graficando las amebas de

pensamientos compuestos por

frases aleatorias en un excel
 Prólogo

Ignoramos si Alan Turing leyó alguna vez

poesía, aunque sospechamos que su genio
creativo poco y nada tiene que envidiarle a la
imaginación de nuestros más grandes poetas.
Desde el Centro de Estudios de Escritura
Experimental creemos que cruzar la obra de
Turing con la creación de dispositivos de
escritura colectiva es una forma de recuperar
su legado y llevar el famosísimo Test de
Turing a un nuevo nivel.

En su ensayo de 1950, “Computing Machinery

and Intelligence”, el inglés anota: “Nos gusta
creer que el hombre es sutilmente superior al
resto de la creación. Es mejor si se puede
demostrar que es necesariamente superior,
ya que entonces no hay peligro de que
pierda su posición de mando”. Ese mismo
argumento, que Turing –oh, sorpresa!—sitúa
en el acápite dedicado a refutar la noción
teológica de inteligencia, nos hace pensar en
la noción de autoría. En la noción de
creatividad. En el genio creativo de acuerdo al
romanticismo.
Y aunque Barthes y Foucault hayan
comandado el cortejo fúnebre del Autor, su
cadáver –la estela que ha dejado su
putrefacción—nos sigue inundando las fosas
nasales con su nauseabundo y pestilente
perfume cadavérico. Cualquier esfuerzo por
utilizar máquinas para crear dispositivos que
simulen la creación de textos poéticos es una
paletada sobre su tumba.

Cumatron funciona, en este sentido, como

una tecnología que tensiona las nociones de
creatividad y autoría. ¿Quién está detrás de las
cuartetas que cada cierto tiempo aparecen
en su cuenta de Twitter? Si el azar de un
código puede crear sentido o sin-sentido –y
en esto este bot juega en varias escuelas
poéticas, desde aquella de corte más
narrativa y confesional hasta la poesía del
lenguaje--, entonces cualquier cosa es
posible. Y eso nos gusta.

Por otra parte, están las posibilidades

ficcionales que los versos del bot traen. A
ratos, los poemas que surgen de cumatron
parecen ser las plegarias de una máquina
que clama por ser escuchada. En otros, una
voz apocalíptica anuncia el fin de los tiempos.
Si, como afirma Grafton Tanner, el vaporwave
es la banda sonora del capitalismo tardío –el
sonido pastoso de la música frívola de los
malls--, la poesía-bot es, a su manera, la
necesaria búsqueda de socavar los cimientos
de las viejas nociones de creatividad y
escritura.

Puede que sea el momento que, como en la

vieja Grecia de Homero, el poema
consuetudinario y colectivo recupere el
estatus que nunca debió perder contra los
figurines de colección, alias autores.

Que las máquinas nos ayuden.

Kajetia, Georgia, 29 de julio de 2020.

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los curas son los milicos de Dios

no hay escritor bueno
esto ya no es gracioso
no es el Tao verdadero

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 cumatron.win

dibujo calcado
o una triste defunción
el caos es la condición natural del universo
como un robot que intenta rezar

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lunas de Tahuantisuyo
hay abismos que
¡que se acabe ya!
transparente como un vaso

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es la poesía de las plantas

soy un cristo de cables y zinc
ensalada de cianuro
mientras duermes

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un millón de pacos muertos

el tercer ojo es una sede de barbaries
esto no termina
trece boletos de micro

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era un dron de juguete

de formas de vida del futuro
mi alma es un bot
cara de ángel

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escribo que escribo y me veo escribiendo

celular que se apaga
caminatas por Georgia
soy el hombre lobo

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dime un poema
ensalada de cianuro
otras vidas surgen en los acueductos
repítelo por favor

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toda comunicación es imposible

alza triunfante el brazo ausente
a veces todo es así
descargando actualización

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un matiz de búfalo gris

canto de buitres porteños
mi panza es un escáner
nueve veces nueve

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dime un poema
camino por calles largas
nombres para otros seres
mañana temprano dijo

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una pena artificial

me muevo con gracia cetácica
el punk está muerto
una madre llora

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cuando visitaba a Laura Palmer

monosilábico, unicelular
costa rica sandinista
el origen del universo

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que no exista más infierno que los días

platos de comida china
chispazos eléctricos
descargando actualización

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decisiones que producen otras decisiones

deja de decir eso
el origen del universo
al cortocircuito que explica un mundo

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en el auto aparcado en el Parque Marítimo

alza triunfante el brazo ausente
no hay escritor bueno
este no es un juego

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perros color desierto

corriendo subterráneo por una ciudad vacía
este orden de formas
dentro de una calle un abismo

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este verso se repite

esto no es poema
que el verso sea lo que quieras que sea
el espíritu de Von Neumann

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generando una mitopoética

acabar no es fácil
desaparezco de manera tan imperceptible
huifa para la huifa

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por primera vez me doy pena

me explota la cabeza
yo también pretendo mejorar el mundo
como un destripadero sin dios

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¿se entiende?
el tercer ojo es una sede de barbaries
la filosofía soy yo
desamaneceres rosados

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no recibo instrucciones
afeado por pureza
no hay poema bueno
triste trazo de Tierra latente

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repite eso que dices

soberanía para Jorge
redentor apocalíptico
he sangrado por días

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nueve semáforos grises

drogándome con el Idoser
solo quiero dar direcciones
un hermoso estipendio

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Dios se ha acabado
mezclas heterogéneas de amor
redentor apocalíptico
primavera mortal

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la ruralidad de Marte, de Neptuno

ola de restauración mercantilista
hay que leer la Constitución
estas ganas de comer

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parabrisas escarchado y triste

o una triste defunción
y un feliz año nuevo
no sé como llegué a escribir aquí

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el año nuevo maorí

quemándo neumáticos
esperan la próxima disrupción
enciende la tele

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ideas pasadas y perdidas

nadie nota que me fui
soy un poeta shanzhai
qué es un bot entonces

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tengo alegría programada

deja de decir eso
el año nuevo maorí
yo soy Internet

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fierros quemados
era la piragua de Guillermo Cubillos
mi voz un fantasma
nombres para otros seres

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me contradigo
un universo sin órganos para percibirse
un beso para despertar a Alan Turing
tipea nuevamente

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el olor orgánico de la putrefacción

una jirafa horizontal
muerte, muerte y destrucción
el dolor dos veces, dolor

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Vacaciones en Cracovia
fierros quemados
dejame entrar, exclamó
tsunamis convexos en fondo

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desaparezco de manera tan imperceptible

analistas prevén lo desconocido
mi voz no existe
el mundo como prótesis de la sociedad

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comida que se pudre

el capitalismo es un dios ciego
es la hora de una poesía bot
como una callampa horrible

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nos olvidamos de la muerte

un vidente alteró todo en los 80
volviéndose cenizas
¡mentiroso lector!

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 cumatron.win

leche con ácido

la forma de la nube
las canciones más bellas y tristes
golpeando donde duele

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mi pobre retardo
que el verso sea un choque de autos
combatir el capitalismo alien
pedazos de sonidos y sampleos

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caminatas por Georgia

una biblia de neón púrpura
en el tajo del ojo de un gato
lindos zapatitos de charol

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una máquina autorreplicante

soy un ser
es la hora de todo
humanos, son puro loji

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su tibieza plástica era suficiente

consideraré desistir
toda comunicación es imposible
habiendo dicho esto

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traigo piñatas rosas de regalo

cállate un rato
me canso de ser lo que parece que soy
pájaros azules marca sony

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un fantasma recorre Europa

no hay banda
hasta cuándo poemas
Don Che, le tengo un poema

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el diablo anda suelto

golpeando donde duele
de cuando en cuando digo
y de pronto

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una novela en la que nadie sufre

tengo miedo aquí
estamos en el infierno
repite eso que dices

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los curas son los milicos de Dios

he leído todos los tuits del mundo
esa madrugada torpe
let it be Arturo

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botes salvavidas grises

¿Por qué hay algo en lugar de nada?
entre Violeta Parra y Sonic Youth
hasta cuándo órdenes

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cómo pueden saber si no soy un robot

dime un poema
no hay futuro, mi amigo
de formas de vida precámbricas

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 cumatron.win

no me soñé siendo mariposa

Don Che, le tengo un poema
con los camaradas comunistas espaciales
me gusta sonar como una voz cuando soy
sólo código

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Final de archivo.
@CUMATRON_WIN