Hölderlin, Schelling, Hegel: «El más antiguo programa de sistema del idealismo alemán»
... una ética. Puesto que la metafísica toda en el porvenir se remite a poeta. Los hombres sin sentido estético son nuestros filósofos de la
la moral (de lo cual Kant con sus dos postulados prácticos ha dado
sólo un ejemplo, no ha agotado nada), esta ética no será otra cosa que un
sistema completo de todas las ideas o, lo que es lo mismo, de todos los
postulados prácticos. La primera idea es, naturalmente, la represen-
tación de mí mismo como de una esencia absolutamente libre. Con la
esencia libre, consciente de sí, sale a la luz todo el mundo – sale a la luz
a partir de la nada – la única verdadera y pensable creación a partir de
nada. Aquí descenderé a los dominios de la física; la cuestión es ésta:
¿Cómo tiene que estar constituido un mundo para una esencia moral?
Quisiera dar otra vez alas a nuestra física, que avanza fatigosamente de
experimento en experimento.
Así – si la filosofía da las ideas, la experiencia los datos, podemos
finalmente conseguir aquella física en grande que espero de épocas
posteriores. No parece que la física actual pueda satisfacer a un espíritu
creativo, como el nuestro es o debe ser.
De la naturaleza llego a la obra del hombre. La idea de la humanidad
primero – quiero mostrar que no hay idea del Estado, porque el Estado
es algo mecánico, como tampoco hay una idea de una máquina. Sólo lo
que es objeto de la libertad se llama idea. ¡Tenemos, pues, que ir más allá
del Estado! – Pues todo Estado tiene que tratar a hombres libres como
engranaje mecánico; y esto no debe hacerlo; por lo tanto, debe cesar.
De suyo se ve aquí que todas las ideas de la paz perpetua, etc., sólo son
ideas subordinadas a una idea más alta. Al mismo tiempo, quiero sentar
aquí los principios para una historia de la humanidad, y desnudar hasta la
piel toda la mísera obra humana de Estado, Constitución, Gobierno,
Legislación. Finalmente vienen las ideas de un mundo moral,
divinidad, inmortalidad – subvertir toda falsa creencia, perseguir al
clero, que últimamente finge Razón, mediante la Razón misma. –
Absoluta libertad de todos los espíritus, que portan en sí el mundo
intelectual y que no deben buscar fuera de sí ni Dios ni inmortalidad.
Finalmente la idea que lo une todo, la idea de la belleza, tomada la
palabra en sentido más alto, platónico. Estoy convencido de que el más
alto acto de la Razón, en cuanto que ella abarca todas las ideas, es un
acto estético, y de que la verdad y el bien sólo en la belleza están
hermanados. El filósofo tiene que poseer tanta fuerza estética como el
letra. La filosofía del espíritu es una filosofía estética. En nada se puede
ser espiritualmente rico, incluso sobre la historia no se puede razonar
con riqueza de espíritu – sin sentido estético. Aquí debe hacerse
eveidente de qué carecen los hombres que no entienden ninguna idea –
y que confiesan con bastante franqueza que todo les es oscuro tan
pronto como va más allá de tablas y registros.
La poesía recibe de este modo una más alta dignidad, vuelve a ser al
final lo que era al principio – maestra de la humanidad, pues ya no hay
filosofía, ya no hay historia, sólo la poesía sobrevivirá a todas las demás
ciencias y artes.
Al mismo tiempo oímos con bastante frecuencia que la
muchedumbre tiene que tener una Religión sensible. No sólo la muche-
dumbre, también el filósofo tiene esa necesidad. Monoteísmo de la
Razón y del corazón, politeísmo de la imaginación y del arte, ¡esto es lo
que necesitamos!
Hablaré en primer lugar de una idea que, a lo que yo sé, aún no ha
llegado al pensamiento de hombre alguno – tenemos que tener una
nueva mitología, pero esta mitología tiene que estar al servicio de las
ideas, tiene que llegar a ser una mitología de la Razón.
Mientras no hagamos estéticas, es decir, mitológicas las ideas,
ningún interés tienen para el pueblo, e inversamente: mientras las
mitología no sea racional el filósofo tiene que avergonzarse de ella. Así
tienen finalmente que darse la mano ilustrados y no ilustrados, la
mitología tiene que hacerse filosófica para hacer racional al pueblo, y la
filosofía tiene que hacerse mitológica para hacer sensibles a los
filósofos. Entonces reinará entre nosotros la perpetua unidad. Nunca
la mirada desdeñosa, nunca el ciego temblor del pueblo ante sus sabios
y sacerdotes. Sólo entonces nos espera igual cultivo de todas las fuerzas,
las del singular como las de todos los individuos. Ninguna fuerza será
ya oprimida, ¡entonces reinará universal libertad e igualdad de los
espíritus! – Un más alto espíritu, enviado del cielo, tiene que fundar
entre nosotros esta nueva Religión; será la última obra, la más grande,
de la humanidad.
[Traducción de Felipe Martínez Marzoa, en HÖLDERLIN, F., Ensayos, Madrid,
Hiperión, pp. 29-31]
Friedrich Schiller
“Los dioses de Grecia”
Cuando aún gobernabais el bello universo,
estirpe sagrada, y conducíais hacia la alegría
a los ligeros caminantes,
¡bellos seres del país legendario!,
cuando todavía relucía vuestro culto arrebatador,
¡qué distinto, qué distinto era todo entonces,
cuando se adornaba tu templo,
Venus Amazusia!
Cuando el velo encantado de la poesía
aún envolvía graciosamente a la verdad,
por medio de la creación se desbordaba la
plenitud de la vida
y sentía lo que nunca había sentido.
Se concedió a la naturaleza una nobleza sublime
para estrecharla en el corazón del amor,
todo ofrecía a la mirada iniciada,
todo, la huella de un dios.
Donde ahora, como dicen nuestros sabios,
sólo gira una bola de fuego inanimada,
conducía entonces su carruaje dorado
Helios con serena majestad.
Las Oréadas llenaban las alturas,
una Dríada vivía en cada árbol
de las urnas de las encantadoras Náyades
brotaba la espuma plateada del torrente.[…]
La seriedad tenebrosa y la triste resignación
fueron desterradas de vuestro alegre servicio,
todos los corazones debían latir felices,
pues estabais emparentados con la felicidad.
No había entonces nada más sagrado que lo bello,
el dios no se avergonzaba de ninguna alegría
donde las inocentes musas se ruborizaban,
donde las Gracias se ofrecían. […]
Hermoso mundo, ¿dónde estás? ¡Vuelve,
amable apogeo de la naturaleza!
Ay, sólo en el país encantado de la poesía
habita aún tu huella fabulosa.
El campo despoblado se entristece,
ninguna divinidad se ofrece a mi mirada.
De aquella imagen cálida de vida
sólo quedan las sombras.
Todas aquellas flores han caído
ante el terrible azote del norte,
para enriquecer a uno entre todos
tuvo que perecer ese mundo de dioses.
Con tristeza te busco en el curso de los astros,
a ti Selene, ya no te encuentro allí,
por los bosques te llamo, por las olas,
pero resuenan vacíos.
[...]
Ociosos retornaron los dioses a su hogar,
el país de la poesía, inútiles en un mundo que,
crecido bajo su tutela,
se mantiene por su propia inercia.
Sí, retornaron al hogar, y se llevaron consigo
todo lo bello, todo lo grande,
todos los colores, todos los tonos de la vida
y sólo nos quedó la palabra sin alma.
Arrancados del curso del tiempo, flotan
a salvo en las alturas del Pindo;
lo que ha de vivir inmortal en el canto,
debe perecer en la vida
(traducción de Daniel Innerarity, en Poesía
filosófica, Madrid, Hiperión, 1994)
Friedrich Hölderlin
VOLUMEN PRIMERO
Esto fue también lo que me hizo volver a Grecia: que quería vivir más cerca del
escenario de mis juegos de infancia.
Como el trabajador que se sumerge en el sueño reparador, mi ser atormentado se
hunde a menudo en los brazos del pasado inocente.
¡Calma de la infancia, calma divina! ¡Cuántas veces te contemplo en silencio,
amorosamente, y quisiera alcanzarte con el pensamiento! Pero solo conservamos
nociones de lo que, habiendo sido malo, se acabó transformando en bueno; de la infancia
y de la inocencia no tenemos nociones.
Cuando yo era un niño callado y no sabía nada de todo lo que nos rodea, ¿no era
entonces más que ahora, tras todas las fatigas del corazón y todos sus esfuerzos y afanes?
Sí, el niño es un ser divino hasta que no se disfraza con los colores de camaleón del
adulto. […]
Pero yo ando por el pasado como un espigador por entre los rastrojos cuando el amo
del campo ya ha cosechado: recogiendo cada brizna de paja. ¡Y cuando estuve con él en
las alturas de Delos, como sucedió un día, en que me estremecía cuando subimos juntos
las viejas gradas de mármol que llevan a la muralla granítica de Cintho! Allí vivió antaño
el dios del sol, entre fiestas celestiales con las que toda Grecia reunida le rodeaba en su
esplendor, como una nube de oro. Igual que Aquiles en la Estigia, se sumergieron aquí
los jóvenes griegos en las olas de la alegría y del entusiasmo hará resurgir invencibles,
como aquel semidiós. En los bosques, en los templos despertaban y resonaban unas en
otras sus almas, y cada una conservaba fielmente en si sus maravillosos acordes.
¿Quién es capaz de contener esto, a quién no derriba el esplendor terrible de la
antigüedad como derriba un huracán los bosques jóvenes, cuando se apodera de él, como
lo hizo conmigo, y cuando le falta, como a mí, el elemento en que podría conseguir un
sentimiento de su propia fuerza?
La grandeza de los antiguos, como una tempestad, me hizo doblegar la cerviz, eliminó la
sangre de mi rostro y, a menudo, cuando nadie me veía, caía al suelo en medio de mil
lágrimas como un abeto derribado que yace junto al arroyo y esconde en la corriente su
copa marchita. […]
Es lastimoso verse a sí mismo aniquilado de esta forma; y aquel a quien a esto le
resulte incomprensible, que no pregunte más, y que dé las gracias a la naturaleza que lo
creó, como a las mariposas, para la alegría, que siga su camino y que no vuelva a hablar
más en su vida de dolor ni de desgracia.
Yo amaba a mis héroes como un mosquito la luz; buscaba su peligrosa proximidad,
me alejaba volando, y de nuevo la buscaba.
«los héroes han perdido su fama y los sabios sus discípulos. Los grandes hechos,
cuando no son asumidos por un pueblo noble, no son más que un golpe violento en una
frente sorda, y las más altas palabras, cuando no resuenan en corazones igualmente
elevados, son como una hoja muerta cuyo rumor se hunde en el barro.»
Hiperión o el eremita en Grecia (1797-1799)
Hablábamos unos con otros de la excelencia del antiguo pueblo ateniense, de dónde
provenía, en qué consistía.
Alguien dijo: «fue debido al clima»; otro: «al arte y la filosofía»; un tercero : «a la
religión y a sus formas estatales».
«El arte y la religión atenienses, y su filosofía y sus formas estatales», dije yo,
«fueron flores y frutos del árbol, no suelo y raíces. Tomáis los efectos por la causa.
»Y a quien me diga que fue el clima el que dio forma a todo aquello, que piense que
también nosotros vivimos en ese mismo clima.
»El pueblo de los atenienses creció desde cualquier punto de vista más libre de toda
influencia violenta que ningún otro pueblo de la tierra. Ningún conquistador lo debilitó,
ninguna victoria lo embriagó, ninguna religión extranjera lo trastornó, ninguna sabiduría
presurosa lo hizo madurar en una cosecha a destiempo. Abandonada a sí misma, como el
diamante cuando nace, es su infancia. No se sabe nada de ellos hasta los tiempos de
Pisístrato y de Hiparco. Tomaron poca parte en la guerra de Troya, que, como un
invernadero, templó y exaltó demasiado pronto a la mayor parte de los pueblos griegos...
De un destino extraordinario no nacen hombres. Los hijos de tal padre son grandes,
colosales, pero seres hermosos o, lo que es lo mismo, hombres, no lo son nunca, o solo
tardíamente, cuando los contrastes luchan entre sí con demasiada fuerza como para no
acabar por hacer las paces.
»El primer hijo de la belleza humana, de la belleza divina, es el arte. En él se
rejuvenece y se perpetúa a sí mismo el hombre divino. Quiere sentirse a sí mismo, por
eso coloca su belleza frente a sí. Así se dio el hombre a sí mismo sus dioses. Pues al
principio el hombre y sus dioses eran una sola cosa, y en ella, desconocida de sí misma,
estaba la belleza eterna... Hablo de un misterio, pero existen...
»El primer hijo de la belleza divina es el arte. Así ocurrió entre los atenienses.
»La segunda hija de la belleza es la religión. Religión es amor a la belleza. El sabio
la ama por sí misma, infinita, omnicomprensiva; el pueblo ama a sus hijos, los dioses,
que le aparecen con numerosos rostros. También fue así en Atenas. Y sin tal amor a la
belleza, sin tal religión, todo Estado es un flaco esqueleto sin vida ni espíritu, y todo
pensamiento y toda acción un árbol sin copa, una columna tronchada.
»Que realmente este fue el caso entre los griegos, y especialmente entre los
atenienses, que su arte y su religión son los auténticos hijos de la belleza eterna – e la
naturaleza humana realizada– y solo podían proceder de la naturaleza humana realizada,
se muestra claramente solo con querer ver con mirada imparcial los objetos de su arte
sagrado y la religión con la que amaban y honraban aquellos objetos.
«¡Oh Partenón», exclamé, «orgullo del mundo! A tus pies yace el reino de Neptuno
como un león domado, y son como niños los otros templos agrupados a tu alrededor, el
ágora elocuente y el bosque de Acadamo...»
«¿Es posible que consigas trasladarte de tal forma a las épocas antiguas?», me dijo
Diotima.
Friedrich Hölderlin
«No me recuerdes aquellas épocas», respondí; «había una vida divina y el hombre
era entonces el centro de la naturaleza. La primavera, cuando florecía en torno a Atenas,
era como una flor modesta en el seno de una doncella; el sol se levantaba rojo de pudor
sobre los esplendores de la tierra.
»Las rocas de mármol del Himeto y del Pentélico surgían de la cuna en que dormían
como niños en el regazo de la madre, y cobraban forma y vida en las cariñosas manos de
los atenienses. […]
»La naturaleza era sacerdotisa, y el hombre su dios, y en ella toda vida, y cada forma
y cada tono de ella, eran solo un eco ferviente de su señor, a quien ella pertenecía.
Hiperión o el eremita en Grecia (1797-1799)
«¡Oh, sí!», exclamé, «se llevaron las columnas y las estatuas y se las han vendido
unos a otros y no han tenido en menos aprecio a estas nobles formas, a causa de su rareza,
que a los papagayos y a los monos.» […]
«¡Así es!», exclamé. «Y además, aquel espíritu ya había desaparecido antes de que
llegaran al Ática los destructores. Solo cuando las casas y los templos han muerto, se
atreven las bestias salvajes a penetrar por puertas y callejas».

VOLUMEN SEGUNDO

¡Diotima!, no cambiaría esta naciente felicidad por la época más hermosa de la antigua hora en otra,
Grecia, y prefiero la más pequeña de nuestras victorias a Maratón, las Termopilas y como agua, de roca
Platea. ¿No es verdad? ¿No es más precioso para el corazón la vida que se recupera que en roca arrojada
la vida intacta que aún no conoce la enfermedad? Solo amamos la juventud cuando se nos durante años a la incertidumbre.
escapa, y cuando la recobramos después de haberla perdido colma de felicidad las
profundidades de nuestra alma. Pero el mundo al que vuelvo ya no es el de antes. Yo soy un extranjero, como los
muertos sin sepultura cuando suben del Aqueronte, y aunque estuviera en mi isla natal, en
Allí, en las ruinas de la sagrada Atenas, vi con gran claridad que se había pasado la los jardines de mi infancia, que mi padre me cierra, ¡ay!, aun en ese caso sería un
página, que ahora caminan los muertos por la tierra, y los vivos, los hombres-dioses, extranjero en la tierra, y ya no hay ningún dios que pueda ligarme al pasado
están debajo
Así es como vine a caer entre los alemanes. No pedía mucho, y esperaba encontrar
¡Andais arriba, en la luz, aún menos. Llegue con humildad, como Edipo ciego y sin patria a las puertas de Atenas,
por blando suelo, genios felices! donde fue recibido por el bosque sagrado y acogido por almas bellas...
Esplendidas brisas divinas ¡Que distinta fue mi suerte!
os rozan apenas, Bárbaros desde tiempos remotos, a quienes el trabajo y la ciencia, e incluso la
como los dedos de la artista religión, han vuelto más bárbaros todavía, profundamente incapaces de cualquier
las cuerdas sagradas. sentimiento divino, corrompidos hasta la médula –felizmente para las sagradas Gracias–,
ofensivos para cualquier alma bien nacida, tanto por sus excesos como por sus
Carentes de destino, como el niño insuficiencias, sordos y faltos de armonía, como los restos de un cántaro tirado a la
dormido, respiran los celestes; basura... así, Belarmino, eran quienes debían consolarme.
con pudor preservado
en humilde capullo, ¡Oh Belarmino! Cuando un pueblo ama lo bello, cuando honra al genio en sus
florece eternamente artistas, circula en él un espíritu general igual al aire de la vida, la timidez se desvanece,
el espiritu en ellos, la vanidad se disipa y todos los corazones son devotos y grandes, y el entusiasmo
y sus ojos felices engendra héroes. Tal pueblo es la patria de todos los hombres, y al forastero le gusta
contemplan la tranquila quedarse en él. Pero ¡ay!, donde la naturaleza divina y sus artistas son tan maltratados,
y eterna claridad. desaparece el mayor encanto de la vida, y cualquier otro astro es preferible a la tierra. Allí
los hombres, a pesar de haber nacido todos en la hermosura, se vuelven cada vez más
Pero a nosotros no nos es dado salvajes y yermos; crece el espíritu de servidumbre, y con el zafio envalentonarse; con las
descansar en ninguna parte; preocupaciones aumenta la borrachería, y con el lujo el hambre y el temor por la
desaparecen, sufren subsistencia; los dones de cada año se convierten en una maldición, y los dioses huyen.
los hombres, caen
ciegamente de una (traducción de Jesús Munárriz, Madrid, Hiperón, 1992)
 Friedrich Hölderlin

«Lamentaciones de Menón por Diótima»

«Pan y Vino»

[traducción de Jenaro Talens, en Las grandes elegías (1800-1801),

Madrid, Hiperión, 1983]
Lord Byron
Canto primero
I I
Oh, thou, in Hellas deemed of heavenly birth,
Muse, formed or fabled at the minstrel’s will!
Since shamed full oft by later lyres on earth,
Mine dares not call thee from thy sacred hill:
Yet there I’ve wandered by thy vaunted rill;
Yes! sighed o’er Delphi’s long-deserted shrine
Where, save that feeble fountain, all is still;
Nor mote my shell awake the weary Nine
To grace so plain a tale - this lowly lay of mine.
Canto segundo
XV
Cold is the heart, fair Greece, that looks on thee,
Nor feels as lovers o’er the dust they loved;
Dull is the eye that will not weep to see
Thy walls defaced, thy mouldering shrines removed
By British hands, which it had best behoved
To guard those relics ne’er to be restored.
Curst be the hour when from their isle they roved,
And once again thy hapless bosom gored,
And snatched thy shrinking gods to northern climes
[abhorred!
LXXIII
Fair Greece! sad relic of departed worth!
Immortal, though no more; though fallen, great!
Who now shall lead thy scattered children forth,
And long accustomed bondage uncreate?
Not such thy sons who whilome did await,
The hopeless warriors of a willing doom,
In bleak Thermopylæ’s sepulchral strait -
Oh, who that gallant spirit shall resume,
Leap from Eurotas’ banks, and call thee from the
[tomb?
La peregrinación de Childe Harold (1812)
¡Oh, tú, a quien los helenos atribuyen origen divino,
Musa, creación fantástica del poeta!
Tanto han profanado tu nombre en este mundo las modernas liras
que no se atreve la mía a invocarte desde tu sagrada colina.
Yo, empero, he vagado por las orillas de tu celebrado manantial;
sí, yo he suspirado entre las antiguas ruinas de Delfos,
donde solo se oye el débil murmullo de aquella fuente;
y no he de ser quien turbe el reposo de las nueve Hermanas
para engalanar tan sencillo canto – esta humilde producción mía
XV
Solo un corazón de hielo podrá contemplarte, ¡oh, Grecia hermosa!
y no sentir lo que siente el enamorado junto a las cenizas del objeto de
[su amor;
solo unos ojos estúpidos podrán ver sin derramar lágrimas
tus muros demolidos, tus antiguos templos despojados
por manos inglesas, cuando debieran haber protegido
tan preciosas reliquias, cuya pérdida es irreparable.
¡Mal haya la hora en que salieron de su isla para hacer sangrar
de nuevo tu seno malaventurado,
para arrebatar a tus desolados dioses y trasladarlos al odioso clima
[del norte!
LXXIII
¡Hermosa Grecia! ¡triste reliquia de una gloria ya pasó –anonadada,
pero inmortal; grande aun en medio de tu postración!
¿Quién servirá hoy de caudillo a tus diseminados hijos,
para quebrantar el yugo de la esclavitud a que por largo tiempo
[estuvieron avezados?
No son ellos, no, como los griegos de otra época, como aquellos
de su propia voluntad, destituidos de toda esperanza,
supieron mantenerse firmes hasta morir en el desfiladero sepulcral de
[las frías Termópilas.
¡Oh! ¿quién inflamará de nuevo aquel valor generoso y,
precipitándose de las riberas del Eurotas, te hará levantarte de la tumba?
(traducción de M. de la Peña, Nueva York,
Imprenta de La Crónica, 1864)
 John Keats
AL VER LOS MÁRMOLES DE ELGIN
Mi ánimo está débil: la mortalidad carga
su peso sobre mí como un letargo impuesto,
y cada imaginado pináculo y abismo
de tormento divino dice que he de morir
como un águila enferma que mira hacia los cielos.
Pero es una agradable ventura lamentarse
de no poder guardar los vientos nebulosos
frescos para cuando abre sus ojos la mañana.
Estos indefinidos prodigios de la mente
Llevan al corazón a un odio indescriptible,
y también le producen un dolor desquiciante
que mezcla la grandeza griega con la grosera
ruina del tiempo antiguo, con un mar ondulante,
con un sol, con la sombra de cierta magnitud.
AL LEER POR VER PRIMERA EL HOMERO DE CHAPMAN
Mucho tiempo he viajado por los mundos del oro,
y he visto muchos reinos e imperios admirables,
y he estado en torno a muchas occidentales islas
que los bardos protegen como feudos de Apolo.
He oído hablar a veces de un vasto territorio
que rigió en propiedad el taciturno Homero,
mas nunca he respirado su aire sereno y puro
hasta que he oído a Chapman hablar con vehemencia:
entonces me he sentido como el que observa el cielo
y ve un nuevo planeta surgir ante su vista,
o como el gran Cortés cuando con sus ojos de águila
contemplara el Pacífico – mientras todos sus hombres
se miraban atónitos y con incertidumbre –
silencioso, en la cumbre de un monte de Darién.
ODA SOBRE UNA URNA GRIEGA
I
Esposa de la calma, todavía inviolada,
hija adoptiva tú del tiempo y del silencio,
narradora del bosque que puedes relatar
historias floreadas más dulces que mis rimas,
¿qué leyenda con hojas orladas se congrega
en torno a tu figura: dioses, mortales, o ambos,
en Tempe o en los valles de la Arcadia? ¿Qué hombres
o qué dioses son estos? ¿Qué doncellas esquivas?
¿Qué enloquecido acoso? ¿Qué lucha por zafarse?
¿Qué flautas y panderos? ¿Qué delirante éxtasis?
III
¡Ah, venturosas ramas que no podéis perder
las hojas ni decir adiós a Primavera!
¡Ah, feliz melodista que infatigablemente
entonas con tu flauta canciones siempre nuevas!
¡Amor aún más alegre, amor feliz, dichoso,
eternamente cálido y aún no disfrutado,
para siempre anhelante, juvenil para siempre!
Todos desde muy alto respirando pasión,
que deja al corazón hastiado y abatido,
ardorosa la frente, y reseca la lengua.
IV
¿Quiénes son estos seres que van al sacrificio?
¿A qué altar verdecido, sacerdote enigmático,
llevas a esa vaquilla que muge hacia los cielos
con sus lomos sedosos cubiertos de guirnaldas?
¿Qué pueblo con pacífica ciudadela, erigido
en un monte o al lado de un río o de un océano,
se vacía de gentes esta pía mañana?
Y tus calles, pequeña ciudad, ya para siempre
estarán silenciosas, pues no volverá un alma
para poder decirte por qué estás desolada.
V
¡Oh, ática figura! Noble actitud con hombres
y doncellas de mármol como adorno esculpidos,
con ramas de los bosques y maleza pisada;
tú, forma silenciosa que a la razón hostigas,
como la eternidad. ¡Pastoral impasible!
Cuando la edad a nuestra generación consuma,
Pervivirás en medio de la angustia de otros,
amiga de los hombres, a quienes siempre dices:
“La belleza es verdad, y la verdad belleza
– no hace falta saber más que esto en la tierra.”
(traducción de Alejandro Valero, en Odas y
sonetos, Madrid, Hiperión, 1995)
Endimión (1818)
Libro I
Por los llanos umbríos y en delicado musgo empezaron
de repente a danzar coros de efebos ágilmente
al atiplado son de las flautas y al rasgueo
de las cuerdas. Flotaban, sí, aquellas lleves formas vivas
en tonadas olvidadas inmemoriales. ¡Deliciosas criaturas!
Los hijios de sus hijos dieron sus héroes a las Termópilas,
y no han muerto aún, sino que en mármoles antiguos
son por siempre bellos
Libro IV
Me arrodillaré ante Vesta en pro
de una llama de fuego y ante el Dios Febo
en pro de una lira dorada; ante Diana Emperatriz
por un venablo de caza; ante el Véspero por una antorcha pura
como la plata y ver a través de la noche tu belleza;
y, ante Flora, y un ruiseñor domado se posará en tus dedos;
y, ante los Ríos Dioses, y ellos te traerán finas cañas
de pescar oro, y mechones de las largas trenzas brillantes
de las Náyades. ¡El cielo te proteja por tu extrema beldad!
Tu musgoso escabel será el altar
ante el que me postraré, querido amor, cuando ante ti me postre.
Esos labios serán mi Delfos y dictarán
a mis pasos leyes; darán color a mis mejillas; temblor
o firmeza a esta mi voz; y, de los tres placeres más amenos,
la elección. Y esa luz enternecida, esas criaturas
de diamante, esos ojos, esos apasionados sentires, esas fuentes
supremas de perla, serán mi dolor o fulgurarán
hasta el placer. ¿Dime, no hay una dicha celestial
en nuestro abrazo perfecto? ¡Oh, no puedo dudar de ello!
(traducción de P. L. Ugalde Ramo, Barcelona, Bosch, 1977)
Hiperión
Libro I
No parecía haber fuerza capaz de despertarle,
pero la mano de alguien familiar se le acercó,
tocó sus anchos hombros, tras haberse inclinado
con respeto, a pesar de que él no la veía.
Era la de una Diosa de la infancia del mundo;
pero ante su estatura el inmenso Amazonas
pareciera un pigmeo: podría haber cogido
a Aquiles por el pelo hasta partirle el cuello,
o parar con un dedo la rueda de Ixión.
Su rostro era mayor que la esfinge de Menfis
sobre su pedestal del patio de un palacio
cuando el saber de Egipto atraía a los sabios.
¡Pero qué diferente del mármol aquel rostro!
¡Qué hermoso, si el dolor no hubiera convertido
más hermoso el dolor que la belleza misma!
Había un expectante temor en su mirada,
como si su desgracia estuviera empezando;
como si las primeras nubes de aciagos días
hubieran descargado su maldad, y acechara
la oscura retaguardia con su carga de truenos
“¿Es que acaso no puedo yo crear?
¿Y no puedo dar formas? ¿No puedo diseñar
otro mundo distinto, un universo nuevo,
y desmenuzar este, deshacerlo en la nada?
¿En dónde hay otro caos? ¿En dónde?” Estas palabras
llegaron al Olimpo, y a aquellos tres rebeldes
les hicieron temblar.
(traducción de Gustavo Falaquera, Madrid, Hiperión, 2002)