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Amado STORNI
Hay que conseguir un mundo a imagen y semejanza de lo que siempre quisimos y no tuvimos nunca Amado Storni
A veces el Amor se precipita incontrolable contra el suelo. Son esos das, todos das de lluvia, en los que las huellas que al besar dejaron nuestros labios se disuelven con el agua y se condensan de pasado. Postales sin remite que deambulan por un mundo siempre hostil, hurfano de versos, de verbos sin sujeto, vanidoso, fugaz e interesado. Das en los que el Hombre es la autopsia de un cuerpo siempre vivo pero sin alma, de un corazn que deshoja margaritas, ptalos con tu nombre, de un corazn que no sabe como decirte que quisiera ser la mariposa, esa inquieta mariposa que revolotea entre tus labios y se posa en tus te quiero. Y el calmante para ese mundo tan hostil es el Amor. Y eres t, y es un cuando, y un porqu, y es un siempre y un ahora. Y un lo siento y un tal vez, y un te necesito. La Vida ensea que soar nunca se olvida. Ensea a no abrir de par en par el corazn y a guardarlo en un cajn para que nadie nos lo robe. Ensea a recordar los nombres propios, Alfonsina Storni, Ernesto Che Guevara, Frida Kahlo, Mara de Magdala, - y a no olvidar otros ms cercanos Elena, Beatriz, Rosi, -. Nombres que te encharcan de deseo pero que no te ahogan. Nombres de Mujer que contagian juventud y que perfuman de arrogancia al pronunciarlos. La Vida ensea a emborronar las fechas del calendario, - catorce de Febrero, catorce de Abril, catorce de Julio -, fechas todas ellas que un buen da se acostumbran al lento caminar de la nostalgia y
acaban arrancando las hojas del calendario de mi olvido, de la memoria de mi olvido. Y es por todo eso por lo que tantas veces la Vida y el Hombre se llevan tan mal. Solo espero que cuando mis te quiero se me nublen de razn, cuando la Soledad me alborote los sentidos, cuando de pasado se deshilachen mis futuros, quede algo dentro de m que me diga quin soy y lo que he sido: Amado STORNI, un aprendiz de poeta.
Las biografas son el ejercicio de la minucia, un absurdo. Algunas constan exclusivamente de cambios de domicilio. JORGE LUIS BORGES
CATORCE DE FEBRERO
PODRAS explicarme
porqu se llama Amor ese juego miserable en el que un par de inocentes se destrozan mutuamente el corazn?. Podras explicarme si hay algo entre t y yo, si es pecado enamorarse?. El porqu de que entre todas las mujeres solo a ti pueda ofrecer el corazn?. Catorce de Febrero y sigo enamorado de ti. Todos los besos del mundo por tenerte a mi lado!. Se despide atentamente tu ms constante admirador. El mismo que siempre anda escondido un instante en tu corazn. Y lo llena de dolor, de promesas sin sentido, de latidos aburridos... y de Amor. Posdata: No consigo olvidarte.
del placer y el Amor ms engaoso fuisteis para el alma lo ms hermoso y un cncer para el pobre corazn. Deslumbrado por las luces de nen que dieron Vida al yo ms caprichoso hoy sueo con volver a ser dichoso, hoy sueo con volver a la razn. Nostalgia de los aos, la hermosura se me ha ido apolillando en los reversos de la Vida y los sueos, ms discretos, no paran de buscar en la basura las estrofas sobrantes de mis versos. Qu mal riman el hambre y los sonetos!.
Hoy podra decir que la Primavera te espera en mi boca. Que tienes abiertas toditas las puertas que dan a mis besos. Decir por ejemplo que guardo un secreto, tan slo un secreto que quiero contarte:
que tengo en el alma una pena muy grande... una pena de Amor. Hoy podra decir que no he olvidado como suena tu voz. Que me has enseado a morir por Amor. Que estoy malherido. Decir que he querido y que no he conseguido poder olvidarte siquiera un instante. Que todos mis besos podra cambiarte... por un beso de Amor. Que a pesar del dao que un da me hiciste te sigo esperando. Mis versos ms tristes te los debo a ti y son para ti. Que no guardo rencor pues desde que te fuiste llevo en el corazn los besos que me diste.
compartiendo el mismo cuerpo con distinto corazn. Y no preguntar por qu el poeta tiene dudas: otra bola de papel que termina en la basura.
Hace tanto fro fuera y el invierno ha enloquecido, no ver la Primavera si t no me das abrigo. Deja que al entrar te ensee las heridas de los clavos que en la palma de mis manos no han dejado de sangrar. Deja que al entrar te ensee estas llagas que en la carne se me enquistan y me abren el costado un poco ms. Y al otro lado de la puerta una voz le contestaba: ;;;Vuelva usted maana que la puerta estar abierta. Y El volva al da siguiente y de igual forma le hablaba: Aqu llama tanta gente, no me acuerdo de su cara.
Y saben ustedes quin era aquel hombre al que tantas veces no le abr la puerta entonces? Aquel hombre era yo; era yo el que suplicaba y era a m a quin me negaba. El invierno termin
y a mi corazn no lleg la Primavera. Soy el hombre que an espera a que alguien le abra la puerta: el que nunca a nadie abri. Perdonar que me parezca al que lleva ese madero, yo tambin soy Nazareno: soy el Cristo de la puerta. Recordar que Cristo an vive no os neguis a recibirle cuando llame a vuestra puerta.
Me gustaba despertar con el hechizo sonoro que del tren se desprenda mientras alguien repeta por el hilo musical: Prxima estacin: El Pozo No recuerdo nada ms. Solo s que en el vagn de aquel tren de Cercanas mi Vida se despeda de este mundo al que jams entend ni me entendi.
No recuerdo nada ms. Solo s que aquel vagn de aquel tren de Cercanas se llevaba mi Alegra, mis ganas de llorar, la cabeza, el corazn, la Pasin y la Ansiedad, la Mentira y la Verdad, los milagros, las postales, los pecados capitales, las estrellas, los colores, el aroma de las flores,
los recuerdos, la Poesa, los fracasos, la irona, el Olvido y la Memoria, el querer hacer historia, las arcadas y las flemas, el final de este poema. Slo quiero que alguien lleve mi mensaje a la estacin donde espera un corazn a que yo algn da llegue.
Inviernos y veranos a tu boca, Retales de pasin que si te tocan Garantas de Amor dan de por Vida. Incluso encontrars labios que dejen Narcticos de Amor y mal aliento; Intento que no olvides lo que siento: Acurdate de m cuando te besen.
Ese Hombre que aniquila con orgullo, que lo ajeno es su bien ms deseado, ese Hombre tiene estatua en los museos.
Es por ti por quien nunca se me olvida que aunque el mundo se empee en asfixiarme siempre ests para darme el corazn.
Dicen que el hombre no es hombre mientras no oye su nombre de labios de una Mujer. ANTONIO MACHADO
FUE EL BESO SIN AMOR DE UNA PRINCESA FUE el beso sin Amor de una princesa
de alguna monarqua sempiterna, de una princesa alocada y traviesa que esconda el Amor entre las piernas. Fue un beso sin Amor, adulterado, dormido de pasin y sentimiento, anmico, fugaz, interesado, de esos que al soplar se los lleva el viento. De besos enfermizos, de hojalata, se pintan tantas bocas caprichosas llenamos la ilusin con tantas cosas que un beso siendo un beso a veces mata. Ayer en los jardines de palacio un prncipe se convirti en batracio.
Jilguero al que no calla la afona Osado que dice: Esta boca es ma Apstol de Serrat y de Neruda. Quijote de los sueos de la gente Ufana de morir de mal de amores Indicio de que an quedan soadores Nadando siempre contra la corriente. Srvanles la elegancia de tus versos A los que quieren dejarse la piel Buscando Poesa en la basura. Incluso hasta a los ptalos dispersos Nacidos de las flores ms oscuras Acuden las abejas a por miel.
Ahora que ni Cristo es ya cristiano, que cambiamos los bosques por floreros, ahora que hay monarcas y herederos que presumen de ser republicanos. Ahora que matar no es un delito, que no se cierran bien las cicatrices, que la vida es voraz y caprichosa. Ahora que triunfar es ser triunfito, vivir es ser portada en Que me dices, morir es no salir en Salsa Rosa.
indmitos del odio y la venganza. Conquistan y someten a su antojo, nos roban la palabra y la conciencia, nos miran casi siempre de reojo, se dejan llevar por las apariencias. Sicarios del rencor, incomprendidos, ya no nos asustis, sois conocidos.
Aqu te espera el miedo, la razn, las drogas, la rutina, el aguacero, los besos sin Amor, la sal, las dietas. Aqu te espera el crimen, la oracin, el llanto, la pasin de invernadero, la vida que acab con los poetas.
Prendidas de alfileres y adhesivo de algn museo en una estantera el Hombre nos ensea sus conquistas.
YO, MUJER
ELENA
EN vista de que al mundo caprichoso Le ha dado por girar siempre al contrario Espero que este bello poemario Nacido de mis sueos ms hermosos Aprenda a recitarse entre tus labios.
que se guarda los besos que no ha dado para que sean tuyos algn da. En el cielo hay un ngel que porfa las mentiras que Cupido te ha contado, no te creas que cualquier tiempo pasado convierte la tristeza en alegra. Ese ngel que se fue sin tu permiso que de ti se llev toda esperanza de esperar que la Vida no nos hiera. Ese ngel que de ti lo que ms quiso fue la flor que el invierno no le alcanza y nunca llega a ver la Primavera.
Convencida de que amar es en la Vida de los pobres la riqueza y el consuelo, te mereces que en el Reino de los Cielos cicatricen con plegarias tus heridas. La ms bella entre las bellas, las mujeres solo quieren que al llegar la Primavera hierva de pasin la sangre por sus venas. Y a quien quiera disfrutar de esos placeres que se pase por los clubs de carretera porque all le esperar la Magdalena.
Las cartas de Amor se escriben empezando sin saber lo que se va a decir, y se terminan sin saber lo que se ha dicho. JEAN-JACQUES ROUSSEAU
que la vida se desangra de ilusiones. Andars por caminos sin atajos con el alma hipotecada en cada huella, tendrs octubres, tendrs otoos, sentirs que la traicin viaja siempre sin billete. Aqu te espera el miedo, la ansiedad, el vrtigo, las dudas, la soberbia, los labios enfermizos de te quieros, la luz artificial, los araazos. Aqu te espera el da, la razn, las drogas, el silencio, las arcadas, los besos con sabor a despedida, el sexo sin Amor, la indiferencia. Aprenders que la pasin tiene nombre y apellidos, que la verdad es una linda mariposa que no sabe volar. Descubrirs que la vida
se te escapa a cada instante, morirs todos los das con el humo del tabaco, con el ruido de los coches, con las prisas, los horarios, con el lento caminar de la ignorancia. Sentirs que el cielo del que ya eres parte se te nubla muy de vez en cuando, muy de cuando en vez, que el cielo del que ya eres parte ni calienta ni ilumina, y te anula, y te agota, y te yerma de impotencia porque tienes alas pero no puedes volar. Vers que el desengao nunca llama antes de entrar, que el orgullo y la inocencia se marchitan con los aos, que el olvido se pasea por las calles del deseo, de un deseo que no dormir nunca en tu cama. O tal vez s. Y an as comprobars que haber vivido es lo mejor que ha podido sucederte.
y el Amor, daltnico, distante, descosido, se escribe en tercera persona del plural. La ilusin se deshilacha de promesas y el futuro, hambriento de pasados, no tiene nombre ni apellidos. La pasin son unos labios con olor a naftalina y el corazn un buzn con postales sin remite que deambulan incansables por el mundo hasta perderse porque nunca tienen nombre.
Y as, hipotecando el corazn en cada verso, voy marcando el camino de mi vida con las migas del pan de mis errores. Finales de Marzo. Debe ser Primavera.
que como bomba que cae mansa del cielo esparce su ansiedad con cada gota. Pero la mayora los das son todos das de lluvia, una lluvia que cae muerta del cielo, opaca, daina, sin sentido, una lluvia que marchita todo lo que toca. Y ese cielo de oxidados nubarrones y epidmicas tormentas sera siempre un cielo azul, imberbe, desdentado, de horizontes siempre abiertos, si t estuvieras aqu.
Mis futuros no seran pasados imperfectos y mis labios, adlteros de ausencias, aprenderan a decir te necesito. De no haberte conocido, qu parte de mi alma se habra quedado estril, estril para siempre?.
con la maleta sin hacer porque se cree que la Vida es ese tren de cercanas que espera siempre en la estacin. Pero un da, cuando cree que el mundo es suyo y que la Vida come de su mano, la Muerte, que es paciente y est sola, se lo lleva a vivir siempre con ella. Y deja el mundo a medio hacer, las luces encendidas, los sueos sin cumplir, el video programado, la pasin en los felpudos, el Amor recalentado, las puertas del dolor sin cerradura, la ropa sin doblar en los armarios, el tiempo dislocado de futuros, la carne congelada en la nevera, la Vida agonizante de recuerdos. Y deja corazones destrozados, inconclusos, malheridos, corazones desvirgados por la angustia. Y deja corazones mutilados, solitarios, indecisos, corazones infectados para siempre por el lento caminar de la tristeza. Corazones como el mo. Y es que a mis aos y despus de ver como la Muerte
se llevaba a mi familia, se llevaba a mis amigos, s que cuando doblan las campanas estn doblando por m y que la Muerte, puntual y seductora, es la ms fiel de mis amantes.
a invertir en desengaos, a tropezar con las piedras, con las mismas piedras siempre. El Hombre aprende, la Vida ensea y yo no he aprendido nada. Y sigo muriendo de Amor por quien de Amor por m no muere, tropezando en las mismas piedras, malgastando la ilusin con quien nunca me ha llorado, con quin nunca me bes.
El Hombre aprende, la Vida ensea y yo no he aprendido que los sueos son puntales de Esperanza derribados por la vida a golpes de desengaos. No he aprendido que los sueos se despiertan cada da a golpes de realidades y se derrumban como castillos de arena construidos en el aire con el sucio acariciar de la rutina. Roce a roce. Da a da.
Soplo a soplo. Grano a grano. Pero s que aunque el invierno es duradero y que vivir me duele ms que el mordisco de los perros, que soar nunca se olvida.
y morir es despertar. De todos esos sueos que caen como semilla en suelo pedregoso son de los que sin querer el Hombre se enamora.
Nadie es ms solitario que aqul que nunca ha recibido una carta. ELAS CANETTI
incansables llaman a sus puertas acaban por mirar hacia otro lado. Poetas que enmarcan la poesa con ttulos que decoran las paredes blanquecinas de un despacho. Poetas que se pierden en noches siempre oscuras esperando que una musa con forma de bombilla por fin les ilumine. Y a oscuras... siguen esperando. He ledo versos aburridos, poemas que despliegan horizontes, que tropiezan y acaban desplomndose en el suelo. Y mientras mis poemas, perfumados muchas veces de espejismos y otras tantas de ilusiones, esperan en silencio que el tiempo los rescate de ese olvido tantas veces olvidado, que hurfanos de sueos alguien los adopte como suyos. Versos incompletos, dislocados, repartidos, versos infectados de Esperanza, preados de futuros, insomnes de pasiones, compartidos, inmortales,
y no fugaz e interesado como ahora. Hubo un tiempo en el que la Amistad se escriba con maysculas. Y era una amistad necesaria y no un artculo de lujo como ahora. Hubo un tiempo en el que soar no era un delito y el miedo se tena miedo a s mismo. Un tiempo para hablar sin gritar, para escuchar y ser escuchado. Un tiempo para olvidar, para perdonar y ser perdonado. Incluso hubo un tiempo en el que las palabras decan algo y el silencio no era la voz de los que sufren como ahora. Dicen que hubo un tiempo donde la lluvia era lluvia, el viento era viento, el cielo era cielo y el mar era mar. Un tiempo para cada cosa y cada cosa a su tiempo. Pero nunca ha habido un tiempo que regara ese jardn de flores siempre abiertas que nos hace florecer a todos. Un tiempo que regara ese jardn tan indmito de sueos, esos que se hacen realidad cuando se suea, llamado MUJER. Mujeres del mundo:
POEMAS INDITOS
Todas la cosas ya fueron dichas, pero como nadie escucha es preciso comenzar de nuevo. ANDR GIDE
Que muda queda Granada!. Atrs quedaron senderos, el roco entre las ramas, el almendro siempre en flor y la luna sobre el agua. Que lejos queda Granada!.
TANKAS
1
BUSCANDO Amor
encontr soledades. Pero el camino le ensea sus atajos tan solo al caminante.
2
LOS dictadores
someten con su espada al hombre libre. Pero ninguna espada puede matar los sueos.
3
TENGO el olvido Apuntando a tus labios. Noches enteras, Kilmetros de sueos Arropados por ti.
EN UN FRASCO DE CRISTAL
- Cogedlo! cuando est desprevenido, que pruebe de su propia medicina, matad al que asesina rompiendo corazones. Canes de Cupido las traiciones del odio y la rutina.
Acabse de escribir esta antologa potica de Amado STORNI el 14 de Abril de 2011, centsimo cuarto (104) da del ao en el Calendario Gregoriano y siendo el aniversario del hundimiento del Titanic, de la proclamacin de la Segunda Repblica Espaola y del nacimiento de Felipe III, rey de Espaa y Portugal, y festividad de Santa Liduvina, patrona de los enfermos crnicos. El autor quedar muy agradecido si usted le comunica su opinin acerca del libro que le ofrecemos, as como saber sobre su presentacin e impresin. El autor tambin le agradece cualquier otra sugerencia. e-mail: poesia68@hotmail.com amadostorni.blogspot.com/
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