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Bouquet garní
Spam
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Griselda García
Bouquet garní
Spam
Ediciones
La carta de Oliver
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Tirada: 300 ejemplares Nota de la autora
Ediciones de poesía
La Carta de Oliver
Editor: Santiago Espel El bouquet garní (en francés, “ramillete guarnecido”,
informes: yagoespel@hotmail.com “atadillo”), es un manojo de hierbas aromáticas atadas con un
hilo, utilizado en la elaboración de guisos, sopas y caldos. Se
hierve con el resto de los ingredientes, pero se retira al momen-
to de servir. La mayoría de las recetas incluyen perejil, tomillo
Foto de tapa: Julia Russo Martínez y laurel.
Ilustración de tapa: Kasia Gawron Tomo ese nombre para presentar estas reescrituras de
conocidos poemas de la literatura universal. Partí de un juego,
un entretenimiento. Procedí de distintas formas: en algunos
casos volviendo positivo el sentido, en otros bajando a tierra
ciertos humos volátiles; por momentos se mantiene cierto
tono original, y en otros se pierde por completo, para dejarse
violentar por un nuevo modo de decir. Estas acciones funcio-
naron como una nota al margen, un tachar, la intuición de que
se debía agregar o quitar ciertos versos. La reinterpretación se
dio en el plano de la forma y en el del sentido, sólo divisibles
Impreso en la República Argentina a los efectos del trabajo. Si Walter Benjamin postuló la nece-
Queda hecho el depósito que previene la Ley 11.723 sidad de un “traductor transparente” que no debe cubrir ni
opacar al original, acá sucede todo lo contrario. La reescritura
genera un plus, un exceso, cuyo efecto es multiplicador. La
búsqueda fue retener algo de esa respiración del texto fuente;
en el caso de otros idiomas, cierto eco de la lengua de partida.
García, Griselda Comparto un modo de leer que reinterpreta, modifica y corri-
Bouquet garní - SPAM / Griselda García. 1a ed. - ge en forma simultánea. Un envase conocido para un nuevo
Vicente López. La Carta de Oliver, 2017.
56 p.; 12 x 19 cm. contenido, como el atadillo de hierbas.
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para referirse a los correos electrónicos de distribución masiva, Algo de valor debían tener esos e-mails acumulados.
fue tomado de una escena de 1970 del grupo de comediantes Claro que para verlo había que usar unos lentes especiales. ¿Y
británicos Monty Python: dos personajes entran a un restau- por qué no los super lentes Ostranenie, de última moda en
rante que sirve SPAM en todos los platos, haciendo que la la Rusia de inicios del siglo XX? Se trataría de ver el agotador
palabra SPAM se repita más de cien veces en el sketch (por objeto SPAM como por primera vez, pasarlo por un tamiz
ejemplo, ordenan “SPAM, SPAM, SPAM, SPAM, SPAM, fri- distorsionado, y ver luego el resultado de la experimentación.
joles cocidos, SPAM, SPAM y SPAM”, a lo que la camarera les El segundo tamiz por el que pasaron los textos fue el humor.
contesta: “OK, pero no quedan más frijoles cocidos”).
SPAM podría ser la sigla de Stupid Pointless Annoying Este libro se hace eco de la frase de Luis Alberto Spinet-
Messages (estúpidos mensajes molestos y sin sentido). ta: “Si no deformo algo, no me quedo tranquilo”. Ojalá que al
leerlos te diviertas tanto como yo al escribirlos.
Estos poemas nacen de mensajes tomados de la ban-
deja SPAM del correo electrónico. El punto de partida fue
construir a partir del desecho, similar a lo que propone Andy
Warhol en Mi filosofía de A a B y de B a A:
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Bouquet garní
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Pensamientos de GG
Está atontada pero fresca esta vez, y le gusta ser libre, a GG,
y beber su té y comer medialunas. Esta tarde es medio anciana
y, si mira a los que pasan, es solo para tener algo que escribir.
A esta hora en la casa no pasa el tiempo y hay encierro
-el patrón aún no llega- es estúpido quedarse adentro.
Para soportar la tarea se requiere paciencia y, a esta altura,
la poca que queda se agota rápido y ya no vuelve.
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Los que pasan delante del café no distraen a GG La tierra fértil
que intenta, como todos, trabajar poco y cobrar mucho.
Observando tras la pecera de La Orquídea, le placen
los vendedores de medias y linternitas que van por las mesas. Septiembre es el mes más fiel, criando
También la gitana pequeña que reza: “Le ofrezco esta rosa roja, a mi hija que juega y sonríe, mezclando
que nunca será tan bella como quien la recibe”. la papilla y el puré, removiendo
Le bastan dos o tres alumnos por día y tiene para vivir. raros tubérculos que hierven en la olla.
(Quizá fue un poco dura con el muchacho de ayer. En invierno la mantuve abrigada; cubriendo
Suavizará la próxima vez). Estar sola, si quiere, con mantas su cuna olvidadiza, nutriendo
por la tarde, sentada en el café. No buscar a ninguno. su vida con cuentos y canciones.
La primavera nos sorprendió, llegando
por la General Paz con un chaparrón;
nos detuvimos en el puente de Liniers,
y seguimos bajo un cielo sin nubes, a la luz del sol,
y ella saltó a la soga y el perro corrió un buen rato.
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(sal de abajo de esta roca roja), Si ves a mi querido Mr. Fonde en el Club
y te enseñaré algo diferente, tanto dile que le llevaré las traducciones yo misma:
de tu sombra por la mañana caminando detrás, en estos tiempos hay que tener mucho cuidado.
como de tu sombra por la tarde subiendo a tu encuentro;
te enseñaré la alegría en un puñado de uvas. Reina del Plata,
bajo la niebla blanca de un amanecer de invierno,
“Me llevaste al jardincito por primera vez hace un año; una multitud fluía por la 9 de julio, tantos,
me llamaron la chica grande que ya va al jardín”. no creí que la vida hubiera deshecho a tantos.
Pero cuando volvimos, tarde, del jardín de Lili, Se exhalaban suspiros, breves y poco frecuentes,
tus brazos llenos y tu pelo mojado, no dejé y cada uno llevaba los ojos fijos en su teléfono.
de hablar y de mirar y de reír, estaba más Fluían cuesta arriba y abajo por Corrientes,
viva que nunca y creía saberlo todo, aferrando sus vasos térmicos con café
mirando en el corazón de la luz, el silencio. apurados por llegar a sus trabajos de oficina.
Vi a uno que conocía y lo paré, gritando: “¡Esteban!
Madame Elisa, famosa maestra, ¡Tú, que estabas conmigo en los bares de Harrisburg!
tenía un fuerte dolor de muelas, sin embargo Las semillas que plantaste el año pasado en tu jardín,
es conocida como la mujer más sabia de Puán, ¿Ya dan frutos? ¿Harás mermelada este año?
con su amor por la poesía y su creatividad. ¿O la escarcha de estos días les ha estropeado el lecho?
Aquí, dijo, está tu trabajo, no alcanza para aprobar, ¡Ah, mantén lejos al perro, que es amigo del hombre,
debes esforzarte más y más cada día o las volverá a desenterrar con las uñas!
si quieres ser el orgullo de tus padres y maestros. ¡Tú! hypocrite lecteur! - mon semblable - mon frère!”
Aquí veo a Rolando, il miglior fabbro,
aquí el profe lindo y hueco, aquí la Rueda,
y aquí la inefable Old Nancy, y esta carta,
que está en blanco, es algo que lleva ella a la espalda,
un acta de calificaciones que me está prohibido ver.
No encuentro al Hombre Real, son todos ideales.
Teme a la muerte por aridez.
Veo multitudes de gente, dando vueltas en círculo.
Una cosita nada más: cierra la llave del gas
y no olvides darle cuerda al reloj de cucú.
Gracias. Buenas noches, dama. Dama, buenas noches.
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Ahora sí Es infinita esta riqueza encontrada
No viviremos juntos, no tendremos hijos esta mano esta mano es la piel la alegría
no coseré tu ropa, me tendrás algunas noches al fondo de la calle encuentras siempre más calle
no me despertarás al irte, sabrás quién fui tras el cielo hay siempre más cielo playas distintas
entenderás por qué me amaron otros. nunca terminará es infinita esta riqueza encontrada
soplas la espuma del alba y nunca se extingue
Comprenderás que fue verdad lo que tuvimos la piedra de afilar se desgasta en cada uso
sabrás quién fuiste a mi lado, qué fui para ti y no por eso llora, después del filo hay otro filo
cómo disfrutamos querernos, esperarnos, estar. tras la llegada del poeta hay otro poeta
tras el canto de uno viene el roce del otro
Soy yo para ti por ahora y tú las madrugadas guardan secretos a voces
eres tú para mí mientras dure. a veces tus sueños callan otras hablan a gritos
en la mañana los harás realidad ¡no dudes!
Seguirás presente en un día futuro vuelves a las manos al corazón de tus poetas
sabré dónde vives, con quién distinta cada noche reconocen cómo eres
sabré que me recuerdas. sabes la palabra que ellos ignoran
no importa si has de persistir en el error
Me abrazarás cada noche como esa noche. fracasa otra vez, fracasa mejor
Volveré a tocarte. No te veré morir. nunca terminará es infinita esta riqueza encontrada
Vivirás para siempre en mí. cada forma de amor o de reproche
entre las risas las pipas y el café
soplará el viento dulce y la lluvia nocturna
avanzas sin máscaras en esta selva de antifaces
has querido leer en la borra del día
lo has conseguido a veces
cuando los dioses bajan al río a beber
suben temerosos murmullos de poetas
no esperas nada
invitaciones concursos florilegios
no deseas ya salir en los suplementos
nunca terminará es infinita esta riqueza encontrada
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La herida que no deja marca Soy lo que soy
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Hospital Carrillo por el sol; bares vacíos y pequeños, mesas reservadas para
amigos, lecturas y paseos y más arriba ojos de catacumbas, tu
cercana mirada y tu mano tendida para ayudarme a subir tras
Ciudadela, largo verano de la infancia. luminosas pestañas a flor de tierra.
Armadura de mariposas: he venido a visitar a mi madre.
Largo verano de la infancia
Mi madre es el encierro, el mutismo, la locura. Siempre vivirá la sensación de que Ella puede servirse de los
cielos, y de las nubes y las aves para ayudarnos a respirar.
Habla durante horas. Tiene la cabeza volada. Poetas muertos que caminan en la tarde de sol hacia lecturas
Escucho su discurso que se extiende en sótanos despellejados: el muchacho que me mira sonríe
como las ramas de un árbol enfermo como si yo pudiera desearlo todavía.
sarmientos de la parra que ahora es sólo
un recuerdo del largo verano de la infancia. Se nubla y se desnubla. Me afirmo en mi carne; me afirmo
en lo que creo. Voy al encuentro de Tu Cuerpo como quien
Me han sacado del mundo y devuelto junto a ella. entra en un templo. Voy hacia la iluminación pero no la busco.
Espero que detone la serpiente, el estallido de energía- en este
Mi madre es el trabajo, el desorden, el secreto. cuerpo, en este día, en esta playa. Nada puede impedir la
Cierra la puerta, dice que la oyen, la siguen visualización del ascenso de Su Luz.
de pronto habla en susurros, hace silencio
y comienza a contar todo de nuevo. Mi vida es un oasis en el desierto. No necesito dormir, el sol me
despierta. El sol como un amigo cercano; el sol como un golpe
A gritos pide que la escuche. Le enseño a respirar. de espuma en mi cuerpo; el sol como guía en una tempestad
No dice nada pero me habla. Soy casi feliz. de luz que acuna al mar, a las velas y al cielo.
Largo verano de la infancia Me acostumbré a verlos llegar con las nubes para cambiar mi
Alguien me amó al sol que mi madre encendió. Necesito estar vida. Me acostumbré a su presencia: habladores, con poemas
en la luz, deseo que un hombre regrese. No quiero que me que quieren corregir. Me acostumbré a que hablen de sus
toque el poeta, ni el profesor, ni el ojo del poder, ni la ciencia esposas, reproductoras jóvenes que no saben retenerlos.
del mundo. Quiero ser tocada por los sueños.
Largo verano de la infancia
Largo verano de la infancia ¿Toda la energía de Tu Cuerpo quiere llenar mi cuerpo?
Estoy en lo que más conocí en mi vida: estoy en mi cuerpo. ¿Tu hambre de inmensidad quiere comer y olvidar?
La Shakti que es mi guía sube los peldaños de madera bañados
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El púgil ganaba por puntos esa tarde -extraños dibujos Tu Cuerpo como sangre brillante en un plato de tropa, en la única
tatuaban sus brazos- en la única morada -sin paredes ni techo- morada caliente y oscura; Tu Cuerpo como una conversación
que tuvimos en el ígneo brillo del verano, y todo él era hambre en el valle de duraznos; Tu Cuerpo con extraños dibujos muy
de lucha y de inmensidad. cerca de mi aliento; Tu Cuerpo en el espejo como sombra verde
y negra que asciende al galope, por la tarde, cuando la ciudad
Tu Cuerpo -luz estallando desde el plexo- entra en mi alma. parece dormida; Tu Cuerpo que flota como un colibrí y pica
como una abeja; Tu Cuerpo cayéndome como gallo de riña; Tu
¿De qué otra manera si no estando en mi cuerpo, puedo hacer Cuerpo como un barranco al que no temo asomarme, y el amor
espacio para que aparezca Tu Cuerpo? de mi Madre como blandas mazorcas de locura.
¿Puedo hacer dulce violencia con el púgil de hierro y vientre Matriarcas bellas y bestiales, alégrense, estoy donde ustedes
almohadillado en la única morada mientras la ciudad parece nunca soñaron estar. Cara Rosinna: cuando oteabas el cielo
dormida? Meses de leer y corregir, ¿pueden hacer dulce jamás imaginaste este destrozo en el jardín de la belleza. Los
violencia? Humedad de tienda que vende tabaco, pipas y hombres te trajeron engañada: vas a vivir en un palacio de
licores, ¿puede todavía hacer violencia? mármol. Viniste como una corderita, 22 días de navegación en
el Principesa Giovannna. Los hombres engañan con palabras
Sin Tu Cuerpo junto al mío muere sin sangre el que no muere dulces, nosotras jugamos a creerles.
mártir; sin Tu Cuerpo junto al mío soy el atrás de la tienda
que vende tabaco, donde el dueño habla en contra de todo, El sol como la blanca velocidad de la Shakti en mi cabeza,
talla el brezo y desgrana relojes -lentos como hostias-. Sin Tu aspira y desgarra hacia la nuca. El sol entra en la flor de mil
Cuerpo junto al mío no sé cómo pedir perdón al poeta en la pétalos. Desde la raíz el viento de fuego sube por canales
punta de guadaña con rocío del ala izquierda del cementerio sutiles. Luces se expanden desde el plexo en haces sin fin.
judío de Liniers.
Voy hacia Tu Cuerpo sin esperanza ni miedo. En el plexo se
Largo verano de la infancia proyecta la película de mi vida. Estoy sola, pero no tanto. Ella
El borde de la ciudad es un hombre que se afeita cada mañana está conmigo. Estar en el mundo sin ser del mundo. Nunca
y, sin embargo, por la noche roza y lastima. creí lograrlo.
Largo verano de la infancia Soy el lugar donde la Shakti tiende la Luz que Ella es.
¿Soy esa negra cocina de hierro que espera a un hombre en un
sol donde nieva? Me ha sacado del mundo.
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Estoy en la camisa de mariposas que es Ella adentro de mí. Pa
Se acercaba el final.
Ya no ibas a trabajar
y pasabas el día en la cama.
Volvía de la escuela y te iba a saludar.
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Me carcomía la nube negra Noche en un café literario
me adornaba el alambre de púas
como las vueltas de un collar de ahorque.
Una noche entera
Cada mujer adora a un muerto, en el café literario
el bruto corazón de un bruto. escuchando al poeta
con su boca rechinante
En el retrato estás en Villa General Belgrano
lejos del micrófono
sosteniendo un jarro de cerveza
con la dicción cerrada
con cara de loco que no intimida.
y el tono monocorde
Tenía diez años cuando te apagaste. de su voz
A los trece pensé en tirarme del altillo he escrito
para volver, volver, volver a vos. mensajes llenos de amor
Creía que con eso bastaría. nunca me he sentido
Temprano tuve que trabajar tan aburrida en la vida.
para pensar no había tiempo
ni energía para llorar.
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Panadería Me alejo de la ventana. ¿Para qué pensar? Siento tantas cosas.
Pensar es estar enferma de los ojos.
Hay tantos que piensan en lugar de sentir
Soy amanuense. y sienten en lugar de pensar.
Es lo que hago. Nunca creí que la vida hubiera deshecho a tantos.
No puedo otra cosa.
Aparte de esto, no tengo ninguna otra habilidad. ¿Poeta? En este momento
otros se creen en sueños grandes poetts
Ventanas de un cuarto de Almagro, y la historia no recordará, ¿quién sabe?, ni uno,
de uno de los millones de poetts que no conoce nadie y habrá que ver qué queda en la playa
(y si los conociesen, ¿qué cambiaría?) después de que la ola pase sobre la arena.
ventanas que dan al misterio del Hospital Italiano en una calle Creo en mí, pero no me la creo.
accesible a todos los sentimientos, real, y cierta, ¡En esto hay tantos creídos! ¿Estaré en lo cierto?
con el misterio de los poemas bajo las piedras y los seres, Sí, creo en mí, creo en el trabajo.
con la humedad que traza manchas en las paredes. ¿En cuántos bares y livings de la existencia
hay poetts a esta hora ensoñando?
Hoy estoy lúcida como si estuviese por nacer, ¿Cuántos textos altos y nobles y lúcidos
convencida de que sé alguna verdad -sí, de veras altos y nobles y lúcidos-
y soy una con las cosas que pueblan la calle, no verán nunca el blog ni llegarán al ebook?
y la hilera de vagones del subte desfila frente a mí
y las canciones bailan dentro de mi cráneo El mundo es para los que nacieron para conquistarlo
y mis chákras se activan en la arrancada. no para los que sueñan que pueden conquistarlo,
aunque tengan razón.
Hoy estoy satisfecha, como quien amó y olvidó, Soy y seré siempre la chica del almacén,
hoy estoy unida a la lealtad que debo aunque no trabaje en ella.
a la panadería, como cosa real por fuera, Seré siempre la chica de Ciudadela.
y a la sensación de que todo es ilusión, Seré siempre la que tenía algunas cualidades,
como cosa real por dentro. Seré siempre la que no se quedó esperando,
la que tuvo dos patrias, la infancia y los amigos,
Di lo que no tenía. Cuanto más di, más tuve. la que oyó a Dios pero no supo contestarle.
Lo que me enseñaron lo multipliqué. Creo en el hacer. Sólo respeto a quien se esfuerza.
Ayer fui a una lectura con grandes propósitos. Derrame la naturaleza su sol y su lluvia
Encontré muchos poetas pero poca poesía sobre nuestra ardiente cabeza,
y la gente que había era igual a otra. y disfrutemos cada minuto.
Adoradores de las estrellas,
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conquistamos al mundo antes del alba; Dormí en las terminales
nos despertamos y todo es luz; como la anciana del poema de Ferlinghetti,
salimos a la calle y resplandecemos, sin canario al que llamar mia mascotta.
somos la tierra y el sistema solar
y la Vía Láctea y lo Indefinido. El dueño de la panadería sale a la calle.
Perdurará la alegría de lo que somos, Con la comodidad de quien tiene el cuerpo sano, lo veo.
la caligrafía rápida de estos versos. Él morirá y yo moriré.
Él dejará sus recetas y yo dejaré mis versos.
(Shakti, madre universal, que consuelas y acompañas, Viviremos para siempre en ellos,
reina multiforme que blandes ya la flauta, ya la espada, no morirá la calle, la tienda, ni el lenguaje.
cualquiera sea el modo en que se te plazca aparecérteme, Seguiremos en otros planos, haciendo
¡si puedes inspirar, inspírame! mezclas de harina y versos.
Siempre estas dos cosas, insistiremos,
Por la ventana veo todo con nitidez siempre una cosa tan inútil como la otra,
con atención plena cada detalle cobra vida. siempre el misterio del fondo tan cierto
Veo la dietética, el barcito, los coches que pasan, como el misterio de la superficie,
veo a Eli, la verdulera, y al encargado con su estropajo, siempre estas dos cosas.
y veo también a Mangieri cargando libros
y a Adúriz haciendo taichi en el Centenario Un hombre entra a la panadería
-no puedo ver a la vieja signora, eximia en crueldad- y el samádhi entra en mí.
y este estar en el mundo sin ser del mundo El coletazo de serpiente ígnea
me hace testigo privilegiada). me dicta estos versos.
Viví, estudié, amé y hasta creí. (Casé una vez con un poeta. Fui algo feliz).
Hoy no hay nadie a quien tenga envidia. Eso no es sentir, es pensar. Como lo noto, me levanto.
En cada uno veo el sufrimiento neurótico Me acerco a la ventana.
y digo: yo también estuve ahí. Un hombre sale de la panadería (¿lleva una pipa en la mano?),
Intelectual: renuncia a tener razón. ah, lo conozco, es Auli, el famoso poeta, sin lirismo.
(El dueño de la panadería aparece en la puerta).
Hice conmigo lo máximo que pude. Movido por un instinto adivinatorio,
Si me puse algún disfraz, fue por juego. Auli se vuelve y me reconoce;
Todos sabían que era yo, no me salió mentir. me saluda con la mano y yo le grito ¡Addio, fratello!
Cuando me lo saqué y me vi al espejo, y el universo
mi cara era la misma de siempre. se reconstruye en mí sin esperanza ni miedo
No tuve necesidad de volver a usarlo. y el dueño de la panadería sonríe.
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Vino a escribir Por qué miro a esa mujer
ella se lo buscó
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La bien pagá
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Todos bien excepto yo
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Toca a mi secretaria Nunca antes en su vida imaginó
Hola yo estoy feliz de informar a tú Magnífica sopladora familiar de 500W (watts) de potencia
acerca de mi éxito en transferir fondos motor que gira 13.000 RPM (revoluciones por minutos)
con cooperación de mi socio de Paraguay. produciendo una corriente de aire de 3.5 m (metros)
Presentemente yo estoy por proyectos ideal para barrer hojas, limpiar detrás de los muebles
de inversión con mi parte de la suma. o lugares de difícil acceso dentro de la casa o del auto.
Yo he forwardeado instrucción
a mi secretaria Mrs. Mariam Adams
en tu nombre para que recibes ese dinero
por eso siéntete libre de tocarla
te mandará el monto sin demora.
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Un buen asador La performance inolvidable
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Luz satelital Vello molesto
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Nuestra salvación El golpe del perfume
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Dudo un atisbo remoto de orden Hola Mi Querido
Tengan mucho cuidado con un correo Espero que todo está bien con tú.
que empezó anoche sobre el hallazgo Soy señorita Rosemary Birdford
del verdadero cadáver de Jesús. estoy profundamente en la necesidad
al leerlo se descarga un potente virus de alguien para compartir.
lo acaban de anunciar.
Me gustaría que seamos amigos
En los próximos días estar atentos: y saber más unos de otros,
no abran ningún link sobre el cadáver de Jesús. si usted está interesado
Aparecerá un mensaje diciendo: en saber más acerca de mí volver a mí.
“dUDOuNaTISBOrEMOTOdEoRDEN” Mi querida, quiero que sepas que la distancia
se ‘Come’ el disco duro de la computadora. la edad o el color no importa en un relationship.
waiting real para oír de usted.
Debes enviar este mail a todos tus contactos.
Es preferible recibir 25 veces este mensaje Gracias,
que recibir el virus y abrirlo. Señorita Rosemary Birdford
Es el peor virus anunciado por FOX NEWS.
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Llámame pa´atrás Referencias de los poemas de la primera parte
Hola cómo estás espero que bien Cesare Pavese, “Pensieri di Deola”
yo quiero introducirme
T.S.Eliot, “The Burial of the Dead”
ati antes de ir más lejos
mi nombre es Miss Sofía Umar Idea Vilariño, “Ya no”
por favor llámame pa´atrás
Edgar Bayley, “Es infinita esta riqueza abandonada”
porque quiero que nos conocemos
muy bien cada uno y también Emily Dickinson, “There’s a certain Slant of light...”
tener una muy linda relación
Raúl Gómez Jattin, “De lo que soy”
por eso por favor yo apreciaré
si tú puedes responder a través de mail Héctor Viel Temperley, “Hospital Británico”
tengo una importante discusión
Sylvia Plath, “Daddy”
que quiero discutir con tú urgente
deseo pronto hablando Giuseppe Ungaretti, “Noche en vela”
gracias y que dios bendiga.
Fernando Pessoa, “Tabacaria”
Constantino Cavafis, “Vino a leer”
Susana Thénon, “Por qué grita esa mujer”
Alejandra Pizarnik, “La enamorada”
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Índice
Prólogo / 11
Bouquet garní
Pensamientos de GG / 11
La tierra fértil / 11
Ahora sí / 11
Hospital Carrillo / 11
Pa / 11
Panadería / 11
Vino a escribir / 11
La bien pagá / 11
52 53
Spam
Toca a mi secretaria / 11
Un buen asador / 11
La performance inolvidable / 11
Luz satelital / 11
Vello molesto / 11
Nuestra salvación / 11
Hola Mi Querido / 11
Llámamepa´atrás / 11
Referencias / 11
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