OBRA COMPLETA EN POESÍA (2 VV.), STÉPHANE MALLARMÉ (SELECCIÓN).

Barcelona: Ediciones 29, 1979

Trad. Pablo Mané*

El hijo pródigo**.

En aquellas en quienes el amor es una naranja seca

Que preserva un viejo perfume sin el néctar bermejo,
Busqué el Infinito que hace pecar al hombre
Y sólo hallé un Abismo enemigo del sueño.

−¡El Infinito; sueño altivo que mece en su oleaje

Los árboles y los corazones como arena fina!
−Un Abismo, erizado de zarzas ásperas, donde rueda
Un fétido torrente de afeites mezclados con vino!

II

Oh, la mística, oh la sangrante, oh la enamorada,

Loca de aromas de cirio y de incienso, que no supiste
Qué Demonio te retorcía el atardecer en que, doliente,
Puliste un cuadro del Sagrado Corazón de Jesús.

Tus rodillas endurecidas por las oraciones ensoñadoras,

Beso, y tus pies también que calmarían el mar.
Quiero hundir mi cabeza en tus muslos nerviosos
Y llorar mi error bajo tu cilicio amargo:

Allí, santa mía, embriagado por perfumes extáticos,

Olvidando el negro Abismo y el Infinito amado,
Luego de haber cantado muy quedo largos cánticos
Adormeceré mi mal sobre tu fresca carne.

*
En algunas traducciones se han introducido variantes.
**
L’Enfant prodigue, en «Poemas encontrados» (1862-1898). El poema es del año 1862. «I. Chez celles
dont l’amour est une orange sèche / Qui garde un vieux parfum sans le nectar vermeil, / J’ai cherché
l’Infini qui fait que l’homme pèche, / Et n’ai trouvé qu’un Gouffre ennemi du sommeil. // −L’Infini, rêve
fier qui berce dans sa houle / Les arbres et les cœurs ainsi qu’un sable fin! / −Un Gouffre, hérissé d’âpres
ronces, où roule / Un fétide torrent de fard mêlé de vin! // II. Ô la mystique, ô la sanglante, ô l’amoureuse
/ Folle d’odeurs de cierge et d’encens, qui ne sus / Quel Démon te tordait le soir où, douloureuse, / Tu
léchas un tableau du saint-cœur de Jésus, // Tes genoux qu’ont durcis les oraisons rêveuses, / Je les
baise, et tes pieds qui calmerait la mer; / Je veux plonger ma tête en tes cuisses nerveuses / Et pleurer
mon erreur sous ton cilice amer; // Là, ma sainte, enivré de parfums extatiques, / Dans l’oubli du noir
Gouffre et de l’Infini cher, / Après avoir chanté tout bas de longs cantiques / J’endormirai mon mal sur
votre fraîche chair.»
Galantería macabra*.

En uno de esos barrios donde van las caravanas

De traperos a pelear y a besar galantemente
Una vieja tela que huele a piel de cortesana
Y a lapidar los gatos que en el amor se abisman,

Como ellos iba: mi alma vagaba por un cielo apagado

Parecida al fulgor pleno de vago pánico
Que sobre los muros lívidos esbozan sus linternas
Cuya mañana enrojece la llama un día frío.

Y vi un cuadro fúnebremente grotesco

Cuyo sueño aún me pena, y que expongo:
Una mujer, muy joven, una indigente, a punto
De dar a luz, estaba muerta en un tugurio oscuro.

−Sin sacramentos y como un perro−dijo su vecina.

Un andrajo negro allí cuelga y por lágrimas de plata
Muestra el muro demacrado por sus agujeros: la avaricia
Y el incienso rancio van en sus pliegues dando vueltas.

Tres sillas esperan al féretro: en el suelo, un cirio

Cuya cera ha llorado ya más de un muerto, y luego
Un candelero que dejaba, bajo su plata austera,
Reír al cobre y, bajo la lluvia, una brizna de boj…

*
Galanterie Macabre, en «Poemas de juventud (1854-1861). Poema de 1861. «Dans un de ces faubourgs
où vont des caravanes / De chiffonniers se battre et baiser galamment / Un vieux linge sentant la peau
des courtisanes / Et lapider les chats dans l’amour s’abîmant, // J’allais comme eux: mon âme errait en
un ciel terne / Pareil à la lueur pleine de vague effroi / Que sur les murs blêmis ébauche leur lanterne /
Dont le matin rougit la flamme, un jour de froid. // Et je vis un tableau funèbrement grotesque / Dont le
rêve me hante encore, et que voici: / Une femme, très jeune, une pauvresse, presque / En gésine, était
mort en un bouge noirci. // −Sans sacrements et comme un chien−, dit sa voisine. / Un haillon noir y pend
et pour larmes d’argent / Montre le mur blafard par ses trous: la lésine / Et l’encens rance vont dans ses
plis voltigeant. // Trois chaises attendant la bière: un cierge, à terre, / Dont la cire a déjà pleuré plus
d’un mort; puis / Un chandelier, laissant sous son argent austère / Rire le cuivre, et, sous la pluie, un brin
de buis… // … Voilà. −Jusqu’ici, rien: il est permis qu’on meure / Pauvre, un jour qu’il fait sale − y qu’un
enfant de chœur / Ouvre son parapluie, et, sans qu’un chien vous pleure, / Expédie au galop votre convoi
moqueur. // Mais ce qui me fait mal à voir, ce fut, la porte / Lui semblant trop étroite ou l’escalier trop
bas, / Un croque-mort grimpant au taudis de la morte / Par la lucarne, avec une échelle, à grands pas. //
−La mort a des égards envers ceux qu’elle traque: / Elle enivre d’azur nos yeux, en les fermant; / Puis
passe un vieux frac noir et se coiffe d’un claque, / Et vient nous escroquer nos sous, courtoisement.− //
Du premier échelon jusqu’au dernier, cet être / Ainsi que Roméo fantasquement volait, / Quand, par
galanterie, au bord de la fenêtre / Il déposa sa pipe en tirant le volet. // Je détournai les yeux et m’en
allai: la teinte / Où le ciel gris noyait mes songes, s’assombrit, / Et voici que la voix de ma pensée éteinte
/ Se réveilla, parlant comme le Démon rit. // Dans mon cœur où l’ennui pend ses drapeaux funèbres / Il
est un sarcophage aussi, le souvenir. / Là, parmi des onguents pénétrant les ténèbres, / Dort Celle à qui
Satan riva mon avenir. // Et le Vice, jaloux d’y fixer sa géhenne, / Veut la porter en terre et frappe aux
carreaux; mais / Tu peux attendre encor, cher croque-mort: −ma haine / Est là dont l’œil vengeur
l’emprisone à jamais.»
… Eso. − Nada hasta aquí: se puede morir
Pobre un día sucio y un monaguillo puede
Abrir su paraguas y, sin que un perro te llore,
Despachar al galope tu cortejo burlón.

Mas lo que me causó más dolor fue ver que la puerta

Pareció demasiado estrecha o la escalera demasiado baja
Al enterrador, quien trepó al aposento de la muerta
Por el tragaluz sirviéndose de una escalera, que subió dando zancadas.

La muerte tiene consideraciones con aquellos a quienes asedia:

Embriaga de azur nuestros ojos, cerrándolos,
Viste luego un viejo frac negro y se toca con una galera
Para sonsacarnos los cuartos de cortesía.

Desde el primer peldaño hasta el último, este ser

Tal como Romeo fantástico volaba
Cuando, por galantería, junto a la ventana
Depositó su pipa y abrió el postigo.

Aparté la mirada y me fui: el matiz

Donde el cielo gris ahogaba mis ensueños se ensombreció
Y he aquí que la voz de mi pensamiento, apagada,
Despertó, para hablar como el Demonio ríe.

En mi corazón, donde el hastío cuelga sus banderas fúnebres,

Existe un sarcófago también, el recuerdo.
Allí, entre sus ungüentos que penetran las tinieblas,
Duerme Aquella a quien Satanás fijará mi porvenir.

Y el Vicio, celoso por imprimir allí su infierno,

Quiere llevarla a la tierra y golpea los cristales, mas
Ya no puedes esperar, querido enterrador: mi odio
Está donde el ojo vengador lo aprisiona para siempre.
Saludo*.

Nada, esta espuma, verso virgen

Que no designa más que el corte;
Así lejos se sumerge un grupo
De sirenas muchas veces al envés.

Navegamos, oh diversos
Amigos míos, conmigo ya en la popa
Sois la fastuosa vanguardia que corta
El fluir de rayos e inviernos;

Una bella embriaguez me incita

Sin temer siquiera el cabeceo
A llevar de pie este saludo

Soledad, arrecife, estrella

A todo cuanto mereciera
La blanca inquietud de nuestra tela.

*
«Salut» (1893), exergo o texto que encabeza el volumen Poesías (Ed. Deman, 1899), escrito en cursivas
y a modo de brindis. «Rien, cette écume, vierge vers / À ne désigner que la coupe; / Telle loin se noie une
troupe / Se sirènes mainte à l’envers. // Nous navigons, ô mes divers / Amis, moi déjà sur la poupe / Vous
l’avant fastueux qui coupe / Le flot de foudres et d’hivers; // Une ivresse belle m’engage / Sans craindre
même son tangage / De porter debout ce salut // Solitude, récif, étoile / À n’importe ce qui valut / Le
blanc souci de notre toile.»
El Infortunio*.

Por sobre el ganado aturdido de los hombres

Brincaban en claridades las salvajes melenas
De los mendigos del azur el pie en nuestros caminos.

Un negro viento sobre su marcha desplegado en pendones

La flagelaba con tal frío hasta la carne,
Que en ella hendía también irritables surcos.

Siempre con la esperanza de encontrar el mar,

Viajaban sin pan, sin bastones y sin urnas,
Mordiendo el limón de oro del ideal amargo.

La mayoría jadeaba en los desfiles nocturnos,

Embriagándose de dicha al ver manar su sangre,
¡Oh Muerte, el único beso en las bocas taciturnas!

Su derrota se debe a un ángel muy poderoso

De pie en el horizonte en la desnudez de su espada:
Una púrpura se coagula en el seno que lo reconoce.

*
«Le Guignon» (1862), en Poesías. «Au-dessus du bétail ahuri des humains / Bondissaient en clartés les
sauvages crinières / Des mendieurs d’azur le pied dans nos chemins. // Un noir vent sur leur marche
éployé pour bannières / La flagellait de froid tel jusque dans la chair, / Qu’il y creusait aussi d’irritables
ornières. // Toujours avec l’espoir de rencontrer la mer, / Ils voyageaient sans pain, sans bâtons et sans
urnes, / Mordant au citron d’or de l’idéal amer. // La plupart râla dans les défilés nocturnes, / S’enivrant
du bonheur de voir couler son sang, / Ô Mort le seul baiser aux bouches taciturnes! // Leur défaite, c’est
par un ange très puissant / Debout à l’horizon dans le un de son glaive: / Une pourpre se caille au sein
reconnaissant. // Ils tètent la douleur comme ils tétaient le rêve / Et quand ils vont rythmant des pleurs
voluptueux / Le peuple s’agenouille et leur mère se lève. // Ceux-là sont consolés, sûrs et majestueux; /
Mais traînent à leurs pas cent frères qu’on bafoue, / Dérisoires martyrs de hasards tortueux. // Le sel
pareil des pleurs ronge leur douce joue, / Ils mangent de la cendre avec le même amour, / Mais vulgaire
ou bouffon le destin qui les roue. // Ils pouvaient exciter aussi comme un tambour / La servile pitié des
races à voix ternes, / Égaux de Prométhée à qui manque un vautour! // Non, vils et fréquentant les déserts
sans citerne, / Ils courent sous le fouet d’un monarque rageur, / Le Guignon, dont le rire inouï les
prosterne. // Amants, il saute en croupe à trois, le partageur! / Puis le torrent franchi, vous plonge en une
mare / Et laisse un bloc boueux du blanc couple nageur. // Grâce à lui, si l’un souffle à son buccin
bizarre, / Des enfants nous tordront en un rire obstiné / Qui, le poing à leur cul, singeront sa fanfare. //
Grâce à lui, si l’urne orne à point un sein fané / Par une rose qui nubile le rallume, / De la bave luirá sur
son bouquet damné. // Et ce squelette nain, coiffé d’un feutre à plume / Et botté, dont l’aisselle a pour
poils vrais des vers, / Est pour eux l’infini de la vaste amertume. // Vexés ne vont-ils pas provoquer le
pervers, / Leur rapière grinçant suit le rayon de lune / Qui neige en sa carcasse et qui passe à travers. //
Désolés sans l’orgueil qui sacre l’infortune, / Et tristes de venger leurs os de coups de bec, / Ils
convoitent la haine, au lieu de la rancune. // Ils sont l’amusement des racleurs de rebec, / Des marmots,
des putains et de la vieille engeance / Des loqueteux dansant quand le broc est à sec. // Les poëtes bons
pour l’aumône ou la vengeance, / Ne connaissant le mal de ces dieux effacés, / Les disent ennuyeux et
sans intelligence. // «Ils peuvent fuir ayant de chaque exploit assez, / Comme un vierge cheval écume de
tempête / Plûtot que de partir en galops cuirassés. // «Nous soûlerons d’encens le vainqueur dans la fête:
/ Mais eux, pourquoi n’endosser pas, ces baladins, / D’écarlate haillon hurlant que l’on s’arrête!» //
Quand en face tous leur ont craché les dédains, / Nuls et la barbe à mots bas priant le tonnerre, / Ces
héros excédés de malaises badins // Vont ridiculement se pendre au réverbère.»
Ellos maman el dolor como mamaban el sueño
Y cuando van ritmando llantos voluptuosos
El pueblo se arrodilla y su madre se levanta.

Aquellos son consolados, seguros y majestuosos;

Pero arrastran a su paso cien hermanos escarnecidos,
Irrisorios mártires de azares tortuosos.

La misma sal de las lágrimas roe su dulce mejilla,

Ellos comen ceniza con el mismo amor,
Pero vulgar o bufón, que el destino que los apalea.

Ellos podían excitar también como un tambor

La servil piedad de las razas de voces apagadas,
¡Iguales de Prometeo a quienes falta un buitre!

No, viles y asiduos de los desiertos sin cisterna,

Ellos corren bajo el látigo de un monarca rabioso,
El Infortunio, cuya risa inaudita los prosterna.

¡Amantes, él monta en la grupa de a tres, el desprendido!

Luego, franqueado el torrente, te zambulle en un charco
Y deja un terrón fangoso de la blanca pareja nadadora.

Gracias a él, si alguien sopla su extraña caracola,

Unos niños nos retorcerán en una risa obstinada
Y, con el puño en su culo, remedarán su fanfarria.

Gracias a él, si la urna adorna puntualmente un seno marchito

Con una rosa que núbil lo vuelve a encender,
La baba brillará sobre su ramillete maldito.

Y este esqueleto enano, tocado con un fieltro con plumas

Y con botas, cuya axila tiene por pelos verdaderos gusanos,
Para ellos es el infinito de la vasta amargura.

Vejados, ellos no provocarán al perverso,

Su espada rechinante sigue el rayo de la luna,
Que nieva en su armazón y que pasa a través.

Desolados sin el orgullo que consagra la desdicha,

Y tristes de vengar sus huesos de los picotazos,
Ellos codician el odio en lugar del rencor.

Ellos son la diversión de los malos tañedores de rabeles

De los muchachos, las putas y de la vieja ralea
De andrajosos que danzan cuando la jarra se ha secado.
Los poetas buenos para la limosna o la venganza,
Que no conocen el mal de estos dioses eclipsados,
Los llaman aburridos y sin inteligencia.

«Ellos pueden huir, teniendo suficiente de cada hazaña,

Como un caballo virgen espuma tempestades
En lugar de partir en galopes acorazados.

Embriagaremos de incienso al vencedor en la fiesta:

Pero ellos, ¡por qué no vestir a esos comediantes
Con harapos escarlatas que vociferan que nos detengamos!»

Cuando de frente todos les han escupido los desdenes,

Inútiles y con la barba con palabras bajas implorando el trueno,
Estos héroes hartos de malestares bromistas

Van ridículamente a colgarse de una farola.

Las ventanas*.

Hastiado del triste hospital y del fétido incienso

Que sube en medio del blancor trivial de las cortinas
Hacia el gran crucifijo aburrido del muro vacío
El moribundo hipócrita endereza una vieja espalda,

Se arrastra y va, menos por entibiar su podredumbre

Que por ver el sol en las piedras, a pegar
Los pelos blancos y los huesos de la magra figura
A las ventanas que un bello rayo claro quiere curtir.

Y la boca, afiebrada y de azur azulado hambrienta,

Así, joven, ella fue a respirar su tesoro,
¡Una piel virginal y de otrora! Ensucia
con un largo beso amargo los tibios rombos de oro.

Ebrio, él vive, olvidando el horror de los santos óleos,

Las tisanas, el reloj y el lecho inflijido,
La tos; y cuando la noche sangra entre las tejas,
Su ojo, en el horizonte ahíto de luz,

Ve galeones de oro hermosos como cisnes

Sobre un río de púrpura y de perfumes dormir
¡mientras acunan el relámpago salvaje y rico de sus líneas
en una gran displicencia cargada de recuerdo!

Así, presa del disgusto del hombre con el alma dura

Arrellanado en la dicha donde solo sus apetitos
Comen, y que se empeña en buscar esta basura
Para ofrecerla a la mujer que da el pecho a sus pequeños,

*
«Les Fenêtres» (1862), en Poesías. «Las du triste hôpital, et de l’encens fétide / Qui monte en la
blancheur banale des rideaux / Vers le grand crucifix ennuyé du mur vide, / Le moribond sournois y
redresse un vieux dos, // Se traîne et va, moins pour chauffer sa pourriture / Que pour voir le soleil sur
les pierres, coller / Les poils blancs et les os de la maigre figure / Aux fenêtres qu’un beau rayon clair
veut hâler, // Et la bouche, fiévreuse et d’azur bleu vorace, / Telle, jeune, ella alla respirer son trésor, /
Une peau virginale et de jadis! encrasse / D’un long baiser amer les tièdes carreaux d’or. // Ivre, il vit,
oubliant l’horreur des saintes huiles, / Les tisanes, l’horloge et le lit infligé, / La toux; et quand le soir
saigne parmi les tuiles, / Son œil, à l’horizon de lumière gorgé, // Voit des galères d’or, belles comme des
cygnes, / Sur un fleuve de pourpre et de parfums dormir / En berçant l’éclair fauve et riche de leur lignes
/ Dans un grand nonchaloir chargé de souvenir! // Ainsi, pris du dégout de l’homme à l’âme dure /
Vautré dans le bonheur, où ses seuls appétits / Mangent, et qui s’entête à chercher cette ordure / Pour
l’offrir à la femme allaitant ses petits, // Je fuis et je m’accroche à toutes les croisées / D’où l’on tourne
l’épaule à la vie, et, béni, / Dans leur verre, lavé d’éternelles rosées, / Que dore le matin chaste de l’infini
// Je me mire et me vois ange! et je meurs, et j’aime / −Que la vitre soit l’art, soit la mysticité− / À
renaître, portant mon rêve en diadème, / Au ciel antérieur où fleurit la Beauté! // Mais, hélas! Ici-bas est
maître: sa hantise / Vient m’écœurer parfois jusqu’en cet abri sûr, / Et le vomissement impur de la Bêtise
/ Me force à me boucher le nez devant l’azur. // Est-il moyen, ô Moi qui connais l’amertume, / D’enfoncer
le cristal par le monstre insulté / Et de m’enfuir, avec mes deux ailes sans plume / −Au risque de tomber
pendant l’éternité?»
Huyo y me agarro a todas las encrucijadas
Desde donde se da la espalda a la vida y, bendito,
En su cristal, lavado por eternos rocíos,
Que dora la mañana casta del Infinito

¡Me miro y me veo ángel! ¡Y muero y quiero

−que el cristal sea el arte, que sea el misticismo−
renacer llevando mi sueño como una diadema,
en el cielo anterior donde florece la Belleza!

Pero ¡ay! Aquí abajo es amo: su obsesión

Viene a descorazonarme a veces, aún en este seguro refugio
Y el vómito impuro de la Idiotez
Me obliga a taparme la nariz ante el azur.

¿En medio adecuado, oh Yo que conozco la amargura,

derribar el cristal por el monstruo insultado
y huir con mis dos alas sin pluma
−a riesgo de caer durante la eternidad?
Renovación*.

La primavera enfermiza ha expulsado tristemente

Al invierno, estación del arte sereno, al invierno lúcido,
Y, en mi ser a quien la sangre taciturna preside
La impotencia se estira en un largo bostezo.

Crepúsculos blancos se entibian bajo mi cráneo

Que un círculo de hierro encierra como una vieja tumba
Y triste, yerro tras un sueño vago y bello,
Por los campos donde la savia inmensa se pavonea.

Luego caigo enervado por perfumes de árboles, hastiado,

Y excavando con mi cara una fosa para mi sueño,
Mordiendo la tierra cálida donde brotan las lilas,

Espero, abismándome, que mi aburrimiento se eleve…

−Sin embargo, el Azur se ríe sobre los arbustos y el insomnio
De tantos pájaros en flor gorjeando al sol.

*
«Renouveau» (1864), en Poesías. «La printemps maladif a chassé tristement / L’hiver, saison de l‘art
serein, l‘hiver lucide, / Et dans mon être à qui le sang morne préside / L’impuissance s’étire en un long
bâillement. // Des crépuscules blancs tiédissent sous mon crâne / Qu’un cercle de fer serre ainsi qu’un
vieux tombeau, / Et, triste, j’erre après un rêve vague et beau, / Par les champs où la sève immense se
pavane // Puis je tombe énervé de parfums d’arbres, las, / Et creusant de ma face une fosse à mon rêve, /
Mordant la terre chaude où poussent les lilas, // J’attends, en m’abîmant que mon ennui s’élève… /
−Cependant l’Azur rit sur la haie et l’eveil / De tant d’oiseaux en fleur gazouillant au soleil.»
Angustia*.

Yo no vengo este atardecer a vencer tu cuerpo, oh bestia

En la que van los pecados de un pueblo, ni a excavar
En tus cabellos impuros una triste tempestad
Bajo el incurable hastío que derrama mi beso:

Pido a tu lecho el pesado dormir sin sueños

Que se cierne bajo las cortinas desconocidas del remordimiento
Y que puedes degustar tras tus negras mentiras,
Tú, que de la nada sabes más que los muertos.

Pues el Vicio, al roer mi nativa nobleza,

Me ha marcado como a ti con su esterilidad,
Pero, mientras tu seno de piedra está habitado

Por un corazón al que el diente de ningún crimen hiere

Yo huyo, lívido, derrotado, obsesionado por mi sudario
Con miedo a morir cuando me acuesto solo.

*
«Angoisse» (1864), en Poesías. «Je ne viens pas ce soir vaincre ton corps, ô bête / En qui vont les
péchés d’un peuple, ni creuser / Dans tes cheveux impurs une triste tempête / Sous l’incurable ennui que
verse mon baiser: // Je demande à ton lit le lourd sommeil sans songes / Planant sous les rideaux
inconnus du remords, / Et que tu peux goûter après tes noirs mensonges, / Toi qui sur le néant en sais
plus que les morts: // Car le Vice, rongeant ma native noblesse, / M’a comme toi marqué de sa stérilité, /
Mais tandis que ton sein de pierre est habité // Par un cœur que la dent d’aucun crime ne blesse, / Je fuis,
pâle, défait, hanté par mon linceul, / Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.»
Cansado del amargo reposo…*

Cansado del amargo reposo en que mi pereza ofende

Una gloria por la que otrora escapé de la infancia
Adorable de los bosques de rosas bajo el azur
Natural, y más las siete veces del pacto duro
De excavar cada vigilia una fosa nueva
En el terreno avaro y frío de mi cerebro,
Sepulturero sin piedad por la esterilidad,
−¿Qué decir a esta Aurora, oh Sueños, visitado
Por las rosas, cuando, temeroso de sus rosas lívidas,
El vasto cementerio una los agujeros vacíos?−
Quiero abandonar el Arte voraz de un país
Cruel, y, sonriendo a los reproches envejecidos
Que me hacen mis amigos, el pasado, el genio,
Y mi lámpara que sin embargo conoce mi agonía,
Imitar al Chino de corazón límpido y fino
De quien el éxtasis puro es pintar el fin
Sobre sus tazas de nieve a la luna arrebatada
De una extraña flor que perfuma su vida
Transparente, la flor que ha olido, niño,
En la filigrana azul del alma que se injerta.
Y, la muerte tal como el único sueño del sabio,
Sereno, escogeré un joven paisaje
Que pintaré una vez más sobre las tazas, distraído.
Una línea de azur delgada y pálida sería
Un lago, entre el cielo de porcelana desnuda,
Un claro creciente perdido por una blanca nube
Empapa su cuerno calmo en el cristal de las aguas,
No lejos de tres grandes pestañas de esmeralda, cañas.

*
«Las de l’amer repos…» (1866), en Poesías. «Las de l’amer repos où ma paresse offense / Une gloire
pour qui jadis j’ai fui l’enfance / Adorable des bois de roses sous l’azur / Naturel, et plus las sept fois du
pacte dur / De creuser par veillée une fosse nouvelle / Dans le terrain avare et froid de ma cervelle, /
Fossoyeur sans pitié pour la stérilité, / −Que dire à cette Aurore, ô Rêves, visité / Par les roses, quand,
peur de ses roses livides, / Le vaste cimetière unira les trous vides?− / Je veux délaisser l’Art vorace d’un
pays / Cruel, et, souriant aux reproches vieillis / Que me font mes amis, le passé, le génie, / Et ma lampe
qui sait pourtant mon agonie, / Imiter le Chinois au cœur limpide et fin / De qui l’extase pure est de
peindre la fin / Sur ses tasses de neige à la lune ravie / D’un bizarre fleur qui parfume sa vie /
Transparente, la fleur qu’il a sentie, enfant, / Au filigrane bleu de l’âme se greffant. / Et la mort telle avec
le seul rêve du sage, / Serein, je vais choisir un jeune paysage / Que je peindrais encor sur les tasses,
distrait. / Une ligne d’azur mince et pâle serait / Un lac, parmi le ciel de porcelaine nue, / Un clair
croissant perdu par une blanche nue / Trempe sa corne calme en la glace des eaux, / Non loin de trois
grands cils d’émeraude, roseaux.»
El campanero*.

Mientras la campana despierta su voz clara

Al aire puro y límpido y profundo de la mañana
Y pasa sobre el niño que arroja por agradarle
Un ángelus entre la lavanda y el tomillo,

El campanero rozado por el pájaro que él aclara

Cabalgando tristemente y gimoteando latines
Sobre la piedra que tiende la cuerda secular
No escucha llegar a él más que un tintineo lejano.

Yo soy ese hombre. ¡Ay! de la noche deseosa

Inútilmente tiro el cable que llama al Ideal
Con fríos pecados se divierte un plumaje fiel,

¡Y la voz solo me llega a pedazos y hueca!

Pero, un día, cansado de haber tirado en vano,
Oh Satán, quitaré la piedra y me colgaré.

*
«Le Sonneur» (1862), en Poesías. «Cependant que la cloche éveille sa voix claire / À l’air pur et
limpide et profond du matin / Et passe sur l’enfant qui jette pour lui plaire / Un angelus parmi la lavande
et le thym, // Le sonneur effleuré par l’oiseau qu’il éclaire, / Chevauchant tristement en geignant du latin
/ Sur la pierre qui tend la corde séculaire, / N’entend descendre à lui qu’un tintement lointain. // Je suis
cet homme. Hélas! de la nuit désireuse, / J’ai beau tirer le câble à sonner l’Idéal, / De froids péchés
s’ébat un plumage féal, // Et la voix ne me vient que par bribes et creuse! / Mais, un jour, fatigué d’avoir
enfin tiré, / Ô Satan, j’ôterai la pierre et me pendrai».
Tristeza de verano*.

El sol, sobre la arena, oh luchadora adormecida,

En el oro de tus cabellos calienta un baño lánguido
Y, consumiendo el incienso sobre tu mejilla enemiga,
Mezcla con las lágrimas un brebaje amoroso.

De ese blanco resplandor la inmutable calma

Te ha hecho decir, entristecida, oh mis besos temerosos,
«¡Nunca seremos una sola momia
Bajo el antiguo desierto y las palmas felices!»

¡Pero la cabellera es un río tibio,

Donde ahogar sin escalofríos el alma que nos obsesiona
Y encontrar esa Nada que tú no conoces!

Yo probaré el afeite llorado por tus párpados,

Para ver si sabe dar al corazón que golpeaste
La insensibilidad del azur y de las piedras.

*
«Tristesse d’été» (1862), en Poesías. «Le soleil, sur le sable, ô lutteuse endormie, / En l’or de tes
cheveux chauffe un bain langoureux / Et, consumant l’encens sur ta joue ennemie, / Il mêle avec les
pleurs un breuvage amoureux. // De ce blanc flamboiement l’immuable accalmie / T’a fait dire, attristée,
ô mes baisers peureux / “Nous ne serons jamais une seule momie / Sous l’antique désert et les palmiers
heureux!” // Mais la chevelure est une rivière tiède, / Où noyer sans frissons l’âme qui nous obsède / Et
trouver ce Néant que tu ne connais pas. // Je goûterai le fard pleuré par tes paupières, / Pour voir s’il sait
donner au cœur que tu frappas / L’insensibilité de l’azur et des pierres.»
El Azur*.

Del eterno Azur la serena ironía

Agobia, bella indolente como las flores,
Al poeta impotente que maldice su genio
A través de un desierto estéril de Dolores.

Fugitivo, los ojos cerrados, lo siento que mira

Con la intensidad de un remordimiento aterrador,
Mi alma vacía. ¿Adónde huir? ¿Y qué noche despavorida
Arrojar, jirones, arrojar a ese desdén lamentable?

¡Nieblas, subid! ¡Verted vuestras cenizas monótonas

Con largos harapos de bruma en los cielos
Que ahoguen el marasmo lívido de los otoños
Y edificad un gran cielo raso silencioso!

Y tú, sal de los estanques letárgicos y recoge

Al volver el limo y las pálidas cañas,
Amado Hastío, para tapar con mano nunca cansada
Los grandes agujeros azules que hacen, traviesos, los pájaros.

¡Otra vez! ¡Que sin pausa las tristes chimeneas

Humeen y que de hollín una errante prisión
Extinga en el horror de sus negras estelas
El sol que se muere amarillento en el horizonte!

−El Cielo ha muerto−. ¡A ti acudo! Otorga, oh materia,

El olvido del Ideal cruel y del Pecado
A este mártir que llega a compartir la litera
Donde se acuesta el ganado feliz de los hombres,

*
«L’Azur» (1866), en Poesías. «De l’éternel Azur la sereine ironie / Accable, belle indolemment comme
les fleurs, / Le poëte impuissant qui maudit son génie / À travers un désert stérile de Douleurs. // Fuyant,
les yeux fermés, je le sens qui regarde / Avec l’intensité d’un remords atterrant, / Mon âme vide. Où fuir?
Et quelle nuit hagarde / Jeter, lambeaux, jeter sur ce mépris navrant? // Brouillards, montez! versez vos
cendres monotones / Avec de longs haillons de brume dans les cieux / Que noiera le marais livide des
automnes, / Et bâtissez un grand plafond silencieux! // Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse / En
t’en venant la vase et les pâles roseaux, / Cher Ennui, pour boucher d’une main jamais lasse / Les grands
trous bleus que font méchamment les oiseaux. // Encor! que sans répit les tristes cheminées / Fument, et
que de suie une errante prison / Éteigne dans l’horreur de ses noires traînées / Le soleil se mourant
jaunâtre à l’horizon! // −Le Ciel est mort.− Vers toi, j’accours! Donne, ô matière, / L’oubli de l’Idéal
cruel et du Péché / À ce martyr qui vient partager la litière / Où le bétail heureux des hommes est couché,
// Car j’y veux, puisque enfin ma cervelle, vidée / Comme le pot du fard gisant au pied d’un mur, / N’a
plus l’art d’attifer la sanglotante idée, / Lugubrement bâiller vers un trépas obscur… // En vain! l’Azur
triomphe, et je l’entends qui chante / Dans les cloches. Mon âme, il se fait voix pour plus / Nous faire
peur avec sa victoire méchante, / Et du métal vivant sort en bleus angelus! // Il roule par la brume, ancien
et traverse / Ta native agonie ainsi qu’un glacier sûr; / Où fuir dans la révolte inutile et perverse? / Je
suis hanté. L’Azur!, l’Azur!, l’Azur!, l’Azur!».
Pues allí quiero, ya que al fin mi cerebro, vaciado
Como el pote de afeites que yace al pie de un muro,
Ya no posee el arte de embadurnar la sollozante idea,
lóbregamente bostezar hacia un deceso oscuro…

¡En vano! El Azur triunfa y lo oigo cantar

En las campanas. Se ha hecho voz, alma mía, para
Asustarnos más con su cruel victoria,
¡Y del metal vivo sale en ángelus azules!

Rueda por la bruma, antiguo, y atraviesa

Tu nativa agonía como un acero seguro;
¿Adónde huir en la revuelta inútil y perversa?
Estoy hechizado. ¡El Azur! ¡el Azur! ¡el Azur! ¡el Azur!
Brisa marina*.

La carne está triste, ¡ay!, y he leído todos los libros.

¡Huir! ¡Allá lejos huir! ¡Siento que hay pájaros ebrios
De hallarse entre la espuma desconocida y los cielos!
Nada, ni los viejos jardines reflejados por los ojos,
Retendrá a este corazón que en la mar se empapa,
¡Oh noches! ni la claridad desierta de mi lámpara
Sobre el vacío papel que la blancura defiende
Y ni la joven mujer que amamanta a su hijo.
¡Partiré! Steamer que balanceas tus mástiles,
¡Leva el ancla hacia una exótica naturaleza!
¡Un Hastío, desolado por las crueles esperanzas,
Aún cree en el adiós supremo de los pañuelos!
Y, tal vez, los mástiles que invitan a las tormentas
Son de aquellos que un viento inclina sobre los naufragios
Perdidos, sin mástiles, sin mástiles, ni fértiles islotes…
Pero ¡oh corazón mío, escucha el cantar de los marineros!

*
«Brise Marine» (1865), en Poesías. «La chair est triste, hélas! et j’ai lu tous les livres. / Fuir! là-bas
fuir! Je sens que des oiseaux sont ivres / D’être parmi l’écume inconnue et les cieux! / Rien, ni les vieux
jardins reflétés par les yeux / Ne retiendra ce cœur qui dans la mer se trempe / Ô nuits! ni la clarté
déserte de ma lampe / Sur le vide papier que la blancheur défend, / Et ni la jeune femme allaitant son
enfant. / Je partirai! Steamer balançant ta mâture / Lève l’ancre pour une exotique nature! / Un Ennui,
désolé par les cruels espoirs, / Croit encore à l’adieu suprême des mouchoirs! / Et, peut-être, les mâts,
invitant les orages / Sont-ils de ceux qu’un vent penche sur les naufrages / Perdus, sans mâts, sans mâts,
ni fertiles îlots… / Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots!»
Don del poema*.

¡Te traigo la criatura de una noche Idumea!

Negra, con el ala sangrante y pálida, desplumada,
Por el vidrio quemado de especias y de oro,
Por los cristales helados, ¡ay!, otra vez apagados,
La aurora se lanzó sobre la lámpara angelical.
¡Palmas! y cuando ella mostró esta reliquia
A este padre que ensayaba una sonrisa enemiga,
La soledad azul y estéril se estremeció.
Oh, la arrulladora, con tu hija y la inocencia
De tus pies fríos, acoge un horrible nacimiento:
Y tu voz que recuerda viola y clavecín,
¿Con el dedo marchito oprimirás el seno
Por el cual corre con blancor sibilino la mujer
hacia los labios que el aire del virgen azur hace padecer de hambre?

*
«Don du poème» (1865), en Poesías. «Je t’apporte l’enfant d’une nuit d’Idumée! / Noire, à l’aile
saignante et pâle, déplumée, / Par le verre brûlé d’aromates et d’or, / Par les carreaux glacés, hélas!
mornes encor, / L’aurore se jeta sur la lampe angélique. / Palmes! et quand elle a montré cette relique /
À ce père essayant un sourire ennemi, / La solitude bleue et stérile a frémi. / Ô la berceuse, avec ta fille et
l’innocence / De vos pieds froids, accueille une horrible naissance: / Et ta voix rappelant viole et
clavecin, / Avec le doigt fané presseras-tu le sein / Par qui coule en blancheur sibylline la femme / Pour
des lèvres que l’air du vierge azur affame?»
La cabellera vuelo…*

La cabellera vuelo de una llama al extremo

Occidente de deseos para desplegarla entera
Se posa (yo diría morir una diadema)
Hacia la frente coronada su antiguo hogar.

Mas sin oro suspirar que esta viva nube

La ignición del fuego siempre interior
Originalmente sola continúa
En la joya del ojo verídico o riente.

Una desnudez de héroe tierno difama

Aquella que, sin mover astro ni fuego con el dedo
Con sólo simplificar con gloria a la mujer
Logró con su cabeza fulgurante la hazaña

De sembrar de rubíes la duda que ella desuella

Como una jovial y tutelar antorcha.

*
«La chevelure vol…» (1887), en Poesías. «La chevelure vol d’une flamme à l’extrême / Occident de
désirs pour la tout éployer / Se pose (je dirai mourir un diadème) / Vers le front couronné son ancien
foyer // Mais sans or soupirer que cette vive nue / L’ignition du feu toujours intérieur / Originellement la
seule continue / Dans le joyau de l’œil véridique ou rieur // Une nudité de héros tendre diffame / Celle qui
ne mouvant astre ni feux au doigt / Rien qu’à simplifier avec gloire la femme / Accomplit par son chef
fulgurante l’exploit // De semer de rubis le doute qu’elle écorche / Ainsi qu’une joyeuse et tutélaire
torche.»
Santa*.

En la ventana recelando
El sándalo antiguo que se desdora
De su viola chispeante
Otrora con flauta o mandolina

Está la Santa pálida, extendiendo

El libro antiguo que se despliega
Con el Magnificat fluyente
Otrora según vísperas y completas:

En esta vidriera de ostensorio

Que roza un arpa por el Ángel
Formada con su vuelo vespertino
Para la delicada falange

Del dedo que, sin el antiguo sándalo

Ni el Antiguo libro, ella balancea
Sobre el plumaje instrumental,
Ella, música del silencio.

*
«Sainte» (1865), en Poesías. «À la fenêtre recélant / Le santal vieux qui se dédore / De sa viole
étincelant / Jadis avec flûte ou mandore, // Est la Sainte pâle, étalant / Le livre vieux qui se déplie / Du
Magnificat ruisselant / Jadis selon vêpre et complie: // À ce vitrage d’ostensoir / Que frôle une harpe par
l’Ange / Formée avec son vol du soir / Pour la délicate phalange // Du doigt, que, sans le vieux santal /
Ni le vieux livre, elle balance / Sur le plumage instrumental, / Musicienne du silence.»
Abanico*.

De la Señora Mallarmé.

Teniendo por lenguaje

Nada más que su batir en los cielos
El futuro verso se desprende
Del hogar muy preciado

Ala abatida la mensajera

Este abanico si es él
El mismo por quien detrás
Tuyo algún espejo ha relucido

Límpido (donde volverá a descender

Perseguida en cada grano
Un poco de invisible ceniza
Única que me entristece)

Siempre así se aparezca

Entre tus manos sin pereza.

*
«Éventail» (1891), en Poesías. «Avec comme pour langage / Rien qu’un battement aux cieux / Le futur
vers se dégage / Du logis très précieux // Aile tout bas la courrière / Cet éventail si c’est lui / Le même
par qui derrière / Toi quelque miroir a lui // Limpide (où va redescendre / Pourchassée en chaque grain /
Un peu d’invisible cendre / Seule à me rendre chagrin) // Toujours tel il apparaisse / Entre tes mains sans
paresse.»
Otro abanico*.

De la señorita Mallarmé.

Oh, soñadora, para que me zambulla

En la pura delicia sin camino,
Has de saber, con una sutil mentira,
Proteger mi ala en tu mano.

Un frescor de crepúsculo
Te viene con cada batir
Cuyo golpe prisionero hace retroceder
El horizonte delicadamente.

¡Vértigo! He aquí que estremece

El espacio como un gran beso
Que, loco por nacer para nadie,
No puede surgir ni apaciguarse.

¡Siente el paraíso no domado

Así como una risa sepultada
Escurrirse de la comisura de tu boca
Al fondo del unánime pliegue!

El cetro de las riberas rosas

Estancadas sobre los atardeceres de oro, eso es,
Este blanco vuelo cerrado que tú pones
Contra el fuego de un brazalete.

*
«Autre éventail» (1884), en Poesías. «Ô rêveuse, pour que je plonge / Au pur délice sans chemin, /
Sache, par un subtil mensonge, / Garder mon aile dans ta main. // Une fraîcheur de crépuscule / Te vient
à chaque battement / Dont le coup prisonnier recule / L’horizont délicatement. // Vertige! voici que
frissonne / L’espace comme un grand baiser / Qui, fou de naître pour personne, / Ne peut jaillir ni
s’apaiser. // Sens-tu le paradis farouche / Ainsi qu’un rire enseveli / Se couler du coin de ta bouche / Au
fond de l’unanime pli! // Le sceptre des rivages roses / Stagnants sur les soirs d’or, ce l’est, / Ce blanc vol
fermé que tu poses / Contre le feu d’un bracelet.».
El virgen, el vivaz…*

El virgen, el vivaz y el hermoso día de hoy

¡Nos desgarrará con un golpe de ala ebrio
Este lago duro olvidado que pena bajo la escarcha
El transparente glaciar de los vuelos que no han huido!

Un cisne de otrora recuerda que él es

Magnífico pero que sin esperanza se rinde
Por no haber cantado la región donde vivir
Cuando del estéril invierno resplandeció el hastío.

Todo su cuello agitará esta blanca agonía

Por el espacio infligida al ave, que lo niega,
Pero no el horror del suelo donde el plumaje está preso.

Fantasma que a este lugar su puro brillo asigna,

Él se inmoviliza en el sueño frio de desprecio
Que viste en medio del exilio inútil el Cisne.

*
«Le vierge, le vivace…» (1885), en Poesías. «Le vierge, le vivace et le bel aujourd’hui / Va-t-il nous
déchirer avec un coup d’aile ivre / Ce lac dur oublié que hante sous le givre / Le transparent glacier des
vols qui n’ont pas fui! // Un cygne d’autrefois se souvient que c’est lui / Magnifique mais qui sans espoir
se délivre / Pour n’avoir pas chanté la région où vivre / Quand du stérile hiver a resplendi l’ennui. //
Tout son col secouera cette blanche agonie / Par l’espace infligée à l’oiseau qui le nie, / Mais non
l’horreur du sol où le plumage est pris. // Fantôme qu’à ce lieu pur éclat assigne, / Il s’immobilise au
songe froid de mépris / Que vêt parmi l’exil inutile le Cygne.»
La tumba de Edgar Poe*.

Así como en Sí mismo finalmente la eternidad lo transforma,

¡El Poeta despierta con su espada desnuda
A su siglo horrorizado por no haber reconocido
Que la muerte triunfaba en esta voz extraña!

Ellos, como un vil sobresalto de hidra que escuchara otrora al ángel

Otorgar un sentido más puro a las palabras de la tribu
Proclamaron muy alto el sortilegio bebido
En la corriente sin honor de alguna negra mezcla.

Al suelo y la nube hostiles, ¡oh queja!

Si nuestra idea no esculpe con ellos un bajo relieve,
Con el que la tumba de Poe deslumbrante se adorne,

Tranquilo bloque aquí abajo caído de un desastre oscuro

Que este granito al menos muestre para siempre su hito
A los negros vuelos del Blasfemo dispersos en el futuro.

*
«Le tombeau d’Edgar Poe» (1876), en Poesías. «Tel qu’en Lui-même l’éternité le change, / Le poëte
suscite avec un glaive un / Son siècle épouvanté de n’avoir pas connu / Que la mort triomphait dans cette
voix étrange! // Eux, comme un vil sursaut d‘hydre oyant jadis l’ange / Donner un sens plus pur aux mots
de la tribu / Proclamèrent très haut le sortilege bu / Dans le flot sans honneur de quelque noir mélange. //
Du sol et de la nue hostiles, ô grief! / Si notre idée avec ne sculpte un bas-relief / Dont la tombe de Poe
éblouissante s’orne // Calme bloc ici-bas chu d’un désastre obscur / Que ce granit du moins montre à
jamais sa borne / Aux noirs vols du Blasphème épars dans le futur.»