March (and April) Madness!

 
April is National Poetry Month!
Help us celebrate by participating in March (and April) Madness.
Be a part of deciding what it takes to be a good poem.
 
 
 
From a pool of 32 student-selected poems,
one will make it through the sweet sixteen,
the great eight,
the final four,
and the championship round to become
the 2011 Shaker poem of the year.

“Fallen,” by Jörg Piringer

 

All Shaker High School students, faculty, and staff can vote for their favorites.
If your class is participating, you can read and vote in class; otherwise, you can vote
in the library. For each poetry match-up, a winner will be selected to move on to the
next round. Voting will take place as listed below – the votes will be counted at the
end of the school day on each of the dates.

First round voting (round of 32) due by Friday, April 1

Second round voting (sweet 16) due by Friday, April 8
Third round voting (great 8) due by Friday, April 15
Semifinal (final 4) round voting due by Wednesday, April 27
Final round voting due by Friday, April 29
 March  (and  April)  Madness  
Table  of  Contents  
 
1.    “Only  a  Dad,”  Edgar  Guest  
2.    “To  Alison  Cunningham,”  Robert  Louis  Stevenson  
3.    Kubla  Khan,”  Samuel  Taylor  Coleridge  
4.    Ozymandias,”  P.  B.  Shelley  
5.    “You  Begin,”  Margaret  Atwood  
6.    “Mrs.  Kessler,”  Edgar  Lee  Masters  
7.    Dead  Horse  in  Field,”  Robert  Penn  Warren  
8.    “In  the  Basement  of  the  Goodwill  Store,”  Ted  Kooser  
9.    “A  Noiseless  Patient  Spider,”  Walt  Whitman  
10.    “Chord,”  Stuart  Dybek  
11.    “Alone,”  Edgar  Allan  Poe  
12.    “Forgotten  Language,”  Shel  Silverstein  
13.    “Eating  Poetry,”  Mark  Strand  
14.    “If  You  Forget  Me,”  Pablo  Neruda  
15.    “Dancers  Exercising,”  Amy  Clampitt  
16.    “It  Would  Be  Neat  If  with  the  New  Year,”  Jimmy  Santiago  Baca  
17.    “The  Sun  Rising,”  John  Donne  
18.    “A  True  Account,  of  Talking  to  the  Sun  at  Fire  Island”  Frank  O’Hara  
19.    “The  Best  Time  of  the  Day,”  Raymond  Carver  
20.    “Tuesday  9:00  AM,”  Denver  Butson  
21.    “Here,”  Joshua  Mehigan  
22.    “Wildpeace,”  Yehuda  Amichai  
23.    “May,”  Sara  Teasdale  
24.    “Sonnet  VXIII,”  William  Shakespeare  
25.    “Choose  Something  Like  a  Star,”  Robert  Frost  
26.    “My  Umbrella,”  Albert  Ralph  
27.    “America,”  Claude  McKay  
28.    “Invictus,”  William  Ernest  Henley  
29.    “Marginalia,”  Billy  Collins  
30.    Life  Is  Fine,”  Langston  Hughes  
31.    “Entirely,”  Louis  MacNeice  
32.    “Danse  Russe,”    William  Carlos  Williams    
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

2  
1.    Only  a  Dad      
by  Edgar  Guest  
 
Only  a  dad  with  a  tired  face,    
Coming  home  from  the  daily  race,    
Bringing  little  of  gold  or  fame,    
To  show  how  well  he  has  played  the  game,    
But  glad  in  his  heart  that  his  own  rejoice    
To  see  him  come  and  to  hear  his  voice.    
 

Only  a  dad  with  a  brood  of  four,    

One  of  ten  million  men  or  more.    
Plodding  along  in  the  daily  strife,    
Bearing  the  whips  and  the  scorns  of  life,    
With  never  a  whimper  of  pain  or  hate,    
For  the  sake  of  those  who  at  home  await.    
   

Only  a  dad,  neither  rich  nor  proud,    

Merely  one  of  the  surging  crowd  
Toiling,  striving  from  day  to  day,    
Facing  whatever  may  come  his  way,    
Silent,  whenever  the  harsh  condemn,    
And  bearing  it  all  for  the  love  of  them.    
   

Only  a  dad  but  he  gives  his  all  

To  smooth  the  way  for  his  children  small,    
Doing,  with  courage  stern  and  grim,    
The  deeds  that  his  father  did  for  him.    
This  is  the  line  that  for  him  I  pen:    
Only  a  dad,  but  the  best  of  men.  
 
 

2.    To  Alison  Cunningham  

from  Her  Boy,  Robert  Louis  Stevenson  
 
FOR  the  long  nights  you  lay  awake      
And  watched  for  my  unworthy  sake:      
For  your  most  comfortable  hand      
That  led  me  through  the  uneven  land:      
For  all  the  story-­‐books  you  read:                    5  
For  all  the  pains  you  comforted:      
For  all  you  pitied,  all  you  bore,      
In  sad  and  happy  days  of  yore:—      
My  second  Mother,  my  first  Wife,      
The  angel  of  my  infant  life—      10  
From  the  sick  child,  now  well  and  old,      
Take,  nurse,  the  little  book  you  hold!      
       
And  grant  it,  Heaven,  that  all  who  read      
May  find  as  dear  a  nurse  at  need,      
And  every  child  who  lists  my  rhyme,   15  
In  the  bright,  fireside,  nursery  clime,      
May  hear  it  in  as  kind  a  voice      
As  made  my  childish  days  rejoice!    

3  
  
3.    Kubla  Khan  
 by    Samuel  Taylor  Coleridge  
         
IN  Xanadu  did  Kubla  Khan  
       A  stately  pleasure-­‐dome  decree:      
   Where  Alph,  the  sacred  river,  ran      
   Through  caverns  measureless  to  man      
       Down  to  a  sunless  sea.                    5  
   So  twice  five  miles  of  fertile  ground      
   With  walls  and  towers  were  girdled  round:      
And  there  were  gardens  bright  with  sinuous  rills      
Where  blossom'd  many  an  incense-­‐bearing  tree;      
And  here  were  forests  ancient  as  the  hills,      10  
Enfolding  sunny  spots  of  greenery.      
     
But  O,  that  deep  romantic  chasm  which  slanted      
Down  the  green  hill  athwart  a  cedarn  cover!      
A  savage  place!  as  holy  and  enchanted      
As  e'er  beneath  a  waning  moon  was  haunted      15  
By  woman  wailing  for  her  demon-­‐lover!      
And  from  this  chasm,  with  ceaseless  turmoil  seething,      
As  if  this  earth  in  fast  thick  pants  were  breathing,      
A  mighty  fountain  momently  was  forced;      
Amid  whose  swift  half-­‐intermitted  burst      20  
Huge  fragments  vaulted  like  rebounding  hail,      
Or  chaffy  grain  beneath  the  thresher's  flail:      
And  'mid  these  dancing  rocks  at  once  and  ever      
It  flung  up  momently  the  sacred  river.      
Five  miles  meandering  with  a  mazy  motion      25  
Through  wood  and  dale  the  sacred  river  ran,      
Then  reach'd  the  caverns  measureless  to  man,      
And  sank  in  tumult  to  a  lifeless  ocean:      
And  'mid  this  tumult  Kubla  heard  from  far      
Ancestral  voices  prophesying  war!      30  
     
   The  shadow  of  the  dome  of  pleasure      
       Floated  midway  on  the  waves;      
   Where  was  heard  the  mingled  measure      
       From  the  fountain  and  the  caves.      
It  was  a  miracle  of  rare  device,      35  
A  sunny  pleasure-­‐dome  with  caves  of  ice!      
     
   A  damsel  with  a  dulcimer      
       In  a  vision  once  I  saw:      
   It  was  an  Abyssinian  maid,      
       And  on  her  dulcimer  she  play'd,      40  
   Singing  of  Mount  Abora.      
   Could  I  revive  within  me,      
   Her  symphony  and  song,      
To  such  a  deep  delight  'twould  win  me,      

4  
That  with  music  loud  and  long,      45  
I  would  build  that  dome  in  air,      
That  sunny  dome!  those  caves  of  ice!      
And  all  who  heard  should  see  them  there,      
And  all  should  cry,  Beware!  Beware!      
His  flashing  eyes,  his  floating  hair!      50  
Weave  a  circle  round  him  thrice,      
   And  close  your  eyes  with  holy  dread,      
   For  he  on  honey-­‐dew  hath  fed,      
And  drunk  the  milk  of  Paradise.    
 
 
4.    Ozymandias    
 by  P.B.  Shelley  
     
I  MET  a  traveller  from  an  antique  land  
Who  said:—Two  vast  and  trunkless  legs  of  stone      
Stand  in  the  desert.  Near  them  on  the  sand,      
Half  sunk,  a  shatter'd  visage  lies,  whose  frown      
And  wrinkled  lip  and  sneer  of  cold  command                    5  
Tell  that  its  sculptor  well  those  passions  read      
Which  yet  survive,  stamp'd  on  these  lifeless  things,      
The  hand  that  mock'd  them  and  the  heart  that  fed.      
And  on  the  pedestal  these  words  appear:      
"My  name  is  Ozymandias,  king  of  kings:      10  
Look  on  my  works,  ye  mighty,  and  despair!"      
Nothing  beside  remains:  round  the  decay      
Of  that  colossal  wreck,  boundless  and  bare,      
The  lone  and  level  sands  stretch  far  away.    
 
5.    You  Begin        
by  Margaret  Atwood  
   
You  begin  this  way:  
this  is  your  hand,  
this  is  your  eye,  
that  is  a  fish,  blue  and  flat  
on  the  paper,  almost  
the  shape  of  an  eye.  
This  is  your  mouth,  this  is  an  O  
or  a  moon,  whichever  
you  like.  This  is  yellow.  
 
Outside  the  window  
is  the  rain,  green  
because  it  is  summer,  and  beyond  that  
the  trees  and  then  the  world,  
which  is  round  and  has  only    
the  colors  of  these  nine  crayons.  
 
 

5  
 This  is  the  world,  which  is  fuller  
and  more  difficult  to  learn  than  I  have  said.  
You  are  right  to  smudge  it  that  way  
with  the  red  and  then  
the  orange:  the  world  burns.  
 
Once  you  have  learned  these  words  
you  will  learn  that  there  are  more  
words  than  you  can  ever  learn.  
The  word  hand  floats  above  your  hand  
like  a  small  cloud  over  a  lake.  
The  word  hand  anchors  
your  hand  to  this  table,  
your  hand  is  a  warm  stone  
I  hold  between  two  words.  
 
This  is  your  hand,  these  are  my  hands,  this  is  the  world,  
which  is  round  but  not  flat  and  has  more  colors  
than  we  can  see.  
 
It  begins,  it  has  an  end,  
this  is  what  you  will  
come  back  to,  this  is  your  hand.  
 
6.    Mrs.  Kessler    
by  Edgar  Lee  Masters  
 
MR.  KESSLER,  you  know,  was  in  the  army,      
And  he  drew  six  dollars  a  month  as  a  pension,      
And  stood  on  the  corner  talking  politics,      
Or  sat  at  home  reading  Grant’s  Memoirs;      
And  I  supported  the  family  by  washing,                    5  
Learning  the  secrets  of  all  the  people      
From  their  curtains,  counterpanes,  shirts  and  skirts.      
For  things  that  are  new  grow  old  at  length,      
They’re  replaced  with  better  or  none  at  all:      
People  are  prospering  or  falling  back.      10  
And  rents  and  patches  widen  with  time;      
No  thread  or  needle  can  pace  decay,      
And  there  are  stains  that  baffle  soap,      
And  there  are  colors  that  run  in  spite  of  you,      
Blamed  though  you  are  for  spoiling  a  dress.      15  
Handkerchiefs,  napery,  have  their  secrets—      
The  laundress,  Life,  knows  all  about  it.      
And  I,  who  went  to  all  the  funerals      
Held  in  Spoon  River,  swear  I  never      
Saw  a  dead  face  without  thinking  it  looked      20  
Like  something  washed  and  ironed.    
 
 
 

6  
7.    Dead  Horse  in  Field  
by  Robert  Penn  Warren  
 
In  the  last,  far  field,  half-­‐buried  
In  barberry  bushes  red-­‐fruited,  the  thoroughbred  
Lies  dead,  left  foreleg  shattered  below  knee,  
A  .30-­‐30  in  heart.  In  distance,  
I  now  see  gorged  crows  rise  ragged  in  wind.  The  day  
After  death  I  had  gone  for  farewell,  and  the  eyes  
Were  already  gone—that  
The  beneficent  work  of  crows.  Eyes  gone,  
The  two-­‐year-­‐old  could,  of  course,  more  readily  see  
Down  the  track  of  pure  and  eternal  darkness.  
 
A  week  later  I  couldn’t  get  close.  The  sweet  stink  
Had  begun.  That  damned  wagon  mudhole  
Hidden  by  leaves  as  we  galloped—I  found  it.  
Spat  on  it.  As  a  child  would.  Next  day  
The  buzzards.  How  beautiful  in  air!—carving  
The  slow,  concentric,  downward  pattern  of  vortex,  wing-­‐glint  
On  wing-­‐glint.  From  the  house,  
Now  with  glasses,  I  see  
The  squabble  and  pushing,  the  waggle  of  wattle-­‐red  heads.  
 
At  evening  I  watch  the  buzzards,  the  crows,  
Arise.  They  swing  black  in  nature’s  flow  and  perfection,  
High  in  sad  carmine  of  sunset.  Forgiveness  
Is  not  indicated.  It  is  superfluous.  They  are  
What  they  are.  
 
How  long  before  I  go  back  to  see  
That  intricate  piece  of  
Modern  sculpture,  white  now,  
Assuming  in  stasis  
New  beauty!  Then,  
A  year  later,  I’ll  see  
The  green  twine  of  vine,  each  leaf  
Heart-­‐shaped,  soft  as  velvet,  beginning  
Its  benediction.  
 
It  thinks  it  is  God.  
 
Can  you  think  of  some  ground  on  which  that  may  be  gainsaid?  
 
 
 
 
 
 
 
 

7  
 8.    In  the  Basement  of  the  Goodwill  Store  
by  Ted  Kooser  
 
In  musty  light,  in  the  thin  brown  air        
of  damp  carpet,  doll  heads  and  rust,        
beneath  long  rows  of  sharp  footfalls        
like  nails  in  a  lid,  an  old  man  stands        
trying  on  glasses,  lifting  each  pair  
from  the  box  like  a  glittering  fish        
and  holding  it  up  to  the  light  
of  a  dirty  bulb.  Near  him,  a  heap        
of  enameled  pans  as  white  as  skulls        
looms  in  the  catacomb  shadows,        
and  old  toilets  with  dry  red  throats        
cough  up  bouquets  of  curtain  rods.  
 
You’ve  seen  him  somewhere  before.        
He’s  wearing  the  green  leisure  suit        
you  threw  out  with  the  garbage,        
and  the  Christmas  tie  you  hated,        
and  the  ventilated  wingtip  shoes        
you  found  in  your  father’s  closet        
and  wore  as  a  joke.  And  the  glasses        
which  finally  fit  him,  through  which        
he  looks  to  see  you  looking  back—  
two  mirrors  which  flash  and  glance—  
are  those  through  which  one  day  
you  too  will  look  down  over  the  years,        
when  you  have  grown  old  and  thin        
and  no  longer  particular,  
and  the  things  you  once  thought        
you  were  rid  of  forever  
have  taken  you  back  in  their  arms.  
 
 
9.    A  Noiseless  Patient  Spider    
by  Walt  Whitman  
 
A  NOISELESS,  patient  spider,      
I  mark’d,  where,  on  a  little  promontory,  it  stood,  isolated;      
Mark’d  how,  to  explore  the  vacant,  vast  surrounding,      
It  launch’d  forth  filament,  filament,  filament,  out  of  itself;      
Ever  unreeling  them—ever  tirelessly  speeding  them.                
       
And  you,  O  my  Soul,  where  you  stand,      
Surrounded,  surrounded,  in  measureless  oceans  of  space,      
Ceaselessly  musing,  venturing,  throwing,—seeking  the  spheres,  to  connect  them;      
Till  the  bridge  you  will  need,  be  form’d—till  the  ductile  anchor  hold;      
Till  the  gossamer  thread  you  fling,  catch  somewhere,  O  my  Soul.      10
 
 

8  
  
10.    Chord  
by  Stuart  Dybek  
 
A  man  steps  out  of  sunlight,  
sunlight  that  streams  like  grace,  
 
still  gaping  at  blue  sky  
staked  across  the  emptiness  of  space,  
 
into  a  history  where  shadows  
assume  a  human  face.  
 
A  man  slips  into  silence  
that  began  as  a  cry,  
 
still  trailing  music  
although  reduced  to  the  sigh  
 
of  an  accordion  
as  it  folds  into  its  case.  
 
 
11.    Alone  
by  Edgar  Allan  Poe  
 
From  childhood’s  hour  I  have  not  been  
As  others  were—I  have  not  seen  
As  others  saw—I  could  not  bring  
My  passions  from  a  common  spring—  
From  the  same  source  I  have  not  taken  
My  sorrow—I  could  not  awaken  
My  heart  to  joy  at  the  same  tone—  
And  all  I  lov’d—I  lov’d  alone—  
Then—in  my  childhood—in  the  dawn  
Of  a  most  stormy  life—was  drawn  
From  ev’ry  depth  of  good  and  ill  
The  mystery  which  binds  me  still—  
From  the  torrent,  or  the  fountain—  
From  the  red  cliff  of  the  mountain—  
From  the  sun  that  ’round  me  roll’d  
In  its  autumn  tint  of  gold—  
From  the  lightning  in  the  sky  
As  it  pass’d  me  flying  by—  
From  the  thunder,  and  the  storm—  
And  the  cloud  that  took  the  form  
(When  the  rest  of  Heaven  was  blue)  
Of  a  demon  in  my  view—  
 
 
 

9  
12.    Forgotten  Language  
by  Shel  Silverstein  
 
  Once  I  spoke  the  language  of  the  flowers,  
Once  I  understood  each  word  the  caterpillar  said,  
Once  I  smiled  in  secret  at  the  gossip  of  the  starlings,  
And  shared  a  conversation  with  the  housefly  
in  my  bed.  
Once  I  heard  and  answered  all  the  questions  
of  the  crickets,  
And  joined  the  crying  of  each  falling  dying  
flake  of  snow,  
Once  I  spoke  the  language  of  the  flowers.  .  .  .  
How  did  it  go?  
How  did  it  go?    
 
 
13.    Eating  Poetry      
by  Mark  Strand  
 
Ink  runs  from  the  corners  of  my  mouth.    
There  is  no  happiness  like  mine.    
I  have  been  eating  poetry.    
 
The  librarian  does  not  believe  what  she  sees.    
Her  eyes  are  sad    
and  she  walks  with  her  hands  in  her  dress.    
 
The  poems  are  gone.    
The  light  is  dim.    
The  dogs  are  on  the  basement  stairs  and  coming  up.    
 
Their  eyeballs  roll,    
their  blond  legs  burn  like  brush.    
The  poor  librarian  begins  to  stamp  her  feet  and  weep.  
   
She  does  not  understand.    
When  I  get  on  my  knees  and  lick  her  hand,    
she  screams.    
 
I  am  a  new  man.    
I  snarl  at  her  and  bark.    
I  romp  with  joy  in  the  bookish  dark.    
 
 
 
 
 
 
 
 

10  
14.    If  You  Forget  Me  
 by  Pablo  Neruda  
 
I  want  you  to  know  
one  thing.  
 
You  know  how  this  is:  
if  I  look  
at  the  crystal  moon,  at  the  red  branch  
of  the  slow  autumn  at  my  window,  
if  I  touch  
near  the  fire  
the  impalpable  ash  
or  the  wrinkled  body  of  the  log,  
everything  carries  me  to  you,  
as  if  everything  that  exists,  
aromas,  light,  metals,  
were  little  boats  
that  sail  
toward  those  isles  of  yours  that  wait  for  me.  
 
Well,  now,  
if  little  by  little  you  stop  loving  me  
I  shall  stop  loving  you  little  by  little.  
 
If  suddenly  
you  forget  me  
do  not  look  for  me,  
for  I  shall  already  have  forgotten  you.  
 
If  you  think  it  long  and  mad,  
the  wind  of  banners  
that  passes  through  my  life,  
and  you  decide  
to  leave  me  at  the  shore  
of  the  heart  where  I  have  roots,  
remember  
that  on  that  day,  
at  that  hour,  
I  shall  lift  my  arms  
and  my  roots  will  set  off  
to  seek  another  land.  
 
But  
if  each  day,  
each  hour,  
you  feel  that  you  are  destined  for  me  
with  implacable  sweetness,  
if  each  day  a  flower  
climbs  up  to  your  lips  to  seek  me,  
ah  my  love,  ah  my  own,  

11  
in  me  all  that  fire  is  repeated,  
in  me  nothing  is  extinguished  or  forgotten,  
my  love  feeds  on  your  love,  beloved,  
and  as  long  as  you  live  it  will  be  in  your  arms  
without  leaving  mine.  
 
15.    Dancers  Exercising  
by  Amy  Clampitt  
 
Frame  within  frame,  the  evolving  conversation        
is  dancelike,  as  though  two  could  play        
at  improvising  snowflakes’  
six-­‐feather-­‐vaned  evanescence,  
no  two  ever  alike.  All  process  
and  no  arrival:  the  happier  we  are,  
the  less  there  is  for  memory  to  take  hold  of,        
or—memory  being  so  largely  a  predilection        
for  the  exceptional—come  to  a  halt        
in  front  of.  But  finding,  one  evening        
on  a  street  not  quite  familiar,  
inside  a  gated  
November-­‐sodden  garden,  a  building        
of  uncertain  provenance,  
peering  into  whose  vestibule  we  were        
arrested—a  frame  within  a  frame,        
a  lozenge  of  impeccable  clarity—  
by  the  reflection,  no,  not  
of  our  two  selves,  but  of  
dancers  exercising  in  a  mirror,  
at  the  center  
of  that  clarity,  what  we  saw  
was  not  stillness  
but  movement:  the  perfection  
of  memory  consisting,  it  would  seem,        
in  the  never-­‐to-­‐be-­‐completed.  
We  saw  them  mirroring  themselves,        
never  guessing  the  vestibule  
that  defined  them,  frame  within  frame,        
contained  two  other  mirrors.  
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

12  
16.    It  would  be  neat  if  with  the  New  Year  
by  Jimmy  Santiago  Baca  
 
for  Miguel  
 
It  would  be  neat  if  with  the  New  Year  
I  could  leave  my  loneliness  behind  with  the  old  year.  
My  leathery  loneliness  an  old  pair  of  work  boots  
my  dog  vigorously  head-­‐shakes  back  and  forth  in  its  jaws,  
chews  on  for  hours  every  day  in  my  front  yard—  
rain,  sun,  snow,  or  wind  
in  bare  feet,  pondering  my  poem,  
I’d  look  out  my  window  and  see  that  dirty  pair  of  boots  in  the  yard.  
 
But  my  happiness  depends  so  much  on  wearing  those  boots.  
 
At  the  end  of  my  day  
while  I’m  in  a  chair  listening  to  a  Mexican  corrido  
I  stare  at  my  boots  appreciating:  
all  the  wrong  roads  we’ve  taken,  all  the  drug  and  whiskey  houses  
we’ve  visited,  and  as  the  Mexican  singer  wails  his  pain,  
I  smile  at  my  boots,  understanding  every  note  in  his  voice,  
and  strangers,  when  they  see  my  boots  rocking  back  and  forth  on  my  
                                                                                                                                                                                                       feet  
keeping  beat  to  the  song,  see  how  
my  boots  are  scuffed,  tooth-­‐marked,  worn-­‐soled.  
 
I  keep  wearing  them  because  they  fit  so  good  
and  I  need  them,  especially  when  I  love  so  hard,  
where  I  go  up  those  boulder  strewn  trails,  
where  flowers  crack  rocks  in  their  defiant  love  for  the  light.  
 
 
17.    The  Sun  Rising  
by  John  Donne  
 
                             Busy  old  fool,  unruly  sun,  
                             Why  dost  thou  thus,  
Through  windows,  and  through  curtains  call  on  us?  
Must  to  thy  motions  lovers'  seasons  run?  
                             Saucy  pedantic  wretch,  go  chide  
                             Late  school  boys  and  sour  prentices,  
                 Go  tell  court  huntsmen  that  the  king  will  ride,  
                 Call  country  ants  to  harvest  offices,  
Love,  all  alike,  no  season  knows  nor  clime,  
Nor  hours,  days,  months,  which  are  the  rags  of  time.  
 
                             Thy  beams,  so  reverend  and  strong  
                             Why  shouldst  thou  think?  
I  could  eclipse  and  cloud  them  with  a  wink,  
But  that  I  would  not  lose  her  sight  so  long;  

13  
                              If  her  eyes  have  not  blinded  thine,  
                             Look,  and  tomorrow  late,  tell  me,  
                 Whether  both  th'  Indias  of  spice  and  mine  
                 Be  where  thou  leftst  them,  or  lie  here  with  me.  
Ask  for  those  kings  whom  thou  saw'st  yesterday,  
And  thou  shalt  hear,  All  here  in  one  bed  lay.  
 
                             She's  all  states,  and  all  princes,  I,  
                             Nothing  else  is.  
Princes  do  but  play  us;  compared  to  this,  
All  honor's  mimic,  all  wealth  alchemy.  
                             Thou,  sun,  art  half  as  happy  as  we,  
                             In  that  the  world's  contracted  thus.  
                 Thine  age  asks  ease,  and  since  thy  duties  be  
                 To  warm  the  world,  that's  done  in  warming  us.  
Shine  here  to  us,  and  thou  art  everywhere;  
This  bed  thy  center  is,  these  walls,  thy  sphere.  
 
 
18.    A  True  Account  Of  Talking  To  The  Sun  At  Fire  Island  
by  Frank  O'Hara  
 
The  Sun  woke  me  this  morning  loud  
and  clear,  saying  "Hey!  I've  been    
trying  to  wake  you  up  for  fifteen    
minutes.    Don't  be  so  rude,  you  are    
only  the  second  poet  I've  ever  chosen    
to  speak  to  personally  
                                                                     so  why  
aren't  you  more  attentive?  If  I  could    
burn  you  through  the  window  I  would  
to  wake  you  up.    I  can't  hang  around    
here  all  day."    
                                         "Sorry,  Sun,  I  stayed    
up  late  last  night  talking  to  Hal."  
 
"When  I  woke  up  Mayakovsky  he  was    
a  lot  more  prompt"  the  Sun  said  
petulantly.    "Most  people  are  up    
already  waiting  to  see  if  I'm  going    
to  put  in  an  appearance."  
                                                                                 I  tried    
to  apologize  "I  missed  you  yesterday."  
"That's  better"  he  said.    "I  didn't    
know  you'd  come  out."    "You  may  be  wondering  why  I've  come  so  close?"  
"Yes"  I  said  beginning  to  feel  hot    
and  wondering  if  maybe  he  wasn't  
         burning  me    
anyway.      
                         "Frankly  I  wanted  to  tell  you  
I  like  your  poetry.    I  see  a  lot  

14  
on  my  rounds  and  you're  okay.    You  
         may  
not  be  the  greatest  thing  on  earth,  but  
you're  different.    Now,  I've  heard  some    
say  you're  crazy,  they  being  excessively  
calm  themselves  to  my  mind,  and  other    
crazy  poets  think  that  you're  a  boring  
reactionary.    Not  me.  
                                                                 Just  keep  on  
like  I  do  and  pay  no  attention.    You'll    
find  that  some  people  always  will    
         complain  about  the  atmosphere,    
                   either  too  hot    
or  too  cold  too  bright  or  too  dark,  days  
too  short  or  too  long.    
                                                               If  you  don't  appear  
at  all  one  day  they  think  you're  lazy    
or  dead.    Just  keep  right  on,  I  like  it.    
 
And  don't  worry  about  your  lineage  
poetic  or  natural.    The  Sun  shines  on  
the  jungle,  you  know,  on  the  tundra  
the  sea,  the  ghetto.    Wherever  you  
         were    
I  knew  it  and  saw  you  moving.    I  was    
         waiting    
for  you  to  get  to  work.  
 
                                                                     And  now  that  you  
are  making  your  own  days,  so  to    
         speak,    
even  if  no  one  reads  you  but  me    
you  won't  be  depressed.    Not    
everyone  can  look  up,  even  at  me.    It    
hurts  their  eyes."  
                     "Oh  Sun,  I'm  so  grateful  to  you!"  
 
"Thanks  and  remember  I'm  watching.      
         It's    
easier  for  me  to  speak  to  you  out  
here.    I  don't  have  to  slide  down  
between  buildings  to  get  your  ear.  
I  know  you  love  Manhattan,  but    
you  ought  to  look  up  more  often.  
                                                                                                       And  
always  embrace  things,  people  earth  
sky  stars,  as  I  do,  freely  and  with    
the  appropriate  sense  of  space.    That  
is  your  inclination,  known  in  the    
         heavens  
and  you  should  follow  it  to  hell,  if  

15  
necessary,  which  I  doubt.  
                                                                                 Maybe  we'll    
speak  again  in  Africa,  of  which  I  too  
am  specially  fond.    Go  back  to  sleep    
         now  
Frank,  and  I  may  leave  a  tiny  poem    
in  that  brain  of  yours  as  my  farewell."  
 
"Sun,  don't  go!"    I  was  awake    
at  last.    "No,  go  I  must,  they're  calling  
me."      
             "Who  are  they?"  
                                                           Rising  he  said  "Some  
day  you'll  know.    They're  calling  to  you  
too."    Darkly  he  rose,  and  then  I  slept.  
 
 
19.    The  Best  Time  Of  The  Day  
by  Raymond  Carver  
 
Cool  summer  nights.  
Windows  open.  
Lamps  burning.  
Fruit  in  the  bowl.  
And  your  head  on  my  shoulder.  
These  the  happiest  moments  in  the  day.  
 
Next  to  the  early  morning  hours,  
of  course.  And  the  time  
just  before  lunch.  
And  the  afternoon,  and  
early  evening  hours.  
But  I  do  love  
 
these  summer  nights.  
Even  more,  I  think,  
than  those  other  times.  
The  work  finished  for  the  day.  
And  no  one  who  can  reach  us  now.  
Or  ever.  
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

16  
20.    Tuesday  9:00AM  
by  Denver  Butson  
A  man  standing  at  the  bus  stop    
reading  the  newspaper  is  on  fire    
Flames  are  peeking  out    
from  beneath  his  collar  and  cuffs    
His  shoes  have  begun  to  melt      
 
The  woman  next  to  him    
wants  to  mention  it  to  him    
that  he  is  burning    
but  she  is  drowning    
Water  is  everywhere    
in  her  mouth  and  ears    
in  her  eyes    
A  stream  of  water  runs    
steadily  from  her  blouse      
 
Another  woman  stands  at  the  bus  stop    
freezing  to  death    
She  tries  to  stand  near  the  man    
who  is  on  fire    
to  try  to  melt  the  icicles    
that  have  formed  on  her  eyelashes    
and  on  her  nostrils    
to  stop  her  teeth  long  enough    
from  chattering  to  say  something    
to  the  woman  who  is  drowning    
but  the  woman  who  is  freezing  to  death    
has  trouble  moving    
with  blocks  of  ice  on  her  feet      
 
It  takes  the  three  some  time    
to  board  the  bus    
what  with  the  flames    
and  water  and  ice    
But  when  they  finally  climb  the  stairs    
and  take  their  seats    
the  driver  doesn't  even  notice    
that  none  of  them  has  paid    
because  he  is  tortured    
by  visions  and  is  wondering    
if  the  man  who  got  off  at  the  last  stop    
was  really  being  mauled  to  death    
by  wild  dogs.  
 
 
 
 
 
 

17  
21.    Here  
by  Joshua  Mehigan  
 
Nothing  has  changed.  They  have  a  welcome  sign,  
a  hill  with  cows  and  a  white  house  on  top,  
a  mall  and  grocery  store  where  people  shop,  
a  diner  where  some  people  go  to  dine.  
It  is  the  same  no  matter  where  you  go,  
and  downtown  you  will  find  no  big  surprises.  
Each  fall  the  dew  point  falls  until  it  rises.  
White  snow,  green  buds,  green  lawn,  red  leaves,  white  snow.  
 
This  is  all  right.  This  is  their  hope.  And  yet,  
though  what  you  see  is  never  what  you  get,  
it  does  feel  somehow  changed  from  what  it  was.  
Is  it  the  people?  Houses?  Fields?  The  weather?  
Is  it  the  streets?  Is  it  these  things  together?  
Nothing  here  ever  changes,  till  it  does.  
 
 
22.    Wildpeace  
by  Yehuda  Amichai  
 
Not  the  peace  of  a  cease-­‐fire  
not  even  the  vision  of  the  wolf  and  the  lamb,  
but  rather  
as  in  the  heart  when  the  excitement  is  over  
and  you  can  talk  only  about  a  great  weariness.  
I  know  that  I  know  how  to  kill,  that  makes  me  an  adult.  
And  my  son  plays  with  a  toy  gun  that  knows  
how  to  open  and  close  its  eyes  and  say  Mama.  
A  peace  
without  the  big  noise  of  beating  swords  into  ploughshares,  
without  words,  without  
the  thud  of  the  heavy  rubber  stamp:  let  it  be  
light,  floating,  like  lazy  white  foam.  
A  little  rest  for  the  wounds  -­‐  who  speaks  of  healing?  
(And  the  howl  of  the  orphans  is  passed  from  one  generation  
to  the  next,  as  in  a  relay  race:  
the  baton  never  falls.)  
 
Let  it  come  
like  wildflowers,  
suddenly,  because  the  field  
must  have  it:  wildpeace.  
 
 
 
 
 
 

18  
23.    May  
by  Sara  Teasdale  
 
    The  wind  is  tossing  the  lilacs,    
The  new  leaves  laugh  in  the  sun,    
And  the  petals  fall  on  the  orchard  wall,    
But  for  me  the  spring  is  done.    
 
Beneath  the  apple  blossoms    
I  go  a  wintry  way,    
For  love  that  smiled  in  April    
Is  false  to  me  in  May.    
 
24.    Sonnet  VXIII  
by  William  Shakespeare  
 
Shall  I  compare  thee  to  a  summer's  day?      
Thou  art  more  lovely  and  more  temperate:    
Rough  winds  do  shake  the  darling  buds  of  May,    
And  summer's  lease  hath  all  too  short  a  date:      
Sometime  too  hot  the  eye  of  heaven  shines,    
And  often  is  his  gold  complexion  dimm'd;      
And  every  fair  from  fair  sometime  declines,    
By  chance  or  nature's  changing  course  untrimm'd;    
But  thy  eternal  summer  shall  not  fade    
Nor  lose  possession  of  that  fair  thou  owest;    
Nor  shall  Death  brag  thou  wander'st  in  his  shade,    
When  in  eternal  lines  to  time  thou  growest:      
   So  long  as  men  can  breathe  or  eyes  can  see,  
   So  long  lives  this  and  this  gives  life  to  thee.  
 
 
25.    Choose  Something  Like  a  Star  
by  Robert  Frost  
 
O  Star  (the  fairest  one  in  sight),  
We  grant  your  loftiness  the  right  
To  some  obscurity  of  cloud—  
It  will  not  do  to  say  of  night,  
Since  dark  is  what  brings  out  your  light.  
Some  mystery  becomes  the  proud.  
But  to  be  wholly  taciturn  
In  your  reserve  is  not  allowed.  
Say  something  to  us  we  can  learn  
By  heart  and  when  alone  repeat.  
Say  something!  And  it  says,  'I  burn.'  
But  say  with  what  degree  of  heat.  
Talk  Fahrenheit,  talk  Centigrade.  
Use  language  we  can  comprehend.  
Tell  us  what  elements  you  blend.  
It  gives  us  strangely  little  aid,  

19  
But  does  tell  something  in  the  end.  
And  steadfast  as  Keats'  Eremite,  
Not  even  stooping  from  its  sphere,  
It  asks  a  little  of  us  here.  
It  asks  of  us  a  certain  height,  
So  when  at  times  the  mob  is  swayed  
To  carry  praise  or  blame  too  far,  
We  may  choose  something  like  a  star  
To  stay  our  minds  on  and  be  staid.  
 
 
26.    MY  UMBRELLA  
By  Albert  Raplh  
 
In  the  midst  of  falling  rain,  I  find  I’m  not  falling.  
Cats  and  dogs  don’t  hound  me.  
Rain  clouds  roll  by.  
Storm  clouds  piled  high.  
My  umbrella,  keeps  the  falling  rain  from  drowning  me.  
 
Hold  me  close!  See  me  flying!    
Red  skies,  do  not  mourn  for  me.  
Sailors  worry,  Jailors  scurry.  
But  my  umbrella  keeps  the  falling  rain  from  washing  me  away.  
 
It’s  been  said  to  me,    
That  a  smile  should  be  your  umbrella.  
Well  I  suppose  that  it  may  be  true,    
But  it  goes  much  deeper  than  that.  
Because  a  smile  is  just  another  coat  you  wear,    
But  the  rain  chills  to  the  bone.  
So  from  now  on  I’ll  be  wearing  my  smile,    
Right  next  to  my  heart.  
 
Because  a  broken  heart  can  cause  a  lot  of  pain,    
But  a  broken  smile  is  a  smile  all  the  same.  
And  broken  dreams  can  drive  a  man  insane,    
But  a  broken  umbrella  still  holds  out  some  rain.  
 
Rain  oh  rain  cloud,  Pass  away  now.  
Come  on  back  another  day,    
Cause  my  umbrella  wants  to  play.  
 
In  the  midst  of  all  my  pain,  I  find,  I’m  not  hurting.  
No  longer  all  wrapped  up.  
A  new  wind  stirs  now.  
My  mind  it  clears  now.  
Nows  the  time  to  catch  the  sun  before  it  flies  away.  
 
Hold  me  close!  Let’s  go  flying!    
Blue  skikes  soaring  in  your  eyes!    

20  
Take  my  hand  now.  
No  need  to  land  now.  
Sailing,  drifting,  wings  of  love  can  carry  you  and  I  away.  
It’s  been  said  to  me,  that  a  smile  should  be  your  umbrella.    
 
 
27.    America  
by  Claude  McKay  
 
Although  she  feeds  me  bread  of  bitterness,  
And  sinks  into  my  throat  her  tiger's  tooth,  
Stealing  my  breath  of  life,  I  will  confess  
I  love  this  cultured  hell  that  tests  my  youth.  
Her  vigor  flows  like  tides  into  my  blood,  
Giving  me  strength  erect  against  her  hate,  
Her  bigness  sweeps  my  being  like  a  flood.  
Yet,  as  a  rebel  fronts  a  king  in  state,  
I  stand  within  her  walls  with  not  a  shred  
Of  terror,  malice,  not  a  word  of  jeer.  
Darkly  I  gaze  into  the  days  ahead,  
And  see  her  might  and  granite  wonders  there,  
Beneath  the  touch  of  Time's  unerring  hand,  
Like  priceless  treasures  sinking  in  the  sand.  
 
 
28.    Invictus  
by  William  Ernest  Henley  
 
  Out  of  the  night  that  covers  me,  
Black  as  the  Pit  from  pole  to  pole,  
I  thank  whatever  gods  may  be  
For  my  unconquerable  soul.  
 
In  the  fell  clutch  of  circumstance  
I  have  not  winced  nor  cried  aloud.  
Under  the  bludgeonings  of  chance  
My  head  is  bloody,  but  unbowed.  
 
Beyond  this  place  of  wrath  and  tears  
Looms  but  the  Horror  of  the  shade,  
And  yet  the  menace  of  the  years  
Finds,  and  shall  find,  me  unafraid.  
 
It  matters  not  how  strait  the  gate,  
How  charged  with  punishments  the  scroll.  
I  am  the  master  of  my  fate:  
I  am  the  captain  of  my  soul.    
   
 
 
 

21  
29.    Marginalia  
by  Billy  Collins  
 
Sometimes  the  notes  are  ferocious,  
skirmishes  against  the  author  
raging  along  the  borders  of  every  page  
in  tiny  black  script.  
If  I  could  just  get  my  hands  on  you,  
Kierkegaard,  or  Conor  Cruise  O'Brien,  
they  seem  to  say,  
I  would  bolt  the  door  and  beat  some  logic  into  your  head.  
 
Other  comments  are  more  offhand,  dismissive  -­‐  
"Nonsense."  "Please!"  "HA!!"  -­‐  
that  kind  of  thing.  
I  remember  once  looking  up  from  my  reading,  
my  thumb  as  a  bookmark,  
trying  to  imagine  what  the  person  must  look  like  
why  wrote  "Don't  be  a  ninny"  
alongside  a  paragraph  in  The  Life  of  Emily  Dickinson.  
 
Students  are  more  modest  
needing  to  leave  only  their  splayed  footprints  
along  the  shore  of  the  page.  
One  scrawls  "Metaphor"  next  to  a  stanza  of  Eliot's.  
Another  notes  the  presence  of  "Irony"  
fifty  times  outside  the  paragraphs  of  A  Modest  Proposal.  
 
Or  they  are  fans  who  cheer  from  the  empty  bleachers,  
Hands  cupped  around  their  mouths.  
"Absolutely,"  they  shout  
to  Duns  Scotus  and  James  Baldwin.  
"Yes."  "Bull's-­‐eye."  "My  man!"  
Check  marks,  asterisks,  and  exclamation  points  
rain  down  along  the  sidelines.  
 
And  if  you  have  managed  to  graduate  from  college  
without  ever  having  written  "Man  vs.  Nature"  
in  a  margin,  perhaps  now  
is  the  time  to  take  one  step  forward.  
 
We  have  all  seized  the  white  perimeter  as  our  own  
and  reached  for  a  pen  if  only  to  show  
we  did  not  just  laze  in  an  armchair  turning  pages;  
we  pressed  a  thought  into  the  wayside,  
planted  an  impression  along  the  verge.  
 
Even  Irish  monks  in  their  cold  scriptoria  
jotted  along  the  borders  of  the  Gospels  
brief  asides  about  the  pains  of  copying,  
a  bird  signing  near  their  window,  

22  
or  the  sunlight  that  illuminated  their  page-­‐  
anonymous  men  catching  a  ride  into  the  future  
on  a  vessel  more  lasting  than  themselves.  
 
And  you  have  not  read  Joshua  Reynolds,  
they  say,  until  you  have  read  him  
enwreathed  with  Blake's  furious  scribbling.  
 
Yet  the  one  I  think  of  most  often,  
the  one  that  dangles  from  me  like  a  locket,  
was  written  in  the  copy  of  Catcher  in  the  Rye  
I  borrowed  from  the  local  library  
one  slow,  hot  summer.  
I  was  just  beginning  high  school  then,  
reading  books  on  a  davenport  in  my  parents'  living  room,  
and  I  cannot  tell  you  
how  vastly  my  loneliness  was  deepened,  
how  poignant  and  amplified  the  world  before  me  seemed,  
when  I  found  on  one  page  
 
A  few  greasy  looking  smears  
and  next  to  them,  written  in  soft  pencil-­‐  
by  a  beautiful  girl,  I  could  tell,  
whom  I  would  never  meet-­‐  
"Pardon  the  egg  salad  stains,  but  I'm  in  love."  
 
   
30.    Life  is  Fine      
by  Langston  Hughes  
 
I  went  down  to  the  river,  
I  set  down  on  the  bank.  
I  tried  to  think  but  couldn't,  
So  I  jumped  in  and  sank.  
 
I  came  up  once  and  hollered!  
I  came  up  twice  and  cried!  
If  that  water  hadn't  a-­‐been  so  cold  
I  might've  sunk  and  died.  
 
         But  it  was            Cold  in  that  water!            It  was  cold!  
 
I  took  the  elevator  
Sixteen  floors  above  the  ground.  
I  thought  about  my  baby  
And  thought  I  would  jump  down.  
 
I  stood  there  and  I  hollered!  
I  stood  there  and  I  cried!  
If  it  hadn't  a-­‐been  so  high  
I  might've  jumped  and  died.  

23  
  
         But  it  was            High  up  there!            It  was  high!  
 
So  since  I'm  still  here  livin',  
I  guess  I  will  live  on.  
I  could've  died  for  love-­‐-­‐  
But  for  livin'  I  was  born  
 
Though  you  may  hear  me  holler,  
And  you  may  see  me  cry-­‐-­‐  
I'll  be  dogged,  sweet  baby,  
If  you  gonna  see  me  die.  
 
         Life  is  fine!            Fine  as  wine!            Life  is  fine!  
 
 
31.    Entirely    
by  Louis  MacNeice  
 
If  we  could  get  the  hang  of  it  entirely  
     It  would  take  too  long;  
All  we  know  is  the  splash  of  words  in  passing        
     And  falling  twigs  of  song,  
And  when  we  try  to  eavesdrop  on  the  great        
     Presences  it  is  rarely  
That  by  a  stroke  of  luck  we  can  appropriate        
     Even  a  phrase  entirely.  
 
If  we  could  find  our  happiness  entirely  
     In  somebody  else’s  arms  
We  should  not  fear  the  spears  of  the  spring  nor  the  city’s  
     Yammering  fire  alarms  
But,  as  it  is,  the  spears  each  year  go  through  
     Our  flesh  and  almost  hourly        
Bell  or  siren  banishes  the  blue        
     Eyes  of  Love  entirely.  
 
And  if  the  world  were  black  or  white  entirely  
     And  all  the  charts  were  plain  
Instead  of  a  mad  weir  of  tigerish  waters,  
     A  prism  of  delight  and  pain,  
We  might  be  surer  where  we  wished  to  go        
     Or  again  we  might  be  merely  
Bored  but  in  brute  reality  there  is  no  
Road  that  is  right  entirely.  
 
 
 
 
 
 

24  
32.    Danse  Russe      
by  William  Carlos  Williams  
 
If  when  my  wife  is  sleeping  
and  the  baby  and  Kathleen  
are  sleeping  
and  the  sun  is  a  flame-­‐white  disc  
in  silken  mists  
above  shining  trees,-­‐  
if  I  in  my  north  room  
dance  naked,  grotesquely  
before  my  mirror  
waving  my  shirt  round  my  head  
and  singing  softly  to  myself:  
"I  am  lonely,  lonely,  
I  was  born  to  be  lonely,  
I  am  best  so!"  
If  I  admire  my  arms,  my  face,  
my  shoulders,  flanks,  buttocks  
against  the  yellow  drawn  shades,-­‐  
 
Who  shall  say  I  am  not  
the  happy  genius  of  my  household?  
 

25