Вы находитесь на странице: 1из 6

Моя родная Беларусь!

Родное
Я здесь живу, тобой горжусь,
Люблю людей, что здесь живут, Весенний первый гром
И белорусами зовут. Скатился, как с горы.
Раскаты грозные дубы шатают,
Нет краше в мире ничего Здесь аистов земля.
Родного места моего. Озёра и боры,
Здесь мир, уют и благодать. Скопы, да полынь,
Здесь не умеют враждовать. Земля святая.
Здесь каждый дом – родная дверь, Не позабыть здесь плачь,
Здесь вольно дышится, поверь. И не убит здесь смех
Леса, хрустальные озёра, И с юга вновь вернутся гуси.
Увидишь, лишь окинь всё взором. Здесь дождь – не просто дождь,
Я здесь родился, здесь живу. И снег – не просто снег,
Я здесь во сне и наяву. Ведь это всё – краса
На всей земле она одна, Родной Беларуси.
Моя любимая страна.
О женщине
Женщине

Что хочет женщина? Увы, никто не знает В этом мире крохотном и шатком,
Порой не знает и она сама. Пока солнце будет нам сиять,
Женщина останется загадкой,
Конечно, чтоб любили, чтоб желали,
Что никто не в силах разгадать.
Чтоб кто-нибудь по ней сходил с ума.
Я желаю, чтоб у Вас сбывались
Чтоб восхищались внешностью при встрече,
Самые заветные мечты.
И провожали, долго глядя вслед. Чтобы Вы все время улыбались,
Чтоб был не труден день и долог вечер. Ведь улыбка – признак красоты.
И чтоб лицо скрывало – сколько лет?
Я хочу, чтоб беды и печали
Чтоб по ночам мужчина симпатичный Никогда не посещали Вас.
Ее в своих объятиях сжимал, Чтобы Вы друзей не забывали,
И очень нежно, очень романтично А друзья не забывали Вас.
О женской сути ей напоминал. Пусть у Ваших ног лежат мужчины,
Чтоб утром встав, бессовестно счастливой, Подставляя крепкое плечо!
И, смыв под душем сладостную лень, Будьте счастливы, красивы и любимы,
Понравится самой себе, красивой. Разве нужно что-нибудь еще?
И, улыбнувшись, встретить новый день.
Я ставлю пластинку с мелодией старой,
Мы часто в жизни ищем идеал,
Поёт о лаванде София Ротару,
Критерии дурацкие приводим.
О провинциалке Малежек поёт…
Хотим поверить в сказку,
Как часто, бывало, с друзьями мы пели
Чтобы все к ногам,
О том, как нам дорог родительский дом
И получаем одинаково в итоге.
О том, как два лебедя в небе летели,
Как белая вишня увяла под окном… А может, нужно просто жить.
И каждый день, частицу бытия сжигая,
Сейчас столько песен, хороших и разных -
Тепло свое кому-то подарить,
Послушать их можно, а сам не споёшь. В ответ любви совсем не ожидая.
Поэтому, видно, собравшись на праздник,
Все старые песни поёт молодежь. Да, важно помнить,
Если в жизни что-то хочешь получить,
Про русское поле и черные очи, То не забудь отдать сначала!
Поют про калинку в цвету у ручья. Ведь судно к берегу не сможет подойти,
И как соловей в соловьиную рощу – Если ему не создано причала.
Ко мне возвращается юность моя.
Женщина…Небесное создание.
Воплощение сказочной мечты,
Облако несбыточных желаний,
Стихи о Родине
Ветер из доброты и красоты.
Скажи о Родине ты добрые слова,
Сколько сил затратила природа,
Возьми все это из своих воспоминаний. Создавая женщину на свет?!
Пусть не вершатся там великие дела, Что вложила доброго и злого
Зато о счастье много там напоминаний. В этот многоликий силуэт?
Там детство, мать, отец, Безмятежность летнего рассвета,
Там куча старых у тебя друзей осталось, Чистоту холодного ручья,
И там красивая природа, наконец, Теплоту из солнечного света,
И там всегда частенько и легко мечталось. Свежее дыхание дождя.
Вот только тяжело всё это осознать. Странную загадочность тумана,
Всё это вдалеке не сразу понимаешь. Чувственность из утренней росы,
Сначала хочется о жизни, о другой мечтать, Буйство разъяренного вулкана
Ну а потом, вдали, ты просто таешь. И непредсказуемой грозы.

Это край чудесный, там, где синь небес,


Золотое поле и зеленый лес,
Ручеек звенящий и весенний гром.
Это – запах хлеба. Это отчий дом.
Родина – родная наша сторона,
Ты на всей планете лучшая страна.
Стихи - сосуд, в котором наши чувства,
Как часто в жизни ошибаясь,
Приобретают контуры души.
Теряем тех, кем дорожим.
Писать стихи – великое искусство.
Чужим понравиться стараясь,
Не веришь? Ну, попробуй напиши!
Порой от ближнего бежим.
Строка должна звенеть, как колокольчик,
Возносим тех, кто нас не стоит,
Красивой быть, как ива у пруда.
И чем стихи пронзительней и звонче,
А самых верных предаем.
Тем больше в них заложено труда.
Кто нас так любит – обижаем,
Слова в строке, как камушки морские, И сами извинений ждем.
Обкатаны и сглажены не раз.
Поэт – пловец, поэзия – стихия,
А остров назначения – Париас.
И чтоб стихи, взлетая, словно птицы,
Могли в подлунном мире уцелеть.
Над каждым словом надо потрудиться,
И каждою строкой переболеть.

Вам также может понравиться