Академический Документы
Профессиональный Документы
Культура Документы
Bez Sna
Bez Sna
Bez Sna
************
без сна.
https://ficbook.net/readfic/13520840
***********************************************************************************
************
Направленность: Слэш
Автор: Гришка Печорин (https://ficbook.net/authors/363222)
Размер: 9 страниц
Кол-во частей: 1
Статус: завершён
Метки: Отклонения от канона, Смерть основных персонажей, ООС, Ангст, Мистика
Описание:
— Не делай то, о чем потом пожалеешь.
— Я буду жалеть только в том случае, если упущу и эту возможность.
Посвящение:
эз южуал — подписчикам канала t.me/kavetham_heads
А у Аль-Хайтама ответа нет. Есть один, но озвучить его — нельзя. Тогда все
сломается, тогда Кавех уже не улыбнется вновь. Поэтому Аль-Хайтам безмолвствует.
Тянет к себе, прижимает щекой к груди и пальцами путается в искрящемся золоте
волос. Утыкается носом в макушку и дышит-дышит-дышит. Закусывает губу и жмурится до
белесых искр перед глазами, обращается в черную дыру, в которую затягивает все
ощущения и из которой ничего не выходит. Все только внутри — крутится, вертится,
беснуется; оседает горечью и царапающим песком на дне лёгких.
— Ты сам не свой с тех пор, как мы вернулись домой, — озадаченно выдыхает Кавех.
— Тебе кажется.
— Приготовить сегодня на ужин этот твой жареный суп? — спрашивает Кавех, блуждая
взглядом по узору ковра.
Аль-Хайтам улыбается глупо. Вот так — без взглядов украдкой, без утаиваний, без
обернутой в агрессию заботы — у них никогда не было. В груди нестерпимо щемит, все
тело зудит от желания наверстать упущенное с лихвой — и вербальное, и тактильное.
Аль-Хайтам приподнимает лицо Кавеха за подбородок, обласкивает линию челюсти
костяшкой указательного пальца, придерживает за шею, ловя отголоски частящего
пульса.
И это так просто — благодарить. Слова скатываются медом по языку вяжущей сладостью
— не приторной, правильной. Будто так всегда нужно было. Кавех расцветает,
разгорается ярче, солнечнее, ослепительнее. У Аль-Хайтама щиплет в носу, внутренняя
сторона щек приклеивается к зубам, а язык — к нёбу. Он успевает спрятать
серебристые блики в уголках глаз в отвороте головы и простом: «До вечера».
***
Кавех невидящим взглядом пялится в потолок, бездумно вертя пальцами ножку своего
бокала на обеденном столе. Тихий и молчаливый. В домашней свободной рубахе, с
заколотыми в небрежный пучок волосами и въевшимся в тонкую кожу шеи пятном краски
от случайного мазка кисти. Аль-Хайтам любуется. Прокатывает по языку вместе с вином
несколько фраз, на которые раньше не мог решиться и которые сейчас проламывают и
перемалывают в муку кости в попытке выбраться наружу.
Растерянность на чужом лице подстегивает липкий стыд за то, что говорит это впервые
только сейчас.
Кавеха прошивает насквозь судорожным вдохом. Бокал в его пальцах взлетает вверх,
остатки вина скрываются в горле, лишь шальная капля бежит по подбородку, срывается
и марает белый хлопок невзрачным кровавым пятном. Аль-Хайтама передергивает следом,
и роговицы будто режет ледяным сквозняком пустынных подземных гробниц.
И тишина, взрезаемая лишь гулким сердцебиением. Даже мыслей не слышно, хотя именно
так они раньше в основном и общались. Пожалуй, Аль-Хайтам тоже ждал чего-то
другого. Осторожно, боясь спугнуть, протягивает руку раскрытой ладонью вверх.
Просьба поделиться частичкой себя, чтобы все не ощущалось так холодно. Кавех со
странной улыбкой в десятки эмоций прикрывает глаза, не отвечает на зов. Лишь,
слегка погодя, встает и закрывает окна по всему дому. Озноб в удушливом замкнутом
пространстве бьет сильнее.
***
— Что-то не так, Хайтам, — растерянно восклицает Кавех. А после его словно сдвигает
вбок, ближе к краю платформы, за которой — чернющая яма, глубину которой невозможно
измерить на глаз.
Между ними еще метров двадцать, если напрямую, но вокруг — мудреный лабиринт
гораздо большей продолжительности. Напряжение в каждой мышце — быстрее, быстрее,
быстрее. Туда, где загнанной птицей в хитроумной клетке бьется Кавех.
— Дурацкая смерть, правда? — обманно раздается над самым ухом голос Кавеха.
Звуки шагов гулко отдаются в ночной тишине дома. Аль-Хайтам вслушивается в чужое
присутствие, гоня прочь морок кошмара, просочившийся из бессознательного.
Расправляет постельное белье, досадливо ворча, что лучше бы сменить, но сил нет. Их
словно высосали и заменили расплавленным железом. Оно течет по венам, циркулирует
медленно-медленно, припечатывает своей тяжестью к постели.
— Разве может быть как-то иначе? — вздорно фыркает Кавех, уютнее кутаясь в объятия
и одеяла. Притирается спиной к широкой груди, натягивается, как струна неумелого
музыканта, на глубоком вдохе, а на выдохе — расслабляется.
Аль-Хайтам зарывается носом в его шею. Вот так — хорошо. Вот так — как раньше, но
немного иначе. Обычно за объятия отвечал Кавех: дожидался, когда чужое дыхание
опустится до беззвучия и сон накроет с головой, прижимался лбом к лопаткам, клал
ладонь на плечо. Думал наверняка, что останется незамеченным, если проснется раньше
и покинет постель, чуть солнце разольется первыми лучами над горизонтом. И что
невесомый поцелуй в висок будет тайной между ним и ранним утром. Глупенький.
Сон не идет. Может, это и к лучшему — не придется опять возвращаться туда. Где
сквозняки разносят стрекот древних механизмов, где факелы не высвечивают
паутинистые закоулки и где воздух прогорклый.
Захватывает врасплох, ловит в тиски и закручивает туго ручку, отчего тело буквально
сминает, сплющивает, и воздуха становится катастрофически мало. Глотку дерет
наждачкой, стоит Аль-Хайтаму попытаться заговорить, но он, превозмогая, выталкивает
из себя горькую правду:
— Не смог бы.
— Если бы умер ты, я бы смог, — выпаливает Кавех раньше, чем заканчивает говорить
Аль-Хайтам. Переворачивается на другой бок, чтобы оказаться лицом к лицу. Улыбается
мягко, как и всегда, будто сейчас не выворачивает Аль-Хайтама наизнанку. Царапает
короткими ногтями его ключицы, перемещает ладонь на грудь, туда, где агонически
бьется сердце, грозящееся остановиться из-за тревоги. Тянет улыбку еще шире: — Я бы
нашел того, кого проще любить. Того, кто сам умеет любить проще.
Его начинает мутить, гортань обжигает желчь, ее же вкус вместе со слюной омывает
рот. Тошнота накатывает, поднимается по пищеводу, а потом резко ухает вниз обратно
в желудок. Живот крутит диким спазмом, от которого глаза на лоб лезут. Аль-Хайтам
терпит, потому что должен.
Аль-Хайтам затравленно зыркает на того, кто, как и всегда под покровом ночи,
натягивает на себя личину Кавеха, как плащ в непогоду. Прикусывает губу, сдерживая
болезненный стон, лишая древнее нечто из неизвестного склепа еды. Не-Кавех подается
ближе, тянет носом воздух, принюхивается и плотоядно скалится, очевидно чуя
кисловатый запах крови. Вгрызается в губы поцелуем, зубами раздирает небольшую
ранку и старательно вылизывает каждую каплю с металлическим привкусом.
— Тебе недостаточно?
— Злость добавляет пикантности, но мне больше нравится другое, — мурлычет он, когда
Аль-Хайтам берет себя в руки и прикрывает свой эмоциональный поток. — Вина,
самобичевание, боль. Что заставит тебя ненавидеть себя больше всего? Может, мне
стоит по секрету нашептать ему, что ты с ним сделал? Знаешь, что доставит ему
бóльшую боль, чем любовь к тебе? Осознание, что он причиняет боль тебе. Одним своим
существованием.
Под веками противно щиплет, как от мыльной воды. Слезы проливаются солью по щекам.
Не-Кавех упоенно слизывает влажные дорожки с кожи, смакует и выносит вердикт:
***
Аль-Хайтам горестно вздыхает, смежив веки. Ох, если бы это была болезнь, а не
мерзкий паразит, жрущий его по кусочку день ото дня. Увы. Аль-Хайтам откладывает
книгу и сжимает колено пальцами, подкрепляя далекое от правды:
— Я в порядке, Кави.
Тот лишь скептично выгибает брови, обхватывая его лицо ладонями и поворачивая к
себе. Скользит взглядом по прорезавшимся раньше срока морщинам, по мертвецки
бледному полотну кожи, по тем же синюшным теням под глазами. Не верит ни единому
слову. Так об этом и говорит:
Аль-Хайтам косится на окно. Суббота, солнце в зените. Этот должен спать — не его
время. Вдоль позвоночника все равно лавиной стекают мурашки. Неужто…
— Он сказал?
— Нет. А может, да. Мне перестали сниться сны с тех пор, как мы вернулись из
экспедиции. Три месяца только зияющая чернота. А потом… — Кавех осекается и
нерешительно смотрит из-под ресниц глаза в глаза. — Потом я стал видеть странные
вещи. Ты говорил, что у меня случился обморок от недостатка кислорода в той
сжимающейся клетке. Что ты успел в последний момент остановить механизм. Что
дотащил меня до входа в гробницу. И я правда не помню, что было между ощущением
паники и первым осознанным глотком не затхлого от запаха плесени воздуха. Не
помнил. Пока не увидел. Во сне.
Аль-Хайтам молчит. Не знает, что сказать. Даже если бы знал, все равно не смог бы
ответить — язык еле ворочается во рту, распухший и безвольный, как после укуса осы.
— Тебе нужно поспать. Когда ты делал это в последний раз? — Кавех добавляет важное:
— Нормально спал?
— Тогда иди сейчас же. Не пойдешь сам — я уложу тебя. Всеми правдами и неправдами.
Аль-Хайтам не согласен. Сон — это время. Время — это Кавех. Его солнечные улыбки,
щекотные и привлекающие внимание прикосновения — любовь в конце концов.
— Он врал тебе, — словно прочитав мысли, говорит Кавех. — Любить тебя непросто.
Тяжело порой. Но точно не больно.
— Потому что мне тоже не хочется прощаться, — закусывает губу Кавех и передергивает
плечами, тонко всхлипывая от подступающих слёз. — Но нужно.
Аль-Хайтам стискивает Кавеха мертвой хваткой, до хруста костей — своих и чужих. Тот
неожиданно смеется, похрипывая. Обтирается мокрой щекой о макушку и дрожаще-
ласковым голосом произносит:
— Люблю.
— Тогда отпусти.
— Не могу.
— Побудешь со мной?