Моя родная Беларусь!
Родное
Я здесь живу, тобой горжусь,
Люблю людей, что здесь живут,
И белорусами зовут.
Нет краше в мире ничего
Родного места моего.
Здесь мир, уют и благодать.
Здесь не умеют враждовать.
Здесь каждый дом – родная дверь,
Здесь вольно дышится, поверь.
Леса, хрустальные озёра,
Увидишь, лишь окинь всё взором.
Я здесь родился, здесь живу.
Я здесь во сне и наяву.
На всей земле она одна,
Моя любимая страна.
Весенний первый гром
Скатился, как с горы.
Раскаты грозные дубы шатают,
Здесь аистов земля.
Озёра и боры,
Скопы, да полынь,
Земля святая.
Не позабыть здесь плачь,
И не убит здесь смех
И с юга вновь вернутся гуси.
Здесь дождь – не просто дождь,
И снег – не просто снег,
Ведь это всё – краса
Родной Беларуси.
О женщине
Что хочет женщина? Увы, никто не знает
Порой не знает и она сама.
Конечно, чтоб любили, чтоб желали,
Чтоб кто-нибудь по ней сходил с ума.
Чтоб восхищались внешностью при встрече,
И провожали, долго глядя вслед.
Чтоб был не труден день и долог вечер.
И чтоб лицо скрывало – сколько лет?
Чтоб по ночам мужчина симпатичный
Ее в своих объятиях сжимал,
И очень нежно, очень романтично
О женской сути ей напоминал.
Чтоб утром встав, бессовестно счастливой,
И, смыв под душем сладостную лень,
Понравится самой себе, красивой.
И, улыбнувшись, встретить новый день.
Женщине
В этом мире крохотном и шатком,
Пока солнце будет нам сиять,
Женщина останется загадкой,
Что никто не в силах разгадать.
Я желаю, чтоб у Вас сбывались
Самые заветные мечты.
Чтобы Вы все время улыбались,
Ведь улыбка – признак красоты.
Я хочу, чтоб беды и печали
Никогда не посещали Вас.
Чтобы Вы друзей не забывали,
А друзья не забывали Вас.
Пусть у Ваших ног лежат мужчины,
Подставляя крепкое плечо!
Будьте счастливы, красивы и любимы,
Разве нужно что-нибудь еще?
Я ставлю пластинку с мелодией старой,
Поёт о лаванде София Ротару,
О провинциалке Малежек поёт…
Как часто, бывало, с друзьями мы пели
О том, как нам дорог родительский дом
О том, как два лебедя в небе летели,
Как белая вишня увяла под окном…
Сейчас столько песен, хороших и разных -
Послушать их можно, а сам не споёшь.
Поэтому, видно, собравшись на праздник,
Все старые песни поёт молодежь.
Про русское поле и черные очи,
Поют про калинку в цвету у ручья.
И как соловей в соловьиную рощу –
Ко мне возвращается юность моя.
Мы часто в жизни ищем идеал,
Критерии дурацкие приводим.
Хотим поверить в сказку,
Чтобы все к ногам,
И получаем одинаково в итоге.
А может, нужно просто жить.
И каждый день, частицу бытия сжигая,
Тепло свое кому-то подарить,
В ответ любви совсем не ожидая.
Да, важно помнить,
Если в жизни что-то хочешь получить,
То не забудь отдать сначала!
Ведь судно к берегу не сможет подойти,
Если ему не создано причала.

Стихи о Родине
Скажи о Родине ты добрые слова,
Возьми все это из своих воспоминаний.
Пусть не вершатся там великие дела,
Зато о счастье много там напоминаний.
Там детство, мать, отец,
Там куча старых у тебя друзей осталось,
И там красивая природа, наконец,
И там всегда частенько и легко мечталось.
Вот только тяжело всё это осознать.
Всё это вдалеке не сразу понимаешь.
Сначала хочется о жизни, о другой мечтать,
Ну а потом, вдали, ты просто таешь.
Это край чудесный, там, где синь небес,
Золотое поле и зеленый лес,
Ручеек звенящий и весенний гром.
Это – запах хлеба. Это отчий дом.
Родина – родная наша сторона,
Ты на всей планете лучшая страна.
Женщина…Небесное создание.
Воплощение сказочной мечты,
Облако несбыточных желаний,
Ветер из доброты и красоты.
Сколько сил затратила природа,
Создавая женщину на свет?!
Что вложила доброго и злого
В этот многоликий силуэт?
Безмятежность летнего рассвета,
Чистоту холодного ручья,
Теплоту из солнечного света,
Свежее дыхание дождя.
Странную загадочность тумана,
Чувственность из утренней росы,
Буйство разъяренного вулкана
И непредсказуемой грозы.
Стихи - сосуд, в котором наши чувства,
Как часто в жизни ошибаясь,
Приобретают контуры души.
Теряем тех, кем дорожим.
Писать стихи – великое искусство.
Чужим понравиться стараясь,
Не веришь? Ну, попробуй напиши!
Порой от ближнего бежим.
Строка должна звенеть, как колокольчик,
Возносим тех, кто нас не стоит,
Красивой быть, как ива у пруда.
И чем стихи пронзительней и звонче,
А самых верных предаем.
Тем больше в них заложено труда.
Кто нас так любит – обижаем,
Слова в строке, как камушки морские, И сами извинений ждем.
Обкатаны и сглажены не раз.
Поэт – пловец, поэзия – стихия,
А остров назначения – Париас.
И чтоб стихи, взлетая, словно птицы,
Могли в подлунном мире уцелеть.
Над каждым словом надо потрудиться,
И каждою строкой переболеть.