En tu ventana

Paso, te miro y me miras

Y nos pensamos dentro de ese universo oculto que existe entre los dos

A veces, nos odiamos, a veces, casi siempre....yo te amo

Un día el mundo se me derrumba y estas allí para salvarme

A veces te das contra él, y yo estoy allí para curarte

En medio de esa locura del mundo que no entiende nada

Estas tu para salvarme de la cordura de ser como el

Y las palabras entre los dos se deslizan sobre un camino de silencio que solo tu yo entendemos

Nos miramos y todos los días dibujo con silencio ese mundo

Si alguna vez quizás, un día lejano ojala, ya nuestras miradas no se crucen

Porque tal vez, quizás, no soportes mi manera de existir, entonces nos iremos a

Un lugar llamado…?

Donde podrás recordarme a mi madre

Podrás putiarme, ultrajarme

Alli puedes quererme cuando te de la puta gana

Y si quieres también ,puedes odiarme, no me importará

En este lugar sin nombre aun, puedes ser vos

Puedes perderte, encontrarte, hallarme

Tenes llaves de mi puerta y de mi alma

Donde puedes quemarte si sientes frio

Si quieres te amo, te odio, te olvido, te sueño, te vivo

Aquí el sol eres tú, yo vivo en la noche oscura y el silencio,

En este lugar no existen distancias, no nos amamos porque afortunadamente

No tienes como.
Aquí, me dejas por favor seguir enfermo.

Papeles rotos

La a lectura es estructurante ,esa podría ser una afirmación legitimada por todos. el lector solo es
lector cuando se acerca al libro y en esa dialéctica que establece con él se sumerge en un mundo
de posibilidades fantásticas, se convierte en un protagonista mas del libro o en su defecto asume
una posición critica que contextualiza con su realidad política y social y genera estructuras
mentales producto de esa relación de hermandad con el libro, en este orden de ideas podríamos
decir que estamos en lo correcto , pero ¿qué pasa cuando el lector no tiene esa capacidad o esa
estructura mental que le permita discernir de lo leído? Especulemos al respecto

Borges sin duda es un lector consumado, de hecho es celebre su frase de “Uno no es por lo que
escribe, sino por lo que ha leído “en ese sentido se presenta una relación inversa estructurante
del libro hacia el lector , pero cuando se aborda el libro sin estructuras mentales definidas o
filosóficas se puede presentar un adoctrinamiento, detengámonos por un momento a pensar en la
influencia de Kafka o Sartre en la mentalidad colectiva del siglo XX, incluso algunas lecturas se
podrían catalogar como peligrosas en el buen sentido romántico de la palabra y ofrecen un
modelo de vida a sus lectores, pero hay que tener en cuenta el contexto previo o la estructura
previa con la cual se aborda la lectura, depende de ese nivel de complejidad emocional o
intelectual el resultado del ejercicio de leer.

Pero hay otro tipo de lector que no tiene nada que ver con el libro, ese lector de signos, ese
Quijote como lo describiera Foucault, ese que va por el mundo observando otras realidades no
porque la locura lo enajene sino porque tiene la capacidad de abstraerse de la realidad y
encontrar otros mundos posibles, otro sistema de símbolos que no están al alcance de la mayoría.
Este lector de origen quijotesco es el resultado de condiciones especiales de vida, entornos míticos
o realidades mágicas para nuestro caso, que actúan como insumo para entender esa realidad
oculta que solo se hace tangible a través de ciertos códigos dialecticos.

El Quijote perfectamente puede ser una autobiografía ,no creo que de Cervantes , sería muy
injusto con la humanidad pensar eso, sería mejor la autobiografía del género humano , esa que
podría ser la redención, la que eximiría de todos sus pecados y defectos , y lo digo porque pienso
que la raza humana está sobrevalorada y por esa misma razón se le exige mucho, ¿acaso no
amamos con devoción a Dostoievski , a Nietzsche , Kafka y toda una serie de escritores que sirven
para justificar nuestras más oscuras intenciones?

La pregunta entonces a propósito del texto es si el texto estructura al lector o es el escritor el que
con firme intención busca recrear en el libro su realidad de vida, Borges es sin duda un erudito
pero esa erudición salió necesariamente de su práctica lectora, otros por su parte lo hacen desde
sus posibilidades de vida, haciendo una lectura contextual no importa si en el momento de
plasmar esa realidad esta se deforme y adquiera matices totalmente imprevisibles, al final la
génesis es lo importante, no hay nada irreal ni absurdo en este ejercicio si se puede decir
surrealista de la escritura y no olvidemos que la literatura tiene la capacidad de adquirir vida
propia , incluso supera al autor, o acaso no es más importante acaso Tom Sawyer que el mismo
Mark Twain para citar solo un ejemplo? Es obvio que si, en ese sentido todos hemos sido en algún
momento de nuestras vidas un Tom Sawyer, un Hans Catorp o más preocupante, un Rodian
Raskolnikov.

Bajo esta lógica entonces todos somos lectores, de libros, signos, símbolos, avisos en la calle o
papeles rotos que encontramos tirados en cualquier lugar y especulamos con lo leído, lo elevamos,
lo racionalizamos, lo desestimamos o a veces no lo entendemos.

CRONICAS URBANAS

Y vos y yo ¿que somos?,

 Ahora  nada, la nada,

 La nausea, el hastió  representado en dos

 Estamos hartos de ver la vida pasar

 Mientras  la nuestra se extingue 

 Somos dos entes, indiferentes

Dios pasó por nuestro lado sin mirarnos,

Cuando podremos  escalar nuestras despiadadas almas

 Encontrar juntos una sola perdición,

 Estallar nuestras neuronas

 Como un orgasmo infinito

Crónicas urbanas

Juego con el aliento frió que sale de mi boca , con las manos escondidas entre mis
bolsillos , mientras tanto observo los rostros de la gente que viaja a mi alrededor, ¡ que
despreciable es la humanidad, con sus caras grotescas! el tren se balancea y
recorre   perezosamente cada estación  10  minutos , veinte ¿ no se, el tiempo no
interesa ,  miro a la gente, me irrita terriblemente mirarlos, el mundo es pequeño para mi,
luego se apretujan unos a otros  como si fuera el ultimo día, escapo del subterráneo  y
empiezo a deambular por Corrientes, por sus húmedas calles, cruzo la Avenida de Mayo y
me detengo siempre a mirar la misma vitrina que exhibe modelos antiguos de aviones de la
Segunda Guerra Mundial, nunca compre uno, no sé,  porque tal vez porque las ansias de un
café siempre son más fuertes, es como un ritual que cumplo cada vez que paso por allí, son
las nueve de la mañana y sólo faltan quince minutos para llegar al  café Bristol del numero
86 de la calle  Santa Fe , ella me esta esperando allí , o al menos eso espero, hago la cuenta,
dos cafés , dieciséis pesos , quedan 4 para sobrevivir dos días, no importa,  el hambre es
inspirador también. Llegue y la vi, sentada junto a la ventana, protegiéndose  del frió ,
fumando, me senté y la mire durante un buen rato , sin atreverme a hablar, de pronto me
dice: “te vas a quedar  mirándome con esa cara de estupido y vas a hablar o si no decime y
me largo o te largas a la mierda, sos  un imbecil si pensas que madrugue solo para verte la
cara” … no se, no se que decir se levanto y dejo cinco pesos sobre la mesa… no la  volví a
ver.

 Te abismas hacia mí, para besar mis labios

Y me lames como un lobo a su presa

Tus garras penetran en mí como un recuerdo

Caminas sobre mi espalda de costado mientras observo

Las sombras de tus pasos en la pared

Tocando  cada espacio  de mí.

Hundiendo tus garras en mi piel

Sin poder mirarnos en tu oscuridad

Alienados, cazador y presa

En una unión inacabable

Ahora camino

Por las montañas de tus senos

Resbalando  entre tus gotas de sudor

Perdido en la memoria de tu sexo

Mirándonos a los ojos.

Aun la recuerdo

Llegaba a mi casa se tiraba en mi cama

Que hay de comer? Preguntaba

Nada, solo sexo

Me mirabas con tu sonrisa de puta

Estoy cansado

No me importa

Pero que linda se veías

Con tus senos de niña

Y yo… que más da

Lo hacíamos hasta desfallecer

Luego, te largabas casi sin despedirte

Dejando solo el desorden y el olor de tu sexo

Entre mis sabanas

Y yo en mi soledad te odiaba

Pensando como asesinarte de mil formas

Después, un día cualquiera, confabulándote con la lluvia regresabas

Que hay de comer? Decías

Con tu sonrisa perversa

Por eso la amaba.

                               

Hoy te busque

Entre los rostros de la gente

En sus miserias en su melancolía

Pasan las horas y no llegas

Caminando entre la niebla y las luces amarillas

El reloj en la pared, burlándose de mí

Pasan las horas

Te busco entre el túnel   del café

En los carteles de la calle

En una canción que suena a lo lejos

Y yo te espero, como un tango, como un poema

Sin palabras

Un café más y otro más y otro más  uno más

Y no llegas.        

 
 

Respira, respira profundo

La muerte está cercana

Navegamos, juntos hacia ella

Entre dos mundos

Entre dos cielos

Entre tus ojos

Entre un placer y otro

Revolcándonos  en ellos

En el intento cotidiano de morir

Oh ¡muerte acósanos ahora

Ahora que estamos tan cerca del cielo y de ti.

 
  

ARACY

Estábamos sentados  en la parte trasera de la casa, hablamos de todo, la política cubana, la

música, el buen rock, y otras cosas, mientras tanto la carne y las botellas de vino se
desocupaban una tras otra, empecé a ver difuso, la veía mas bonita de lo que en realidad
era, o si, era bonita, no tanto como para enamorarte pero si para alborotarte las hormonas

Salimos a dar un paseo a caballo, yo quería montar a caballo y ella quería montarme a mi...
no se, no me decidía, a lo mejor eres menor de edad y se me arma un quilombo por tu culpa

-         tengo 21 años dijo-

- voltee y la mire, no estoy muy seguro muéstrame tu documento no quiero problemas.

-         Que tipo de hombre sos que se pone  a ver esas cosas, vivamos el momento y yá, no es para
matarse la cabeza pensando, o…. no te gusto;

– siempre  te dicen lo mismo- pensé .-

-Yo creo que tu eres capaz de hacerme sentir de todo, lo percibo en tu cara-

-         Me baje del caballo e hice que se sentara  adelante, y empecé a tocarla y a besarla en el
cuello, ella llevaba las riendas mientras yo le decía de todo, nos internamos en medio de los
árboles   y nos tiramos en el pasto, ella se subió   encima de mi mientras yo la  besaba en
los senos  frotaba su pelvis sobre mi pierna, en medio de todo me dice.- tenes
preservativos?- mmmm no, busque donde sabia que no iba a encontrar nada... espera- no
tenes? Que hijodeputa sos, que cerdo  sos si lo que sos es un cochino, apuesto que te
acostas con cualquiera y no te cuidas, no me toques maldito-

-         Yo me sorprendí, pensé, le dije vos estas pensando que yo ando por ahí buscando a la
primera loca  que me encuentre para subirla a un caballo y follarmela, o es que  crees que
yo sabía que te iba a encontrar e iba a suceder algo con vos? Ella seguía insultándome en
medio de su embriagues

-         ! uno se encuentra cada loca en la vida¡

 
 

Testamento.

Un sonido lejano rompe la absoluta nitidez del día, su eco se cuela en todos los rincones de
lo cotidiano. La figura de un pájaro negro se desciñe entre las nubes matutinas,
confabuladas para formar espectrales figuras cuyo propósito parece ser el de observar a la
humanidad en su miserable y nulo existir, robando el aire y llenando el aire con sus sucios e
inútiles pensamientos, incapaz  de romper ese ciclo en el cual se desenvuelve desde que
tiene memoria.

A pesar  de todo es un hermoso día: los árboles luchan por conservar sus pálidas hojas y un
tapiz de infinitos colores cubre la humedad del suelo, el ruido producido por los entes al
caminar es la música constante que al compás de la brisa marca las notas de un réquiem que
compite con el  coro  de un  carcomido templo que muestra un pasado de glorias lejanas,
como si  no hubiera soportado tantos pecados y virtudes que este  miserable mundo
depositó en él. Es como  si esa pugna constante de miserias fueran el instrumento
demoledor que corroe las paredes  así como las tristezas corroen el alma.

 
En su interior las sucesivas imágenes de santos de burlona mirada me intentan recordar a
cada paso que el infierno existe, por fortuna, algunos  no tienen que morir para conocerlo, y
estos pobres que no son más santos que cualquier ciudad, están condenados a sobrevivir a
la incapacidad  creadora de sus estúpidos discípulos.

Un olor a muerte invade cada silla, cada espacio, la luz  penetra los cristales  que recuerdan
viejas glorias  e iluminan un cajón negro –el protagonista de este  espectáculo absurdo, sin
público–, solo, acompañado por centenares de velas de  luces mortecinas sin dueño, a
merced de la brisa que las barre sin piedad.

Me escondo en ese patíbulo y avanzo casi por el aire para evitar ser delatado, por fin estoy
frente al ataúd, lo miro, ni siquiera tiene un rostro. Un aleteo se escucha en la altura, tal vez
el aleteo de la muerte...sólo es una pequeña paloma que tropieza en la bóveda buscando una
salida que la libere de este claustro de muerte.

Deshago mis pasos, en el trayecto le asigno  el rostro de cada santo a ese cuerpo que yace
ahora en la oscuridad. Afuera, de nuevo el bullicio y el frenesí de la gente que, como
robots, marchan al unísono quién sabe a donde, algunos me miran con curiosidad, puertas y
ventanas se cierran abruptamente, parece que todos huyeran de mí como de la peste, otros
me señalan y esconden su rostro, evitan mirarme; tantas miradas, tantos murmullos me
asfixian. Ahora corro, huyo, escapo de todos a paso raudo, avanzo contra el viento dejando
atrás sus inquisidores rostros y ese aroma de vida que se ha convertido en una molestia
constante e insoportable.

Una vez mas el sol calienta mi piel y me cubre con su manto de luz nívea, es hora de ir
hacia el final del día, un nuevo crepúsculo se insinúa en el horizonte mientras el doblar
constante de las campanas rompe el reinante silencio, una multitud  avanza lentamente
hacia mí llevando el mismo féretro que guarda como un tesoro su prisionero, como si este
pudiese escapar. Me acerco, camino entre la multitud. Todo es silencio, no hay  tristeza ni
dolor, solo la más perfecta ausencia,  lo miro... soy yo.

Te recuerdo,

Más aun en estas frías y desoladas noches

Entre el tic tac de la lluvia indecisa

Entre los cuadros que la noche pinta en la pared

Como perverso guardián de tu sueño

Tu cuerpo adormecido, vulnerable

Proyectando mi sadismo

Deseándote, explorándote

Devorándonos hambrientamente

Asesinándote mil veces

Decime donde estas?

En esta espera salgo a buscarte

En mi huida tal vez nos encontremos

La tierra es redonda aun para los dos

Y el Dios del tiempo amenaza

Y la muerte es una patria lejana

Te llamo con silencios

Donde estas?

Hastió

Odio, te odio a ti
Al a veces agradable olor de tu sexo

A tus dulces y cándidas palabras

A tu hermosa sonrisa que esconde la mas bella perversión

A tu sensualidad,

Al salvaje que se expresa en mí cuando te amo

Y a la humanidad entera

A los que se creen poetas

Y a los que lo son

A Neruda y sus desesperadas canciones

A su isla negra

A las lágrimas sin derramar

Como a Maria Iribarne

Odio la aprendiz de puta que eres

Porque por ti, las calles me duelen

Porque  sos como agua para moribundos

Porque no me dejas morir en paz

Es tu vitalidad tal vez, como te reedificas cada dia

Mientras yo intento morir lentamente

Cuando tú intentas vivir

Porque no sabes quien soy

Y yo te conozco.

 
 

PROPUESTA

No te ofrezco nada, mal haría en hacerlo

Además porque soy como un fantasma

O un desaparecido

Tampoco se hacer nada

 Ni amarrarme los cordones de las botas

Nunca me he peinado

Pienso que la muerte llega por el ombligo

Tengo más historias que un quijote

 No he aprendido a llorar aun,

 La vergüenza no me deja

No puedo ser decente

Me da miedo

Pienso que  la humanidad   es tonta

Amo los gatos y odio  a la gente

Conozco a un tipo que mato a dios

Y a veces somos amigos

Y a un músico con nombre de perro

  Amo  a un  tipo que murió hace doscientos años

Y me gusta caminar el mundo

Antes de que él camine sobre mí

Mi nacionalidad… borracho

Mi profesión… inútil

Sueños? Ninguno.

                                       Mi primera…

No  recuerdo  muy bien  como se llamaba,   ni su rostro, lo que no se me olvidará nunca serán sus labios,
calientes y húmedos que olian a chicle. Para besarme,  ella  me subía en una banca y me apretaba por un largo
rato y exploraba con su lengua dentro de mi boca, eso paso durante mucho tiempo, de vez en cuando me
mostraba su colección de revistas porno,  tales como sueca, macho, pimienta donde curiosamente las mujeres
se despojaban de toda la ropa menos de los zapatos de tacón alto, por que?  es un enigma que aun no puedo
descifrar, en fin, lo mejor fue cuando me dejo tocar sus  duros senos y dejaba que mi lengua jugara con ellos
por largo rato hasta que se aburría y me mandaba para mi casa.

Yo, orgullosamente decía en la escuela que tenia novia, y es que uno con 11 años se cree cualquier cosa mas
aun cuando "hacíamos el amor" todas las noches.  Ella dejaba que la tocara y me decía que no me lavara las
manos, , pero lo curioso es que ella nunca me tocaba  , así que nunca descubrí realmente de que se trataba el
juego, y es que de 15 a 11 años hay un abismo enorme, pero como todo pasa,  llegó el día en que se aburrió de
mi  y no volvió a mi casa a pedir permiso para que me dejaran salir , en pocas palabras termino conmigo, una
que otra lagrima  se habrá escapado por ella, como es natural, pero como le dicen  al niño pequeño " Los
hombres no lloran", mas adelante me di cuenta que todo el barrio debía estar muy agradecido con la señorita
por haber iniciado en las artes amatorias a  casi  medio barrio, pero como me dicen mis amigos yo no puedo
ver cualquier chancletuda porque termino con ella y es que esa ha sido la constante a lo largo de mi vida. Con
los años la volví a ver y nos reímos  de esas historias de niño, obviamente consumamos  lo que por tantos
años había yo esperado, y me di cuenta que definitivamente uno si es muy desocupado, el ultimo recuerdo que
tengo de ella fue cuando llegamos al motel y ella se tiro en la cama como una momia, y ni siquiera se quejó,
¿como fué que gaste esa platica tan vilmente?, me toco caminar como treinta cuadras para poder caminar
hasta el colegio donde estaba terminando mi bachillerato nocturno, cansado , sin dinero para el bus y ni
siquiera para tomarme un café, bueno pero el dolor pasó y con el tiempo me volví mas exigente y a su
vez,  ellas mas ilusas como para irse a enredar conmigo, lo cual ha traído todo tipo de experiencias buenas y
malas, y es que uno como hombre no aprende sino a través de las mujeres .

Que culpa tiene uno de fracasar con las mujeres, un tipo como yo,  educado sin mamá, sin  el tradicional
consejo "Papito no ande con esa mujer que no le conviene, mijo esa vieja no lo va a querer como usted se lo
merece, esa mujer tiene mala reputación" , en fin, nada de eso y el recuerdo mas simpático que tengo de mi
mamá , es verla recostada viendo la telenovela , con una libra de pepinos a modo de mascarilla mientras yo
lloraba de la rabia porque eran las dos de la tarde y aun no había almorzado.

¿Novia, cual novia?, si es que de eso nunca he sabido, no ve que por causas de la vida siempre termino
viviendo con ellas sin siquiera conocer a la familia, y es que la vida lo convierte a uno en un cualquiera, en un
degenerado, perro, cerdo, todas seas cosas bonitas que las mujeres le dicen a uno cuando lo quieren.