 Datos Personales:

 Nombres y Apellidos: Dolores Alonzo Lucelia Cris

 DNI: 45768774
 Lugar de nacimiento: Pueblo Libre – Lima - Perú
 Dirección Domiciliaria: Mzflt13 asociación de vivienda Israel S.J.L
 Dirección electrónica: crisalonzito28@gmail.com
 Teléfono y/o celular: 952390822

 Resumen Biográfico:
 Soy una estudiante del x ciclo de la carrera de Ingeniería Industrial soy una aficionada
a los poemas y versos de mi realidad como pasatiempos que interrogo en mis odas y
frases de columna, transmito una pasión por la lectura y diseñar la prosa que juega con
la magia de ser lector a la vez.

 Título: “Poesías Urbanos”

 Seudónimo: Lunareja entre Dunas
Poesía Urbanos – “Batanero” – Lucelia Criss Dolores Alonzo

Sintonizas el reflejo de la mañana sin costas

arenosas ese frio efímero que solo solventa mi

estado letal de mil flores bajo ese eje solar ambiguo

que destrona la rosa más rosa que un rosel,

contemplando la mariana del ego siendo un

jardinero improvisado que solo detiene su sed en un

solar amarillento de plumas, sin rebeldía del mis

palomares con la sintonía de los pliegos de las

palmas más de un vaso de metáforas que solo

contuve al revisar el pliego de tu voz, justo cuando

cargabas mi paciencia, entonando la misma

moneda, que monotonía decidir que el olvido solo

estriba los silencios de mis pasos lejanos como el

trago más pausado para dibujar tu piel bajo la

audacia de la cabaña en un norte sin frenos como la

paciencia de un mismo letrero que dirige las

sensaciones de nuestras palabras para otros son

solo gestos que solo ven la parte sellada de un color

ardiente que oprime mi cansancio al llegar en mesa

vacía, como la infancia de mis aficiones como mi

padre generador de estas letras ingenuas que solo

prodigan la lealtad de un resto constante que solo

baila en la sala de mi cuadrilátero que comprende

la estación de mi carril desterrado con el compás

de mis latentes veintinueve pasajes que desprendí

este botón para el ayer de mis teclados controlados

en direccionales en voz baja…

Soneto mayor en vuestra casa detian, ese

cancionero se explotó en una estrofa de miedos de

la mano de las jaurías inapagables que estruendoso

silencio sentado en la alcoba de las maravillas

satelitales conjeturan la vista del egocéntrico pasaje

chorillano, expongo la inquietud de ese mural

épico, sarcasmo de unos camiones veloces

encontrados bajo el trompo del limbo, ese que

acoge a refugiados del medio estándar, aprietas la

manija del sensor correcto para el retrolavado, de

mis ojos obtusos sin dejar de asombro la plenitud

de tus enseñanzas bajo ese siglo sin partida

solventas mis tragedias, como este cansado refugio

de otros abriles consentidos en la manija del puerto

más vacío, un puente cultura que aporta

credibilidad, las preguntas de mi monociclo es

venturado porque soñé con ello de niña, en una

manija rota de sueños que solo rodaron en mis

empañados lentes, siempre quise un biciclo, justo a

hora lograr equilibrar este cíclico aprendizaje para

conquistar caminos se destrona la paciencia y

audacia de un corredor que solo espanta mis

zapatillas agujeradas en una sopera de esclavos, de

sus propia lengua que inspirar y reaccionan de un

indigente que solo baldea mi suceso paradigmático,

historieta soy sin tinta en blues de azulejos

pincelados en una madrugada continua sin esperar

de otros, lo que no atina se brinda es una sonrisa de

maridajes chocolateros…
Pintarte, caja azul en ese estribo de puentes

musicales como la luz de nuestro destino que

mañana volverá sin ruidos al partir un beso y un

despegar de altruistas simbólicos como este calor

sintonizado que comenta la palma de un camino sin

espacios solidos como la ventana del mar y del cielo

es cuando las bolsas de nuestro egocéntrico paisaje

alumbre en una casona de nuestro viejo infante un

deseo, una caricia remota la imaginación de

mundos paralelos como el ojal de un librero sin

poetas como este párrafo sin retorno a un sur corto,

sensibles los que acotan las pinceladas en plumones

cautivos, dichosos los que ven ese lunar debajo de

ese mundo húmedo que conserva ese bálsamo de

Osiris, ese que cuando Iguazú revoloteo sus aguas

mansas de un fuerte viento abrileño a límense, en

cuanto ese trono del ojo sintetiza mi imagen de ser

lo que otros incitan la blancura de este mágico

despertar de un ciclo de mar, convertirnos en

estrofas limitadas que la misma audición se

despierte en medio salón como el primer amor

pendiente, en una canoa de pensamientos sin

reciclarlo como esta noche alborotada de un refugio

planetario interconectado con la perdición de los

vicios letales de muchos de ellos, causales

primitivos de esfera atómica que disuelve mi modo

escape en una magnetizada calefacción solar,

agudiza ese bullicio dentro de ese enfoque circular

como eje ocular, de unos vivos de esta caja

habitacional …..