POEMAS DE WALT WHITMAN
y asuman formas multitudinales,
Una hoja de hierba
Creo que una hoja de hierba, no es
menos
que el día de trabajo de las estrellas,
y que una hormiga es perfecta,
y un grano de arena,
y el huevo del régulo,
son igualmente perfectos,
y que la rana es una obra maestra,
digna de los señalados,
y que la zarzamora podría adornar,
los salones del paraíso,
y que la articulación más pequeña de
mi mano,
avergüenza a las máquinas,
y que la vaca que pasta, con su
cabeza gacha,
supera todas las estatuas,
y que un ratón es milagro suficiente,
como para hacer dudar,
a seis trillones de infieles.
Descubro que en mí,
se incorporaron, el gneiss y el
carbón,
el musgo de largos filamentos, frutas,
granos y raíces.
Que estoy estucado totalmente
con los cuadrúpedos y los pájaros,
que hubo motivos para lo que he
dejado allá lejos
y que puedo hacerlo volver atrás,
y hacia mí, cuando quiera.
Es vano acelerar la vergüenza,
es vano que las plutónicas rocas,
me envíen su calor al acercarme,
es vano que el mastodonte se retrase,
y se oculte detrás del polvo de sus
huesos,
es vano que se alejen los objetos
muchas leguas
es vano que el océano esculpa
calaveras
y se oculten en ellas los monstruos
marinos,
es vano que el aguilucho
use de morada el cielo,
es vano que la serpiente se deslice
entre lianas y troncos,
es vano que el reno huya
refugiándose en lo recóndito del
bosque,
es vano que las morsas se dirijan al
norte
al Labrador.
Yo les sigo velozmente, yo asciendo
hasta el nido
en la fisura del peñasco.
Una araña paciente y silenciosa
Una araña paciente y silenciosa,
vi en el pequeño promontorio en que
sola se hallaba,
vi cómo para explorar el vasto
espacio vacío circundante,
lanzaba, uno tras otro, filamentos,
filamentos, filamentos de sí misma.
Y tú, alma mía, allí donde
te encuentras,
circundada, apartada,
en inmensurables océanos de
espacio,
meditando, aventurándote,
arrojándote,
buscando si cesar las esferas
para conectarlas,
hasta que se tienda el puente que
precisas,
hasta que el ancla dúctil quede asida,
hasta que la telaraña que tú emites
prenda en algún sitio, oh alma mía.
¡Oh yo, vida!
¡Oh yo, vida! Todas estas cuestiones
me asaltan,
Del desfile interminable de los
desleales,
De ciudades llenas de necios,
De mí mismo, que me reprocho
siempre, pues,
¿Quién es más necio que yo, ni más
desleal?
De los ojos que en vano ansían la
luz, de los objetos
Despreciables, de la lucha siempre
renovada,
De los malos resultados de todo, de
las multitudes
Afanosas y sórdidas que me rodean,
De los años vacíos e inútiles de los
demás,
Yo entrelazado con los demás,
La pregunta, ¡oh, mi yo!, la triste
pregunta que
Vuelve: «¿Qué hay de bueno en todo
esto?»
Y la respuesta:
«Que estás aquí, que existen la vida y
la identidad,
Que prosigue el poderoso drama y
que quizás
Tú contribuyes a él con tu rima».
Me celebro y me canto a mí mismo
Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo asuma tú también habrás
de asumir,
Pues cada átomo mío es también
tuyo.
Vago al azar e invito a vagar a mi
alma.
Vago y me tumbo sobre la tierra,
Para contemplar un tallo de hierba.
Mi lengua, cada molécula de mi
sangre formada por esta tierra y este
aire.
Nacido aquí de padres cuyos padres
nacieron aquí y
Cuyos padres también aquí nacieron.
A los treita y siete años de edad,
gozando de perfecta salud,
Comienzo y espero no detenerme
hasta morir.
Que se callen los credos y las
escuelas,
Que retrocedan un momento,
conscientes de lo que son y
Sin olvidarlo nunca.
Me brindo al bien y al mal, me
permito hablar hasta correr peligro.
Naturaleza sin freno, original
energía.
Con estrépitos de músicas vengo
Con estrépitos de músicas vengo,
con cornetas y tambores.
Mis marchas no suenan solo para los
victoriosos,
sino para los derrotados y los
muertos también.
Todos dicen: es glorioso ganar una
batalla.
Pues yo digo que es tan glorioso
perderla.
¡Las batallas se pierden con el mismo
espíritu que se ganan!
¡Hurra por los muertos!
Dejadme soplar en las trompas, recio
y alegre, por ellos.
¡Hurra por los que cayeron,
por los barcos que se hundieron el la
mar,
y por los que perecieron ahogados!
¡Hurra por los generales que
perdieron el combate y por todos los
héroes
vencidos!
Los infinitos héroes desconocidos
valen tanto como los héroes mas
grandes de la Historia.
POEMAS DE JORGE GUILLÉN
Amor dormido
Dormías, los brazos me tendiste y
por sorpresa
rodeaste mi insomnio. ¿Apartabas así
la noche desvelada, bajo la luna
presa?
tu soñar me envolvía, soñado me
sentí.
El mar es un olvido
El mar es un olvido,
una canción, un labio;
el mar es un amante,
fiel respuesta al deseo.
Es como un ruiseñor,
y sus aguas son plumas,
impulsos que levantan
a las frías estrellas.
Sus caricias son sueños,
entreabren la muerte,
son lunas accesibles,
son la vida más alta.
Sobre espaldas oscuras
las olas van gozando.
Hacia el final
Llegamos al final,
A la etapa final de una existencia.
¿Habrá un fin a mi amor, a mis
afectos?
Sólo concluirán
Bajo el tajante golpe decisivo.
¿Habrá un fin al saber?
Nunca, nunca. Se está siempre al
principio
De una curiosidad inextinguible
Frente a infinita vida.
¿Habrá un fin a la obra?
Por supuesto.
Y si aspira a unidad,
Por la propia exigencia del conjunto.
¿Destino?
No, mejor: la vocación
Más íntima.
Tú, tú, tú, mi incesante
¡Tú, tú, tú, mi incesante
primavera profunda
mi río de verdor
agudo y aventura!
¡Tú, ventana a lo diáfano:
desenlace de aurora,
modelación del día:
mediodía en su rosa,
tranquilidad de lumbre:
siesta del horizonte,
lumbres en lucha y coro:
poniente contra noche,
constelación del campo,
fabulosa, precisa,
trémula hermosamente,
universal y mía!
¡Tú más aún: tú como
tú, sin palabras toda
singular, desnudez
única, tú, sola!
Y los ojos prometen
Y los ojos prometen
mientras la boca aguarda.
Favorables, sonríen.
¡Cómo íntima, callada!
Henos aquí. Tan próximos.
¡Qué oscura es nuestra voz!
La carne expresa más.
Somos nuestra expresión.
De una vez paraíso,
con mi ansiedad completo.
La piel reveladora
se tiende al embeleso.
¡Todo en un sólo ardor
se iguala! Simultáneos
apremios me conducen
por círculos de rapto.
Pero más, más ternura
trae la caricia. Lentas,
las manos se demoran,
vuelven, también contemplan.
poemas de Luis Cernuda
Deseo
Por el campo tranquilo de
septiembre,
del álamo amarillo alguna hoja,
como una estrella rota,
girando al suelo viene.
Si así el alma inconsciente,
Señor de las estrellas y las hojas,
fuese, encendida sombra,
de la vida a la muerte.
Contigo
¿Mi tierra?
Mi tierra eres tú.
¿Mi gente?
Mi gente eres tú.
El destierro y la muerte
para mi están adonde
no estés tú.
¿Y mi vida?
Dime, mi vida,
¿qué es, si no eres tú?
Diré cómo naciste
Diré cómo nacisteis, placeres
prohibidos,
Como nace un deseo sobre torres de
espanto,
Amenazadores barrotes, hiel
descolorida,
Noche petrificada a fuerza de puños,
Ante todos, incluso el más rebelde,
Apto solamente en la vida sin muros.
Corazas infranqueables, lanzas o
puñales,
Todo es bueno si deforma un cuerpo;
Tu deseo es beber esas hojas lascivas
O dormir en esa agua acariciadora.
No importa;
Ya declaran tu espíritu impuro.
No importa la pureza, los dones que
un destino
Levantó hacia las aves con manos
imperecederas;
No importa la juventud, sueño más
que hombre,
La sonrisa tan noble, playa de seda
bajo la tempestad
De un régimen caído.
Placeres prohibidos, planetas
terrenales,
Miembros de mármol con sabor de
estío,
Jugo de esponjas abandonadas por el
mar,
Flores de hierro, resonantes como el
pecho de un hombre.
Soledades altivas, coronas
derribadas,
Libertades memorables, manto de
juventudes;
Quien insulta esos frutos, tinieblas en
la lengua,
Es vil como un rey, como sombra de
rey
Arrastrándose a los pies de la tierra
Para conseguir un trozo de vida.
No sabía los límites impuestos,
Límites de metal o papel,
Ya que el azar le hizo abrir los ojos
bajo una luz tan alta,
Adonde no llegan realidades vacías,
Leyes hediondas, códigos, ratas de
paisajes derruidos.
Extender entonces una mano
Es hallar una montaña que prohíbe,
Un bosque impenetrable que niega,
Un mar que traga adolescentes
rebeldes.
Pero si la ira, el ultraje, el oprobio y
la muerte,
Ávidos dientes sin carne todavía,
Amenazan abriendo sus torrentes,
De otro lado vosotros, placeres
prohibidos,
Bronce de orgullo, blasfemia que
nada precipita,
Tendéis en una mano el misterio.
Sabor que ninguna amargura
corrompe,
Cielos, cielos relampagueantes que
aniquilan.
Abajo, estatuas anónimas,
Sombras de sombras, miseria,
preceptos de niebla;
Una chispa de aquellos placeres
Brilla en la hora vengativa.
Su fulgor puede destruir vuestro
mundo.
El viento y el alma
Con tal vehemencia el viento
viene del mar, que sus sones
elementales contagian
el silencio de la noche.
Solo en tu cama le escuchas
insistente en los cristales
tocar, llorando y llamando
como perdido sin nadie.
Mas no es él quien en desvelo
te tiene, sino otra fuerza
de que tu cuerpo es hoy cárcel,
fue viento libre, y recuerda.
He venido para ver
piedras,
La seguridad, ese insecto
Que anida en los volantes de la luz.
Adiós, dulces amantes invisibles,
Siento no haber dormido en vuestros
brazos.
Vine por esos besos solamente;
Guardad los labios por si vuelvo.

He venido para ver semblantes

Amables como viejas escobas,
He venido para ver las sombras POEMAS DE ALEJANDRA
PIZARNIK
Que desde lejos me sonríen.
CENIZAS
He venido para ver los muros
En el suelo o en pie indistintamente, La noche se astilló de estrellas
He venido para ver las cosas, mirándome alucinada
Las cosas soñolientas por aquí. el aire arroja odio
embellecido su rostro
He venido para ver los mares con música.
Dormidos en cestillo italiano,
He venido para ver las puertas, Pronto nos iremos
El trabajo, los tejados, las virtudes
Arcano sueño
De color amarillo ya caduco.
antepasado de mi sonrisa
He venido para ver la muerte el mundo está demacrado
Y su graciosa red de cazar y hay candado pero no llaves
mariposas, y hay pavor pero no lágrimas.
He venido para esperarte
¿Qué haré conmigo?
Con los brazos un tanto en el aire,
He venido no sé por qué;
Porque a Ti te debo lo que soy
Un día abrí los ojos: he venido.
Pero no tengo mañana
Por ello quiero saludar sin insistencia
A tantas cosas más que amables:
Porque a Ti te…
Los amigos de color celeste,
Los días de color variable,
La noche sufre.
La libertad del color de mis ojos;
Cuarto solo
Los niñitos de seda tan clara,
Los entierros aburridos como
Si te atreves a sorprender
la verdad de esta vieja pared;
y sus fisuras, desgarraduras,
formando rostros, esfinges,
manos, clepsidras,
seguramente vendrá
una presencia para tu sed,
probablemente partirá
esta ausencia que te bebe.
Despedida
Mata su luz un fuego abandonado.
Sube su canto un pájaro enamorado.
Tantas criaturas ávidas en mi silencio
y esta pequeña lluvia que me
acompaña.
Exilio
A Raúl Gustavo Aguirre
Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran
vagando.
¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una
muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas,
aunque fuere con sonrisas?
Siniestro delirio amar a una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.
Hija del viento
Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencias,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.
Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de
movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.
Tú lloras debajo del llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.
Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.