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norteamericano cuando se convenci de que Keynes tena razn. Refirindose a Estados Unidos, pero vale para Europa, y desde luego para Espaa, asegura Paul Krugman que si no queremos que la economa entre en una recesin dramtica y larga necesitamos ms, no menos gasto pblico, para sacarnos de la trampa del paro. Es tal cual y sin embargo, no se mover. De ah no solo el miedo y la depresin social, sino la absoluta desesperanza. Porque volviendo a Costas los gobiernos en vez de comportarse como mdicos de una economa enferma, actan como sus enterradores.
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TEXTO 12- FRAGMENTO DE LA VIDA PERRA DE JUANITA NARBONI Cada da me cuesta ms trabajo ponerme las medias. Si tuviera ocasin y pudiera ir a Madrid, me comprara un abriguito de entretiempo. Estas cosas, indudablemente, son michelines. Tcate bien, Juani! Michelines... Quin te lo iba a decir! Yo que siempre cre que eso era un anuncio. Y pensar que an no hace diez aos yo era una mujer delgada! Delgada, delgadsima. Patas de alambre me llamaban las nias en la escuela. Sobre todo aquella hija de puta de la nieta de Madame Naudy. Bien muerta est! Echo de menos los altavoces. Con este levante no creo que aparezca nadie por aqu. Qu habr sido de Rina Ketty? Cantaba Sombreros y mantillas de morir. se es el hijo de Cecilia. Parece mentira. Y pensar que lo he visto nacer! Una prenda. Que Dios se lo conserve. Dicen que nada mejor que un delfn. Qu guapo es! No se parece mucho a Cecilia, y para nada a Rodolfo. La Virgen del Carmen quiera que a Ricardito Atalaya no se le ocurra equivocarse de bandera. Y, ahora, este tonto viene a echarme. Si te conozco, nio. T eres el hijo de Isabel, aquella criada que mam se trajo de Cartagena. Estuvo un tiempo sirviendo en casa y luego nos la quit Mara Benet. No. No voy a comer, ni muchsimo menos. Con lo que cuesta aqu el cubierto yo tengo para una semana. Le preguntar por la madre. Como la que no quiere la cosa. Eso le desconcertar. Lo que yo deca. Se ha quedado de piedra. Cmo sonre el cabrn! Me alegro de que Isabel est bien, y que hayan puesto un chiringuito en Algeciras. Claro que soy la seorita Narboni! Nada de por casualidad... Juani Narboni, para que te enteres.
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Aqu abajo nada cambi. El mundo sigui siendo el infierno de siempre. Los diarios siguieron vomitando corrupciones, atentados, catstrofes... No puedo ni siquiera decir que mejorase mi opinin del amor. Por no cambiar, no cambi ni mi suerte. Soy el mismo pertinaz perdedor.
La diferencia es slo que ests t y que contigo todo es ms soportable. Hasta la vida vuelve a ser un placer cuando estamos a gusto.
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Tal vez fue la locura la que me impuls a viajar. Puede que fuera la locura. Yo deca que haba sido la cultura. Claro que la cultura a veces es la locura, o comprende la locura. Tal vez fue el desamor el que me impuls a viajar. Tal vez fue un amor excesivo y desbordante. Tal vez fue la locura.
Lo nico cierto es que llegu a Mxico en 1965 y me plant en casa de Len Felipe y en casa de Pedro Garfias y les dije aqu estoy para lo que gusten mandar. Y les deb de caer simptica, porque antiptica no soy, aunque a veces soy pesada, pero antiptica nunca. Y lo primero que hice fue coger una escoba y ponerme a barrer el suelo de sus casas y luego a limpiar las ventanas y cada vez que poda les peda dinero y les haca compra. Y ellos me decan con ese tono espaol tan peculiar, esa musiquilla rspida que no los abandon nunca, como si encircularan las zetas y las ces y como si dejaran a las eses ms hurfanas y libidinosas que nunca, Auxilio, me decan, deja ya de trasegar por el piso, Auxilio, deja esos papeles tranquilos, mujer, que el polvo siempre se ha avenido con la literatura. Y yo me los quedaba mirando y pensaba cunta razn tienen, el polvo siempre, y la literatura siempre, y como yo entonces era una buscadora de matices me imaginaba los libros quietos en las estanteras y me imaginaba el polvo del mundo que iba entrando en las bibliotecas, lentamente, perseverantemente, imparable, y entonces comprenda que los libros eran presa fcil del polvo (lo comprenda pero me negaba a aceptarlo), vea torbellinos de polvo, nubes de polvo que se materializaban en una pampa que exista en el fondo de mi memoria, y las nubes avanzaban hasta llegar al DF, las nubes de mi pampa particular que era la pampa de todos aunque muchos se negaban a verla, y entonces todo quedaba cubierto por la polvareda, los libros que haba ledo y los libros que pensaba leer, y ah ya no haba nada que hacer, por ms que usara la escoba y el trapo el polvo no se iba a marchar jams, porque ese polvo era parte consustancial de los libros y all, a su manera, vivan o remedaban algo parecido a la vida.
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