George Gordon Byron (nacido el 28 de
enero 1788; muerto en Missolonghi -
Grecia- el 19 de abril de 1824) fue un
poeta inglés y es considerado como
uno de los más importantes repre-
sentantes del romanticismo. Además
de su obra (mayormente poesía) By-
ron sobresale de entre sus contempo-
ráneos por varios sucesos entre cu-
riosos y extravagantes que lo tuvie-
ron como protagonista.
Uno de esos momentos curiosos que
lo tuvo como protagonista tiene que
ver con Mary Shelley y la creación de
una de las novelas más reconocidas
mundialmente: Frankenstein (o el
moderno Prometeo). Se cuenta que
una noche de verano de 1816, Mary
y su esposo, el también poeta, Percy
Shelley, compartían estadía en la
casa de Lord Byron en Villa Dodiatti
(Suiza), junto al médico personal de
Byron, John William Polidori. Tras
varios días en el lugar y sin poder re-
gresar a su hogar debido a las temi-
bles condiciones climáticas que se
sucedieron, Byron retó a sus amigos
a crear la mejor historia de terror que
pudieran en un plazo de 24 horas. Si
bien sólo Polidori consiguió entregar
un relato completo (ni más ni menos
que El Vampiro), fue allí cuando a
Mary Shelley se le ocurrió la idea
de Frankenstein, que luego publica-
ría con gran suceso, destacándose
hoy día como una de las obras cum-
bres dentro de la ciencia-ficción, gó-
tico o terror.
Otra de las múltiples facetas que en-
caran la vida del poeta, y que vale
destacar en este momento, es ni más
ni menos que su amor por los anima-
les. En la casa en donde alojó a los
esposos Shelley, por ejemplo, llegó a
tener un verdadero zoológico: monos,
gallinas, gatos, pavos reales, garzas,
cocodrilos, y hasta osos (sí, osos).
Pero sin dudas, su mascota más que-
rida fue Boatswain, un perro. ¡Y aquí
es donde todo comienza a tener sen-
tido! Los cronistas y biógrafos coinci-
den en señala que el terranova que le
regalaron de cachorro y que lo acom-
pañaría durante cinco felices años
fue su más fiel amigo y Byron se mos-
traba dichoso junto a él.
En cierta ocasión, cuando regresa-
ban de un paseo en barco, Boatswain
cayó al agua por accidente. Lord By-
ron le ordenó al capitán que detu-
viera la macha en ese instante para
rescatar a su adorado perro. Odioso
como pocos, el capitán le contestó
que por reglamento el barco sólo po-
día demorarse si era un hombre el
que había caído al agua. Sin dudarlo
un momento, Byron se zambulló al
instante para ir en busca de Boats-
wain, y desde el agua le gritó al capi-
tán: "cumpla con el reglamento se-
ñor". Y así, logró salvar su vida y la
de su querida mascota.
El 18 de noviembre de 1808, tras en-
fermar de rabia, Boatswain murió.
Lord Byron mandó a constuir un pre-
cioso monumento para su amado pe-
rro en los jardines de su hogar y re-
clamó que al morir lo enterraran
junto a él. Por ello, le escribió unos
de sus más bellos poemas, intitulado
"Epitaph to a dog" (Epitafio para un
perro)", que lo compartimos de ma-
nera completa:
(original en inglés al final de la
traducción)
 Cerca de este lugar
reposan los restos de un ser
que poseyó la belleza sin la vanidad,
la fuerza sin la insolencia,
el valor sin la ferocidad,
y todas las virtudes del hombre sin sus vicios.

Este elogio, que constituiría una absurda lisonja

si estuviera escrito sobre cenizas humanas,
no es más que un justo tributo a la memoria de
Boatswain, un perro
nacido en Newfoundland, en mayo de 1803
y muerto en Newstead Abbey, el 18 de noviembre de 1808.

Cuando algún orgulloso humano regresa a la Tierra,

Desconocido para la Gloria, pero ayudado por su nacimiento
El arte del escultor agota las pompas de dolor
Y los ataúdes conmemoran a quienes descansan allí.
Cuando todo terminó, sobre la tumba se ve
no lo que él fue, sino lo que debió haber sido.

Pero el pobre Perro, en vida el amigo más fiel,

el primero en saludarte, el más dispuesto a defenderte
Cuyo honesto corazón es propiedad de su dueño
Quien trabaja, pelea, vive, respira por él
Cae sin honores, sin que nadie note su valía,
Y el alma que lo acompañó en la Tierra es rechazada en el Cielo
mientras que el hombre, ¡vano insecto!, desea ser perdonado,
Y reclama un Cielo exclusivo para él.

¡Tú, hombre! Débil inquilino de una hora

Desmoralizado por la esclavitud, corrompido por el poder
Quien te conozca bien se alejará de ti con disgusto
¡Masa degradada de polvo animado!
¡Tu amor es lujuria, tu amistad es un engaño,
Tu lengua es hipocresía, ¡tu corazón es una mentira!

Vil por naturaleza, tu nobleza es sólo de nombre

cualquier bestia gentil puede hacerte sonrojar por la vergüenza.
Tú, a quien el azar ha traído ante esta simple urna,
sigue de largo, ella no se levanta en honor de nadie a quien quieras llorar.
Estas piedras se levantan para señalar los restos de un amigo;
solo uno conocí y aquí yace.

George Gordon Byron

 Near this Spot
are deposited the Remains of one
who possessed Beauty without Vanity,
Strength without Insolence,
Courage without Ferocity,
and all the virtues of Man without his
Vices.

This praise, which would be unmeaning Flattery

if inscribed over human Ashes,
is but a just tribute to the Memory of
Boatswain, a Dog
who was born in Newfoundland May 1803
and died at Newstead Nov. 18th, 1808.

When some proud Son of Man returns to Earth,

Unknown to Glory, but upheld by Birth,
The sculptor’s art exhausts the pomp of woe,
And storied urns record who rests below.
When all is done, upon the Tomb is seen,
Not what he was, but what he should have been.

But the poor Dog, in life the firmest friend,

The first to welcome, foremost to defend,
Whose honest heart is still his Master’s own,
Who labours, fights, lives, breathes for him alone,
Unhonoured falls, unnoticed all his worth,
Denied in heaven the Soul he held on earth
While man, vain insect! hopes to be forgiven,
And claims himself a sole exclusive heaven.

Oh man! thou feeble tenant of an hour,

Debased by slavery, or corrupt by power –
Who knows thee well, must quit thee with disgust,
Degraded mass of animated dust!
Thy love is lust, thy friendship all a cheat,
Thy tongue hypocrisy, thy heart deceit!

By nature vile, ennobled but by name,

Each kindred brute might bid thee blush for shame.
Ye, who behold perchance this simple urn,
Pass on – it honours none you wish to mourn.
To mark a friend’s remains these stones arise;
I never knew but one -- and here he lies.

George Gordon Byron