confun-
dir seu movimento com um
movimento anti-burguês, de
cunho político. Segundo cons-
ta, o objetivo dos Iconoclastas
era maior que qualquer preten-
são política. E em sua quixo-
tesca guerra e seu propósito,
afirmar que deveriam derrubar
os ídolos significava sabotar
com todas as classes sociais.
No entanto, o incidente do Calil
Haddad foi divulgado – inclusi-
ve com uma notinha de rodapé
no Diário - como uma sabota-
gem aos políticos, como um
movimento de pretensos co-
munistas, anarquistas ou coi-
sas do tipo, o que irritou pro-
fundamente Afonso.
Assim, inconformado com a
reputação que começavam a
lhe imputar, iniciou a imaginar
uma oportunidade em que
pudesse sabotar também as
massas populares.
Encontrou essa oportunidade
no dia 02 de Julho de 2018, dia
em que o Corinthians venceu
pela primeira vez em sua histó-
ria a Copa Libertadores da
América. Há relatos de presen-
tes (antes do incidente) que
nunca, nem mesmo após o
Brasil ganhar a Copa de 2014,
a Avenida Tiradentes ficou tão
cheia. Os dois Iconoclastas,
prevendo o que de fato ocor-
reu, dias antes da grande final
compraram de estagiários de
biologia um pulguedo enorme.
E na caixa enorme que levaram
para casa, havia pulgas de
todos os tipos, de todas as
formas, pulgas carnívoras,
pulgas sedentas, todas parasi-
tas, esperando um corpo hos-
pedeiro, esperando alimenta-
ção. E estas tiveram sua ali-
mentação no alto da Avenida
Tiradentes, no mar alvinegro
que festejava feliz na noite
maringaense. Os Iconoclastas
– precavidos com roupas im-
permeáveis – fingiram também
comemorarem e, aos poucos,
soltaram os parasitas. Segundo
relato do livro, os dois chega-
ram a imaginar uma falha em
seu plano, por que o som con-
tinuava alto e todos continua-
vam bebendo e dançando
como se nada houvesse ocor-
rido. Mas logo foram perceben-
do que a dança se alterava,
com golpes de mãos, com
pulos desencontrados, com
sacolejos estranhos, uma dan-
ça parecida com a dança haki
dos all-blacks. Mais um pouco
e o álcool não foi suficiente
para conter a realidade, que
era de dor, coceira e manchas
vermelhas, contrastando com o
branco e negro das camisas.
Assim a confusão se fez, junto
com brigas de grupos, que
também pouco duraram, por-
que a única vencedora daquela
batalha quase não se via, e
muito se sentia, na pele, na
The New Gagá - A revista quinzenal ou de seis em seis meses
fricção das mãos, no corpo
todo. O maior problema é que o
Dr. Fernando Gomes Garbelini,
delegado da cidade, corinthia-
no roxo, estava também pre-
sente na Tiradentes. Dessa
época data-se o primeiro inqué-
rito policial contra os iconoclas-
tas, arquivado, para desespero
do delegado, que equipara o
ato vândalo a um crime hedi-
ondo.
Mas o susto e o envolvimento
com a polícia fez os dois muda-
rem de tática. Provavelmente
por isso, deu-se o inicio da fase
cosmogônica dos Iconoclastas,
como “tentativa de demonstrar
a falácia das crenças.” (op. cit.
p. 231).
Consta a lenda que distribuí-
ram panfletos e anunciaram em
diversos outdoors, nas rádios e
nos jornais locais que o fim
estava próximo e que extrater-
restres invadiriam a Terra muito
em breve. Então desenvolve-
ram uma pequena nave espa-
cial, oca, simples, composta de
dois pratos fundos de papelão,
justapostos com fita crepe e
adornados de luzinhas colori-
das de natal. Dentro dos pratos
de papelão, colocaram uma
bexiga de gás hélio, dando
propulsão natural ao objeto
desconhecido. Sempre no
horário de pico, no fim da tarde,
sempre em avenidas movimen-
tadas, soltavam as navezinhas
que não demoravam em ga-
nhar o céu maringaense, con-
fundindo-se com o poente, com
as nuvens, com o principio das
estrelas e com toda a contem-
plação do firmamento. Quando
soltas de noite, o espetáculo
ficava ainda belo, quando as
luzinhas não emulavam natal,
nem árvores ou presépios, mas
sim promessas terríveis, advin-
das de galáxias distantes, re-
lembrando que não estávamos
sozinhos. E, sempre que as
navezinhas ganhavam o céu,
com suas luzes coloridas, o
espetáculo era o mesmo: en-
garrafamento, diversas colisões
ocasionadas pelas distrações
dos motoristas, transeuntes
apavorados, aumento de fiéis
nos cultos religiosos. Assim foi
na Paraná, na Colombo, na
Herval e muitas outras aveni-
das visitadas pelos Iconoclas-
tas.
O ato subseqüente foi um des-
dobramento do primeiro, em
Edição n. 1 -2010
proporções maiores. Consta-se
que um dos jovens pegou o
carro escondido de seu pai e o
cobriu inteiro com uma redoma
enorme de isopor, coberta de
compensados e fitas isolantes
e que só dava espaços para o
vidro frontal. A redoma, pintada
de um azul brilhante, sobrepos-
ta ao carro, ia até perto do
chão, não permitindo a um
espectador externo a visão das
portas e das rodas; por fim, era
também adornada de luzinhas
amarelas, azuis verdes e ver-
melhas, que piscavam em
sincronia rígida e por neons
prateados, que colocados por
baixo da aba da redoma, da-
vam a sensação que o veículo
flutuava no ar.
Terminado o protótipo de sua
própria nave espacial, que ficou
devidamente escondida na
garagem da casa de um deles,
esperaram a noite alta para a
volta inaugural. E a fizeram
com estilo, após a meia noite
de uma segunda feira, para as
poucas pessoas que estavam
nas ruas. Foram até a Avenida
Colombo e lá aceleram o sufi-
ciente para que o radar os
pegasse, sem danificar a leve
carenagem de isopor coberta
de compensados. O radar os
fotografou e, nos dias seguin-
tes, eram capas dos jornais de
toda a região que noticiaram o
fato, como por exemplo, o
Diário, que assim retratou em
sua página inicial: RADAR
PEGA NAVE EXTRATERRES-
TRE COM VELOCIDADE ACI-
MA DA PERMITIDA.
Mais uma vez a polícia abriu
inquérito policial, que restou
arquivado por ausência de
provas e por ausência de tipo,
já que não se conseguiu en-
quadrar a nave de brinquedo
em nenhuma infração existen-
te.
Após alguns atos que não
deram visibilidade nem fama
aos Iconoclastas, o próximo e
famoso ato foi o caso do Par-
que do Ingá, muito provavel-
mente em 2020. Com um sis-
tema simples, os dois jovens
adequaram duas lanternas que,
quando acesas, davam a im-
pressão de dois olhos, averme-
lhados e raivosos. Junto às
duas lanternas, acoplaram uma
caixa de som, que emitia rugi-
dos de um animal enfurecido.
Por fim, juntaram as lanternas
P. | 10

e a caixa de som a uma pe-
quena bateria, que ligava e
desligava automaticamente e
que produzia o som do rugido e
os olhos vermelhos, de forma
simultânea. Embrenharam seu
equipamento do lado de dentro
do parque do Ingá, entre as
frondosas árvores, perto da
grade que divisa o parque;
fizeram seu ato perto das oito
horas, horário sem sol e que
conta com uma enorme quanti-
dade de pessoas correndo e
andando em volta do parque.
Não se contentaram em ape-
nas observar a cena: ficaram
próximos, escondidos, gravan-
do: e gravaram por algumas
vezes o susto, quando, dentro
do parque, um par de olhos
vermelhos surgia entre as
sombras escuras das árvores,
ao mesmo tempo em que se
escutava um rugido alto e com
furor de algum animal desco-
nhecido. Gravaram, sem segu-
rar as risadas, uma, duas, três
vezes, o susto, a corrida, os
gritos, os medos de crianças,
senhores, atletas, de jovens
namorados.
Até gravarem seu próprio fim,
que se deu quando uma senho-
ra idosa passava e o rugido e o
os olhos vermelhos surgiram; a
senhora teve um ataque fulmi-
nante de coração, morreu no
local e os Iconoclastas foram
pegos em flagrante, para ale-
gria e descanso do Dr. Garbeli-
ni.
Algum tempo depois, ficou
decidido que o caso deveria
correr em segredo de justiça,
porque a memória de um grupo
subversivo poderia ser mais
prejudicial que o próprio grupo.
Assim, esconderam os nomes
e as identidades desses tais
iconoclastas. Quando instados,
as autoridades se limitavam a
dizer que tal grupo não passa-
va de lenda de uma cidade do
interior que não tinha mais
nada a inventar. E o tempo aos
poucos foi carregando de des-
fazer a memória dos ocorridos
nos blocos da Universidade e
da boca e do falatório de toda a
cidade.
Hoje, além do que já foi dito,
pouco se sabe sobre a origem
e o declínio dos Iconoclastas.
Há relatos que, após a prisão,
um acabou virando andarilho
na América Latina, vendedor
de miçangas, enquanto o outro
ainda guarda carros no centro
de Maringá. Sobre o real pro-
pósito do grupo, também pouco
há a se relatar com certeza. A
disparidade, a ampla gama de
assuntos em que se envolve-
ram, o descaso e a raiva com
que realizaram seus atos não
nos leva a uma conclusão
correta se eram um grupo com
algum fim ou se apenas queri-
am promover a desordem.
Quanto à veracidade das coi-
sas acima ditas, também nada
posso mais dizer. Meu relato é
fruto de um livro apócrifo e de
lendas, ditas, conhecidas e
transmitidas pelas gerações
desta cidade do interior de um
país de terceiro mundo. Os
critérios de verdade e de menti-
ra são tênues. O que não é
comprovado não pode se afir-
mar peremptoriamente como
mentira, mas muitas vezes
como verdade desconhecida.
Os fatos narrados estão inscul-
pidos nessa linha tênue, entre
a verdade que nunca será
comprovada e, portanto, nunca
será oficial e a mentira, que
dita e redita, tem o condão de
virar realidade.
*Marcos Peres
Não tem Tezza na
estante do Clario-
valdo
Então perguntaram para Clari-
ovaldo se ele daria o ar da
graça no bate papo literário
com o escritor Cristovão Tezza,
que estaria na cidade só para
discorrer sobre tal assunto e
que certamente reuniria uma
multidão de estudantes de
Letras, poetas, escritores, mú-
sicos, artistas plásticos, jorna-
listas e apreciadores de conta-
ção de histórias infantis.
Ele respondeu nem que sim
nem que não. Chateou quando
soube que o outro convidado
famosinho, Moacyr Scliar, o
homem dos 100 livros publica-
dos, não poderia conferir de
perto as árvores, a Catedral e
as moças bonitas de Maringá.
Homem de família, talvez não
pudesse viajar sossegadamen-
te sabendo que o sogro se
The New Gagá - A revista quinzenal ou de seis em seis meses
Edição n. 1 -2010
encontrava em uma cama de o Tezza. Brilhante, pensava.
hospital. Tentou imaginar o Ficou extremamente zangado
quanto de idade poderia ter o quando se recordou que, na
sogro de um homem que já sua estante, não havia livro
publicou 100 livros. Bom. Tal- algum daquele autor. Empres-
vez, como fazem muitos velhos tara o seu “O filho eterno” e, os
ricos, Scliar tenha casado com demais livros lidos de Tezza,
uma mulher 30 anos mais nova tinham sido consumidos vo-
e, certamente, teria um sogro razmente em uma época em
com idade semelhante a sua. que a biblioteca era pratica-
mente a casa de Clariovaldo.
Acabou não indo, o Clarioval-
do, ao Sesc, conhecer de perto Mesmo assim, conseguiu dor-
o autor de dois ou três livros mir tranquilamente naquela
que sentiu prazer em ler. Mas, noite seca de setembro. Ama-
mesmo com o público e crítica nhã cedo, poderia ler algumas
extremamente contrário ao seu crônicas de Tezza no jornal da
gosto, ele não achava tão bom capital.
assim o “O filho eterno”. Gosta-
va mais é do “Trapo”. Identifi- *Wilame Prado
cava-se bastante.
Já perdido pela indecisão, no
meio da rua, lembrou-se de
uma história que um jornalista
de Curitiba o contou uma vez e
que dizia respeito ao Tezza,
grêmio estudantil e certa prepo-
tência por parte do escritor,
que, na época, deveria ser
estudante de Letras ou já pro-
fessor universitário. História
estranha, ouvida enquanto
tomava uma garrafa de vinho
doce Paschoetto. Para conse-
guir tal proeza, a de tomar um
vinho doce Paschoetto, coloca-
va meio copo de vinho e meio
de água. No final das contas, já
não tão sóbrio, acabou sentin-
do que talvez houvera, no dis-
curso do jornalista contador de
histórias, uma pitada de inveja.
Naqueles tempos, com seu
último romance publicado,
Tezza estava ganhando tudo
quanto é prêmio de literatura.
Clariovaldo, reclinando mais
uma vez a sua ida ao reconhe-
cimento pessoal dos homens
das letras, sentiu-se amedron-
tado e preferiu ficar só com os
escritos dos escritores e não
com as palavras faladas. Ainda
não conseguia ser convencido
de que um homem que escreve
bem vai falar bem, ou para o
bem de algo.
No final das contas, teve de
inventar uma desculpa. E, para
não mentir, foi procurar algum
livro do Tezza na sua estante,
para depois justificar a sua
ausência de uma maneira no-
bre: diria a todos que, enquanto
todos estavam ali, ouvindo o
Tezza, ele estaria acolá, lendo
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